Ставка на тебя Анастасия Ридд
        Дилогия. Книга 1
        - Саша, ты должна остаться здесь, - невнятно бормочет супруг. - В следующий вторник сможешь вернуться домой.
        - О чем ты говоришь? Я не понимаю. Это розыгрыш?
        - Я тебя проиграл, - выплевывает Денис, вдребезги разбивая все хорошее, что было между нами. - Ты проведешь с ним десять дней. Иначе… Мне жаль.
        - Жаль? Тебе жаль? - сквозь зубы цежу я. - Я с ним не останусь!
        - Останешься, - с обманчивой мягкостью произносит человек у меня за спиной.
        Теперь я точно знаю, чувствую, что это - не розыгрыш. Мой муж проиграл все, что у него было, в том числе меня, жестокому и беспринципному человеку, для которого я стану очередным трофеем.
        Анастасия Ридд. Настя Орлова
        Ставка на тебя
        Глава 1
        - Денис, может, расскажешь, куда мы едем? - небрежным жестом убираю за ухо выбившуюся прядь волос, разглядывая свое отражение в зеркальной двери лифта.
        - Это сюрприз, дорогая, - хищно улыбается муж, встречаясь со мной взглядом. - Но одно могу сказать наверняка: этой ночью мы, наконец, решим все наши финансовые проблемы.
        - Твой бизнес пошел в гору?! - радостно восклицаю я. - Ты же говорил, что дело дрянь.
        - Дело дрянь, - подтверждает муж.
        Кабина лифта останавливается на первом этаже, двери с тихим жужжанием разъезжаются.
        - Тогда что?
        Проигнорировав мой вопрос, Денис пропускает меня вперед, и я неторопливо иду к выходу из элитной многоэтажки, в которой мы снимаем квартиру. Снова с тоской вспоминаю, как мы планировали купить собственное жилье сразу после свадьбы, но из-за финансовых качелей в бизнесе супруга так этого и не сделали.
        С Денисом мы поженились два года назад после бурного романа. С первого взгляда между нами возникла симпатия, которая в скором времени переросла в безудержную страсть и любовь. Прогулки до утра, пропущенные пары в университете, жаркие ночи и смятые простыни - Денис Лебедев стал для меня первым и единственным мужчиной во всех смыслах этого слова. Внезапно обрушившееся счастье накрыло с головой, и мне казалось, что теперь так будет всегда. Было. Ровно до того момента, как у мужа начались серьезные проблемы на работе, и он пристрастился к азартным играм.
        Осторожно ступая по выложенному плиткой тротуару, двигаюсь к желтому автомобилю такси, ожидающему нас у подъезда. Сегодня на мне роскошное шелковое платье с открытой спиной, которое подарил мне муж после удачной сделки в прошлом году, и туфли на умопомрачительной шпильке. В подобной обуви я хожу крайне редко и сейчас не отказалась бы от поддержки Дениса, но он специально отстает, чтобы ответить на входящий звонок.
        По телефону он говорит минут пять, то и дело хватаясь за голову и отчаянно жестикулируя, заставляя водителя такси недовольно вздохнуть, а меня - понервничать. Наконец, усаживается рядом со мной на задний диван автомобиля, и легковушка срывается с места.
        - Что-то случилось? - осторожно спрашиваю я, глядя в напряженное лицо мужа.
        - Рабочие моменты, - отвечает неопределенно и, как бы говоря, что разговор окончен, утыкается в экран мобильного.
        Со вздохом отворачиваюсь от Дениса, задумчиво глядя на проносящиеся за окном пейзажи ночного Калининграда. Вечером прошел дождь и теперь дрожащие огни города отражаются в лужах, создавая завораживающий эффект. На автомате вытаскиваю из сумочки мобильный и, сделав удачный снимок, тут же устанавливаю его на заставку экрана.
        - Опять дурью маешься? - насмешливо интересуется Денис.
        - Ага, - отвечаю коротко, стараясь не обижаться на этот пренебрежительный комментарий. Не хочу портить эту ночь глупыми обидами, поэтому выдавливаю из себя улыбку и переплетаю наши пальцы.
        Через сорок минут такси сворачивает на ярко освещенную подъездную дорожку перед внушительным зданием с колоннами.
        - Приехали, - в голосе супруга слышится несвойственное ему волнение.
        Растерянно смотрю по сторонам. В груди, как снежная лавина, растет нехорошее предчувствие.
        - Это то, о чем я думаю? - говорю потрясенно, не веря, что Денис мог поступить так со мной. С нами.
        - Да, лапуль, идем, - отвечает он как ни в чем ни бывало, распахивая дверь автомобиля.
        - Я никуда не пойду.
        - Не устраивай сцен! - шипит муж, больно хватая меня за руку. - Мы уже приехали.
        - Ты же мне обещал! - с шумом хватаю воздух, борясь с подступающим к горлу комом.
        - Сань, ты не понимаешь! У меня все на мази. Есть свои ходы. Хозяин этого заведения - мой знакомый, прилетел сегодня из Москвы. В проигрыше мы точно не останемся, слышишь? - Денис наклоняется ближе и обхватывает руками мое лицо, заставляя посмотреть ему в глаза. - Нужно рискнуть.
        - Так нельзя. Через пару месяцев мы не сможем платить за квартиру. А если мы оставим здесь все свои сбережения, то окажемся на улице через неделю, - замолкаю, когда муж с силой сжимает пальцами мои щеки. Больно.
        - Верь мне, поняла? - отстранившись, он снова хватает меня за руку и заставляет выйти из такси.
        До этого вечера я никогда не была в казино - мои представления о подобных заведениях ограничивались Голливудскими фильмами и рассказами других. Но все это меркнет в сравнении с роскошью этого места. Интерьер выдержан в насыщенной пурпурно-золотой гамме, играет приятная музыка, туда сюда снуют вышколенные официанты, мужчины в костюмах и женщины в изумительных платьях сидят за игровыми столами, небрежно перебирая разноцветные фишки. Здесь пахнет деньгами. Большими деньгами. И мы с Денисом, с трудом собирающие необходимую сумму на очередной платеж за квартиру и бытовые расходы, едва ли вписываемся в это общество.
        Впрочем, мужу подобные сомнения явно незнакомы: пока я борюсь с отчаянным желанием сбежать, он неумолимо тянет меня вглубь зала, на ходу вручая запотевший бокал шампанского, который успевает схватить с подноса проходящего мимо официанта. Пытаюсь отказаться, но муж только сильнее стискивает пальцами мою талию и сквозь зубы цедит:
        - Саша, давай без глупостей сегодня. Идем, поищем Крестовского.
        - Кто такой Крестовский?
        - Стас Крестовский - хозяин этого казино.
        Возможно, это врожденная интуиция, но я почему-то знаю, что ничего хорошего от знакомства с Крестовским ожидать мне не стоит. И оптимизм мужа я не разделяю: вряд ли человек, который владеет подобным заведением и делает деньги на азарте других людей, заинтересован в благотворительности. Казино - это заработок для хозяина, а не для игроков.
        К счастью, Крестовского нигде нет. Денис расстраивается, вижу по выражению его лица, а я, наоборот, испытываю облегчение. Может быть, муж откажется от идиотской затеи сесть за карточный стол или рулетку теперь, когда знает, что помощи ждать неоткуда.
        - Поедем домой? - с надеждой спрашиваю Дениса, переплетая наши пальцы.
        - Глупости не говори, - отрезает он. - Я приехал сюда отдохнуть и поднять денег. Не уеду, пока не выполню оба пункта.
        - А мне что делать? - вспыхиваю возмущенно. - Мне здесь не нравится, Денис.
        - Просто будь рядом. Ты - мой талисман, - он нежно касается губами моего виска, совсем как раньше. Простое действие ноющей болью отзывается в сердце: муж давно перестал оказывать мне подобные знаки внимания, когда поцелуй - это демонстрация любви и привязанности, а не короткая прелюдия к постели.
        - Денис, пожалуйста, - начинаю мягко, но он упрямо тянет меня в сторону игровых автоматов.
        - Можем начать с простого, - предлагает он. - Хочешь, научу тебя?
        С сомнением смотрю на переливающиеся неоновыми огнями игровые автоматы и отрицательно качаю головой. Тешить себя надеждой на крупный выигрыш - это не мой стиль. Я давно не верю в сказки. Когда в семье один из супругов - инфантильный мечтатель, кому-то, в данном случае мне, приходится брать на себя ответственность.
        - Меня, пожалуйста, в это не впутывай. Сыграй, если хочешь, а я пока схожу в туалет.
        - Пожелай мне удачи, - с азартной улыбкой просит Денис.
        - Удачи, - послушно говорю я, раздвигая губы в жалком подобии улыбки.
        В роскошной дамской комнате я пускаю холодную воду и, смочив ладони, прикасаюсь к лицу в отчаянной попытке остудить пылающие щеки. Больше всего мне хочется выйти отсюда, взять такси и уехать домой. Я бы так и сделала, если бы не боялась, что Денис окончательно слетит с катушек, предоставив мне возможность разгребать последствия.
        И все же, возвращаться в игровой зал я не спешу. Покинув туалет, осматриваюсь вокруг в поисках выхода на террасу. Когда мы только зашли в казино, я заметила, как официант выносил поднос с бокалами шампанского на просторный балкон, полукругом выступающий над фасадом. Пара минут на свежем воздухе, чтобы передохнуть перед тем, как отправиться на поиски мужа и убедить его уехать - это все, что я могу себе позволить.
        Мне везет. Несмотря на переполненные залы казино, терраса с потрясающим видом на сад оказывается пуста. Упираюсь свободной рукой в прохладный мраморный парапет и, прикрыв глаза, жадно дышу, наслаждаясь приятной свежестью августовской ночи.
        Внезапно тишину нарушают посторонние звуки за моей спиной. Резко оборачиваюсь. Буквально в паре метров от меня чиркает зажигалка. Загорается кончик сигареты.
        - Я… Извините, я не знала, что здесь кто-то есть, - бормочу смущенно.
        В поле моего зрения попадает широкоплечая фигура в вечернем костюме. Мужчина. Очень высокий. И очень… Какой-то внушительный. Он с наслаждением затягивается, потом медленно выпускает в воздух струю сизого дыма.
        - Это частная зона, - раздается голос с низкими хрипловатыми нотами, вызывающими во мне неясное беспокойство. - Удивляться вашему появлению здесь должен я.
        Несмотря на то, что на террасе темно, и я не могу как следует разглядеть незнакомца, физически ощущаю на себе его взгляд. Как медленно и лениво, будто уступая необходимости, он скользит по моей фигуре, задерживаясь на бедрах, талии и груди, подчеркнутой глубоким вырезом платья. Под его взглядом мне неуютно. И хотя на мне вполне приличный наряд, перед ним я ощущаю себя обнаженной. Хочется скрыться. Но не бежать же отсюда. С какой стати? У меня такое же право находиться здесь, как и у него.
        - Я думала, казино - это общественное место, - говорю с вызовом.
        Незнакомец делает шаг ко мне, попадая в круг тускловатого света, исходящий от панорамного окна этажом выше. Теперь я вижу его ошеломительно красивое лицо и то, как изгибаются его губы в насмешливой улыбке.
        - Вы играете?
        - Я не азартна.
        - Сопровождаете кого-то?
        - Мужа.
        - Жаль.
        Удивительно, но рядом с могучей фигурой этого человека я вдруг ощущаю себя слабой маленькой женщиной. Денис лишь слегка уступает незнакомцу в росте и размахе плеч, но с ним я никогда не чувствую себя подобным образом. Расправляю плечи и выпрямляю спину, неосознанно принимая оборонительную позу.
        - Почему же?
        - Красивая женщина скучает в одиночестве, пока ее мужчина предается азартным играм. Есть в этом что-то неправильное, не находите?
        - Нахожу, что ваши слова неуместны, - с удивлением отмечаю, что хотя мой голос звучит твердо, рука с бокалом так дрожит, что несколько капель шампанского проливаются мне на пальцы. Это, конечно, не укрывается от внимания незнакомца.
        - Вы не играете и, судя по вашему бокалу, не пьете. Что же вы здесь делаете? Разве вечер в казино не создан для того, чтобы веселиться?
        - Мне весело, благодарю вас.
        - Вы не выглядите веселой.
        - А вы что, эксперт? - огрызаюсь я, воинственно приподнимая подбородок.
        Незнакомец лениво улыбается, но почему-то у меня его улыбка вызывает безотчетных страх, который совершенно невозможно ничем объяснить. Да, на террасе мы, судя по всему одни, но в казино наверняка повсюду камеры, и если я закричу, сразу сбегутся люди. Кем бы ни был этот человек, вряд ли он захочет оказаться в центре скандала.
        - У вас очень выразительный язык тела, - продолжает он. - Не нужно быть экспертом, чтобы понять - вы не хотите здесь находиться.
        - С вами - безусловно не хочу.
        - Но вы и не со мной, - замечает он насмешливо и как-то многозначительно добавляет: - Пока, по крайней мере.
        - Я имею в виду… - смущенно отвожу глаза, негодуя на свою способность попадать в такие неловкие ситуации.
        - Я знаю, что вы имеете в виду, - перебивает меня незнакомец. - Вы должны быть осторожнее. Некоторые мужчины могут расценить вашу реплику, как вызов.
        - Даже вы? - произношу запальчиво.
        Не понимаю, какой черт в меня вселился. Давно надо было закончить этот нелепый разговор и уйти, а я почему-то стою на месте, явно нарываясь на неприятности.
        - Даже я.
        Глава 2
        Не помню толком, как добираюсь до игрового зала. Сердце неистово колотится, грозя выскочить из груди, ладони вспотели, колени как ватные. И все тело сковало такое напряжение, словно там, на террасе, через меня пропустили разряд тока, разрушительные последствия которого я ощущаю до сих пор.
        Дениса возле автоматов уже нет. Впрочем, я и не надеялась его там застать. Для мужа это - лишь легкая разминка. Мелочь. Сейчас он уже либо сидит за покерным столом, либо занял место у рулетки.
        В поисках светловолосой головы исследую зал, заполненный пестрой публикой. Нахожу Дениса, предсказуемо, за рулеткой. Перед ним гора фишек, глаза прикованы к бегающему по полю шарику. Пристрастие к азартным играм многие называют болезнью. Что ж, сейчас я впервые воочию вижу, насколько запущенная стадия болезни у моего мужа.
        Собираюсь подойти к нему, чтобы воззвать к крупицам здравого смысла, которые, я надеюсь, он еще сохранил, но крупье выкрикивает цифру, которую встречают бурные овации толпы. Секунда, две. Я шокировано смотрю, как все фишки Дениса безжалостно смахиваются с игрового стола опытной рукой сотрудника казино. Муж роняет голову на стол, складывает руки в замок на затылке и застывает.
        «Он проиграл, - как птица в клетке бьется в голове единственная мысль. - Он проиграл все, что у нас было».
        - Проблемы? - вздрагиваю, когда слышу за спиной уже знакомый мне хрипловатый голос.
        Сначала думаю, что это воспаленное воображение играет со мной шутку, но нет - стоит мне поднять глаза от игрального стола, на котором только что муж разменял наше будущее, я вижу его - незнакомца с террасы.
        Я вспыхиваю, когда наши взгляды сталкиваются. В горле мгновенно пересыхает, сердце после секундной заминки начинает отчаянно молотить в грудную клетку, а пальцы в неудобных туфлях поджимаются. Так странно, всю жизнь меня преследовало прозвище «снежная королева», потому что в любой ситуации я была способна сохранять хладнокровие. Сейчас же я ощущаю волнение, от которого пол шатается под ногами. И от чего? От одного единственного взгляда совершенно незнакомого мне мужчины!
        В ярком свете игрового зала, я могу рассмотреть его как следует. Темные, слегка вьющиеся волосы, живописно зачесанные назад, смуглая кожа, нос с небольшой горбинкой, придающей ему особый шарм, и волевой подбородок, но самое удивительное - глаза. Невообразимо чистого голубого цвета, как небо в прекрасный морозный день. Однако, дело даже не в безусловной физической привлекательности: этот человек, мужчина, отличается особой аурой властности, успеха и фантастической самоуверенности, которая окружает его, как кокон. Такого человека, понимаю с благоговением, просто невозможно игнорировать.
        - Стас? - голос мужа врывается в мысли, возвращая меня к реальности.
        Я перевожу взгляд на Дениса, в безумных глазах которого, обращенных на незнакомца, мелькает надежда.
        Мужчина с террасы молчит, лишь коротким кивком дает понять, что он действительно знает моего мужа.
        - Проблемы? - повторяет он с отчетливой нотой скучающего нетерпения.
        - Я хочу играть, - выпаливает Денис, стирая тыльной стороной ладони выступивший над губой пот. - Отыграться.
        - Ты проиграл все? - на равнодушном лице появляется пренебрежительное выражение.
        - Все, что было с собой, но я могу…
        - Денис, прекрати! - вмешиваюсь в разговор, шокированная тем, что муж даже проигравшись в пух и прах не оставил желания делать новые ставки. - Мы уезжаем.
        - Что ты можешь? - не обращая никакого внимания на меня, незнакомец, как я теперь понимаю, тот самый Станислав Крестовский, знакомством с которым так кичился муж, спрашивает у Дениса.
        - Возьму кредит, но сейчас я хочу играть.
        - Мы не раздаем кредиты, - замечает Крестовский холодно.
        Муж растерянно моргает. Очевидно, не на такой ответ он рассчитывал.
        - Ты же меня знаешь, Стас, я все отдам, - в голосе Дениса звучит мольба и какое-то отчаяние, которое передается и мне. - Все отдам. Хочешь залог? Я оставлю залог.
        Крестовский презрительно кривится, но молчит. А когда снова говорит, смотрит не на мужа - его пронзительные синие глаза направлены на меня, а выражение лица становится еще более суровым, пугающим.
        - Пойдемте со мной. Здесь не место вести подобные разговоры.
        Денис вскакивает со своего стула и, сократив расстояние между нами, кладет руку мне на талию.
        - Прошу тебя, - шепчу отчаянно. - Давай уйдем. Дело сделано. Ты уже ничего не изменишь. Станет только хуже.
        - Саша, - предостерегающе шипит муж. - Пойдем. Ты же не оставишь меня сейчас? Стас хочет поговорить, значит мы поговорим.
        Не убирая ладони с моей талии, Денис ведет меня вслед за Крестовским. Перед моими глазами лишь его удаляющаяся спина в дорогом пиджаке и аккуратно подстриженный затылок, но даже этого достаточно, чтобы мне было страшно. Вряд ли я когда-нибудь встречала мужчину, подобного Станиславу Крестовскому, разве только в кино, но точно не в реальной жизни. Этот человек не похож ни на одного из моих знакомых, он - как хищный зверь, по повадкам, по скупым эмоциям и даже по низкому вибрирущему голосу, и весь мир для него делится на равных противников и на добычу. К какой категории он относит нас с Денисом я даже не хочу задумываться. Точно не равных.
        Достигнув выхода из игрового зала, Крестовский сворачивает к двери у противоположной стены. Мы идем за ним, через мгновение оказываясь в просторной переговорной комнате. Ничего не могу с собой поделать - вздрагиваю, когда за спиной с мягким щелчком закрывается дверь, отрезая нас от гостей и сотрудников казино. Здесь и сейчас нас только трое - я, мой муж и Крестовский.
        - Давно не виделись, Стас, - заискивающе начинает Денис. - В зале даже не поздоровались как следует.
        Мужчина напротив лишь слегка наклоняет голову, как бы подтверждая, что услышал обращенные к нему слова, но сам говорит четко и по делу:
        - Залог, - напоминает он. - Что ты можешь предложить?
        - Все, что угодно.
        На губах Крестовского появляется улыбка, от которой у меня мороз бежит по коже.
        - Ее, - он внезапно смотрит на меня в упор. - Залогом будет она.
        - Моя жена? - в замешательстве бормочет Денис.
        - Твоя жена, - подтверждает он холодно. - Если ты выиграешь, я позволю тебе забрать деньги. Если проиграешь - твой залог останется у меня. Скажем, на десять дней.
        В волнении я даже не сразу понимаю, что конкретно Крестовский имеет в виду. Просто тупо смотрю, как изумленно приоткрывается рот Дениса, и ощущаю как внутри раскручивается маховик тревоги.
        - Ты хочешь на десять дней мою Сашу? - тупо повторяет муж. - Это безумие.
        Вероятно, это шок. Именно из-за него я словно онемела, потрясенно взирая на двух мужчин, которые в этот самый миг буравят друг друга взглядами. Сейчас мне кажется, что все это происходит не со мной, что я лишь сторонний наблюдатель в этой драме с актерами, которые просто хорошо играют свои роли. Иначе…
        - Это мое единственное предложение, - продолжает гнуть свое Крестовский. - Принимай его или выходи из этой комнаты. И из моего казино.
        - Вы сошли с ума! Я не продаюсь, - нахожу в себе силы вытолкнуть из себя эти слова, цепляясь за руку Дениса.
        - У всего есть своя цена.
        - В вашем мире, но не в нашем, - холодно чеканю я, приподнимая подбородок. - Денис, поедем домой.
        Когда я заставляю себя оторвать взгляд от Крестовского и посмотреть на мужа, тот не отрывает тоскливых глаз от двери кабинета, которая выходит в игровой зал.
        - Денис? - повторяю я громче. - Нам пора.
        - Санька… - одними губами шепчет муж. - Я отыграюсь, обещаю. Мне нужен один шанс. Пожалуйста.
        Я давно смирилась с тем, что Денис - мечтатель и авантюрист, но то, что происходит сейчас, на моих глазах, выходит за рамки моего понимания. Я в недоумении смотрю на мужа, рассчитывая, что он засмеется и поставит зарвавшегося Крестовского на место, но он лишь прожигает меня умоляющим взглядом, словно всерьез рассчитывает, что я… Что я соглашусь поставить на кон десять дней своей свободы?!
        Питать иллюзии в отношении своего мужа я давно перестала, но сейчас, в этот момент, он вызывает у меня даже не злость - отвращение. Его бегающие глаза, лоб, на котором выступили бисеринки пота, бледные губы…
        - Если ты не готов уйти со мной, я уйду одна, - бросаю я, переходя от душевных терзаний к бессильной злобе. - В этом безумии я больше не участвую.
        - Сань, Саша… - Денис цепляется за мою руку, подносит ее к губам. Выглядит при этом так жалко, что к горлу подступает тошнота. - Пожалуйста. Один единственный раз. Доверься мне.
        - Ты всерьез готов поставить на меня? - спрашиваю резко, ощущая на своем лице жгучий взгляд Крестовского.
        - Это не ставка, ты же слышала. Это залог. Я отыграюсь.
        - А если ты проиграешь?
        - Я не проиграю, - с маниакальным упорством бормочет муж. - Пожалуйста.
        - Ты сошел с ума, - повторяю я. - Я не стану этого делать.
        Вырываю свою руку из цепкого захвата Дениса и молча иду к выходу. Крестовский стоит здесь же, совсем рядом, но я отказываюсь на него смотреть, решив таким образом проявить свое упрямство и продемонстрировать презрение, с которым я отношусь к его предложению.
        На часах уже далеко за полночь, когда я выхожу на улицу. Долго стою на резном крыльце, обхватив себя руками, борюсь с приступом отчаяния, провожая взглядом отъезжающие от казино автомобили. Меня морозит. Не только потому, что ночь становится прохладнее. Я словно заледенела изнутри, и этот холод не идет ни в какое сравнение с температурой воздуха
        У нас нет денег. И через неделю, если мы не заплатим по счетам, нам негде будет жить. У нас ничего нет. Но хуже всего мне не от этого: в голове пульсирует другая мысль, куда болезненнее. Потакая своим низменным азартным слабостям, мой муж готов поставить на меня.
        Даже не знаю, сколько времени проходит, прежде чем на мои обнаженные плечи опускается что-то теплое, приятно пахнущее хвоей и морем.
        - Он проиграл тебя.
        Одна короткая фраза. Три простых слова. Вроде бы, обычный набор букв, но мое сердце летит в пропасть.
        Глава 3
        - Я хочу поговорить с мужем, - резко дергаю плечами, скидывая брендовый пиджак на землю и, не дожидаясь реакции Стаса Крестовского, возвращаюсь в казино. Мне невыносимо здесь находиться, поэтому я судорожно ищу глазами Дениса, чтобы поскорее уйти. Куда? Теперь даже не знаю.
        Мужа в игровом зале нет. Скорее всего, он снова в кабинете хозяина. Хозяин… Подавляю рвущуюся наружу горькую усмешку. Это все нервы. И страх. И пока еще неясное ощущение свершившейся в этом роскошном казино катастрофы. Но, в самом деле, разве можно проиграть живого человека? Мы же не в Средневековье! Мне бы просто забрать отсюда Дениса и вернуться с ним домой. А там мы что-нибудь придумаем. Зная мужа, не удивлюсь, если у него уже есть какой-то план.
        На нетвердых ногах двигаюсь к кабинету, в котором полчаса назад Стас Крестовский выдвинул свое дикое условие. Остановившись перед лакированной дверью с замысловатыми узорами медлю - наверное, просто боюсь зайти внутрь и услышать подтверждение собственным тревогам. Осторожно касаюсь позолоченной ручки и, нервно сглотнув собравшуюся во рту слюну, вхожу в роскошный кабинет, пропитанный сигаретным дымом и дорогим парфюмом.
        Денис здесь. Сидит на кожаном диване и задумчиво вертит в руке пустой стакан из под виски.
        - Дэн, - срывающимся голосом зову супруга ласковым именем, которое обычно храню для особых случаев.
        Он не реагирует. Продолжает изучать стакан, погруженный в собственные мрачные мысли.
        - Денис, давай уйдем. Хватит.
        Внезапно муж с грохотом ставит стакан на стеклянный стол, заставляя меня вздрогнуть от неожиданности. Откинувшись на спинку дивана, прикрывает глаза. Впервые за вечер у меня создается ощущение, что он не хочет на меня смотреть, не хочет, чтобы я находилась рядом. Я подхожу к Денису и трясу его за плечо в надежде получить хоть какую-нибудь реакцию, вынудить открыть глаза, поговорить, но добиваюсь лишь грязного ругательства, которое легко срывается с его губ.
        - Пожалуйста, милый…
        Присаживаюсь рядом, обвиваю руками его плечи. Муж, наконец, открывает глаза, только в его остекленевшем взгляде такая пустота, что мне становится по-настоящему страшно.
        - Ты должна остаться здесь, - невнятно бормочет он.
        - Не должна, - возражаю я, чувствуя как на спине выступает липкая испарина. - Я поеду домой вместе с тобой.
        - Не поедешь, - муж поднимается с дивана и, слегка пошатываясь, направляется к окну. - Нельзя.
        - Что значит нельзя? - мое дыхание учащается, а пульс достигает критической отметки.
        - Это не шутки, Саша! - рявкает Денис, не оборачиваясь. - Включи голову!
        - Нет, - в отчаянии шепчу я.
        - Через десять дней сможешь вернуться домой, - продолжает он бесцветным голосом. - Крестовский тебя не обидит. Он мне пообещал.
        Шокировано смотрю на мужа, отказываясь верить тому, что он говорит. Хватаюсь за голову, судорожно пытаясь найти выход, но куда бы я ни сунулась - повсюду тупик.
        - Думаю, тебе не нужно объяснять, что такое долги перед казино и какими способами их выбивают, - бросает Денис мрачно.
        Скрещиваю пальцы на затылке, нервно покачиваясь из стороны в сторону. Холодок пробегает по коже от мысли, как может закончиться для нас этот вечер. Перед глазами вспыхивают картины одна страшнее другой, но я все же пытаюсь сохранить связь с реальностью. Как можно делать ставку на человека? Это не просто неправильно. Это должно быть противозаконно!
        - Я не понимаю, - обнимаю себя за плечи в попытке собраться с силами. - Это розыгрыш?
        - Я тебя проиграл, - выплевывает он грубо, словно хочет сорвать розовые очки, которые я отчаянно не желаю снимать. - Ты проведешь с Крестовским десять дней. Иначе…
        На несколько секунд в кабинете повисает напряженная тишина. Я жадно хватаю ртом воздух и смотрю на Дениса. Сейчас передо мной совсем не тот человек, за которого я два года назад вышла замуж. Этот чужак, готовый уложить меня под незнакомого мужчину ради своей пагубной страсти, мне решительно незнаком. Здравый смысл подсказывает, что я должна делать, но сердце отчаянно сопротивляется, пытаясь хоть как-то оправдать поступок мужа.
        - Мне жаль, Саша. Мне правда жаль.
        - Жаль? Тебе жаль? - цежу сквозь зубы, пораженно глядя на осунувшееся лицо мужа. - Я с ним не останусь!
        - Останешься.
        Одно единственное слово, произнесенное человеком у двери, производит на меня эффект разорвавшейся бомбы. Инстинктивно вся сжимаюсь, как от удара, ощущаю, как от лица отливает кровь, а в груди распирает до такой степени, что становится трудно дышать.
        Как Крестовский появился здесь? Когда? Что успел услышать?
        Наши взгляды встречаются. В его я читаю стальную непреклонность и абсолютную уверенность в себе. И вдруг с ужасом понимаю, что мне нечего этому противопоставить. В любой другой ситуации, с любым другим человеком я бы бесстрашно выдержала подобный взгляд, а сейчас теряюсь - Крестовский внушает мне леденящий душу страх, и быть в долгу у него равносильно неоправданному риску потерять все и оказаться на улице. Даже не знаю, что из этого лучше.
        - И что он будет со мной делать? - язвительно спрашиваю я переводя взгляд на супруга и намеренно игнорируя хозяина казино.
        - Все, что посчитаю нужным, - спокойно отвечает Крестовский. - Денис, ты свободен!
        Муж, наконец, поворачивается к нам лицом, на котором вместо грусти и вины за содеянное отражается неконтролируемая жажда сделать очередную ставку. Я наивно ждала от него попытки исправить ситуацию, но вижу лишь то, как отчаянно он борется с желанием выпросить у Крестовского еще одну игру, попытаться отыграться, глубже увязнуть в долгах, и внутри меня что-то обрывается. Я знаю что это - тонкая ниточка надежды, которая связывала воедино мои мечты о заботливом муже, счастливой семье и теплых уютных вечерах в компании детей, которых, несмотря на регулярные попытки, у нас все еще нет. Наверное, уже и не будет.
        В помещении не холодно, но мои руки стремительно покрываются гусиной кожей. В ушах шумит. Адреналин заставляет сердце учащенно биться, разгоняя по телу кровь. А в голове лишь одна спасительная мысль вертится: что если я сейчас встану и уйду? Наплюю на Дениса точно также, как он наплевал на меня? Пусть он сам решает свои вопросы с Крестовским. Меня это вообще не должно касаться, я же совершенно ничего не сделала. Ничего не должна. Ни с кем ни о чем не договаривалась и не обещала.
        Осторожно поднимаюсь на ноги, ощущая как во мне крепнет неясная уверенность. Дрожащими пальцами поправляю платье. Прижимаю к себе сумочку.
        - Ты должна остаться, - произносит Денис испуганно, словно он смог прочитать мои мысли и понял, насколько я близка к тому, чтобы оставить его самостоятельно выпутываться из ситуации, в которую он нас загнал. - Ты должна, Саша.
        В этот миг я ощущаю на себе взгляды двух пар глаз. Умоляющих - моего мужа. Задумчивых - Стаса Крестовского.
        - Если выйдете за эту дверь, обратной дороги не будет, - произносит последний спокойно, словно мы обсуждаем прогноз погоды, а не мою свободу. - Вашему мужу достанутся лишь последствия вашего выбора. Последствия неутешительные.
        Эти слова - как ведро холодной воды. Не хочу показывать свой страх, но я действительно боюсь. Какой бы выбор я ни сделала - мне с этим жить. Как? Я не знаю.
        Мир, который я так долго и тщательно строила, стремительно рушится под тяжестью разворачивающихся с моим участием событий. И ужас, стальными клещами сковавший сердце, заставляет меня в полной мере осознать безвыходность своего положения.
        - Я остаюсь, - шепчу я, едва ворочая языком.
        - Саша… - как сквозь туман различаю облегченный вздох Дениса.
        - Передумать я уже не позволю, - звучит в ушах голос Крестовского.
        Все происходит словно во сне. Чтобы убедиться, что это реальность, я даже сжимаю кулаки, до боли впиваясь ногтями в мягкую кожу ладоней. Больно. На коже остаются отметины в виде полумесяцев, но даже это не помогает мне принять действительность такой, какая она есть. Не могу поверить. Все еще не могу. Каких-то четыре часа назад я занималась домашними делами в квартире и моей главной проблемой было пятно, которое нужно вывести с любимой футболки, а теперь я сижу на кожаном диване в приватной комнате роскошного казино, проигранная в рулетку любимым мужем, и ожидаю, когда чужой мужчина решит мою судьбу.
        Денис и Крестовский ушли уже довольно давно, оставив меня наедине с собственными черными мыслями. Что они там делают? Подписывают контракт, по которому я перехожу в собственность владельца казино на десять дней? Дикость.
        Время тянется мучительно медленно. Поднимаюсь на ноги и, одернув платье, медленно иду в сторону двери, осторожно ступая по паркетному полу. Дергаю позолоченную ручку. Не заперто. Неужели, Крестовский настолько самоуверен, что даже не допускает мысли, что я могу одуматься и сбежать? Впрочем, бежать я не собираюсь, да и некуда. Пути отрезаны, мосты сожжены.
        Прислоняюсь спиной к прохладной стене и жду. Злость и ярость постепенно уходят на второй план, уступая место эмоциональному опустошению.
        - Мы уезжаем, Александра, - дверь распахивается и в кабинет входит Крестовский. Застывает на месте, не обнаружив меня на диване, и по его напряженной позе можно сделать вывод, что такой расклад ему, мягко говоря, не нравится.
        - Решили, что я сбежала? - говорю сипло, не узнавая собственного голоса.
        Мужчина поворачивается ко мне. Выступающие желваки на скулах, суровый взгляд, плотно сжатые губы - его лицо словно высечено из камня, а выражение ледяных глаз не сулит мне ничего хорошего.
        - Поиграла? - окидывает меня оценивающим взглядом прищуренных глаз и делает несколько шагов навстречу, стремительно сокращая расстояние между нами, бесцеремонно вторгаясь в зону моего личного комфорта.
        - И что теперь? - отвечаю вопросом на вопрос, едва ворочая языком от кипящих внутри эмоций.
        - Теперь ты поедешь со мной, - говорит Крестовский с возмутительным спокойствием.
        - Куда?
        - Какая разница? Или предпочитаешь остаться здесь? - темная бровь вопросительно изгибается, а взгляд, словно нехотя, спускается с моего лица и скользит вниз по телу, вызывая в груди и внизу живота неконтролируемые вспышки дрожи.
        Отрицательно качаю головой. Говорить не могу: в горле сухо, как в пустыне, язык будто прилип к гортани. Мое единственное оружие - глаза, и я с вызовом смотрю на Крестовского, словно действительно достаточно смелая, чтобы вступить с ним в противостояние, заранее обреченное на провал.
        На губах мужчины появляется нечто отдаленно напоминающее улыбку. Что его развеселило? Моя бравада? Дерзость? А может быть, это жалость? Как у хищника, который смотрит, как в последний раз резвится его жертва.
        Крестовский медленно заносит руку над моим лицом, отчего я вся сжимаюсь. Ожидаю чего угодно, но только не того, что происходит дальше: мужчина осторожно отводит с моего лица непослушную прядь волос, на мгновение касаясь кончиком пальца мочки моего уха. Сердце пропускает удар, когда дорогой парфюм с древесными нотами достигает моего носа и дразнит рецепторы обоняния. Пол под ногами шатается. В груди становится тесно. Господи, этот человек по-настоящему опасен!
        Выдыхаю, только когда он отстраняется так же стремительно, как оказался рядом. Прикрываю глаза и жадно хватаю вернувшийся в помещение кислород.
        - Поехали, Александра.
        Крестовский выводит меня из помещения, вместе мы пересекаем шумный игровой зал, вестибюль и выходим во внутренний дворик, тот самый, который я рассматривала с террасы буквально час назад. Здесь, на мощенной брусчаткой дорожке, стоит единственная машина - роскошный черный седан представительского класса с тонированными стеклами.
        Сделав знак водителю, чтобы тот оставался на водительском сидении, Крестовский сам открывает для меня дверь, терпеливо дожидаясь, пока я переборю волнение, которое обрушивается на меня с новой сокрушительной силой, и послушно скользну в салон.
        С низким рокотом рванувшись с места, машина проносится через кованые ворота. Не в силах сдержать инстинктивный порыв, я оборачиваюсь, чтобы через заднее стекло посмотреть на удаляющийся силуэт казино. Интересно, Денис все еще там? Что, если он снова пойдет играть? Смогу ли я когда-нибудь забыть о том, что он сделал? Не смогу, отвечаю сама себе. Как бы все это ни закончилось, эта ночь и это место навсегда разделили мою жизнь на до и после. Прежней я уже не буду. Ничто не будет так, как раньше.
        Глава 4
        По городу мы едем в тишине. Мотор работает так тихо, что его почти не слышно. Музыки нет. И Крестовский не делает никаких попыток завести разговор.
        Какие у него на меня планы? Что если он заставит меня лечь с ним в постель уже сегодня ночью? У меня появляется ощущение, будто в груди разгорается огромный костер, от которого плавятся даже кости. Кроме Дениса у меня не было других мужчин и одна мысль о том, чтобы заняться любовью с этим человеком приводит меня в ужас - все тело прошибает неконтролируемая дрожь, стоит мне представить его крепкое обнаженное тело рядом с собой.
        - Успокойся, - говорит Крестовский, словно читая мои мысли. - Я не собираюсь тебя ни к чему принуждать.
        Отрываю взгляд от проносящихся за окном ночных пейзажей и смотрю на сидящего рядом мужчину. Было бы лучше, если бы он воспринял мои неловкие движения как результат расшатавшихся нервов, а не разгулявшегося воображения.
        - Вы уже принудили меня, - напоминаю тихо.
        - Это не твое наказание, Александра, - глубокий голос Крестовского звучит спокойно и уверенно.
        - Чье тогда? Кроме меня и вас я больше никого здесь не вижу.
        - Как мужчина, я бы никогда не позволил своей женщине попасть в подобную ситуацию, - замечает он философски.
        - То есть, дело в Денисе?
        - Твой муж не видит берегов, - жестко чеканит он. - Научить его чему-то может только опыт. Или могила.
        - А вы в этой ситуации значит учитель? - мой голос сочится сарказмом. - Считаете, я должна быть вам благодарна за воспитание моего мужа?
        - Ты должна быть благодарна хотя бы за то, что я остановил игру. В любом другом казино ему бы с радостью выдали кредит, - говорит Крестовский. - Могу гарантировать, что десять дней в моей компании для тебя куда лучше, чем огромные долги до конца жизни.
        С этим спорить сложно. Вынуждена признать, что если бы не условие Крестовского, Денис бы действительно взял кредит и играл дальше, все глубже увязая в долгах и утягивая за собой на дно и меня тоже.
        - И все же, я не пойму. Почему я? Зачем? - шепчу растерянно. - Ни за что не поверю, что у вас дефицит женского внимания.
        - Там на террасе ты меня заинтриговала, Александра. Не многие решаются бросить мне вызов.
        - То есть, я сама виновата, что неосторожно ранив ваше мужское самолюбие, оказалась в этой дикой ситуации?
        - Считаешь, что должна быть еще какая-то причина?
        - Не знаю, возможно вас возбуждает мысль о том, что вы обманом берете то, что вам не принадлежит, и рушите чужие семьи, - произношу на одном дыхании.
        - Разве я кого-то обманывал? - Крестовский демонстративно вскидывает брови. - Все остальные претензии тебе стоит адресовать своему мужу.
        - А если бы он выиграл? - задаю вопрос, который давно меня мучает.
        - Этого мы никогда не узнаем, правда? Он проиграл, и ты здесь.
        Больше разговор мы не возобновляем. Если бы я могла хоть немного расслабиться и закрыть глаза, возможно, я бы попыталась представить, что в машине кроме меня никого нет. Но это самообман. Все время, пока мы едем по темным улицам родного города, я мучительно ощущаю присутствие Стаса Крестовского каждой клеточкой своего тела.
        Квартира, куда привозит меня этот мужчина, располагается в старинном здании в самом центре города. Недвижимость здесь, особенно такая, стоит астрономических денег. Впрочем, одергиваю себя, вряд ли у этого человека есть необходимость быть экономным.
        Поднявшись на лифте на верхний этаж, Крестовский открывает ключом дверь и, толкнув ее, пропускает меня вперед. Щелкает выключатель. Помещение заливает мягкий свет лампы под потолком.
        - Извини за беспорядок, - предупреждает он. - У меня небольшой ремонт.
        - Небольшой? - скептически уточняю я, глядя на застеленный полиэтиленом пол, сорванные со стен обои и гору строительных материалов.
        - Не все так страшно, Александра, - усмехается Крестовский. - Не волнуйся, я не заставлю тебя спать на голом бетонном полу.
        - Где же я буду спать?
        - Там же, где и я. Ремонт закончен только в двух помещениях. Одно из них - кухня. Второе - моя спальня. Сразу добавлю, - говорит он, не скрывая иронии. - Что если ты надумаешь остановить свой выбор на кухне, там есть только пара барных стульев не пригодных для отдыха.
        - С вами я спать не буду! - потрясенно шепчу я, облизывая внезапно пересохшие губы.
        - У меня очень большая кровать, ты даже не заметишь, что я где-то рядом.
        Куда уж там! Что-то мне подсказывает, что Крестовский - не тот человек, которого можно не замечать. Он и сейчас просто стоит рядом со мной, но от его дыхания, которое теплым облаком оседает на моей шее и затылке, по телу волнами расходится дрожь, а тонкие волоски на руках встают дыбом.
        - Я буду спать на полу, - заявляю пылко.
        Не вижу, но почему-то знаю, что мой спутник в этот момент улыбается.
        - Этого, конечно, не будет, - с абсолютной уверенностью говорит он. - Пойдем, покажу тебе спальню.
        Крестовский выходит вперед и, бесшумно двигаясь по коридору, ведет меня в сторону тяжелой двери в противоположной стороне коридора.
        - Чувствуй себя как дома, - озвучив это ироничное пожелание, он распахивает дверь, приглашая меня войти. И я послушно переступаю ногами, не потому, что хочу, а потому, что у меня просто нет выбора.
        Когда прохожу мимо мужчины вглубь комнаты, мой локоть случайно задевает его стальной пресс, обтянутый шелковой рубашкой. Непроизвольно вздрагиваю. Дыхание застревает в горле. Сердце беснуется. В ужасе поднимаю глаза и сталкиваюсь с его сверкающим взглядом.
        - Не нужно меня бояться, - звучит густой бархатистый голос, который сейчас кажется даже ниже, чем обычно.
        - Как мне вас не бояться? - отвечаю едва дыша. - Я совершенно ничего о вас не знаю, кроме того, что вам, очевидно, нравится играть с жизнями других людей.
        Его губы недовольно поджимаются, но на мою реплику он не реагирует. Просто отходит от меня, чтобы настроить что-то на сенсорной панели, висящей на стене.
        - Ванная за той дверью, - говорит Крестовский, когда комнату заливает мягкий золотистый свет. - Полотенца в шкафу под раковиной.
        С радостью хватаюсь за его предложение, чтобы хоть ненадолго избавиться от волнующего присутствия этого мужчины. Закрыв за собой дверь, пускаю из крана воду, механически тру руки, обычным мылом смываю макияж. Потом просто упираюсь ладонями в раковину и долго изучаю свое отражение в большом зеркале.
        Бледная. Испуганная. С несвойственным мне затравленным выражением в глазах и губами, уголки которых сейчас грустно опущены вниз. Эту девушку из зеркала и ту Сашу, которая несколько часов назад с воодушевлением наряжалась, чтобы отправиться на свидание с мужем, кажется, разделили сотни тысяч световых лет.
        Как бы мне ни хотелось подольше задержаться в ванной, приходится возвращаться. Тихо открываю дверь и сразу вижу Крестовского, который стоит ко мне спиной у панорамного окна. Его ноги широко расставлены, руки спрятаны в карманы брюк, отчего ткань на бедрах натянулась, подчеркивая его подтянутую фигуру. Мужчина, которого невозможно игнорировать, снова всплывает в голове.
        - Я… Я закончила, - теряюсь, когда Крестовский резко оборачивается ко мне, пронзая своим взглядом.
        Он кивает. Синие глаза внимательно изучают мое лицо, которое теперь, без косметики, наверное, кажется ему еще более обычным. Может быть, он даже мысленно спрашивает себя ради чего он все это затеял.
        - Ложись в постель, Александра, - говорит он мягко, прежде чем уйти в ванную.
        Когда остаюсь одна, ненавидящим взглядом смотрю на огромную кровать, которая занимает центральное место в спальне. Крестовский не соврал - она очень большая и выглядит удобной, а я так устала… Так смертельно устала за этот бесконечный день, что сейчас не вижу смысла противиться.
        Быстро скидываю с себя платье и туфли, и, оставшись в нижнем белье, прячусь под одеяло. Какое-то время прислушиваюсь к шуму воды в ванной. Может быть, если мне повезет, думаю я, прикрывая глаза, засну я раньше, чем хозяин квартиры и этой спальни снова покажется на пороге. Но, похоже, удача сегодня окончательно от меня отворачивается - не проходит и минуты, как Крестовский возвращается. Босой, без пиджака, с закатанными до локтей рукавами рубашки, обнажающими мускулистые руки с темными волосками и дорогими часами на запястье.
        Пока я вся дрожу под одеялом, смущенная своим жалким положением, он подходит к кровати и начинает расстегивать рубашку.
        - Вы… Вы раздеваетесь! - с моих губ срывается возмущенное шипение, призванное остановить этот спонтанный стриптиз, но тонкая белоснежная ткань уже летит на кресло.
        С замиранием сердца смотрю, как на обнаженной спине и плечах перекатываются рельефные мускулы, а темная поросль волос на груди тянется узкой дорожкой к пупку и скрывается под поясом брюк.
        Рефлекторно сглатываю набежавшую слюну и отвожу глаза.
        - Вы обещали мне…
        - Обещал что?
        - Что не тронете меня.
        - Я просто раздеваюсь, Александра. Обычно я так делаю, когда собираюсь спать.
        Ощущая себя набитой дурой, схлопываю веки и стискиваю пальцами край одеяла так, что белеют костяшки. Смотреть на Крестовского не могу. Не хочу. Нельзя. Но по характерному шуршанию понимаю, что он быстро скидывает с себя оставшуюся одежду и ложится на свою сторону кровати.
        - Спи, - приказывает коротко. - У тебя был непростой день.
        Я лежу, боясь даже пошевелиться, чтобы ненароком не спровоцировать мужчину рядом. А он… Через пять минут до меня доносится его глубокое размеренное дыхание. Пока я схожу с ума от противоречивых эмоций, он спокойно засыпает! Господи, ну и нервы у этого человека.
        Глава 5
        Медленно открываю глаза и, жмурясь от яркого света, проникающего в комнату через панорамные окна, постепенно прихожу в себя. Понимание того, где я провела эту ночь, появляется не сразу. Заторможенно рассматриваю высокий потолок, стены и те немногие предметы интерьера, которые есть в комнате, по крупицам восстанавливая в памяти события прошлого вечера. Воспоминания - яркие, постыдные, жестокие - обрушиваются на меня, как ушат ледяной воды, вызывая неконтролируемую дрожь во всем теле. Нет, мне не холодно, мне горько, что из-за пагубного пристрастия своего супруга я впервые в жизни спала в чужой постели.
        Господи, Крестовский! Сонливость как рукой снимает, когда я ощущаю неестественную тяжесть в области бедра. Опускаю взгляд и замираю. Сердце стучит в бешеном ритме, разгоняясь до критической отметки, потому что горячая мужская ладонь по-хозяйски покоится на моих ягодицах, едва прикрытых шелковой тканью трусиков.
        После вчерашнего ночного разговора и его обещания не притрагиваться ко мне, я не думаю, что Крестовский нарочно распустил руки. Скорее всего, перевернулся во сне и по привычке потянулся к женскому телу. Даже не сомневаюсь, что его постель так редко пустует, что подобные вольности по отношению к случайным спутницам для него - в порядке вещей. Но я же не его любовница! И как, черт возьми, мы оказались так близко, когда я точно знаю, что засыпали мы на противоположных частях кровати?
        Жмурюсь на миг и пытаюсь вернуть пульс в норму - с этим человеком, я, чего доброго, заработаю себе аритмию, а это в моей финансовой ситуации непозволительная роскошь. Потом вновь открываю глаза и смотрю на мужчину, который умиротворенно спит рядом. Желания будить его у меня нет - даже боюсь представить, что мне придется смотреть ему в глаза при дневном свете. Зато само собой просыпается естественное любопытство - кто знает, когда еще мне выпадет шанс как следует рассмотреть Крестовского.
        Сейчас он другой. Не такой устрашающий, как вчера, но все еще очень волнующий. На лице - абсолютная безмятежность, а неглубокая, замеченная мной ранее, морщинка на лбу разгладилась. Он по-мужски красив, и это невозможно отрицать. Проступающая на щеках и подбородке щетина, аристократический нос, высокий лоб и… губы. Такие манящие и чувственные, что хочется коснуться их. Поддавшись порыву я тяну дрожащие пальцы к его лицу, но цепенею, так и не достигнув цели.
        Черт! Черт! Черт! Нет! Не могу! О чем я только думаю? Прижимаю руку к своей груди и резко выдыхаю, но глаз не отвожу - желание рассмотреть этого мужчину сильнее страха. Мой взгляд падает на его широкие плечи, скользит по мощной спине с рельефными мышцами, достигает эластичной резинки трусов и дальше…
        На тумбочке рядом с кроватью тихо жужжит телефон. Бросаю на экран взгляд через плечо, замечая окошко входящего сообщения от мужа. В эту секунду и в ближайшие десять дней я буду ненавидеть его, поэтому брать гаджет, чтобы прочитать жалкую писанину, даже не планирую. Сейчас все, что бы он ни написал, сыграет против него. Да и я сгоряча могу наговорить лишнего.
        Кладу свою ладонь на запястье Стаса. Стараясь не делать резких движений, чтобы не разбудить мужчину, осторожно снимаю его руку со своего бедра и опускаю ее на простынь в узкое пространство между нашими телами. Наконец-то могу вздохнуть спокойно, почти не думая о горячих, чуть шершавых пальцах, которые только что касались моей кожи.
        Не спеша поднимаюсь с кровати, ощущая ноющую боль во всем теле, будто меня трижды переехал грузовик. Хочется есть. Последний раз я перекусывала вчера в обед, когда, возвращаясь домой с занятий живописью, купила в киоске круассан с лососем. А сейчас в желудке так сосет, будто я голодала неделю.
        Осматриваю комнату в поисках одежды, и, разумеется, кроме моего платья и одежды Стаса, ничего не нахожу. Вечернее платье, с которым теперь связаны не самые приятные воспоминания, - не лучшая одежда для завтрака, так что мне приходится злоупотребить гостеприимством хозяина квартиры и натянуть его белоснежную рубашку, которая мне доходит до середины бедра и напоминает безразмерное платье. Застегиваю пуговицы, вдыхая терпкий аромат дорогого парфюма. Хвоя, земля и немного морской соли. Этот запах я уже не смогу забыть никогда, потому что он мне нравится в той же степени, в которой я его ненавижу.
        На цыпочках выхожу из спальни и, тихо прикрыв за собой дверь, двигаюсь по коридору в поисках кухни. Кажется, Крестовский говорил, что ремонт там уже закончен. Одна из дверей, ведущая в гостевую ванную комнату оказывается открыта. Здесь царит беспорядок, но туалет функционирует, а в стаканчике над раковиной я обнаруживаю зубную пасту. Быстро чищу зубы пальцем, приглаживаю взлохмаченные волосы и возвращаюсь в коридор, продолжая свой путь в поисках кухни.
        Заветная комната оказывается в самом конце коридора. Заглянув внутрь, я восторженно вздыхаю. Эта кухня - ожившая мечта любой женщины, которая любит готовить. Современная техника, множество шкафов, заставленных дорогой посудой, огромный двухкамерный холодильник - когда-то Денис обещал мне, что все это у нас обязательно будет, а теперь…
        При мысли о муже настроение стремительно портится, а пол под ногами подозрительно качается, так что мне приходится ухватиться за край стола, чтобы устоять. Так, стоп. Дело сделано. Ничего уже не исправить. Нет смысла сейчас трепать себе нервы из-за непутевого супруга - после завтрака у меня будет достаточно времени, чтобы позлиться на него, пострадать, и так несколько раз по кругу.
        Сбросив с себя оцепенение, подхожу к холодильнику. Продуктов немного, но для приличного перекуса все имеется. Собираю себе огромный сэндвич с помидорами, сыром и ветчиной. В одном из шкафчиков нахожу растворимый кофе и, вскипятив чайник, насыпаю нужную порцию в огромную кружку. Сажусь за барную стойку и, сделав пару глотков обжигающего губы напитка, прикрываю глаза в наслаждении. Это лучшее, что случилось со мной за последние двенадцать часов.
        - Доброе утро!
        - Доброе утро! - вздрагиваю от звука хрипловатого голоса и с грохотом ставлю кружку с кофе на мраморную столешницу. Несколько капель попадают на идеальную поверхность, но я не спешу вытирать их салфеткой.
        - Для кого как, - произношу вместо приветствия.
        - Как спалось? - Крестовский игнорирует мой выпад, присаживаясь на соседний стул.
        Перевожу подчеркнуто равнодушный взгляд на мужчину, но от одного его вида вспыхиваю, как сухая трава от неосторожно поднесенной спички. Из одежды на Крестовском только махровое полотенце, обернутое вокруг бедер. Волосы все еще влажные после душа, а на загорелой коже застыли прозрачные капли воды. Это просто преступление выглядеть настолько эффектно в обычном полотенце!
        - У вас что, проблема с одеждой? - хмуро бросаю мужчине.
        Крестовский вопросительно приподнимает брови.
        - Неприлично приходить на кухню в этом, - я демонстративно кошусь на полотенце. - Не поверю, что в вашем гардеробе дефицит домашних штанов и футболок.
        - Извини, - весело отзывается мужчина. - Не думал, что мой вид так тебя смутит.
        - Не смутит, а возмутит, - парирую я. - Я же не хожу перед вами голышом…
        - Я бы не отказался посмотреть, - теперь Крестовский откровенно забавляется щекотливой ситуацией, в которую я себя загнала.
        - Забудьте об этом, - отрезаю я, но эффект от этих слов полностью нивелируется хрипловатыми нотами, ни с того, ни с сего прозвучавшими в моем голосе.
        - Сделаешь мне кофе? - склонив голову набок, мужчина оценивающим взглядом проходится по моей фигуре, скрытой его собственной рубашкой. - Только не растворимый. На верхней полке есть зерна для кофемашины. И от сэндвича я бы не отказался.
        - Нет, - отвечаю коротко и смело встречаюсь с ним глазами.
        - Почему? - уголок губ мужчины ползет вверх в ироничной усмешке.
        - Разве вы взяли меня сюда в качестве кухарки? Или домработницы? - вопросительно приподнимаю брови.
        - Ну, раз уж радовать меня прогулками в чем мать родила ты не собираешься, это стало бы приятным бонусом, Александра, - издевается Крестовский.
        - Не в этой жизни, - вздернув подбородок, я встаю с места, намереваясь уйти, но мужчина останавливает меня легким прикосновением ладони к плечу.
        - Я знаю, что ты делаешь, Александра.
        От его прикосновения по всему телу от кончиков пальцев до корней волос проходит импульс, который концентрируется в животе. Тут уже не до бравады. Судорожно тяну воздух через рот и сдавленно произношу:
        - Что именно?
        - Пытаешься прощупать, насколько широки границы моего терпения, - поясняет Крестовский, пронзая меня взглядом синих глаз. - Я тебе этого не советую.
        - Это угроза?
        - Считай мои слова предупреждением, - поправляет он многозначительно.
        Демонстративно веду плечом, сбрасывая его руку и быстро покидаю кухню, которая внезапно становится очень тесной для нас двоих.
        Это не побег, убеждаю себя, через десять секунд обессиленно опускаясь на смятую кровать в спальне. Просто не хочу находиться рядом с Крестовским. И все же ощущаю странное сожаление. Ну, что мне стоило приготовить ему чертов сэндвич и кофе, в самом деле? Поработала бы кухаркой - и ладно. Этим можно было бы хоть как-то оправдать свое нахождение в этой квартире, а я снова беспечно бросила ему вызов. Накануне это закончилось для меня плачевно - что если сейчас, в ответ на мою дерзость, Крестовский изменит свои первоначальные намерения в отношении меня и решит сделать своей любовницей?
        Глава 6
        - У тебя есть загранпаспорт? - огорошивает меня вопросом Крестовский, когда я после душа выхожу из ванной комнаты.
        - Конечно, есть, - невозмутимо отвечаю я, стараясь не показывать своего удивления. - Но если вы рассчитываете, что я с вами поеду за границу, то можете об этом забыть.
        Крестовский даже бровью не ведет, с подчеркнутым спокойствием принимая мой очередной выпад. Сейчас даже кажется, что он его не расслышал - с таким интересом он изучает мое раскрасневшееся после душа лицо без намека на косметику и спадающие на плечи влажные волосы. Чувствую, как от его пристального внимания сердце совершает бешеный кульбит, а дыхание застревает в горле. Черт возьми, что за особенность у него такая - смущать меня, не прилагая к этому никаких усилий!
        - Сколько тебе лет? - этим вопросом Крестовскому снова удается меня удивить. - В таком виде ты выглядишь совсем юной.
        - К сожалению, за растление малолетних вас не посадят, - едва эта фраза срывается с моих губ, я готова откусить себе язык, но мужчину она, похоже, не обижает, напротив, даже веселит. Потому что после короткого замешательства, Крестовский вдруг откидывает голову и искренне смеется, словно я сказала какую-то крайне остроумную вещь.
        - Красивая без макияжа, - произносит мягко, не переставая ощупывать взглядом мое лицо.
        Я же… Тоже на нем подвисаю. Улыбка и смех совершенно преображают жесткое лицо: Крестовский кажется моложе, как-то ближе и доступнее, словно на миг спустился со своего трона и встал на один уровень с простыми смертными, вроде меня. Это, конечно, обманчивое впечатление, призванное ослабить мою оборону, но я все равно на него ведусь, сознательно отказываясь прислушиваться к доводам рассудка. Чувствую, как от взгляда синих глаз краска заливает щеки, а от комплимента, озвученного низким голосом с бархатистыми модуляциями, мой самоконтроль тает, как мороженное, забытое на солнце.
        Черт возьми! Ну, нельзя так реагировать на мужчину, который на полном серьезе считает, что распоряжаться чьей-либо свободой - это в порядке вещей. Это все неправильно. И совершенно деструктивно. И чем быстрее я пойму, что нельзя мне вестись на природный магнетизм Стаса Крестовского - тем лучше для меня.
        - Зачем вам мой паспорт? - сознательно меняю тему на более безопасную.
        - Через неделю я еду в отпуск, - отвечает небрежно, подходя к гардеробу и вытаскивая оттуда брюки. - А поскольку даты совпадают с днями твоего добровольного заключения, поедешь со мной.
        - Вовсе оно не добровольное! - вспыхиваю я, на эмоциях потуже завязывая пояс огромного халата, который хозяин квартиры выделил в мое пользование.
        - Силой я тебя сюда не вез, - напоминает он, без всякого стеснения резко сдергивая с себя домашние шорты и следом неспешно натягивая штаны. - И даже сейчас дверь для тебя открыта.
        Отвожу глаза к окну, ощущая, как на щеках проступает жгучий румянец. Похоже, у Крестовского совсем нет стыда и совести - переодевается при мне, словно это в порядке вещей. Демонстрирует свое крепкое тело… Нарочно так делает, что ли, чтобы смутить меня еще сильнее?
        - Вы это говорите специально, потому что знаете, что я не могу позволить себе уйти! - сейчас почти ненавижу этого самоуверенного человека, который сознательно унижает меня.
        - Не можешь или не хочешь? - уточняет он. - Не то, чтобы я был силен в психологии, но вряд ли тебе сейчас хочется находится рядом с мужем, который с такой легкостью проиграл тебя в рулетку.
        - Вы… Вы… - задыхаюсь от возмущения, не в состоянии подобрать слова, чтобы описать то, как сильно я его презираю. - Вы просто отвратительный человек.
        - Осторожнее, Александра. Я ведь могу решить показать тебе, насколько отвратительным могу быть, - его голос опускается до свистящего шепота. - Не советую тебе нагнетать. Тебе не понравится.
        - Мне вы не нравитесь, - прямо встречаю взгляд синих глаз, не желая пасовать перед его разрушительной силой. - И все, что связано с вами тоже.
        - Тем интереснее будут для нас ближайшие десять дней, - замечает он с мрачным смешком.
        - Я с вами никуда не поеду!
        - Откладывать свой отпуск из-за тебя я не стану.
        - Тем лучше - отпустите меня раньше, - на эмоциях повышаю голос, что мне в принципе не свойственно, и думаю, что этот человек своей непробиваемой наглостью вытаскивает из меня самые неприглядные качества.
        - У нас с тобой договоренность.
        - Если обе стороны согласны, то можно передоговориться, - сама не верю, что это сработает, но все же делаю попытку обыграть его.
        - Но я не согласен, - произносит он насмешливо.
        Я вдруг снова ощущаю свою полнейшую беспомощность в противостоянии с Крестовским. До боли стискиваю в пальцах полотенце, которое взяла с собой, чтобы просушить волосы, с тоской смотрю на умиротворяющий пейзаж за окном, который так отличается от бури, которая разразилась у меня внутри.
        - Мой загранник абсолютно пустой. Виз у меня нет, - говорю уже тише. - Даже если предположить, что я готова поехать с вами куда-то - сделать этого я не смогу.
        - Этот вопрос я улажу. Мне нужен только твой паспорт.
        - Зачем вам возиться со мной? - недоумеваю я, нервно промакивая полотенцем волосы. - Просто перенесите отпуск на неделю позже.
        - Эту поездку я планировал пару месяцев, так что мой ответ - “нет”. Поедешь со мной, и это не обсуждается.
        Открываю рот, чтобы возразить, но, поймав мрачный взгляд Крестовского, так и не решаюсь этого сделать.
        - Куда вы собираетесь?
        - Ты и я - мы вместе поедем в Италию.
        Италия! Я едва не плачу от несправедливости происходящего. Я так давно мечтала побывать в этой стране, и через каких-то семь дней мое желание исполнится. Вот только рядом будет не мой муж, а посторонний мужчина, купивший меня - как же мерзко звучит правда!
        - Почему Италия? - в волнении спрашиваю я, отступая на шаг.
        - Потому что у меня там дела.
        - Вы же в отпуск собираетесь.
        - Это дела личного характера, - его голос звучит ровно, но я чувствую, что мужчина начинает терять терпение. - Хватит уже пререкаться! Суши волосы, поедем за твоим паспортом.
        Мое воображение тут же рисует мне картину, как роскошный автомобиль Крестовского останавливается возле моего подъезда, как я выхожу из него под удивленные взгляды соседей, а через время возвращаюсь с паспортом и вещами. Или, того хуже, мужчина идет со мной и дома встречается с Денисом… Или я вижу мужа после того что случилось накануне…
        - Нет! - чересчур эмоционально выкрикиваю я, но заметив на себе удивленный взгляд Крестовского, уже спокойнее объясняю: - Не хочу ехать домой. Попрошу подругу привезти.
        - Как скажешь, - соглашается мужчина. - Сегодня вечером летим в Москву. Завтра я приглашен на закрытую презентацию, а после - на вечеринку. Нужно будет подобрать тебе платье.
        - В моем гардеробе достаточно платьев, - с нажимом произношу я.
        - Вот и отлично. Пусть подруга и платье захватит. Все, остальное можем купить в столице, - сдержанно предлагает Крестовский, судя по всему, не видя в этом ничего предосудительного.
        - Я вам не содержанка, - оскорбленно поджимаю губы. - У меня есть одежда. И чувство собственного достоинства тоже.
        Пропустив мимо ушей большую часть из сказанного мной, Крестовский криво усмехается, а когда говорит - произносит совсем не то, что я ожидаю услышать.
        - Выкать мне долго будешь?
        - Я на ты только с близкими людьми перехожу, - ничего не могу с собой поделать и снова ему дерзю. - Вы к этой категории не относитесь.
        - А если я этого захочу?
        - Чего именно?
        - Стать для тебя близким человеком.
        - У вас не получится, - говорю отрывисто, продолжая терзать полотенцем волосы. - Я очень разборчива в выборе друзей.
        - Похвальное качество, - отзывается Крестовский и вдруг делает то, чего я бы не могла вообразить даже во сне - выхватывает из моих рук полотенце и сам бережно подсушивает махровой тканью мои волосы.
        - Что вы делаете?
        От потрясения я цепенею, с губ вырывается странный хрип. В том, что он сушит мои волосы нет какой-то особой откровенности или эмоций, но ощущается все интимнее любых прикосновений. Никто так не делал. Никто. Может быть, только мама, когда я была малышкой, но во взрослой жизни я всегда ухаживала за собой сама. Денису бы никогда в голову не пришло сделать нечто подобное, а этот человек…
        - Спасаю твои волосы, - с мягким смешком отзывается мужчина. - Невыносимо смотреть, как ты их терзаешь.
        Пока я стою, ошарашенная его близостью и тем, как легко он сломал барьеры, которые я очень старалась возвести между нами, Крестовский заканчивает работу и небрежным жестом отбрасывает в сторону полотенце. Теперь должен отстраниться, но почему-то этого не делает. Не прикасается ко мне. Просто смотрит снизу вверх, и от его взгляда по телу разливается приятное тепло, и ощущение такое, словно залпом выпила бокал шампанского. Сирена в голове вопит, что я должна прекратить эту невероятную сцену, но тело меня не слушается - я продолжаю стоять перед Крестовским, потрясенно вглядываясь в его внезапно потемневшие штормовые глаза.
        Невозможно отрицать, что этот человек будоражит меня на каком-то примитивном чувственном уровне, как никто и никогда. Даже Денис не обладает такой властью над моим телом, не способен лишить меня способности говорить одним взглядом или зажечь небрежно оброненной фразой. От этой мысли мне вдруг становится не просто страшно - жутко. Потому что, кажется, химический процесс между мной и Крестовским, уже запущен и многое из того, что еще вчера казалось безумием, сегодня ощущается как неизбежность.
        Глава 7
        - Когда приедет твоя подруга? - Крестовский ставит перед входной дверью небольшой чемодан и, отодвинув манжет светло-серой рубашки, смотрит на дорогие часы на запястье.
        - Она попала в пробку. Скоро будет, - отвечаю резко, не желая признаваться, что сама дергаюсь от волнения. Марина с моими вещами выехала из нашей с Денисом квартиры минут сорок назад, но все еще не достигла пункта назначения. - Я спущусь ее встретить.
        - Консьерж может встретить ее и помочь подняться, - предлагает мужчина задумчиво.
        - Нет! - восклицаю нервно, не желая представлять, что будет, если Маринка поймет, что происходит. Она деятельная и очень справедливая - и в полицию может обратиться. Да и Дениса она недолюбливает, а если узнает правду - его уже никогда не простит, а меня не поймет. Я ведь и сама себя не понимаю. - Я… Не стоит этого делать.
        Пожав плечами, Крестовский подходит к невысокому деревянному стеллажу, берет оттуда пластиковую карточку и протягивает мне:
        - Это ключ от подъезда и лифта.
        - Спасибо, - принимаю из его рук карточку, но забрать ее сразу не получается. Пока я тяну пластиковый прямоугольник на себя за один край, Крестовский крепко держит ее за другой, вынуждая меня поднять на него глаза.
        - Ты кажешься мне разумной девушкой, Александра, - говорит обманчиво мягким тоном. - Не делай того, о чем можешь впоследствии пожалеть.
        - Что, по-вашему, я могу сделать? - осипшим от волнения голосом, уточняю я. - Уйти с ключом от вашего дома в закат? Или рассказать, какие именно залоги вы принимаете в своем казино у азартных игроков?
        Уголки губ Крестовского приподнимаются, в знак того, что он оценил мою шутку, но глаза остаются серьезными.
        - Полагаю, мы друг друга поняли.
        Выхватив карточку, я отворачиваюсь и берусь за ручку входной двери, лопатками ощущая пристальный взгляд хозяина квартиры. Дергаю на себя дверь и, выйдя за порог, быстро захлопываю ее за своей спиной. На лифте спускаюсь на первый этаж и, миновав комнату консьержа, выхожу на улицу. Здесь жадно ловлю ртом воздух, ощущая, как внутри словно распрямляется пружина, которая была в напряжении все время, которое я провела наедине со Стасом Крестовским, и иронично думаю, что теперь и я могу сказать, что познала вкус свободы.
        Пока жду Марину, меряю шагами тротуар у дома. На высоких каблуках это делать крайне неудобно, но выбора у меня нет - на мне вчерашние туфли и вечернее платье, которые я сейчас просто ненавижу. Единственное, что немного сглаживает диссонанс этого образа и дневного света - черная рубашка, которую любезно одолжил мне Крестовский. Я закатала рукава до локтей и завязала полы рубашки узлом на талии. Если бы не стойкий запах хвои и моря, который постоянно напоминает мне о владельце этого предмета одежды, я бы была вполне довольна своим видом.
        Спустя пару минут в разъезжающиеся ворота въезжает белый седан Маринки и, сделав круг по подъездной дорожке, останавливается у тротуара рядом со мной.
        - Объяснишь мне, что происходит? - не тратя времени на приветствия, набрасывается на меня подруга, выскочив из автомобиля со скоростью шаровой молнии. - Я ничерта не поняла по телефону.
        - Мне на некоторое время нужно уехать, - начинаю осторожно. - Вернусь, все расскажу.
        - Что за секретность, не понимаю! - взвивается она. - Опять тебя Денис во что-то втянул?
        - Никто ни во что меня не втягивал, Марин, - стараюсь не выдать собственного отчаяния, чтобы лишний раз не пугать ее. - Просто так надо.
        - Ты одна уезжаешь? И куда? - не сдается она.
        - В Москву, - признаюсь я нехотя, понимая, что должна поделиться с ней хотя бы частью правды. - Может быть за границу на несколько дней.
        - А Денис?
        - Я еду без него.
        - Поссорились, что ли? Дома его не было, но шкафы у вас все вывернуты наизнанку, словно он что-то искал. Я даже сначала подумала, что вас обокрали, но вовремя вспомнила, что подобные странности в порядке вещей для твоего мужа.
        - Марин, у меня мало времени, - сердце болезненно сжимается от мысли, что мог искать в нашей квартире Денис. - Обещаю, что все тебе расскажу, когда вернусь. Ты чемодан привезла?
        - Привезла, - с демонстративным вздохом, призванным показать, насколько она недовольна моей скрытностью, подруга открывает багажник и ловко достает из него небольшой пластиковый чемодан.
        - Все положила? - уточняю я, обхватывая пальцами ручку небольшого пластикового чемодана на колесиках.
        - Паспорт, два платья, белье, кроссовки, туфли, джинсы, шорты, рубашка и пара футболок, - методично перечисляет подруга. - Косметичку еще закинула, хоть ты и не просила. И твои витамины.
        - Спасибо, - делаю попытку улыбнуться, но по подозрительному взгляду Марины понимаю, что выходит не очень. - Сможешь сделать для меня еще одно одолжение?
        - Ты меня пугаешь, - говорит подруга, пытливо разглядывая мое лицо. - Что еще?
        Вместо ответа вкладываю в ее ладонь сложенный в несколько раз листок, вырванный мной из блокнота в спальне Крестовского.
        - Если возникнет… Особая ситуация, - говорю тихо, глядя в огромные карие глаза Марины. - Маме передай, пожалуйста.
        - Саш, ты о чем? - шепчет подруга, испуганно вытаращив глаза. - Какая особая ситуация?
        - Если что-то случится, ты поймешь, - выпустив ручку чемодана, я порывисто обнимаю Марину, смаргивая слезы, которые застилают глаза.
        - Ты хотя бы позвонишь мне из Москвы?
        - Я постараюсь, - перед тем как отстраниться, сжимаю ее крепче, в безуспешной попытке разделить с кем-то груз, который я на себя взвалила. - Ну, все, мне пора.
        - Александра, - столбенею, когда за спиной раздается хрипловатый голос с уже знакомыми мне стальными нотками. Чувствую, как Марина, за которую я все еще отчаянно цепляюсь, тоже шокировано замирает и, скорее всего, в этот самый момент во все глаза таращится на Крестовского. - Опаздываем.
        Отстранившись от подруги, я стремительно разворачиваюсь к мужчине, собираясь выплеснуть на него свое негодование за его неожиданное появление, но оно тут же стремительно сходит на нет, стоит мне столкнуться с ним взглядом.
        На расстоянии десяти метров, которые нас сейчас разделяют, Крестовский выглядит не менее впечатляюще, чем когда нависает надо мной в квартире и с высоты своего роста рассматривает как хищник свою добычу. Высокий, широкоплечий, в темных брюках и пиджаке на несколько тонов светлее, он выглядит как с обложки журнала. Неудивительно, что Марина рядом со мной, обычно говорливая и дерзкая в компании мужчин, молча таращится на него, явно под впечатлением от его эффектного появления.
        - Мне надо идти, Мариш, - прочищаю горло. - Я позвоню.
        - Саш, - Марина, наконец, хватает меня за руку и сдавленно шепчет: - Кто это?
        - Просто знакомый, - стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно и спокойно, но как тут держать себя в руках, когда в этот самый момент Крестовский походкой профессионального Джеймса Бонда спускается по лестнице и подходит к нам.
        - Я Стас, - говорит он застывшей подруге. - А вы должно быть, Марина. Извините, не могу оставить с вами Александру. Нам пора.
        Он молча протягивает руку и накрывает своей ладонью мои холодные пальцы, которые так сильно сжимают ручку чемодана, что их начинает сводить.
        - Я заберу, - говорит чуть насмешливо. - Жду тебя в машине.
        Когда он отходит на достаточное расстояние и начинает о чем-то беседовать с водителем, который укладывает в багажник наши чемоданы, я, наконец, набираюсь смелости, чтобы взглянуть на подругу.
        - Саша… - начинает она. - Что происходит?
        - Я… Это работа, - неумело вру, прекрасно понимая, что Марина ни за что не купится на подобное объяснение, и все же, продолжаю: - Проект на десять дней. Не волнуйся, ради бога.
        Я вновь порывисто обнимаю подругу, понимая, что у меня есть максимум десять секунд до того, как она придет в себя и засыпет меня градом вопросов.
        - Все расскажу, когда вернусь, - обещаю на прощание и, развернувшись на каблуках, быстро иду к машине, рядом с которой меня ждет Стас Крестовский.
        На протяжении всей поездки до аэропорта я ощущаю на себе пристальный взгляд мужчины. Внешне стараюсь на него не реагировать, но это, конечно, нелегко. Все как-то навалилось в один момент - и внимание Крестовского, от которого я вся горю, и мысли о муже, и встреча с Мариной… Разговор с подругой будто открыл невидимые шлюзы и на меня обрушился поток неизбежной реальности происходящего, а следом пришло пугающе четкое осознание того, что все это не сон. Я оставляю свою жизнь и лечу с посторонним человеком неизвестно куда и неизвестно для чего. Этакая безвольная кукла. Уму непостижимо.
        Резко вздрагиваю и инстинктивно обхватываю себя за плечи руками, чем вызываю неожиданный вопрос Крестовского.
        - Замерзла? - он выключает кондиционер, нажав на кнопку пульта, находящегося у него под рукой.
        - Нет, - отвечаю резче, чем стоило бы. - Меня просто раздражает ситуация, в которой я оказалась.
        - Ты расстроена, - соглашается он мягко. - Что ты сказала подруге?
        - А вы как думаете? - встречаюсь с бездонными синими глазами, от взгляда которых сердце сбивается с привычного ритма.
        - Я не могу залезть в твою голову, Александра, - по машине раскатывается низкий голос с уже привычными хриплыми нотками. - Но сомневаюсь, что ты рассказала ей правду.
        - А вы считаете, что нужно было рассказать обо всем, как есть? - взрываюсь я. - Интересно, как бы повела себя подруга, если бы узнала, что мой муж проиграл меня в казино, а самоуверенный бизнесмен решил забрать меня в качестве трофея, вместо того, чтобы найти какое-то цивилизованное решение вопроса? Нет уж. Такая правда разобьет сердце любому.
        - Твое сердце разбито? - с задумчивым видом цепляется за последнюю фразу.
        - На мелкие осколки, - глухо отзываюсь я, отворачиваясь в сторону окна и всем своим видом демонстрируя, что продолжать этот разговор я не желаю.
        Глава 8
        Все-таки жизнь становится гораздо проще, когда деньги - не проблема. VIP-зал аэропорта, бизнес-класс самолета, любое желание по щелчку пальцев - кажется, Крестовский живет в каком-то совершенно другом мире, который я раньше видела только в кино. И все же нет ощущения, что он как-то этим кичится, скорее, для него все происходящее - обыденная норма, на которую он даже не обращает внимания. Несмотря на свой статус он остается предельно корректен с водителем, официантом, девушкой за стойкой регистрации и стюардессой. И это подкупает. Дениса, например, мог вывести из себя совершенно пустячный повод, вроде неправильно лежащей на столе салфетки или недостаточно быстрого, по его мнению, обслуживания.
        Морщусь от мысли, что вновь невольно сравниваю двух мужчин, так круто изменивших мою жизнь, и сравнение, к сожалению, снова не в пользу моего пока еще мужа.
        - До посадки еще двадцать минут, - говорит Крестовский, когда мы проходим зону досмотра и оказываемся в уютном бизнес-лаунже. - Я попрошу, чтобы тебя проводили в комнату, где ты сможешь переодеться.
        Пару секунд я растерянно хлопаю глазами, а потом просто киваю. Не нахожусь что ответить, потому что этот мужчина в очередной раз ставит меня в тупик своей наблюдательностью. Я всю дорогу в машине думала, как некомфортно мне в ненавистном платье и в туфлях на шпильке, но то, что он тоже это заметил о многом говорит. Впрочем, может быть, ему просто не нравится, что я щеголяю на людях в его рубашке.
        Захватив с собой чемодан, скрываюсь за дверью уединенной комнаты, а через пять минут возвращаюсь обратно к столику, за которым мужчина неспешно потягивает кофе. Его взгляд одобрительно скользит по моим классическим синим джинсам, белой футболке и удобным кедам, на мгновение задерживается на груди, потом лениво поднимается к лицу.
        От его взгляда мне жарко, по спине бегут мурашки, а в животе возникает невесомость, будто там надули воздушный шарик. Как же раздражает!
        - Удовлетворены? - срывается с моих губ очередная дерзость.
        - Хочешь услышать комплимент? - с мягкой улыбкой отзывается Крестовский.
        - Конечно, нет! - бросаю резко, злясь на его способность постоянно брать надо мной вверх даже в таких пустячных, ничего не значащих перепалках.
        В самолете я вся на нервах. Наверное, только тут окончательно осознаю, какой невообразимый крен приняла моя жизнь. Как сон. Но проснуться уже не надеюсь - Крестовский рядом со мной чересчур реален. Реален его запах. Его дыхание. Прикосновение мощного плеча к моему, когда он тянется, чтобы посмотреть в иллюминатор. Низкий голос и взгляд, от которого внутри медленно тлеет огонь.
        От этой агонии меня не спасает даже решение погрузиться в работу, которая в самые тяжелые периоды жизни обычно служит для меня панацеей. Еще на взлете я прошу у стюардессы блокнот и карандаши, чтобы порисовать, но через некоторое время хаотичного вождения грифелем по листку с раздражением захлопываю блокнот и откладываю его в сторону.
        - У тебя неплохо получалось, - звучит над ухом любопытный голос Крестовского. - Почему прекратила?
        - Потому что получалось отвратительно, - огрызаюсь я, смущенная тем, что он, оказывается наблюдал за мной все это время. - Нет вдохновения.
        - Ты рисуешь? Я имею в виду, профессионально?
        - Что-то вроде того, - отвечаю напряженно, складывая руки на груди и невидящим взглядом изучая облака в иллюминаторе.
        - Так и будешь дуться все десять дней? - уточняет он спокойно, ничуть не задетый моей демонстративной отстраненностью.
        - Я не дуюсь, - не желаю этого, но отчетливо улавливаю в собственном голосе капризные нотки. - И не десять, а девять с половиной.
        - Мой тебе совет: рассматривай это время как отпуск и используй его, чтобы подумать над своим будущим, - покровительственным тоном произносит Крестовский.
        - До того, как вы появились в моей жизни, у меня все было хорошо в настоящем! - не выдерживаю я, но быстро беру себя в руки.
        - Твой муж - игрок, который ради одной ставки отдал тебя мне как вещь, - напоминает безжалостно. - У тебя просто не могло быть все хорошо в настоящем.
        - Думаете, я этого не знаю? - резко поворачиваю голову и тут же натыкаюсь на тяжелый взгляд прищуренных глаз мужчины. - Но он не играл больше года. Он завязал. Посещал психолога. Обещал мне… Все было хорошо, а потом приехали вы и…
        - То есть, мы опять возвращаемся к тому, что это - моя вина? - спрашивает жестко, пронзая меня ледяным взглядом.
        - Он рассчитывал, что вы ему поможете… - обрываю фразу, понимая, что пора закончить этот разговор, ведь тема моего мужа и его пагубной страсти никак не касается Стаса.
        - Тогда он еще больший дурак, чем я о нем думал! - перебивает Крестовский раздраженно.
        Я отворачиваюсь от него и невидящим взглядом смотрю в иллюминатор. Он, конечно, во всем прав. Случившееся - ни разу не его вина. Денис действительно дурак, а я - наивная дурочка, которая никак не перестанет верить в сказки. Сглатываю горечь во рту и крепче стискиваю пальцами подлокотники кресла. Чувствую, как от непрошенных слез обиды и ярости набухают веки, но изо всех сил держусь. Нельзя мне плакать. Нельзя. Сейчас как никогда важно оставаться сильной.
        До конца полета между нами висит напряженное молчание. И хотя я время от времени ощущаю на себе заинтересованный взгляд синих глаз, молчание мой спутник не нарушает. Вот и славно. Все равно говорить нам не о чем, а ссорится я устала - со вчерашнего вечера словно постарела на несколько лет.
        В Шереметьево нас ждет автомобиль с водителем, копия того, который возит Крестовского в Калининграде. Все время, пока мы едем в город, мой спутник висит на телефоне, оставляя меня предоставленной самой себе. Рассеянно смотрю в окно, слушая, как он отдаёт приказы невидимому собеседнику: особо не вникаю в текст, но понимаю, что речь идет о вложении крупной суммы денег в стройку. Крестовский говорит ровно и твердо, но по тому, как время от времени в голосе проявляются ледяные ноты, понимаю, что разговор у него не самый простой. Даже ежусь от дискомфорта - не хотела бы я, чтобы подобным образом он обсуждал что-то со мной.
        Московская квартира мужчины расположена в потрясающем старинном здании на Патриках. Роскошная. Просторная. Очень стильная. С шикарным видом на пруд, модной мебелью и подлинниками картин современных художников на стенах.
        - Можешь занять одну из гостевых комнат, - говорит Крестовский, снимая пиджак и небрежно бросая его на обтянутую бархатом кушетку у входа.
        Закусываю губу, чтобы не издать вопль радости. Подсознательно я все время в пути боялась, что он скажет мне спать с ним, как в Калининграде, а теперь испытываю такое облегчение, словно гора свалилась с плеч. И даже ссорится с ним больше не хочется.
        - У вас красиво, - говорю любезно, продолжая изучать стильное пространство.
        - Спасибо, - отвечает лениво, не сводя с меня задумчивого взгляда, от которого меня одолевает робость.
        - Где расположены гостевые комнаты? - уточняю, прочистив горло.
        - Прямо по коридору. Первая и вторая дверь слева, - спокойно произносит Крестовский..
        - Тогда я пойду, - роняю я.
        Крестовский бросает взгляд на часы, потом в упор смотрит на меня:
        - Мы выезжаем в шесть тридцать. Будь готова. Если нужна какая-то помощь - говори.
        - Помощь? - уточняю непонимающе.
        - Не знаю, как ты привыкла готовиться к важным мероприятиям, - поясняет он. - Можно отдать твоё платье консьержу, чтобы погладили. Макияж, укладка…
        - Спасибо, я справлюсь сама.
        На этот раз ничего не отвечаю. Просто киваю и, взяв за ручку свой компактный чемодан, везу его за собой в направлении гостевых комнат. Там я распаковываю нехитрый гардероб, который собрала для меня Маринка, развешиваю на плечики два вечерних платья и расставляю на полочке в ванной косметику. Чем еще заняться я не знаю, поэтому просто сажусь на кровать и, поглаживая пальцами бархатистую ткань покрывала, думаю о том, что мне делать дальше. В глобальном смысле, разумеется, потому что в ближайшие десять дней решения о своей судьбе я принимать не могу.
        Вдох. Выдох. Еще один вдох. Медленный выдох. Кровь шумит в ушах. Ком в горле. Стук сердца в желудке. Взмах щеточкой туши по ресницам. Мазок помады по губам. Волосы струятся по плечам. Серьги в уши. Обручальное кольцо на пальце. Скованная улыбка собственному отражению в зеркале, которая не касается глаз. Я готова.
        В назначенное время выхожу из комнаты и в роскошной гостиной нахожу Крестовского, который, засунув руки в карманы, стоит ко мне спиной и задумчиво смотрит на сгущающиеся за окном сумерки.
        Стук моих каблуков заглушает толстый ковёр, и вообще я стараюсь не шуметь, но оставаться незамеченной мне удается недолго. Каким-то шестым чувством ощутив мое присутствие, Крестовский резко разворачивается. Долго ничего не говорит - просто смотрит. И я почти физически ощущаю, как он ощупывает меня своим взглядом.
        Продолжительное молчание начинает меня нервировать. Может быть, ему не нравится платье? То, как я выгляжу? Это не должно меня волновать - я не просилась идти с ним и даже обрадуюсь, если он позволит мне остаться в квартире, но почему-то волнует.
        - Вы не сказали мне, какой дресс-код… - начинаю я.
        Он подходит ко мне и остановившись всего в двух шагах от меня поднимает руку и медленно проводит указательным пальцем вдоль скромного V-образного выреза кружевного платья.
        - Выглядишь прекрасно, Александра, - его потемневший взгляд падает на мое лицо.
        Кожа в тех местах, которых касается его палец, начинает гореть. Не боясь показать свою слабость, делаю инстинктивный шаг назад, вызывая ироничную улыбку на лице мужчины.
        - С тобой все в порядке? - спрашивает он.
        - А как вы думаете? - откликаюсь глухо, не в силах сдержать судорожный вздох.
        - Не думаю, что тебе захочется услышать то, что я на самом деле думаю, - говорит напряженно и идет к двери, ожидая, что я последую за ним следом. - Машина ждет.
        Глава 9
        - Куда мы едем?
        В другое время меня бы полностью устроило молчание Крестовского, но сейчас пронзительный гул собственных мрачных мыслей так изматывает, что я готова заглушить его чем угодно, даже разговором с этим мужчиной.
        - Мой близкий друг устраивает презентацию для партнеров, - отвечает он сухо. - Мы едем его поддержать.
        - А чем именно он занимается? - уточняю вежливо, чтобы поддержать диалог.
        - Технологиями и строительством, - односложный ответ красноречиво демонстрирует нежелание Крестовского общаться.
        Ну, и ладно! Можно подумать, я горю желанием вести с ним светскую беседу. Стоило мне спросить его о цели нашей поездки и наткнуться на пронизывающий взгляд голубых глаз, как я пожалела, что открыла рот. Лучше уж и дальше молчать, потому что в разговоре с Крестовским всегда столько подводных камней, - боюсь, не выплыву, если беседа свернет не туда.
        - Как интересно, - все же говорю я, чтобы поставить точку в скупом обмене информацией.
        Тишину автомобильного салона внезапно нарушает хрипловатый смешок.
        - Дааааа, - замечает Крестовский иронично. - Интерес так и написан на твоем лице. Хотела бы поехать в другое место?
        - Это неважно, - равнодушно пожимаю плечами и отворачиваюсь к окну, стараясь сосредоточиться на проносящихся перед глазами улицах любимого города. Да, именно любимого. Я родилась в Москве, здесь осталась моя семья и близкие друзья, и я бы ни за что не покинула столицу, если бы не работа Дениса, которая в одночасье перебазировалась на запад. Пришлось выбирать. Видимо, в то время своего мужа я любила сильнее, чем родной город, раз так легко позволила ему увезти себя отсюда.
        С немым восторгом смотрю на величественные постройки исторического центра, мелькающие за тонированными окнами черного внедорожника, и с щемящей тоской вспоминаю свое детство и студенческие годы. Прогулки с мамой и папой, школьные экскурсии в Кремль, первые свидания под луной… Непроизвольно касаюсь кончиками пальцев губ, когда мы проезжаем место, где Денис впервые меня поцеловал. Вся горечь настоящего оказывается не в состоянии стереть из памяти теплоту тех эмоций - несмотря на то, что сердце в груди болезненно сжимается, уголки моих губ, дрогнув, слегка приподнимаются.
        - Приятные воспоминания? - голос Крестовского возвращает меня к реальности, стирая улыбку с моего лица и оставляя после себя лишь щемящую тоску.
        - Угу, - неопределенно мычу в ответ. - Что-то вроде того.
        Мысленно призываю себя быть более сдержанной в выражении собственных чувств. Ничего плохого лично мне Крестовский пока не сделал, но показывать ему свои эмоции, пускать глубже красивого фасада, - непозволительная роскошь. Этот человек - расчетливый и холодный делец. Кто знает, как он может использовать полученную информацию в будущем.
        Тяжело вздохнув, я поворачиваю голову в сторону своего спутника, сталкиваясь с задумчивым взглядом бездонных глаз, в которых отражаются огоньки вечернего города. От неясного волнения перехватывает дыхание, сердце обрывается, а потом начинает биться быстро-быстро, разгоняя по венам кровь и адреналин. Черт! Природный магнетизм этого мужчины действует на меня чересчур остро, завораживает до такой степени, что стоит на нем задержаться, как перевести внимание на что-то другое оказывается уже невозможно.
        Сейчас Крестовский выглядит расслабленным и спокойным, даже дружелюбным - располагает к себе. Скорее всего, это обманчивое ощущение, но я почему-то поддаюсь ему.
        - Вы сказали, ваш друг занимается технологиями и строительством, - неуверенно произношу я, прикасаясь к волосам.
        - Да, - коротко отвечает он, так пристально наблюдая за моими движениями, будто не хочет упустить нечто важное.
        - А вы с этим как-то связаны?
        - Мы с Марком вместе учились в университете, - произносит он, растягивая губы в ленивой улыбке. - Но делить сферы влияния после выпуска не стали: я сосредоточился на строительстве объектов здесь, а он перебазировался за границу и погрузился в изучение высоких технологий. Теперь у Зимина крупное производство материалов и комплектующих, которые продаются по всему миру. На презентации он покажет новые разработки своей команды для российского рынка.
        - Звучит интересно, - снова поправляю идеально уложенные волосы, пытаясь совладать с нервным напряжением, которое не отпускает меня несмотря на безопасную тему беседы. - Значит, казино - это не основной ваш профиль?
        - Конечно, нет, Саша, - в его глазах вспыхивает незнакомый мне огонек. - Казино - это плата за прошлое.
        - Что это значит? - приподнимаю брови в недоумении, ощущая, что за короткой фразой Крестовского скрыт особый смысл.
        - Мы приехали, - коротко отвечает он и отворачивается, вызывая во мне стойкое ощущение, что тема казино - под запретом и делиться ее подробностями со мной у него намерения нет.
        Сбросив скорость, автомобиль останавливается на парковке возле старинного многоэтажного здания. Крестовский снова отказывается от помощи водителя: сам открывает для меня дверь и галантно подает руку как герой мелодраматического романа, которые пачками читает Маринка. Только он ведь совсем не герой… Усмехаюсь собственным глупым мыслям, невольно привлекая к себе внимание мужчины. Но на этот раз его взгляд не блуждает по моему лицу и телу, нет, сейчас он целенаправленно смотрит на мои губы, и даже когда я ступаю на асфальт и выпрямляюсь, не отводит глаз и продолжает удерживать мою ладонь в своей.
        Я вспыхиваю словно спичка, но, к своему стыду, не от возмущения. Нет, по телу медленным бурлящим потоком распространяется не ярость, а жар совсем другого характера. И губы начинает покалывать.
        - Крестовский! Сколько лет, сколько зим! - грохочет низкий баритон за моей спиной.
        Вмешательство постороннего человека приводит нас обоих в чувство. Крестовский отводит взгляд и недовольно поджимает губы, а я, на мгновение прикрыв глаза, чтобы перевести дыхание, стремительно выдергиваю свою ладонь из цепкого захвата его пальцев.
        - Рад, что ты смог вырваться, - продолжает басить незнакомый голос.
        Я разворачиваюсь и отстраненно наблюдаю, как потрясающе красивый мужчина сбегает к нам по ступенькам. Остановившись, он захватывает в крепкие мужские объятия моего спутника и хлопает его по спине. Судя по всему, это и есть Марк - лучший друг и организатор сегодняшнего мероприятия. Такой же высокий как Крестовский, может быть, чуть уже в плечах, но такой же мускулистый и подтянутый, упакованный в дорогой костюм-тройку стального цвета и черную рубашку, с копной непослушных каштановых волос и двухдневной щетиной на подбородке и щеках, придающих ему бунтарский вид, этот человек - наглядный образец успеха и богатства. Пока мужчины обмениваются приветствиями, я невольно думаю, что эти двое выглядят так, будто только что сошли с обложки глянцевого журнала об автомобилях и часах.
        - Познакомься, это мой лучший друг Марк Зимин. Хозяин вечера, - растягивая губы в улыбке, подтверждает мою догадку Крестовский. - А это Александра.
        Вот так просто? Александра. Интересно, если Марк по дружески спросит, кто я такая и какое место занимаю в его жизни, как будет выкручиваться мой спутник? Или просто скажет правду? Тогда я сгорю от стыда и больше никогда не буду с ним разговаривать. Да что разговаривать, даже взглянуть на него будет сложно, иначе придется бороться с искушением накинуться на него с кулаками! И вдруг другая мысль пронзает меня, лишая равновесия: что если Зимин уже в курсе, кем я прихожусь Крестовскому? Они же друзья, может быть делятся подобными вещами друг с другом!
        - Вечер добрый, Александра! - произносит Зимин, окидывая меня любопытным взглядом. - Рассчитываю, что вам понравится сегодняшний вечер.
        - И я на это рассчитываю, - отвечаю вежливо. - Правда, должна вас предупредить, я не разбираюсь ни в строительстве, ни в технологиях.
        - Нужно иметь определенное мужество, чтобы сказать подобное в лицо организатору. Надеюсь, мы вас не разочаруем, - весело усмехается Марк, а я, неожиданно для себя, смеюсь в ответ.
        Не могу не отметить, что несмотря на определенные сходства, Зимин и Крестовский - полные противоположности. Первый своей легкостью и обаянием разряжает обстановку и успокаивает, тогда как второй, угрюмый и мрачный, вызывает необъяснимый трепет и волнение.
        - Проходите в зал, - произносит Марк, обмениваясь с Крестовским многозначительным взглядом, смысл которого мне недоступен. - Я встречу Гаврилова из «Стримстроя» и присоединюсь к вам.
        Ощущая на пояснице горячую мужскую ладонь, поднимаюсь по ступенькам, вздрагивая, когда у самого входа меня ослепляет яркая вспышка фотоаппарата. Господи, не хватает только, чтобы мои фотографии в компании Крестовского попали на глаза кому-то из знакомых! Беспомощно смотрю на мужчину рядом со мной, рассчитывая, что он попросит фотографа удалить снимки, но он делает вид, что не замечает моего беспокойства, и спокойно идет дальше, увлекая меня за собой.
        В просторном зале приглушен свет, часы на огромном экране отсчитывают время до начала презентации, официанты в форме разносят шампанское и легкие закуски. Когда мы ехали сюда, я и представить не могла, что на вечере будет присутствовать такое количество людей и сейчас потрясенно рассматриваю пеструю толпу, разбитую на небольшие группы по интересам. Мужчины в костюмах с поблескивающими на запястьях часами, стоимость которых, вероятно, равняется стоимости квартиры в Калининграде, изучают рекламные буклеты и обмениваются новостями, женщины в шикарных платьях со скучающим видом потягивают шампанское, позируя для светских фотографов. В своей жизни я была на многих мероприятиях, но на таком роскошном - еще никогда. Здесь все настолько продуманно и стильно - нет сомнения, организацией занимались профессионалы, а счет, который оплатил Зимин был минимум с шестью нулями.
        - Станислав Крестовский! - раздается женский голос с неприятными визгливыми нотами, а через мгновение меня окутывает навязчивый запах приторно-сладких духов. - Рада тебя видеть!
        По спине ползет неприятный холодок: эти интонации и блестящие рыжие волосы, попадающие в поле моего зрения, кажутся мне подозрительно знакомыми. Поравнявшись с нами, девушка жеманно улыбается и протягивает Крестовскому ладонь с ярко-красным маникюром. На меня внимания не обращает - и это замечательно, потому что я в это время отчаянно стараюсь прийти в себя от шока. Успеваю лишь судорожно выдохнуть, как вдруг девушка обращается ко мне.
        - Саша? - изумленно вскидывает красиво очерченные брови, переводя настороженный взгляд с меня на Крестовского и обратно. - Ты что, разошлась с Дэном?
        Неуместный вопрос, заданный в лоб, вгоняет меня в краску. С Валерией Савельевой я училась на одном курсе в университете, и, хотя мы никогда не были с ней близкими подругами, она была осведомлена о моем романе с Денисом и нашей свадьбе.
        - Здравствуй, Лера, - натужно растягиваю губы в вежливой улыбке. - Как дела?
        - Извини, привет! - извиняющимся тоном бормочет она, с опаской поглядывая в сторону Крестовского. - Просто не ожидала тебя здесь увидеть, еще и в такой компании. Так неловко вышло.
        - Ничего страшного. Я здесь одна, у Дениса дела, - демонстрирую золотое кольцо на безымянном пальце, ощущая на себе жгучий взгляд голубых глаз. - Как ты?
        - Все отлично, - Лера кивает в сторону двух мужчин, в одном из которых я узнаю Зимина. - В белой рубашке рядом с Марком мой супруг, крупный застройщик. Мы собирались улететь на Сейшелы, но не могли пропустить такое мероприятие.
        Рассеянно смотрю на крупного мужчину лет сорока, который в этот момент сосредоточенно слушает хозяина вечера. Возвращаю взгляд на Леру. В ее зеленых глазах - полнейшее безразличие к этому человеку. Деньги дают возможности, но не всегда делают людей счастливыми. И эта история как раз про Савельеву.
        - Саш, а ты здесь какими судьбами? Вы же, кажется, переехали, - интересуется она, прищуривая глаза. - Со Стасом у вас?..
        Она делает демонстративную паузу, предлагая мне продолжить. Навязчивое внимание Савельевой мне неприятно, а подтекст ее поведения настолько очевиден, что в голове даже мелькает безумная мысль сказать правду - будет занятно посмотреть на ее вытянувшееся лицо, когда она узнает, что ее ненаглядный Стас забрал меня за долги мужа. Но я этого, конечно, не делаю. Лихорадочно прокручиваю в голове варианты ответов, но из-за волнения не нахожу подходящих слов. Незаметно вытираю вспотевшие ладони о плотную ткань платья и открываю рот, чтобы сказать хоть что-то, опасаясь, что длительная заминка вызовет ненужные вопросы.
        - Александра со мной, - вмешивается в наш диалог Крестовский, - по работе.
        - Правда, Саш? - губы Леры растягиваются в ухмылке. - Денису, кажется, не нравилось, что ты работаешь.
        - Почему бы и нет? - пожимаю плечами. - Надоело сидеть целыми днями дома.
        - А как же твое творчество? - стрелой летит очередной вопрос.
        - С творчеством все замечательно. Спасибо, что спросила, - натягиваю на губы дежурную улыбку, мечтая, чтобы Савельева поскорее отвязалась от меня.
        - Валерия, прошу прощения, нам с Александрой нужно поздороваться с другими гостями, - без тени улыбки произносит Крестовский и холодно подчёркивает: - Мы же здесь по работе.
        Мысленно благодарю его за вмешательство. Возможно, встреться мы при других обстоятельствах я была бы не прочь поболтать с Лерой, но сейчас никакого желания продолжать изматывающую пикировку у меня нет.
        Отойдя от моей бывшей сокурсницы, Крестовский ловит официанта и предлагает мне выбрать напиток. Вновь отмечаю, что он не пихает мне в руку шампанское, как сделал бы Денис, и беру с подноса воду. Как только делаю глоток, смачивая пересохшее горло, на сцену поднимается ведущий и приглашает гостей собраться у сцены. Свет гаснет, экран вспыхивает. Презентация начинается.
        Глава 10
        Появление на сцене Марка Зимина знаменует окончание официальной части вечера. Присоединяюсь к бурным овациям гостей, оставшихся в восторге от масштабной интерактивной презентации, и в который раз за вечер ловлю на себе изучающий взгляд Крестовского. Не понимаю, ему не нравится, что я поддерживаю его друга? Или он в принципе негативно реагирует на любое проявление эмоций с моей стороны? Если так, зачем вообще взял меня с собой?
        - Коллеги, партнеры, друзья, благодарю вас за то, что нашли время в своем плотном графике и разделили с моей командой этот вечер, - с широкой улыбкой вещает Марк в микрофон. - На этом предлагаю поставить точку в делах рабочих и переместиться в более неформальное место. Вечер завершен, но ночь только начинается!
        На часах без четверти девять и я, несмотря на то, что за весь день не сделала ничего тяжелее макияжа, испытываю смертельную усталость. С моральной точки зрения последние сутки дались мне очень непросто, так что будь моя воля - отправилась бы отдыхать, но Крестовский, конечно, мне этого не позволит. Подавив зевок, поднимаюсь со стула, от непривычки слегка покачиваясь на высоких каблуках.
        - Устала? - мужчина рядом мягко поддерживает меня за локоть.
        - Немного, - бормочу смущенно, остро ощущая прикосновение горячих пальцев к обнаженной коже. - День был утомительным.
        - Мы ненадолго, - обещает он, галантно провожая меня к выходу.
        Ресторан расположен в двухстах метрах от выставочного павильона, в котором проходила презентация. От арочной двери, через которую мы заходим с Крестовским, обеденный зал выглядит как с картинки: пламя свечей в золотистых подсвечниках, мягкое мерцание столового серебра, струнный квартет на импровизированной сцене.
        - Нам сюда, - сообщает мой спутник, указывая на небольшой стол на четверых, расположенный в укромном алькове.
        В этом нет никакой необходимости, но Крестовский продолжает поддерживать меня за локоть, а на мою слабую попытку отстраниться просто не обращает внимания. Нарочно это делает, чтобы сильнее меня уколоть? Знает же, что я не хочу огласки и внимания, которые непременно будут, если он не перестанет трогать меня у всех на глазах. Я и так весь вечер ощущаю на себе любопытные взгляды. Но все-таки на презентации обстановка была другая - там никому не приходило в голову открыто глазеть на меня с Крестовским. А здесь, в интимной атмосфере ресторана, все иначе: люди провожают нас взглядами абсолютно этого не стесняясь. Не удивлюсь, если они в эту самую минуту строят предположения, какие отношения нас связывают, и недоумевают, что такая простушка как я делает рядом с таким, как он.
        - Расслабься, - советует Крестовский, жестом предлагая мне занять место на мягком диване у стены.
        Расслабься? Легко сказать! Рациональная часть меня понимает, что я напрасно себя накручиваю, но на деле ничего поделать не могу - с каждой секундой все глубже погружаюсь в пучину нервозности.
        Стоит нам присесть, у стола появляется официант с меню и винной картой. В ответ на вопрос, буду ли я алкоголь, я, к собственному удивлению, отвечаю согласием. Где-то на задворках сознания звучит мысль, что мне нельзя терять бдительность, которую притупляет вино, но я беспечно ее отметаю - чувствую, что мне жизненно необходимо расслабиться.
        - Ну, как все прошло? - с грациозностью хищника на диван напротив меня и Крестовского опускается Марк.
        Теперь, когда официальная часть вечера подошла к концу, он выглядит еще более нетипично для бизнесмена - волосы в абсолютном беспорядке, словно мгновение назад в них хозяйничали пальцы женщины, верхние пуговицы рубашки расстегнуты и теперь, через распахнутый ворот, заметна замысловатая татуировка, опоясывающая его ключицы и нижнюю часть шеи.
        - Поздравляю, брат, - с неподдельным уважением произносит Крестовский, салютуя бокалом с виски. - Отличная работа.
        Небрежным кивком головы Марк дает понять, что принял высокую оценку друга, но взгляд его сверкающих зеленых глаз направлен на меня.
        - А вам, Александра, все понравилось? Смею предположить, что вы, как лицо незаинтересованное, сегодня мой самый строгий критик.
        - Более чем, - отвечаю совершенно искренне, подкрепляя свои слова улыбкой. - В тот момент, когда ваша команда демонстрировала возможности умного дома, я подумала, что внезапно попала в будущее.
        Зимин довольно усмехается, обнажая ровный ряд белоснежных зубов, а я невольно вздрагиваю - в этот момент Крестовский вытягивает руку и по-хозяйски опускает ее на спинку дивана за моей спиной. Если бы не характер наших отношений и его дружба с Марком, я бы подумала, что таким примитивным образом он помечает свою территорию. Просто смешно! Тогда зачем он это сделал? Неужели не понимает, что такие, как Лера Савельева, которая то и дело стреляет в меня взглядами из-за соседнего столика, сразу сделают неправильные выводы, тем самым усугубив и без того неоднозначную ситуацию?
        От цепкого взгляда Зимина демонстративный жест Крестовского тоже не ускользает. И хотя мужчины молчат, я каким-то шестым чувством ощущаю, что между ними идет невербальный диалог, недоступный моему пониманию. В конце концов, через пару секунд Марк со странным выражением на лице откидывается в кресле и принимается с еще большим интересом разглядывать меня.
        - Итак, Александра, - говорит он, игнорируя предупреждающий взгляд Крестовского. - Как же вы познакомились с моим другом?
        Не успеваю ответить, потому что за меня это делает мой спутник.
        - Мы встретились случайно, - говорит он тоном, не подразумевающим продолжение, и тут же меняет тему: - Когда ты возвращаешься в Милан?
        - Пока дела в Москве, - Марк делает глоток виски. - А что?
        - Я поеду навестить маму и сестру в конце недели. Они будут рады, если ты тоже заглянешь.
        - Не думаю, - с несвойственной ему поспешностью отвечает Зимин. - Ехать на Капри мне сейчас не с руки. Дел по горло, сам понимаешь.
        - Ариана в последнее время ведет себя странно, - обеспокоенно говорит Крестовский. - Мама тоже заметила. Вы же с ней виделись недавно, что там у нее происходит, не знаешь?
        Возможно, это лишь игра света и тени и мое бурное воображение, но я отчетливо вижу, как меняется лицо Зимина. Секунду назад было расслабленным и беззаботным, а сейчас - словно высеченное из камня, а сузившиеся зеленые глаза смотрят настороженно и будто с вызовом.
        - Твоя сестра передо мной не отчитывается, - заявляет он с грубоватой откровенностью. - Это вообще была идиотская идея просить меня присмотреть за ней.
        - Но кто-то же должен. Кроме тебя мне в Италии положиться не на кого.
        - Послушай, Стас, Ариана уже давно не ребенок, - нетерпеливо барабаня пальцами по столу, говорит Марк. - Дай ей расправить крылья.
        - Ей всего двадцать, - возражает Крестовский недовольно.
        - Напомни мне, что мы с тобой делали в двадцать?
        - Не сравнивай! - отрезает он безапелляционно. - Ариана другая.
        - Другая - не другая, но она выросла, - цедит Зимин. - То, что ты упорно отказываешься замечать это, не меняет фактов.
        - И с каких это пор ты такой умный стал?
        - Слушай, давай тему сменим? - миролюбиво предлагает Марк, явно не в восторге от направления, которое приняла беседа. - Не думаю, что Александре интересно слушать про все это.
        Крестовский недовольно поджимает губы, но тему все же закрывает. А я делаю еще одну мысленную пометку - в Италии живут его мать и сестра. Господи, неужели у него хватит наглости притащить меня к своей семье? Или пока он будет проводить время с ними, я буду предоставлена самой себе?
        Когда официант приносит заказ, я ухватываюсь за эту возможность, чтобы занять себя. Беру в руки вилку и нож и только тут понимаю, как сильно проголодалась. С аппетитом ем салат и стейк, запивая изысканную еду легким вином. Становится легче. Я будто перестаю ощущать на себе чужие взгляды, скрытая от окружающего мира мужчинами, которые наслаждаются поздним ужином и спокойно обсуждают дела.
        - Не возражаешь, если я приглашу Александру потанцевать? - внезапно спрашивает Марк, когда я заканчиваю есть и откладываю приборы. - Она заскучала, а я терпеть не могу, когда на моих вечеринках скучают.
        Импульсивно повернув голову, сталкиваюсь с Крестовским взглядами. Выражение его лица сохраняет невозмутимость, но глаза, обычно холодные, пылают неизвестным мне огнем.
        - Не возражаю, - отвечает напряженно.
        - Александра? - с обаятельной улыбкой Зимин подает мне руку. - Не против немного размяться?
        Я неуверенно киваю. Почему-то жду, что Крестовский меня остановит, но он этого не делает. Поэтому, после короткой заминки, я вкладываю пальцы в широкую ладонь Марка и поднимаюсь с дивана.
        Пока мы идем на танцпол, чувствую, что большая часть собравшихся умирает от любопытства, исподтишка разглядывая меня и Зимина. Но до этих взглядов мне впервые нет никакого дела: лопатками я ощущаю другой - жгучий, тяжелый, пронизывающий. И у меня нет ни малейшего сомнения в том, кому он принадлежит.
        - Итак, - говорит Марк, обхватывая мою талию и задавая ритм медленному танцу. - Откуда ты такая появилась, Александра?
        - Может быть, стоит спросить об этом вашего друга?
        - А это какая-то тайна? - заговорщически глядя мне в глаза, уточняет он.
        - Ну, он же не захотел говорить, - напоминаю я об эпизоде за столом.
        - А ты во всем его слушаешься? - вскидывает Марк брови в притворном удивлении.
        - Что если я скажу, что мы познакомились в супермаркете, сражаясь за пачку макарон на полке? - неожиданно для себя, включаюсь в игру.
        Зимин широко улыбается.
        - Хороший вариант. Но неправдоподобный. Не думаю, что Стас ходит за продуктами.
        - Я врезалась в его машину на светофоре?
        - Уже интереснее. Должно быть, это произошло сегодня утром, потому что еще накануне вечером он утверждал, что на презентацию приедет один.
        Почему-то последняя фраза наполняет меня странным волнением. Правда один? Я не случайная замена неведомой женщине, которая получила отставку в последний миг?
        - Александра?..
        - А что если представить, что я с ним сегодня - потому что мой муж предложил меня в качестве залога за проигрыш в его казино? - выпаливаю, поддавшись порыву.
        Зимин смеется, но его смех обрывается, когда он замечает абсолютно серьезное выражение на моем лице и вдруг прикасается к моей правой руке, нащупывая кончиками пальцев ободок кольца.
        - Сохраните в секрете? - понизив голос, уточняю я с вызовом.
        Марк смачно ругается и, тут же извинившись, потрясенно буравит меня зелеными глазами.
        - Ты серьезно замужем?
        - И как вы догадываетесь, не за вашим другом, - парирую я.
        Оправившись от первого шока, Зимин наклоняется ниже и шепчет мне прямо на ухо:
        - Тогда другой вопрос: что ты сделала с моим другом? Потому что подобное - абсолютно не в его характере.
        - Может быть, вы его плохо знаете?
        - Я знаю его даже слишком хорошо, - снисходительно тянет Зимин. - Подобное безрассудство - скорее в моем стиле.
        - Вам тоже приходится заставлять девушек против воли проводить с вами время?
        Марк так заразительно смеется, словно я сказала что-то в высшей степени остроумное, что я оказываюсь не в силах сдержать ответную широкую улыбку. Наверное, за последние сутки это первая искренняя положительная эмоция, которую я испытываю. Хочется посмаковать ее на максимуме, кто знает, какие еще испытания приготовит мне Крестовский.
        Стоит мне подумать о нем, как в области лопаток начинает нестерпимо жечь. Мне даже не надо поворачиваться, чтобы понять, чей взгляд опаляет мою спину. Как результат - я цепенею и сбиваюсь с ритма, неуклюже наступив Марку на ногу.
        - Тебе нечего бояться, - мой партнер легонько сжимает мою талию в знак поддержки. - Стас может громко рычать, но тебя он не обидит.
        - Откуда такая уверенность?
        - Интуиция. Она редко меня подводит.
        Медленная композиция, под которую мы неспешно покачиваемся завершается. Шутливо поклонившись, Зимин отводит меня обратно к столику, за которым, потягивая виски, сидит Крестовский.
        - Возвращаю Александру целой и невредимой, - рапортует Марк, его зеленые глаза искрятся лукавством.
        - Вижу, - отзывается Крестовский холодно.
        Я не сделала ничего плохого, но почему-то чувствую себя провинившейся. Чертовщина какая-то! И совершенно ничем не оправданная. Вздергиваю подбородок, чтобы замаскировать выражение вины, и смотрю, как штормовой взгляд синих глаз скользит по моему лицу: на мгновение останавливается на поджатых губах, ненадолго спускается по шее к скромному декольте и быстро возвращается к глазам.
        - Марк, тебя на два слова, и мы поедем, - говорит Крестовский другу, поднимаясь с дивана.
        Сбросив оцепенение, я сажусь на свое место и дрожащей рукой беру бокал с вином. Делаю маленький глоток, перекатывая на языке терпкий вкус, оседающий на небе. Прежде чем удалиться, Марк посылает мне широкую улыбку, Крестовский - еще один пронзительный взгляд от которого тонкие волоски у меня на затылке встают дыбом. И Зимин еще говорил мне, что мне нечего бояться! Сейчас мне кажется, что его друг хочет меня придушить.
        Отсутствуют мужчины недолго - едва ли через пару минут возвращаются, на ходу что-то обсуждая. Крестовский взглядом велит мне подниматься. Ставлю опустевший бокал с вином на стол и встаю, нервным жестом поправляя подол платья.
        - Благодарю вас за вечер, - вежливо обращаюсь к Зимину, который наблюдает за этой сценой с выражением любопытства на красивом лице.
        - Надеюсь, ты получила удовольствие, - отзывается он.
        Вместо ответа я снова ему улыбаюсь, и тут же едва не вскрикиваю, потому что в этот момент широкая ладонь Крестовского ложится мне на талию.
        - Созвонимся, - небрежно бросает он Марку и устремляется к выходу, утягивая за собой и меня.
        - Доброй ночи, Александра, - несется мне в спину. - Обязательно еще увидимся.
        Глава 11
        Утром следующего дня я с трудом открываю глаза, морщась от ярких лучей солнца, проникающих в комнату через незадернутые шторы. Медленно осматриваюсь вокруг, ощущая тупую боль в груди, - пошли вторые сутки, а мне все так же сложно принять свое унизительное положение в жизни Станислава Крестовского.
        Со вздохом переворачиваюсь на бок и взбиваю подушку. Хочу еще поспать, чтобы немного отсрочить встречу с реальностью, но внезапно мой блуждающий взгляд цепляется за плотный черный конверт на прикроватной тумбе. Вчера его здесь точно не было! Резко приподнимаюсь на локтях и, схватив конверт, вскрываю его - мне на ладонь падают ключи, золотая пластиковая карта и записка, написанная ровным аккуратным почерком.
        «Доброе утро. Продуктов в холодильнике нет, но на первом этаже есть ресторан. Позавтракай».
        Даже без подписи ясно, кто оставил мне это послание. От мысли, что Крестовский заходил в комнату, когда я спала, меня передергивает. Во сне я часто сбрасываю с себя покрывало, а сплю обычно в одних трусиках. Как хорошо, что ночью после возвращения с презентации Зимина я предусмотрительно натянула на себя облегающий топ и короткие шорты, а не бикини. И все же… Это почти ничего! В горле становится сухо словно в пустыне, стоит представить сканирующий взгляд Крестовского, направленный на мое полуобнаженное тело. Низ живота рефлекторно сжимается, разливая по телу совершенно неуместное тепло, а кончики пальцев на ногах поджимаются. Черт возьми! Реакция моего собственного тела на этого мужчину ставит меня в замешательство.
        Отложив конверт, я спускаю ноги на пол. Теперь я точно не усну, не стоит и пытаться.
        Ультимативное предложение посетить ресторан меня не вдохновляет, как и банковская карта, которую оставил Крестовский. Я не собираюсь расходовать его деньги, у меня есть свои. Пусть это и небольшая сумма, но заработанная моим собственным трудом. Незадолго до произошедшего в моей жизни дерьма, известная в Калининграде женщина-коллекционер купила написанную мной картину. Денису я об этом не рассказывала, и, как оказалось, не зря, так что смогла сохранить гонорар в целости и сохранности.
        Встав с кровати, первым делом иду в ванную комнату. Роскошная и стильная - как и все, чем стремится обладать ее хозяин - по размерам она превосходит даже нашу спальню в съемной квартире. Набираю полную ванну и погружаюсь в теплую воду.
        Как же хорошо!
        Вчера вечером, возвращаясь в эту квартиру в компании мрачного Крестовского, который за всю дорогу не проронил ни слова, а в коридоре на развилке наших комнат только бросил нейтральное «Завтра я рано уеду по делам», я твердо решила жить моментом. Никто не знает, что ждет нас через год, через месяц и даже через час. Могла ли я представить два дня назад, где окажусь сегодня? Нет, конечно. Но, в конце концов, из каждой жизненной ситуации можно вынести полезный урок - мой, наверное, будет заключаться в том, что я научусь ценить моменты, как этот. Когда я могу просто расслабиться и плыть по течению, потому что от меня практически ничего не зависит.
        Повинуясь порыву, включаю на полную громкость любимый трек на мобильном. Отстукиваю подушечками пальцев ритм на мраморной поверхности ванной и просто наслаждаюсь - тем как вода ласкает тело, как ароматно пахнет пена, как отдается в сердце музыка.
        Тут же решаю вместо завтрака в ресторане навестить маму. После моего замужества мы совсем отдалились друг от друга и созваниваемся только по праздникам. Ее отношения с моим супругом из стадии нелюбимого парня дочери за несколько месяцев переросли в стадию ненавистного зятя. Она всегда говорила мне, что ничего хорошего с Лебедевым мне не светит, но я отчаянно цеплялась за мужа из-за любви. А теперь… Даже не представляю, с каким лицом мама встретит меня.
        Через полчаса я сажусь в желтый автомобиль с шашечкой на крыше и называю адрес. По мере приближения к родительскому дому непроизвольно начинаю теребить край своего платья так сильно нервничая, что даже таксист удивленно таращится на меня в зеркало заднего вида.
        - С вами все в порядке? - задает осторожный вопрос.
        - Да, конечно, - коротко отвечаю я, продолжая комкать легкую ткань кончиками пальцев.
        Машина тормозит у обшарпанной многоэтажки. Рассчитываюсь с таксистом и вхожу в открытый подъезд. Ноги деревенеют, стоит мне нажать кнопку вызова лифта, а дыхание сбивается, когда кабина приходит в движение. Створки с дребезжанием разъезжаются. Знакомая лестничная клетка. Даже немного затхлый запах - и тот несет в себе море воспоминаний. Коротко жму на звонок, даже не зная, чего боюсь сильнее, что мама окажется дома или что ее не будет.
        Через десять секунд дверь передо мной резко открывается, и я сталкиваюсь с изумленным взглядом голубых глаз в точности как у меня.
        - Привет, мам, - тихо произношу я, после чего инстинктивно падаю в ее объятия, не сдерживая рвущихся наружу слез.
        - Привет, Сашуль, - потрясенно бормочет она и как в детстве гладит меня по голове. - Ты как тут оказалась? Почему не предупредила?
        - Я случайно, мам, - отвечаю глухо, уткнувшись в ее плечо и вдыхая знакомый аромат легких цветочных духов. - Не планировала поездку, так получилось.
        - Ну, заходи в дом, - ласково произносит она. - Чего мы с тобой на пороге застряли. Все мне расскажешь. Я чай приготовлю. И тесто на пирожки скоро подойдет. С повидлом, как ты любишь, будешь?
        - Буду, все буду, - сквозь слезы умудряюсь улыбнуться и, скинув обувь, иду за мамой.
        Запахи свежей сдобы, выцветшие обои, та же скрипящая половица под ногами - здесь все как раньше, когда жизнь еще была простой и понятной. Ностальгия накрывает с головой, возвращая меня в беззаботность детских и юношеских лет. В гостиной по-прежнему стоят рамки с моими фотографиями, а в комнате можно найти мои первые туфли на каблуке и украшения, которые я когда-то считала своими сокровищами. Присаживаюсь на край кровати и закрываю лицо руками. Реву так сильно, что едва могу дышать, судорожно хватая ртом воздух и выталкивая его из легких на выдохе. Знаю, что в один прекрасный момент мне станет легче, но сейчас эта истерика - как жизненная необходимость.
        - Сашуль, девочка моя, ну, что случилось? - обеспокоенно шепчет мама, присаживаясь рядом и прижимая меня к себе.
        - Прости, мам, - только и могу выдавить из себя, продолжая всхлипывать. - Прости…
        - Ну, будет, дочка, - вздыхает она, баюкая меня как в детстве. - Все хорошо будет, слышишь? Все перемелется. Поплачь, расскажи… Я как могу помочь?
        Мотаю головой, стараясь успокоиться, чтобы не пугать маму, но внутри словно прорвало плотину - я держалась так долго, что теперь просто не могу остановиться. Плачу долго и отчаянно, пока поток слез не пересыхает, а в горле не начинает саднить от рыданий.
        - Хочешь чай с шиповником? - мягко предлагает мама, понимая, что я успокаиваюсь.
        - Да, - вытираю мокрые щеки тыльной стороной ладони и киваю. - Хочу.
        Удобно устроившись на кухонном диванчике, я отстраненно наблюдаю, как она готовит для нас чай. Сейчас, когда истерика отступила, мной овладевает другое чувство - стыд. Мама оказалась права. Во всем. С самого начала она видела Дениса насквозь и не испытывала к нему симпатии. Даже тогда, когда он еще не встал на губительную дорожку. Я же его всегда защищала, выгораживала, почти перестала общаться с мамой, чтобы не слышать от нее упреков в его адрес… А сейчас розовые очки наконец-то слетели с моих глаз, вот только упущенное время с родным и самым близким человеком уже не вернуть. От этого становится еще больнее.
        - Ну, вот, - мама ставит передо мной чашку с чаем и вазочку с вареньем. - И пирожки скоро подоспеют.
        - Мамуль, ты тоже садись, - прошу я. - Давай вдвоем посидим.
        Мама опускается на стул напротив и берет в руки чашку. Ведет себя немного настороженно, но вопросов не задает - как всегда безошибочно чувствует, что мне надо дать время собраться с мыслями.
        Пока я медленно пью чай, она разглядывает меня взглядом, наполненным безграничной любовью и радостью, и я в очередной раз не могу сдержать своих эмоций. В уголках глаз снова собираются слезы. Мы с ней не сидели так почти два года, а два дня назад мой муж, из-за которого я почти перестала общаться с мамой, проиграл меня в рулетку.
        - Санька, ну, говори уже, что случилось? - осторожно начинает мама, замечая, что я снова готова удариться в рыдания.
        - Ты была права. Насчет всего, - сдавленным голосом произношу я, утыкаясь взглядом в центр кружки. Взглянуть в проницательные голубые глаза в этот момент мне оказывается не по силам.
        - Сложный период в отношениях с Денисом? - предполагает она.
        Тембр ее голоса меняется почти незаметно. В прошлом был такой период, когда она настаивала, чтобы я порвала с парнем, но вместо этого я выскочила за него замуж.
        - Я собираюсь подать на развод, - признаюсь я, снова прокручивая в голове события жуткого вечера в казино и постыдный проигрыш.
        - Это серьезное решение, Сашуль, - отмечает мама, поднимаясь с места. - Ты окончательно решила?
        - Он игрок, ты знаешь, - отвожу глаза в сторону окна, избегая прямого взгляда матери. - Предпочитает жену азартным играм.
        - Это болезнь, Саша, - тяжело вздыхает мама. - И, чаще всего, неизлечимая. Он снова проигрался?
        - Проигрался, - подтверждаю я.
        - Большие деньги?
        - Он проиграл нечто большее, чем деньги, мам. Мое доверие, - шепчу тихо. - У меня есть чуть больше недели на то, чтобы подумать обо всем, но я чувствую - больше не смогу с ним оставаться… Как раньше уже никогда не будет. Я не смогу его простить.
        Все, что говорю маме - это правда. Но не вся. Однако вывалить на нее все, что произошло со мной за последние два дня, я не могу. Хватит с нее беспокойства.
        - Ты поэтому прилетела? Чтобы подумать?
        - Отчасти, мам, - сдавленно отвечаю я. - В Москве есть дела.
        - А остановилась где? Ты же знаешь, твоя комната всегда ждет тебя.
        - Знаю. Но ты не волнуйся. Я уже обо всем позаботилась.
        - Опять секретничаешь, Сань, - со вздохом говорит она. - Ну, как знаешь. Ты у меня девочка взрослая и умная. Знаю, что решишь все так, как нужно.
        - Спасибо, мам.
        В родительском доме я задерживаюсь до позднего вечера. Мы едим пирожки, потом снова пьем чай, готовим ужин… Опасных тем больше не касаемся, но зато я рассказываю ей о серии пейзажей, над которой работала в последние недели, а она - все, что знает о моих одноклассниках и друзьях с района, с которыми я потеряла связь. Только когда стрелка настенных часов над столом переваливает за шесть вечера, я начинаю собираться.
        - Уверена, что не хочешь остаться? - спрашивает мама мягко.
        - Уверена, - подтверждаю я, крепко ее обнимая. - Спасибо, мам. За все. И прости. Я постараюсь приезжать почаще.
        Глава 12
        Возле дома, в котором расположена квартира Крестовского, такси тормозит, когда на улице начинает темнеть. Расплатившись с водителем, я выхожу на тротуар, но еще до того, как успеваю приложить ключ к электронному замку кованых ворот, они гостеприимно открываются. Не знаю почему, но вместе с этим меня охватывает неясное волнение - будто бы то, что происходит со мной сейчас, лишь затишье перед бурей, которая уже набирает силу.
        Интересно, Крестовский уже дома? Надеюсь, я успею спрятаться в своей комнате до того, как он вернется и мне не придется с ним объясняться. Так будет лучше для всех. Накануне вечером, после того, как он не захотел перекинуться со мной даже парой фраз о презентации Зимина, на которую сам же и притащил, я сроднилась с мыслью, что ему совершенно не интересна. Может быть, он даже жалеет, что затеял историю с залогом, а значит сам попытается поменьше со мной контактировать. В конце концов, он же сказал, что сложившаяся ситуация - наказание для Дениса, а не для меня. Возможно, мне стоит к нему прислушаться и не паниковать, потому что пока Крестовский ведет себя вполне достойно. Конечно, расслабляться не стоит, но и накручивать себя смысла нет.
        Окрыленная этой мыслью и предвкушая спокойный вечер в уединении спальни, я миную двор и захожу в подъезд, где меня встречает встревоженный консьерж.
        - Добрый вечер, вы вернулись, - говорит вежливо, но как-то уж очень торопливо.
        - Здравствуйте, - отзываюсь я. - Все в порядке?
        - Конечно, конечно, - отвечает мужчина, избегая смотреть мне в глаза. - Хорошего вам вечера.
        Консьерж сам вызывает для меня лифт, ведущий прямиком в пентхаус Крестовского, и в тот момент, когда металлические створки почти смыкаются передо мной, я замечаю, как он тянет руку к телефону. Отчего-то это действие вызывает во мне приступ тревоги - я вдруг впервые всерьез размышляю о том, что может ждать меня в квартире, если я ошиблась в своих суждениях в отношении Стаса.
        Ответ на свой вопрос я получаю очень быстро. Потому что первое, что я вижу, стоит лифту остановиться на нужном этаже - взбешенное лицо мужчины.
        - Где тебя носило? - цедит Крестовский, бесцеремонно хватая меня за руку и дергая на себя.
        Всего мгновение - и я оказываюсь тесно прижата к крепкому мускулистому телу, каждая мышца которого напряжена и пылает. Ошарашенная этой внезапной атакой, я не сразу нахожусь с ответом - только потрясенно смотрю на него, ощущая, как по спине бежит неприятный холодок. Но не только страх мной владеет - другое глубокое и темное чувство захватывает меня, сбивая дыхание, пустая мысли, наполняя грудь и низ живота волнительной тяжестью. Рефлекторно сглатываю, ощущая, как пересохло в горле, медленно выдыхаю и, задержав на секунду дыхание, жадно тяну новую порцию воздуха. В нос ударяет запах Крестовского - будоражащая рецепторы обоняния смесь лосьона после бритья, терпкого одеколона и мужского аромата, присущего лишь ему одному.
        - Я спрашиваю, где ты была, - с расстановкой чеканит Стас, устав ждать от меня ответа.
        - Я… Я ездила по делам, - отвечаю сдержанно, одновременно пытаясь вырвать руку из его захвата и отстраниться.
        - Твое дело - десять дней находиться там, где я сказал, а не заставлять меня искать тебя! - бросает он с грубоватой прямотой и усиливает давление пальцев на мою кожу.
        - Я не знала, что вы будете меня искать, - произношу в свое оправдание, презирая себя за предательскую дрожь в голосе. - Я думала…
        - Много думаешь! - рявкает он. - А надо просто слушать то, что я говорю и предоставить мне возможность в эти дни думать за нас обоих.
        - Вы не говорили мне, что я должна сидеть в этой квартире! - вспыхиваю я.
        - Потому что это очевидно! - рычит Крестовский, отталкивая меня и резко отворачиваясь.
        Если подумать, за то недолгое время, что мы знакомы, это первый известный мне случай, когда этот человек вышел из себя настолько, чтобы повысить голос. Даже вчера, когда мне на мгновение показалось, что он кипит от ярости из-за моего общения с Зиминым, он был холоден, как верхушка айсберга, а сейчас извергает эмоции как проснувшийся вулкан лаву.
        - Впредь не смей выходить даже в подъезд, не поставив меня в известность, - произносит мужчина чуть спокойнее, но также жестко. - Я ясно выражаюсь?
        Я вдруг запоздало понимаю, что мой молчаливый уход из квартиры Крестовский мог воспринять как побег от ответственности. Видимо, именно поэтому он так ведет себя.
        - Я не собиралась и не собираюсь убегать, - говорю тихо, но твердо, чтобы он не думал, что я испугалась. - Я обещала остаться на десять дней. И я это сделаю.
        Он вновь оборачивается ко мне и, теперь уже определенно взяв себя в руки, окидывает насмешливым взглядом.
        - Если бы ты попыталась сбежать - я бы тебя нашел. Где угодно. Нет в Москве места, в котором ты могла бы от меня спрятаться. Запомни это. Сегодня тебе просто повезло - я вернулся всего полчаса назад и мои люди не успели собрать всю необходимую информацию. Но я уже знаю, где ты училась, в какой садик ходила, какими болезнями переболела в детстве и где живет твоя мать.
        Теперь он говорит тоном, который мне прекрасно знаком: твердым, бескомпромиссным, абсолютно безжалостным. Он призван напугать меня и должен был это сделать, но страх вновь оказывается далеко не самым сильным чувством, которое я сейчас испытываю.
        - Вы не всемогущи, - бросаю запальчиво, раздраженная его непробиваемой самоуверенностью и своей смешанной реакцией на нее. - Если бы мне нужно было спрятаться, я бы это сделала!
        Гордо вздернув подбородок, собираюсь пройти мимо Крестовского в свою комнату, но он резко хватает меня за локоть и толкает к стене.
        Мы снова друг напротив друга, только на этот раз он так близко, что полы его пиджака касаются моих бедер, а отступать мне при всем желании некуда - за спиной только гладкая стена холла.
        - Что вам еще нужно? - выдыхаю потрясенно, особенно остро ощущая твердость и жар его тела.
        С ужасом понимаю, что не могу отвести взгляд от мужчины и безнадежно пытаюсь побороть странное пьянящее ощущение, которое охватывает мое тело и разум.
        Крестовский молчит с мрачным интересом изучая мое пылающее лицо, а потом вдруг запускает пальцы в мои волосы, чем окончательно сбивает меня с толку.
        - Ты красивая женщина, Александра, - говорит неожиданно.
        - Не красивее, чем те девушки, которые окружают вас обычно, - возражаю глухо, не понимая, как мне реагировать на его сдержанный комплимент. - Вчера на презентации…
        - И что же было вчера на презентации? - подхватывает Крестовский, когда я замолкаю, так и не закончив фразу.
        - Вы могли выбрать любую женщину, - зачем-то говорю я. - Все на вас смотрели.
        - Но я выбрал тебя, - синие глаза полыхают огнем, в голосе отчетливо слышна насмешка.
        - Почему? - выдыхаю я. - И зачем? Мне это не нужно.
        - Ты дрожишь всякий раз, стоит мне к тебе приблизиться. И это началось еще там, на террасе в моем казино, когда ни ты, ни я не знали ничего друг о друге, - задумчиво тянет Крестовский. - Ты, конечно, пытаешься держать себя в руках, но я чувствую, как вот здесь, - он вдруг по-хозяйски накрывает ладонью мою грудь, вызывая рваный вздох, - бешено стучит твое сердце, а кожа покрывается мурашками.
        - Это возбуждает ваш интерес? - осипшим голосом спрашиваю я, продолжая сопротивляться. - Так я реагирую, когда мне неприятно.
        Крестовский посылает мне насмешливый взгляд, который говорит мне, что он мне не верит.
        - Могу поставить на то, что это не неприязнь, - от низкого тембра его голоса все мое тело покрывается мурашками.
        - Достаточно с меня ставок, - шепчу поморщившись.
        - Ты права, извини, - неожиданно соглашается он. - Но это и не страх… Ты меня не боишься. Даже сейчас ты осмеливаешься мне противоречить, хотя я пять минут назад готов был придушить тебя собственными руками. И ты это почувствовала.
        - А вы такой хороший психолог? - с издевкой бросаю я, дергаясь в его руках в отчаянной попытке вырваться.
        - Тебя читать сложно, но не невозможно.
        - Неужели? Тогда вот вам правда, чтобы вы не утруждали себя предположениями: я боюсь! - говорю решительно, едва не срываясь на крик. - На самом деле боюсь того, что может позволить себе мужчина, который уверен в том, что для него нет ничего невозможного.
        - А невозможное в нашей ситуации это?… - уточняет он с мрачной улыбкой.
        - Я и вы. Это невозможно.
        - И вот ты снова бросаешь мне вызов, - мурлычет Крестовский, внезапно меня отпуская. - Давай так. Я обещаю, что не притронусь к тебе до тех пор, пока ты сама меня об этом не попросишь. В качестве ответной любезности, ты не станешь дергаться всякий раз, когда я оказываюсь рядом и будешь меня слушаться.
        - Я не попрошу, - возражаю пересохшими губами.
        Его рот расплывается в улыбке, полной мрачной иронии и самоуверенности, будто он даже не допускает мысли, что я окажусь достаточно сильным противником в этом противостоянии.
        - Тогда бояться тебе нечего, правда?
        Глава 13
        Этой ночью я не могу сомкнуть глаз. После вечерней сцены с Крестовским сон не идет. Ворочаюсь с одного бока на другой в отчаянных попытках отключиться, но мозг и тело, растревоженные его словами и поступками, не дают мне расслабиться и забыться.
        «Обещаю, что не притронусь к тебе до тех пор, пока ты сама меня об этом не попросишь».
        Еще чего! С какой стати я бы стала это делать? Ну и самомнение у этого невыносимого человека! Хотя, если копнуть чуть глубже, представить на мгновение, что мы встретились с ним при других обстоятельствах, то возможно… О, господи, Саша, о чем ты только думаешь? Нет, нет и нет! Невозможно. Точка. Ни при каких обстоятельствах.
        Промаявшись без сна несколько часов, обреченно беру с прикроватной тумбочки мобильный. На автомате проверяю соцсети, скролю входящие сообщения. От пока еще мужа новое пришло. Даже два. Но у меня не возникает ни малейшего желания прочесть, что он мне пишет, поэтому сразу удаляю, оставляя сообщения непрочитанными.
        Несколько дней прошло, а у меня в голове до сих пор не укладывается факт предательства Дениса. Как он мог так поступить со мной? С нами? Смахиваю подступающие слезы и поднимаюсь с кровати. Накинув длинную футболку, открываю дверь и, осторожно ступая на носочках, двигаюсь в сторону кухни. Нервозность нужно чем-то подавить, и лучше всего подойдет какая-нибудь еда.
        Уже взявшись за ручку холодильника, запоздало вспоминаю, что утром он был абсолютно пуст, но по инерции все же распахиваю створку и потрясенно смотрю на забитые продуктами полки.
        - Купил продукты, - раздается за моей спиной хриплый голос, от которого тело прошибает озноб.
        - Да, я заметила, - нервно сглатываю, доставая с верхней полки питьевой йогурт. - Спасибо.
        - На здоровье, - отвечает мужчина, делая несколько шагов по направлению ко мне.
        Я медленно разворачиваюсь и натыкаюсь взглядом на крепкую мускулистую грудь. Обнаженную. Черт возьми! На Крестовском кроме белоснежных боксеров с брендовой резинкой больше ничего нет.
        - Могли бы надеть домашние брюки. Все же в вашем доме гостит, - намеренно выделяю интонацией это слово, - посторонний человек. Можно было бы соблюсти некоторые правила приличия.
        - Тебя смущает мой вид? - произносит Стас, изгибая густую бровь. - Ты же замужняя женщина, Саша. Вряд ли ты никогда раньше не видела мужчину в нижнем белье.
        - Вы для меня чужой человек, так что мне бы не очень хотелось смотреть на ваши… - смущенно замолкаю, не в состоянии подобрать подходящих слов. - На то, как вы разгуливаете рядом со мной в одних трусах!
        - Саш, может, хватит выкать? - как-то устало произносит Крестовский и растягивает губы в ироничной усмешке. - Мы с тобой уже достаточно знакомы, чтобы перейти на «ты», не находишь? К тому же, ты обещала меня слушаться, помнишь?
        Теперь он открыто надо мной насмехается. Смотрит прищурившись. Выбивает меня из равновесия. Заставляет смущаться, теряться, думать о том, о чем думать не следует.
        Разумеется, он прав. Глупо обращаться к нему на вы, когда отношения между нами с самого начала вышли за рамки приличий. Но переступить еще и через эту границу мне очень сложно - без того кажется, что я как поезд, потерявший управление, несусь навстречу неминуемой погибели.
        Наблюдая за моими метаниями, Стас делает еще один шаг навстречу и оказывается чересчур близко. Опасно близко. В нос ударяет терпкий аромат геля для душа и одеколона, а исходящий от его тела жар нагревает воздух вокруг нас, а вместе с ним и меня, до критической отметки.
        Ну почему он такой сексуальный? Почему в нем так много мужского? Почему игнорировать его бьющую через край харизму так сложно? Почти невозможно. Самое ужасное в этом всем то, что он прекрасно знает, какое воздействие оказывает на женщин. И на меня, подозреваю, тоже. Но если он думает, что я без вопросов запрыгну к нему в койку, как окружающие его девицы, то он сильно ошибается. На подобный шаг меня могут толкнуть только глубокие чувства, которых к Крестовскому я никогда испытывать не буду.
        - Хорошо, - выдавливаю из себя, после чего обхожу мужчину стороной и забираюсь на высокий барный стул. - Пусть будет ты.
        Если Стас и удивлен моим внезапным согласием, то вида не подает. Коротко кивнув, ныряет в холодильник и достает бутылку воды без газа, после чего опускается на соседний стул.
        Молчание длится недолго, и первым его нарушает Стас.
        - Если быть честным, я бы не стал смущать тебя нарочно, Александра, - делает большой глоток воды, указывая пальцем на настенные часы. - Три часа ночи. Не спится?
        - После некоторых событий у меня появились проблемы со сном, - парирую я спокойно. На этот раз в интонациях моего голоса нет вызова - я просто констатирую факт. И это не остается незамеченным моим спутником.
        - Было бы странно, если бы они не появились, - отзывается мужчина, снова прикладывая горлышко бутылки ко рту. - Но ты должна знать, что рядом со мной тебе ничего не угрожает.
        - Наверное, то же самое говорил волк, заманивая в домик Красную шапочку, - иронично произношу я.
        В глубине глаз Крестовского вспыхивают озорные искорки, а губы растягиваются в широкой улыбке, которая заставляет мои внутренности совершить очумевшее сальто.
        - Я не хочу завтра сидеть целый день дома, - резко перевожу тему, смущенная его реакцией.
        - Этого и не будет. Поедешь со мной в офис.
        - Зачем?
        - Чтобы не сидеть целый день дома, - этот нахал использует мои же собственные слова против меня.
        - Ты забыл спросить, хочу ли я ехать в твой офис, - сохраняю внешнее спокойствие, но чувствую, что внутри зреет протест. Меня раздражает его уникальная способность решать все за других людей, даже не ставя их в известность. Но идти на серьезную конфронтацию я сейчас, наверное, не готова - не хочется нарушать и без того шаткое перемирие.
        - Я бы сказал тебе, но нужна была пауза, чтобы ты остыла. Выезжаем в девять, - пару секунд он задумчиво разглядывает мое лицо, потом его взгляд спускается вниз по шее и падает на мое обнаженное плечо.
        Места, на которые он смотрит, начинает покалывать. Я судорожно тяну носом воздух. Почему-то теснее сжимаю бедра.
        Не говоря ни слова, Крестовский поднимается со стула и выкидывает пустую бутылку в мусорное ведро. Больше не взглянув на меня, он бросает безразличное «спокойной ночи» и скрывается за дверью кухни.
        Только оставшись одна, я облегченно выдыхаю. Но электрическое напряжение, которое я ощущаю между собой и этим мужчиной, сохраняется до тех пор, пока я не смыкаю глаз в своей постели и не проваливаюсь в глубокий сон без сновидений.
        ***
        Несмотря на бессонную ночь, утром просыпаюсь точно по будильнику, который поставила накануне. Сегодня я, как и обещала, должна поехать с Крестовским в офис. С трудом представляю, что я буду там делать, пока он будет работать, но все же это лучше, чем провести день в четырех стенах. Даже если эти стены такие шикарные, как те, что меня окружают.
        Принимаю душ, сушу волосы и убираю их в низких пучок, чтобы не мешались, даже наношу легкий макияж - сегодня мне отчего-то хочется быть привлекательной не для кого-то, а для себя. А вот на выборе одежды подвисаю. Не знаю, что будет уместно в офисе. Есть ли там какой-то особенный дресс-код? Не буду ли я выглядеть там белой вороной? В конце концов, решаю надеть джинсы с белой рубашкой, а вместо привычных кроссовок - туфли на каблуках. Не очень удобно, но зато эффектно. И образ сразу смотрится элегантнее.
        Со Стасом я сталкиваюсь на кухне. К этому моменту я уже сделала себе чашечку кофе и тост и теперь медленно потягиваю ароматный напиток, глядя на просыпающийся за окном мегаполис.
        - Доброе утро, - здоровается он вежливо, лениво оглядывая меня с ног до головы.
        Я делаю то же самое - смотрю на него, отмечая мужественное свежевыбритое лицо, чуть влажные после душа волосы и деловой костюм, который смотрится на нем даже лучше, чем на голливудских актерах. Удивительная у него, конечно, способность - так круто выглядеть в классической одежде.
        - Привет, - отзываюсь я. - Сделать тебе кофе?
        Он удивленно вскидывает брови и дарит мне одну из своих умопомрачительных ленивых улыбок.
        - А я думал, ты не хочешь быть моей домработницей, - припоминает наш разговор двухдневной давности в его квартире в Калининграде.
        - Чашка кофе не превратит меня в домработницу, - парирую я, щелкая кнопку на кофемашине. - Но на большее я бы на твоем месте не рассчитывала.
        - Поживем-увидим, Саша.
        - Ты ожидаешь слишком многого от оставшихся восьми дней, - оставляю последнее слово за собой, но удовлетворения почему-то не испытываю. То ли тому виной ироничная усмешка стоящего напротив мужчины, то ли необъяснимый спазм желудка, который случается, стоит мне подумать, что два дня в обществе Стаса уже позади.
        ***
        Офис строительной компании Крестовского расположен недалеко от его квартиры. По московским меркам - вообще рядом. Потому что на автомобиле мы едем едва ли десять минут.
        - У меня совещание, - сразу предупреждает Стас, стоит нам зайти в его кабинет. - Я буду в конференц-зале напротив.
        - А мне что делать?
        - Что хочешь. Располагайся здесь, - кивком головы указывает на уютную лаунж зону в углу кабинета. - Я попрошу секретаря, чтобы она принесла тебе блокнот и карандаши.
        Его слова застают меня врасплох. Как-то я не ожидала, что Крестовский вспомнит про мои художественные амбиции и предложит занять себя рисованием. Впрочем, почему бы и нет?
        Буквально через две минуты после того, как Стас скрывается за дверью конференц-зала, в кабинет входит секретарша Лена с принадлежностями для рисования.
        - Может быть, чай или кофе? - предлагает она сдержанно, но карие глаза при этом мечут молнии.
        Неужели еще одна поклонница, Крестовского? Бедняжка. Очевидно, что Стас ей не по зубам. Я вообще вряд ли знаю женщину, которая была бы способна задержать его интерес дольше, чем на сутки. Очень уж он… самодостаточный, что ли? И вряд ли станет смешивать удовольствия с делами. Если бы у Лены был хоть один шанс, она бы здесь не работала.
        - От чая не откажусь, спасибо, - говорю с улыбкой, забирая блокнот и карандаши.
        Погрузившись в создание абстрактного эскиза, я не замечаю, как пролетает время. Прихожу в себя, только когда дверь снова открывается и в кабинет возвращается Крестовский. Застигнутая врасплох, поднимаю на него глаза и цепенею. Его взгляд, направленный на меня, иначе чем хищным назвать нельзя - пристальный, пронизывающий, одновременно мрачный и пылающий. Я ощущаю, как он скользит по моему лицу, спускается на мои руки, сжимающие блокнот и карандаш, отмечает босые ноги, с которыми я забралась на софу, сбросив неудобные туфли.
        - Я закончил, - говорит спокойно, но этот обманчивый тон резко контрастирует с суровым выражением его лица. - Собирайся. Пора ехать.
        Не понимаю, что случилось за то время, пока он отсутствовал, но сейчас Стас явно не в духе. Может быть, ему неприятно видеть меня здесь? Не понравилось, что я удобно устроилась в его кабинете, с ногами забравшись на диван? Или проблемы на работе? Как бы то ни было, я уже измучилась подстраиваться под перемены в его настроении.
        - Куда? - спрашиваю я резко, раздосадованная его поведением.
        - Прокатимся в Подмосковье, - отвечает напряженно.
        - А что там? - не сдаюсь я.
        - Марка снова увидишь, - выдает с какой-то странной эмоцией.
        Если бы я не знала Крестовского и всю нашу ситуацию, подумала бы, что это - ревность.
        Глава 14
        Почти всю дорогу в машине Крестовский проводит за деловыми разговорами по телефону. Я не вникаю. Безучастно смотрю в окно, пока низкий голос Стаса с характерной хрипотцой не начинает меня убаюкивать. Какое-то время еще заставляю себя бодриться, понимая, что это дает о себе знать бессонная ночь, в итоге - даже не замечаю как отключаюсь.
        Прихожу в себя только тогда, когда чувствую нежное прикосновение горячих пальцев к своей щеке и ощущаю тонкий аромат пряного одеколона, который щекочет ноздри.
        - Приехали, - мягкий тембр знакомого голоса и лицо Стаса прямо надо мной, так близко, что я могу разглядеть веер мелких морщинок у его глаз и темные крапинки в штормовой синеве радужки.
        Это будто сон. Страшный. Потому что в этот миг Крестовский кажется мне самым красивым мужчиной, которого я когда-либо видела. Суровым, да, жестким, без сомнения, но вместе с тем мужественным и очень привлекательным. Он ведь мне ничего плохого не сделал…
        Не могу отвести от него глаз и не двигаюсь. Он тоже не шевелится, только темнеющим взглядом разглядывает мое лицо и продолжает неспешно поглаживать пальцами щеку. Мне жарко, волнительно, немного жутковато и странно приятно. Это какая-то магия, не иначе. Хочется что-то сказать, чтобы прекратить это безумие, но любые протесты гаснут в горле, так и не сформировавшись в слова.
        Мой взгляд стекает с его глаз вниз по скуле, покрытой темной щетиной, и фокусируется на губах. Они прекрасной формы, с четким контуром, сейчас кажутся мягкими и чувственными. Интересно, какие они на вкус?
        Спасение приходит неожиданно. Телефон Стаса снова подает настойчивые признаки жизни. Мужчина несколько раз моргает, словно очнувшись от глубокого сна, и стремительно возвращается на свое место на заднем диване автомобиля у противоположного окна. А я наконец рефлекторно сглатываю, ощущая как бешено бьется в груди сердце.
        Пока я прихожу в себя, мой спутник прикладывает трубку к уху и снова с кем-то разговаривает. В основном молчит и слушает, на самом деле, но я рада уже тому, что он занят чем-то. Не мной. Как же хорошо, что ему позвонили - добром бы эта игра в гляделки для меня точно не закончилась.
        Завершив разговор, Крестовский открывает дверь. Это служит знаком его водителю, который тут же покидает место у руля и, выйдя на тротуар, галантно открывает дверь для меня.
        Оглядываясь по сторонам, понимаю, что Стас не обманывал, когда говорил, что мы поедем в Подмосковье. Только я не ожидала, что мы окажемся вдали от какой-либо цивилизации посреди огромного поля, по которому змейкой вьется гоночная трасса, а на двух трибунах у гаражей толпится народ.
        - Что это за место? - спрашиваю с любопытством.
        - Главное хобби Марка, - односложно отвечает Стас.
        - Автомобили?
        - И они тоже.
        В своей раздражающей собственнической манере мужчина кладет ладонь мне на талию и подталкивает к закрытой трибуне, явно предназначенной для особых гостей. Едва мы усаживаемся на свои места, низкие гоночные машины, до этого стоявшие на старте, с ревом срываются с места.
        В молодости я как-то была на уличных гонках стритрейсеров, но здесь все устроено на профессиональном уровне. Конечно, это не Формула-1, но выглядит все равно впечатляюще. Разноцветные машинки, которые издалека кажутся игрушечными, все больше прибавляют хода, с ревом проносятся мимо нас, исчезают в зеленой роще, появляются на противоположной части трассы за озером и минуют мост. Потом - долгий прямой участок по шоссе и снова поворот.
        С самого старта и до пятнадцатого круга лидерство удерживает низкая синяя машина с белыми наклейками в виде быка, но внезапно перед мостом ее заносит и разворачивает, что дает другим гонщикам возможность обогнать ее.
        - Твою мать, - вырывается у Крестовского.
        Удивленно перевожу на него взгляд и вижу, как напряженно он следит за происходящим на трассе. Странно так, обычно такой серьезный и сдержанный, а тут поддался не шуточному волнению из-за гонки.
        До конца заезда в лидерах остается серый автомобиль. Синий, за который так переживал Крестовский, приходит вторым, за два круга до финала отыграв три потерянных позиции.
        Когда все машины финишируют под бурный рев толпы на трибунах, Стас поднимается с места.
        - Пойдем, - говорит он спокойно. Очевидно, он уже взял себя в руки и снова включил режим “мистер невозмутимость”.
        - Куда?
        - На трассу.
        Спустившись по лестнице и пройдя несколько метров по коридору мы выходим на финиш, где уже собралась пестрая толпа гостей. Машины облепили поклонники, щелкают затворы фотоаппаратов, а один из гонщиков, кажется, тот самый, пришедший к финишу вторым, стаскивает с головы шлем и серебристую огнеупорную шапочку, и я с немым удивлением узнаю в нем лучшего друга Крестовского - Марка Зимина.
        Когда Стас сказал, что гонки - это его хобби, я ожидала, что он говорит об организации подобных мероприятий, но точно не о том, что его друг - гонщик.
        Заметив нас, Зимин вручает свой шлем механику и с широкой улыбкой идет навстречу.
        - Отличный заезд, брат, - Крестовский похлопывает Марка по плечу. - Но на мосту ты знатно накосячил.
        - Да, что-то увлекся, - с беспечным сожалением отзывается Зимин, словно его это совсем не беспокоит, и тут же обращает внимание на меня. - Александра, как приятно снова тебя видеть.
        - Здравствуйте, Марк, - возвращаю ему улыбку.
        - Получили удовольствие от гонки?
        - Это было, по крайней мере, необычно.
        - Ааа, - прищурившись тянет Марк. - И снова твоя фирменная честность. Стас, как ты это вывозишь?
        Узнать, что имеет в виду Зимин под этим “вывозишь” и какое это имеет ко мне отношение, мне не суждено, потому что игнорируя вопрос друга, Крестовский произносит:
        - У тебя какие планы дальше?
        - Планировал тут быть, пока уляжется все, - Марк морщится. - Организаторы уламывали меня вечеринку провести на трассе, но я их тактично на Борзова из «Джи Клаб» переключил. После прошлой тусы тут дорожное полотно перестилать пришлось на финише. Ну его нафиг. Помнишь же, во сколько нам это влетело.
        - Правильно сделал, - соглашается Стас.
        - О, извините, там Ваня Ковальский подъехал, - Марк вдруг хмурится. - Я обещал с ним переговорить по аренде складов в Королеве. Найду вас позже, ладно? Не уезжайте не попрощавшись.
        Когда Зимин исчезает в доках, я оборачиваюсь к Крестовскому.
        - Это место тоже тебе принадлежит? - невольно вырывается у меня.
        - Не мне, а нам, - поправляет он. - Это партнерский проект с Марком. Мы об этом с детства мечтали.
        - То есть, казино, стройка и гоночная трасса?
        - Это называется диверсификация активов, Саша, - с насмешкой отвечает Крестовский. - Очень распространенное дело среди бизнесменов.
        - Ты тоже гонщик? - с подозрением спрашиваю я, на секунду представляя Стаса за рулем гоночного болида.
        - Нет. По крайней мере, не в той мере, что Марк. Но оценить красивую модель я, конечно, способен, - эта провокационная фраза остается без должного ответа, так как пока я соображаю, что сказать, у Стаса вновь начинает трезвонить мобильный.
        Боже мой, этот человек хоть когда-нибудь отдыхает?
        Мягко коснувшись моего плеча, словно извиняясь, мужчина отворачивается от меня и отходит, внимательно слушая невидимого собеседника.
        Несколько минут я стою, предоставленная сама себе. Люди постепенно расходятся, механики загоняют автомобили в гаражи, даже солнце зашло за тучи, чтобы я сильнее ощутила собственное одиночество.
        - А Стас куда подевался? - оборачиваюсь на жизнерадостный голос, который без сомнения принадлежит Марку.
        - По телефону разговаривает.
        - Зануда какой, - он морщит нос. - Мне машину надо в бокс отогнать на диагностику. Составишь мне компанию?
        В поисках внушительной фигуры Крестовского я сканирую трассу и зону гаражей, но его нигде не видно. Ну, не одной же мне тут стоять, в самом деле…
        - Почему бы и нет? - соглашаюсь я с секундной заминкой. - Конечно, если вы обещаете не гнать так, как во время гонки.
        Марк держит свое обещание: по гоночной трассе машина едва разгоняется до пятидесяти километров в час, так что я позволяю себе расслабиться. С этим человеком это сделать куда проще, чем с Крестовским.
        - Вы профессиональный гонщик? - спрашиваю у него, чтобы завязать разговор.
        - Больше нет, - говорит спокойно. - У меня серьезная травма колена была. Пришлось с профессиональным спортом завязать. То, что ты видела сегодня - так, любительские покатушки.
        - Это не выглядело, как любительские покатушки, - возражаю я, воскрешая в памяти гонку.
        - Просто я все предпочитаю делать на максимум, - усмехается Марк, окидывая меня искрящимся взглядом. - Иначе, в чем вообще смысл?
        Кажется, Марк хочет сказать мне еще что-то, но внезапно на мультимедийном экране автомобиля, который очевидно связан по блютусу с его мобильным телефоном, появляется значок входящего вызова. И еще до того, как я успеваю понять, что это может значить и почему Зимин с шумом втягивает в себя воздух, читаю имя - Ариана Крестовская. Сестра Стаса?
        Крепко сжав челюсти, Марк пару секунд гипнотизирует экран, а потом проводит пальцем по дисплею, сбрасывая вызов. Не хочу вникать в его действия, и вообще это меня не касается, но почему-то у меня создается ощущение, что сейчас я стала свидетельницей чего-то очень важного, и Зимин этому совсем не рад.
        На некоторое время в машине воцаряется тишина. Очень некомфортная. Но, к счастью, я уже вижу на горизонте ровные ряды гаражей - мы почти приехали.
        Притормозив у просторного дока, Марк глушит мотор и снимает блокировку с дверей. Нам навстречу сразу же выходит мужчина средних лет в перепачканном моторным масле комбинезоне.
        - Как же так, Марк Андреевич, хорошо же шли по трассе, - качает головой механик.
        - В следующий раз наверстаю, Семен, - с улыбкой отвечает Марк, передавая ему ключи. - Задний диск проверьте с ребятами. Мне кажется, там цепляется что-то.
        - Все проверим, - рапортует мужчина, бросая на меня любопытный взгляд украдкой.
        - На нашу коллекцию хочешь посмотреть? - обращается ко мне Зимин.
        - Нашу?
        - Мою и Стаса, - поясняет он. - Основная часть в Италии, но тут тоже есть классные объекты.
        Получив утвердительный ответ, Марк ведет меня через гараж в просторный ангар, где как в музее выставлены самые шикарные автомобили, которые мне доводилось видеть. Ретро-модели Ягуаров, Феррари, Бугатти, как в кино. Даже мне, человеку далёкому от увлечения машинами, ясно, что здесь стоит совершенно уникальная коллекция.
        - Ничего себе! - выдыхаю потрясено. - Когда вы сказали про коллекцию, я ожидала увидеть три-четыре Мерседеса или БМВ последней модели.
        Марк по-мальчишески широко улыбается, видно, что ему приятен мой восторг.
        - Впечатлена?
        - А вы за этим меня сюда позвали? Чтобы впечатлить?
        Марк смеется в голос. Не понимаю, что его так веселит, а спросить не успеваю. У него снова звонит телефон.
        - Да, Стас, - отвечает он с выразительными паузами. - Она со мной. Да, конечно. Через пять минут.
        - Ну, все принцесса, - Марк выразительно закатывает глаза. - Чудовище тебя потеряло. Надо возвращаться.
        - Вы давно знакомы со Стасом? - спрашиваю я, когда мы садимся в стильный гольф-кар, чтобы доехать до финиша.
        - Мы выросли вместе. Наши отцы крепко дружили.
        - Дружили? - уточняю я. - А сейчас нет?
        - Отец Стаса погиб, когда ему было двенадцать, - с заминкой отвечает он. - Но мы после этого стали еще более близки.
        - Мой папа тоже умер, когда я была маленькая.
        - Тогда у вас с ним еще больше общего, чем казалось изначально, - говорит проницательно.
        - Между нами нет ничего общего! - восклицаю возмущенно, но своей горячностью лишь вызываю снисходительную улыбку на лице Марка.
        - Тебе бы этого очень хотелось.
        Скрестив руки на груди, отворачиваюсь от Зимина. Ничего он не понимает. Я и Крестовский - это случайность. Скоро отмеренные им десять дней подойдут к концу, я уйду и больше никогда его не увижу. Ничего общего между нами не останется, кроме долга, который я выплатила за Дениса.
        Стоит гольф-кару остановиться у обочины недалеко от того места, откуда двадцать минут назад меня забрал Марк, в поле моего зрения попадает Стас. Он неспешно подходит к нам, и по его лицу совершенно невозможно понять, в каком он настроении.
        - На обед останетесь? - спрашивает Марк, обращаясь к другу.
        - Не останемся, - отвечает Крестовский невозмутимо и переводит взгляд на меня. - Твоя виза готова. Завтра у нас утренний рейс.
        Глава 15
        Следующим утром самолет со мной и Крестовским на борту приземляется в аэропорту Неаполя. А из этого города, как мне объясняет мой спутник, мы на яхте доберемся до острова Капри - именно там живет мать Стаса и сестра.
        Пока самолет неспешно скользит по взлетно-посадочной полосе, я пытаюсь свыкнуться с мыслью о том, что приехала в страну своей мечты вот так… С мужчиной, который выиграл меня в казино. Но даже этот факт не может испортить пьянящий восторг, который мне едва ли удастся скрыть.
        Бросаю взгляд в иллюминатор. Это всего лишь аэропорт, но вокруг так красиво, что у меня замирает сердце. Величественные очертания Везувия на горизонте, чистое голубое небо в золотой дымке рассвета, буйная зелень.
        - Пора, Саша, - говорит Крестовский, мягко касаясь моих пальцев, сжимающих подлокотник.
        Сейчас я почему-то не отдергиваю руку, словно за эти несколько дней почти привыкла к его внезапным касаниям, словно нет ничего необычного в том, что мы вместе. Глупо отрицать, что Стас мне совершенно неинтересен. Он меня интригует, волнует, немного пугает, а его прикосновения вызывают трепет, заставляя мое сердце ускорять ритм.
        Выйдя из самолета мы быстро минуем зону паспортно-визового контроля и выходим на улицу. Впервые за долгое время у меня возникает желание начать фотографировать, но я не успеваю достать телефон, как Крестовский произносит:
        - Нас ждут.
        У самого выхода у белоснежного внедорожника стоит седовласый мужчина, который с жизнерадостной улыбкой на лице машет нам руками.
        - Леон, приветствую! - говорит Крестовский на русском.
        - Бонжорно, Стас! Как же я рад вас видеть! - восклицает мужчина на ломаном русском, очевидно только из уважения ко мне. - Синьора, здравствуйте!
        - Леон, это моя подруга Саша. Саша, это Леон, - мой спутник знакомит нас, похлопывая мужчину по плечу. - Ну как там мои женщины?
        Шутливый тон Крестовского преображает серьезное сосредоточенное лицо. Уголки его губ расплываются в естественной улыбке, чем задевают невидимые струны моей души. Совершенно очевидно, что Леон значит для Стаса гораздо больше, чем просто человек, который на него работает.
        - Все в порядке, синьор, - кивает Леон, открывая дверь автомобиля и приглашая меня присесть. - Устраивайтесь поудобнее.
        - Благодарю, - принимаю руку мужчины и усаживаюсь в машину, салон которой наскозь пропитался амбровым ароматом женских духов.
        - Леон, Ариана разлила здесь свой парфюм? - насмешливо спрашивает Крестовский, будто читает мои мысли. Он занимает место на заднем сиденье рядом со мной, а его рука оказывается в опасной близости от моих пальцев. Но Крестовский не предпринимает попыток прикоснуться снова.
        - Нет, - смеется мужчина в ответ. - Просто на протяжении недели машина была в ее распоряжении. А она обычно выливает на себя почти полфлакона за раз.
        - Узнаю свою сестренку, - хрипловатый голос Стаса содержит трепетные нотки.
        - Они очень ждут вашего приезда, - с улыбкой произносит Леон. - С самого утра не могут найти себе места.
        - Представляю. Мы не виделись довольно давно, - сдержанно отвечает Крестовский, как обычно не выдавая своих настоящих эмоций.
        Дальше мужчины продолжают беседовать на беглом итальянском, а я сосредотачиваю свое внимание на пейзажах за окном. С немым восхищением рассматриваю каждую деталь, которая попадает на глаза: старинные постройки, брусчатые мостовые, роскошные корабли в порту, потрясающее убранство яхты, в которую мы пересаживаемся из внедорожника, чтобы продолжить путь. Черт возьми! Почему я никогда раньше не бывала здесь? Реальность превосходит все мои ожидания.
        - Нравится? - я оказываюсь настолько сосредоточена на удаляющемся городе, что не сразу реагирую на вопрос.
        - Очень красиво, - робко отвечаю я, стараясь не выдать истинных эмоций, хотя у меня, скорее всего, написано все на лице.
        - И только? Думаю, ты не это имела в виду, - глухо отвечает он.
        - Здесь потрясающе, Стас! - с горячностью восклицаю я.
        Удовлетворенный моим ответом мужчина с легкой полуулыбкой отворачивается от меня и до самого острова не говорит ни слова. Разумеется, находясь со Стасом большую часть своего времени, я уже успела выучить некоторые его “повадки". Он очень мало говорит, но внимательно слушает и подмечает каждую деталь. С таким человеком, как Крестовский, нужно быть предельно внимательным.
        На остров мы прибываем спустя каких-то полчаса. Здесь нас снова встречает автомобиль - копия того, который ждал нас у аэропорта. А я впервые ощущаю легкий мандраж перед встречей с родными Крестовского.
        - Стас, - окликаю мужчину по имени, на что в ответ я получаю удивленный взгляд из-под приподнятых бровей. - А что ты скажешь родственникам?
        - Что ты моя подруга, - коротко отвечает он.
        - И они поверят? - теперь настает момент удивляться мне.
        - Конечно, - отмахивается Крестовский. - Я не обязан отчитываться перед своей семьей, Саша.
        Спустя некоторое время мы подъезжаем к шикарному двухэтажному особняку, от вида которого у меня буквально перехватывает дух. Крестовский барабанит пальцами по подлокотнику, чем выдает свое волнение перед предстоящей встречей. Едва он успевает выйти из автомобиля, как навстречу ему несется потрясающе красивая темноволосая девушка в коротких джинсовых шортах и топе, открывающем плоский живот.
        - Стася! - кричит она, после чего бросается ему на шею.
        - Привет, егоза, - с довольным смешком произносит Крестовский, прижимая к себе девушку.
        - Не называй меня так! - шипит она в ответ. - Я взрослая!
        - Для меня - нет. Все та же малышка, - в голосе Стаса сквозит нежность, а в глазах, обращенных на брюнетку, плещутся огоньки любви и радости.
        - Ну тебя, - вспыхивает она, шутливо ударяя его в грудь, и в этот миг переводит любопытный взгляд на меня.
        - А я вас видела! - говорит она с внезапной серьезностью. - Вы были у Марка на презентации. Я видела фотографии в светской хронике на сайте “Сплетников”.
        Ее слова застают меня врасплох. Не сразу нахожусь с ответом, потому что происходит ровно то, чего я боялась - информация о моей связи с Крестовским уже вышла за пределы одного конкретного мероприятия. Люди не станут разбираться, как и почему мы могли оказаться рядом - заочно сделают собственные выводы. Для меня точно нелестные.
        - Ариана! - недовольно вмешивается Стас, заметив мою реакцию.
        - А что я такого сказала? - девушка удивленно вскидывает брови, точь в точь как это делает ее старший брат. - Все видели. Мама тоже. Спрашивала у меня, не знаю ли я, кто это с тобой и Зиминым.
        Бросив на меня извиняющийся взгляд, Крестовский снова обращается к сестре. На этот раз в его голосе слышно отчетливое предупреждение:
        - Это Александра. Наша гостья. Надеюсь, ты будешь вести себя достойно.
        - Говоришь, будто я какая-то мегера, - огрызается Ариана, а потом широко улыбается мне и скороговоркой произносит: - Привет, Саша. Можно буду тебя так называть? Я Ариана, сестра этого зануды.
        - Поговори мне, - рычит Стас.
        - Привет, Ариана, - торопливо произношу я, чтобы эти двое снова не ударились в беззлобную перепалку. - Рада с тобой познакомиться.
        - Взаимно, - отзывается она. - Хоть будет с кем повеселиться, а то я тут загнусь скоро от скуки.
        - Ариана! - снова гремит Стас.
        - Ой, брось, - отмахивается она, забавно морщась. - Сам знаешь, что тут на острове пенсионерский отдых. И не надо смотреть на меня такими глазами. Если бы вы не приехали, я бы на днях в Милан смылась.
        - Мама у себя?
        Ариана отрицательно мотает головой.
        - Уехала в центр с Лаурой. Вообще, планировала вернуться к вашему приезду, но ты же знаешь ма, зашла, наверное, в магазин за тапочками, а вернется с пальто, шляпой и новыми сапогами. Я ей позвоню сейчас.
        - Не дергай ее, пусть занимается своими делами, - говорит Стас. - Саша, пойдем, я покажу тебе дом и твою комнату. Ты, наверное, хочешь отдохнуть после дороги.
        Я киваю. Не то, чтобы я устала, но немного передохнуть перед встречей с матерью Крестовского мне точно не помешает.
        После небольшой экскурсии по огромной вилле, утопающей в лимонных деревьях и вечнозеленых кустарниках, Стас подводит меня к двери в дальнем конце южного крыла.
        - Твоя комната, - говорит просто, распахивая передо мной резную деревянную дверь. - Надеюсь, тебе здесь будет удобно.
        Ответом ему служит мой потрясённый вздох, который я не могу сдержать, глядя на окружающую меня обстановку. Стены бледно-зелёного цвета, огромная кровать под балдахином, очаровательный косметический столик в будуарном стиле, просторна гардеробная, ванная комната с позолоченными кранами, потрясающий вид с балкона на бассейн… Это лучше, чем любой отель. Здесь не просто красиво, здесь уютно, и хотя я не привыкла жить в таких роскошных апартаментах, почему то ощущение такое, словно здесь как дома.
        - Здесь потрясающе, - говорю я тихо, фокусируя взгляд на своём простеньком чемодане, который уже доставили сюда, и теперь он сиротливо стоит посреди этой чудесной комнаты, совершено неуместный.
        - Отдыхай, - говорит Стас глухо, рассматривая меня с задумчивым выражением. - Моя спальня напротив через дверь. Если что-то понадобится - смело стучи.
        - Спасибо.
        - Через час будем обедать, а на ужин мама наверняка позовет гостей. Сразу тебя предупреждаю. Здесь так принято.
        - У меня, наверное, нет подходящего наряда для ужина, - произношу неуверенно, перебирая в уме свой нехитрый гардероб, сложенный в чемодан.
        - После обеда можем съездить в центр и купить все, что захочешь, - предлагает Крестовский. - Заодно покажу тебе туристический Капри.
        Робко улыбаюсь в ответ на его предложение. Против воли чувствую, как тает мое предубеждение против этого человека. Да, познакомились мы при очень компрометирующих обстоятельствах, но с той ночи в казино Крестовский только и делает, что располагает меня к себе…
        - Спасибо, - улыбаюсь ему вполне искренне, ощущая, как от ответной улыбки сердце в груди совершает безумный кувырок.
        Глава 16
        - Готова? - час спустя Крестовский появляется на пороге моей комнаты, одетый в бежевые шорты и голубое поло. На ногах - легкие парусиновые туфли, в волосах блестят капли дождя после душа, а в руках он небрежно вертит брендовые солнечные очки. Мне настолько непривычно видеть его в таком виде, что пару секунд я просто потрясено таращусь на него, пока сердце в груди выбивает рваный ритм.
        - Обед, помнишь? - иронично вскинув брови, он быстро окидывает взглядом банный халат, в который я укутана, а потом переводит внимание на кровать, на которой я в панике вывалила всю свою одежду.
        - Я не знала, что надеть, - не вижу смысла лгать ему.
        Мы находимся на роскошной вилле на одном из самых дорогих курортов мира, где отдыхают голливудские звезды и политики. Я понятия не имею, как здесь наряжаются на обед. Пусть Ариана и встретила нас утром в обычном сарафане, я не удивлюсь, если к полудню она превратится в Афродиту в шелках и золоте.
        - Шорты и футболка вполне подойдут, Саша. Это просто обед, а на улице жара, - будто подслушав мои мысли, сухо говорит Стас. - Мама предпочитают обедать на террасе в любую погоду.
        Ему легко говорить. В неформальной одежде он выглядит едва ли не круче, чем в дизайнерском костюме. К тому же, не ему, а мне предстоит знакомство с его матерью. Да, конечно, учитывая обстоятельства, меня вообще не должно волновать, какое впечатление я произведу на его семью. И все же, навлекать на себя чужое недовольство тем, что я явилась на обед в неподобающем виде - так себе перспектива.
        - Хорошо, - произношу я. - Две минуты, и я буду готова.
        - Хочешь, чтобы я подождал тебя?
        Этот вопрос застаёт меня врасплох. Хочу ли я, чтобы мы спустились вместе? Не будет ли это выглядеть в глазах его матери признанием существования каких-то отношений между нами? С другой стороны, готова ли я к тому, что если он уйдёт вниз прямо сейчас, то когда я спущусь за ним следом все внимание его матери и сестры будет сосредоточено только на мне? Вряд ли.
        - Да, - отвечаю просто. - Я переоденусь в ванной.
        Схватив с кровати джинсовые шорты и белую футболку, скрываюсь от проницательного взгляда Крестовского в ванной комнате. Быстро натянув на себя одежду, расчесываю волосы и, на несколько секунд застыв перед своим отражением в зеркале, собираю их в пучок на затылке.
        Возможно, стоило подкраситься, но на это времени уже нет. Да и, еще раз напоминаю себе, в этом нет никакого смысла. У меня нет цели понравится матери Стаса. Очень вероятно, что когда этот спонтанный отпуск подойдёт к концу, я больше никогда ее не увижу.
        Покинув ванную, я застаю Стаса стоящим у панорамного окна, из которого открывается фантастический вид на море. Видимо, в этот момент он настолько погружён в свои мысли, что мое возвращение проходит для него незамеченным. Зато у меня появляется редкая возможность рассмотреть его не привлекая к себе внимание.
        Широкие плечи, обтянутые хлопковым поло, мускулистые руки с поблескивающими на запястье часами, узкая талия, крепкие бедра… Ощущаю, как от живота вверх по телу распространяется тепло, а грудь наливается характерным томлением. Даже морщусь понимая, что несмотря на все свои усилия остаться равнодушной к неоспоримой физической привлекательности Крестовского я так и не смогла. А значит, мне нужно быть вдвойне осторожной. Позавчера Стас признался, что физически я его привлекаю, оставив для меня открытой возможность сделать шаг ему навстречу. Но я ведь понимаю, что это шаг будет для меня равноценен падению в бездну?
        Я все ещё замужем, пусть и ненадолго, а такой мужчина как Крестовский - не тот человек, с которым стоит связываться. При желании он меня просто растопчет. Денису такое и не снилось.
        - Я готова, - произношу неожиданно осипшим голосом.
        Стас разворачивается и медленным оценивающим взглядом проходится по моей фигуре, дольше всего задерживаясь на голых ногах, которые совсем не скрывают короткие шорты.
        - Тогда пойдём, - говорит мягко. - Я ужасно проголодался.
        Он, конечно, говорит о еде, но отчего-то эта фраза заставляет меня вспыхнуть.
        Вопреки моим опасениям, знакомство с матерью Крестовского происходит легко и спокойно. Стоит нам спуститься, стройная женщина поразительно похожая на него и Ариану, поднимается нам навстречу и с нежной улыбкой на лице тут же стискивает в объятиях моего спутника.
        - Сынок, какая радость! - бормочет она, ласково поглаживая его по спине. - Мы уже тебя заждались. Ариана мне все уши прожужжала, что если ты не приедешь, она вернётся в Милан.
        - Знаю, мам, но ты же понимаешь, мне не всегда удается отодвинуть дела. Приехал как только смог, - говорит он мягко. - Познакомься, это Александра. Саша, моя мама Ирина Вячеславовна.
        Чувствую на себе взгляд трёх пар одинаковых голубых глаз и тут же краснею. Черт, черт, я же не школьница, которая знакомится с родителями первого парня!
        - Добро пожаловать, Александра, - мать Стаса посылает мне сдержанную улыбку. В ней нет какой-то особенной теплоты, скорее вежливость, но и недовольной моим присутствием она не выглядит, что само по себе уже меня успокаивает. - Надеюсь, вы хорошо устроились.
        - Благодарю вас за гостеприимство. У вас очень красивый дом. И моя комната просто чудесная.
        Кивком головы приняв мою благодарность, Ирина Вячеславовна снова обращается к Стасу.
        - Вы к нам надолго?
        - Думаю, до конца недели, мам, - ловлю на себе его мимолётный взгляд, прекрасно понимая, почему он обозначил такой срок. Через неделю истекут мои десять дней.
        - Так мало? - с сожалением уточняет Ирина Вячеславовна.
        - Посмотрим, - он неопределенно пожимает плечами. - Мам, не могу сейчас ничего загадывать.
        - Ох уж эти бизнесмены, - вмешивается Ариана, демонстративно закатывая глаза. - Зимин тоже дофига занятой в последнее время, да? То безвылазно торчал в Милане по твоему заданию, а теперь вообще Италию стороной обходит.
        - Не понимаю о чем ты.
        - Ой, Стас, не надо, - хмурится Ариана. - Знаю я, что ты ему велел за мной приглядывать.
        - Не велел, а попросил, - отвечает Крестовский ничуть не смутившись. - Милан большой город, а ты там совсем одна.
        - Не меняет сути. Мне не нравится, что вы за моей спиной о чём-то договариваетесь.
        - У тебя какие-то конкретные претензии ко мне или к Марку? - произносит Стас строже. - Если да, предлагаю обсудить это в приватном режиме.
        Ариана недовольно поджимает губы, но больше ничего не говорит - очевидно, что авторитет старшего брата, несмотря на всю свою независимость, она признаёт. А я вдруг снова интуитивно чувствую во всей этой истории с братом и сестрой Крестовскими и Марком второе дно. Интересно, Стас знает, что Ариана звонит Зимину напрямую?
        - Пойдёмте к столу, - сглаживает возникшую неловкость Ирина Вячеславовна. - Вы с дороги, наверное, проголодались, а мы тут разговоры разводим. Наговоритесь ещё позже. Саша, как ты относишься к пасте?
        Обед тоже проходит в непринужденной обстановке. Мать Стаса ведет разговоры на нейтральные повседневные темы, вежливо вовлекая в них меня. Она не задает неудобных вопросов, не переходит на личности - все происходит настолько естественно, что я начинаю подозревать, что эта женщина совершила ошибку, не выбрав профессию дипломата. Неожиданно для себя настолько расслабляюсь, что рассказываю о своих занятиях живописью и даже обещаю Ирине Вячеславовне показать фотографии нескольких работ.
        - Тебе повезло, мама, - вставляет Стас иронично, его глаза, обращенные ко мне, смеются, а от них, как лучики, расходятся мелкие морщинки. Я даже теряюсь от того, каким обаятельным может быть этот человек, когда хочет. - Я подобной чести не удостоился.
        - Ты не просил, - парирую я, отчего-то снова краснея. Ужас просто! Мне кажется, столько, сколько я смущаюсь в обществе этого мужчины, я не смущалась за всю свою предыдущую жизнь.
        Стас не успевает ничего возразить, потому что внезапно стул Арианы с грохотом отодвигается, и девушка вскакивает с места.
        - Кто-нибудь со мной поплавает? - спрашивает она.
        - Ты не поела, - замечает Стас, стреляя глазами в размазанную по краям тарелки пасту и нетронутый салат.
        - Нет аппетита, - отмахивается Ариана. - И вообще я плотно позавтракала. Саша?
        - Мне сначала нужно купить купальник, - отвечаю смущенно. - Я не брала с собой.
        - Ой, брось, у меня в шкафу штук пять новых найдется, - говорит она беспечно. - Размер у нас, я думаю, одинаковый. Как закончишь с обедом, приходи в мою комнату, что-нибудь подберем.
        - Мы… Я… Мы собирались поехать в город? - вспоминаю предложение Крестовского.
        У меня нет никаких проблем с фигурой, но отчего-то перспектива показаться перед этой семьей в купальнике кажется мне крайне неуместной.
        - Если хочешь, можешь искупаться, - отвечает Стас спокойно, внимательно разглядывая мое вспыхнувшее лицо. - Мне перед отъездом надо сделать несколько звонков. Это займет минимум час.
        - Ну, замечательно! - Ариана хлопает в ладоши и срывается с места, но уже на бегу оборачивается: - Моя комната на втором этаже в противоположном крыле от того, где остановились вы со Стасом. Я дверь закрывать не буду.
        Стоит девушке подняться по лестнице, Крестовский обращается к матери:
        - Она всегда такая?
        - В последнее время вообще неуправляемая, - сетует Ирина Вячеславовна тихо. - Уж и не знаю, что делать. Она то скачет по дому, то плачет. Ест отвратительно. Думаю, может опять ее агент сказал ей похудеть перед сезоном?
        - Я полагал, она закончила с карьерой модели и решила сосредоточиться на учебе, - Стас хмурится.
        - Она и мне так сказала, а потом уехала в Париж на неделю. Я думала, с подружками, а оказалось, снималась для французского каталога.
        - Как объяснила?
        - Сказала, что пока у нее летние каникулы в университете, работа моделью ей не мешает.
        - Поговорю с ней, - говорит Крестовский, делая глоток воды.
        - Стас, - очевидно, Ирина Вячеславовна тщательно подбирает слова. - Не дави на нее. С ней, конечно, что-то происходит, но ты осторожно, пожалуйста.
        - Я желаю Ариане только добра, - резкость в его тоне заставляет меня неуютно заерзать на стуле. Ощущаю себя лишней, но просто встать и уйти тоже не могу.
        - В этом я не сомневаюсь. Просто ты иногда… - она запинается. - Можешь быть немного подавляющим. С Арианой надо помягче. Пожалуйста.
        Крестовский недовольно поджимает губы, но все же кивает. Очевидно, прислушиваться к чужим советам, даже если это родная семья, он не привык. Что ж, это неудивительно. Мне ли не знать, каким жестким он может быть.
        Начавшийся на мажорной ноте обед проходит в тишине. И Стас, и его мать, очевидно, обеспокоены поведением Арианы, и каждый из них замыкается в себе.
        - Я помогу вам убрать со стола, - предлагаю я матери Стаса, когда обед завершается.
        - Убрать? - Ирина Вячеславовна даже брови вскидывает от удивления. - Не надо, Саша, у меня есть помощница, а ты - наша гостья. Лучше поплавай с Арианой, вода в бассейне чудесная.
        Ощущая на себе взгляд синих глаз, встаю со своего места.
        - Спасибо еще раз. Все было очень вкусно.
        Мать Стаса расплывается в улыбке, мужчина просто смотрит, но под его взглядом мне жарко и нервозно.
        - Если управлюсь с делами быстро, присоединюсь к вам.
        - Что? - сердце в моей груди готово выскочить из груди от его слов.
        - В бассейне, Александра, - поясняет он усмешкой.
        - А, да, конечно, - лепечу я, пытаясь совладать с бурным воображением, которое тут же подсовывает мне видение Крестовского в плавках.
        После обеда Стас удаляется в кабинет, а я поднимаюсь к Ариане. Как девушка и говорила, комната оказывается открытой, но я, соблюдая правила хорошего тона, все же тихонько стучу в дверь.
        - Саша, входи, - жизнерадостным тоном произносит девушка, выглядывая из гардеробной.
        Прохожу в просторную спальню, взглядом художника отмечая особенности интерьера: классическую мебель, огромный стеллаж с книгами и яркие всполохи цвета в дизайне - красочную абстракцию на стене, покрывало цвета фуксии, насыщенно-синюю вазу с нарочито небрежно подобранными пионами, гортензиями и ирисами. Как Арина, внезапно думаю я, - очень красивая, но хаотичная, как вспышка сверхновой.
        Сестра Стаса в это время небрежно швыряет на кровать вещи из гардеробной, судя по всему, в поисках чего-то подходящего. Один за другим на покрывале оседают купальники, шорты, футболки и легкие сарафаны.
        - Никак не могу его найти, - раздраженно бормочет девушка, продолжая копаться в своих вещах.
        - Что ищешь? - осторожно спрашиваю я.
        - Купальник оливкового цвета. Он новый. И идеально подойдёт тебе, - бурчит себе под нос Ариана.
        - Ариана, не ст?ит… - взгляд падает на кровать. Из-под завалов одежды виднеется тоненькая верёвочка оливкового цвета. Недолго думая, я тяну за нее и достаю небольшие кусочки ткани. - Это ищешь?
        Сестра Стаса резко оборачивается, а вспыхнувшая на ее лице широкая улыбка свидетельствует о том, что в моих руках оказалась та самая нужная ей вещь, в поисках которой она переворошила весь свой гардероб.
        - Урвала последний размер, - с довольным смешком сообщает она, одобрительно разглядывая купальник в моих руках. - И цвет твой на сто процентов. Примерь.
        Я вхожу в гардеробную, осторожно претворяя за собой дверь, и окидываю большое помещение полным восхищения взглядом. На полках и вешалках такое количество одежды, что можно открыть полноценный магазин. Марина бы с ума сошла от восторга - она у меня еще та модница. Внезапное воспоминание о подруге острой иголкой колет сердце - я ведь обещала звонить ей, а пропала почти на три дня… Из-за непрекращающихся звонков и сообщений Дениса, я стараюсь как можно реже брать в руки телефон. Если Марина не смогла дозвониться мне, не удивлюсь, если она уже организовала спасательную операцию. Надо обязательно ее набрать.
        Едва успеваю переодеться в купальник, как дверь в гардеробную распахивается, и в проеме показывается Ариана в изящном купальнике изумрудного цвета и брендовых шлепанцах в тон.
        - Саш, ну что там? - она застывает, восторженно оглядывая мою фигуру. - Обалдеть! - произносит по слогам. - Бедный Стас. Мне его почти жалко.
        Смущенная ее оценкой, поворачиваюсь к зеркалу и безмолвно ахаю. Миниатюрные лоскутки ткани едва прикрывают мое тело и будто еще сильнее привлекают внимание к тому, что принято скрывать. В голове невольно проносится мысль о встрече в таком виде с Крестовским. Чувствую, как щеки вспыхивают, а сердцебиение вмиг учащается.
        - У тебя просто охренительная фигура, - произносит Ариана с улыбкой.
        - Слишком открыто… - с сомнением произношу я, порываясь попросить ее выбрать другой комплект.
        - Прекрати! - заявляет девушка безапелляционно, точь-в-точь, как ее брат. - Вы с этим купальником просто созданы друг для друга! У меня грудь в нем не очень, а ты просто суперзвезда. Забирай его, ладно?
        - В смысле?
        - Дарю тебе его, - отвечает Ариана беспечно. - И возражений не принимаю. Я его теперь никогда не надену - буду себя с тобой сравнивать, а сравнение не в мою пользу будет. Ну уж нет. У меня своих комплексов и так достаточно.
        - Ну какие у тебя могут быть комплексы? - спрашиваю совершенно серьезно. - Ты же красавица.
        - Слишком молода, считают некоторые, - отзывается она, закусив губу. - Не бери в голову. Пошли купаться.
        - Ариана, я не могу пойти через весь дом в таком виде, - произношу смущенно.
        - Дам тебе пляжный халат, - хихикает она, стягивая с плечиков цветастую рубашку в тех же тонах, что и купальник. - Будешь скромницей.
        Через несколько минут мы вместе с Арианой спускаемся по лестнице вниз и, пройдя через кухню, попадаем на огромную веранду, откуда открывается потрясающий вид на сад и бассейн. К горлу подступает ком. Неужели это происходит со мной на самом деле? Ведь даже в самых ярких мечтах я не могла представить, что когда-нибудь окажусь в таком месте. Реальность накрывает с головой, когда я случайно поднимаю глаза на окно второго этажа. Стас разговаривает по телефону, прислонившись плечом к стене, и смотрит прямо на меня. Перевожу взгляд на прозрачную воду и, борясь со смущением, скидываю с себя шифоновую рубашку. В эту же секунду ощущаю, как лицо заливается краской, но я стараюсь переключиться, игнорируя свою реакцию, и прыгаю в прохладную воду.
        Чёрт, как же хорошо!
        - Водичка - блеск! - восклицает Ариана, выныривая на другой стороне бассейна.
        - Да, в такую жару это как раз то, что надо, - подтверждаю я, делая усилие над собой, чтобы не поднимать глаза на окна второго этажа.
        - Как вы познакомились со Стасей? - внезапно интересуется девушка, подплывая ко мне. - Нужна реальная версия.
        - В казино, - отвечаю я, не представляя, что скажу ей, если она начнет расспрашивать подробности.
        - Понятно, - безразлично произносит Ариана. К счастью, лишних вопросов она не задаёт.
        - Ари, привет! - неожиданно раздается женский голос с балкона соседнего дома.
        - Привет, Мари! - машет в ответ Крестовская, а потом тихо добавляет: - Эх, Мари, тебя ожидает принеприятнейший сюрприз.
        - Почему? - вырывается у меня.
        - Родители Мари - хорошие друзья нашей семьи, а она безответно влюблена… - Ариана делает выразительную паузу. - Догадаешься?
        - В твоего брата, - тихо говорю я, переводя взгляд на соседний дом.
        - Бинго! - девушка щелкает пальцами в воздухе. - Малышка сегодня вечером упадет с небес на землю, увидев вас вместе.
        - Мы с ним не вместе, - говорю я.
        - Ну, я в ваши личные дела лезть не собираюсь, но любому, кто на вас взглянет ясно, что между вами пылает. Мари не дура. И мы с мамой тоже. Стас лет пять не привозил домой девушек.
        Выдав это, Ариана набирает в легкие воздух и проворно ныряет под воду. Растерянно смотрю на то место, где секунду назад стояла девушка, а потом перевожу взгляд на окно второго этажа. Стаса там уже нет. Но подумать, куда он мог подеваться я не успеваю - его высокая фигура в плавательных шортах показывается на веранде. На плече мужчины болтается белоснежное полотенце, босые ноги уверенно ступают по траве. Он выглядит так, словно только что сошел со страницы модного глянца.
        - Решил присоединиться. Погода шепчет, - завораживающий голос с хриплыми нотками обрушивается на меня, словно ушат ледяной воды.
        Глава 17
        - Держи! - Ариана протягивает мне запотевший стакан с лимонадом и иронично добавляет: - А то воздух вокруг тебя сейчас вскипит.
        - Спасибо, - отвечаю сухо, делая вид, что не понимаю, о чем она, но на самом деле ее намек абсолютно прозрачен. Это все ее брат виноват, и то, как глупо я веду себя в его присутствии.
        Спрятав глаза за темными стеклами очков, тяну из трубочки освежающий напиток. Гипнотизирую взглядом прозрачные льдинки в стакане, стараюсь отвлечься: не смотри, не смотри, не смотри туда, повторяю про себя, как мантру, но сделать это - выше моих сил.
        Стремительно рассекая воду мощными руками и почти не поднимая брызг, Стас легко скользит по бирюзовой глади бассейна от бортика к бортику. Его мускулистое загорелое тело хорошо просматривается сквозь прозрачную воду - невозможно не отметить его идеальную атлетическую красоту и прекрасную форму. Я не наивная девственница, я видела обнаженных мужчин, я даже Стаса видела в одном полотенце, но сейчас все иначе - я в буквальном смысле горю.
        Если бы я была в состоянии думать, я бы ушла в свою комнату, как только он вышел к бассейну. А я, дурочка, так растерялась, что, выбравшись из воды, поддалась на уговоры Арианы и осталась загорать на лежаке под зонтиком. Дура, дура, дура. Как жаль, что мои мозги не в состоянии работать с отвлекающим фактором в виде Крестовского.
        - Может быть, присоединишься? - совершенно неожиданно Стас останавливается напротив того места, где я сижу, и, облокотившись на бортик бассейна, пронзает меня насмешливым взглядом.
        Едва не поперхнувшись лимонадом, отрицательно качаю головой, словно он поймал меня на месте преступления. Но, господи, быть таким привлекательным, как этот человек - уже преступление! Я не виновата, что не могу перестать пялиться на влажные волосы, длинные ресницы с повисшими на них капельками воды и широкие плечи, которые в лучах полуденного солнца отливают золотом.
        - Я наплавалась, - отвечаю скованно, досадуя на себя за то, что веду себя как школьница. - Пойду в свою комнату.
        - Успеешь собраться за сорок минут?
        - Куда? - уточняю заторможено.
        - В город, Саша, - Стас сверкает белозубой улыбкой, явно забавляясь моим смущением. - Ты хотела выбрать что-то подходящее для ужина.
        Резко поставив стакан на столик, я запахиваю воздушный халат, который дала мне Ариана.
        - Хорошо. Я буду готова.
        Все время, пока я иду по тропинке к дому, ощущаю спиной жгучий взгляд синих глаз. Это Ариана, говорю себе ради собственного успокоения, но в глубине души, конечно, знаю, что так смотреть на меня может только Стас.
        ***
        Через сорок пять минут роскошный кабриолет Крестовского со мной на пассажирском сидении выезжает за пределы виллы и сворачивает на узкую скалистую дорогу. В первое время я чувствую себя крайне некомфортно наедине со Стасом - все еще слишком сильны эмоции от совместного времяпрепровождения у бассейна, но по мере того, как машина все быстрее мчит вдоль моря, я поддаюсь окружающей нас атмосфере и расслабляюсь.
        Уникальный природный ландшафт Капри и Неаполитанского залива я много раз видела в кино и рекламных роликах, но картинка перед моими глазами по красоте во много раз превосходит самые талантливые работы операторов.
        - Можем остановиться? - вырывается у меня, когда на горизонте появляются три больших валуна, утопающих в Тирренском море. - Я просто никогда…
        Смущенно замолкаю, поймав на себе взгляд Стаса, почти уверенная, что он проигнорирует мою просьбу, но машина сбавляет скорость и тормозит у ближайшей смотровой площадки.
        - Спасибо, - шепчу я, выскакивая из машины.
        Подойдя к парапету над обрывом, жадно разглядываю стелющийся передо мной пейзаж: кристально-чистую лазурную воду, живописные бухты с пестрыми зонтиками, вековые хвойные деревья на отвесных скалах и главную достопримечательность озера - валуны Фаральони.
        - Так красиво, - шепчу я, делая несколько фотографий на телефон.
        - Красиво, - повторяет Стас мягко, но, когда я перевожу на него взгляд, смотрит не на пейзаж - его блестящие синие глаза не отрываются от моего лица.
        У меня перехватывает дыхание, а пальцы рефлекторно сжимаются вокруг металлического бортика. Я хочу попросить его не смотреть на меня так, как он это делает - как будто что-то обещает, как будто что-то ждет, как будто что-то между нами возможно. Потому что в нашей ситуации это неправильно. У нас есть договор, утекающие дни и совершенно разные пути, которые пересеклись лишь однажды. Я не глупая, чувствую то, о чем говорила Ариана - взаимное влечение между мной и Крестовским действительно есть. Но какой во всем этом смысл? Здесь и сейчас я все еще замужем, а он все еще Станислав Крестовский, который может получить любую женщину. Он утолит свой интерес и двинется дальше, а я не хочу остаться на обочине, провожая его взглядом. Это слишком сложно, а моя жизнь сейчас и так похожа на непонятное месиво, чтобы я рисковала связываться с таким мужчиной, как этот. После Дениса я выживу, после Крестовского - вряд ли.
        И все же, внутренний протест, который я ощущаю, так и остается не озвученным. Я отворачиваюсь и молча возвращаюсь в машину, чувствуя, что Стас идет за мной следом.
        Минут десять мы едем в тишине. Стас погружен в свои мысли, я - в невеселые свои, поэтому, когда у меня начинает резко и громко звонить телефон, который я недавно сняла с беззвучного режима, ожидая ответного звонка от Марины, вздрагиваем мы оба.
        Мобильник лежит на моих коленях экраном вверх, и я не успеваю сделать ничего, чтобы предотвратить дальнейшее, - в тот же миг, как я вижу имя звонящего, понимаю, что для Стаса это теперь тоже не секрет.
        Сбрасываю звонок пока ещё мужа и нервно заталкиваю мобильный в сумку. Почему-то мне хочется плакать - на сердце как-то особенно тяжело и даже красота вокруг в этот момент оставляет меня равнодушной.
        - Он не играет, - внезапно произносит Стас.
        - Ч-что?
        - Твой муж не играет с тех пор, как ушел из моего казино, - поясняет он так же безэмоционально.
        - Откуда ты знаешь?
        - Я знаю, - переключив скорость, мужчина как-то мрачно усмехается. - На днях он частично закрыл свой долг передо мной.
        - А мне зачем это говоришь? - произношу почти с вызовом.
        - Чтобы ты знала тоже.
        Ощущаю себя странно. Хорошее настроение в один момент улетучивается. В теории новость о том, что мой супруг перестал играть, должна была меня обрадовать, но в реальности я не ощущаю ничего. Только пустоту.
        - Я думал, тебя обрадуют такие новости. Что с твоим настроением, Саша? - после продолжительного молчания интересуется Крестовский.
        - А что с ним? - отвечаю, вздернув подбородок.
        - Ты расстроена, - заключает он.
        - Нет, тебе показалось, - вру я, поворачиваясь в его сторону.
        Лицо мужчины остается непроницаемым. Крестовский не говорит ни слова, он лишь вдавливает педаль газа в пол, и машина резко прибавляет скорость. Ветер развевает мои распущенные волосы, путает пряди, от него немного слезятся глаза, но мне плевать. Я стараюсь выкинуть гнетущие мысли из головы, перезагрузиться и вернуть то состояние, которое было у меня до упоминания Стасом моего супруга.
        - Приехали, - голос с уже знакомой хрипотцой выдергивает меня из раздумий о своей жизни.
        Я поднимаю глаза на огромную вывеску с буквами золотистого цвета и делаю глубокий вдох. Один из самых дорогих магазинов брендовой одежды.
        - Ариана настояла, чтобы я привез тебя именно сюда, - Стас выходит из автомобиля.
        Легонько щипаю себя за запястье, намереваясь убедиться, что все происходящее - не сон. До сих пор не могу поверить, где я нахожусь. А, главное, с кем. Чёрт возьми! От одного только взгляда Крестовского я испытываю противоречивые чувства. С одной стороны, мне нравится, как он смотрит, но с другой… Я теряюсь. И не понимаю, что с этим делать. Бежать! Надо бежать от Стаса. Я не должна ни при каких обстоятельствах подпускать его к себе, вот только моя выдержка летит коту под хвост.
        - Саша, идём, - настойчиво зовёт Крестовский, и я словно ошпаренная выскакиваю из автомобиля.
        Стас открывает дверь, и я первой вхожу в дорогущий магазин. Здесь великолепно! Роскошь и дороговизна бросается в глаза буквально сразу, ст?ит только ступить на мраморную плитку.
        - Buongiorno! - оживляются женщины при виде Стаса. - Здравствуйте.
        Почему-то меня совсем не удивляет, что в этом роскошном магазине есть русскоязычный продавец-консультант. Полные восхищения взгляды девушек направлены исключительно на Крестовского. На меня же внимания никто не обращает, что позволяет как следует осмотреться.
        - Александре необходимо подобрать платье для ужина, - вежливая улыбка касается губ крестовского. - Надеемся на вашу помощь.
        - Подбираете что-то конкретное? Фасон? Бренд? - улыбка женщины становится слека натянутой.
        - Для начала мне бы хотелось посмотреть, что у вас есть, - сдержанно отвечаю я, пресекая собственно желание развернуться и уйти отсюда.
        - Разумеется, - кивает она, жестом подзывая меня к себе.
        Мой выбор останавливается на трех моделях, которые продавец относит в примерочную. Крестовский же располагается на черном кожаном диване, игнорируя повышенное внимание остальных работниц магазина. Он берет в руки журнал со стеклянного столика и, пролистав несколько страниц, с праздным интересом читает какую-то статью.
        Я примеряю первое платье, которое мне совершенно не идёт, поэтому решаю не выходить из примерочной и сменить наряд на более подходящий. Но ни к одному из предложенных продавцом вариантов душа у меня не лежит.
        - Стас, мы можем ехать, - я выхожу из примерочной.
        - Что ты выбрала? - он отрывает взгляд от журнала.
        - Ничего, - пожимаю плечами, чем вызываю недоумение на лице Крестовского.
        Мужчина в очередной раз не говорит ни слова. Он кидает журнал на столик и идёт в торговый зал. Через минуту Стас возвращается с черным платьем необычного кроя.
        - Это? - приподнимает вешалку и, получив мой одобрительный кивок, передаёт мне в руки.
        Крестовский в очередной раз удивляет. Я поражаюсь его бесподобному вкусу во всем, даже в том, что ему должно быть несвойственно. Ведь это всего лишь платье.
        Эта вещица предполагает отсутствие белья, поэтому мне приходится снять спортивный бюстгальтер. Я натягиваю на себя красивое кружевное платье, думая лишь о том, как идеально она сидит на моей фигуре. Пытаюсь справиться с замком на спине, но в какой-то момент молния заедает.
        - Саша? - голос Стаса раздается совсем близко. - Все в порядке? Как тебе платье?
        - Помоги, пожалуйста, - я приоткрываю шторку и натыкаюсь на острый взгляд синих глаз всего в нескольких десятках сантиметров от меня.
        Повернувшись спиной, я терпеливо жду, когда рука Стаса коснется ставшей поразительно чувствительной кожи, но отчего-то Крестовский медлит. Спустя несколько секунд я все же ощущаю шершавые подушечки пальцев мужчины на своей спине. Дыхание становится прерывистым, а самоконтроль даётся мне с большим трудом. Сердце ухает вниз, когда напряжение в маленькой кабинке достигает критической отметки. Все дело в близости Крестовского, которая одновременно пугает и будоражит мою израненную душу.
        - Тебе идет, - низкий вибрирующий шепот касается моего уха, а теплое дыхание согревает шею.
        Ладонь Стаса по-прежнему покоится на моей спине. Наши тела почти соприкасаются. И от этой неожиданной близости меня бросает то в жар, то в холод - как бороться с этими полярными ощущениями я не представляю. Очень хочется обернуться, взглянуть в его глаза и понять, о чем он думает. Вот только маловероятно, что в яркой синеве я смогу разглядеть хоть что-нибудь, если Крестовский сам этого не захочет.
        - Мне тоже нравится это платье, - наши взгляды пересекаются в зеркале.
        - Хочешь примерить что-то ещё? - не мигая, спрашивает он. Его дыхание тяжелеет, рука на моей спине, кажется, прожигает кожу, заставляя меня судорожно сглотнуть. Черт возьми! Что же делать с этим невыносимым притяжением между нами?
        - Я думаю, мой выбор окончателен, - каждая следующая фраза дается все труднее.
        - Думаю, волосы надо собрать, - ладонь Крестовского поднимается на мою шею, а затем небрежно приподнимает распущенные волосы. - Вот так.
        Я больше не могу выносить чувственного напряжения. Я хочу прикоснуться к его губам. Медленно поворачиваюсь лицом к мужчине, ощущая, как сердце буквально выпрыгивает из груди. Я замечаю пульсирующую жилку на его шее и сбивчивое дыхание, что никак не вяжется с всегда собранным Стасом. Я его будоражу. Как и он меня. Глупо скрывать это от самой себя.
        Опускаю взгляд на рот Крестовского, и ловлю себя на мысли, что мне хочется снова попробовать его губы на вкус. Мои волосы мягким облаком вновь падают на плечи, ладонь Стаса спускается вниз по спине и замирает на пояснице. Кажется, будто он крепче прижимает меня к себе. Непроизвольно подаюсь вперед и почти касаюсь кончиком носа его губ. Мужчина не облегчает мне задачу - не делает попыток поцеловать меня. Он выжидает. Его слова о том, что наступит день, когда я сама поцелую его всплывают в памяти. Тогда я думала, что это невозможно, а теперь даже гордость не в состоянии удержать меня от безудержного желания ощутить губами теплоту его губ.
        - Девушка, вам подошло платье? - жизнерадостный голос консультанта рассеивает чары. Момент волшебства, возникший между нами, безвозвратно утрачен. Крестовский убирает ладонь и отступает назад. Он по своему обыкновению кидает на меня непроницаемый взгляд, в глубине которого тлеет пламя, и быстро скрывается в просторном зале.
        Мое тело охватывает дрожь, но дело совсем не в том, что помещение бутика сильно охладилось из-за бесперебойной работы кондиционеров. Все дело в Станиславе Крестовском. И в его близости.
        - Да, спасибо, - отвечаю я, нервно стягивая с себя платье и передавая его женщине.
        Несколько минут собираюсь с мыслями. Мне неловко из-за того, что я сама поддалась соблазну и чуть не натворила то, о чем впоследствии могла бы пожалеть. Наконец, кое-как восстановив утраченное самообладание, выхожу из примерочной. Крестовский довольно мило беседует с продавцами, стоя около касс с огромным пакетом, в котором находится лишь маленький кусочек ткани. Кстати говоря, его стоимость мне неизвестна. Из-за переполнявших меня эмоций по отношению к Стасу я совсем забыла взглянуть на ценник. Надо обязательно узнать, сколько стоит платье. Как я поняла, у его матери и сестры свой личный счет в этом магазине. Раз уж я не могу заплатить здесь - передам деньги Ариане в руки.
        - До свидания, дамы, - мой спутник обращается к женщинам, сверкая белозубой улыбкой.
        - До свидания, - киваю продавцам вежливо.
        Крестовский, как и положено джентльмену, открывает для меня дверь автомобиля. Он предлагает руку, и я, ни секунды не колебаясь, принимаю ее. От прикосновения по телу пробегает ток, словно меня стукнули электрошокером. Только в качестве этой незамысловатой вещицы выступает Стас. Моя реакция на чужого мужчину начинает меня всерьез тревожить, ведь еще неделю назад мне казалось, что я люблю своего супруга. Черт, как можно было так заблуждаться?
        - Ты притихла, - роняет Крестовский, когда мы оказываемся у особняка, всю обратную дорогу проведя в тишине.
        - Что? - рассеянно переспрашиваю я.
        - Говорю, ты ни словом не обмолвилась со мной с того момента, как мы покинули магазин, - прищурившись, поясняет он.
        - Думала о том, что ты сказал о моем муже, - ложь дается с большим трудом.
        - Считаешь, люди могут измениться? - интересуется Стас задумчиво.
        - Кто угодно, но точно не Денис, - равнодушно пожимаю плечами.
        - Только в нем причина?
        - Разумеется, - горжусь собой, потому что несмотря на дикий коктейль эмоций, бушующий внутри, мой голос, обращенный к мужчине, звучит ровно и спокойно.
        - Отдыхай, Саша, - выдержав небольшую паузу, говорит Стас, и в следующий миг я вижу его удаляющуюся спину.
        Глава 18
        К ужину я спускаюсь чуть позже назначенного времени. После того, как мы со Стасом вернулись, и он стремительно скрылся в своей комнате, я заметила, что за нами из гостиной наблюдает его мама. Смущенная, я все же решила, что будет невежливо с моей стороны не подойти к ней поздороваться. В итоге, Ирина Вячеславовна усадила меня на софу рядом с собой, вручила фарфоровую кружку с чаем и заставила рассказать, что и где я купила к ужину, который она окрестила «небольшой семейной встречей».
        На мое предложение помочь ей с подготовкой к вечеру, мать Стаса ответила отказом, заверив, что с организацией ей помогают люди из специальной компании, но зато вспомнила, что я обещала показать ей свои картины.
        За обсуждением трех акварельных пейзажей, фотографии которых я нашла в папке на телефоне, мы с Ириной Вячеславовной, у которой оказались обширные познания в области искусства, совершенно забыли о времени. Поэтому принимала душ и собиралась я впопыхах, но все равно не укладывалась ко времени. И когда Стас зашел за мной, чтобы проводить вниз, мне пришлось сказать, что я задерживаюсь и спущусь чуть позже самостоятельно.
        И вот, этот час настал. На последней ступеньке я останавливаюсь, чтобы перевести дух. Волнуюсь, хотя особых поводов для этого будто бы нет. Платье на мне сидит замечательно, туфли, в которых я была в казино, к нему идеально подходят, а волосы я подняла наверх, собрав в небрежный пучок на затылке. Нет, не потому, что так хотел Стас, просто высокая прическа действительно смотрится лучше с платьем, подчеркивая изящный верх и привлекая внимание к моему лицу. И я не должна нервничать, но успокоиться никак не получается, особенно, когда я осознаю, что по мнению Крестовских подходит под определение небольшого семейного ужина.
        Площадка перед бассейном заставлена столами, гирлянды лампочек теплым желтоватым светом освещают импровизированную сцену, на которой разместились музыканты, а в гостиной и на террасе собралось как минимум двадцать человек - и ни одного знакомого.
        Робко озираюсь по сторонам, думаю о Стасе и тут же, как по волшебству, глаза находят высокую широкоплечую фигуру в темных брюках и белоснежной рубашке с небрежно закатанными до локтей рукавами, которая стоит у дальнего края бассейна в компании очаровательной светловолосой девушки.
        Внезапная горячая вспышка в груди, природу которой мне не хочется анализировать, заставляет меня резко выдохнуть. Тело напрягается. Ладони потеют.
        Не смотри, приказываю себе мысленно. Отвернись, черт возьми, спрячься. Но глаза будто приклеились к красивой паре, которая, не обращая внимание на людей вокруг, живо переговаривается. Стас даже смеется - это такая редкость. А девушка от него явно в восторге - с обожанием внимает каждому его слову и кокетливо улыбается. Из них получится потрясающе красивая пара, признаю я. Хотя, почему получится? Может быть, они уже вместе?
        Оглушающий шум крови в ушах на короткое мгновение даже заглушает для меня гул голосов и звуки музыки. Изо всех сил стараюсь сосредоточиться на том, чтобы сохранить безмятежное выражение лица, но чувствую, что получается из рук вон плохо. Хочу немедленно уйти, подняться в свою комнату и переждать этот ошеломляющий эмоциональный всплеск, но неожиданно за спиной у меня оказывается Ариана. Она берет меня под руку и заговорщическим тоном шепчет:
        - Это Мари. Мы ее видели сегодня днём, помнишь? Наивная, думает, уже застолбила место возле брата.
        - Это меня не касается, - закусываю губу и добавляю сухо: - У меня нет никаких прав на твоего брата.
        - Полагаешь, они есть у Мари? Нет, мама, конечно, была бы в восторге породниться с Витергольдами, но не думаю, что Стасу это сколько-нибудь интересно.
        - Я думаю, твой брат достаточно взрослый, чтобы самостоятельно принимать решения, которые касаются его личной жизни. Не похоже, что он общается с этой девушкой через силу, и, кажется, вполне доволен таким положением дел, - замечаю я, стараясь не обращать внимания на продолжающуюся горячую пульсацию где-то в районе сердца.
        - Да это он просто тебя ещё не видел, - парирует Ариана с заразительным смешком. - Платье - блеск. Это Дольче?
        - Да, - признаюсь я, вспомнив, какой шок испытала, когда додумалась в уединении спальни рассмотреть этикетку. Это платье стоит больше, чем весь мой гардероб, и мне совершенно не по карману. - Ты должна мне сказать, сколько оно стоит. Ценника на нем нет, а в магазине твой брат не позволил мне заплатить, сказав, что у вас с Ириной Вячеславовной там особые условия.
        Девушка вопросительно приподнимает брови:
        - Для него это мелочь, ты же понимаешь? Он разозлится, если я сделаю то, о чем ты меня просишь.
        - Что ж, придется рискнуть.
        - Не на тебя, а на меня, - со смешком говорит Ариана. - А впрочем, скоро на меня в любом случае падет вся сила его гнева, так что, ладно, посмотрю чеки.
        - У тебя проблемы? - спрашиваю я неожиданно для самой себя. Просто сестра Стаса мне нравится, и если ей нужна какая-то помощь…
        - Не бери в голову, - Ариана улыбается, но улыбка не касается ее глаз. - Все, что нас не убивает, делает нас сильнее, правда? Пойдём, возьмём напитки.
        Она тянет меня к барной стойке, за которым суетится бармен, и вручает мне бокал шампанского.
        - А ты? - удивленно смотрю на стакан воды в ее руке.
        - А я временно завязала с допингами, - говорит беспечно. - Ладно, пошли, разобьем сладкую парочку.
        И до того, как я успеваю понять, что она имеет ввиду, Ариана тянет меня к бассейну, где по-прежнему в компании Мари Витергольд стоит ее брат.
        - Ариана, я не хочу мешать, - шиплю я, пытаясь высвободить руку из захвата ее пальцев, но в этот момент Крестовский вдруг поворачивает голову, а я не успеваю отвернуться - мой взгляд сталкивается с пронзительным взглядом синих глаз.
        Бежать и прятаться поздно, а из средств защиты у меня только гордость, поэтому, продолжая двигаться на негнущихся ногах навстречу Стасу и очаровательной блондинке, я упрямо приподнимаю подбородок и не отвожу глаза. Впрочем, Крестовский самоутверждаться подобным образом не видит необходимости - его глаза, на секунду задержавшись на моих губах, нахально движутся вниз, оставляя на шее, ключицах, груди и бедрах пылающий след. Мне хочется сказать какую-то грубость, бросить что-то дерзкое, вроде “Насмотрелся?”, но язык в пересохшем рту прилип к гортани, а привычное красноречие смыло волной неясного, и оттого еще более пугающего, раздражения.
        - Мари, - Ариана, наконец, отпускает мою руку, и в дружеском поцелуе легко касается щеки соседки. - Как поживаешь?
        - Замечательно, Ри, - блондинка улыбается, демонстрируя ряд ослепительно белых зубов. - Я как раз говорила Стасу, как вовремя он приехал, чтобы разделить с нами горячий сезон на Капри.
        - Ну и как, Стас? - Ариана насмешливо выгибает бровь. - Как тебе “горячий сезон” на Капри?
        Этот беспечный вопрос меня не обманывает - в мыслях между братом и сестрой происходит совсем другой диалог, понятный лишь им двоим. Будет слишком самонадеянно с моей стороны предположить, что в их невербальном общении мне тоже отведена роль?
        - Александра, - я едва не подпрыгиваю, услышав густой и насыщенный непонятными эмоциями голос Крестовского. - Познакомься, это Мария. Мария, моя гостья Александра.
        Блондинка морщит носик, смеривая меня презрительным взглядом, но вслух свое явное недовольство не выражает:
        - Добро пожаловать на Капри. И, Стас, - на ее лице, обращенном к мужчине, снова расцветает улыбка, но меня она не обманывает - красотка явно разочарована. - Ты не говорил, что у тебя гости.
        - Не успел, - спокойно отзывается Крестовский, не сводя с меня темнеющих глаз, а потом вдруг берет меня под локоть и легонько его сжимает. - Пойдем, представляю тебя кое-кому.
        Куда бы ни вел меня Стас, для меня это лучше, чем стоять в компании наследницы семьи Витергольд. По непонятной причине она меня раздражает, а раздражений в моей жизни и так в последнее время достаточно, чтобы включать в программу еще одно.
        - Не стоило ради меня оставлять Мари, - все же вырывается из меня подчеркнуто равнодушно, хотя саму от близости Крестовского и от ощущения его горячих пальцев на коже странно потряхивает.
        - А что, если я оставил ее ради себя? - В ответ на мой непонимающий взгляд, Стас усмехается. - Для такой красивой женщины ты удивительно наивна, Александра.
        - Лучше быть наивной, чем… - смешавшись, я замолкаю.
        - Чем? - подхватывает он.
        - Это не имеет значения, - я громко сглатываю, рука рефлекторно сжимается в кулак и ногти больно врезаются в ладонь.
        - Трусиха, Саша, - хриплый шепот и низкий смех Крестовского теплой волной прокатывается по моему позвоночнику и электрическим разрядом опоясывает бедра. - Я подожду, пока ты будешь готова.
        К чему? Зачем? Любопытство меня гложет, но я давно усвоила урок, который мне когда-то преподала жизнь, - не задавать вопросы на которые ты не готова получить ответы. А я не готова. Потому что чувствую, что это о личном и интимном. Вести на эту тему беседы с Крестовским чревато взрывоопасными последствиями, а я ещё не отошла от предыдущей вспышки.
        Стас подводит меня к высокому столику и делает знак официанту:
        - Ты же ничего не ела с обеда, - говорит он, подталкивая ко мне тарелку с закусками. - А шампанское на голодный желудок - не самая лучшая идея.
        - Не самая лучшая идея была соглашаться на все это, - возражаю тихо, но мужчина слышит.
        - Считаешь? А мне так не кажется, - Крестовский отправляет в рот небольшую тарталетку с икрой и скользит по моему лицу задумчивым взглядом. - Я был прав насчет прически. Красиво.
        Щеки от его комплимента тут же обдает кипятком, и я даже забываю колкость, которая вертелась на языке до этого момента.
        - Ты, кажется, хотел меня кому-то представить, - сиплю я, в отчаянной попытке сменить тему, перевести фокус внимания Стаса на что-то другое, чтобы он перестал смотреть на меня так… Так, будто пока я жую и глотаю канапе, он готов проглотить меня.
        Это срабатывает. Мгновение Крестовский трет переносицу, а потом переводит взгляд куда-то мне за спину.
        - Представлю, когда поешь.
        На этот раз любопытство пересиливает желание ему во всем противоречить. Я быстро закидываю в рот еще несколько миниатюрных бутербродов, и промокнув рот салфеткой, говорю:
        - Я поела.
        Стас скептически приподнимает брови, явно не впечатленный объемом пищи, которая попала в мой желудок, но не спорит. Снова подхватывает меня под локоть, словно это самая естественная вещь на планете, и тянет навстречу своей матери, которая о чём-то беседует с привлекательной седовласой женщиной.
        - Chiao, Аличе, - здоровается Крестовский с женщиной, на секунду прижимаясь к ней своей щекой, и продолжает уже на английском, который я знаю на достаточном для неформального общения уровне. - Мама говорила тебе об Александре.
        - О, очаровательно, - отзывается она с сильным итальянским акцентом, с интересом разглядывая меня. - Приятно познакомиться, Александра. Ирина сказала, вы рисуете. И неплохо.
        Я смущенно перевожу взгляд с Аличе на Стаса, потом на его мать, которая мне ободряюще подмигивает.
        - Приятно познакомиться с вами, Аличе. Я рисую, но не что-то выдающееся.
        - А скромность в этом деле только мешает, хотя и вносит приятное разнообразие, - с усмешкой говорит женщина. - Ирина бы не стала рекомендовать тебя, если бы твои работы ее не впечатлили.
        - У Аличе своя галерея в Милане, - вступает в диалог Ирина Вячеславовна. - Мне кажется, твои картины могли бы ее заинтересовать. Все, кроме реки, ее я уже присмотрела для своей гостиной.
        Я потрясенно вспыхиваю. И от оценки моих работ и оттого, что мать Стаса готова повесить их рядом с оригиналами импрессионизма.
        - У меня с собой ничего нет, только несколько фотографий…
        Аличе тянется в миниатюрную стеганую сумочку на своём плече и выуживает оттуда визитку.
        - А мы и не спешим никуда. Настолько я поняла, ты сейчас на отдыхе, - женщина стреляет взглядом в стоящего рядом со мной Стаса. - Пришлешь мне фотографии картин по электронной почте, когда будет возможность. А потом обсудим, что из этого может получиться.
        - Спасибо, - говорю искренне.
        - А пока и не за что, - отзывается женщина. - Оставим вас, молодежь, развлекайтесь.
        Ирина Вячеславовна и Аличе удаляются в сад, а я поворачиваюсь лицом к Крестовскому.
        - Зачем это все? - говорю резко.
        - Не понимаю о чем ты.
        - Прекрасно понимаешь. Это ничего не меняет. Через пять дней я уеду.
        - А как это соотносится с тем, что твои картины впечатлили маму настолько, что она поделилась этим со своей близкой подругой, у которой, по счастливой случайности, есть своя, очень популярная, кстати, галерея и клиентская база в тысячу фамилий?
        - Мне это не нужно.
        - А что тебе нужно, Саша? - внезапно жестко произносит Стас. - Быть зависимой от человека, который в критической ситуации готов поставить тебя на кон и проиграть?
        От этих жестоких в своей откровенности слова я чувствую себя так, словно он меня ударил. Краска сползает с моего лица. Я пошатываюсь на высоких каблуках, но Стас уверенно кладет руку мне на талию, не позволяя опозориться.
        - Хватит прятать голову в песок. Твоя гордость в данной ситуации совершенно неуместна, - говорит Крестовский спокойнее, но смотрит так, что коже от затылка до кончиков пальцев покрывается мурашками, а ладонь на моей талии ощущается особенно интимно и горячо. - Мне свои картины ты не показывала, поэтому мне сложно судить по нескольким наброскам, которые я видел в блокноте, но мама считает, что у тебя талант. Не стоит отказываться от прекрасного шанса - второго у тебя может и не быть.
        - Ты сейчас говоришь только о моих картинах? - вместе с судорожным вздохом вырывается у меня провокационный вопрос.
        Губы Стаса трогает чувственная улыбка. Глаза темнеют, как небо перед грозой.
        - Я, Саша, говорю сейчас о всех сферах жизни. Вторые шансы на дороге не валяются - это я тебе как бизнесмен гарантирую. А как человек с опытом чуть больше твоего ещё добавлю: когда чего-то очень хочется, то можно.
        - А если я не хочу? - говорю тихо, облизывая внезапно пересохшие губы.
        - Ещё как хочешь, - рука на моей талии чуть сжимается, вместе с этим судорожно сжимается что-то у меня в животе. - Просто пока трусишь признаться в этом даже самой себе. Но я умею ждать. В личных делах, правда, еще не приходилось, но тем интереснее, - Стас наклоняется ко мне ближе, окутывая своим горячим мужским запахом с пряными нотами одеколона, и шепчет почти касаясь губами моего уха. - Что-то мне подсказывает, ожидание мое будет вознаграждено.
        Задохнувшись от его слов, я потрясенно смотрю на мужчину. Глупо делать вид, что я не понимаю подтекста его слов, еще глупее - доказывать, что я смогла остаться абсолютно равнодушной к его бьющей через край мужественности. Крестовский взволновал меня, заставил сомневаться в себе, в своих взглядах на то, что правильно, а что нет. Наглый, самоуверенный, самодовольной тип, который считает, что имеет право распоряжаться жизнями людей… Кто дал ему его? Я не давала.
        - Не злись, Саша. Все, что я сказал - правда, ты же сама это знаешь, - говорит он мягко. - На правду нельзя обижаться. Пойдем лучше потанцуем.
        Глава 19
        Крестовский берет меня за руку. На контрасте с моими холодными пальцами его - горячие и успокаивающие. И хотя какая-то часть меня готова протестовать против подобного самоуправства, другая - измученная и уставшая - жаждет сдаться. Мама любила повторять, что быть сильной всегда не получится. Может быть, сейчас мое время, пусть недолго, но побыть слабой. Тем более, что Стас во многом прав. И только моя гордость мешает мне сказать ему, что я с ним согласна.
        Уже давно стемнело. Над танцполом зажглись лампочки, музыканты играют лиричную мелодию, а вокруг покачиваются в танце еще несколько пар. Но я не обманываюсь - все, кто сейчас кидает любопытные взгляды на танцпол, смотрят только на нас. Хотя, конечно, заслуга в этом не моя, а Стаса. Этот человек был рожден, чтобы привлекать внимание. Слишком хорош, слишком сексуален, слишком мужчина, чтобы не задержать на нем взгляда, даже если он проходит мимо, что уж говорить - когда он держит тебя в объятиях.
        Его руки на моей талии, его губы у моего виска, а дыхание согревает скулу. И даже если бы я сейчас хотела думать о чём-то другом, притворяясь, что Крестовский меня не трогает, я бы не смогла этого сделать. С тех пор, как он повернулся ко мне лицом и обнял, я перестала думать обо всем, кроме него.
        - Расслабься, - просит он, ощущая мое напряжение. - Это просто танец. Тебя это ни к чему не обязывает.
        - Правда, Стас? - отстранившись от него, я прямо встречаю его взгляд.
        - Говорил тебе, что все, что произойдет между нами, будет только по твоей инициативе, - напоминает он. - Ничего не изменилось, Александра. Поэтому просто отпусти себя. Танцуй. Это ведь совсем не сложно, правда?
        Мгновение мы стоим, глядя друг на друга. Вокруг нас кружатся люди, мерный гул голосов и звон бокалов сливается с музыкальными аккордами, а мы словно оказались в центре карусели. Все двигается, а мы стоим и смотрим. Глаза в глаза. Дыхание к дыханию.
        С трудом сглотнув, я сжимаю ладонь на его плече. Мгновение - она соскальзывает вниз по шелковой рубашке и замирает на крепкой груди, под которой размеренно и сильно бьется сердце.
        Губы Стаса трогает улыбка. Чувственная и знающая, а потом он прижимает меня крепче и, задавая ритм, кружит меня в танце, который я вряд ли смогу когда-либо стереть из памяти. Мне сложно совладать со своими эмоциями, ведь я даже подумать не могла, что этот человек за несколько дней сможет разжечь во мне такую бурю самых противоречивых чувств.
        Не замечаю, как стихают музыканты. Мое внимание сосредоточено исключительно на глазах мужчины, стоящего напротив в непозволительной близости. Крестовский все еще не выпускает мою руку из крепкого захвата, будто приглашая меня продолжить танец.
        - Мне бы хотелось освежиться, - произношу сдавленным тоном. Мне нужно срочно выпутаться из объятий Стаса, иначе с этим мужчиной я рискую потерять всю свою волю. - Если ты не против, конечно.
        - Нет, мне как раз надо сделать один звонок, - Крестовский наконец-то отпускает меня, и мне в этот момент становится не по себе, будто кто-то резко сорвал с меня платье, и я осталась голой на глазах у всех.
        Разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов и медленно с гордо поднятой головой шагаю к столику с напитками, прогоняя от себя глупые неразумные мысли. Машинально киваю в ответ незнакомым людям на приветствия в мой адрес. Беру бокал с лимонадом и осушаю его полностью. Тянусь за следующим, ощущая, как я в буквальном смысле сгораю от жажды. Сегодня слишком душно, и даже ночная прохлада не спасает от жара, которым охвачено мое тело.
        - Отличный вечер, правда? - позади раздается сладковато-приторный голос, и принадлежать он может только одному человеку. В очередной раз интуиция меня не подводит.
        - Да, так и есть, - дружелюбно произношу я, отпивая из своего бокала.
        - Вы со Стасом давно вместе? - в лоб спрашивает Мария.
        Первый порыв - сказать правду. Но, к счастью, мои мозги включаются вовремя, и я, мягко улыбаясь собеседнице, отрицательно качаю головой.
        - Нет, - короткий ответ.
        - Так я и думала, - язвительным тоном произносит девушка, чем вызывает у меня улыбку.
        - Что ты имеешь в виду? - интересуюсь.
        - Стас меняет женщин как перчатки, - с вызовом говорит она.
        Судя по всему, ревнивая Мари пытается устроить сцену, вот только я не собираюсь ни с кем конфликтовать, тем более, находясь в гостях не на своей территории.
        - И ты хочешь меня предупредить, как я понимаю? - держу удар.
        - Нет, я просто хочу сказать, что тебе не место рядом с ним. И совсем скоро он найдет тебе замену, - в голосе этой милой девушки слышится столько желчи, что мне становится не по себе.
        - Замену? - усмехаюсь я.
        - Да, - резко говорит она.
        - И кто будет в качестве замены? Может быть, ты?
        Не понимаю саму себя. Еще секунду назад я была уверена, что провокации - не мой вариант, а теперь сама же подстегиваю Мари на продолжение напряженного разговора. Во избежание нарастающего конфликта я беру еще один бокал и медленно двигаюсь вдоль бассейна, выискивая глазами Ариану, Ирину Вячеславовну или Стаса.
        - Может быть и я, - доносится со спины.
        Следующие события разворачиваются так стремительно, что я едва успеваю осмыслить их. Чувствую резкий толчок в спину, едкое “Извини” и в следующий миг падаю в бассейн в вечернем платье на глазах у собравшихся гостей. Пока я пытаюсь выбраться на поверхность и жадно хватаю ртом воздух, в голове молоточком стучит мысль: моя неуклюжесть, о которой гости могут только догадываться, здесь ни при чем, мой позор - дело рук страшной ревнивицы, которая решила, будто Крестовский принадлежит ей.
        Десяток пар любопытных глаз, застывшие словно каменное изваяние музыканты и особенно отчетливый в наступившей тишине гул голосов, расползающийся по роскошной террасе Крестовских в ожидании скандала… Я уже не тону, но, кажется, это сейчас было бы более лёгким выходом, чем то, что ждёт меня дальше.
        - Саша! - меня отрезвляет звонкий окрик Арианы, которая с огромным пляжным полотенцем в руках торопливо приближается к бортику.
        Испытывая одновременно оглушающий стыд, обиду и ярость, я плыву навстречу девушке. Босоножки соскользнули с моих ног, найдя покой где-то на дне бассейна, волосы из распустившейся под водой прически опутали лоб и шею, намокшее платье липнет к телу, сковывая движения. Но я сосредоточенно плыву к цели, фокусируясь на Ариане и полотенце, потому что чувствую, что, если буду смотреть по сторонам, выискивая в толпе внушительную фигуру единственного человека, по чьей вине все это произошло - сорвусь. Заплачу или закричу - даже не знаю, но ни то, ни другое мне сейчас не нужно.
        По невидимому мне знаку, снова начинает играть музыка. С грохотом вылетает пробка из бутылки шампанского, отвлекая внимание от сцены в бассейне. Ариана набрасывает мне на плечи полотенце, пряча от любопытных взглядов тело, как второй кожей облепленное черным кружево. Скандал, который так предвкушали гости, умирает в зародыше.
        - Все в порядке? - выросшая из ниоткуда Ирина Вячеславовна мягко касается моих пальцев, которыми я стискиваю края полотенца, и уже тише, наклонившись ко мне, добавляет: - Ты ведь не сама упала, правда?
        В ответ на мой кивок, женщина сокрушенно качает головой, но голубые глаза - точь-в-точь как у ее детей, загораются зловещим огнем.
        - Я провожу Сашу в комнату, - говорит Ариана, обвивая руку вокруг моих плеч.
        Крестовский появляется на горизонте, когда мы с его сестрой заходим в гостиную. На долю секунды он застывает, потрясенно разглядывая меня. Мускулистая рука с зажатым в ладони мобильным, который он отводит от уха, зависает в воздухе, выдавая замешательство хозяина.
        - Что произошло? - требовательно спрашивает он.
        - Мари, - коротко отвечает Ариана, не смея проигнорировать вопрос старшего брата. - Ты пропустил ее лучшее выступление.
        Брови Стаса угрожающе сходятся на переносице. Синие глаза впиваются в мои.
        - Ты пострадала?
        - Только моя гордость, - сдавленно произношу я, испытывая неловкость от того, какой он в этот момент потрясающий и как жалко выгляжу я - босая, укутанная в полотенце, со стекающими по лицу каплями воды. - Я хочу уйти.
        Крестовский согласно кивает.
        - Я разберусь здесь и поднимусь к тебе.
        - Не утруждай себя, - отрезаю тверже. - Вечер был чересчур насыщенным. Я хочу отдохнуть.
        Он мне не отвечает. Лишь недовольно поджимает губы и пронзает темнеющим взглядом, пока мы с Арианой проходим мимо него к лестнице на второй этаж.
        - Это я виновата, - с тяжелым вздохом говорит девушка, когда мы оказываемся в спальне. - Я знала, что Мари взбесится, когда увидит вас с братом, а вы еще и такое представление устроили на танцполе. Но я не ожидала, что она пойдет на подобный отчаянный шаг. Всегда считала, что Мари - не опаснее назойливого комара.
        - Мне жаль, что так получилось.
        - А ты здесь причём? - удивленно уточняет девушка.
        - Ты сама сказала - я с твоим братом устроила представление на танцполе, а затем этот скандал…
        - Пффф, - Ариана закатывает голубые глаза. - Разве это скандал? Я тебя умоляю. Ну, подумаешь, кто-то упал в бассейн. Эту публику таким не удивишь, Саша. В пьяном угаре на Капри случаются куда более эффектные вещи. А вот то, что вы со Стасом едва не сожгли площадку для танцев - это да, интересно было посмотреть.
        Терзая волосы полотенцем, я думаю о ее словах. Неужели напряжение, отчётливое сексуальное напряжение, которое изначально не имело права появляться между мной и Крестовским, настолько очевидно? Настолько явно, что даже безнадежно влюблённая Мари Витергольд не смогла стерпеть, понимая, что у ее поступка обязательно будут последствия?
        - Ариана, я бы хотела принять душ, - говорю осторожно, надеясь, что девушка не обидится и правильно поймёт мое желание побыть в одиночестве.
        А я сейчас не просто хочу, мне необходимо побыть одной. Привести себя в порядок. Подумать. Перегруппировать силы перед новой встречей со Стасом.
        - Конечно. Я пойду поищу у себя какое-нибудь платье взамен этого…
        - Нет, - я качаю головой, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. - На вечеринку я не вернусь.
        Несколько мгновений Ариана изучает меня задумчивым взглядом, потом кивает.
        - Твоё право. А я, пожалуй, спущусь, - она хитро улыбается. - Посмотрю, как Стас ставит Мари на место.
        Когда за девушкой закрывается дверь, я выдыхаю и, уже не стараясь держаться, устало плетусь в ванную, где снимаю с себя мокрую одежду и встаю под душ.
        Горячая вода быстро согревает тело, но внутри все у меня остается сковано льдом. Что увидели Мари, Ариана, мать Стаса и гости вечера на танцполе? Красивого мужчину и женщину. Но разве кто-то может предположить, что меня этот мужчина получил как трофей? В груди нестерпимо ноет. Надежда загасить вспышку страсти между нами рассевается с каждой минутой, которую мы проводим рядом с Крестовским. Но если я позволю желанию затуманить рассудок, как я смогу смотреть на себя в зеркало потом, когда закончатся десять дней, и я вернусь в Калининград? Или рискнуть, как в омут с головой? Нельзя, нельзя, Саша. Вы из разных миров. И то, при каких обстоятельствах произошло ваше знакомство, будет всегда стоять между вами.
        Выключаю воду, растираю тело до красноты пушистым полотенцем и надеваю халат. Сейчас я чувствую, насколько устала. Это был длинный день, и его последний час меня окончательно измотал.
        Стоит мне покинуть ванную, раздается стук в дверь. Тихий, но самоуверенный. Так стучать может только один человек, которого я сейчас не хочу видеть сильнее всех. Но почему-то я знаю, что Крестовский не уйдет.
        Туже запахиваю пояс халата, бросая на себя взгляд в огромном зеркале. Ноги босые, под халатом ничего. Косметику я смыла, да и какой в ней толк - макияж безнадежно испортился под водой, волосы подсушила полотенцем, позволив свободно лечь на плечи. По сравнению с привлекательной женщиной, которая в предвкушении спускалась на вечеринку всего час назад, - обыкновенная девчонка. Но, наверное, так даже лучше. Без масок. Как есть. Я ведь и не хочу притворяться перед ним той, которой не являюсь.
        Распахнув дверь, инстинктивно отступаю назад. Мрачный и напряжённый Крестовский заходит в комнату с подносом еды в руке.
        - Не стоило беспокоиться, - говорю тихо. - Я не голодна.
        - Помолчи, - цедит он. - Ты почти не ела сегодня. Но пила шампанское.
        - Если ты намекаешь, что я была настолько пьяна, что сама рухнулась в бассейн…
        - Черт возьми, я этого не говорил! - рычит Стас. - Я знаю, что девчонка Витергольд тебя толкнула.
        Поставив поднос на стол, мужчина оборачивается ко мне. Желваки на его лице вздулись, брови сведены в единую линию, губы напряженно поджаты.
        - Я прошу у тебя прощения за действия нашей гостьи.
        - Мне показалось, что она - твоя гостья, - вырывается у меня прежде, чем я успеваю подумать, как со стороны выглядят эти слова.
        - Маша - избалованная девчонка. Она дружит с Арианой, а ее мать - с моей матерью.
        - Хочешь сказать, что с тобой ее ничего не связывает?
        Глаза Стаса темнеют ещё сильнее и он делает шаг в моем направлении, отчего-то вызывая во мне безотчётный страх. Сейчас он напоминает мне хищного зверя. А я точно не тяну на кого-то, кто способен выдержать его атаку.
        - Не люблю женщин, которые вешаются на шею, - говорит мягко, уверенно. Казалось бы, от его тона я должна почувствовать себя лучше, но происходит в точности наоборот: своим спокойствием от словно поджигает какой-то фитиль, упрятанный глубоко в моем теле.
        - Я хочу побыть одна, - вырывается судорожная просьба.
        - В самом деле?
        Лёд, который ещё недавно держал в напряжении тело, плавится по воздействием жара, циркулирующего в комнате. Стас в два счета сокращает расстояние между нами. Нависает надо мной, погружая меня в ароматный кокон своего одеколона и примитивного мужского запаха.
        - Я этого не хочу, - говорю я сиплым, чужим голосом, который едва узнаю. - Разумом не хочу.
        Стас мягко касается пальцем моего виска, чертит им невидимую полосу вниз к подбородку, спускается к шее и замирает, достигнув бьющейся у основания голубой жилке.
        - Тогда прогони, - говорит он с вызовом. - Скажи сейчас, потому что сам я не уйду. Хватит бегать.
        Темноволосая голова склоняется ниже, а рука вдруг обхватывает мое запястье и тянет его выше. Мгновение - мягкие губы жадно припадают к тому месту на запястье, где под его крепкими пальцами бешено пульсирует ниточка моего пульса.
        - Ты г-говорил, что не станешь…Что я сама должна… - мой сбивчивый шепот и дрожащее тело с головой выдают бурю чувств, которые бушуют внутри.
        - Не стану, - соглашается Стас, теперь не сводя горящих глаз с моих губ. - Не потому, что не хочу, ты ведь это понимаешь, правда?
        - Стас, прошу тебя… - на самом деле, сейчас я даже не знаю, о чем молю его.
        - Тебя ведь ничего не держит, Саша, - соблазняет он своим хриплым шёпотом. - Ослабь свою защиту, поддайся тому, что происходит между нами с самой первой встречи на балконе…
        - Не могу, - шепчу я.
        Мои щеки пылают, сердце, готовое выскочить из груди, бешено колотится.
        - Можешь, Саша. Это просто поцелуй. Мы ведь целовались однажды..
        Я не знаю, что именно служит толчком к тому, что происходит в дальнейшем. Слова Стаса или яркое воспоминание нашего первого поцелуя у стены в его Московской квартире, но я вдруг кладу ладони на его колючие щёки и со стоном капитуляции припадаю к губам.
        Этот поцелуй - безумный, искушающий, горячий - не похож ни на что, испытанное мною ранее. Он жалит, он ласкает, он раздражает чувства и разжигает кровь. Как яд и противоядие одновременно, как лёд и пламя, как самый сладкий десерт за которым непременно последует горечь расплаты.
        От моей первой инициативы, которую так ждал Крестовский, не остаётся и следа. Он берет все на себя: это его жадный язык стремится проникнуть все глубже и глубже в мой рот, это его руки все крепче и крепче прижимают меня к мужскому телу, это его страсть - бескомпромиссная, хищная, требовательная - захватывает меня, как войско осаждает сдавшуюся на милость крепость.
        - Саш, я тут подумала… - в наступившей тишине отчетливо звучит голос Арианы, которая без стука залетает в комнату.
        Стас стремительно выпускает меня из объятий, так что я без его поддержки едва не стекаю лужицей на пол.
        Потрясённое лицо его сестры. Полубезумный взгляд мужчины. Мой жгучий стыд.
        О, господи, что я натворила?
        Глава 20
        - Мне нужно в ванную комнату, - невнятно бормочу себе под нос и, отшатнувшись от Крестовского, скрываюсь в ванной комнате.
        Чёрт! Чёрт! Чёрт! Как я теперь буду смотреть в глаза Стасу? А Ариане? А что если об этом станет известно их матери? О чем я только думала, когда поддалась на эту провокацию!
        Сползаю вниз по стене и оседаю на пол, прокручивая в голове события вечера. Слова, взгляды, прикосновения… Так остро, так горячо и так волнительно - никогда в своей жизни я не испытывала ничего подобного, даже в самом начале отношений с Денисом, когда страсть затмевала разум и подменяла собой более глубокие чувства. Непроизвольно касаюсь подушечками пальцев губ, которые все еще горят от жгучего поцелуя.
        Химия, сексуальное притяжение, совместимость. Как же сложно подобрать определение тому, что происходит между мной и Крестовским. Разве так бывает? Без подготовки. Без притирки. Без узнавания. Несколько дней - и будто пропасть под ногами. Прыгну или нет? Спокойная и рассудительная Саша, которой я была до вечера в казино, ни за что бы не прыгнула, а эта новая девушка, которая смотрит на меня в отражении зеркала мне решительно не знакома. Она, как наглядно показал этот вечер, способна совершать рискованные поступки без оглядки на любые нравственные запреты. Или дело не в этом?
        Ну, не могла же я влюбиться в Крестовского?
        Прячу пылающее лицо в ладонях и качаю головой. Может, это сон, и я должна просто проснуться? Легонько щипаю себя за запястье, но вместе с чувствительностью уходит и последняя надежда. Не сон. Я действительно поцеловала Стаса Крестовского. Именно так, как он и обещал.
        Облегченно вздыхаю, когда до меня доносится звук захлопнувшейся в спальне двери. С минуту я прислушиваюсь к любому шороху, опасаясь, что комнату покинула только Ариана, а Стас все еще там, но вокруг царит тишина. И я, наконец, нахожу в себе силы, чтобы вернуться в спальню.
        В комнате я одна, но пряный аромат стойкого мужского парфюма все еще разлит в воздухе, воскрешая воспоминания, о которых хочется забыть. Переодевшись в шорты и футболку, я ложусь на кровать, надеясь заснуть, но волнение, смешанное с возбуждением и каким-то неясным ожиданием, не дают мне забыться.
        Вечеринка вскоре прекращается. Сначала стихает музыка, потом в ночной тишине растворяются голоса. Ещё полчаса я слышу звуки уборки, а потом и они исчезают. Вилла Крестовских засыпает. Я тоже щелкаю выключателем на прикроватном ночнике и, натянув до подбородка одеяло, закрываю глаза.
        Сон в моей ситуации, конечно, лучшее средство от гнетущих противоречивых мыслей, но даже когда меня окутывает тишина и темнота, расслабиться мне не удаётся. Перед глазами - Стас. Тело все еще ощущает его жадные прикосновения. Во рту - пьянящий вкус его поцелуя.
        Я переворачиваюсь с одного бока на другой, взбиваю подушку, считаю овец, но столь необходимое мне спокойствие никак не приходит, а обе стрелки настенных часов тем временем соединяются на цифре двенадцать.
        Сажусь на кровати, ощущая как бешено бьется в груди сердце. Кожа влажная. И будто не хватает воздуха. К черту, мне нужно выйти отсюда, иначе я просто сойду с ума.
        Осторожно ступая босыми ногами, сбегаю вниз по лестнице и выхожу на террасу. На краю бассейна, свесив ноги в воду, сидит Ариана. Собираюсь развернуться и уйти, но девушка окликает меня. Сердце ускоряет ритм, а я судорожно соображаю, как избежать ее вопросов обо мне и ее брате.
        - Саш, не уходи, - просит Ариана. - Просто посиди рядом.
        Я подхожу к ней и присаживаюсь рядом. Девушка смотрит в воду слегка покачивая ногами.
        - Ты почему не спишь? - спрашиваю первое, что приходит в голову.
        - Весёлый вечерок, да? - в своей ироничной манере произносит девушка, усмехаясь.
        - Но что-то тебе не слишком весело, - осторожно замечаю я.
        Она наконец-то поднимает на меня глаза, и я с удивлением понимаю, что в них стоят слезы. Несмотря на то, что я совсем недавно познакомилась с Арианой, ее меланхоличное настроение застаёт меня врасплох. Кажется, будто она смотрит на меня, но на самом деле ее взгляд направлен в никуда.
        - Что случилось? - задаю вопрос в ответ на ее молчание. - Что-то серьезное?
        - Да, и я пока не решила, что с этим делать, - монотонно отвечает она.
        На языке вертится ещё один вопрос, но я не решаюсь его задать. Тот факт, что Ариана плачет, все меняет. Мне не хочется лезть к ней в душу, но вместе с тем очень хочется помочь. Только я не знаю, как и, главное, нужна ли ей такая помощь.
        - Я беременна, - говорит вдруг девушка.
        Слова Арианы только подтверждают мою догадку, возникшую сегодня вечером, когда она отказалась пить шампанское.
        - Ребенок желанный? - спрашиваю я.
        - Имеешь в виду, хочу ли я этого малыша? Да, хочу, - с уверенностью в голосе произносит она, интуитивно прижимая руки к животу. - Но это незапланированная беременность, если ты об этом.
        - А что насчёт отца? - задаю очередной вопрос шепотом.
        - Если бы я могла выбирать отца для своего ребенка, этот человек стал бы последним в списке кандидатов, - устало вздыхает Ариана.
        - Почему? - от меня прилетает логичный вопрос.
        - Потому что он лучший друг моего брата, - она закрывает лицо руками и тихонько всхлипывает. - И никогда меня не полюбит. А Стас… Стас нас просто убьет.
        - Марк не знает, правда? - спрашиваю мягко.
        - Откуда ты знаешь, что это Марк? - впервые за то время, что мы знакомы, Ариана выглядит напуганной и растерянной.
        - Сопоставила факты, - я неуверенно пожимаю плечами. - Не волнуйся, я никому не скажу.
        Где-то в глубине души я ведь еще в Москве чувствовала, что между Зиминым и сестрой его лучшего друга что-то происходит. Удивительно, как этого до сих пор не заподозрил Стас, который в остальных вопросах отличался поразительной наблюдательностью.
        - Ты уже была у врача?
        Ариана отрицательно качает головой.
        - Я узнала несколько дней назад. Сделала два теста. Оба положительные. И по утрам меня тошнит. Но к врачу мне здесь на острове нельзя идти - обо всем сразу станет известно маме, а потом и Стасу, - она тяжело вздыхает. - Я пока к этому не готова. Через неделю вернусь в Милан и сразу запишусь на прием.
        - А Марк? Ему ты сказала?
        - Я хотела. Сразу же, как только узнала. Позвонила ему - он не взял трубку. С той единственной ночи… Случайной, которую он не хотел, - Ариана внезапно замолкает и болтает ногами, поднимая в воздух брызги. - Он меня избегает. Теперь я думаю, что мне вообще не обязательно ему говорить. Ему этот ребенок не нужен. И я тоже не нужна. Навязываться ему? С какой стати? Я его так долго любила, так долго ему все прощала, думала, что и он однажды посмотрит на меня другими глазами. Этого не произошло, а я… Я просто устала пытаться.
        - Я, конечно, не хочу лезть не в свое дело, но как отец, - я беру девушку за руку и ободряюще легонько сжимаю своими пальцами ее ладонь. - Как отец, он имеет право знать. Ребенок - это большая ответственность для обоих родителей.
        - Мой ребёнок - моя ответственность, - с горячностью говорит она. - Я знала, на что шла.
        - Ну, в постели вы были вдвоем.
        Ариана молчит, словно всерьез обдумывает мои слова, а потом вдруг спрашивает:
        - А как у вас со Стасом? Извини, я зашла к тебе без стука и помешала…
        - На самом деле, хорошо, что ты зашла, - чувствую, как от воспоминаний о сцене, которую она застала в моей комнате, у меня вновь начинают печь щеки. - Это была ошибка.
        - Но почему? - искренне недоумевает она. - Вы оба очевидно нравитесь друг другу. Я уже не помню даже, когда Стас в последний раз настолько был увлечен девушкой. А домой к нам он вообще никогда никого не привозил. В чем же тут ошибка? Или он тебе не нравится?
        Эти слова заставляют мое сердце болезненно сжаться. Если бы только все не было так сложно… Отчего-то на глаза наворачиваются слезы и в этот миг мне отчаянно хочется поделиться хоть с кем-то грузом, который в последние дни я тащу на себе.
        - Откровенность за откровенность? - спрашиваю с грустной улыбкой.
        Ариана хмурится, но кивает.
        - Я замужем.
        Красиво очерченные дуги бровей взмывают вверх, а губы складываются в форме буквы «О». Что ж, своим признанием я явно застала девушку врасплох.
        - Так вот почему Стас так бесится! - выдыхает она. - Но как вы?.. Почему?
        - Мой муж проиграл меня, - на выдохе признаюсь я. - Твоему брату.
        Глаза Арианы едва не вылазят из орбит, настолько шокируют ее мои слова.
        - В смысле?
        - В самом прямом. Ты же знаешь, что у твоего брата есть казино? - дождавшись утвердительного кивка, я отвожу взгляд и смотрю в темнеющую даль, понимая, что не смогу произнести все остальное, если мне придется смотреть в глаза Ариане. - Стас сказал моему мужу, что позволит ему сыграть, только если в случае проигрыша я проведу с ним десять дней. Денис, мой муж, проиграл.
        - А что, если бы ты не согласилась? Что тогда?
        - Я не знаю. Но я очень хорошо знаю, что такое долги и как их могут выбивать у игроков, которые не возвращают деньги вовремя.
        - Это же незаконно… - сбивчиво произносит Ариана. - Я не могу поверить, что Стас мог… Силой. Он так себя не ведет…
        - Ну, если честно, то ничего против моей воли к данному моменту он не сделал, - замечаю тихо. - Кроме того, что я нахожусь рядом с ним. Он ведет себя лучше… Лучше, чем я могла ожидать в подобной ситуации.
        - Уму непостижимо, - Ариана качает головой. - Я, конечно, думала, что у вас с братом есть какая-то тайна, но чтобы такое… Я не понимаю, зачем ему… - а потом она вдруг прожигает меня взглядом и с уверенностью произносит: - Ты просто очень ему понравилась. Иного объяснения у меня нет.
        Возможно. Возможно, он по случайной прихоти заинтересовался мной еще на террасе в казино, когда ни он, ни я не знали ничего друг о друге. Но разве это может быть причиной для того, что случилось позднее? В его постели могла бы оказаться любая. Зачем ему я?
        - Он сказал, что это - наказание для моего мужа, - вспоминаю как-то оброненную им фразу.
        - Как-то сложно, - с сомнением говорит девушка. - Стас мог просто не позволить ему играть или больше никогда не пускать твоего мужа на порог своего казино.
        - Разве можно понять истинные мотивы твоего брата? - с горьким смешком спрашиваю я. - Он - как книга на языке, который я не знаю.
        Несколько минут мы молчим, но Ариана, не выдержав, первой прерывает молчание:
        - А что будет, когда десять дней закончатся? Ты вернешься к своему мужу?
        - Я собираюсь развестись.
        - А как же Стас?
        - Я не думаю, что у нас с твоим братом есть будущее, - произнести эти слова оказывается сложнее, чем я себе представляла. - Не при таком начале.
        Следующим утром я долго лежу в кровати, не решаясь спуститься вниз. Разговор по душам с Арианой оставил меня в еще большем смятении, чем до этого. Поэтому я остаюсь за закрытыми дверями спальни почти до обеда, когда выйти меня вынуждает голод и жажда.
        Оказалось, что пряталась я напрасно. Ирина Вячеславовна сказала, что Стас рано утром уехал в Неаполь по делам и не вернется до вечера. Арианы тоже нигде не видно. Поэтому быстро перекусив в компании матери Крестовских, я переодеваюсь в шорты и футболку и, закинув в сумку купальник, ухожу на прогулку. Сидеть в доме, даже таком прекрасном, когда вокруг целый остров для исследования - напрасная трата времени.
        Глава 21
        Вот, оказывается, то, чего мне не хватало все эти пять дней. Уединения. Не иллюзорного, когда даже через стены я ощущала незримое присутствие Крестовского, а настоящее - когда ты один на один со своими мыслями, когда есть время и возможность подумать. За последнее время со мной случилось слишком много из ряда вон выходящих событий, которые не было возможности принято и оценить, а теперь, оглядываясь назад, я с удивлением понимаю, что ни о чем не жалею. Ни о ставке, ни о предательстве, ни о сближении с Крестовским. В какой-то момент наши отношения с мужем дали трещину, но я не хотела замечать очевидного, на многое закрывала глаза. И к чему это привело?
        Нужна была встряска, чтобы я, наконец, прозрела. И я ее получила.
        Покачав головой, прогоняю дурные мысли. Хватит. Подумала. Отпустила. Надо двигаться дальше. Здесь и сейчас я в стране своей мечты. Предаваться воспоминаниям о прошлой жизни, тратя драгоценное время на сожаления просто грешно.
        Как же здесь необыкновенно! Лазурное море где-то далеко на горизонте сливается с небом необыкновенного оттенка, а горячий песок приятно обжигает ступни. В такую жару хочется поскорее оказаться в теплом море, чтобы в полной мере насладиться отдыхом в этом потрясающем месте.
        Волна накрывает меня с головой, и в этот миг в моих мыслях снова появляется Стас. Сейчас, наедине с собой, я могу признаться, что хотела бы, чтобы он оказался рядом. Говорил, смеялся, молчал, смотрел так, как только он может - когда ты одновременно ощущаешь себя смущенной и воодушевленной его вниманием. Набрав в легкие воздух, погружаюсь в море с головой. Так часто думаю о нем… О сильных руках, прижимающих меня к себе, стальном торсе и губах, пьянящих и манящих.
        После двадцатиминутного пребывания в теплом море, я удобно устраиваюсь на белом шезлонге, подставляя тело под лучи солнца. Идеально. Как ни крути, но в любой ситуации можно найти что-то хорошее. А в этой - не просто хорошее, а лучшее.
        Неожиданно из сумки раздается трель мобильного. Наверняка, Стас вернулся домой, а меня нет. Или это Марина, которая обещала перезвонить, когда освободиться. Щурясь от яркого солнца, пытаюсь разглядеть имя абонента на экране. В конце концов, принимаю вызов и прикладываю телефон к уху, уверенная, что услышу знакомый хрипловатый голос.
        И я слышу. До боли знакомый, но теперь такой чужой. Голос моего мужа.
        - Саша! - восклицает мой муж с явным облегчением. - Ну, наконец-то. Привет, родная.
        - Что ты хотел, Денис? - резко произношу я, не здороваясь.
        - Сашенька, я понимаю, как ты злишься на меня. И имеешь на это полное право. Но прошу, выслушай, - в голосе Лебедева слышится несвойственное ему смирение и даже мольба.
        Несколько секунд я колеблюсь. Я не хочу выслушивать оправдания Дениса, из каких побуждений они бы ни были сделаны. Он предал меня, растоптал, унизил перед посторонним человеком. Разве можно после этого давать человеку хоть какой-то шанс?
        - Саша, пожалуйста, - снова повторяет он. - Алло, любимая, ты здесь? Пожалуйста, не отключайся.
        - Говори, что хотел, - говорю холодно, мысленно ругая себя за то, что не сбросила вызов сразу.
        - Я не играю больше, - гордо заявляет он, но я продолжаю молчать. - Саш, я понял и все осознал, когда потерял тебя. Я засыпаю в нашей постели без тебя, и она кажется мне такой холодной. Девочка моя, я не могу без тебя. Вернись, пожалуйста.
        - А ты знаешь, какой сегодня день? - равнодушно бросаю я.
        - Какой? - удивляется Денис.
        - Шестой, Дэн, - говорю коротко.
        - Я так соскучился по твоему голосу, по тому, как ты произносишь мое имя, - шепчет муж, игнорируя смысл моих слов.
        - Шестой день, как ты проиграл меня! Ещё четыре дня, и я вернусь. Но не к тебе, - с удивительным хладнокровием заявляю я, наблюдая за детьми, плещущимися у берега.
        - Милая, прости меня, - тон Дениса звучит непривычно мягко. - Прости. И возвращайся.
        - То есть тебя не волнует, что было между мной и Крестовским?
        - Саш, да что между вами может быть? Ты ведь замужняя женщина. И любишь меня, дурака, - усмехается Дэн с типичной для него самоуверенностью. - А он мне обещал, что тебя не тронет. Крестовский может быть жестоким, но врать он не станет.
        - А что, если я спала с ним? - выпаливаю на одном дыхании.
        В трубке воцаряется молчание, и в какой-то момент мне начинает казаться, будто супруг отключился, но секунды на экране мобильного говорят, что наш разговор продолжается. Лебедев молчит, я тоже.
        - Зачем ты мне врешь? Я ведь попросил прощения, - настороженно произносит мужчина.
        - Денис, извини, я занята. Нам больше не о чем говорить, - я сбрасываю вызов и, отключив звук, убираю телефон в сумочку.
        Хорошее настроение вмиг улетучивается, и даже морской бриз, песок и ласковое солнце не спасают ситуацию. Достаю книгу, которую прихватила из библиотеки Крестовских, и погружаюсь в чтение. Меня настолько увлекает непредсказуемый сюжет романа, что отвлекаюсь я, только когда надо мной раздается хриплый низкий голос.
        - Привет!
        - Привет, - мое сердце пропускает удар.
        - Ты выбрала один из лучших пляжей, - Стас склоняется надо мной, заслоняя собой солнце.
        - Что ты здесь делаешь? Я думала, у тебя дела, - убираю книгу в сумочку.
        - Я все завершил. Могу присоединиться? - прищурившись, интересуется он.
        - Конечно. Я собираюсь искупаться. Хочешь со мной? - в голосе появляется бесшабашная смелость.
        - Разумеется, - губы Стаса трогает легкая улыбка.
        Сняв солнцезащитные очки и закинув их в пляжную сумку, я легко поднимаюсь с лежака. Ожидаю, что Стас начнет следом избавляться от поло и легких брюк, но он качает головой и загадочно улыбается:
        - Не здесь, Александра.
        - Не здесь? - повторяю растерянно. - Но ты сказал…
        - Как насчет морской прогулки? Можем доплыть до скал Фаральони. Искупаемся в открытом море.
        - Правда? - выпалив с восторгом, смущенно отвожу глаза, думая, каким глупым мой вопрос может показаться Крестовскому. Он ведь сам предложил, а этот человек не из тех, кто будет разбрасываться пустыми обещаниями.
        - Правда, Саша, - беспечно посмеивается Стас. - Что тебя так удивляет?
        - В отношении тебя уже ничто не удивляет, - произношу с откровенностью, которая даже для меня оказывается неожиданностью.
        - Восприму это как комплимент, - самоуверенно заявляет мужчина. - Собирайся.
        В попытке спрятаться от изучающего взгляда синих глаз, возвращаю на нос солнцезащитные очки, быстро собираю вещи в сумку и натягиваю на себя шорты и футболку.
        - Готова.
        - До пристани идти минут пятнадцать, - предупреждает Стас.
        - Но ведь это того стоит, правда?
        В итоге прогулка до яхты растягивается почти на полчаса. На середине пути я прошу остановиться, чтобы сделать несколько фотографий бухты, а пока я щелкаю камерой на телефоне, Крестовский скрывается в небольшом магазинчике, выбитом прямо в скале, чтобы через несколько минут вернуться с двумя картонными стаканчиками освежающего лимонада.
        - А кто будет у штурвала? - спрашиваю я, когда мы оказываемся на деревянной палубе белоснежной яхты.
        - Я.
        - О, - растерянно произношу я.
        - Не волнуйся, через несколько часов доставлю тебя на берег в целости и сохранности, - насмешливо говорит Стас. - Я перед отплытием переоденусь, а ты посмотри, пожалуйста, что там в холодильнике есть из еды и напитков.
        Бросив сумку на мягкой лавке у входа, спускаюсь вниз, чтобы исследовать миниатюрную кухню. Мою руки, выкладываю на тарелку хамон, сыр и помидоры, мою фрукты и ягоды.
        - Ну, что тут у нас? - подпрыгиваю, когда за спиной раздается знакомый мужской голос. Я так увлеклась, что даже не заметила, как Стас появился рядом.
        Оборачиваюсь к нему, держа в руке горсть клубники, которую не успела выложить на блюдо, и застываю. Он переоделся: теперь на нем короткие светлые шорты, на плечи наброшена однотонная рубашка с короткими рукавами, но загорелый торс обнажен, так что мой взгляд тут же пробегается по крепкому прессу и мощной груди.
        Наши глаза встречаются, поднимая в моей душе горячую волну чувственного томления. Взгляд мужчины становится темнее, на скулах появляется темный румянец. Не разрывая зрительный контакт, он делает шаг навстречу, обхватывает пальцами мою ладонь, по которой стекает клубничный сок, и подносит ее к губам. Когда он проводит языком по сладкой дорожке вдоль моего пальца, самообладание мне изменяет - с приоткрытого рта срывается тихий стон, а чтобы удержаться на ногах, я прислоняюсь поясницей к кухонному гарнитуру за спиной. Стас же, слизав с мои пальцев сок, вонзается зубами в крупную ягоду клубники и выхватывает ее из моей ладони.
        - Сладкая, сладкая, Саша, - тянет он хрипло, а я потрясенно молчу, не понимая, имеет ли он ввиду клубнику или меня…
        - Стас… Я… - понятия не имею, что хочу сказать, но выносить тишину, в которой столько недосказанности и напряжения, я тоже не могу.
        - Сейчас начнет качать, - его голос смягчается, отзываясь в моей груди трепетом. - Будем отплывать. Не передумала?
        - Не передумала, - шепчу я, едва ворочая языком.
        - Тогда заканчивай и поднимайся. Виды вокруг будут сказочные.
        Подхватив с собой блюдо с закусками и ведерко со льдом из морозилки, Стас поднимается наверх. Оставшись в одиночестве, я выбрасываю в мусорное ведро клубнику, превратившуюся в моей ладони в кашу, с маниакальным усердием мою дрожащие руки. Стараюсь унять сердцебиение, но бешеный стук в груди только нарастает. Господи, выдержу ли я несколько часов наедине с Крестовским не совершив какую-нибудь глупость? Ведь даже сбежать отсюда мне некуда - только море вокруг и ни души на яхте…
        Пока мысли в моей голове мечутся из стороны в сторону, рокот мотора становится громче, а потом я ощущаю приятную качку - мы отплываем. Еще несколько минут после этого стараюсь совладать со своими чувствами, готовыми выплеснуться через край, потом заставляю себя взять в руки сок и тарелку с ягодами и поднимаюсь наверх.
        Стаса застаю за штурвалом яхты. Морской бриз треплет его волосы, обычно идеально уложенные, придавая суровому лице особое мальчишеское очарование, рубашка развевается по ветру, подчеркивая идеально вылепленную природой и тренировками фигуру. Этот мужчина… Во многом идеален. Но разве не глупо с моей стороны поддаться его очарованию? Такой как Крестовский никогда не будет принадлежать одной женщине, а я и так достаточно натерпелась в браке, чтобы продолжать строить воздушные замки. Безусловно, сейчас Стас заинтересован мною. Но как долго сохранится его интерес, если я уступлю его… да что уж там, нашему обоюдному желанию. Я давно не школьница - понимаю, что физическое влечение не равняется любви. Но разве мне будет достаточно секса? Разве я смогу потом просто уйти, сохранив свое сердце и душу в неприкосновенности?
        Так много вопросов, на которые у меня нет ответов. Так много возможностей… И Стаса очень много. И все же… Сейчас я это отчетливо понимаю, все же, того что есть, мне уже недостаточно.
        Глава 22
        - Ну, давай, прыгай, трусиха, - кричит Стас из воды, наблюдая, как я балансирую на последней ступеньке у бортика.
        Десять минут назад он остановил яхту в живописной бухте неподалеку от берега и сразу нырнул в море, а я все никак не решусь к нему присоединиться. Кажется, есть в плавании вдвоем в открытой воде что-то особенное, куда более интимное, чем все остальное, что мы с ним делали.
        - Саша! - снова окликает меня Крестовский. На его лице - бесшабашная улыбка, от которой заходится сердце, плечи и лицо в капельках воды, поблескивающих на солнце. - Не спрыгнешь сама, я поднимусь и столкну тебя! - угрожает шутливо. - Ты себя такого удовольствия лишаешь.
        - Ладно, ладно, - соглашаюсь я, не в силах сдержать улыбку. - Но я не настолько хорошо плаваю.
        - Я не дам тебе утонуть, - многозначительно обещает Крестовский, подплывая ближе. - Давай же.
        Ощущая на себе пристальный взгляд синих глаз, сдергиваю с бедер шорты и, набрав в легкие воздух, не медля прыгаю в воду. Плотная водная толща резко смыкается над моей головой, на секунду я теряю ориентацию, отчаянно дергаю руками и ногами, пока не ощущаю крепкое прикосновение чужой ладони к моему плечу и то, как меня быстро тянет вверх - к солнцу, воздуху и теплу.
        - Поймал тебя, - хрипит Стас мне в самое ухо, пока я жадно хватаю ртом воздух.
        Наши тела в воде слились воедино. Мои руки обвивают его плечи, наши ноги переплелись, моя грудь, стесненная эластичной тканью купальника, прижимается к его обнаженному торсу.
        - Хорошо все? - спрашивает Стас, удерживая нас обоих на плаву.
        - Да, да, - тараторю от волнения. - Растерялась в воде. Спасибо.
        - Готова к самостоятельному плаванию? - уточняет он и, дождавшись, пока я кивну, разжимает руки, которые до этого поддерживали меня за талию.
        Мы плаваем вокруг яхты минут двадцать. Стас снова не ошибся - купание с ним доставляет мне огромное удовольствие. И даже когда я начинаю уставать от активных движений и Крестовский начинает звать меня обратно на борт, мне совсем не хочется вылезать из воды.
        - Достаточно, Александра, - строго говорит мужчина, настигая меня в два резких гребка. - Чуть позже еще окунемся, если захочешь.
        - Минуточку, - прошу я, беззаботно улыбаясь.
        - Ты так говорила две минуты назад, - напоминает он с усмешкой. - Мы не успеем доплыть до валунов, если не поторопимся. В пять нам надо быть дома.
        - Почему? - чувствую укол разочарования от того, что этот прекрасный круиз скоро закончится.
        - У меня дела.
        Вздыхаю с сожалением и, в последний раз нырнув, плыву к лестнице, поднимающейся из моря к яхте.
        На борт я забираюсь первая. Хватаю полотенце и оборачиваю его вокруг груди, второе беру для Стаса, но стоит ему выйти за мной следом и протянуть руку, я отскакиваю от него вместе с полосатым махровым прямоугольником.
        Тень недоумения на его лице сменяется широкой улыбкой - схватив полотенце за свободный край, он притягивает меня к себе вместе с ним.
        - Поиграем? - спрашивает насмешливо, обхватив меня за талию.
        - Пусти, Стас, - смеюсь я, стараясь шлепнуть его ладонью по груди.
        - Не я это начал, - напоминает он и от его бархатистого голоса у меня вдоль позвоночника начинают бегать мурашки, грудь тяжелеет, а низ живота наполняется томительным предчувствием.
        - Стас, - выдыхаю я, цепляясь за его плечи.
        Игривость как рукой снимает. Вместо неё пространство между нами заполняет отчетливое сексуальное напряжение. Взгляд мужчины становится тяжелее. Мягкий и в то же время властный, по-мужски откровенный, он буквально обжигает. Он переводит его с моих глаз ниже - на изгиб рта.
        - Испугалась? - спрашивает хрипло.
        - А я должна?
        - Если я тебя сейчас поцелую, то остановиться не смогу, - предупреждает он. - Есть от чего разволноваться.
        - Может быть… - я облизываю пересохшие губы, не веря, что у меня действительно хватит смелости произнести то, что вертится на языке. - Может быть, я не захочу, чтобы ты останавливался.
        Его губы трогает улыбка. Самоуверенная, чувственная, крайне сексуальная. Тёмная голова склоняется ниже. Два полотенца - его и мое, соскальзывают вниз, опускаясь мягким облаком у наших ног. С низким стоном Стас склоняется надо мной, а через мгновение его горячие губы и жадный язык овладевают моим ртом в чувственном поцелуе, от которого у меня подгибаются колени и кружится голова.
        Вкус морской соли на губах, скользящие движения его языка, крепкие руки, которые я ощущаю на своем теле… И ощущения - такие дикие, примитивные, такие пьянящие…
        Громкий звук рупора береговой охраны заставляет нас смущенно отскочить друг от друга. Стас грубо ругается, запускает ладонь в волосы, потом неловко наклоняется и, подняв с палубы полотенце, накидывает мне его на плечи.
        - Я разберусь, - говорит он хрипло и, развернувшись, идет встречать патруль.
        Отсутствует он едва ли пять минут, но этого времени мне хватает чтобы немного прийти в себя. Дрожащими руками я промокаю полотенцем волосы и тело, потом нахожу свою одежду и натягиваю ее на себя. На столике у штурвала остались закуски и лимонад. Наливаю себе напиток, чтобы смочить пересохшее горло, но морщусь, когда понимаю, что под горячим солнцем он так нагрелся, что его невозможно пить.
        Стас возвращается, когда я поднимаюсь по лестнице со свежей порцией льда.
        - Будешь? - спрашиваю я, указывая на лимонад.
        Лёд звякает в стеклянном бокале. С трудом удерживая графин, разливаю по бокалам напиток и один из них подаю мужчине.
        - Поговорить не хочешь? - спрашивает он напряженно.
        Избегая смотреть ему в лицо, отрицательно качаю головой. Что тут скажешь… Я его хотела. Теперь это не скроешь за чинным фасадом. И говорить об этом мне совсем не хочется. Но провести остаток этого морского приключения в тишине?…
        - Расскажи мне что-нибудь о себе, Стас, - поражаюсь этой просьбе, но понимаю, что рада, что у меня хватило смелости ее озвучить.
        - Полагаю, ты изучила «Гугл», - он иронично выгибает бровь.
        - Изучила, - отвечаю я, чувствуя, что краснею. - Но это логично в моей ситуации.
        - Понимаю.
        - Значит, не расскажешь?
        - Что ты хочешь знать, Саша? - он вздыхает и садится на палубу.
        - Что-то, что не знает никто другой.
        Секунд десять Крестовский задумчиво изучает море за моей спиной, потом делает глоток лимонада и глядя прямо мне в глаза, произносит:
        - Ты понравилась мне еще на террасе. Я потом задавал себе вопрос, возникла бы у меня идея проучить твоего мужа подобным образом, если бы не ты.
        - И? - спрашиваю я, ощущая как в груди от его признания бешено колотится сердце.
        - Врать тебе я не стану. Думаю, мы оба знаем ответ на этот вопрос.
        Поставив стакан на столик, я обхватываю себя руками. От его правды тело сковывает озноб.
        - Откровенность за откровенность, Александра, - произносит Стас. - Моя очередь спрашивать. Почему ты была с ним все это время? Я шапочно знал его пару лет. Он постоянно играл. Ты не кажешься мне глупой женщиной. Тогда почему?
        - Потому что я любила его, - это признание срывается с губ совершенно спокойно. - И однажды выбрала его и решила связать с ним свою жизнь. Мы не отказываемся от близких людей, когда они совершают ошибку.
        - И что же, то, что он поставил тебя на кон ты тоже считаешь ошибкой? - резко уточняет Крестовский.
        Видно, что эта тема его злит, но мотивы этой злости мне остаются совершенно непонятны.
        - К чему сейчас обсуждать это, Стас? - я пожимаю плечами. - Я здесь. Он там. Когда я вернусь, я подам на развод.
        - Тебе тогда нужно было просто встать и уйти, Саша. Тебя бы никто не задержал.
        - А Денис? Что бы стало с ним?
        - Для него это было бы хуже проигрыша. И его бы больше никогда не пустили на порог моего казино. Но ты была бы свободна.
        Стас привозит меня в особняк и забегает буквально на пару минут, чтобы принять душ и переодеться. Я даже не скрываю своего огорчения. После сегодняшнего мини круиза все для меня изменилось, и Стас для меня изменился тоже. Не могу не думать о его словах, не могу не думать о том, что бы произошло с нами, встреться мы при других обстоятельствах. Я ведь до него не встречала таких мужчин… Умных, успешных, амбициозных, в чем-то жестких, и при этом имеющих настолько доброе сердце.
        - Саш, войду? - раздается троекратный стук в дверь моей спальни, и на пороге возникает Крестовский.
        Белоснежная рубашка идеально сочетается с загорелой кожей мужчины, а лёгкие бежевые брюки сидят как влитые. Стас напоминает мне модель с обложки глянца, которые я иногда мельком пролистываю, находясь в салоне красоты. Видимо, мой взгляд слишком долго оказывается сфокусирован на образе Крестовского, потому что я отзываюсь, только когда слышу лёгкое покашливание.
        - Ты уже вошёл, - отвечаю я, не узнавая звука собственного голоса.
        - Мне сегодня надо уехать, - начинает он.
        - Да, ты говорил сегодня… на яхте, - тихо произношу я, ощущая, как вспыхивают щеки от трепетных воспоминаний.
        - Планы несколько изменились. Я вернусь только завтра к вечеру, - на лице Крестовского появляется озадаченное выражение.
        - Завтра, - одними губами лепечу я, что не укрывается от Стаса.
        - Поужинаем вместе? Завтра, - уточняет мужчина.
        - Да, конечно, - слишком быстро соглашаюсь я.
        Крестовский подаётся вперёд и походкой хищника направляется прямиком ко мне, не разрывая зрительного контакта. Сердце пропускает удар за ударом, а я и вовсе забываю, как дышать. Внизу живота разливается приятное тепло, когда его ладони опускаются мне на талию и немного сжимают. Его нетерпеливый взгляд падает на губы, которые я непроизвольно облизываю.
        - Я буду ждать встречи, - неожиданно произносит мужчина и осторожно прижимается своими губами к моим в леком, почти целомудренном поцелуе.
        - И я, - едва слышно роняю, когда Стас скрывается за дверью.
        ***
        На протяжении всего следующего дня я не могу найти себе места. Крестовский не объявлялся. Ни вчера, ни сегодня. После потепления между нами во мне зародилась надежда, что с его стороны последует... Что? Звонки и смски? Это смешно. Стас - занятой человек, конечно, он не станет тратить время на подобную ерунду. И он мне ничего не обещал… И все же весь вечер накануне я не выпускала из рук телефон в ожидании сообщения или звонка. Впрочем, и сегодня все не слишком-то изменилось.
        - Ждешь звонка от моего брата? - Ариана опускается на соседний шезлонг, держа в руках стакан с лимонадом.
        - Что? Нет, - чересчур эмоционально реагирую я, чем вызываю улыбку на лице девушки.
        - Когда Стас встречается с семейством Ферретти, то про звонки и сообщения он не вспоминает, - натянуто улыбается Ари, всеми силами пытаясь скрыть упадническое настроение. - Скорее всего, у него даже телефон выключен.
        Чувствую неприятный укол в груди, но не подаю вида. Хоть и Ариана весьма проницательна, мне бы не хотелось, чтобы девушка знала истинное положение дел.
        - Как ты, Ариана? - интересуюсь я.
        - Нормально, - после продолжительной паузы отвечает девушка.
        - Отцу малыша не сказала? - кидаю следующий вопрос.
        - Ему это неинтересно, Саш, - мрачно произносит Ариана.
        - И тебе это небезразлично, - заключаю я, встречаясь с потускневшим взглядом девушки.
        - Мне бы очень хотелось, чтобы это было не так, - слабо улыбается она, но вдруг ее лицо озаряется. - Стас!
        Сердце ухает вниз, и я медленно оборачиваюсь. Сегодня мужчина выглядит совсем иначе. Радостный, раскрепощенный, счастливый. Отчего-то от последней мысли мне становится грустно, ведь причиной его эмоций оказалась не я.
        - Приветствую, милые дамы, - негромко начинает Стас. - Саша, будь готова через пару часов. Я забронировал столик.
        - Хорошо, - киваю я, мягко улыбаясь мужчине.
        С каждой новой встречей с Крестовским мне становится все сложнее сдерживать свои чувства, которые расползаются по телу, проникая в каждую его клеточку со скоростью звука. Бороться с ними - уже нет никакого смысла, в этой схватке я заведомо проиграю.
        Ровно в шесть часов я спускаюсь вниз, ощущая легкий мандраж и небольшую дрожь в теле. Стас уже ждет меня. Он сидит в гостиной на диване в расслабленной позе, что-то изучая на экране мобильного.
        - Стас, я готова, - робко произношу я, крепко цепляясь подушечками пальцев в прямоугольный клатч.
        - Отлично выглядишь, Саша, - приятный голос с хрипотцой разносится по гостиной.
        - Благодарю.
        Крестовский поднимается с места и неспешной походкой движется ко мне. Он в очередной раз нарушает мое личное пространство, но я не имею ничего против. Мужчина переплетает наши пальцы и, коснувшись мягкими губами моей щеки, тянет меня к выходу.
        - Тебе понравится, - шепчет мне в ухо, а я не сразу понимаю, о чем идет речь. - Я о ресторане, Саша.
        Спустя полчаса я листаю меню одного из лучших заведений, в котором я когда-либо бывала. Потрясающий виды, невозможной красоты море и настоящий мужчина рядом.
        “Это сон или сказка, - спрашиваю я себя. - Так не может быть по-настоящему.”
        В очередной раз одергиваю себя. На что я могу надеяться? Убеждаю себя, что это всего лишь стечение обстоятельств, и через несколько дней карета снова превратится в тыкву, а я вернусь к суровой реальности. Но пока я не готова думать о новой жизни, где меня ждет развод и поиск средств к существованию. Сейчас я хочу наслаждаться приятным обществом и страной моей мечты, а о трудностях я подумаю позже. Времени будет предостаточно.
        Определившись с заказом, Крестовский начинает рассказывать о некоторых рабочих моментах, не углубляясь в детали. Несмотря на то, что мои увлечения далеки от глобального мира бизнеса, я могу поддержать разговор. Благодаря своей любви к чтению и просмотру новостей.
        Неожиданно раздается трель мобильного, и я машинально бросаю взгляд на телефон Крестовского.
        - Слушаю, - выражение лица Стаса мрачнеет, и я знаю причину.
        Разговор длится не более двадцати секунд, но итог моему спутнику определенно не нравится. Он нервно барабанит пальцами по столу, а каменные желваки на скулах мужчины танцуют в бешеном ритме. Крестовский кладет мобильный на стол и пристально смотрит мне в глаза.
        - Твой муж летит сюда, Саша.
        Глава 23
        Вечер, который начинался так волшебно, оказывается безнадежно испорченным. После вчерашнего звонка, я должна была догадаться, что так просто муж не отступит… Это ведь Денис, Денис которого я знаю достаточно хорошо, чтобы понимать, что он как капризный ребенок захочет утвердить свои права на меня, уже позабыв о том, что он со мной сделал из-за своих собственных азартных страстей…
        - Ты не должна делать того, что не хочешь, - произносит Стас спокойно. - Одно твое слово - он не попадет даже на порог моего дома.
        Это предложение кажется очень соблазнительным. Очень. Но мама всегда говорила мне, что неизбежное откладывают только трусы, а я себя такой никогда не считала. Разговор с Денисом - это неизбежность. Лучше все выяснить сейчас, чем изводить себя оставшиеся три дня в компании Стаса.
        - Нет, я должна с ним поговорить, - шепчу я. - Раз он едет… Бессмысленно откладывать.
        - Знаешь, что скажешь?
        Я рассеянно пожимаю плечами.
        - Когда придет время, буду знать.
        Несмотря на изысканные блюда, которые ставит передо мной официант, я больше не ощущаю аппетита. В животе все скрутило от неприятного предчувствия, сердце колотится, как безумное, а вилка, которую я бездумно вертела в руках, вдруг со звоном падает на фарфоровую тарелку.
        - Ты должна успокоиться и поесть, - голос Стаса звучит тихо, но строго. - Все будет хорошо.
        Не знаю, как ему это удается, но я немного прихожу в себя. В этом мужчине столько спокойствия, уверенности, характера - находясь с ним рядом, я будто попадаю в защитный кокон. Какая ирония. Неделю назад, я считала Крестовского бездушным монстром, а сейчас на полном серьезе рассчитываю на его поддержку. И, как бы мне этого ни хотелось, постоянно размышляю о его достоинствах, о том, как сильно он отличается от Дениса, о том, что он бы никогда не предал меня таким извращенным образом, каким это сделал мой муж…
        Обратно в дом мы возвращаемся в тишине. В ресторане мы выпили по бокалу вина, поэтому за рулем оказывается водитель. Стас же просто сидит со мной рядом на заднем диване, не делая попытки прикоснуться. Он словно дает мне время… На что? Чтобы подумать о том, что я скажу Денису? Или как буду вести себя с самим Крестовским?
        Когда машина останавливается у подъездной аллеи, мой телефон оживает. Дрожащими руками достаю мобильный из сумочки, уверенная, что знаю, кто мне звонит. Я так и не нахожу в себе сил ответить - просто смотрю на экран, на котором светится имя мужа, пока он, в конце концов, не гаснет. И тут же, буквально через мгновение, начинает трезвонить телефон моего спутника.
        Прежде чем принять вызов, Стас протягивает руку и обхватывает пальцами мой подбородок, заставляя меня посмотреть на него.
        - Я дам вам десять минут, - говорит спокойно. - Поговорить сможете в патио рядом с гостиной. Там вас никто не побеспокоит. Я буду в соседнем кабинете. Если тебе что-нибудь понадобиться - тебе достаточно будет просто позвать меня немного повысив голос. Поняла?
        Я растерянно киваю.
        - Саша, - он тяжело вздыхает. - Еще не поздно сказать нет. Черт возьми, ты должна научиться говорить нет!
        - Не в этот раз, Стас, - произношу сдавленно. - Я хочу, чтобы это поскорее закончилось. Он должен понять, что… Что я больше не вернусь.
        Крестовский поджимает губы, и у меня создается впечатление, что он хочет еще что-то сказать, но он лишь коротко кивает и отвечает на звонок моего мужа.
        Уже через пару минут я в одиночестве оказываюсь в патио, которое панорамными окнами выходит на зеленую рощу. Живописный пейзаж, от которого в любой другой ситуации у меня бы захватило дух, сейчас не вызывает во мне никаких чувств. Сейчас я ощущаю только страх - какой-то примитивный страх, который бывает, когда ты понимаешь, что наступает момент, который окончательно перечеркнет прошлое, и ничто уже никогда не будет прежним.
        - Саня, моя девочка, - привычным торнадо Денис врывается в помещение, принося с собой запах знакомого одеколона, табака и беспечности. - Я так соскучился.
        Пока я в растерянности стою у окна, поражаясь тому, как ему удается выглядеть так, словно ничего не случилось, он подходит ко мне и, обхватив меня за предплечья, тянется в попытке поцеловать.
        Я отшатываюсь от него, испытывая отвращение, смешанное с жалостью. Этот человек никогда, никогда ничему не научится… То, что для любого другого стало бы уроком на всю жизнь, для Дениса лишь… Лишь очередное приключение.
        - Зачем ты приехал? - говорю холодно, игнорируя недоумение на некогда любимом лице.
        - Я приехал за тобой, - говорит он с горячностью, граничащей с самодовольством. - Я выплатил долг Крестовскому. Полностью. Еще и на чай его крупье оставил. Я абсолютно чист, Саша. Больше никаких игр. Я обещаю. Поехали домой.
        - С тобой я никуда не поеду. Я говорила тебе вчера по телефону, повторю ещё раз - все кончено. Как только я вернусь в Калининград, я подам документы на развод.
        - Какой развод, черт возьми? Ты моя жена!
        - Я ей не останусь, Денис. Не после этого.
        Лицо Дениса искажается, недоверие на нем сменяется испугом, потом злостью.
        - Это все из-за него? - вдруг шипит он с ненавистью, больно хватая меня за плечо. - Из-за Крестовского? Нашла себе более выгодную партию? Пока я искал бабло, ты раздвигала перед ним ноги?
        От боли и обиды, которые накрывают меня вместе с жестокими словами Дениса, я ощущаю невиданную ярость. Моя рука взлетает вверх, ладонь с оглушающим шлепком опускается на его щеку.
        От неожиданности муж дергается, его голова запрокидывается, а я, ощущая болезненную пульсацию в ладони, с мстительным удовольствием наблюдаю, как на его коже проявляется отпечаток моих пальцев.
        - Не смей говорить со мной в таком тоне! - произношу мрачно. - Ты все испортил. Ты поставил меня в это унизительное положение. Ты меня продал, Денис! Как особо ценную вещь отдал чужому мужчине. И ты ждешь, что я к тебе вернусь? Господи! Ты хоть на мгновение задумывался о том, что могло произойти со мной, если бы на месте Крестовского оказался другой мужчина? В лучшем случае, меня бы просто изнасиловали. В худшем… - от избытка эмоций мой голос срывается. - Спустись с небес на землю! Я никогда не вернусь. И Стас здесь абсолютно ни при чем!
        На моих последних словах краска ярости на лице мужа сменяется мертвенной бледностью. Он отступает на шаг. В глазах, обращённых на меня, застывает какая-то обреченная мольба.
        - Ты должна меня простить, Саша… Ты должна…
        - Я больше ничего тебе не должна. Ничего. Тебе лучше уйти.
        - А ты останешься?
        - А у меня еще три дня неоплаченного долга. Для меня, в отличие от тебя, ничего сейчас не изменилось.
        Украдкой смотрю на стильные настенные часы, отмечая про себя, что десять минут, данных моему мужу Стасом, безвозвратно истекли. Не глядя на мужа, направляюсь в сторону выхода. Говорить нам больше не о чем. Прошлое полностью перечеркнуто, а общему будущему не суждено случиться.
        - Формальности, касаемые развода, я улажу сама. Тебе нужно будет только приехать в нужный день, - спокойно произношу я.
        - Уже изучила этот вопрос? Сама или подсказал кто? - в голосе Дениса проскальзывают язвительные нотки.
        - Денис, оставь, пожалуйста, этот тон. Твои уколы на меня больше не действуют, - я оборачиваюсь на прощание.
        Лебедев в два счета оказывается рядом. Мужчина резко притягивает меня к себе, укутывая в свои объятия, но я ничего не чувствую. Ни былого трепета, ни лихорадочного волнения, ни всепоглощающего желания. Совершенно ничего. Денис словно внезапно, как по щелчку пальцев, стал чужим для меня.
        - Отпусти, - безразлично говорю я.
        - Нет, Саша, я никогда тебя не отпущу, - его голос дрожит.
        - Денис, я хочу, чтобы ты отпустил меня. Твои действия ничего не изменят. Они лишь усугубят ситуацию, - стою как вкопанная, не шевелясь.
        - Отпусти! - такой знакомый голос с нотками хрипотцы раздается совсем близко.
        Денис отпускает. Страх перед Крестовским или осознание произошедшего, но взгляд мужа резко меняется. Ему вдруг становится понятно слово, которое я еще до Стаса повторила дважды. Отступаю на шаг назад, равняясь со Стасом, а лицо Лебедева искажается в саркастической гримасе. К счастью, у него хватает ума не сказать ничего напоследок, он просто уходит, оставляя нас наедине.
        - Устала? - Стас уверенно берет меня под локоть, и я коротко киваю.
        На второй этаж мы поднимаемся молча. Я не хочу ни о чем говорить, слова излишни, и Крестовский это понимает. В какой-то момент хочется поблагодарить его за все, что он для меня сделал, но я вовремя одергиваю себя. Не время. Не место. Не тот случай.
        Кивнув на прощанье, я скрываюсь в своей комнате. Чувствую, что должна побыть одна. В сумочке несколько раз звенит мобильный, оповещая о как минимум десяти входящих сообщениях. Беру гаджет в руки и, взглянув на экран, нервно усмехаюсь. Денис. С невозмутимым спокойствием удаляю от него всё, даже не прочитав, и выключаю телефон. К черту! Сегодня он мне не понадобится.
        Снимаю с себя платье и, небрежно бросив его на кровать, иду в душ. Мне нужно смыть с себя все события этого вечера. Очиститься, если можно так выразиться.
        После прохладной воды становится легче, словно грязь моего настоящего оказывается безвозвратно смыта. Я выхожу из душа и падаю на кровать, размышляя только об одном человеке. О том, который дал мне понять, что я заслуживаю другого. Большего, чем мне мог дать Денис.
        Пока не передумала, спускаюсь на первый этаж и нахожу Крестовского в кабинете. Сердце ускоряет свой ритм, ст?ит мне приблизиться к мужчине, от близости к которому у меня в буквальном смысле подгибаются ноги. Разве такое вообще возможно? Мы знакомы всего неделю, а мне кажется, будто я знала его всю свою жизнь.
        - Стас, - я негромко стучу в приоткрытую дверь. - Ты занят?
        - Нет, входи, - спокойно произносит он.
        Мужчина сидит в кожаном кресле в расслабленной позе. Мой взгляд невольно цепляется за черные завитки на его груди, которые выглядывают из расстегнутой рубашки. В это мгновение я ощущаю, как краска заливает пылающее лицо. Мне становится нестерпимо жарко. Крестовский будоражит, заставляет терять контроль от одного только присутствия рядом со мной, а я как маленькая девочка робею перед ним, путая в мыслях все подготовленные фразы.
        - Я решил, что ты уже спишь, - он первым начинает разговор.
        - Нет, - отрицательно качаю головой. - Стас, вообще-то я хотела с тобой поговорить.
        - Я слушаю, - после нескольких секунд моего молчания произносит он.
        - Я хотела поблагодарить тебя за… - замолкаю.
        - Я понял, Саша, - он поднимается с кресла и подходит ко мне. - Не ст?ит.
        - Ты многое для меня сделал. Это правда, - продолжаю я, но каждое следующее слово даётся мне с большим трудом. - Для постороннего человека, можно сказать.
        - Ты перестала быть посторонней, - он поддевает указательным пальцем мой подбородок, заставляя меня посмотреть в его синие глаза. - Думаю, ты и сама это знаешь.
        - Я… - резко замолкаю. Переизбыток чувств не дает возможности правильно сформулировать поток мыслей, царящих в моей голове, потому выдавливаю из себя лишь одно слово: - Знаю.
        - Ты хочешь сказать что-то ещё? - с тихим вздохом спрашивает мужчина, не отводя от моего лица пронзительного взгляда.
        Вместо ответа я сама тянусь к его рту и, едва дыша, касаюсь губ Крестовского. Стас мгновенно перехватывает инициативу, усаживая меня на массивный стол. Горячие пальцы освобождают шею от влажных после душа волос для обжигающих поцелуев.
        Нас окутывает страсть - безудержная и всепоглощающая, а Стас больше не сдерживает себя. Его объятия становятся всё настойчивее, а требовательный рот терзает мои губы, доставляя нестерпимое наслаждение. Из горла вырывается протяжный стон, но Крестовский заглушает его очередным поцелуем. Я больше не могу сдерживаться, я чертовски хочу этого мужчину. Пусть я знаю его всего неделю, пусть я все ещё формально являюсь замужней женщиной, но больше сопротивляться своим чувствам мне не под силу.
        - Я не остановлюсь, Саша, - Стас хрипло выдыхает мне в губы, после чего резко подхватывает меня на руки словно пушинку и выходит из кабинета.
        - Как и я, - шепчу я.
        Глава 24
        Рассвет едва брезжит на горизонте, когда я медленно открываю глаза. Где-то в отдалении щебечут птицы и шумит прибой, в комнате тихо, темно и свежо. И хотя мое одеяло сползло на пол, а я полностью обнажена, мне, странное дело, не холодно. Кончиками пальцев пытаюсь подтянуть одеяло за край и только тогда полностью прихожу в себя.
        Это не моя комната. Это даже не та спальня, в которой я жила с тех пор, как приехала на Капри. Эта комната другая - темнее, аскетичнее, мужественнее… Вчера я была настолько захвачена потоком страсти, что даже не разглядела ее, а теперь понимаю, что она - это отражение Стаса. Мужчины, чье горячее тело не позволило мне замерзнуть этой ночью, и чья мускулистая рука с тугими канатами вен сейчас лежит на моей груди.
        О, господи…
        От воспоминаний, которые обрушиваются на меня горячей волной, учащается дыхание и пересыхает в горле. Неужели это действительно я занималась любовью с Крестовским, полностью отдавшись страсти? Неужели это с моих губ срывались громкие бесстыдные стоны? Неужели это я жадно искала физическое удовлетворение, отбросив любые доводы рассудка и морали?
        В прошлом мне часто говорили, что я слишком хладнокровна, чтобы действовать под влиянием эмоций, но оказалось, что это совсем не так. Просто раньше эмоции были недостаточно сильными, чтобы сбить меня с выбранного пути, а сейчас я прозрела и поняла, что порой отдаться на волю чувств очень и очень приятно…
        Приятно, но правильно ли?
        Повернув голову, я смотрю на лицо Стаса, который умиротворенно спит рядом. На его взлохмаченные волосы, в которые я ночью запускала пальцы, широкие плечи, за которые я держалась, чтобы не рассыпаться, мускулистую грудь, покрытую темными волосками, змейкой спускающимися вниз…
        Никогда мне не забыть эту ночь: нетерпеливые горячие прикосновения, жгучие и жадные поцелуи и всю ту огромную палитру ощущений, которые по спирали раскручивались в моем теле, чтобы в финале поднять меня на недостижимую ранее высоту полного удовлетворения. Что бы ни случилось, эта ночь со Стасом навсегда останется недостижимым идеалом, когда я отбросила все сомнения и получила ни с чем не сравнимое удовольствие…
        Мой судорожный вздох заставляет мужчину рядом со мной нахмурить брови, но, к счастью, он не просыпается. Поворачивается на бок, спиной ко мне, и зарывается головой в подушку.
        Без его руки, которая обнимала меня все это время, я вдруг ощущаю парализующий холод во всем теле. Такой же холод закрадывается и в мое сердце.
        Господи, что же мне теперь делать? Поздороваться с ним, как ни в чем ни бывало? Провести в его постели оставшиеся дни, а потом уехать? Кем я после этого буду в своих глазах? В его глазах?
        Соскользнув с кровати, я нервно шарю глазами по комнате, в попытке отыскать нижнее белье и халат, в которых я была вчера вечером. Халат замечаю на полу у самой двери, но ни следа трусиков и лифчика обнаружить мне не удается. Накануне мы раздевались впопыхах, срывая друг с друга одежду, совершенно не заботясь о ее сохранности… Я даже помню звук, с которым падали на пол оторванные пуговицы рубашки Стаса. А теперь…
        Отчаявшись отыскать белье, я подхватываю с пола одеяло и кутаюсь в него.
        - Ты далеко собралась? - доносится из-за моей спины хрипловатый со сна голос Стаса.
        Прижав к груди одеяло, я поворачиваюсь к нему, смущенно встречая вопросительный взгляд синих глаз.
        - Я… Я просто… - растерянно переступаю с ноги на ногу, понимая, что пока еще не готова к этому разговору и к этой встрече. - Я хотела уйти к себе.
        - Зачем?
        Простой вопрос. Но такого же простого ответа у меня нет. Все что есть - это какофония чувств и эмоций в душе и совершенная неспособность понять, чем обернется для меня прошедшая ночь.
        - Я просто хотела подумать… - пытаюсь объяснить ему свое состояние.
        Он садится на постели, рукой ерошит тёмные волосы на затылке.
        - Сожалеешь? - мужественное лицо Стаса остается абсолютно спокойным и невозмутимым, но в голосе я различаю стальные нотки.
        - Я… Я не знаю, - по крайне мере, это честно.
        - Ясно.
        Он встаёт на ноги и, абсолютно не стесняясь своей наготы, тянется к прикроватной тумбочке. Открывает верхний ящик. Достает оттуда конверт.
        - Это тебе.
        - Что там?
        - Возьми и посмотри, - он небрежно бросает конверт на край кровати.
        Я медленно подхожу и беру белый прямоугольник в руки. Дрожащими пальцами вскрываю его, заглядываю внутрь.
        - Это билет, - произношу сдавленно. - На сегодня.
        - Хотел отдать тебе еще два дня назад. Но сначала мне пришлось уехать, а вчера… - он вздыхает, хмурится. - Ты свободна, Александра.
        - Что это значит? - грудь сдавило, словно тисками, подтопку мой голос звучит глухо и сдавленно.
        - Именно то, что я сказал. Ты вольна делать все, что хочешь. Уехать, - он пронзает меня пристальным взглядом. - Или остаться здесь. Со мной. Без срока и условий.
        - Почему?
        - Потому что я так хочу.
        Я закрываю глаза. Делаю глубокий вдох. Мужчина, который знает, чего хочет… А как же я?
        - Дело в том, что я не знаю, чего хочу я, Стас. Мне нужно время.
        Сжав конверт в пальцах так сильно, что белеют костяшки, я отворачиваюсь от мужчины и делаю шаг в противоположном от него направлении. Мне больно, страшно, волнительно. Но я чувствую, что сейчас это - единственно правильно.
        Все время, пока я иду к двери, я ощущаю на себе тяжелый взгляд мрачных и задумчивых глаз Крестовского.
        - Я отвезу тебя в аэропорт, - доносится хриплый голос.
        - Спасибо, не нужно. Я доберусь на такси, - бросаю на прощание и выхожу из его комнаты.
        Притворяю дверь в спальню, которая целую неделю была моей, и медленно оседаю на пол. Я в полной растерянности. Противоречивые чувства разрывают мое сердце и души на мелкие кусочки. Впервые в жизни я совсем не знаю, как поступить, а самое главное - я не могу разобраться в своих истинных желаниях. Одно известно наверняка - Дениса рядом со мной больше никогда не будет. Но только мысли сейчас не о нем…
        Стас Крестовский - человек, вызывающий во мне трепет, смешанный с дикой почти животной страстью. Но любовь ли это? Можно ли полюбить мужчину всего за одну неделю? Сомневаюсь. Но, говорят, все познается в сравнении. Мой муж никогда не относился ко мне так, как Крестовский, он не уделял мне столько внимания. Стас… Даже когда он уезжал по делам, я незримо ощущала его заботу и присутствие рядом. Я влюбилась в отношение этого человека ко мне? Или же мои чувства куда более глубокие?
        И что значит его предложение? Без обязательств? Как в омут головой? А что, если я надоем ему через день, через неделю или месяц? Уйти от него потом будет сложнее, гораздо сложнеее…
        Мотаю головой в разные стороны, понимая, что не имею ответа ни на один из тревожащих меня вопросов. Выход один - уехать и попытаться разобраться в себе.
        Мне не требуется много времени, чтобы собраться. Закидываю в чемодан несколько вещей и, закрыв его, окидываю стильную комнату полным трепета взглядом.
        - Я буду скучать, - одними губами лепечу я и плотно притворяю за собой дверь.
        Я подхожу к лестнице, ведущей на первый этаж, и останавливаюсь, чтобы переложить чемодан из одной руки в другую, как вдруг мой взгляд случайно цепляется за большое панорамное окно, из которого открывается вид на бассейн. Я вижу Стаса, как крепкими руками он рассекает кристально чистую воду. Мужчина выглядит сосредоточенным и умиротворенным, и это совсем не вяжется с тем, что я испытываю в настоящий момент... Я ощущаю себя выбитой из колеи, выпотрошенной, раздавленной. С тяжёлым сердцем отвожу глаза от окна и медленно спускаюсь вниз. В доме нет никого, а это означает, что попрощаться лично и поблагодарить за гостеприимство хозяйку этого прекрасного особняка я не смогу.
        Такси уже ожидает - «Убер» работает везде, даже на Капри. Делаю глубокий вдох и, не оглядываясь, спешу покинуть место, где я была по-настоящему счастлива. Пусть недолгое время. Пока таксист грузит чемодан в багажник, я перевожу взгляд на дорогу и замечаю автомобиль Арианы.
        - Мы можем подождать пару минут? - обращаюсь к седовласому мужчине, на что в ответ он утвердительно кивает.
        - Саша! - Ариана высовывается из окна, преграждая выезд машине такси. - Я сейчас выйду. Подожди.
        - Ари, - несмело начинаю я.
        - Что ты, черт возьми, творишь, Саш? - на лице девушки отражается недоумение. - Куда ты собралась?
        - Я уезжаю. Я должна вернуться домой, - изо всех сил пытаюсь скрыть неконтролируемую дрожь в голосе.
        - Где мой брат? - Крестовская скрещивает руки на груди.
        - В доме, - отзываюсь. - Ари, мне уже пора. Я рада была с тобой познакомиться. Спасибо вам с мамой за такой теплый прием. Это путешествие станет поистине одним из лучших в моей жизни.
        - Саша, ты мне зубы не заговаривай. Что случилось у вас с моим братом? - в лоб спрашивает она.
        - Ничего, - резко выдыхаю я. - Просто мне нужно время. Я должна сама разобраться со своей жизнью, прежде чем пускать в нее кого-то ещё.
        - Я думаю, ты совершаешь ошибку. Вы оба, - Ариана выглядит действительно расстроенной. - Я никогда не видела Стаса таким, каким он был с тобой. А уж поверь, своего брата я знаю очень хорошо.
        Ответить мне на это нечего. Таким, какой я была с ним, я себя тоже никогда раньше не видела, но это - не панацея. Наша история началась неправильно. Пусть хотя бы конец будет правильным.
        - Я надеюсь, мы ещё увидимся, - после непродолжительной паузы произносит она и, резко притянув меня к себе, крепко обнимает.
        - И я, - улыбаюсь сквозь слезы. - Береги себя. И, все же, подумай, чтобы сказать Марку..
        - Подумаю. Но не обещаю, - Ариана сдавленно усмехается. - Отличного тебе полета.
        - Спасибо, Ари.
        Таксист мчит так быстро, что я едва успеваю рассмотреть красивые пейзажи за окном. В голове мелькает целая тьма мыслей, одна из которых будто стучит набатом, не давая возможности переключиться на что-то другое. "Ты совершаешь ошибку". Даже если и так - пусть. Но это моя ошибка и мой выбор.
        Оказавшись в аэропорту, я быстро прохожу регистрацию, а до вылета у меня остаётся немногим меньше двух часов. При других обстоятельствах я бы не раздумывая осталась в Италии как минимум на месяц. Здесь потрясающе. От мыслей о стране мечты губы машинально растягиваются в лёгкой улыбке. Ностальгия окутывает с головой, возвращая в приятные воспоминания самой лучшей недели моей скучной жизни. Достаю из сумочки мобильный и, открыв в нем галерею, утыкаюсь в альбом под названием "Италия". Живописные места, счастливая я и настоящий мужчина - первое, что бросается в глаза, когда я смахиваю по экрану, пролистывая одну фотографию за другой.
        - Надо позвонить ему. Я ведь даже не попрощалась, - бурчу себе под нос и нажимаю кнопку "вызов".
        - Слушаю, - раздается мелодичный женский голос с характерным акцентом на том конце трубки.
        Это не Ариана и не Ирина Вячеславовна, господии…
        - Мари? - с трудом выдавливаю из себя вопрос. - Позови Стаса.
        - Он сейчас не может подойти. Он в душе. Что-то передать? - в голосе девушки слышатся отчетливые мстительные нотки.
        - Нет, не нужно. До свидания, - сглотнув подступивший к горлу ком, я сбрасываю вызов.
        Глава 25
        Город, ставший за несколько лет родным, встречает меня унылой серостью и мелкой моросью, оседающей на волосах, лице и одежде. Солнечный Капри сейчас воспринимается как недостижимая мечта, которая не идет ни в какое сравнение с дождливым Калининградом, пусть к последнему я и прикипела всей душой, живя с Денисом.
        Сжимаю влажными ладонями ручку чемодана. Смотрю по сторонам. Ощущаю себя странно, словно не только брак, но и город, несмотря на сентиментальную привязанность, постепенно уплывают в прошлое, освобождая место чему-то другому - ценному и важному. Возможно, для меня было бы лучше остаться в Москве, куда я прилетела прямым рейсом из Неаполя. Но где-то на подсознательном уровне я почувствовала, что в Калининграде меня ждут незавершенные дела, которые не позволят мне ощутить настоящую свободу, пока я их не решу. И вот я снова здесь.
        - Мариш, привет, - говорю я, когда лучшая подруга отвечает на мой звонок. - Как дела?
        - Привет, дорогая! - радостно восклицает она. - Неужели кто-то вернулся в город?
        - Да, вот только прилетела. В аэропорту еще, - спокойно отвечаю я, озираясь по сторонам. - Ты говорила, что я могу какое-то время пожить у тебя. Можно, я воспользуюсь предложением?
        - Конечно, можешь. Приезжай, я дома, - произносит Марина обеспокоенно, но с расспросами по телефону временит. - Я как раз взяла недельку отпуска, приготовлю сейчас что-нибудь, поболтаем, съездим к морю.
        - Спасибо, Мариш, - смаргиваю собравшиеся в уголках глаз слезы и разворачиваюсь в сторону выхода. - Скоро приеду.
        К счастью, дом, в котором живет подруга, находится в двадцати минутах езды, поэтому печаль, камнем лежащая на душе, не успевает накрыть меня с головой. Но избавиться от мыслей о Стасе я оказываюсь не в состоянии. Этот мужчина вихрем ворвался в мое сердце, да так там и остался. И что же мне теперь делать?
        Говорят, что лучше жалеть о том, что сделала, а не о том, на что в итоге так и не решилась. Но о том, что я провела ночь со Стасом я не жалею. Разъедающая сердце боль касается другого - того, что я уехала, хотя он давал мне возможность остаться. Но, господи, ради чего? Делить его с другими женщинами? Бороться за его внимание? Бояться, что в любой момент на горизонте появится Мари или любая другая потрясающая незнакомка?..
        Отравляющая ревность, пустившая корни в сердце, заставляет меня болезненно поморщиться. Мари. Неужели он с ней? Неужели ему оказалось достаточно часа, чтобы заменить меня в своей постели привлекательной соседкой? И что бы было, если бы я осталась?
        Возможно, нам нужно было поговорить. Еще раз. Возможно тогда в мыслях не было бы гонят сожаления. Но я так испугалась своих чувств, испугалась их силы и власти надо мной, что приняла решение уйти. Или сбежать? Ах, впрочем, какая разница.
        Я полюбила Стаса Крестовского. Невероятно. Нелогично. Так опрометчиво. Наконец-то мне хватило смелости признаться в этом хотя бы самой себе. Чувств, подобных по силе этим, я не испытывала ни разу в жизни. И это совсем не та гамма эмоций, которая связала нас с Денисом. Да и была ли у нас любовь? Чувственность, влечение, горящие глаза молодости, а через некоторое время - лишь пустота, совершенно разные ценности и взгляды на жизнь и, как оказалось, полное отсутствие уважения. Разве уважающий, любящий человек смог бы поставить супругу на кон?
        А еще с Денисом я никогда не испытывала такого бешеного желания и такого невероятного удовлетворения.. От одного только воспоминания о прикосновениях горячих пальцев Стаса к моему телу, я вспыхиваю словно спичка. Вкус его поцелуев до сих пор хранится на губах, дурманя голову. Но главное даже не это. А сердце, которое от одной только мысли о нем, начинает биться в сумасшедшем ритме, достигая критической отметки по шкале чувств.
        - Приехали, - звонкий голос молодого парня, работающего в службе такси, выдергивает меня из давящих голову мыслей.
        - Благодарю, - рассчитываюсь с водителем и выхожу из автомобиля.
        Подруга встречает меня с распростертыми объятиями, будто мы не виделись как минимум год. Судя по ее вопросительному взгляду, она жаждет подробностей, к которым я пока не готова. Да и буду ли готова - большой вопрос.
        - Что случилось, Саш? Устала? - быстро произносит Марина. - Загорелая, красивая, а лица на тебе нет!
        - Мариш, я хочу принять душ, переодеться, а после заняться важным делом, - заметив непонимание во взгляде подруги, поясняю, - речь о разводе. Не готова откладывать этот вопрос на "потом".
        - Значит, все же развод, - заключает она с тяжелым вздохом. - Что ж, это был лишь вопрос времени. Лебедев тебя не достоин. Никогда не был и не будет. А тот мужчина?
        - Все сложно. Не хочу об этом говорить.
        - Конечно, понимаю. Кстати, девчата на работе говорили, что если нет детей, развод можно оформить электронно. Тебе даже видеть Дениса не придется.
        - Да, знаю. Так и сделаю.
        - Саш, - окликает меня подруга. - Ты все делаешь правильно. Даже не сомневайся в этом. Как устроишься и решишь все свои проблемы, я жду подробный рассказ о том, что произошло в стране твоей мечты.
        Марина подбадривает меня улыбкой и скрывается на кухне, а я, поставив чемодан на пол в гостиной, первым делом топаю в душ. Включаю теплую воду и, закрыв глаза, всем своим телом ловлю падающие струи воды.
        Возвращаюсь в спальню, которую на время мне выделила подруга, и подсушиваю волосы полотенцем. Взгляд вонзается в напольное зеркало, а я мгновенно застываю на месте, чувствуя в груди болезненное жжение. В память буквально впивается картинка недельной давности, когда Крестовский делал то же самое, что и я сейчас. Сушил мои волосы. Аккуратно, с трепетом и нежностью, словно я хрустальная статуэтка, которая может разбиться из-за одного неловкого движения.
        Закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Мне нужно отвлечься. Я слишком много и часто думаю о нем.
        - Сашуль, я стол накрыла. Идём? - голова подруги показывается в дверном проеме.
        - Да, умираю с голода, - выдавливаю из себя почти естественную улыбку.
        Отмечаю про себя, насколько Марина сегодня тактична. Подруга не лезет ко мне в душу и не сыпет расспросами о Стасе. Она терпеливо ждёт, когда я сама начну непростой разговор.
        - Там удивительно, - неожиданно говорю я. - Как будто попадаешь в другой мир.
        - Судя по твоему восхищенному взгляду, ты не прочь вернуться, - улыбается она, но, поймав мой озадаченный взгляд, меняется в лице и добавляет, - когда-нибудь.
        - Да, - мечтательно произношу я, но тут же возвращаюсь в реальность. - Сомневаюсь, что это может произойти в ближайшее время.
        - Что с лицом, подруга? - прищуривается Марина.
        - Я в растерянности. Единственное, в чем я уверена на миллион процентов, так это развод, - тяжело вздыхаю. - Марина, у меня нет работы, нет жилья, нет денег, в конце концов. Небольшие сбережения от продажи картин, но надолго их не хватит. Я просто на распутье.
        Осознание пугающей реальности обрушивается на меня словно ведро ледяной воды. Сейчас, когда я вслух говорю о своих страхах, меня охватывает паника. Как жить дальше? У меня ничего нет.
        - Саш, для начала успокойся. Отсюда тебя никто не выгоняет. Живи пока у меня, - спокойно начинает подруга, а через мгновение ее лицо озаряется широкой улыбкой. - К нам в клинику требуется администратор. Пока ещё объявление о вакансии не давали. Приходи завтра на собеседование, а? Я договорюсь.
        - Мариша, спасибо большое, - в груди разливается благодарность, а на глазах снова выступают слезы.
        - Ну вот, одна проблема решена, - потирает ладони Марина. - Продолжим тему Италии?
        - Да что тут рассказывать? Давай фотографии покажу, - предлагаю я и тянусь к своему мобильнику.
        Подруга с восхищением смотрит в экран телефона, постоянно спрашивая меня о тех или иных местах. Марина забирает у меня из рук гаджет и продолжает перелистывать снимки. В какой-то момент девушка резко замолкает, внимательно всматриваясь в экран и расплываясь в хитрой улыбке.
        - А как сложились твои отношения с этим красавчиком?
        - Марина-а, - закатываю глаза. - Лучше не спрашивай.
        - Не может быть, Лебедева! - Марина откидывается на спинку стула. - Влюбилась?
        - Это громко сказано, - пытаюсь оправдаться я. - Мы с ним слишком разные. Из разных миров. У него своя жизнь, Марин, и в ней нет места мне, понимаешь?
        - Нет, не понимаю. Если чувства вспыхнули у обоих, то почему бы не попробовать? Вдруг получится, - пожимает плечами подруга.
        - Ладно, оставим этот разговор, - нервно произношу я. - Нет никакого смысла обсуждать то, чего быть не может.
        - Да почему, ты можешь объяснить по-человечески? - взрывается Марина.
        - Потому что в его жизни полно женщин, и я никогда не буду единственной. А лишь одной из, - заканчиваю разговор, после чего встаю со стула. - Спасибо, Мариш. Извини, мне нужно немного отдохнуть.
        ***
        Дни летят один за другим, складываясь в недели, и я потихоньку адаптируюсь к новой жизни. Жизни, в которой я сама за себя.
        Во многом благодаря Марине должность администратора клиники досталась именно мне, поэтому без дела я не сижу и большую часть времени пропадаю на работе. Пусть это небольшой доход по меркам некоторых, зато постоянный и только мой - распоряжаться этими деньгами я могу по своему усмотрению. Часть я отдаю Марине - за крышу над головой и в счет оплаты коммунальных услуг, часть откладываю на туманное будущее. Будущее, которое я пока не только не планирую, но даже не представляю.
        Несколько недель назад я в чемодане нашла визитку Аличе, с которой меня познакомила мама Крестовского. Повертела ее в руках, но написать хозяйке миланской галереи так и не решилась - взяла паузу, чтобы все обдумать. Тем более, что сейчас вдохновение на творчество испарилось, и за все эти недели я ни разу даже не взяла в руки кисть.
        Из-за плотного графика и нервов я сильно сбросила вес, а однажды даже свалилась в голодный обморок. Разумеется, Марине говорить не стала, она и без этого чересчур опекает и беспокоится обо мне.
        Развод с Денисом выходит на финишную прямую. Если честно, я ожидала, что он будет всячески затягивать процесс, но этого не произошло. Он безропотно со всем согласился, лишь попросил меня еще раз подумать, прежде чем рушить семью. Так странно - неужели, он все еще считает, что у нас есть, что рушить?
        Как бы то ни было, через десять дней я стану свободной женщиной, и этот факт греет душу все сильнее.
        Этим утром я поднимаюсь раньше, чем обычно. На работе сегодня проверка и мне хочется прийти пораньше - еще раз убедиться, что я к ней готова. До выхода остается еще пара минут, поэтому я, следуя зову желудка, бегу на кухню. Хочется есть. Вчера за ужином я с трудом затолкала в себя кусочек индейки, а сейчас, кажется, готова съесть слона.
        - Марин, у нас что-то испортилось в холодильнике? - морщусь от неприятного запаха, резко захлопывая дверцу. - У меня уже нет времени искать, я сильно опаздываю.
        Подруга подходит к холодильнику и снова открывает его.
        - Здесь ничем плохим не пахнет, - возражает она. - Мы же в воскресенье с тобой все продукты перебрали.
        - Может это сыр пропал? - предполагаю я, хватая со стола сладкий сухарик.
        - Вкусы твои меня настораживают, - заявляет Марина. - Ты точно нормально себя чувствуешь?
        - Да!
        - А месячные когда были?
        - Что? - смотрю на подругу, непонимающе хлопая глазами, будто она говорит на другом языке.
        - Ты слышала.
        Потрясенно охнув, лихорадочно вспоминаю даты последней близости с мужем до злополучного похода в казино и сопоставляю их со своим циклом.
        - Мы же с ним столько раз пытались, ты знаешь, как я хотела ребенка, - выдыхаю растерянно. - Не может быть, чтобы в тот последний раз…
        - А давай гадать не будем, - предлагает Марина.
        Подруга выдвигает ящик, в котором организована аптечка, и достает оттуда плоскую коробку с тестом на беременность.
        - Иди, я подожду.
        Молча забираю коробку из рук Марины и в полной прострации иду в туалет. По телу пробегает озноб, потому что все признаки - резкое снижение веса, странные вкусовые предпочтения, обостренное обоняние - указывают на положительный результат. Страх, смешанный с волнением, разливается внутри, отзываясь болезненным трепетом где-то глубоко в душе.
        Несколько лет неудачных попыток, а теперь в самый неподходящий момент… Смотрю на плотный кусочек картона, на котором отображаются две полоски, и не понимаю, как реагировать. В прошлом месяце я высчитывала благоприятные дни, под руководством Марины делала специальные тесты, чтобы забеременеть. И вот, наконец, чудо свершилось, но только радости от этого я не испытываю. Лишь смятение.
        - Саш, ну, что там? - Марина стучит в дверь.
        - Положительный, - пересохшими губами лепечу я и протягиваю ей тест. - После стольких лет у нас получилось, представляешь?
        - Саш, - подруга обнимает меня. - Это же чудо? Правда?
        - Я не хочу, чтобы Денис знал о ребенке. По крайней мере, сейчас, - говорю я, пытаясь прийти в себя. - Тогда он не даст мне развод. А я не уверена, что смогу остаться с ним даже ради малыша. Мне надо подумать, Марин.
        - Да, твой муженек может использовать это против тебя, - соглашается подруга. - Но и не говорить ему - это тоже как-то неправильно. Он отец. Как бы я к нему не относилась, он имеет право знать. И помощь, хотя бы финансовая, тебе точно не повредит.
        - Я скажу. Позже. Скрывать не буду. Только не сейчас. Мне самой нужно осмыслить то, что произошло, - инстинктивно кладу ладони на все еще абсолютно плоский живот.
        - Конечно. Вы столько лет к этому шли.
        - Я шла, - уточняю я. - Одна.
        - Да, ты. Чего ты только не делала, - Марина снова крепко прижимает меня к себе. - Я тебя поздравляю, дорогая моя.
        - Спасибо, - на автомате киваю я. - Мне надо решить, как быть дальше.
        - Решишь, Саш, - убежденно говорит подруга. - У тебя есть время. Не торопись, ладно? И давай-ка сегодня заглядывай ко мне в кабинет - я назначу тебе анализы, чтобы избавиться от всех сомнений.
        - Хорошо, - я киваю механически. Осознание того, что случилось, пока не приходит, несмотря на то, что я чувствую, что все это - не ошибка. Мое тело функционирует иначе, и организм ведь каждый день посылал сигналы о переменах, которые я намеренно игнорировала.
        - Что будешь делать? Уедешь к маме? - Марина озвучивает мои мысли раньше, чем я успеваю это сделать. - Ты можешь остаться со мной, ты же знаешь?
        - Думаю, что уехать в Москву - это сейчас лучший вариант для меня. Мама будет рада.
        ***
        Мама полностью поддерживает мое решение вернуться в столицу, поэтому сразу же после разговора с ней я покупаю билет на самолет. К тому моменту, как он взлетит, я уже буду свободной разведенной женщиной, а дальше - будь что будет. Теперь я, кажется, ко всему готова, ведь больше я не одна. Нас двое - я и мой ребенок. И осознание этой простой истины вселяет в меня огонек надежды на лучшее.
        День развода - вторник. Такой же, как другие, но для меня особенный. С привкусом свободы, без какого-либо намека на горечь. Я ведь была так несчастна в браке, а зачем-то так долго его терпела. Зачем? Вопрос, который, наверное, задают себе все разведенные женщины.
        Денис не опаздывает. Муж, рядом с которым скоро появится приставка бывший, встречает меня у ЗАГСА. Скорее всего, хочет продемонстрировать мне изменения, которые произошли в нем, но только это уже не имеет никакого смысла. Мне кажется, сегодня он, наконец, тоже это понял.
        Бывает в отношениях точка невозврата. Наша была поставлена, когда он потащил меня в казино и согласился на оскорбительное предложение Стаса Крестовского сыграть на меня. Это был конец.
        Сам бракоразводный процесс длится не более пятнадцати минут. Я ожидаю, что сердце в груди болезненно заноет, когда я поставлю подпись, но и этого не случается. Я не чувствую ничего. За каких-то полтора месяца мы с Денисом стали чужими людьми.
        - Саш, - окликает меня бывший супруг, когда мы выходим из административного здания. - Ты торопишься?
        - Что ты хотел? - я кидаю беглый взгляд на наручные часы. У меня в запасе есть еще пара часов.
        - Давай выпьем кофе? Как друзья, - он поднимает руки в примирительном жесте. - Я ни на что не рассчитываю. Просто выпьем кофе в «Панчо». Возьмем твои любимые пирожные.
        - Ну, хорошо, - соглашаюсь я, по б?льшей части из-за того, что испытываю чувство перманентного голода. А еще немного из-за того, что Дениса мне жаль.
        В уютном кафе мы занимаем дальний столик возле окна и сразу же озвучиваем свой заказ подошедшему официанту. Как только парень удаляется, Денис как ни в чем не бывало начинает рассказывать о своих делах и бизнесе, который за прошедший месяц стал набирать обороты. Я молча киваю, изредка улыбаясь, и даже после его рассказа вставляю пару слов для поддержания беседы. В этом и заключается моя ошибка - бывший муж воспринимает мое поведение, как поощрение, потому что в порыве чувств берет меня за руку.
        Это простое прикосновение пальцев. Он так делал несчетное количество раз, но сейчас все иначе: мне неуютно, неприятно, мне как-то неправильно. Складывается ощущение, что на нас все смотрят, на меня уж точно - я ощущаю неприятный холодок, скользящий змейкой вдоль позвоночника. И все вокруг нас будто приходит в движение. Где-то на кухне бьется посуда, в помещение кафе с шумом вваливается стайка студентов, а из окна я вижу, как от тротуара резко отъезжает черный седан с тонированными стеклами.
        Мое сердце сжимается от неприятного предчувствия. Не позволяя Денису продлить это неуместное рукопожатие, я высвобождаю ладонь из его захвата.
        - Саш, - начинает он неуверенно.
        Скольжу взглядом по залу, чтобы позвать официанта.
        - Хотите что-нибудь еще? - молодой парень в два счета оказывается около нашего столика.
        - Счет, пожалуйста, - говорю твёрдо.
        - Саш, давай еще посидим, - умоляющим тоном просит Денис.
        - Извини, у меня есть еще дела. Как-нибудь в другой раз, - спокойно отвечаю я, искренне надеясь, что следующего раза не будет, а известие о ребенке через какое-то время он воспримет с большей мужественностью, чем наш развод.
        Я ведь сомневалась, стоит ли откладывать признание о моей беременности, но сейчас понимаю, что пока говорить ничего не буду. Денис воспримет все болезненно, а к противостоянию с ним я не готова. Всем нам нужно время - ему, чтобы свыкнуться с разводом, мне - чтобы научиться отстаивать собственные границы.
        - Брось, Саш, я заплачу, - упавшим тоном произносит бывший муж, когда я тянусь за кошельком.
        Оставляю на столе купюру, отодвигаю стул и, не чувствуя за собой ни капли вины, покидаю лучшее кафе в городе. Однажды Денис узнает, что стал отцом, а пока между нами поставлена жирная точка. Без права на возврат.
        Сегодня Марина работает допоздна, поэтому я самостоятельно добираюсь до аэропорта. Утром мы успели попрощаться, поплакать, даже посидеть на чемодане. Да и лишние слезы мне ни к чему.
        В очередной раз за день к горлу подкатывает приступ тошноты, и я бегу в туалет, едва сдерживая свой порыв. Когда там заканчивается токсикоз? Сколько нужно потерпеть, чтоб можно было вдоволь насладиться этим прекрасным временем?
        - Ничего, мы справимся, - прижимаю руки к животу, и, к моему глубокому удивлению, меня мгновенно перестает тошнить.
        С улыбкой на лице я выхожу из уборной и направляюсь к стойкам регистрации, как вдруг застываю на месте. Ноги деревенеют, а сердце пропускает удар. Вдалеке возвышается широкоплечая фигура в деловом костюме, которая через мгновение скрывается в вип-зале.
        Перевожу дыхание и сокрушенно качаю головой. С нашей последней встречи с Крестовским прошел месяц, а я все никак не могу перестать видеть его в проходящих мимо мужчинах. Кое-что я рассказала о нем Марине, не все, но многое, что позволило ей сделать один неутешительный для меня вывод - теперь я всех мужчин буду невольно сравнивать с ним, с значит и полного освобождения от него у меня никогда не наступит. Таких как Стас просто нельзя забыть. Остается лишь надеяться, что с рождением ребенка у меня не останется времени горевать о неудавшемся романе с этим мужчиной.
        Стоит самолёту взлететь, как меня резко отпускает. Я чувствую внутри себя небывалую лёгкость, будто у меня за спиной выросли крылья. Смотрю в стекло иллюминатора и наконец-то в полной мере осознаю колоссальные изменения в своей жизни. Прикрыв глаза, облегченно вздыхаю, после чего ныряю в сумку и достаю тетрадь и несколько карандашей. Рисую. С чувством и вдохновением. Почти как раньше.
        Как только самолёт касается земли, я сразу же включаю мобильный, чтобы сообщить маме о своем прилете. Телефон оповещает о нескольких звонках и сообщениях от моей подруги. Марина просит срочно ей перезвонить, что я и делаю.
        - Мариш, привет! Я долетела. Ещё в самолёте, - радостным голосом произношу я. - Все в порядке.
        - Саша, ты спала с Крестовским? - требовательно спрашивает подруга.
        - Марина, я…
        - Спала или нет? - взволнованно перебивает она.
        - Да, но почему ты…
        - Отец твоего ребенка он, - голос девушки дрожит, и это мне совсем не нравится. Значит, подруга не шутит.
        - Кто он?
        - Этот мужчина! - восклицает она.
        - Но как… не понимаю, Марина. Бред какой-то, - я начинаю заводиться.
        - Я перепроверила анализы Дениса, которые ты заставила сдать его пару месяцев назад. У твоего бывшего мужа не может быть детей, Саша. Он бесплоден.
        _____
        Продолжение истории Саши и Стаса “Ставка на тебя. Второй шанс”