Сохранить .
Прямое доказательство Владимир Щербаков
        Щербаков Владимир Прямое доказательство
        Владимир Щербаков
        Прямое доказательство
        Летом в лощинах поднимались высокие травы. В озерах, оставленных половодьем, шуршал тростник. Мы делали из него копья.
        На холмах трава росла покороче, зато одуванчиков было больше, попадались васильки, и мышиный горошек, и цикорий. Склон казался местами голубым, местами желтым. И какая теплая была здесь земля) Можно было лечь на бок, и тогда лицо щекотали былинки, шевелившиеся из-за беготни кузнечиков, мух и жуков. Скат холма казался ровным, плоским, и нельзя было понять, где вершина и где подножье. Сквозь зеленые нитки травы виднелся лес, и светилось над лесом небо, то серова тое, то розовое от солнца, какое захочешь, как присмотришься. И можно было заста вить землю тихо поворачиваться, совсем как корабль.
        С памятью происходит иногда что-то странное. Как будто начинает проявляться старый негатив. Иногда вдруг снова видишь костры, на которых мальчишки жгут осенние листья, и отчетливо, слышишь забытые голоса, а закроешь глаза - снова тепло застывшим рукам. На песчаных осыпях мы подбирали желтые камни и разбивали их - там прятались прозрачные кристаллы. Мы искали железо, золото, алмазы, И находили. Позже мы говорили о ракетах, о звездах и о планетах, о "машине вре мени", даже не подозревая, что мы сами путешественники во времени.
        Мы все прибыли из того времени, где острые травы не ранят пальцев, а ноги не боятся камней и пиявок. У нашего времени одно направление вперед! Попробуйте вернуться хотя бы на минуту - ничего не выйдет.
        Время похоже на пассажирский состав: за окном проплывают деревья, дома, люди... Постукивая колесами, посвистывая, везет нас поезд вперед, вперед, впе ред...
        Но почему мы не забываем о начале пути? Почему воспоминания порой не только не гаснут, но, наоборот, становятся словно четче, сильнее? Словно есть другой поезд, мчащийся навстречу, наконец, в какой-то миг поравнявшийся с нами и ушедший в наше прошлое, в старое время. И как будто есть в этом поезде кто-то похожий на нас, очень похожий, наше второе "я", и с ним мы связаны тонкой нитью мысли.
        ...Еще года два назад я подтрунивал над Сафоновым, потому что мир с единым временем казался мне простым и незыблемым.
        В один из вечеров я впервые задумался о встречном времени.
        Я не очень верил тарабарщине об инвариантности и ковариантности. Но сама мысль о мире, невидимо пронизывающем наш мир так, что у каждой травинки, каждой песчинки есть двойник, живущий наоборот, неожиданно показалась мне поэтичной и немного странной.
        В тот памятный вечер мы сидели у раскрытого окна. Уличные фонари уже погасли, и не светлом пепельном небе зажглась голубая звезда. Разговор как-то выдохся. Мы молча смотрели, как из-за соседнего дома выползала круглая белая луна. Листья тополей тихо позванивали, и теплые волны воздуха доносили до самого окна этот зеленый шум.
        - Значит, можно встретиться с будущим? - спросил я.
        - Да, можно. Но только раз.
        - Как два встречных поезда?
        - Да, как два поезда.
        Не будь Сафонов моим другом, я, может быть, поверил бы ему гораздо раньше. Но ведь когда-то мы бегали с ним вместе на лекции и за одним столом вычисляли криволинейные интегралы, поэтому я отнесся к его идее как к своей собственной - скептически. Мало ли мыслей бродит в голове каждого из нас? А тут, собственно, и идеи никакой не было. О встречном времени где-то уже писали - чуть ли не с бла гословения самого Дирака.
        Теперь-то я понимаю, что идея все-таки была: доказать экспериментально существование такого мира. Можно мысленно проследить свой путь во времени, вст реча с двойником должна состояться в середине пути. В этот короткий миг обозна чатся прошлое и будущее, но удастся ли поймать его, сочувствовать, осознать?
        - Ты ошибаешься, Валя, - сказал я, - встречное время - это легенда, не больше. Если и существует такой мир, то он навсегда останется для нас невидимым и неощутимым.
        Он молчал. Мне стало жаль мечту.
        - Ты смог бы, - спросил я, - представить мелодию в обратной записи? Мне кажется, "музыка наоборот" - "то какофония.
        - То же самое сказали бы они, если бы... А это мысль! - Он оживился: Обратная запись - мысль! У тебя ведь был магнитофон?..
        Я достал магнитофон и посмотрел на часы. Было без четверти час. Хотелось спать. Я понял, что его так взбудоражило. Мы ведь не зря спорили о симметрии и квантовом обмене. Ему хотелось поймать радиосигналы наших двойников. Но что такое их голоса или музыка? Бессмысленный шум, все звуки следуют в обратном порядке. И потом искажения, неизбежные пропуски, замирания сигналов - кто сможет учесть это?
        А на магнитофоне можно записать сигналы и пустить затем ленту обратным ходом. И если удастся услышать хоть одну музыкальную фразу, хоть обрывок разго вора на русском, английском, турецком, японском... Только бы услышать! Вот что я вдруг прочел в его глазах.
        Он верил и не верил. У него было очень серьезное лицо, волосы упали на лоб, и на правой руке вздулась и дрожала синяя жилка. Удивительно, что эта простая мысль никому раньше, по-видимому, не приходила в голову. Он снял крышку магнито фона, щелкнул клавишами, настроил приемник на какой-то вибрирующий звук. В черном квадрате окна плавали красные и синие огни, потом окно качнулось, деревья заго родили звезды. Я почувствовал под головой подушку. Он обернулся ко мне и что-то сказал.
        - Да, да, оставайся, Валька, - ответил я наугад, - свет мне не помешает.
        Во сне мыслят образами. Прошлое - это мой Синегорск и солнце в зеленой траве. Будущее - как далекое облако у горизонта. Наше будущее - это чье-то прош лое. Все ясно и просто.
        Валька сидел ночь напролет, в комнате горел свет, и потому-то, наверное, ночь превратилась в летний вечер, когда ветер поднимает с дороги облачка пыли и они бегут до самого дома, а там ждет мать, которая, оказывается, вовсе не умерла давным-давно, а жива и здорова. Вот уже хлопотливо собирается чай на старом деревянном столе, а у окна стоит и улыбается большеротая длинноногая девчонка.
        Еще один вечер, но совсем другой. Сентябрь. Далекие звонкие голоса. Гудки. На столе - письмо. Пытаюсь угадать, чье письмо, - и не могу. Стараюсь припом нить... Догадаться... Или забыть?
        Кто-то теребит за плечо: "Вставай, вставай, старая дохлятина, кое-что расс кажу".
        Утро. Валька стоит надо мной с пустой кассетой в руке.
        - Как дела? - спрашиваю я.
        - Сейчас увидишь. Вставай - опоздаешь на работу.
        Он поставил самую удачную ленту. Минуты две магнитофон шипел, свистел, щел кал, наконец лента пошла, и я услышал шумную смесь ударника, трубы и тромбона.
        - Это не то. Это прямая запись. Это Роуз, современная пьеска для джаз- оркестра. Дальше. Слушай дальше.
        Звук был очень слабый. Что-то сказала женщина - совсем тихо, голос почти растворился в тишине. Я замер. Но пошла опять какая-то мешанина. Шум, свист, гром...
        В то утро, когда мы впервые услышали обратные радиосигналы, мы договорились о четкой "программе исследований". Впрочем, это было бесполезно. Второй вечер был похож на первый. Сафонов накурил так, что я едва видел его руки, и кольца магнитной ленты, и горку кассет, и он говорил, говорил, а я не то помогал, не то мешал ему. Много записей было пустых - шум в прямом и в обратном направлении. Мы стирали все с таких лент и записывали снова. А потом слушали. Два-три осмыс ленных слова или музыкальная фраза, по-моему, совсем не означали, что мы слышим наших двойников. Из случайного набора звуков тоже иногда рождается мелодия. Правда, очень и очень редко. Но во что легче поверить - в существование мира со встречным временем или в то, что из шума случайно составилась подходящая комби нация звуков?
        Одна запись показалась нам очень странной. Вот она:
        "Валя... Слышишь меня? Я из Синегорска...
        Нет, остаюсь здесь... Окончательно...
        Скоро заеду. Встречай..."
        - Ты собираешься в Синегорск? - спросил Валька.
        - Нет. Тысячу лет не был там. Все давно прошло.
        Я знал, почему он спросил меня об этом. Нетрудно узнать мой голос на этой записи. Мне же казалось, что произошло недоразумение: в Синегорске не было ради отелефона, значит, мой голос не мог попасть оттуда в эфир.
        - Не было, так будет, - настаивал он.
        - Вряд ли. Там всего десять тысяч населения. Это даже и не город вовсе, одно название.
        - Да пойми ты - это же телефонный разговор из нашего будущего! А для них оно прошлое и настоящее.
        Я понимал. Но честное слово, я не собирался в Синегорск: тысяча километров - ради чего? Да, я хорошо помню его улицы, кончавшиеся оврагами, лощинами и пере лесками. Его деревянные дома. И нечаянную любовь. А потом - Москву и университет. Но все, что было до Москвы, стало для меня другим континентом. Мы запутались в гипотезах. А вскоре появились новые заботы.
        ...Сафонова три месяца держала командировка. Я заболел всерьез и всю осень лежал в больнице. Только под Новый год сделали операцию. В больнице я встретил синюю, прозрачную, холодную весну.
        Прошел год с небольшим - и все переменилось. Осенним вечером, когда солнце катилось по крышам дальних домов, а на темно-серой ленте реки дрожали длинные тени, я вспомнил о Синегорске.
        Слева от меня, на пригорке, деревья позванивали сентябрьскими листьями. Над горизонтом висели желтые края облаков, и небо там было жарким и плотным, но над головой уже рассыпался голубой пепел. На реке, начинавшейся где-то в розовом закате, гасли и тонули золотые огни. Здесь, на грани осеннего дня, мир показался мне широким и светлым, а листья и травы вспыхнули вдруг чистым и ярким пламенем.
        Я не сразу догадался, откуда этот необъяснимый свет.
        От уходящего солнца остался красный полумесяц. Оно почти скрылось там, где за лесами, за реками был Синегорск. Кто знает, может быть, то-то лучи и пробили маленький канал между прошлым и будущим? Верили же мы в то, что каждый из нас должен рано или поздно встретиться с другим миром...
        Я поднял руки вверх - они как будто коснулись прохладного неба. Мне хотелось удержать солнце, еще и еще видеть и слышать, как дышит зеленая земля. Но можно ли это сделать?.. Странная минута...
        Наверное, меня давно, тянуло в Синегорск, просто я не признавался себе в этом. "Нужно спешить, - думал я, - можно собраться очень быстро. Разве мало трех дней? А там видно будет..."
        Я шел сначала медленно, потом все быстрее и быстрее. И мне казалось - я представил себе, что кто-то другой, похожий на меня, шагал навстречу горячему восходящему солнцу и протягивал к нему руки.

 
Книги из этой электронной библиотеки, лучше всего читать через программы-читалки: ICE Book Reader, Book Reader, BookZ Reader. Для андроида Alreader, CoolReader. Библиотека построена на некоммерческой основе (без рекламы), благодаря энтузиазму библиотекаря. В случае технических проблем обращаться к