Культурные люди Игорь Юрьевич Ревва
#
Игорь Ревва
Культурные люди
По зелёной молодой травке ходят хамы в огромных тяжёлых сапожищах, подбитых гвоздями.
Пройдут по ней, примнут её.
Прошли - полежал, полежал примятый, полураздавленный стебелёк, пригрел его луч солнца, и опять он приподнялся и под тёплым дыханием дружеского ветерка шелестит о своём, о малом, о вечном.
А.Т.Аверченко.
(Маленький роман в трёх частях с эпиграфом, эпилогом и участием Шекспира)
Часть первая
Культурный народ
Правильно говорят сейчас - культуры ни фига не осталось у людей. Честное слово! Ни поговорить о чём-нибудь таком… о Шекспире, к примеру… или там… ещё чего… Ни чего-нибудь другого… Ерунда, одним словом. И ладно бы только мы - простой народ! Так, ведь нет! Эти самый, которые ту культуру делают, тоже - не фонтан! Вот вам случай один.
Собрались мы с приятелем как-то раз культурно отдохнуть. Купили колбаски, хлебушка, помидорчиков. Водки не брали. На кой ляд мне водка ихняя, ежели у меня дома специальное приспособление стоит, работающее в сфере организменной химии?! Литру в час выгоняет, во как! Её мне один приятель смастерил - тоже культурный человек был очень. Жалко только, что спился он и помер.
Один только есть недостаток у этой конструкции - на запах очень многие сбегаются. Как мухи на… это… на мёд! А закуску-то оно, приспособление то есть, гнать-то не может! Ну, и напиваются все.
В общем, только мы с приятелем раскочегарили этот феномен, смотрю - стучат! Вот ведь люди, а? Ну, совсем не дают отдохнуть народу! Я уже пошёл двери открывать, и на ходу обдумываю, что бы такого сказать им? Но так, чтобы до драки не дошло! Что ни говори, а народ мы культурный…
Открываю. Стоит. Сосед бородатый. Ну, я сразу же успокоился и даже обрадовался немножко. Сосед этот у меня тоже к культурному народу относится - рисует чего-то. Художник, значит. Ничего, простой мужик, только бедный очень. Денег на стрижку нет, так он косичку отпустил до самой… до спины, в общем… И носит её, как ни в чём не бывало. А так-то он мужик стоящий. Не знаю, как там насчёт культуры его - за столом ещё Бог не сводил - но, дело это поправимое, сегодня как раз и соберёмся!
Художник-то этот, оказывается, за сигаретами зашёл. Кончились они у него. Ну, ясно! Человек он творческий - ни времени, ни денег… Бедолага, одним словом. Жаль мне его стало, ну я и уговорил его остаться. Всё, думаю, лучше, чем дворник наш. Тот - вообще ужас! Деревня, деревней! Дремучий человек. С ним ни попеть, ни поговорить. Подраться, разве что только…
Художник этот мой, смотрю, из простых - не отказался от приглашения. Ну, сели мы, на агрегат глядим - ждём, пока он нам посуду-то наполнит. А поскольку сидим просто так и делать пока всё равно нечего, решил я с художником этим поговорить немного.
- Чего рисуешь? - спрашиваю.
Он вздохнул - грустно так, горестно - и отвечает мне:
- Ничего… Руки к работе сегодня не лежат… Читал всю ночь…
Ну, насчёт работы - это он загнул, конечно. Не работает он нигде лет пять уж, даже больше. А вот насчёт чтения - это да, это он может, верю. Видел его однажды на улице, когда он книжку покупал. Здоровенная такая книжка, с мой кулак толщиной будет. Сразу видно - культурный человек! И книжка, видать, интересная попалась, ежели он её всю ночь читал. Я бы, например, не смог так. Ну, пару страниц я бы ещё прочёл, картинки там посмотрел, ежели интересные… Но, всю ночь?! Нет!
- А чего читал-то? - спрашиваю я.
- Шекспира, - отвечает.
- Ну, ты даёшь! - удивился я. - А чего, раньше-то? Не читал, что ли?
- Читал, - отвечает. - А сейчас перечитать решил.
- С памятью плохо, что ли? - посочувствовал я ему.
- Почему?! - удивляется.
- Ну, забыл, что ли, о чём книжка-то?
- Да нет, - пожимает плечами, - не забыл… Помню…
- А чего же по второму разу читаешь? - не пойму я его никак.
- Интересно, - отвечает.
- А… Ну да… Тогда, конечно…
Жалко, думаю, Любки моей дома нет. Она тоже все книжки да газеты по пять раз перечитывает. Она бы с ним смогла побеседовать, не то, что я… И грустно мне так стало, что жена-то моя культурнее меня оказывается, что еле дождался я первого стакана. Выпили, полегче стало. Мысли появились разные. Нет, думаю. Не то что-то. Не может человек два раза одно и тоже читать! Интересно ему, говорит… Врёт, небось!
- А чего там, - спрашиваю, - интересного?
- Красиво написано, - отвечает художник мой. - Очень красиво. Ты бы сам взял, да почитал. Хочешь, принесу?
- Да читал я Шекспира твоего! - отмахиваюсь. - Всё что было, всё прочёл! И кино даже видел. Да вот, вчера только показывали! "Собаку Баскервилей"! А ты не видел, наверное! В книжку свою уткнулся!
Он, смотрю, глаза свои вытаращил на меня и ка-а-ак хлопнет самогону! Стакан целый! И без закуски! Сразу видно, что художник! Я бы так в жизни не смог!
- Я про Шекспира тебе говорю, - шепчет почему-то он, и по сторонам оглядывается.
- Ну, так, а я про кого? - удивляюсь. - Не про бабку же свою! Шекспир! Читал! Знаю, чего ты? Хорошо пишет, французишка! Ох, интересно!
А тут вдруг приятель мой встрял, чтоб его!
- Я, - говорит, - в прошлом годе Хемингуэя дочитал. Не понравилось!
Куда уж тебе, думаю, Хемингуэя-то понять! Лапоть ты, деревенщина! И наливаю я всем троим ещё по стаканчику.
- Хемингуэя, - объясняю я ему, - не Шекспир написал! Понял?
- А кто? - удивляется приятель мой.
- Этот… не помню фамилии… не француз, в общем! И всё!
- Ты чего это? - заорал он вдруг. - А Тома Сойера кто написал? Не Хемингуэй, скажешь? И этого… как его?.. сволочь-то… Избушку этого самого… Племянника Тома! Не Хемингуэй?
- Деревня ты! - ору я на него. - Деревней был, деревней и остался! Дурак, потому что! Вот, Любка моя придёт, у неё спросишь! Она у меня, стерва, культурна! Не чета тебе!
И тут вдруг художник мой встал и к дверям направился. Я опешил немного. Чего это он? Может, обиделся за Шекспира своего?
- Ты чего? - спрашиваю.
А он не ответил. Взял вдруг, да как харкнёт прямо на пол! И ушёл, подлец! Тоже мне
- культурный человек называется! Вести себя не умеет!
- Чего это с ним? - приятель мой спрашивает. - Перебрал, что ли?
- Чего, чего! - передразниваю я. - Довёл ты человека своим Хемингуэем до неприличного поступка, вот чего! Деревня! Ладно, наливай давай…
Часть вторая
Культурная семья
Ох, тяжело сейчас жить! Ох и тяжело! И дело не в экономике - дело в общении! Попробуйте сейчас найти более-менее приличного человека. Не получится, уверяю вас! Вот вам пример из моей личной жизни.
Недавно позвонила к нам Наиля - подруга жены. Она уже лет пять в Америке живёт. И вот решила приехать в гости вместе со своим мужем-американцем. И буквально через полчаса звонит Гюля - ещё одна подружка жены. Из Парижа приехала! Как сговорились, честное слово! Ну, я понял, что нельзя перед иностранцами лицом в грязь ударить. Надо им показать свой уровень культуры!
Если бы вы знали, сколько денег я на сервировку стола ухлопал! И виски, и ветчина, и устрицы - всё, в общем! Но, оформление стола получилось по высшему разряду! Я своих знакомых обзвонил - человек пять - и тоже в гости пригласил. Пусть видят, что моя семья не менее культурная, чем другие семьи - и стол накрыт, и иностранцы в гости пожаловали! И, пока я своих друзей обзванивал, заглянула к нам соседка - то ли спичек спросить, то ли ещё зачем-то. Жена моя из чувства приличия сразу же и её пригласила но, понятно, только для вида. Знала, что соседка эта откажется - она всегда отказывается от наших приглашений. Да мы и не настаиваем, вообще-то… Но тут она вдруг говорит, что не может придти потому, что гость у неё. Художник какой-то. И фамилию его называет. А фамилия его мне как будто даже знакома. Я понял, что такой шанс упускать нельзя. Художник! Настоящий! Живой!!! Кто ещё может похвастаться такой вечеринкой? И иностранцы, и люди искусства, и шикарный стол!..
В общем, уговорили мы её, чтобы она со своим приятелем часам к пяти заходила. Жена обзвонила всех моих друзей ещё раз и предупредила, что кроме иностранцев у нас будут также представители мира искусства. Так что, все должны соответствовать факту.
К пяти часам гости были в сборе. А ровно в пять заявляется эта дура - соседка. Со своим художником. Я, как увидел его, сразу понял - быть скандалу! Посудите сами - в джинсах, в кроссовках, в майке какой-то… Косичка до плеч, борода! Ужас!!! А у нас - иностранные гости! Вы представляете, что они о нас подумают?
Веселье за столом, шутки, смех. Только иностранцы мои какие-то молчаливые - языка не знают. Да бородатая косичка эта - молчит да курит. Хорошо ещё, что хоть не много ест. Понимает, наверное, что не к месту оказался. А так за столом - полный ажур. Только мне всё равно не посебе как-то.
Ну, сижу я, нервничаю и слежу, чтобы этот бородатый ничего со стола не стащил. А что? Не может быть? Очень даже может! На его внешность посмотреть - сразу всё ясно станет! И вообще… Ни машины, ни костюма, "Астру" без фильтра курит - а туда же! Художник называется!
И, смотрю, француз тоже проявляет интерес к его сигаретам. Спросил его что-то по-своему. А этот, в джинсах, вдруг отвечает ему на чистейшем французском! Представляете?! Француз сразу просиял, а американец ещё больше погрустнел. Совсем ему одиноко стало за столом. И тут художник этот американцу тоже что-то говорить начал. Причём, на самом настоящем американском языке! Вот этого я уж никак не ожидал!
Теперь представьте себе такую сцену - сидят они втроём - художник этот облезлый, американец и француз - и о чём-то беседуют. А этот козёл ещё переводит с французского на американский! И на остальных гостей - ноль внимания! Ну, куда это годится?! Разве культурные люди так себя ведут? Я решил несколько разбавить их трио нашим местным колоритом. Подсаживаюсь к ним, наливаю по рюмочке.
- Над чем работаете? - задаю вопрос художнику.
Он вдруг на меня удивлённо посмотрел, словно это я у него в гостях.
- Пишу, - отвечает.
- Как?! - удивился я. - Вы, разве, писатель? Не художник?
Он нагло так рассмеялся и что-то стал говорить. Сначала американцу, потом французу. И уже все трое ржут самым возмутительным образом. Меня злость взяла. Ну, думаю, погоди. Сейчас я тебе устрою. Ты у меня сейчас посмеёшься…
- Да, - говорю, - жизнь тяжёлая сейчас. Люди бедно живут. Вот вы, например. Даже костюма приличного нет! Сейчас такое время, что только тот, кто того заслуживает, может позволить себе роскошную и культурную жизнь! У меня есть знакомый писатель, так у него - и машина, и квартира, и обстановка! Вот, что значит талант! А так, кисточкой махать, ничего в жизни не добьёшься… Нищий человек не может быть духовно богатым!
Вижу, художник этот немного помрачнел. А американец его в бок толкает - просит перевести.
- Вы переведите, - говорю я с улыбочкой, - иностранному гостю мои слова. Ему моё мнение должно быть интересно. Вон, сколько они икры сожрали! Пусть выслушают…
Он переводит. И одному и второму. И тут, смотрю, иностранцы эти тоже помрачнели. А француз что-то быстро-быстро стал мне говорить.
- О чём это он? - интересуюсь.
- Не согласен он с вами, - хмуро отвечает художник.
- Ну, не согласен, так не согласен, - миролюбиво заявляю я. Ведь ясно же, что этот хмырь ни за что не переведёт мне то, что на самом деле француз говорит. Обиделся. Ну, и плевать на него. Будет знать, как не уважать культурную семью. Я спокойненько встал и вернулся на своё место. Но, дальше было гораздо хуже.
Эта троица напилась до невообразимого состояния. И подпоил их всех бородатый художник, не иначе. И вот, сидят они втроём, пьют мою водку и поют какую-то песню. Допели они, опять болтать принялись. Я снова подхожу к ним.
- О чём разговор, если не секрет? - спрашиваю.
- О Шекспире, - отвечает художник.
Я не ожидал, что он мне ответит. Думал, что обиделся на меня. Ну, а раз ответил, то сейчас я ему ещё кое-что выскажу.
- Да, Шекспир, конечно, славный парень. Есть у него серьёзные вещи. Не то, что у нынешних писателей… Или, к примеру, художников…
- А вот ему, - перебивает меня художник и показывает на американца, - Шекспир не нравится! Ему нравится Пушкин!
И этот тупой американец тут же кивает начал.
- Йес! Йес! - говорит. - Пушкин! Йес!
- Гм… - смутился я. - Да… Конечно… Пушкин намного лучше пишет, чем Шекспир. Евгений Онегин… Печорин… Сказки там разные…
- Ему "Сказка о рыбаке и рыбке" нравится, - заявляет художник и опять ржёт над чем-то. - Но вы, наверно, её не читали!
- Почему же - не читал?! - возмутился я наконец. - Очень даже читал! Как сейчас помню - "Посадил дед рыбку…" и так далее! Что вы себе позволяете, молодой человек? Пришли, наелись, напились, а теперь - хозяина оскорбляете? Что вы вообще из себя представляете? Хамство какое!!! Я бы на вашем месте ушёл отсюда! Немедленно!!!
- А я бы на вашем месте, - отвечает он, поднимаясь со стула, - Пушкина прочитал! А то, чувствуется, что вам о нём в детстве рассказывали, но своё собственное мнение вам бы составить не мешало!
Встаёт, идёт к дверям, потом оборачивается, окидывает всех презрительным взглядом и демонстративно плюёт! Вот ведь, хам какой! Хоть бы спасибо сказал за обед! Сволочь с косичкой!
И, что самое неприятное, иностранцы следом за ним выскочили. Гюля с Наилей этих своих мужей два дня потом разыскивали. Нашли обоих в мастерской у этого самого бородатого. Все, почему-то, были трезвые и рассматривали его картины. Я бы на них даже и не взглянул! Наглец! Как он может быть художником, если даже одеться толком не умеет?!
Вот вы и скажите теперь, можно ли найти хоть одного культурного человека? Нет!
Часть третья
Ценители культуры
О, Боже! Как я устала от этого, бессмысленно копошащегося вокруг, бестолкового хамья! Не на чем остановиться глазу истинного ценителя культуры! Не на чем! Вчера была в Третьяковке; два дня назад - в Эрмитаже. Сегодня прилетела домой и сижу - тоскую по интеллектуальному искусству. Старые мастера уже не отображают современности, а молодых - нет! Да и откуда же им взяться?! Из этого серого и бесформенного болота? Не верю!
Была недавно на местной художественной выставке. Она меня очень разочаровала. Пяти минут хватило, чтобы понять, что всё это - плебейство, не более того. Где же можно найти настоящего художника? На улице? Благодарю покорно! Эти бездари малюют непонятно что! А цены называют такие, словно каждый из них Кандинский, не ниже!
Нет, истинное искусство осталось только за границей! Там даже мультфильмы делают - не чета нашим!
На днях смотрела мультфильм "Король лев". Честное слово, я даже расплакалась. Какой сюжет! Как закручен! Что-то бесподобное! Никогда нашим режиссёрам не снять фильма такой потрясающей глубины. А когда кассета закончилась, я увидела, что по телевизору показывают кино "Гамлет" с Иннокентием Смоктуновским. Какой резкий контраст! Какой жалкий и нелепый сюжет! Наши ничего не могут толком снять! Одни разговоры, разговоры. Думают, что чем больше разговоров в фильме, тем он более интеллектуален. Чушь! Интересно, смотрел ли режисёр "Гамлета" мультик "Король лев"? Я думаю, что мог бы и посмотреть. Многому бы научился!
Кстати! О Гамлете и художниках! Иду я недавно по улице, и вижу одного из этих мазил. Выглядит он, правда, довольно интересно - старые джинсы, борода, косичка до плеч… Словом - старается быть похожим на художника. А рядом с ним картина. Мне она сразу же не понравилась - бестолковая мазня без малейшего намёка на художественный вкус. И так мне вдруг захотелось поставить на место это быдло, считающее себя культурным человеком, что я не удержалась.
- Сколько ЭТО стоит? - брезгливо спросила я.
- Сто долларов, - отвечает он.
- Неужели?! - притворно удивляюсь я. - Что, холст нынче дорог?
- Не холст, - отвечает он мне. - Совесть…
- Совесть нынче не в цене, - возражаю я ему. - И вообще, что это у вас здесь намалёвано?
- Гамлет, - объясняет он.
- Какой же это Гамлет?! - смеюсь я. - Гамлет был принцем! А этот - в лохмотьях!
- А в изгнании? - хмуро спрашивает художник.
- Настоящий принц, - возражаю я, - и в изгнании должен оставаться принцем! Вы, хоть, Шекспира читали?
Молчит. Ясно же, что не читал! Тоже мне, художник!
- Ну, ладно, - говорю я. - Я куплю у вас эту мазню! Но с условием! Во-первых, вы принесёте её ко мне домой. Вот вам моя визитка, адрес там есть. Во-вторых, вы сделаете на картину приличную рамку. В-третьих…
И тут этот хам, не дослушав меня до конца, резко встаёт, хватает свою дурацкую картину и уходит, плюнув напоследок мне под ноги! Свиньи, они и есть свиньи. Что с них возьмёшь? Откуда у них может появиться культура?!
Эпилог
Бородатый художник с косичкой за плечами горестным взглядом окинул происходящее вокруг, плюнул с тоски и пошёл домой. Может быть, его поступок и нельзя было назвать культурным, но художник не придал этому большого значения.
Он не собирался заниматься классификацией того, кто в нынешнем мире является носителем культуры, а кто - нет. Он просто торопился домой. Туда, где с нетерпением ожидали его "Король Лир" и незаконченная картина.
Май, 2000.
|
