Здравствуйте, меня зовут Костин Константин Константинович
        Многие попаданцы хотят убить Хрущёва. Вот ещё один. Только обстоятельства, они ведь разные бывают...
        Костин Константин Константинович
        Здравствуйте, меня зовут...
        Здравствуйте. Меня зовут Никита Сергеевич. Хрущёв моя фамилия, слышали? Слышали, разумеется. Нет, не однофамилец и полный тезка, нет. Тот самый. Да, тот кукурузник, лысый пидор, ничтожество, оклеветавший Сталина, троцкист, разваливший страну и сельское хозяйство, трус, потерявший власть и выпнутый на пенсию, придурок, стучавший ботинком по трибуне и обещавший показать множество интересных вещей, вроде кузькиной матери и последнего попа... Да, это всё я, тот, кого непременно нужно вовремя убить, чтобы страна продолжала цвести. Сколько раз меня уже убивали в различных книгах...
        Откуда я всё это знаю?
        Как бы вам сказать... Из первых рук.
***
        "Ненавижу этот грёбаный городишко!"
        Николай Жуков вырулил от здания администрации, где проходил семинар-совещание на очень важную и актуальную тему, которая растягивалась на три строки и состояла из слов вроде "инновационный", "актуальный" и почему-то "спорадический".
        Стоило ради двух часов дикой скуки ехать в командировку. Но с начальством не поспоришь: сказано - обеспечить участие, значит - обеспечить. Николай даже доклад подготовил, короткий, минут на десять. Слава богу, не пришлось его читать, там и без него хватало болтунов, которые могли выступать, пока из зала не начинали не то что шептать, а просто в полный голос кричать "Регламент!"
        Куда сейчас? Ехать в родной город, на ночь глядя, не хотелось. В гостиницу, благо оплачена до завтра? Николай пожалел, что не взял с собой ноутбук. Сейчас бы валялся в номере, рылся в интернете, почитал бы книги, может быть, зашел бы на пару форумов... Поискать, что ли, книжный магазин?
        Как будто в ответ на его размышления, слева мелькнула вывеска книжного магазина. Николай притормозил и подъехал к нему.
        "Надеюсь, здесь есть фантастика..."
        Открылась стеклянная дверь, звякнули колокольчики.
***
        Да... Фантастика здесь не просто была. Здесь не было ничего, кроме фантастики.
        Магазинчик специализировался на альтернативной истории.
        Николай шел мимо полок с книгами в ярких цветных обложках. Здесь была и классика жанра, вроде "Фатерлянда", и современный трэш с попаданцами... На любой вкус, на любой выбор.
        Николай уже подобрал себе три романа и чувствовал, что на этом не остановится. Та-ак... А это что?
        На отдельном стеллаже стояли книги. На вид - такие же, как и все остальные, но серия была Николаю не знакома. Он взял первую попавшуюся книжку, на обложке паренек с типично еврейской внешностью - разве что пейсов не хватало - расстреливал из МР-40 какую-то темную неопознаваемую фигуру. Автор В. Багров. Новенький, что ли? Фамилия абсолютно незнакома. "Ничего не было. 1941"... Интересно... Серия "Альтист". И магазинчик так же называется. Фирменный, что ли? Почему тогда не слышал о таком ни разу?
        Николай заглянул в выходные данные. Издатель - А. Д. Откин, адрес издательства - г. Едгин. Татарстан?
        - Простите, - обратился он к продавцу, старичку с бородкой клинышком, в круглых старомодных очках и чёрной шапочке-ермолке, - А вы не знаете, что это за автор?
        - О, - улыбнулся старик, - это из последних. Неожиданно подаёт большие надежды, я думаю, тут одной книгой не закончится. Не с каждым так везет, не с каждым...
        - Советуете взять?
        - Ну, тут дело вкуса... Какой историей вы интересуетесь?
        - Альтернативной.
        - Ну, это понятно. Великая Отечественная, Российская империя, Гражданская? Другие страны?
        Николай подумал немного:
        - Пожалуй, Советский Союз...
        - Боюсь, то, что может вас заинтересовать, Николай Сергеевич, вами уже прочитано.
        - А... Откуда вы меня знаете?!
        - Ну, - старичок хихикнул, - если вы скрываетесь, то вам нужно снять бейджик с ФИО и названием семинара.
        Чёрт! Николай сдернул забытый бейджик с лацкана пиджака. Ходишь как манекен в магазине, с ценником...
        - Кажется, - повернулся старик, оглядываясь, - где-то у меня была очень интересная книга... Альтернативная история, развилка от Брежнева...
        - По-моему, эту я тоже читал...
        - Нет, - старик выпрямился и просиял, - вспомнил! От Хрущёва!
        - Ну, это несерьёзно... Хрущёв и прогресс - это как Екатерина Вторая и борьба за нравственность. Две несочетаемые вещи.
        - Ну почему, молодой человек, я ведь жил при товарище Хрущёве, я помню те времена. . Думаете, он не смог бы сделать что-то прогрессивное?
        - Самое прогрессивное, что он мог бы сделать, - отрезал Николай, - это застрелиться. Да я бы хотел попасть в прошлое, чтобы застрелить его.
        Не то, чтобы он был сталинистом, но всё равно, Хрущёва терпеть не мог. Нужно было быть полнейшим придурком, чтобы разбазарить всё то, что было собрано и построено при Сталине.
        - Жёсткий вы человек... - старик-продавец засмеялся, - несчастного Никиту Сергеевича и так убивают почти в каждой книге...
        Он указал на соседний стеллаж.
        - Можно подумать, что стоит ему умереть, и страна пойдет вперед, к светлому будущему.
        - Ну, может и не совсем так, но практически близко к истине. Страна выиграла войну, её влияние распространялось на весь мир, и что? Не прошло и пятидесяти лет - развал и распад.
        - А вы полагаете, - старик стал очень серьёзным, очки блеснули, - что победа, пусть и дорогой ценой, даёт стране право почивать на лаврах и вечно находиться на пике силы и влияния? Один толчок, сколь угодно сильный, не позволит катиться вечно. Вспомните историю. Англия, империя, над которой не заходит солнце, Испания и Португалия, делившие мир пополам, Третий рейх... Где они теперь? Или вернемся в Россию. Война 1812 года. Россия побеждает в той войне, её влияние распространяется на всю Европу, её слушаются... Помните "Если вы не снимете пьесу, я пришлю миллион зрителей в серых шинелях, которые её освищут"? И что в результате? Не проходит и пятидесяти лет - позорный проигрыш в Крымской войне. А ведь Хрущёва там не было. Может быть, чтобы страна не только стала, но и оставалась великой, нужно просто постоянно работать, а не почивать на лаврах, нет?
        Такие и подобные аргументы Николай слышал не раз:
        - Хрущёв - это отдельный случай. Он не просто не толкал страну, он тормозил ее... Умри он вовремя, и всё пошло бы по-другому. Поэтому писатели и убивают его так часто.
        - Поверьте мне, молодой человек, тому, кто знает, о чём говорит... Никогда нельзя предсказать, как бы пошли дела, куда бы повернулись обстоятельства после одномоментного изменения истории. Хотя бы потому, что никто из людей не умеет читать мысли покойников, и никто не знает, куда именно пошли бы те, кто пришел бы к власти в случае смерти Хрущёва. Не стало бы хуже. Благие намерения, они ведь приводят известно куда. А герои книг... Мне сдаётся, большинство из них - просто лентяи, которые хотят один раз сделать что-то, и потом остаток жизни лежать на подушках, вкушая плоды своего давнего подвига. Никто из них не хочет трудиться, двигая страну к тому самому светлому будущему, хочется, чтобы раз, и всё в шоколаде.
        - Я не такой, - хмыкнул Николай. - Я тоже не отказался бы от халявы, но понимаю, что галушки очень редко запрыгивают в рот сами.
        - И всё равно хотите убить Хрущёва? Нет ли между вашими словами некоторого несоответствия?
        - Он просто палка, торчащая в колесе. Вынуть его, и страна, пусть не поедет сама, но двигать её станет гораздо легче...
        - Значит, убить? Даже ценой собственной жизни?
        - Если понадобится, да.
        - Как легко и просто вы приговорили человека к смерти... Вот предложи вам кто-нибудь попасть в прошлое и убить Хрущёва, как бы вы это стали делать? Ведь, кроме моральных преград, есть и просто охрана.
        - А я бы попросил перенести меня в тело человека, который имеет доступ к телу, так сказать. Раз уж так всё просто.
        - Всё-таки вы лентяй, - старик покачал головой, - опять то же самое... Убить, и всё, а куда пойдёт страна - неважно, вы же думаете, что к светлому будущему, а куда на самом деле... Почему вы не хотите менять историю трудом?
        - Один человек не сможет изменить историю. Ну, если исключить случаи убийства ключевых лиц.
        - И тут же говорите о Хрущёве, который её изменил. Почему вы, попав в прошлое, не хотите работать, а непременно убивать? Попади вы к Сталину, вы бы стали его убивать?
        - Нет, конечно!
        - Так почему вам не приходит в голову самая простая вещь: попав в прошлое, пойти к Хрущёву? А?
        - Наш разговор становится бессмысленным. Кажется, мне никто не предлагает попасть туда.
        - Ну почему? Я предлагаю.
        Николай посмотрел на старика. Тот выглядел серьёзным. Как, впрочем, большинство сумасшедших.
        - Не смешно.
        - А я и не шучу. Я предлагаю вам попасть в прошлое, где у вас будет возможность убить товарища Хрущёва.
        - По-моему, вы перечитали ассортимент собственного магазина...
        - Идёте на попятный?
        - Я просто не верю в чудеса.
        - А вы согласитесь. Достаточно произнести слова "Да, я бы хотел попасть в прошлое, чтобы застрелить его", и вы окажетесь в прошлом. В теле человека, достаточно близкого к Хрущёву, чтобы без помех убить его.
        - Не верю. Чушь.
        - Значит, не скажете?
        - Нет.
        Николай положил книги на прилавок - настроение было испорчено - и повернулся к выходу.
        - Вы ведь их уже сказали, - послышалось в спину.
        Вдруг очень сильно закружилась голова...
***
        Николай схватился руками за раковину, чтобы удержаться на ногах. Со звоном упал на кафель бритвенный станок...
        "Где я?"
        Руки, вцепившиеся в холодный фаянс, не были ЕГО руками. Морщинистые руки человека лет шестидесяти.
        Проклятый продавец не соврал. Он действительно каким-то дьявольским способом перенес его в прошлое. В тело человека, близкого к Хрущёву.
        В тело старика.
        Короткие ноги в чёрных сатиновых трусах, округлый животик под белой майкой...
        "Кто я?"
        Николай медленно-медленно поднял взгляд к зеркалу. Вгляделся...
        Истерично расхохотался. Да уж, ЭТОТ человек был как никто близок к Хрущёву. Ему убить Никиту Сергеевича - раз плюнуть.
        Николай хохотал, а в зеркале отражалась знакомая всему миру лысая голова с оттопыренными ушами.
        Старик-продавец превратил его в Хрущёва.
***
        Да, я Никита Сергеевич Хрущёв. Теперь - он. Больше не Николай Жуков. И все те слова, которыми называли Хрущёва в будущем - вернее, будут называть - все они обратятся ко мне.
        Если я не сделаю всё, чтобы этого не случилось.
        Когда я отсмеялся, и вытирал слезы, на зеркале появилась надпись, сделанная чёрным маркером. Мелким разборчивым почерком было написано: "Ты всё понял. Убивать или работать. Твой выбор."
        Умирать?
        Не стану. Нет, дело не в трусости. Просто в смерти меня, как Хрущёва, нет смысла.
        Знаете, в какой день я стал Никитой?

26 февраля 1956 года.
        Как шутили у нас на форуме: "Какими двумя словами можно описать три даты: 8 ноября
1917 года, 23 июня 1941 года и 22 августа 1991-ого? Слишком поздно".
        Слишком поздно.
        Поздно умирать.
        Нужно работать.
        Исправлять ошибки.
        Получится? Не знаю. Но никто не скажет, что я не пытался.
        А там посмотрим, КЕМ вы меня назовете.