Дело в шляпе Ричард Матесон

        Рассказы # Без своего костюма Чарли не мог работать. Без шляпы он не мог думать. Без перчаток его пальцы не двигались. Без обуви он не мог ходить. А вот костюм мог обойтись и без него…

        Ричард Матесон
        Дело в шляпе


        Я вышел на террасу, подальше от шумного сборища.
        Сел в самый темный угол, вытянул ноги и вздохнул. Ну и скучища!
        Распахнулась дверь, и на террасу вышел человек. Он едва держался на ногах. Шатаясь, подошел к перилам, облокотился о них и уставился на огни раскинувшегося перед ним города.

        - О господи,  - пробормотал он и провел дрожащей рукой по редким волосам. Потряс головой и вперил взор в горящий на крыше Эмпайр-стейт-билдинг фонарь. Глухо застонал, повернулся и заплетающейся походкой побрел ко мне. Споткнувшись о мои ботинки, чуть не упал.

        - О-ох,  - пробормотал он, плюхаясь в соседний шезлонг.  - Прошу прощения, сэр.

        - Ничего,  - отозвался я.

        - Вы позволите отнять у вас немного времени?  - спросил он.
        И, не дожидаясь ответа, приступил к делу.

        - Послушайте,  - сказал он,  - я вам расскажу совершенно невероятную историю.
        Он наклонился вперед и уставился на меня мутными глазами. Затем засопел, как паровоз, и рухнул обратно в шезлонг.

        - Слушайте,  - начал он.  - Это точно… как это там: «Есть многое на свете, друг Горацио…» и так далее. Вы думаете, я пьян? Так оно и есть. А почему? В жизни не догадаетесь. Все дело в моем брате.
        Началось это пару месяцев назад. Он работает начальником отдела в рекламном агентстве Дженкинса. Они ему там все в подметки не годятся… То есть… я хочу сказать… работал…
        Он всхлипнул и задумчиво повторил:

        - В подметки не годятся…
        Вытащил из нагрудного кармана носовой платок и высморкался так, что я даже вздрогнул. Затем снова ударился в воспоминания:

        - Они все приходили к нему за советом, все. Сидит он, бывало, у себя в кабинете: на голове шляпа, ноги на столе, ботинки блестят… А они вопят: «Чарли, подскажи что-нибудь!»… А он повернет шляпу (он называл ее «думательная шляпа») и говорит:
«Ребята, это надо делать так». И идеи у него всегда были - закачаешься. Какой человек!
        Тут он уставился на луну и снова высморкался.

        - И что?

        - Какой человек,  - повторил он.  - Ему не было равных. Обратишься к нему - и дело в шляпе. Шутка. Как мы думали.
        Я вздохнул.

        - Странный был тип,  - продолжал мой собеседник.  - Странный.

        - Ха!  - сказал я.

        - Как картинка из журнала мод. Точь-в-точь. Костюмы всегда сидели как влитые. Шляпы - то, что надо. Ботинки, носки - все делалось на заказ. Помню, поехали мы как-то за город: Чарли с Мирандой и мы с моей старушкой. Жаркий денек. Я снял пиджак. А он - ни в какую. Говорит, мол, мужчина без пиджака - это не мужчина.
        Нашли отличное местечко: ручей, полянка, травка, есть где посидеть. Пекло невозможное. Миранда и моя жена разулись и бродили босиком по воде. Я и то к ним присоединился. Но он! Ха!

        - Ха!

        - Ни в какую. Представляете, я там шлепаю по воде босиком, как мальчишка, брюки подвернуты, рукава засучены. А Чарли сидит себе на лужайке, одет, как на свидание, смотрит на нас и улыбается. Мы ему кричим: «Давай к нам, Чарли, скидывай ботинки!»

«Нет,  - говорит,  - мужчина без ботинок - это не мужчина. Я без них и ходить-то не смогу». Тут Миранду допекло: «Никак не могу понять,  - говорит,  - за кого я вышла замуж: за мужчину или за платяной шкаф».
        Вот таким человеком был мой брат. Вот таким.

        - Конец рассказа,  - намекнул я.

        - Еще нет,  - возразил он. Голос у него дрожал. Наверное, от ужаса.  - Теперь начинается самое страшное. Помните, что я говорил насчет его одежды? Даже нижнее белье шилось на заказ.

        - Угу,  - сказал я.

        - Однажды кто-то в конторе решил подшутить и спрятал его шляпу. Чарли, похоже, не притворялся, что без нее не может думать. Не говорил почти ничего. Так, бормотал чтото. Смотрел все время в окно и повторял: «Шляпа, шляпа». Я отвез его домой. Мы с Мирандой уложили его в постель и пошли в гостиную. Сидим, разговариваем, вдруг слышим - грохот. Мы бегом в спальню. Смотрим - Чарли лежит на полу. Помогли ему встать, а он снова падает - ноги подкашиваются. Что такое? А он повторяет:
«Ботинки, ботинки». Мы посадили его на кровать. Он взял с пола ботинки, а они выпали у него из рук. Он говорит: «Перчатки, перчатки». Мы стоим и смотрим на него, ничего понять не можем. А он как закричит: «Перчатки!» Миранда перепугалась. Принесла перчатки и бросила ему на колени. Он их натянул медленно, с трудом. Потом наклонился и надел ботинки. Встал и прошелся по комнате, осторожно, словно сомневался, что ноги его выдержат. Потом говорит: «Шляпа»,  - и пошел в чулан. Напялил на голову шляпу. А потом - можете себе представить?  - говорит: «Какого черта ты притащил меня домой? У меня работы полно. Я сейчас поеду и уволю ту скотину, которая спрятала мою шляпу». И поехал обратно в контору. Вы мне верите?

        - Почему бы и нет?  - устало ответил я.

        - Ну что ж,  - сказал он,  - я думаю, об остальном вы и сами можете догадаться. Миранда в тот день сказала: «Так вот почему этот придурок такой мямля в постели! Теперь что, каждую ночь на него шляпу напяливать?» Мне даже как-то неловко стало.
        - Он замолчал и вздохнул.  - После того случая дела пошли совсем плохо. Без шляпы Чарли не мог думать. Без ботинок - не мог ходить, без перчаток - шевелить пальцами. Он даже летом ходил в перчатках. Врачи только руками разводили, а один психиатр вообще уехал из города после того, как Чарли побывал у него на приеме.

        - Закругляйтесь,  - сказал я.  - Мне скоро уходить.

        - Да, я уже почти закончил,  - заторопился он.  - Чарли становилось все хуже и хуже. Чтобы его одевать, пришлось специально нанять человека. Миранде он совсем опротивел, и она перешла спать в другую комнату. Мой брат терял все. А потом настало то утро…
        Он содрогнулся.

        - Я зашел его проведать. Дверь в квартиру была распахнута настежь. А внутри - словно в склепе. Я позвал слугу Чарли. Ни звука. Прошел в спальню. Гляжу - Чарли лежит на кровати и что-то бормочет. Я, ни слова не говоря, беру шляпу и надеваю ему на голову. «Где твой слуга?  - спрашиваю.  - Где Миранда?» А он на меня уставился и молчит, только губы дрожат.
        Я его спрашиваю: «Чарли, что случилось?»
        Он отвечает: «Костюм».
        Я спрашиваю: «Какой костюм? О чем ты говоришь?»
        А он со слезами в голосе: «Мой костюм сегодня утром пошел вместо меня на работу».
        Я подумал было, что он свихнулся.
        А он объясняет: «Серый, в полоску. Я вчера его надевал. Мой слуга закричал, и я проснулся. Он смотрел в сторону гардероба. Я тоже посмотрел. О господи! Там перед зеркалом мое белье само по себе собиралось. Белая рубашка прилетела и наделась на майку, сверху - пиджак, снизу - брюки, галстук сам собой завязался. Носки и ботинки подползли под брюки. Потом рукав пиджака поднялся, взял с полки шляпу и надел ее туда, где должна быть голова. Потом шляпа сама по себе снялась. Костюм ушел. Мой слуга сбежал. Миранды нет». Чарли замолчал, и я снял с него шляпу, чтобы он мог спокойно потерять сознание. Потом вызвал «скорую».
        Это случилось на прошлой неделе. Меня до сих пор трясет.

        - Все?  - спросил я.

        - Почти,  - ответил он.  - Чарли в больнице, и ему становится все хуже. Сидит в серой шляпе на кровати и бормочет что-то себе под нос, а разговаривать не может даже в шляпе.
        Он вытер пот со лба.

        - И это еще не самое худшее. Говорят, Миранда… Говорят, у нее с этим костюмом роман. Она всем своим подружкам рассказывает, какой он замечательный, и что Чарли как мужчина ему и в подметки не годится.

        - Не может быть,  - сказал я.

        - Может,  - сказал он.  - Она сейчас там.  - И он кивнул головой в сторону двери.  - Недавно пришла.
        Он откинулся на спинку шезлонга и замолчал. Я встал и потянулся. Мы посмотрели друг другу в глаза, и он тут же потерял сознание. А я разыскал Миранду, и мы поехали домой.