Марсиане давно вымерли Александр Рудазов
        Рассказы из правого ботинка Существует тема, на которую писатели говорить не любят. А именно - откуда же все-таки берутся идеи и сюжеты? Обычно либо отбрехиваются, что просто выдумывают все сами, либо начинают кивать о некоем вдохновении, приходящем свыше.
        Но истина состоит в том, что ни один писатель вообще ничего не пишет сам. Тут работают совсем другие существа. Например, мне часть книг продиктовал жуткий тип в желтой маске, часть намурлыкал котенок с золотой цепочкой на шее, а рассказы, вошедшие в этот сборник, сочинил маленький зеленый гоблин, живущий в моем правом ботинке. Он часто что-нибудь такое выдумывает - а я внимательно слушаю и записываю. В левом ботинке у меня тоже живет гоблин - но его я не слушаю. Он такую чушь городит…
        Александр Рудазов
        Марсиане давно вымерли
        Поздний вечер. Дождь льет. А я, как назло, без зонтика. Неприятно. Прямо-таки фатум - если беру зонтик, так небо остается безоблачным. А стоит оставить дома - так сразу хлынет.
        Вот и моя трамвайная остановка. Посижу, подожду транспорт - заодно спрячусь от ливня. Интересно, надолго ли он затянется?
        Скамейка жесткая. Грязная. Да еще и пахнет скисшим пивом. Но это все же лучше, чем мокнуть под дождем.
        Глядя на потоки воды, я просидел минуты три. На четвертой подошел этот тип. Долговязый, нескладный, лицо длинное, взгляд отрешенный.
        - Присесть можно? - уныло спросил он, глядя куда-то меня.
        - Свободно.
        Он уселся. Несколько минут мы сидели молча на противоположных краях скамьи. Трамвай все не идет, дождь все не прекращается.
        - Вы любите смотреть на звезды? - вдруг спросил сосед.
        - Ум-м?..
        - Звезды… Они такие красивые…
        Я молча пожал плечами. Странный какой-то тип. При чем тут звезды? В такой дождь их все равно не видно.
        - Видите вон ту красную звезду? - поднял руку сосед. - Это Марс…
        Я проследил за его пальцем. Да, и в самом деле - на горизонте туч нету, небо ясное. Действительно, Марс.
        - Американцы на днях еще одну ракету на Марс послали, - сказал я. Из вежливости - как-то поддержать разговор. - Видели?.. В новостях показывали.
        - Не видел, - усмехнулся мой собеседник. - Не интересуюсь этим баловством.
        - Баловством?..
        - Да… Все эти людские глупости… Машины, механизмы… Это все баловство, детские игрушки…
        - Вот как?
        И в самом деле странный тип.
        - Да… Мне это неинтересно… Сколько бы люди ни строили эти железяки, Марс им все равно не откроется… Настоящий Марс…
        - Как понять «настоящий»?
        - Настоящий… - замутился взгляд собеседника. - Тот, что помню я…
        Я замолчал. По спине пробежал холодок. Уже почти ночь, вокруг ни души, даже машин не видно - а я сижу тут наедине с каким-то чудаком… Выглядит-то он вроде безобидно, но кто его знает? Вдруг сейчас достанет из-за пазухи что-нибудь острое, да пырнет?..
        - Я, наверное, кажусь вам странным? - печально усмехнулся сосед. - Ничего, я привык…
        - Да нет, нисколько, - пожал плечами я. - А что вы там про Марс сказали?..
        - Да, Марс… Я помню его города, каналы, жителей… Это был прекрасный мир - цветущий, радостный, полный счастья…
        - Но Марс же вроде как необитаем.
        - Да… Необитаем… Марсиане давно вымерли… Я - последний марсианин.
        Все, дальше ехать некуда. У этого парня точно не все в порядке с головой. Может, в сумасшедший дом позвонить? Интересно, какой у них телефон… В обычную скорую - ноль три, это я помню. А в психиатрическую?..
        - Вы ведь мне не верите, сознайтесь, - грустно посмотрел на меня «марсианин». - Я бы и сам на вашем месте не поверил.
        - Ну, в такое поверить сложно… - деликатно согласился я. Главное сейчас - ничем этого типа не раздражать. - Вы ведь выглядите так же, как земляне…
        - Да, это так… Когда-то я выглядел совершенно иначе, но на Земле мое настоящее тело не смогло бы существовать… и мне пришлось влезть в эту… оболочку.
        - А, вот как…
        Жаль, нельзя отодвинуться еще дальше. Я и так на самом краю скамейки.
        - Ну и как там было - на Марсе? Почему вдруг все вымерли? Куда делись города? Вы же сказали, что там были города, верно?..
        - Это долгая история… очень долгая и довольно скучная… Вы в самом деле хотите ее услышать?
        Я заколебался. Ответить «да» - обречь себя на выслушивание нового потока бредней. Ответить «нет» - подвергнуться риску. Мало ли чего можно ожидать от этого придурка?
        Чего это он руку в карман засунул?
        - Вот, возьмите. Здесь все написано.
        Я взял предмет, протянутый «марсианином». Книжечка малого формата, в бумажной обложке. Самиздат, скорее всего. Заглавие - «Подлинная история Марса».
        Я полистал страницы, с трудом разбирая текст в слабом свете уличного фонаря. Бред какой-то. Напоминает эзотерическую чепуху от мадам Блаватской.
        - Так вы, значит, настоящий марсианин… - медленно произнес я, уже не зная, что еще сказать. - С самого Марса… А можете как-то это доказать?
        - Как доказать? - грустно улыбнулся собеседник. - Как я могу это доказать?
        - Ну, покажите что-нибудь… убеждающее. Ну, я не знаю… летающую тарелку? Как-то ведь вы прилетели сюда, на Землю?..
        - Это не так просто… Так называемые «летающие тарелки» - всего лишь выдумки слишком впечатлительных индивидуумов. Ничего подобного не существует.
        - Ну, тогда что-нибудь еще. Любую инопланетную технику.
        - Простите. Здесь и сейчас я ничем не отличаюсь от вас, землян. У меня нет никаких зримых доказательств. Я ничего не могу вам продемонстрировать.
        - В таком случае мне очень сложно вам поверить…
        - Я понимаю, - пожал плечами «марсианин». - Мне, собственно, и не нужно, чтобы вы мне верили. Просто хотелось кому-то рассказать… с кем-то поделиться. Ведь все марсиане давно вымерли, я - последний из последних…
        - Бесконечно вам сочувствую.
        - А, что уж там… - отмахнулся «марсианин». - Я же понимаю, что вы считаете меня сумасшедшим. Я уже привык.
        Правильно привык. Если он всем рассказывает эту историю про Марс, то неудивительно, что его считают чокнутым. По-моему, он и есть чокнутый.
        Дождь прекратился. И трамвай подъезжает. Мой странный собеседник со вздохом поднялся и подошел к краю тротуара.
        - Книжку забыли! - окликнул его я.
        - Оставьте себе. У меня еще есть.
        Я пожал плечами, глядя вслед отъезжающему трамваю. Сегодня это последний - других уже не будет.
        Оставьте себе, он сказал… а зачем мне эта макулатура? Вот как раз урна рядом есть.
        В ночном небе засветились три ярких огня. Я отступил назад, прикладывая ладонь ко лбу. Чуть слышное гудение - и рядом с трамвайной остановкой приземлился дискообразный агрегат размером с небольшой автомобиль. Дверца отъехала в сторону, и из кабины выглянуло крохотное студенистое создание с единственным глазом на тонком отростке.
        - Как прошла миссия, разведчик И-Зо? - протелепатировал мой пилот.
        - Все прекрасно, И-Го, благодарю, - ответил я.
        - Мы не могли забрать тебя раньше - был свидетель. Кто это был?
        - Какой-то марсианин.
        - Марсианин? Настоящий?
        - Нет, просто какой-то сумасшедший из местных, - ответил я, отключая голографотон и залезая в кабину. - Возвращаемся.
        Я не знаю, кем был этот странный тип с остановки, но точно не марсианином. Марсиане были совершенно другими, ничуть не похожими на ту ходячую нелепость. И они действительно давно вымерли.
        А вот мы, жители Нептуна, существуем.
        И летающие тарелки тоже существуют.