Верная Юлия Резник
        Я не ждал, что у ворот зоны меня кто-то будет встречать. Тем более дочь человека, благодаря подставе которого я в своё время и загремел на нары. Но вот она здесь. В должности не то моей заместительницы, не то очередной надзирательницы. Так, по крайней мере, думает тот, кто ее прислал. А что же на самом деле?…
        Юлия Резник
        Верная
        Глава 1
        Евгения
        - Евгения Александровна, мы приехали. Я тут припаркуюсь, да?
        Голос водителя выводит из задумчивости. Перевожу взгляд на уже съехавшую к обочине машину сопровождения и оборачиваюсь назад, где за нами следует ещё одна. Губы кривятся в улыбке. Где мы припаркуемся, давно уже решено охраной. Свой вопрос Костя задаёт скорее из чувства такта, что я ценю.
        - Да, конечно, - подтверждаю, словно без этой вялой отмашки мы развернёмся и рванём прочь. Шины размеренно шуршат по гравию. Им здесь отсыпана обочина вдоль высокой бетонной стены с тянущимся поверху «украшением» в виде колючей проволоки. Зона как зона. Насколько я вообще могу об этом судить. Впереди высокие металлические ворота, выкрашенные ядрёной зелёной краской. У ворот собралась толпа.
        - Журналюги уже понаехали, - озвучивает мои мысли водитель. Вычислить тех не трудно. У кого-то на груди болтаются камеры, кто-то держит в руках микрофон. Молча отворачиваюсь к окну и опускаю стеклоподъёмник. В салон врываются приглушённые голоса, смешки и раскалённый влажный воздух. Наверное, это чушь, но мне кажется, будто здесь особенный аромат. На ум приходит слово «казённый». Так, наверное, пахнет безнадёга. И дураку понятно, что здешних сидельцев ничего хорошего впереди не ждёт. А впрочем, может, они и не замечают совсем, чем дышат. Я же улавливаю здешние запахи, как всякий зверь улавливает незнакомое.
        - Как душно… - жалуюсь, хотя, казалось бы, чего роптать - закрой окно и дыши кристально чистым рафинированным воздухом с легкой отдушкой дорого парфюма, кто же тебе мешает?
        - Вокруг болота, Евгения Александровна. Их тут столько, что ни пройти, ни проехать.
        - Не знала.
        - Да я бы тоже не знал. У меня жена из этих мест.
        Только Костик замолкает, как с грохотом открывается железная дверь. Журналюги всё бросают и спешат наперерез вышедшему с охраняемой территории зоны мужчине. Кислород в моих лёгких заканчивается прежде, чем я понимаю - тревога ложная. Это не мой подопечный, а какой-то незнакомый парень. Он прячет лицо под низко натянутой на глаза бейсболкой и шагает вперёд, не оглядываясь, да и вообще не глядя по сторонам. Его никто не встречает. Может, не дождались. Вот, например, как моего будущего начальника. А может, его в принципе не было кому ждать.
        Влага болот налипает на лицо густой липкой плёнкой.
        - Евгения Александровна, вы бы окошко прикрыли. Кажется, к нам идут…
        И правда. Очевидно, журналисты, наконец, сообразили, за кем могли прислать такой солидный кортеж. Тру виски, про себя прикидывая количество метров, отделяющих нашу машину от ворот. Судя по всему, здесь метров сто, не меньше. И эти сто метров ему придётся пройти под прицелами камер и тычущихся в лицо микрофонов… Меня передёргивает.
        Не дождавшись, что я закрою окно по-доброму, водитель делает это сам. Да-да, я в курсе, что ничего не решаю. Все мои действия продиктованы сверху. Даже сейчас в ушах звенит голос отчима:
        - Что-то не так, Евгения?
        Этот голос как всегда холоден и строг. Но я давно уже выросла и могу ответить, не дрожа, как перепуганный заяц, внятно сформулировав свои мысли:
        - Я просто не понимаю, зачем мне ехать к чёрту на рога, чтобы просто его встретить. Это же четыреста километров!
        - Вот и хорошо! В дороге как раз будет время, чтобы ввести нашего сидельца в курс дела. У тебя всё? - отчим бросает нетерпеливый взгляд на часы. - У меня ещё совещание в Центробанке.
        - Что мешает мне это сделать в офисе? Когда он хоть немного придёт в себя.
        Мой голос ровен, хотя хочется заорать: «Твою ж мать, папа, (мне с самого детства велено называть отчима именно так), человек вышел на волю после почти шести лет отсидки, дай ты ему хотя бы дух перевести! Дай ему смыть с себя тюремную вонь хотя бы…»
        - Нам не нужно, чтобы он приходил в себя, - отчим поднимается из кресла, опирается мясистыми ладонями о шикарный стол из морёной карельской берёзы и, вот так надо мной нависая, придавливает взглядом. - Горозия - тёртый калач. Нужно понять, что у него на уме. Это тоже твоя задача, Евгения. Проблемы нам не нужны.
        - Я думала, он освобождается для того, чтобы решать проблемы, а не для того, чтобы их создавать, - не могу удержаться от замечания.
        - Никогда не знаешь, как будет, - отрезает отчим, давая понять, что дальше спорить с ним бесполезно. И вот я здесь, за четыреста километров от дома. Окно плотно прикрыто, воздух на комфортных плюс двадцать, но мне всё равно жарко, будто внутри что-то медленно тлеет. Возможно, моё нетерпение.
        - Костя, а давай-ка попробуем прорваться на территорию.
        - Что вы, Евгения Александровна! Это ж режимный объект.
        Закатываю глаза. Когда это нас, интересно, останавливало? Правила созданы для простых смертных. А мы тут все - небожители. Усмехаюсь.
        - Всё же попытайся. Не надо нам перед прессой маячить.
        Как я и думала, спустя десять минут и пару коротких переговоров посредством висящей на ухе водителя гарнитуры, нам разрешают въехать на территорию. Ворота с лязгом захлопываются, отсекая наш кортеж от всего остального мира. Я выхожу из машины. Здесь откуда-то берётся сквозняк. Волосы взметаются над головой и падают на грудь. Раздражённо отбрасываю их за спину и неторопливо оглядываюсь. Где-то я вычитала, что для осуждённых вроде Горозии существуют специальные элитные тюрьмы. Усмехаюсь, потому как ничего элитного здесь и в помине нет. Клумба с редкими чахлыми бархатцами и высохшей в камень землёй, барачного типа унылое здание, провалы зарешеченных окон в зелёных, местами облупившихся и рассохшихся рамах, в которые, должно быть, страшно дует зимой. Я ёжусь - так, словно посреди лета ощущаю этот пронизывающий до костей холод. Отсюда хочется сбежать через минуту. О том, что мой новый начальник после этапирования из СИЗО провёл здесь почти пять лет, я стараюсь не думать.
        Кто-то принимается громко улюлюкать. Наверное, выйти из машины было не самым моим разумным решением. С другой стороны, ну не нападут же на меня на территории охраняемой зоны? Пальцем поправляю очки на переносице. Нервы натягиваются тем сильней, чем дольше минут проходит. Ожидание наскучивает предсказуемо быстро. Голову печёт, горло пересыхает то ли от этой жары, то ли от несвойственного мне волнения. Хочется сжаться, спрятаться, чтобы перевести дух. Но я держу эмоции в узде. Мне ещё понадобятся силы. Как же это всё не по-человечески долго. А как ему?
        Наконец, в будке КПП замечаю какое-то движение. Я застываю, кажется, врастая высокими каблуками в утоптанную кирзовыми сапогами землю. Мучительно хочется всё отмотать назад. Вернуться в себя, в свой кокон, в свой выстраданный покой. Но дверь открывается, и я понимаю, что покой теперь мне только снится, хотя сразу его даже не узнаю. Нет, он всё также высок, очень высок, выше меня на целую голову, а ведь я не из Дюймовочек. Лица не вижу - он прячется под капюшоном уродливого… свитера? Господи боже, на дворе под сорок, а он в свитере. Почему? И, часом, не он ли делает фигуру Горозии… такой массивной? Тот Серго Горозия, каким я его запомнила, был поджар, скорей даже сух.
        Отмираю, делаю шаг вперёд. Всё ж каблуки вросли в землю только в моих фантазиях. На деле же ничего подобного, естественно, не происходит. С удивлением понимаю, что Горозия никуда не торопится. Достаёт из кармана сигарету и, закуривая, принимается о чём-то болтать с человеком в форме, прямо не сходя с порога пропускного пункта. Неужто за столько лет не наговорился? Или по-прежнему считает себя такой важной задницей, которую и весь мир, не то что мы с Костиком, подождёт? Усмехаюсь и отвлекаюсь на телефон. Осиротевшие за день моего отсутствия подчинённые обрывают мессенджеры. Я уже знаю (пришлось поинтересоваться), когда тот или иной из них появился. Мне много что пришлось узнать, чтобы не попасть впросак самой, и не поставить в неловкое положение Горозию. За шесть лет, что он провёл за решёткой, мир стремительно изменился. Важно было понимать, какие новшества Сергей Зурабович успел застать, а какие ему только предстоит освоить. Мессенджеры, к счастью, входят в первую категорию.
        Пока я отвечала на самые важные сообщения, Сергей Зурабович, очевидно, наговорился. Не решаясь сразу поднять глаза, я замечаю сначала его ноги в каких-то жутких мокасинах (почему он не надел ничего из того, что я ему отправила?), голенища джинсов и простецкий целлофановый пакет с барахлом. Почему-то этот пакет в его руках особенно врезается в мою память…
        - Добрый день. - Не знаю, как смогла это произнести вслух. Горло сжимается, будто колючая проволока с забора, прикинувшись мне на шею, затянулась удавкой.
        - Да. Точно. Добрый. А вы…
        - Я ваш заместитель. В новом проекте.
        Чёртов капюшон. Под ним ничего ведь не рассмотреть… Пальцы чешутся - так его снять хочется!
        - Вот как? А что вас, заместитель, привело в такие дальние края?
        - Меня Евгения зовут. Евгения Александровна…
        Он криво улыбается. И снова тянется за сигаретой. Подкуривает обычными спичками. Язычок пламени освещает лицо и руки. Грубые, с коротко стрижеными ногтями и шершавой даже на вид кожей на костяшках.
        - Ну, мне, очевидно, представляться не надо. Так что я хотел бы получить ответ на свой вопрос. Что… - он затягивается, - …вас сюда привело?
        - Желание составить вам компанию в длинной дороге? - накидываю варианты. Горозия молчит и смотрит на меня, не мигая. Почему-то в голове всплывают слова «время над ним не властно». Но это полная чушь. Наша зона - не чёртов SPA-курорт. Годы, проведённые в ней, никого не красят. И Горозию - тоже. В противовес погрузневшей фигуре, его лицо, наоборот, заострилось, кое-где на нём обозначились морщины и только взгляд… взгляд остался прежний, волчий. Такой глянет - возникает одно желание: упасть перед ним на спину и завилять хвостом, которого нет.
        Что ж, его дух не сломлен. И это хорошо. Это просто великолепно.
        - Не верю, - голос тоже совсем другой, в нём больше нет бархатистых южных ноток, что магнитом притягивали к Горозии баб. Теперь в нём есть некоторая хриплость, что не удивительно, учитывая, сколько он курит.
        Чувствую, как мокро становится в подмышках. И это в тончайшей блузке из натурального шёлка. Я не знаю и знать не хочу, как ему в свитере. Провожу тыльной стороной руки по лбу, стирая испарину.
        - Давайте в машине поговорим, - предлагаю я, кивком указывая в направлении заботливо распахнутой водителем двери. Сергей Зурабович затягивается - настолько, что фильтр шипит и отходит, - чтобы дисциплинированно выбросить окурок в урну. А потом садится в салон. Я же медлю несколько секунд, чтобы собраться с силами, и присоединяюсь к нему лишь тогда, когда эта задержка уж слишком нарочито затягивается.
        - Мне поручено поздравить вас с освобождением и передать, что вы можете обращаться к… - закатываю глаза, - с любой просьбой. Наверху не ждут, что вы присоединитесь к работе тут же, но, я совру, если скажу, что у нас есть время на раскачку.
        Горозия молчит и, не снимая чёртового капюшона, скрывающего его, глядит в окно. Где-то там, не солоно хлебавши, остаются репортёры. Мимо пробегают пожухшие пыльные свечки тополей, а за ними поля, поля и никаких болот, из-за которых, как я думала, мне не дышится. Даже если мы будем гнать, как ненормальные, на дорогу уйдёт по меньшей мере три часа. Мы так и будем молчать? Впрочем, если он хочет, так, может, даже и лучше.
        Едем где-то уже минут десять, когда Сергей Зурабович резко бросает:
        - Остановитесь.
        Естественно, его никто не слушает. Только я, так и не сумев расслабиться, вскидываюсь.
        - Зачем? Что такое?
        - Парня подберём.
        Я оглядываюсь. По дороге бредёт тот самый молодой человек, что вышел раньше Горозии.
        - Это ваш друг?
        - В зоне нет друзей. Да остановите вы чёртову машину! До города хоть его подбросим, ливень заходит.
        Удивительно, но это действительно так. Буквально за несколько минут небо, по которому бежали редкие облака, всё, аж до линии горизонта, затянуло свинцово-серым.
        - Костя, остановись.
        - Ну не сюда же его, Евгения Александровна.
        Горозия отрывается от спинки, смахивает капюшон рукой и весь напрягается, будто готовый вцепиться в глотку тому, кто посмел ему возразить.
        - Сюда не надо. И так не развернуться, - сглатываю я. - Пусть ребята его подберут. Да, Сергей Зурабович?
        Горозия, чуть помедлив, кивает и, снова отвернувшись к окну, отдаёт ещё одно распоряжение:
        - И температуру понизьте. Жарко, как в сауне.
        Вообще-то нет. Но спорить я не решаюсь.
        Глава 2
        Серго
        Ладно, каюсь. Может, переборщил. Может, в салоне не жарко вовсе. Может, виной всему чёртов свитер, в котором я прячу нездоровую синюшную бледность, выдающую сразу, что я сидел. Какого хрена меня это волнует - стараюсь не думать. Все всё понимают: мне нечего стыдиться и не перед кем оправдываться. Да я и не стал бы, но… Не хочу, чтобы меня видели таким. Единственное, что я не учёл - что жарко будет настолько. Как-то в последнее время погода не сильно радовала нас теплом. Лето, а ты только посмотри - холодрыга. Хорошо, если плюс пятнадцать. А от наползающей с болот сырости, кажется, и того холодней. Всё в грибке и чёрной, невыводимой плесени. Мне её вонь теперь всюду чудится. Или это от меня несёт? Прячу нос в горловине. Я под свитером мокрый как мышь. М-да… Стискиваю зубы и отодвигаюсь от своей, блин, помощницы ещё на пару сантиметров. Чтобы её никогда эта вонь не коснулась. Чтобы вонь не достигла носа той, кто привык ко всякому там лимитированному парфюму. Его-то я сразу уловил, что тебе собака-ищейка. И ведь вполне возможно, в жар меня бросил именно этот сбивающий с ног аромат. Тонкий,
многогранный, неописуемый… Вон, даже крылья носа подрагивают. Будто мало ему. Будто ещё и ещё надо… Этот запах прежней жизни хотелось нюхать, как кокаин. Нет, жрать, давясь. Пока не придёт насыщение.
        Кстати, насчет последнего - время к обеду, зарапортовались с моими бумажками, а привыкший к жизни по строгому расписанию желудок уже даёт о себе знать. Но этот голод едва ли сильней другого, того, что в меня вгрызся минутой ранее и всё никак не отпускал. Перестать бы об этом думать, но я, напротив, отматываю память чуток назад.
        Зрение уже не то, что раньше, но Лёшку-петуха, которого на зоне пользовали все кому не лень, я замечаю издали. Там, за колючкой, с такими возиться - вредно для кармы. Это правило, которое усваиваешь быстро. Но сейчас - какого чёрта? Кто мне и что предъявит?
        - Остановитесь, - отвыкшее отдавать приказы горло царапает каждое слово.
        - Зачем? Что такое? - выныривает из своих дум Евгения, мать её, Александровна.
        - Парня подберём.
        Она оглядывается, придерживаясь рукой за спинку шикарного кожаного дивана. Так, что теперь её грудь с напряжёнными какого-то хрена сосками, выступающими под блузкой, располагается аккурат вровень с моими глазами.
        - Это ваш друг?
        - В зоне нет друзей. Да остановите вы чёртову машину! До города хоть его подбросим. Ливень заходит.
        В моём голосе через край раздражение… В штанах - через край тесно.
        - Костя, остановись.
        - Ну не сюда же его, Евгения Александровна.
        Я, может, и отвык отдавать приказы, но к такому игнору привыкнуть не успел. Напряжение сковывает тело. Я подрываюсь.
        - Сюда не надо. И так не развернуться. Пусть наши ребята его подберут. Да, Сергей Зурабович?
        Это было невероятно, но ей удалось меня успокоить, просто ко мне обратившись. Вот тогда-то я и ляпнул за каким-то хреном:
        - И температуру понизьте. Жарко, как в сауне.
        А она теперь, вон, едва не стучит зубами. И мне даже не нужно смотреть на свою… помощницу, чтобы понимать - её соски под тонким шёлком напряглись сильнее. Если это вообще возможно.
        Убедившись, что Лёшку благополучно подобрали, откидываюсь затылком на подголовник. Веду ладонью по бритой почти под ноль голове. Волосы отрастут быстро. А вот как скоро я привыкну к новой стрижке - вопрос.
        - Что конкретно от меня хотят? - оказывается, пальцы помнят, где расположены нужные кнопки. Жму, отделяя нас от водителя перегородкой. Не то чтобы я сомневался, что у этого разговора и без него хватает свидетелей…
        - А вы как думаете?
        - Я предпочитаю не гадать, - рявкаю, не скрывая раздражения. Евгения Александровна и бровью не ведёт.
        - Не знаю, слышали ли вы, но страна вошла в эпоху банковских переделов… - Молчу. Она, ничуть не смутившись, продолжает: - ЦБ одобрил слияние аж трёх крупных банков. Причём речь идёт не о продаже одного банку другому, а о процедуре слияния. Одним из них де факто уже несколько лет владеет ЦБ и финансирует его санацию…
        - Послушайте, Евгения…
        - Александровна.
        - Александровна. Даже в тюрьме есть телевизор, я в курсе того, что происходит.
        - Ну тогда вы понимаете, что специалисты вашего уровня теперь на вес золота. Вам предлагают возглавить рабочую группу, которая займётся вышеуказанными процедурами. Негласно.
        - Конечно же, - усмехаюсь невесело, хотя по большому счёту мне откровенно насрать, по какой причине я вышел раньше срока. Главное, что это произошло. Не без помощи Евгении… Александровны. Хотя, вероятно, и без неё сие знаменательное событие рано или поздно случилось бы.
        Прохожусь по её лицу беглым взглядом. Глаза спрятаны за тёмными стёклами очков, чуть вздёрнутый нос. Рот как рот. Но меня всё равно клинит. А трепещущая жилка на шее манит, словно я вампир. Хочется её коснуться носом и дышать, дышать… пока не отпустит.
        - Ещё какие-нибудь вопросы? Или отложим их на потом?
        - Нет вопросов.
        - Пожелания?
        Она поворачивается ко мне. И голос, главное, такой ровный… Не пойму собственных чувств. Я то ли злюсь на неё за эту холодность, то ли искренне недоумеваю. Осознание того, что бывший зэк - совсем не такое счастье, как успешный топовый чиновник, приходит запоздало. Предпочитаю думать, что это виртуозная игра с целью поддержания моей легенды.
        - Пожелания? - вздёргиваю бровь. - Да, я бы не отказался от нормального обеда.
        - Обеда? - она всё ещё в очках, но мне кажется, что там, под стёклами, её глаза округляются.
        - А что? С этим какие-то проблемы?
        Она закусывает чётко очерченную губу и косится на недешёвые часики на запястье.
        - Нет. Никаких проблем. Но я раньше не бывала в этих краях и понятия не имею, где здесь можно нормально поесть.
        - Да вон, вроде нормальное заведение.
        - Шутите? Это же придорожная забегаловка.
        - Мне доводилось есть в местах и похуже. - Неожиданно накатывает усталость. Я снова жму на кнопку и, когда стекло опускается, командую: - Остановите у ресторана.
        Краем глаза замечаю, как она кивает. От этого волосы падают ей на грудь, будто лаская. Я стискиваю зубы. То, что ей приходится давать добро на каждую мою просьбу, бесит. Да всё бесит по факту. Я думал, что будет легче.
        Выходить в жару нет никакого желания. Но жрать реально хочется так, что начинает подташнивать. Тормозим прямо под огромной деревяной вывеской «У Мыколы». Хлопают дверцы. Аромат борща сбивает с ног, стоит только выйти из тачки. Я иду на него, как бурундук Рокки из древнего Диснеевского мультика на сы-ы-ыр-р-р. В какой-то момент забываю даже о своей спутнице. О хороших манерах вспоминаю, лишь когда пальцы касаются прохладной ручки двери, ведущей внутрь. Пропускаю Евгению Александровну вперёд. Не знаю, что пахнет лучше. Или кто…
        Девочка-официантка выбегает из-за стойки, радостно сверкая глазами, но её улыбка в значительной мере блекнет при виде меня. Может быть, она гадает, что связывает такую женщину и такого… мужчину. Остаётся лишь плотней сжимать зубы, чтобы её не одернуть. Ее любопытство понятно. Мы же в провинции.
        - Нам бы столик у окна. И два меню.
        - Да, конечно.
        Два заламинированных листа, что спустя минуту ложатся на аутентичный рушник, покрывающий тяжелый деревяный стол, меню назвать можно если только с натяжкой.
        - Мне борщ со сметаной, нарезку, жаркое… А компот с чем?
        - Со свежими ягодами.
        - Давайте. И водки, - заключаю, откладывая меню в сторону.
        - Сколько водки-то? - вздыхает девица.
        - Графин.
        - Хлеб нужен? Пампушки? У нас вкусные, с чесноком и зеленью.
        - Обязательно, - включается в диалог Евгения. - Штук шесть, да? - это ко мне. - Я тоже буду борщ. А холодец у вас настоящий?
        - Самый что ни есть.
        - Тогда холодец с хреном.
        Чёрт. Ей удаётся меня удивить. Смотрю на Евгению Александровну чуть дольше, чем это следовало, и вдруг натыкаюсь на такой же изучающий взгляд усевшихся чуть поодаль от нас охранников.
        - А фамилия, Евгения Александровна, у тебя есть?
        Наверное, до неё доходит, что сидеть в помещении в солнцезащитных очках не самая лучшая идея. Она не спеша их снимает и, не глядя на меня, отвечает:
        - Конечно. Воскресенская.
        И вот, наконец, она поворачивается и… Наверное, она и носит очки, потому как знает, насколько отталкивающим её взгляд кажется окружающим. Под ним вмиг становится неуютно, как под рентгеном. Обычно так смотрят понравившееся кино, но никак не на человека. Да и вообще они какие-то ненормально большие. Её глаза… Подавив в себе желание отвернуться, бросаю:
        - Воскресенская? Дочь самого Александра Николаевича?
        - Александр Николаевич - мой отчим.
        - Вот как? Тогда почему вы сами не возглавили этот проект?
        - Потому что это слишком ответственное поручение.
        - Неужто кто-то сомневается в вашей компетентности?
        Евгения крутит в руках солонку.
        - Всё дело в возрасте. Считается, что я для этого слишком молода.
        Так-так, похоже, моя новоявленная заместительница намекает на мой возраст? Весело.
        Приносят еду. Рублю борщец и исподтишка за ней наблюдаю. То, что она берёт ложку и начинает есть, становится для меня полной неожиданностью. Думал, побрезгует. Наливаю водку себе и, подумав, ей.
        - Ну, за родителей?
        Тоже думал - не станет пить… А она, чуть помедитировав над рюмкой, лихо опрокинула горькую вслед за мной.
        - За родителей. Кстати! - щёлкает длинными пальцами. - Я же совсем забыла. Меня просили передать вам телефон. Вдруг вы захотите связаться… - Я резко вскидываю взгляд, мол, осторожно! Евгения кусает щёку и скомкано заканчивает: - Ну, я не знаю. С кем-нибудь захотите. С родителями, если те живы, или с друзьями. Вот, сейчас… - открывает сумочку, достает последней модели айфон.
        Я медлю перед тем, как протянуть за ним руку. Ловлю на себе очередной любопытный взгляд официантки. Даже интересно, что она обо мне подумала. Что я жигало, который зачем-то примерил на себя роль бомжа? Губы кривятся в ироничной улыбке. Привстаю, подаваясь бёдрами вперёд, и засовываю телефон в карман джинсов. Может, я выдаю желаемое за действительное, но в процессе этой возни мне кажется, будто взгляд помощницы на секунду задерживается на бугре в моем паху. Наши глаза встречаются, и я понимаю, что ошибся. Она выглядит абсолютно равнодушно. С таким же успехом меня могло здесь и не быть.
        - Телефон - это хорошо. Но я хотел бы увидеться с матерью лично.
        - Боюсь, сейчас это невозможно.
        - Кто это решает? Я хочу поговорить с ним.
        Нет, я не думал, что меня так спокойно отпустят в другую страну, но… Я у матери единственный, очень поздний ребёнок. Сколько лет жизни ей стоила моя отсидка - я даже думать не хочу. Кажется, её голос становится всё слабее день ото дня. Я почти уверен, что если не потороплюсь - опоздаю, и это меня грызёт, пожалуй, больше всего другого.
        - Сергей Зурабович, давайте мы сейчас отложим этот вопрос и сосредоточимся на деле. Если оно сдвинется с мёртвой точки, можно будет о чём-то говорить, а пока…
        А пока скажи спасибо, что тебя выпустили.
        Будь оно всё проклято! Наливаю себе ещё и махом осушаю рюмку. У Евгении пиликает телефон, она косится на экран и на миг её губ касается нежная… такая нежная улыбка.
        - Что ты заканчивала? Где набиралась опыта? - резко интересуюсь я. Евгения вскидывает равнодушный взгляд и ровным тоном оглашает, так сказать, весь список. Список впечатляет.
        - И знаете, я ведь даже в вашем офисе успела отметиться, - неожиданно замечает она в конце. Я сильней сжимаю в руках приборы. В зоне нож нам, естественно, не полагался, и прямо сейчас в руке он ощущается абсолютно чужеродным предметом.
        - Каким же образом?
        - Я у вас стажировалась.
        - Правда?
        - Целых три месяца.
        - Не помню, - отрезаю я и тянусь за графином, чтобы выплеснуть в рюмку остатки. Пью. Водка уходит, словно в пустую землю.
        - Неудивительно. С вами работала большая команда профессионалов. А меня допускали разве что к ксероксу.
        - Неужто для дочери самого Воскресенского у меня не нашлось стоящей работы?
        - Не-а. Но я не в обиде. На деле протекция отца мне лишь всегда вредила. - Евгения отставила в сторону тарелку с недоеденным холодцом. - Вы всё, Сергей Зурабович? Времени у нас не так много.
        - Куда-то спешишь?
        - Да. Меня дома ждут.
        Глава 3
        Евгения
        Я упоминаю о своей стажировке в офисе Горозии не случайно. Мой отчим в курсе, что я начинала именно там. В конце концов, он сам меня туда и пристроил. Если ему передадут… точнее, когда ему передадут, о чём мы говорили с Сергеем Зурабовичем, отец наверняка задастся вопросом, почему я не упомянула об этом факте в нашем разговоре, когда оно само собой напрашивалось. Так что, да. Всё неспроста. Что ж ты волком на меня смотришь? Я, чёрт его дери, не дурочка. И отдаю отчёт тому, что делаю, что говорю… Я каждый свой шаг, взгляд, каждое своё слово держу под контролем. Неужто тебе непонятно?
        - Ах да. У меня же еще ваша карта, - отмираю я и снова ныряю в сумочку.
        - Какая карта?
        - Зарплатная, - усмехаюсь. - Здесь ваш аванс.
        - Лучше бы мои счета разблокировали, - ворчит Горозия, подслеповато щурясь.
        - Не всё сразу, Сергей Зурабович. Поверьте, здесь достаточно средств на то, чтобы… эм… как-то обжиться.
        Горозия хмыкает. Жестом подзывает официантку и велит ей принести счёт. Платит сам, остановив мой порыв разделить счёт поровну злым взглядом. Ну и ладно, не очень-то и хотелось.
        У кафе нас поджидает несколько журналюг. Этого стоило ожидать. Уж больно у нас приметные машинки. Вспышка камеры слепит прежде, чем охранники оттесняют особенно настырных. Я поворачиваюсь к Горозии, злость которого чувствую так, будто она материальна. Внешне же он остается спокойным.
        - Возможно, зря мы вышли, - признаю с досадой, когда мы с ним располагаемся в салоне «Мерседеса».
        - Что ж теперь - не есть? - цедит он.
        Наверное, это дико сложно - зная, что ты ни в чём не виноват, зная, что тебя просто сделали козлом отпущения, терпеть такое. Впрочем, пойми тут, как ему, пробейся через эту стену… Хрен ведь получится.
        Остаток дороги проходит, считай, в тишине. Выпитая водка вкупе с дикой усталостью и нечеловеческим напряжением, в котором я живу вот уже несколько месяцев, наливает веки тяжестью. Находясь на грани яви и сна я, тем не менее, очень остро ощущаю его присутствие. Наши руки лежат совсем рядом. Стоит чуть пошевелить пальцами - и я смогу убедиться, так ли груба его кожа, как кажется. Но, конечно же, ничего подобного я не делаю.
        Ещё через полчаса Костик сбрасывает скорость и мы останавливается возле дома Горозии. По условиям УДО ему необходимо жить по прописке. Эта квартира - единственное, что ему осталось после судов и развода. И то, насколько я могу судить, часть в ней принадлежит его бывшей жене. По моему распоряжению там к его приезду убрались и забили холодильник продуктами. Даже жаль, что не могу вместе с ним подняться и посмотреть на то, как он отреагирует на свое возвращение домой.
        - С вами пойдет Иван Васильевич. Расскажет, что да как, выдаст пароль от Wi-Fi.
        - Кто такой Иван Васильевич? - сощуривается Горозия.
        - Ваш личный помощник и водитель в одном лице. Все свои просьбы и пожелания вы можете адресовать ему. Он вам с радостью во всём поможет.
        Пальцы Горозии ложатся на ручку двери. Но вместо того, чтобы выйти, подхватив злосчастный пакет, он оборачивается ко мне:
        - Что, даже девочек организует?
        Меня словно током бьёт. Переглядываюсь с Костиком, что пристально на меня смотрит в зеркало заднего вида, и равнодушно, даже с некоторым недоумением веду плечом:
        - Почему нет? Если нужно.
        Хрен ты меня шокируешь.
        Горозия хмыкает и всё же открывает дверь.
        - А свой телефончик не оставишь? Вдруг мне в голову придёт какая-то идея по работе?
        - Мой телефон, как и телефоны других сотрудников, вбит в память вашего в разделе «коллеги».
        Сергей Зурабович, играя желваками, кивает и отходит, двигаясь стремительно, как лев. Одна машина из нашего кортежа остаётся во дворе его дома. Две других, в том числе мой «Мерседес», срываются с места и уносятся прочь.
        - Сразу видно - крутой мужик, - комментирует Костик.
        - Да? - не выказав никакой заинтересованности в этом разговоре, отворачиваюсь к окну.
        - Угу. Все по-нашему: пожрать, выпить, а потом и бабу, - смеётся водитель. - Не мудрено. Без бабы на зоне тяжко.
        - А ты в этом большой специалист?
        - Ну, в армейке пришлось год помаяться.
        Вот уж какую тему мне не хочется развивать.
        - Кость, ты возле магазина меня выброси, ага? Я, похоже, опять Нинусе «Киндер» задолжала.
        - Вы бы уже ящик купили, Евгения Александровна.
        Рассеянно киваю. Может, это и впрямь был бы неплохой выход, принимая во внимание то, что мы с дочерью договорились - за каждое своё позднее возвращение домой я ей покупаю сладость. А учитывая, сколько времени мне приходится торчать на работе… Да, ящик «Киндеров» мог бы стать неплохим подспорьем. Хоть в магазин не придётся бегать, когда от усталости хочется лишь одного - налить себе бокальчик, залезть в ванну и под Шопена полежать с полчасика в обжигающе-горячей воде. После этого все косточки в теле - как холодец, которым я сегодня обедала.
        Паркуемся, иду в магазин. Народу немного, но работает всего одна касса и всё равно приходится постоять. А дома меня уже ждут. Стоит мне переступить порог, как навстречу мне из гостиной выбегает Нинусик:
        - Ага! Вот она, наша блудница!
        - Чего? - я открываю рот. - Ты где такое слово услышала? - Не зная, плакать мне или смеяться, перевожу взгляд на дочкину няню, которая ей осталась в наследство от меня. - Катя?
        Та растерянно разводит руками. Мол, я вообще ни при чём. А Ниночка, словно не замечая нашей реакции, подлетает ко мне и, обхватив за ноги, утыкается лбом в бедро.
        - А я тебя всё жду и жду! Мне тебе срочно нужно кое-что показать.
        Сердце сжимается от нежности. Блаженно жмурюсь и веду по медным волосам дочери пальцами.
        - Нинусь, ты маме хоть поесть дай да в себя прийти после работы, - возмущается Катя.
        - Но для начала расскажи, почему это я блудница? - замечаю, с облегчением избавляясь от туфель.
        - Ну как же? Ты же везде блуждаешь! - прыгая на одной ноге, поясняет моя непоседа. Я откидываю голову и смеюсь:
        - Это слово имеет совсем другое значение.
        - Да? Как нелогично. И что же оно означает?
        Озадаченно морщу лоб. Нине как всегда ловко удаётся припереть меня к стенке.
        - Я тебе расскажу, когда ты чуточку подрастёшь, - навожу тумана. - А пока лучше бы тебе избегать этого слова вовсе.
        Пресекая вопрос Нинуськи - «а почему?», я достаю из сумочки «Киндер». Так сложилось в нашей семье, что я не слишком балую дочь. И этот подход к воспитанию даёт свой результат - любая мелочь приводит Нинуську в восторг.
        - Спасибо! Ну теперь-то ты посмотришь, как я умею? - нетерпеливо интересуется она и делает колесо. С тех пор, как моя дочь освоила этот трюк, колесо она предпочитает любому другому способу передвижения по квартире. Я широко улыбаюсь и плетусь вслед за ней.
        - Вскипячу чайник, - ставит меня перед фактом Катя. Я благодарно киваю и опускаюсь на широкий диван, отделяющий гостиную от зоны кухни. Следующие минут пятнадцать Нинуська развлекает меня своими танцами. Она довольно высокая для своего возраста, и может потому, а может, по какой-то другой причине, грациозности в ней примерно столько же, сколько и в новорождённом жеребёнке. Зато её отсутствие компенсирует завидный энтузиазм. Уж этого добра в моём чаде с избытком. Трудно найти более упрямого и неунывающего ребёнка.
        - Великолепно! - с восторгом резюмирую я, когда Нина останавливается, чтобы перевести дух, и тут же, исподтишка на неё напав, затаскиваю к себе на диван и щекочу, щекочу… Нинуська смеётся, и я тоже смеюсь - запыхавшись, она сопит, как возмущённый ёж. Касаюсь носом взмокших медных прядей, налипших ей на лицо, делаю глубокий вдох. Младенцем она пахла совсем иначе. Как же быстро уходит время! Кажется, что я за ним совершенно не успеваю и упускаю что-то по-настоящему важное.
        - Нинусь, - шепчу я, - а давай бросим всё и рванём куда-нибудь на край света?
        Катя оборачивается, так и не донеся до стола блюдо с пирогом, и удивлённо вздёргивает брови. Знаю-знаю, неожиданно! И необдуманно тоже…
        - Ну ты что мам? Мы ведь это уже обсуждали. Я не могу. У меня репетиции и Толик.
        Аргумент. У моей дочери, в отличие от меня самой, с личной жизнью полный порядок. Но кое в чём мы с ней всё-таки совпадаем. Если верить Кате, нас магнитом притягивают бедовые парни. Толик - как раз такой. Бедовый. Даже его матери трудно вспомнить, какую кость он ещё не ломал, и где у него нет шрама. Неприятности следуют за Толиком по пятам. И, как ни странно, делают его ещё более привлекательным в глазах подружек по песочнице. Прибавьте к этому симпатичную мордашку, белобрысый, дыбом стоящий ёжик волос, шрам, пересекающий бровь, - и вот уже перед вами главный сердцеед на районе.
        - Как он поживает? - улыбаюсь я.
        - Ой, мама, Толик как Толик, - не по-детски обречённо вздыхает Нина, отчего мы с Катей смеемся так долго и громко, что начинают болеть животы.
        - Ну и чего смешного? - хмурится Нина.
        - Ничего. Это мы так… Топай уже в ванную. Я тоже хочу помыться.
        Смыть с себя этот день. Его липкость и ароматы.
        Нинуська уходит. Я помогаю Кате убрать со стола. Ей уже нелегко одной справляться и с хозяйством, и с моей непоседливой дочкой. Но когда я пытаюсь представить кого-то другого на её месте, всё во мне тому начинает противиться.
        - Кать, может, все же наймём тебе помощницу?
        - Ни за что, - хмурит она седые брови. - Или тебе что-то не нравится?
        Катя не может скрыть беспокойства в голосе, как ни старается. Я трясу головой:
        - Нет, что ты. Просто дел ведь у тебя - вон сколько. Может, всё-таки посмотришь кандидаток?
        - Нет, - упрямится. - Молодые - все безответственные. Ничего не могут.
        - Ну, как знаешь. А я сегодня, между прочим, холодец ела. Помнишь, ты давно-давно готовила на Рождество?
        - И где ж тебя холодцом кормили?
        - А, в забегаловке одной… Вкусный был. Кать…
        - М-м-м?
        - А ты чего со мной больше на украинском не говоришь?
        - Так ведь Александр Николаич всегда на это злился. Я так боялась, что он меня выгонит с волчьим билетом, когда ты стала на суржике балакать. Помнишь? И что тогда? Совсем бы ты одна-одинёшенька без меня осталась.
        - Ты уже давно не работаешь на Александра Николаевича.
        - Отвыкла! - Катя машет рукой, а я и хотела бы что-то добавить, да из ванны выскакивает Нинуська и снова заполняет собой весь эфир. Что хорошо, с появлением дочери одиночество мне больше не грозит. Тут хоть бы полчаса урвать для себя любимой. Я ведь совершенно чокнутая мамаша, которая больше всего в жизни боится чего-то там недодать, как недодали мне в свое время. Но также выдержать баланс, не став этакой душнилой. Вроде пока получается.
        Уединившись в ванной, стаскиваю с себя одежду. Бросаю в корзину, погружаюсь в обжигающе горячую воду. Телефон на всякий случай кладу на небольшой круглый столик, приставленный к ванне - банальная перестраховка. Я не думаю, что отчим потребует от меня отчёта уже сегодня. Горозия, кем бы он ни был, не входит в круг его первоочередных интересов. Тут не стоит питать иллюзий. Впрочем, это также не означает, что меня не подвергнут допросу в самом ближайшем времени. Как только у папеньки появится свободная минута. Например, за завтрашним обедом. Есть у нас в семье такая идиотская традиция - раз в неделю собираться за одним столом, будто мы охренеть какие дружные ребята. Почему-то мне кажется, что в такие моменты отчим представляет себя потомственным дворянином. Хотя никаких дворян у него в роду, конечно же, не было. Может, этот факт и не дает ему покоя, не знаю. Понимаю только, что нормальному человеку без комплексов не нужны помпезные замки, «Ролс-Ройсы» и эти показательные обеды на огромной лужайке, спроектированной специально приглашёнными из Лондона умельцами.
        Интересно, а чем сейчас занят Горозия? Может, тоже, как и я, отмокает в ванне? Или же он решил проверить исполнительность Ивана, поручив найти ему шлюху? Будто желая смыть с себя эту мысль, я с головой ухожу под воду. Плевать. Мне на всё плевать. И всё же… Интересно, какую женщину он выберет, чтобы покончить со своим вынужденным целибатом?…
        Глава 4
        Серго
        Я застываю на пороге собственной квартиры, будто опасаюсь, что внутри притаился какой-то хищник. Может, так оно и есть. Воспоминания - те ещё шакалы. Уж мне ли не знать, как они исподтишка вгрызаются в тело и не отпускают, сколько ни бейся. И всё ж у этих зверюг нет цели убить свою жертву, их задача - сделать её жизнь невыносимой. Поэтому, окончательно измотав бедолагу, воспоминания-шакалы вытаскивают зубы из плоти и растворяются в свете дня. Всё ж шакалы - преимущественно ночные звери.
        Делаю глубокий вдох, ожидая, что на меня обрушится вонь запустения. Но ничего подобного не происходит. Пахнет хорошо, хоть и незнакомо. Какой-то полиролью и свежестью. Переступаю порог. Щёлкаю выключателем.
        Здесь всё по-прежнему роскошно, сказывается вкус моей бывшей. Кажется, вот сейчас навстречу мне выбежит Нико и с криками «Папа! Папа!» бросится мне на шею. Ему теперь двенадцать. А когда меня из этой самой квартиры забрали, Нико было, соответственно, шесть. Чем он жил всё это время? Кем он стал?
        Веду пальцами по полке для мелочи - ни пылинки. Кто-то позаботился о том, чтобы мне не пришлось убирать. Так трогательно.
        Оборачиваюсь к следующему за мной по пятам водителю. Он захлопывает дверь. Ах, да… Вот и изменения. Дверь-то новая. Маски-шоу ко мне ворвались с огоньком. Даже не потрудившись позвонить, они сходу начали срезать дверные петли болгаркой. Шум стоял адский. Это всё, что я помню отчётливо: шум и перепуганные лица домашних. Остальные нюансы той ночи почему-то поблёкли и вытерлись из моей памяти, хотя сколько тут прошло? Не так уж и много, в общем-то. Хотя, конечно, как посудить.
        - Вы можете быть свободны. А я, пожалуй, здесь осмотрюсь и прогуляюсь, - смотрю на водилу искоса. Ну, давай. Давай, скажи, что я не имею права.
        - Хорошая мысль. Только постарайтесь оставаться в черте города, выезжать за его пределы вам нельзя по условиям УДО.
        - Я помню.
        - Хорошо. Вот тут на полке пароль от Wi-Fi. Мой номер вбит в вашу телефонную книгу. Звоните в любой момент. Есть желание куда-то поехать завтра?
        - Я ещё не думал об этом. Если что - наберу.
        Иван уходит, я разуваюсь и падаю в гостиной на диван. Wi-Fi мне сейчас и на хрен не нужен. В телефоне нормальный мобильный интернет и пока его более чем достаточно. Тру лицо ладонями. Так странно. Я думал, что буду чувствовать себя лучше. Но… Похоже, состояние узника не зависит от размеров его клетки. Толку, что моя расширилась на целый многомиллионный город? Впрочем, есть в этом и свои преимущества. Комфорт… Я веду ладонью по шёлку, которым обит диван. И снова почувствовав жар, наконец, избавляюсь от осточертевшего свитера. Подумав, стягиваю с себя и остальную одежду. Не жалея, выбрасываю в мусор. Корзина стоит на прежнем месте под мойкой. Всё вообще по-прежнему, да. Я упоминал… Только пусто. Во всех смыслах.
        - Куда-то спешишь? - всплывает в памяти.
        - Да. Меня дома ждут.
        Интересно, кто?
        Залезаю под душ. Блаженно морщусь, потому что вода действительно горячая. На зоне считается большой удачей, когда та хотя бы не ледяная. Долго стою под упругими сильными струями, не потрудившись намылиться. Кайф ведь… Чистый кайф. Спустя какое-то время беру флакон с гелем для душа. Выливаю на новенькую, весёлого ярко-жёлтого цвета мочалку, с остервенением принимаюсь себя тереть… И только тогда понимаю, что этот гель - тот самый, которому я отдавал предпочтение в своей прошлой жизни. Подношу мочалку к носу и делаю глубокий вдох. Всё верно. Не ошибся. И марка та же. Можно было бы предположить, что флакон сохранился ещё с тех времён, но это глупо. Тем более что он полон - я специально проверил, взвесив в руке.
        Сложно представить, кому и на какой чёрт понадобилось вникать в такие детали. Я быстро домываюсь, растираю бледное тело шикарным банным полотенцем и выхожу, обмотав бёдра.
        Обед давно утрясся, хотя я поел достаточно плотно. Мелькает мысль заказать доставку - рекламные проспекты с контактами предусмотрительно оставили на журнальном столике, но я за каким-то хреном прусь к холодильнику и дёргаю на себя ручку. Чего тут только нет! Сыры, колбасы, балык. Какие-то рулетики, яйца, бекон. Зона свежести забита под завязку овощами, в ещё одном контейнере - фрукты. Достаю всё, что могу за раз унести. Тянусь к разделочной доске и на всякий случай - ну мало ли, чем чёрт не шутит? - открываю винный холодильник.
        - Бинго.
        Небогато, но пару бутылок кто-то заботливый для меня все ж купил.
        У меня незнакомо щекочет в носу. С остервенением растираю двумя пальцами переносицу - вдруг поможет? И как Золушка, которая боится, что вот-вот её карета превратится в тыкву, принимаюсь жадно есть всё, что успел достать. Засовываю в рот кусок изумительного хамона, ломоть сулугуни, откусываю помидор… Выдвигаю ящик - память услужливо подбрасывает нужные координаты, - достаю штопор. Минута - и бутылка великолепной «Хванчкары» открыта. Пью прямо из горла. И снова набиваю рот балыком. Наевшись досыта, подхватываю бутылку и отправляюсь в пеший тур по квартире. В нашей с Викой спальне не задерживаюсь, а вот в комнате сына сползаю по стене на пол и смотрю, смотрю… На брошенные игрушки… На лего, установленную на специальном столе железную дорогу - мой подарок Нико на пять лет. Почему Вика их не забрала при переезде? В носу опять возникает то странное чувство покалывания.
        Я поднимаю задницу с пола и шагаю к шкафу. Штаны, шорты, майки… Школьная форма с логотипом одного из крутейших столичных лицеев. Нико как раз пошёл в первый класс, да… Сгребаю майку и подношу к носу. Нет… Ничего. Пахнет залежавшейся тряпкой. Тут запустение чувствуется. Хотя и в этой комнате тоже навели марафет и даже вымыли окна - вон как они сверкают. Огромные, от пола до потолка, с видом, который стал тем самым решающим доводом, подтолкнувшим меня купить квартиру именно здесь. Теперь же мне кажется, что дом стал бы гораздо более разумной покупкой. По крайней мере из дома я мог бы выйти в сад, чтобы не чувствовать своего одиночества так остро. Здесь же я будто золотая рыбка в аквариуме.
        Взгляд останавливается на фото в рамке на тумбочке в изголовье кровати. На ней я и Вика с новорождённым Нико. Интересно, я бы чувствовал себя лучше, если бы она меня дождалась? Да ну. Бред какой-то. Я и женился-то на ней по залёту. Казалось, почему бы и нет. Тридцать два уже, вроде самое время остепениться. А тут девочка подходящая. Из хорошей семьи. Отсутствие каких-то пылких чувств я не считал таким уж аргументом «против» хотя бы потому, что дожив до тридцати двух так ни разу и не влюбился. В общем, сыграли свадьбу и зажили. Ну так… Ни плохо, ни хорошо. Я работал как проклятый, так что земля подо мной горела. Блядовал, чего уж скрывать. А Карина вела тот образ жизни, к которому привыкла, имея витрину в виде успешного мужа и умницы-сына, что позволяла ей поддерживать свой статус среди подруг. Я очень хорошо понимал, что нас держало вместе, и не питал иллюзий. Поэтому, когда случилась вся эта заваруха, я, облегчая ей выбор, сам подал на развод. И ни разу об этом не пожалел. Другое дело - Нико… Позвонить бы ему. Узнать номер наверняка будет не трудно. Но что сказать? «Привет, сын, я твой папа. Вот,
откинулся с зоны»? Да чтоб его!
        Выхожу из детской, от души шандарахнув дверью. Замираю у высокого зеркала в коридоре, впервые за много лет увидев себя в полный рост. Самопроизвольно с губ срывается свист. А я здорово раскачался на зоне. Пожалуй, не влезу ни в один свой костюм. Кстати, о них. Иду в гардеробную. Та больше чем наполовину пуста. Раньше основную её часть занимали наряды Карины. Теперь же здесь преимущественно моё барахло. И только парочка каких-то пёстрых платьев. Очевидно, давно вышедших из моды.
        Нахожу тонкие треники, самую широкую футболку, одеваюсь и выхожу на улицу. Здесь, вне стен, одиночество даже в кайф. Брожу по вымершим дорожкам парка, заглядываю в витрины закрывшихся после полуночи ресторанов, вдыхаю пустоту улиц, тишину уснувших дорог. Торможу у метро. Я бы сейчас с радостью проехался в пустом вагоне, но метро уж давно закрыто. Фонари заливают яично-жёлтым темноту аллей, ветви старых могучих деревьев плетут над головой затейливое кружево. Я блуждаю в колышущихся тенях, которыми оно устилает мой путь, и гоняю мысли по кругу.
        - И знаете, я ведь даже в вашем офисе успела отметиться… Я у вас стажировалась.
        - Правда?
        - Целых три месяца.
        - Не помню…
        Зачем я у неё спросил про шлюх? Чего этим добивался?
        В окутавшую меня тишину врываются тихие голоса, шёпот, шорох… На скамейке чуть в стороне целуется парочка. Девица в позе наездницы сидит на парне. Одна его рука на её бедре, вторая - запуталась в волосах. Я замедляюсь, не в силах оторвать от них взгляда. Вот она - нормальная беззаботная жизнь. Не знаю смогу ли я теперь так же…
        «И знаете, я ведь даже в вашем офисе успела отметиться…» - опять её голос.
        Нет, конечно, всё правильно. Об этом нужно было упомянуть. Откуда ей было знать, что со мной эти слова сделают? Сколько выпустят наружу никому не нужных воспоминаний.
        То, что нам в офис сосватали дочь Воскресенского, просто не могло пройти незамеченным. Я к тому моменту уже понимал, что меня хотят слить. Только не понимал ещё, каким образом. Поэтому каждый новый человек в моём окружении попадал под самое пристальное внимание. И, конечно, может Женя того и не замечала, но я стал присматриваться к ней буквально сразу же.
        Первая мысль - какая она некрасивая. И дело тут даже не в её угловатой фигуре, со всех сторон больше напоминающей доску, не в чертах лица, по отдельности вроде бы даже красивых, а в каком-то общем впечатлении, которое она производила, когда смотрела на тебя этими своими водянистыми глазами. Я одно время даже думал, что её спецслужбисты натаскивали. Ведь через эту водянистую гладь невозможно было пробиться. Она держалась ото всех в стороне. Была вежливой, но закрытой. В сплетнях не участвовала, на обед с другими не ходила. Она не пыталась понравиться или как-то иначе вписаться в коллектив. Казалось, ей было вообще похеру, что он ней подумают. Так, словно она не планировала задерживаться здесь надолго.
        Конечно, я не верил, что ей в игре против меня отводилась центральная роль, но что какая-то роль отводилась - не сомневался. А там ведь помните, как говорят? Держи друзей близко, а врагов ещё ближе… Я полагал, что смогу разузнать нечто такое, что позволит мне выиграть время, и меня совершенно не волновали методы, к которым для этого придется прибегнуть.
        И вот теперь - сюрприз-сюрприз… Она аж целая моя заместительница.
        Хожу долго, пока не начинают гудеть ноги. Город просыпается. Навстречу мне едет первый трамвай. Наверное, зря я всю ночь прошатался. На этот день у меня куча планов. Начиная от посещения врача и закачивая походом по магазинам, потому что я не доставлю удовольствия своим врагам видеть меня не в форме.
        С жутким скрежетом вверх поднимаются жалюзи на окне киоска с прессой. Шесть лет прошло, а он всё так же стоит. Невольно бросаю взгляд на выстроенные в ряд журналы. На одной из газет замечаю свою довольную морду шестилетней давности. Видно, новости о моем освобождении не один день занимают умы журналюг.
        Гашу в себе желание скупить все газеты подчистую, чтобы их никто не увидел. Потому что это бессмысленно - в сети миллион моих фото, оттуда их точно не выкорчевать. Да и карточку, что мне вручила Евгения Александровна, я не удосужился сунуть в карман. Хотел бы купить - так оплатить не чем. К чёрту!
        Возвращаюсь домой, низко-низко опустив голову. Повсюду камеры, а журналюги в поиски сенсаций не поленятся поднять и их. Чувствую себя загнанным зверем, но по силе это и близко не такие эмоции, как те, что мне пришлось испытать шесть, нет, пожалуй, семь лет назад, когда земля под моими ногами задрожала. Ещё не сильно, но уже тогда я уловил то призрачное и пока необъяснимое ощущение надвигающегося конца. И начал к нему готовиться…
        Глава 5
        Евгения
        Из-за дождя традиционный обед на лужайке приходится перенести в дом. Два дня небо хмурилось, чтобы сегодня пролиться на землю ливнем. Гляжу в окно, за которым беснуется непогода, и прикидываю, как бы отреагировали мои родственнички, если бы я, как хочется, выскочила из дома и побежала по лужам прочь.
        - Максим, сынок, ты чего не ешь? Утка суховата? - кудахчет моя мать над пасынком.
        Макса передёргивает. Судя по помятой роже моего сводного брата, у него жуткий бодун. В свои тридцать четыре он никак не угомонится. Его жизнь - вечный праздник. Девочки, выпивка, клубы и наркота. Вспоминаю, как мне всегда его ставили в пример, и топлю в бокале улыбку.
        - Я не голоден.
        - Вот как? Тогда, может, десерт? Ольга приготовила тирамису с вишней. Как ты любишь.
        - Я ж русским языком сказал, что не хочу есть!
        - Он уже позавтракал коньяком, - небрежно замечает отчим, оттирая руки салфеткой. А ведь обычно, сколько я себя помню, всё его пренебрежение доставалось мне. Тут же… даже странно. Неужели до него что-то начало доходить?
        - Ну, и? У меня законный выходной. Я что, не могу выпить? - становится в позу Макс.
        - А то ты не бухал среди недели.
        - На что это ты намекаешь?
        - Так, дорогие мои, прекращайте, - вмешивается в разговор моя мать, но её попытка предотвратить конфликт напрочь игнорируется двумя сцепившимися баранами. Старым и молодым.
        - На твои проблемы с алкоголем, конечно же. Вот скажи мне, ты ещё долго будешь меня позорить?
        - Па, слушай, кончай. Мы что, собрались, чтобы поругаться? - вмешивается в разговор средний сын Воскресенского. Стасу не привыкать заступаться за старшего брата. Погодки, они с ним с детства не разлей вода. И хотя чисто по-человечески Стас намного более приятная личность, негативное влияние Макса не могло не наложить на него свой отпечаток. В детстве они изводили меня почти на равных. Словно соревнуясь в том, кто причинит мне больше боли и заставит горше плакать.
        Теперь я часто задумываюсь, какой бы стала, если бы не это. Если бы братья не делали мне гадостей, если бы отчим меня по-настоящему любил… Если бы он не был так холоден и отстранён. Если бы так откровенно и нарочито не предпочитал бы мне своих по крови отпрысков. Если бы моя мать не жертвовала собственной дочерью в попытке доказать, что любит её наравне с пасынками и не больше. Если бы в мою неокрепшую детскую психику не вбили постулат, что я недостаточно хороша. Если бы это знание не проросло во мне больным, абсолютно неправильным ощущением того, что любовь ещё надо заслужить. Может, всё бы у меня сложилось иначе? Как-то… здоровей?
        Может, я была бы не настолько закрытой. Может, больше бы доверяла людям. Может, смогла бы с кем-нибудь по-настоящему подружиться, ведь… господи, у меня и друзей-то толком нет!
        - Женька, лучше ты что-нибудь расскажи.
        Пять пар глаз устремляются на меня. Я равнодушно откладываю приборы в сторону.
        - Что рассказать?
        - Ну, не знаю. Что-нибудь. Как у тебя дела? Чем занимаешься? - интересуется Стас.
        - Слышал, тебя Горозии в секретари сосватали, - подключается к разговору Максим. - Вот это я понимаю - карьера в гору. - Он гаденько ржёт.
        - Так что рассказать? Вы, вон, - и бровью не веду, - уже всё знаете. Нинусь, хочешь десерт? Или пойдёшь поиграться с Багирой?
        В моем невесёлом детстве есть один огромный плюс: струпья, покрывшие мои душевные раны, - броня, через которую мало кто может пробиться. Братья уж точно не входят в круг людей, кому это ещё по силам. С чего бы мне их разубеждать? Зачем бить себя пяткой в грудь и орать: «посмотрите, чего я добилась!»? Все всё понимают, как говорит один умный человек. И именно от этого понимания Макс бесится. Наверняка трудно смириться с тем, что лузерша-сестра обскакала тебя на повороте. Впрочем, мне плевать, я карьеру строю не для того, чтобы что-то им доказать.
        - Как всё прошло, кстати? - хмурит брови отчим.
        - Нормально. - Я помогаю Нинуське отодвинуть стул. Малышка щебечет:
        - Спасибо, бабуля, спасибо дедуля, - и выбегает из столовой. Только её и видели. Кошка Багира - гораздо более интересная компания, чем куча скучных стариков. К тому же ещё и ругающихся.
        - Нормально? И всё? Это твоя экспертиза? - недовольно поджимает губы Воскресенский.
        - Экспертиза будет, когда мы вольёмся в работу. Сейчас рано о чём-то судить.
        - Он тебя не вспомнил?
        Внутренне я напрягаюсь, но мой голос звучит ровно, когда я отвечаю:
        - Конечно, нет. В то время, как я на него работала, Горозия сидел так высоко, что до простых смертных ему не было никакого дела. Сомневаюсь, что он вообще меня замечал.
        - Тебя довольно сложно забыть, однажды увидев, - сладко улыбаясь, замечает Макс. И, может, ничего такого в его словах нет. Для посторонних. Но я-то понимаю, что это очередная попытка меня задеть.
        «Рыба! Рыба! Гу-ма-но-ид!» - звенят в ушах детские голоса.
        Ловлю взгляд Макса над стоящим посреди стола букетом и, не мигая, держу так долго, что в конце концов он тушуется и первым отводит глаза.
        Наверное, мои обидчики здорово бы удивились, если бы тогда им кто-то сказал, что моей внешностью будут восхищаться все визажисты, к которым мне иногда приходится обращаться. Глаза, которые ребятня называла рыбьими, профессионалов своего дела приводят в экстаз. Со мной обожают работать самые топовые стилисты. Между прочим, бесплатно, только чтобы я разрешила пополнить своими фото их и без того впечатляющие портфолио. Впрочем, к их услугам я прибегаю не так уж часто. Я же не модель и не какая-нибудь актриса. Хотя, если так разобраться, мне годами приходится играть самые разные роли. Я даже не знаю, в какой момент это началось. Наверное, когда я поняла, что интенсивность и изощрённость издевательств, которым меня подвергали братья, напрямую зависят от моей реакции на них. Вот тогда-то и стал проявляться мой актёрский дар…
        - И то так. Но ты держи меня в курсе, если вдруг что, - замечает отчим, проигнорировав Макса напрочь.
        - Ладно. Хотя я и не думаю, что с ним могут возникнуть какие-то проблемы.
        - На чем основана такая уверенность?
        - Горозия - крутой специалист, который вряд ли захочет вернуться за решетку. У него просто нет иного выхода.
        - И то так.
        Я возвращаюсь к остывшей утке. Допрос окончен, похоже, и можно хоть немного расслабиться. Что-то давно меня так не колбасило. Даже учитывая то, что в последние годы я хожу буквально по краю пропасти и уже вроде должна была приобрести иммунитет ко всякого рода волнениям.
        Кажется, в последний раз меня так пробирало накануне начала моей стажировки. К тому моменту я уже очень хорошо понимала, что желаемое гораздо легче получить, если всё обставить так, будто это хочется вовсе не мне, а отчиму. Будто это его обдуманное решение, а не блажь, возникшая в моей голове. Поэтому весь последний курс я методично и тонко готовила основу под то, чтобы у отчима и мысли не возникло, что я могу начать свой профессиональный путь где-то кроме офиса Горозии. Почему для меня это было так важно? Да потому, что увидев его однажды на каком-то экономическом форуме, прослушав его выступление, впитав бешеную энергию, что от него пёрла, буквально сбивая с ног, я впервые в жизни влюбилась. Так просто… Так сильно. С первого взгляда. Он стал мои наваждением. Слабо представляя, какими должны быть отношения в норме, я тем не менее, отчётливо понимала, что ни черта мне с ним не светит. Мои чувства были чистым мазохизмом. Я упивалась своей больной любовью к нему. Искала встречи. Чтобы урвать хоть что-то. Взгляд глаз цвета крепкой заварки… Отголоски его глубокого голоса. Едва уловимые нотки парфюма.
Если повезёт - смех. Если нет - улыбку, обращённую к какой-нибудь другой женщине. Сейчас за это не то чтобы стыдно (не думаю, что с имеющимся бэкграундом мой первый опыт мог бы быть каким-то другим), скорей обидно за девочку, которая с таким отчаянием бросила себя к чужим ногам.
        Я так старательно шифровалась, боясь, что Сергей Зурабович узнает о моих чувствах, так старательно отводила глаза, что даже пропустила момент, когда он обратил на меня внимание…
        - Евгения, оставь ты эти тарелки! Сейчас всё уберут… - из задумчивости меня выводит голос матери.
        - Да мне не трудно.
        Мать явно раздражена. Ей не хочется заниматься всем этим бытом. Он её достал ещё тогда, когда она в одиночку обслуживала трёх мужиков и меня. Но делать нечего - она не может сидеть, когда я работаю. Даже интересно, когда мать в последний раз готовила что-то сама? Или закупалась продуктами. Пытаюсь представить маму с продуктовой тележкой в «Ашане» - и не могу.
        - Саша стал совсем невыносим, - зачем-то мне жалуется на отчима. - Каждый раз закусывается с Максом. Я уж не знаю, что делать!
        - Думаю, над этим стоит подумать Максу, а не тебе, мам.
        - На что это ты намекаешь?
        - Ты знаешь. Ненормально, что он до сих пор сидит у отца на шее.
        - Это потому, что ему нигде не дают проявить себя.
        Ну да! Известная песня. Склоняюсь над мусорным ведром и счищаю объедки с тарелки в мусор. Экономка на заднем плане с отчаянием наблюдает за моими действиями. Смешно. Как будто она боится, что я её подсижу.
        - Может, всё дело в том, что нечему проявляться?
        - Ох, Женя! Только ты не начинай. Да, тебе повезло, карьера прёт в гору. Но ты ведь должна понимать, что далеко не всем так везёт.
        Конечно же! Как я могла забыть? Ведь всё, чего я достигла, - везение и не больше. Внутри поднимается протест. Который я сглатываю, потому как сейчас для него не время.
        - Слушай, Жень, а может ты бы его к себе забрала? Поручила бы какое-то направление. Чем ты там сейчас занимаешься?
        Широко расставляю руки и сжимаю до боли в пальцах столешницу:
        - Слиянием банков.
        Трёх! Трёх системообразующих банков страны. «Чем я там сейчас занимаюсь»… Да чтоб их всех!
        - Ну вот. Поручи ему какой-то один.
        - Вопрос кадров находится вне моей компетенции, - отмахиваюсь от матери. Не объяснять же ей, что вся суть слияния как раз и состоит в том, что останется только один банк. В этом весь смысл мероприятия.
        - Ах, да… Главным будет этот уголовник, - мама брезгливо поджимает губы и, несмотря на количество ботокса в её лице, их кончики ползут вниз, образуя некрасивые брыли. - Знала бы ты, какой скандал я устроила твоему отцу, когда узнала, что он заставил тебя ехать в колонию! Он тебя не обидел?
        - Кто?
        - Ой, да не смотри ты на меня так! Меня до костей пробирает от твоего инопланетного взгляда! Я тебе о Горозии говорю, о ком же ещё. Он тебя не обидел?
        - Зачем бы он стал меня обижать?
        - Господи, Женя, ты как с Луны! Человек сидел в тюрьме. Мало ли что у него на уме? Вдруг он бы тебя…
        - Что? - с трудом удерживаю на лице маску серьёзности.
        - Набросился на тебя! Вот что. Изнасиловал.
        Интересно, что бы сказала моя чопорная мать, если бы я ей ответила, что вряд ли ему это пришлось бы делать? Да помани он меня пальцем - я бы тут же упала на спину, готовая на всё… Ну, или не на спину, если бы он решил, что хочет трахнуть меня в позе позатейливей.
        - Что ты, мама. Сергей Зурабович - приличный человек.
        - Кавказец! - выплёвывает мать, будто это слово - какое-то ругательство. Боже, ну почему я вынуждена это терпеть? С какой радостью я вообще бы забыла сюда дорогу… Мы же чужие. Совсем. Толку, что во мне её кровь плещется?
        - Мам, мы же современные люди. Откуда эти пещерные представления о жизни?
        - Пещерные? Ну, знаешь ли!.. Он и есть такой. Знаешь, что этот… Горозия попросил первым делом, вернувшись домой? Шлюху!
        Вот, как? Значит все-таки попросил? Отставляю тарелку в сторону и, открыв кран, подставляю под холодную воду пульсирующие запястья.
        - Вот видишь? Свои потребности Сергей Зурабович удовлетворяет вполне цивилизованным образом. Разве это не означает, что мне ничего не грозит?
        - Женя! Это не шуточки.
        - Да уж какие тут шуточки, мам?
        И правда, когда хоть плачь…
        Глава 6
        Серго
        Я просыпаюсь с криком на губах. Весь липкий от пота и с чудовищным стояком, который здорово бы пригодился, реши я прибить полку или там повесить картину. Странно. Мне редко снятся сны, а уж тем более - эротические. Да и то, что мне в этот раз пригрезилось, больше походит на второсортный триллер. Воспоминания в моей голове спутались, смешались, образуя довольно странный сюжет. Снился Лёшка, которого опускали на моих глазах. Я хотел вмешаться, отбросить прочь от него насильника - здоровенного потного борова, но не успел. Картинка стремительно изменилась. И вот как будто это уже я сам размашисто врезаюсь в тугую задницу. Ощущаю под ладонями узкие по-мальчишески бёдра, мелко-мелко дрожащие от напряжения, нашариваю ладонями плоскую грудь… Мой оргазм неумолимо приближается, и в этот самый момент Лёшка оборачивается, и я понимаю, что на самом деле трахаю Воскресенскую. Её огромные глаза широко распахнуты, ресницы слиплись от слёз, на губах застыла гримаса боли. Я отшатываюсь от неё, как от огня, и просыпаюсь, да… С криком. Привидится же такое!
        Наверное, взбреди мне в голову разобрать этот сон с психологом, тот бы непременно решил, что так даёт о себе знать моя гомосексуальность. Но это полная хрень. Я люблю женщин. Красивых женщин, с пышными формами. Вот почему Воскресенская не показалась мне привлекательной тогда, в самом начале.
        Спускаю ноги на пол. Сгребаю часы, которые с вечера бросил на тумбочке. Хорошие часы, дорогие. Их почему-то не конфисковали, как почти всё остальное. Так и остались в сейфе. На котором Вика не потрудилась даже сменить код. Стрелки показывают пять утра. До моей встречи с Евгенией в офисе остается почти четыре часа. И вроде бы можно доспать, но я понимаю, что даже не стоит пытаться. Гиблое это дело.
        Плетусь в душ. Вчера я впервые в жизни провёл десять минут в солярии. К счастью, этого достаточно, чтобы избавиться от трупной бледности. Чувствую себя почти нормальным человеком. Чищу зубы, щёку простреливает - до стоматолога я не дошёл, а ведь зуб начал ныть ещё на зоне. Болезненно кривлюсь и осторожно выполаскиваю рот. Да только и ополаскиватель не в силах меня избавить от горечи, собравшейся на языке. Мне не нравится чувство вины, засевшее в груди, в её левой части. Женя для меня столько сделала, что на первый взгляд кажется, будто это неизбежно, но… Я ведь ни черта не знаю о её мотивах. Просто никогда не спрашивал напрямую. А пытаться понять, что в её голове творится - абсолютно напрасный труд. Наверное, нам стоит поговорить. Но не теперь, когда моя жизнь на слабых подпорках держится. Любой сквозняк - и она снова рухнет. Так стоит ли сотрясать воздух? Нет. Уж лучше, пока это возможно, придерживаться избранной ранее тактики. В конце концов, она сама ей следует. И, кажется, её всё устраивает. Разве не идеально?
        Готовлю себе завтрак, читаю новости. Всё это так нереально, что будто бы не со мной. Неужели я и впрямь могу всё это делать?
        Позавтракав, плетусь в гардеробную. Надеваю костюм и повязываю галстук. Галстук из старой жизни. Костюм и рубашка - абсолютно новые. Как я и думал, весь старый гардероб мне мал. Да и давно уже вышел из моды.
        К отведённому нам офису Иван меня привозит ровно к девяти. Лихо паркуется, уведя классное место у лысого мужика на «Крузере».
        - Эй! Какого чёрта? - орёт тот, высунувшись из окна.
        - Это парковка для топ-менеджеров.
        - А я, по-твоему, кто?! Хрен с бугра?
        - Ну вот! Всё ты знаешь, - ухмыляется Иван. - Сгинь, мужик, не ищи себе неприятностей.
        Пока Иван переговаривается с водилой, я выбираюсь из салона, сам себе открыв дверь.
        - Что здесь такое?
        Оборачиваемся на голос. Через стоянку к нам шагает Воскресенская. Ее тотал-блэк-закрытый-наглухо образ разбавляет жакет оверсайз цвета фуксии-вырвиглаз. Скромного кроя юбка-карандаш оставляет открытыми колени и икры. Всё такие по-жеребячьи поджарые. На носу - очки. Губы накрашены помадой в цвет пиджака. Из украшений - массивное золотое кольцо и серьги. На ногах - босоножки не по дресс-коду. Волосы собраны в строгий пучок на макушке.
        - Не поделили парковочное место, Евгения Александровна.
        - Бывает, - улыбается она. - Доброе утро, Сергей Зурабович. Как ваши выходные?
        - Потрясающе, - бросаю сухо. Зуб ноет, не прекращая. И боль чем дальше, тем становится сильней. Вот тебе и первый рабочий день. Как сосредоточиться и не потерять бдительность?
        - Ну, тогда, думаю, лучше нам подняться внутрь. Ваш офис располагается на последнем этаже, рядом с моим. Не потеряемся.
        - Да уж.
        - Команда у нас новая, ещё не до конца сработавшаяся. Но люди все толковые.
        - Пусть мне соберут их личные дела. Я изучу, - беру разговор в свои руки и гляжу прямо на неё, пусть нечего и не вижу за стёклами солнцезащитных очков, которые я уже почти ненавижу. Мы в чёртовом здании и по всем правилам делового этикета Евгении Александровне не мешало б их снять! Но она это делает лишь в момент, когда я уже почти созрел, чтобы сделать ей замечание. Будто до этого нарочно меня испытывала.
        - Да, конечно. Вы можете отдать распоряжение на этот счёт своей секретарше.
        - А моего распоряжения тебе недостаточно? - на кой-то чёрт включаю мудака, каким никогда, в общем-то, не был.
        Евгения-чтоб её-Александровна равнодушно ведёт плечом:
        - Почему же? Могу и я попросить. Мне не трудно. Но видите ли, у нас столько проблем, что гораздо лучше будет, если я займусь своими непосредственными обязанностями. Не знаю, в курсе ли вы, но с нашего рынка ушли все более-менее стоящие консалтинговые компании. На наши плечи легла подготовка практически всех отчётов. И анализ, и прогноз…
        Мы замедляемся у турникета. Она открывает сумочку и начинает что-то в ней искать. Мимо нас, тайком на меня косясь, проходят люди. Кто-то здоровается. Женя отвечает. Я только все сильней хмурю брови.
        - А вот и пропуски. Я уж думала, что в другой сумке оставила.
        Турникет мигает зелёным, пропуская нас внутрь. Идём к лифтам, двери которого закрываются у нас перед носом. Набившаяся в кабину компашка так занята разговорами, что просто не замечает нас. У произошедшего есть и свой плюс. Прибывшая следом кабина абсолютно пуста. В ней только я и Воскресенская. И камера, установленная в правом верхнем углу. Я готов дать руку на отсечение, что она тщательно следит за каждым нашим жестом. Каждым словом. Да и Евгения Александровна всё понимает правильно. Вот почему мы до сих пор током не поговорили. За нами повсюду слежка.
        - Думаю, где-то час нашим спецам понадобится, чтобы открыть для вас доступ и наладить корпоративную почту. Потом было бы неплохо, если бы вы изучили отчёты хотя бы предварительно. А после предлагаю устроить совещание, чтобы пройтись по каждому пункту отдельно. Вдруг у вас останутся какие-то вопросы или, наоборот, возникнут пожелания.
        - Не сомневайтесь.
        Это хорошо, что офис у меня новый. В том, где мы работали прежде, осталось слишком много навязчивых воспоминаний. В том числе и о Воскресенской. Двери лифта распахиваются. Мы проходим через коридор к высокой двери.
        - Замок открывается при помощи биометрических данных. Ключ не нужен. Попробуйте. Здесь двойная аутентификация.
        - Что сделать? - чувствую себя дурак дураком.
        - Приложите указательный и средний пальцы к вот этому экрану.
        - Откуда у них мои… - осекаюсь, не договорив слово «данные». Потому как всё очевидно на самом деле. Я очень хорошо помню, как откатывали мои отпечатки… Их не вытравить из базы, доступ к которой у курирующих нас спецслужбистов наверняка имеется. Стискиваю зубы и едва не вскрикиваю от острого приступа боли, что возникает где-то в челюсти и простреливает аж в глаз.
        - Что-то не так?
        - Зуб болит. Ничего страшного, - рычу я, касаясь нужными пальцами считывающего устройства. Дверь попискивает и открывается. В шикарной приёмной никого.
        - Анна Витальевна, наверное, вышла. Обычно она не опаздывает. Ваш кабинет налево, мой - направо. Дверь открывается по тому же принципу.
        - И в твой? - зачем-то провоцирую.
        - Что?
        - Я могу попасть в твой кабинет при помощи своих пальцев?
        - Да. Для этого достаточно сделать вот так, - сухо замечает Евгения и демонстративно стучит о стол, тем самым опять переигрывая меня в словесной дуэли. Чтобы не показать ей своей досады по этому поводу, открываю дверь и тихонько присвистываю.
        - Не поскупились!
        Высокие девственно-белые стены, большая площадь, полностью стеклянный потолок… Никакого хлама. На столе лишь эппловский моноблок. За столом - шикарное кресло. Стулья, на которые могли бы присесть посетители, стоят далеко, у противоположной стены, будто ими никто и никогда до этого не пользовался.
        - Как вам?
        - Отлично. Всё как я люблю, - сощуриваюсь и взглядом заставляю её обернуться. Сколько мы смотрим друг на друга в полнейшей тишине? Достаточно. Надо быть осторожней. Потому как если бы не вернувшаяся секретарша, неизвестно, чем бы эти гляделки закончились.
        - В остальном вас введёт в курс дела Анна Витальевна…
        Анна Витальевна, сухая как палка высокая женщина неопределённого возраста, раздвигает губы в неестественной скупой улыбке и коротко кивает. Менее симпатичную секретаршу сложно найти. Но, во-первых, я никогда не выбирал секретарш по критериям внешности, а во-вторых, я каким-то шестым чувством понимаю, что мы сработаемся. Главное, не расслабляться. Потому как и дураку понятно, кого всех прежде постараются ввести в мой самый ближайший круг.
        Оставшись один, я берусь за отчётность. Первым делом, конечно, финансовую, а после - за результаты проверки качества управления и ведения операций. Это азы. Без них - никуда. В отчётах по первому, самому крупному банку, чувствуется подход спецов банка-регулятора. Отчетность же двух других банков совсем иная. Так, вероятно, эти самые отчеты составил бы я сам. Чувствуется мой подход, моя методологическая база. Если за ними стоит Воскресенская, то я прямо впечатлён. Без шуток…
        Очень быстро начинают болеть глаза, отвыкшие от компьютера. Ну как быстро? Часа через три, наверное. А ведь раньше я мог втыкать в таблицы бесконечно. Сворачиваю окно. Выхожу к секретарше, чтобы попросить сварить для меня кофе. Я всё ещё не могу привыкнуть, что я могу кого-то попросить… Так странно. И вроде я помню, как это делать, но… Будто нуждаюсь в лишнем подтверждении, что мне это всё не снится. Смогу ли я теперь как раньше, на автомате, принимать вот такую помощь? Обращал ли в принципе я на неё внимание тогда, шесть лет назад? Скорей всего, нет. Скорей всего, я не представлял другого. Например, алюминиевой кружки, в которой мне придётся самому заваривать чай из пакетика…
        Пока я предаюсь мыслям, дверь в кабинет напротив распахивается. Из кабинета спиной ко мне, а лицом к следующему за ней парню выходит смеющаяся Воскресенская.
        - Да-да… Прямо так и говорит: «Привет, блудница». Мы с Катей хохотали так, что животы заболели… Ой. Сергей Зурабович…
        Парень, которому она это всё рассказывает, завидев меня, не тушуется. Дружелюбно протягивает руку, будто мы на равных.
        - Добрый день, Сергей Зурабович. Рад нашему знакомству. Я тоже Сергей. Дорошев Сергей Сергеич. Начальник аналитического отдела.
        - Взаимно.
        Вообще-то нет. Но я буду дураком, если это покажу. Значит, Дорошев? Да у меня не команда, а сборище детишек чиновников высшего эшелона. Прямо гребаный детский сад.
        - Мы как раз обсуждали кое-какие важные моменты.
        Я слышал, что они обсуждали. Уж точно не работу. И это общение приносило ей удовольствие. Об этом свидетельствует лихорадочный румянец на скулах. И её смех… Я вообще не припоминаю, чтобы мне когда-нибудь доводилось его слышать.
        - Можем обсудить их вместе.
        - Вы уже ознакомились с отчётами? - снова напустив равнодушия в голос, спрашивает Евгения.
        - Я понял общую картину. Пока этого достаточно.
        - Ладно. Анна Витальевна, соберите, пожалуйста, совещание через час.
        - Зачем тянуть?
        - Сейчас обед. Мы с Сергеем собирались как раз поесть, - её глаза зажигаются бесящим, раздражающим донельзя упрямством. Ах они с тоже Сергеем собирались… Ну-ну. Кстати… Лично я никакой не Сергей. Женя это уж точно знает. Вряд ли можно забыть, как она, сорвав голос, подо мною орала «Серго-о-о».
        - Что ж, тогда приятного аппетита. Встретимся…
        - В конференцзале.
        Глава 7
        Евгения
        - Воу-воу-воу…
        - Что такое?
        - Этот испепеляющий взгляд!.. - Сергей подносит к лицу зажатые в руке документы и, будто ему внезапно становится жарко, принимается энергично обмахиваться. Я закатываю глаза. Детский сад, штаны на лямках! Серый в ответ ржёт, уткнувшись носом мне в шею.
        - Отвали, - дёргаю плечом.
        - Вот ещё! Зуб даю, наш шеф уже прикидывает, как бы поскорее от меня избавиться.
        - Шутишь?
        - Нет! Я его выбесил сто пудово. Ты разве не ощутила исходящей от него ярости? У меня даже волосы на теле привстали. Вот, посмотри! - Сергей задирает манжету и демонстративно суёт мне под нос поросшую короткими рыжими волосами руку. - Эх! Какая страсть! Какая экспрессия! Вот это я понимаю…
        - Прекрати, Серёж, - хмурю брови. Бесит, когда он забывает об осторожности. Хотя я могу понять, что без вынужденной забывчивости, позволяющей иногда перевести дух и хоть ненадолго почувствовать себя в безопасности, может запросто посунуться крыша. Нельзя… невозможно жить в постоянном напряжении. Если не выпускать пар по чуть-чуть, однажды просто к чертям сорвёт резьбу.
        - Окей, - серьёзнеет он. - Лучше расскажи, как прошёл твой обед с родителями?
        - Как всегда ничего нового. Папа грызся с Максом, мама… Мама - как мама. Переживала, что мне придётся работать бок о бок с уголовником. Кстати, как насчёт следующей недели? Только не говори, что опять занят. Я не поверю!
        - Занят-занят, ещё как.
        - Врёшь ты всё! - в отместку за такую наглую ложь легонько тычу Дорошева локтем под рёбра. Тот же морщится так, словно я ему с ноги врезала. Что ж… могу его понять, обед с моими родственничками - та еще мука, но… Серый как-то умудряется сглаживать все углы. Когда он рядом, общество родичей становится почти терпимым. Я тоже частенько его выручаю. У нас, можно сказать, взаимопомощь. - Между прочим, Нинуська скоро забудет, как ты выглядишь.
        Мы проходим через турникеты, холл, вертящуюся дверь. Улица встречает нас шумом дорожного трафика и ароматом озона.
        - Вот кого бы мне хотелось увидеть! Как она?
        - Готовит для тебя новый танец.
        - Я думал, у них на танцах каникулы.
        - Нина возжелала продолжить обучение. Теперь я плачу за индивидуальные занятия. Я что, тебе забыла сказать?
        - Наверное. А ведь это круто, что нашей малышке что-то настолько нравится. Разве нет?
        - Угу. Но по деньгам выходит довольно дорого.
        - Вышли счёт. Я возьму расходы на себя.
        - Нет! Это исключено.
        - Послушай, она моя дочь, так? Какого чёрта тебе тащить её в одиночку?
        - Я…
        - Это может быть подозрительно! - проявляет отказавшее мне здравомыслие Серый. - Я оплачу Нинке чёртовы танцы. И всё. Закрыли тему.
        Спазм перехватывает горло.
        - Ничего себе! Какие мы грозные. Дурной пример Горозии заразителен? - храбрюсь фиг его знает зачем.
        - Я просто волнуюсь о вас, понимаешь? - Сергей останавливает меня за руку и внимательно смотрит в глаза. Сейчас в нём нет и тени прежней дурашливости. Он абсолютно собран и предельно серьёзен. Может, у меня и не слишком много друзей, но Дорошева я бы не променяла и на десяток.
        - Ладно-ладно. Хочешь платить - плати. Сэкономлю денег.
        - А что дальше?
        - Не знаю. Может, прокучу, когда это всё закончится.
        А может, моя заначка пригодится совсем для других целей. Если всё пройдёт идеально. Что ж я за дура? Обещала себе не раскатывать губу, а всё равно раскатала. И нет-нет да и мелькают фантазии - тихий домик на берегу, солнце, лето… Так, стоп! Ну ведь совершенно невыносимо! Нельзя… нельзя даже мечтать. Это может обернуться бедой огромных масштабов.
        - Что ты думаешь делать?
        Пожимаю плечами:
        - Придерживаться старого плана.
        - Помогать ему? А он… Он тебе хоть спасибо сказал?
        - За что? Перестань.
        - За что? - зло сощуривается Дорошев. - За то, что ты ему передачки слала. За то, что выполняла все его просьбы. За то, что, подставляясь по полной, вынесла жёсткий диск с его компа, когда в его офисе шла облава… Ты хоть в курсе, что на нём было?!
        - Нет. Меньше знаешь - крепче спишь. Какого чёрта ты вообще об этом вспомнил спустя столько лет?
        - Может потому, что даже спустя все это время мне так и не удалось понять, как ты могла на это пойти?
        - Как? Не знаю. Может всё дело в том, что он попросил об этом именно меня? Не зама своего, с которым он семь лет проработал, не собственного помощника… Он… доверился мне, понимаешь?
        - Что ж ты за дура, Женька? Он просто понимал, что ты - единственная сотрудница офиса, которую никто не стал бы шмонать.
        - Хорошо. Твоя взяла. Я дура. Теперь мы можем закрыть тему? Давай сядем на веранде. Ужасно хочется есть.
        - Да постой ты! А если он виноват? Ты об этом не думала?
        - Ну, виноват и виноват. Для меня это не имеет значения. Как будто ты не в курсе, что там все не без греха.
        - Это может быть опасно! Для тебя. Для Нины, в конце концов! Я волнуюсь.
        - Не понимаю, каким образом. Всё уже позади.
        - Вот только не надо! Ты лучше меня понимаешь, что самое интересное только начинается. Горозия не из тех, кто позволит собой вертеть. То, что сейчас он подыгрывает ребятам вроде твоего папеньки, не означает, что параллельно он не готовит план, как поскорее от этого влияния избавиться.
        Дорошев так близок к истине, что с моих губ срывается испуганный смешок:
        - Кажется, кто-то смотрит слишком много голливудских фильмов.
        - Я волнуюсь о тебе! - орёт обычно спокойный Дорошев. Откидывает упавшие на лоб волосы. - Чёрт… Я боюсь, что он использует тебя. Боюсь, наговорит с три короба, наобещает… И сольётся.
        - Я рада, что ты обо мне беспокоишься. Это правда ужасно трогательно. Но я ж не идиотка, Серёж… Я… Всё понимаю.
        - А толку? - вздыхает Дорошев и, слегка меня приобняв, утыкается лбом мне в висок. Самое смешное, что он, вероятно, прав.
        - Всё без толку, - вымученно улыбаюсь я. - Давай уже поедим, ты же слышал - совещание в два. Не думаю, что Сергей Зурабович обрадуется, если мы опоздаем.
        Сергей невесело ухмыляется. Бросает на меня очередной задумчивый взгляд и вдруг заявляет:
        - А может, твоя возьмёт. Он тебя ко мне ревновал сто пудово.
        - Да ну тебя! - я отмахиваюсь и мы, наконец, поднимаемся на открытую веранду нашего любимого ресторанчика. А там уже полно народу. Обслуживание, как всегда, безупречно, но заказ приходится подождать чуть дольше. В итоге в офис мы опаздываем аж на целых семь минут. Подхихикивая, как нашкодившие первоклассники, выкатываемся из лифта и сталкиваемся в коридоре с начальством. Очень недовольным, надо сказать, начальством.
        - Жду вас в совещательной.
        - Отлично, я только захвачу свой комплект документов.
        Совещание решаем провести в самом тесном кругу. Я думала, за шесть лет простоя Горозия заржавеет. Прикидывала в уме, сколько ему потребуется времени, чтобы заново влиться в работу и… прогадала. Шестерёнки в его мозгу крутятся со всё той же нечеловеческой скоростью. Минут через сорок я понимаю, что Сергей Зурабович ориентируется в порученном ему деле едва ли не наравне со мной. А ведь я этому проекту посвятила последние полгода жизни! Сказать, что я впечатлена, - это ни черта, мать его, не сказать. Я как дура млею от того, что он такой… Я как полная идиотка млею.
        - Думаю, на сегодня достаточно. Главное я для себя понял из отчетов.
        - М-м-м… Надо полагать, они вас устроили? - спрашиваю, прежде чем понимаю, что это может прозвучать так, будто я напрашиваюсь на комплимент. Горозия, что уже привстал, чтобы выйти из-за стола, застывает, придерживаясь рукой за спинку кресла. Большой опыт актёрской игры позволяет мне сделать вид, будто меня в его внимании абсолютно ничего не стесняет. Смотрю на него, не мигая. Сергей Зурабович морщит нос.
        - Неплохо. Хотя мы уже имеем возможность наблюдать, что оценка некоторых рисков была ошибочной.
        Я подхватываюсь:
        - Только потому, что никто не мог предугадать, что изменения в экономике будут настолько глобальными! История не знала подобных рыночных тенденций. Я не могла вычислить те факторы неопределённости, которых раньше не существовало. Да и никто бы не смог. Также не было никаких поводов думать, что инфляция достигнет настолько диких масштабов. Мы даже сейчас доподлинно не понимаем, где её дно. - Мне обидно почти до слёз, но мой голос звучит на удивление ровно, где-то даже скучно и монотонно, будто меня ужасно достало разжёвывать настолько очевидные истины.
        - Воу, Евгения Александровна… Я ни в коем случае не пытаюсь принизить результаты вашего труда. Я только говорю, что в нынешней ситуации придётся делать поправку на некоторые моменты, - поясняет Горозия. Обводит глазами зал и отпускает собравшихся незатейливым: - Можете быть свободны.
        Я принимаюсь сгребать в папку разложенные на столе бумажки. Впопыхах роняю ручку, наклоняюсь, чтобы её поднять. Пока вожусь, переговорная пустеет. В ней остаёмся я и Горозия.
        - Признаться, я удивлен. Сколько у вас было времени, чтобы сделать этот анализ?
        - По три месяца на каждый банк. Первый занимался ЦБ, к его отчётности я не имею отношения.
        - Это я понял. По почерку.
        - Ясно. - Хватаю злосчастные бумаги, встаю. Задерживаться здесь и дальше нет никаких причин. - Видно, не зря мы пахали целыми днями без выходных. Ко мне ещё есть вопросы?
        - Угу… Что заставляет молодую женщину корпеть над всякими глупыми бумажками вместо того, чтобы заниматься более подходящими ей по возрасту и статусу делами?
        - Что в вашем понимании - подходящие дела?
        - Ну не знаю даже. Например, ты могла бы заняться личной жизнью. Выйти замуж, родить ребёнка…
        Да неужели? Я закусываю изнутри щёку. И изображая искреннее недоумение приподнимаю брови.
        - А у меня с этим всё нормально, Сергей Зурабович.
        - Вот как? Значит, ты замужем?
        Ну, допустим, я разведена. А что тебя так удивляет, Серго? Думаешь, я для этого не вышла рожей?
        - Нет. Сейчас я в разводе.
        - Что, и ребёнок есть?
        - Угу. У меня дочь. Хорошая девочка, души в ней не чаю.
        Его бесстрастное лицо как будто вытягивается. Сатисфакция, оказывается, пьянящее, абсолютно невообразимое и прекрасное чувство. Пусть и недостойное для любой уважающей себя женщины. Впрочем, меня можно понять. Горозия ведь, наверное, думал, что я по нему до сих пор лью слёзы… Ну или сижу у окошка на попе ровно в ожидании, когда он обратит на меня внимание и бросит, как бродячей псине, очередной объедок со своего со стола в виде быстрого унизительного перепехона, удовольствия от которого столько же, сколько от зубной боли. Кстати, о ней… Интересно, он попросил Анну Витальевну записать его к врачу? А если нет? Как долго он ещё будет терпеть свою боль? Вот что за мужики? Дотянут до последнего, а потом мужественно страдают. Впрочем, какое мне до этого дело? Хочет дождаться, когда разнесёт щёку? Пожалуйста.
        Сворачиваю нашу беседу и иду прочь. На этот раз Сергей Зурабович меня не останавливает. Понятия не имею, что на него нашло, когда он стал задавать мне все эти вопросы! Это не имеет никакого отношения к работе. Плюс такой интерес могут не понять те, кто нас, безусловно, слушает. С чего бы какому-то хрену с бугра интересоваться моей личной жизнью?
        Захожу в приёмную, по привычке улыбаюсь секретарше и торопливо, пока Горозия меня не нагнал, направляюсь к себе, когда вспоминаю, что…
        - Анна Витальевна, запишите, будьте любезны, Сергея Зурабовича к Смоленцеву. У него зуб ноет. А это не лучшим образом сказывается на его нраве, - заговорщицки подмигиваю секретарю.
        - Конечно. Ко времени будут пожелания?
        - Нет-нет. И так без очереди в глаза лезем. Пусть Кирилл Викторович сам назначит. Потом только не забудьте скорректировать график Сергея Зурабовича.
        Оставшись в кабинете одна, закидываю ноги на стол, а затылком упираюсь в довольно-таки удобный подголовник рабочего кресла.
        «Что, и ребёнок есть?»
        Усмехаюсь невесело и потерянно, тру пекущие всё сильней глаза.
        Глава 8
        Серго
        Когда я выхожу из офиса, дождь льёт стеной. Иван, видно насмотревшись каких-то фильмов про крутых бодигардов, распахивает над моей головой зонт, но первый же порыв ветра выворачивает спицы наружу.
        - Бросай ты эту хрень. Я быстрей добегу, - перекрикиваю шум грозы и дорожного трафика. Иван не то чтобы охотно кивает и отстаёт в попытке спасти свой зонтик. Я же стремительно пересекаю парковку и ныряю в салон авто, где снимаю осточертевший за день галстук, мокрый, напитавшийся влагой пиджак и откидываюсь гудящей головой на подголовник. Только здесь, в монотонном стуке дождя по крыше, в одиночестве салона, пахнущего разогретой кожей и дорогой полиролью, позволяю себе выпустить на волю мысли о Воскресенской. Какого чёрта - о ней? Какого-то чёрта. Не знаю…
        - …Вот как? Значит, ты замужем?
        Даже задав свой вопрос, я почему-то оказался совершенно не готовым к ответу:
        - Нет. Сейчас я в разводе.
        - Что, и ребёнок есть?
        - Угу. У меня дочь. Хорошая девочка, души в ней не чаю.
        Надеюсь, мне удалось скрыть свой шок. Хотя без промахов всё ж не обходится. На кой-то чёрт я прямо дал понять Жене, что не следил за её судьбой, не смотря на то, что у меня была такая возможность, и она прекрасно об этом знает. Почему так? Кто бы мне ответил. Но вообще, если пораскинуть мозгами, вывод напрашивается один: я намеренно избавился от людей, которые теоретически могли бы повлиять на моё душевное равновесие. Чтобы выжить, мне нужно было оставаться максимально собранным и отстранённым. А для этого следовало избавиться от всего, что делало меня уязвимым. Например, от мысли, что где-то там меня любят и ждут. Что где-то там есть та, кто не предаст. Ну и от всего остального сентиментального дерьма вроде этого.
        Нарушая окутавшую меня тишину, Иван открывает дверь. Тянет сквозняком. Будто опасаясь, что тот внесёт ещё больший хаос в мои и без того хаотично мечущиеся мысли, я машинально вскидываюсь.
        - Ну и погодка, Сергей Зурабович. Давно у нас такого ливня не было. Как бы не пришлось плыть.
        - Люблю грозу, - отвечаю, плохо скрывая раздражение, и достаю из кармана телефон, ещё до конца не понимая, на кой чёрт это делаю.
        - Да. Громыхает - будь здоров.
        Мазнув фарами по кирпичному боку офиса, машина выезжает со стоянки и плавно вливается в дорожную тянучку. Я делаю глубокий вдох и, открыв «Сафари», вбиваю: «Евгения Воскресенская». У неё не так уж много фото в сети. И большая часть из тех, что есть, - как раз фото с Женькиной свадьбы, опубликованные не где-нибудь, а в одном из самых рейтинговых и пафосных глянцев. Наверное, такого рода публикации - обычная практика у детишек топ-чиновников. Это же круто - впарить свои фото в журнальчик. Но тут я готов поверить, что издание само напросилось. Фотографии и впрямь потрясающие. Женька, может, и худая, как доска, но дизайнерские платья на ней сидят так, что любая модель обзавидуется. На первых двух фото она одна. В подвенечном платье с длинным шлейфом. И менее вычурным нарядом, в который, если верить прессе, Воскресенская переоделась ближе к банкету. А еще на одном фото она с… женихом. Тоже Сергеем, мать его. Ну кто бы мог подумать? Разве это не прекрасно? Кстати, на постановочных фото «тоже Сергей» выглядит гораздо более мужественным, чем в реальности. Они красивая стильная пара. У них счастливые лица…
Точнее, у «тоже Сергея». Сама же Воскресенская даже со свадебных фото смотрит так, как будто прямёхонько в мозг заглядывает. Её огромные глаза в макияже кажутся ещё больше. Ещё отстранённее. Довольная же рожа жениха как будто кричит: «Видите? Ви-ди-те? Я получил то, что никто другой бы не смог. Она моя!».
        Обломись, мальчик. В конце концов, вы расстались.
        В попытке выяснить, на сколько этих двух хватило, натыкаюсь на дату свадьбы. Евгения вышла замуж спустя два месяца после моего ареста. И это в свою очередь означает, что некоторое время я наяривал чью-то невесту. М-да…
        Зло отбрасываю телефон. Гляжу в окно, за которым в каплях дождя проносится город, но не проходит и минуты, как я снова сгребаю айфон и принимаюсь за более детальные поиски. Оказывается, Воскресенская с Дорошевым дружили ещё со школы. И всё это время не распространялись о своих отношениях лишь потому, что «об этом и так все знали».
        Допустим, не все. Я вот не знал, что моя стажерка с кем-то там встречалась. Для меня это, мать его, и сейчас сюрприз. Одно непонятно - какого лешего мне не всё равно. Не думаю, что наличие у неё жениха заставило бы меня отказаться от своего плана. Хотя бы потому, что другого у меня не было. Евгения оставалась моей единственной надеждой на то, чтобы всё утрясти. Вот почему я, собственно, её и трахал.
        Почему она трахалась со мной, будучи чьей-то невестой, - вопрос. Может, стоит даже поинтересоваться. У неё…
        Представив, как это бы выглядело, я брезгливо морщусь. Нет уж, нахрен.
        И всё же… Зачем она, будучи замужем, мне помогала? Я-то полагал, что причина на поверхности - затем же, что и другие бабы, которых одиночество лишало последних мозгов. Этим здорово научились пользоваться сидельцы по всей стране. Найдут такую в каких-нибудь «Одноклассниках», запудрят мозги, набрешут с три короба, и давай разводить «любимую» на всякие ништяки: сигареты да заварку с конфетами. Одному такая вот идиотка даже дозу как-то пыталась пронести. Там её и повязали. Сколько дали - не знаю, но сам факт мне о многом сказал.
        Значит, не любовь-морковь Евгенией Александровной двигала, как я с какого-то перепугу решил. Значит, какой-то другой у неё был мотив заморачиваться. Отправлять посылки из Грузии, типа, от какой-то моей родни, чтобы ни у кого и мысли не возникло, что мы с ней как-то связаны. И опять же - с адвокатом помогать, с вертухаями договариваться, чтобы мне обеспечить каки-никакие условия. Например, тот же телефон, по которому я мог говорить с мамой… И не только это, если уж по чесноку.
        Может быть, моя главная ошибка именно в том и состоит, что я пытаюсь вместить Женьку в нишу, которая ей мала, - нишу среднестатистической женщины. В то время как она не то чтобы не женщина даже, - не человек… Какая-то инопланетянка. Непонятная. Не своя. Странная. Бесполая. Удивительное дело, я её совершенно не воспринимал, как женщину, но именно женским пытался для себя объяснить всё, что Воскресенская для меня делала.
        - Ну, вот мы и дома.
        Выныриваю из своих мыслей.
        - Спасибо, Вань.
        - Может, в магазин заехать? Что-то поесть купить?
        - Нет, спасибо. Я закажу доставку.
        - И то так. Что время попусту тратить…
        Киваю. Выскакиваю под дождь. К счастью, Иван больше не лезет ко мне со своим зонтиком. Поднимаюсь в квартиру. Первым делом действительно заказываю ужин. Пока тот готовят и везут - отмокаю в ванне. К хорошему привыкаешь быстро. Как показывает практика, на то, чтобы отвыкнуть уходит гораздо больше времени.
        Туман памяти рассеивается, стоит чуть ослабить контроль. И вот уже перед глазами в клубах поднимающегося от воды пара она…
        Мой план до смешного прост: соблазнить дочку Воскресенского (это, учитывая мой опыт, не проблема) и выведать у неё всё, что той известно о готовящейся в отношении меня провокации. Ничего трудного на первый взгляд. Перевербовка шпиона - всем давно известная тактика. Я лишь одного не учитываю. Того, что ненависть к ней (я ведь был совершенно уверен, что в сведении со мной счётов ей отводится какая-то роль) сделает практически невозможным такой сценарий. Сами посудите - как пускать пыль в глаза той, кто не вызывает у тебя никаких других эмоций, кроме злобы и отвращения? Той, кто тебе даже не нравится… Как трахать бабу, которую ты в принципе не можешь представить без костюма? Как вообще к ней подкатить, когда от её холодного рыбьего взгляда мороз по коже?
        Я, конечно, пытался. То просил, чтобы именно она мне приготовила кофе, то что-то у неё спрашивал… А она так на меня смотрела, что каждый раз при этом себя чувствуя безнадёжным идиотом. Загнанным в угол зверем, от которого ускользает последний шанс.
        Но потом был новогодний корпоратив. Шампанское рекой, смех, шум… Офис с утра стоял на ушах, хотя под вечеринку, конечно, заказали ресторан. Я смотрел на всё это веселье и злился ещё больше. Злился на то, что они не понимали, не чувствовали того же, что и я… Ощущения надвигающегося конца.
        Видимость работы создавала только Воскресенская. Поощряя такой энтузиазм, я её и гонял туда-сюда с какими-то никому не нужными бумажками. В конце концов даже ей это надоело. В очередной раз войдя в мой кабинет, Женька тихо спросила:
        - Сергей Зурабович, вы от меня чего хотите?
        А я ведь к тому моменту уже просто не в себе был. Откинулся на спинку кресла, сложил на груди руки и, проведя по ней злым насмешливым взглядом, бросил:
        - Сам не знаю. Вот думаю, хочу ли я тебя трахнуть?
        Сейчас я думаю, что надеялся хоть этим её смутить. Или взбудоражить. Или… Да что угодно, лишь бы она перестала смотреть на меня так, будто я уже пустое место. Потому как на тот момент я ещё не был им. А Женя всё так же ровно спросила:
        - И что?
        - И что? - повторил я, хищно подбираясь.
        - Да. И что? Хотите - нет?
        Я привстал, опираясь ладонями на стол. Глянул на неё, зло набычившись. Теперь-то я понимаю, что в тот момент сходил с ума от собственного бессилия. Тогда же… не знаю, о чем я думал. Вероятно винил Воскресенскую во всех моих бедах. Наверное, мне просто нужны были виноватые.
        - А если хочу? Ты мне дашь?
        - Прям тут? - она обвела равнодушным взглядом чёртовы стены, будто её волновала лишь наша локация.
        - Тебя здесь что-то не устраивает?
        - Не вижу кровати.
        - С чего ты решила, что без неё нам не обойтись?
        Евгения, мать ее, Александровна до печенок меня достала своим высокомерием. Стало жуть как интересно - она с таким же непроницаемым лицом трахается? Или всё-таки нет? Я преодолел разделяющие нас метры, схватил её за руки и толкнул к столу. Воскресенская приземлилась на него животом, не успев выставить перед собой руки. Юбка длиной до колен задралась, открывая вид на худые, как палки, ноги. И в этот самый момент я всё-таки испытал какое-то возбуждение. Вот только не думаю, что оно имело какое-то отношение к ней. Скорее к ситуации в целом. Такого рода истории всегда больше про доминирование, чем про секс. В ситуации, когда я полностью терял контроль над собственной жизнью, мне было важно чувствовать контроль хотя бы над другим человекаом…
        Я подошел к Женьке впритык, дёрнул пряжку ремня. И следом - рывком задрал ее юбку, оголяя тощий, совсем не женственный зад.
        - Всё ещё думаешь, что кровать - такая уж важная штука? - усмехнулся, безжалостно разрывая колготки у неё в промежности.
        - Нет…
        - Может, хочешь уйти?
        Пауза. Ситуация складывалась абсолютно ненормальная. Но я какого-то чёрта не спешил с ней покончить. И водил, водил пальцами вверх-вниз по прорехе, ощупывая пухлые, плотно сведённые вместе губы.
        - Нет, - сказала Воскресенская и даже, обернувшись, смерила меня полным непрошибаемого достоинства взглядом. Словно это не она передо мной стояла в самой беззащитной позе из всех возможных.
        - Ну, нет - и нет, - философски заметил я. Мне что? Главное было выяснить. А раз девчонка оказалась не против… Я достал бойца и в несколько коротких сильных движений рукой привёл его в полную боевую готовность. Всё это время Женька молча лежала на столе. И только её обтянутые тонким шёлком блузки лопатки поднимались и опускались в каком-то странном дерганом ритме.
        Я вошёл в неё рывком и сжал в зубах одну из этих выступающих косточек. Она тихо всхлипнула.
        - Мне точно продолжать? - спросил, впрочем, уже вообще не уверенный, что смог бы остановиться, такой изумительно тугой она была.
        - Да. - Опять же коротко и недоумённо, будто ей не по силам оказалось понять, какого чёрта я болтаю, когда надо действовать. Я чертыхнулся и намеренно ускорился, врезаясь в неё всё сильней, и кончил в какие-то уж совсем позорные сроки. О Женьке вообще не позаботившись. В наш первый раз я вёл себя как последний мудак и был уверен, что никакого повторения за этим точно не последует. Но я ошибся. Какого-то чёрта Воскресенская легко соглашалась на всё, что я ей предлагал. Даже тогда, когда это «всё» для неё самой оборачивалось ничем.
        Понять бы, какого чёрта…
        Глава 9
        Евгения
        - Ты опоздала.
        Торможу, так и не дойдя до своего кабинета.
        - Доброе утро, Сергей Зурабович. Собственно, у меня нет какого-то твёрдого расписания.
        - Вот как? Разве ты не подписывала правила трудового распорядка или что-то вроде того?
        - Их подписывают все сотрудники. Но не все сотрудники работают по пятнадцать часов, как я. Думаю, это даёт мне право самой корректировать свой график.
        Я намеренно запрещаю себе оправдываться, хотя обычно прихожу в офис раньше других. Он не в том положении, чтобы тыкать меня носом во что бы то ни было. Свою работу я делаю. И делаю хорошо. А как это происходит и в какое время - дело третье. В конце концов, если я ему нужна, можно позвонить. Или же заранее оговорить время совещания.
        В ответ на моё замечание Горозия молчит. Гипнотизирует меня взглядом, вытрёпывая нервы, подносит ко рту чашку с кофе, делает глоток и… хватается за щёку. Сам бы Мунк обрыдался, увидев его лицо сейчас. Моя злость растворяется в извечной глупой бабьей жалости. Вздыхаю и, пока он пытается отдышаться, снимаю сумку с плеча.
        - Вот. Возьмите.
        - Что это? - Сергей Зурабович с подозрением глядит на мою протянутую ладошку. Так и хочется сказать - «мышьяк». Сглатываю готовую сорваться колкость, заменяя гораздо более покладистым:
        - Обезболивающие. Анна Витальевна записала вас к врачу?
        - На два. - Горозия морщится. - Спасибо, что сказала ей. Я сам забыл.
        Ух ты! Он что это? Меня поблагодарил? С трудом удерживаю челюсть на месте.
        - Еще бы. Наверное, у вас вообще кругом голова.
        - Да нет. Нормально, - Губы Сергея складываются в его фирменную ленивую улыбку и моё сердце, запнувшись, что есть сил ударяет под рёбра. Он ведёт широкой ладонью от шеи вверх по затылку - у меня начинают покалывать кончики пальцев, так хочется за ним повторить. Погладить по колючему ёжику и, притянув его голову к себе сразу двумя руками, попробовать его улыбку на вкус. Опасное, опасное чувство. Но меня можно понять. Мне он так никогда не улыбался. Да и целовал… наверное, можно на пальцах одной руки пересчитать, сколько раз. Те поцелуи были наполнены полыньей горечью. Потому что он целовал уж слишком зло. Прикусывая губы зубами, наполняя разъедающим ядом понимания того, что тебя пользуют. И пользуют не просто так, а с дальним прицелом. Я, наверное, сразу осознала эту неприглядную правду. Сама до неё дошла. А как иначе? Ведь прямо Горозия ни о чём меня не просил. Только намёками… Помогла ему подстроить несколько встреч с отчимом, который (Сергей был в том уверен) мог как-то повлиять на ситуацию. Слила кое-какие разговоры. Но ничего не помогло. Горозия психовал и метался, как раненый зверь, вымещая
на мне своё бесконечное отчаяние.
        Из приоткрытой двери приёмной доносятся знакомые всем звуки офиса. Звонят телефоны, жужжит принтер, кто-то очень громко обсуждает очередные послабления в валютном контроле. И мне тоже уже давно пора бы влиться в работу, но… Он стоит. И я стою.
        - Ого, уже одиннадцатый час…
        - Да, надо садиться за работу.
        Это я вслух говорю, а в мечтах я, как тот владелец зала игровых автоматов, хочу, чтобы «клиент» забыл о времени напрочь.
        - Ну, рассказывай! - раздается за спиной энергичный голос Серёжи. - Как тебе понравился завтрак в постель? Ой, Сергей Зурабович, здравствуйте! Я сразу вас не заметил.
        - Я так и понял, - сощурившись, бросает Горозия, но руку Сергею жмёт. Могу представить, как он интерпретировал слова моего горе-муженька. Судя по довольной роже Дорошева, на то и был расчёт. Непонятно только, на что он надеется.
        - Ты принёс документы, которые я просила?
        - Конечно! Вот… Пойдём, сразу и обсудим. Вы не против? - Сергей обнимает меня за талию, но последний вопрос адресует Сергею Зурабовичу.
        - Я только за то, чтобы вы, наконец, принялись за дело.
        - Так точно. Прямо сейчас и начнём.
        Проходим в мой кабинет. Я располагаюсь за столом, Серёжа - напротив.
        - Ну и что это было? - интересуюсь будто бы между делом, сама уставившись в принесённые Сереем бумажки.
        - Да так… Вижу - между вами с Серго занимается пожар. Дай, думаю, плесну керосинчику!
        - Очень умно. Ты что-нибудь о технике безопасности слышал? Первым делом при пожаре рекомендуют убраться подальше от пламени. А вторым - позвонить в МЧС.
        - Да ну тебя! Это не интересно, - ржет Дорошев.
        - Откуда ты про завтрак в постель узнал?
        - А я с Нинуськой только что разговаривал.
        - Тогда всё с вами понятно. Что говорила?
        - Ой, да столько всего! Её не переслушать, ты в курсе. Кстати, мы договорились пойти в зоопарк. Ничего, если я в пятницу свалю пораньше?
        - Ничего, ты мне только добей аналитику. Здесь, я так понимаю, не всё?
        - Не-а.
        Сергей встаёт, подходит к шкафу, за дверцей которого скрывается моя мини-кухня - чайник и всякие вкусняшки на перекус. Без зазрения совести открывает дверцу и достаёт батончик «Твикса».
        - Эй! Это последний! - возмущаюсь я.
        - Не жмоться. Тебя, в отличие от некоторых, дочь накормила завтраком. Вкусные были блинчики? Эх, надо Нинку с ночёвкой брать в следующий раз.
        - Блинчики вкусные, да. А по поводу ночёвки… Ты же не думаешь, что она пекла блины сама? Украшала - да. Не скупясь, надо заметить. Она вылила на мою тарелку все сливки, что у нас были. Бр-р-р. - Я свожу глаза в кучу и вываливаю язык, чтобы подчеркнуть, как отвратительно это было.
        Конечно же я жалуюсь не всерьёз. Я бы ела даже опилки, принеси их мне моя дочь. Впрочем, обошлось без них. За что Нинуське большое спасибо. Завтрак был вполне стандартным: сыр, колбаса, тосты, и блинчики с ягодами и сливками. Не стандартной была разве что порция взбитых сливок. Моя дочь - щедрая душа.
        - Ну, - Дорошев косится на часы, - думаю, я достаточно тут просидел.
        - Достаточно для чего?
        - Для того, чтобы пламя разгорелось сильнее, - ржёт мой дурачок-бывший.
        - Не забудь, что в воскресенье мы едем к родителям, - напоминаю, чтобы поумерить его веселье. Серый грустнеет на глазах. Я подмигиваю ему и отвешиваю шутливый воздушный поцелуй. Мол, иди уже, чудо. Дорошев плетётся прочь, а уже у двери замечает:
        - Злая ты. Уйду я от тебя.
        - Топай-топай.
        На самом деле никуда он не денется. Серый - вообще неотъемлемая моя часть. Как рука или нога, допустим… Не знаю даже, за какие такие заслуги он впустил меня в своё сердце. Неужто только потому, что я не разболтала о том, что застала его целующимся с парнем? Нам тогда было лет по тринадцать… Ситуация вышла совершенно дурацкая. Наши дома располагались по соседству, и хоть участки разделялись высоким забором, у реки оставался проход. Так что, когда я не нашла свою кошку Мурку ни в доме, ни в саду, почему-то решила, что она убежала к соседям. Вот к ним я и пошла. Почему не через ворота, а по берегу - не знаю. Шла, приговаривая «кыс-кыс-кыс». Не услышал бы меня только глухой. Но ребята в пылу страсти как-то умудрились. Я заглянула в беседку у воды, да так и застыла, с любопытством наблюдая за происходящим. О геях я тогда, конечно, слышала, но свято верила, что они - как амурские тигры: где-то, конечно, есть, но где - не совсем понятно.
        Не знаю, сколько бы это продолжалось, если бы мне под ноги не бросился шипящий и мявчащий клубок. Мурка нашла на свою задницу приключений и сцепилась с рыжим котом. Мальчишки отскочили друг от друга, как ужаленные. А я какого-то чёрта до того испугалась, что меня поймали за подглядыванием, что пустилась наутёк вслед за стремительно уносящимися прочь усатыми. Сергей недолго думая, рванул следом за мной. Поймал. Повалил на песок и для более надежной фиксации рухнул на меня. В глазах - дикий животный ужас. Яркие зацелованные губы дрожат.
        - Не рассказывай… Пожалуйста. Это не то, что ты думаешь. Я не какой-нибудь пидор. Это… так. Эксперимент. Ну, знаешь, мы прикололись.
        - Не буду рассказывать. Теперь можешь с меня слезть, дышать нечем.
        Серый отстранился и впился в меня недоверчивым, но всё же полным надежды взглядом.
        - Поклянись! - по-детски потребовал он.
        - А если нет? Ты меня тут до скончания дней продержишь?
        Лихорадочный румянец на лице соседа сменился мертвецкой бледностью.
        - Меня родители убьют, если узнают. Понимаешь? - как-то обречённо сказал он.
        - За что? Ты ж сам говоришь - это эксперимент.
        - Значит, ты всё-таки разболтаешь?! Ну давай! Всё равно никто тебе не поверит. Я скажу, что ты нарочно всё придумала.
        - Зачем бы мне это понадобилось? - искренне удивилась я, приподнимаясь с песка на локтях.
        - Чтобы мне отомстить!
        - За что?
        - За то, что я тебе предпочел… А хоть бы и Юльку Светлову.
        - Наверное, это могло бы сработать, - подумав, заметила я. - Только я правда не собираюсь ничего рассказывать. Я вообще не их тех, кто суёт нос не в свои дела. Подумаешь - поцеловался.
        - Ты что, ослепла? Это был парень!
        - И что?
        - Странная ты.
        - Да. Мне все это говорят. Ты тоже, вообще-то.
        - Точно.
        Мы сели на песок и уставились на высотки, возвышающиеся на том берегу.
        - Я вообще кошку искала. Если опять придет - позвони, ага? У тебя же есть мобильник?
        Серый фыркнул и задрал к небу конопатый нос:
        - Конечно.
        Я сделала дозвон. Он вбил «соседка» в контакты.
        - Давно вы сюда переехали? Я думал, у вас ещё полным ходом стройка. Шум задолбал.
        - Кое-что достраивают. А так мы уже неделю здесь живём.
        - В гимназию будешь ходить?
        - Буду, - вздохнула уныло.
        - А в класс какой?
        - В седьмой.
        - Я тоже в седьмой. Надо добазариться с классухой, чтобы посадила нас вместе.
        - Зачем это? - насторожилась я, не привыкшая к такому дружелюбию.
        - Затем, что новеньким среди наших мажорих нелегко приходится. Я тебе помогу влиться в их круг, а взамен ты сохранишь нашу маленькую тайну.
        Мажорихи меня, кстати, в свой круг так и не приняли. Но тайну об эксперименте Серого я надёжно хранила все эти годы. Ну, во-первых, потому что с ним мне было гораздо интереснее общаться, чем со всеми мажорихами вместе взятыми, а во-вторых, я же обещала!
        Понимая, что отвела воспоминаниям слишком много рабочего времени, заставляю себя вернуться к работе. Да так плотно в неё, родимую, погружаюсь, что выныриваю лишь тогда, когда в кабинет, коротко постучав, заглядывает Анна Витальевна.
        - Евгения Александровна, пришла разнарядка срочно подключиться к конференцсвязи с регулятором.
        - Какое-то совещание? - выбираюсь из-за стола, впопыхах не сразу сообразив, что нужно с собой взять.
        - Очевидно. Поторопитесь. Там уже начинается.
        - А Сергей Зу…
        - Там он, там! Идите…
        - Ясно.
        Как всегда то, что на словах является чем-то срочным, на деле оказывается очередным бестолковым совещанием для отвода глаз. Мол, вот, видите, мы перед принятием решения вас выслушали. На этот раз совещание посвящено снижению ключевой ставки. Когда слово предоставляется собравшимся, я немного напрягаюсь. Мало ли. Вдруг дойдёт и до Горозии, тогда как он не в форме…
        - Сергей Зурабович, ну а вы что молчите?
        У меня сковывает затылок. Я отрываюсь от спинки кресла, ещё не до конца понимая, мне самой на амбразуру бросаться, или же суфлировать Горозии, словно он двоечник у доски.
        - А что тут скажешь? При текущем кризисе на мой взгляд гораздо важнее, чтобы в стране оставались сами производства, а не их стабильные ценники. Снижение ставки - хороший способ удержать ситуацию под контролем. Если мы восстановим и адаптируем экономику за счёт доступных кредитов для бизнеса, появится шанс сохранить производство, потекут доходы, соберутся налоги и выплатятся зарплаты. Сейчас ставка кусается, как ни крути.
        - Ваши бы слова да богу в уши.
        Поднимается галдёж. Все начинают говорить одновременно. И у меня появляется несколько секунд на то, чтобы перевести дух. Он ведь вполне себе справился. Я зажмуриваюсь и шумно выдыхаю, когда моей спины кто-то касается. Перевожу удивлённый взгляд на Сергея Зурабовича.
        - Расслабься. Не надо так нервничать, - усмехается Горозия, прикрыв микрофон рукой. - И уж тем более - списывать меня со счетов. Тут не теорему Ферма разгадывают.
        Я киваю, но… Как тут расслабишься, когда его мимолётное касание на коже горит клеймом?
        Глава 10
        Серго
        В который раз ловлю себя… даже не на мысли, а на странном, горчащем на языке предчувствии, что все мои представления о Воскресенской - ложные. Начиная с первого впечатления, которое она произвела, заканчивая слишком самоуверенным выводом, что в целом мне всё про неё понятно. А ведь ни черта. Дьявол в деталях кроется. В тонких нюансах, в которые я то ли не захотел вникать, опасаясь, что попытки сделать это не принесут успеха, то ли из-за банального нежелания вывихивать себе мозги ещё и тут, ведь бог свидетель - кроме неё мне было о чём подумать.
        Теперь же я смотрю на Евгению, будто, наконец, наведя резкость. И с каждым таким взглядом замечаю всё больше. Какого чёрта я вообще решил, что она некрасивая? Что она дикая, нелюдимая, абсолютно эмоционально неразвитая? Это же совершенно не так. Ну или я вообще ни черта в этой жизни не понимаю!
        Что же чудится мне в этом безжалостном фокусе? Ну… Она напряжена. Она взволнованна, хотя очень, о-о-очень хорошо это скрывает. А ещё мне почему-то кажется, что Воскресенская сидит на лютом стрёме. И ведь я даже не сразу понимаю причину, а когда, наконец, доходит… Что сказать? Когда ее готовность меня прикрыть до самых костей пробирает.
        - Сергей Зурабович, ну а вы что молчите?
        Стряхиваю с себя тонкую паутину нежности и что-то там на автомате говорю. И ведь получается. Зря она волновалась. Это как езда на велосипеде. Да и адресованный мне вопрос совсем уж пустяковый. Экспертизу по нему может дать любой мало-мальски натасканный студент-третьекурсник.
        - Расслабься. Не надо так нервничать, - усмехаюсь, когда внимание с нас переключается на других. - И уж тем более - списывать меня со счетов. Тут не теорему Ферма разгадывают.
        Евгения Александровна равнодушно кивает. Но хрен ты меня, Евгения Александровна, теперь собьёшь с толку. Я волны исходящей от тебя энергии считываю на раз-два. Под тобой, вон, едва ли не пол вибрирует. Скажешь, похрен тебе? Ага, как же… Ещё скажи, что ты так сильно о нашей многострадальной экономике печёшься.
        На секунду залипаю взглядом на её профиле. Сидит деревянная, только грудь в наглухо застёгнутом пиджаке вздымается. Гипнотизируя, затягивая меня в прошлое…
        После корпоратива мы ещё пару раз трахались. А однажды я велел мне отсосать, и она это сделала. Неумело, и тоже как будто бы отстранённо. Села на колени между моих широко расставленных ног, щёлкнула пряжкой ремня… Я ни тогда не понимал, ни сейчас - тем более, зачем она это делала. Одно ясно: чем больше Женька мне уступала, тем сильней мне хотелось… чего-то эдакого, изощрённого, что бы позволило мне понять, где пролегают её границы и есть ли они вообще. На тот же момент мне казалось, что прикажи я ей вместо себя умереть - она бы и на это запросто согласилась, разве что уточнив для порядка «прямо сейчас?» или же «каким способом?» И знаете, я бы даже, может, понял такую отчаянную бабскую жертвенность, будь у нас с ней какой-нибудь фейерверк. Но фейерверка не было и близко. Она, кажется, ни разу за всё время не кончила. Вот почему я однажды, застёгивая ширинку, спросил:
        - Ты чё, фригидная, что ли?
        Воскресенская одёрнула юбку, заправила за уши выбившиеся из причёски пряди и, сложив по швам руки, как школьница у доски, ответила коротким «нет».
        - В смысле - «нет»? Ты ж не кончаешь, - всё сильней заводился я.
        - А вы, Сергей Зурабович, не делаете ничего для того, чтобы я кончила.
        Каким образом ей уже тогда удавалось ставить меня на место - не знаю. Но факт налицо. Воскресенской оказалось не трудно вогнать меня в краску, а ведь я всерьез полагал, что давным-давно разучился краснеть. Тут же для достойного ответа даже слов не нашлось. Ну а что бы я сказал, когда на руках у Женьки имелись все козыри? Я ж и правда ни черта не делал. Драл её как сидорову козу и даже мысли не возникало постараться сделать этот процесс приятным и для неё. Можно ведь было приласкать, поцеловать, поиграть с клитором… Можно. Но зачем напрягаться, если Женьку и так всё устраивало?
        - Сергей Зурабович… Сергей Зурабович! Серго!
        Вскидываюсь. Трясу головой и снова возвращаюсь к экрану, но тот уже погас. Давно?
        - Что такое?
        - У вас приём через двадцать минут. Хорошо бы поторопиться. Мы не рассчитывали на это совещание, когда записывали вас к врачу.
        - Да, конечно. Иван в курсе, куда ехать?
        - Думаю, Анна Витальевна всё ему разъяснила.
        Я морщусь. Стоматологический кабинет на зоне больше походил на пыточную, не удивительно, что я от него предпочитал держаться подальше. Теперь даже страшно, какой будет вердикт. Может, мне половину рта придётся перепломбировать. Кому такое понравится?
        …К счастью, природа-матушка наделила меня хорошим здоровьем. Пломбы нужны, но всего две. Могло быть значительно хуже. Доктор - настоящая лапочка. Соглашается сделать всё одним махом. На это уходит час. И пусть клиника оборудована по последнему слову техники, у меня один чёрт начинается мигрень после всех необходимых сверлёжек, какими бы деликатными те не были.
        Набираю в телефоне: «Поработаю из дома» и отправляю Воскресенской. Хотя, конечно, могу этого не делать. Начальник здесь я. Мне не нужно ни перед кем отчитываться. Но то ли отвык я от этой свободы, то ли просто ещё не готов на сегодня проститься с Евгенией Александровной - беру и отправляю своё первое ей сообщение.
        «Выздоравливайте».
        Ну вот. Она всё верно поняла. Ответила одновременно вежливо и отстранённо, так, чтобы ни у кого не возникло вопросов. Понятным образом ответила, да… А мне мало. А мне какого-то хрена отказывает здравый смысл.
        «Будь завтра в восемь. Пройдёмся по последним графикам».
        Пауза… Полминуты. Минута… Три.
        «А вы не могли бы приехать к открытию офиса в девять?»
        «Нет» - зачем-то упрямлюсь я.
        «Это важно. Иначе вы испортите весь сюрприз».
        «Какой ещё сюрприз?»
        «На ваш день рождения. Ну вот… Уже испортили. Ладно, в восемь - так в восемь».
        Я как будто наяву слышу её тяжёлый вздох. У меня день рождения? Чёрт. Я совсем забыл. Это сколько мне? Сорок четыре! Сорок четыре… мне. Озвереть.
        «Ну уж нет. Давай сюрприз».
        «Тогда в девять?»
        «Именно».
        «Раз уж об этом зашёл разговор, может, у вас есть какие-то пожелания по подарку? Мы скинулись, а что купить - не знаем».
        «Лучшим подарком для меня будет встреча с матерью», - я не для Воскресенской это пишу, понятно. Для тех, кто нас читает и слушает. Хотите моей лояльности - вы знаете, что делать. Пусть даже они считают, что я не в том положении, чтобы диктовать какие-то свои условия.
        «Боюсь, пока это невозможно».
        О чём ещё говорить? Не о чем. Я возвращаюсь домой, закидываюсь таблетками и заваливаюсь на диван. Работа не волк - в лес не убежит. Руку оттягивает телефон. От нечего делать я открываю телефонную книжку, в которой почти нет каких-то личных контактов. В основном лишь те, что были вбиты в память в момент передачи. Но пару дней назад мои контакты пополнились одним из самых важных для меня номеров. Нико… Веду ногтем по плюсу, рядом стоящим цифрам «три» и «девять» - номер итальянского мобильного оператора. Неожиданно палец соскальзывает, и до того, как я отбиваю вызов, в трубке звучит незнакомое-знакомое:
        - Si.
        Воздух из моего горла вырывается со свистом.
        - Сhi vuoi? - А следом тут же на руссом: - Папа?
        - Привет, Нико, - мужественно из себя выдавливаю. - Я… Кхм… Ты можешь говорить? Я тебя не отвлекаю?
        - Нет.
        Ответы односложные. Паузы мучительные. Шесть лет - по любым меркам немало, по меркам ребёнка же это вечность, целая жизнь без самого важного для каждого мальчика человека. Отца… Что сказать? Что спросить? Почему так душит?
        - Нет, не можешь говорить? Или нет, не отвлекаю?
        - Второе, - и куда-то, будто не в трубку: - Я уже неделю жду, что ты позвонишь.
        Может, послышалось? Или…
        - Кхм… У меня твоего номера не было. Пока нашёл. Да и…
        - Что?
        - Я не очень понимал, хочешь ли ты этого.
        - Хм… - теперь пришла очередь Нико блеять что-то невнятное.
        - Расскажи мне что-нибудь.
        - Что рассказать?
        - Что-то о себе. Всё равно - что, мне всё интересно.
        - Чёт слабо верится.
        Глотаю готовый сорваться с губ окрик - «ты как разговариваешь с отцом?» Потому как он имеет право. И на обиду, и даже на то, чтобы меня послать.
        - Я тебя понимаю, Нико. И ты, надеюсь, меня поймёшь, когда…
        - Если ты скажешь «когда стану взрослым», я отключусь! Клянусь.
        - Окей, не буду говорить, - улыбаюсь. Теперь, когда малой орёт, его голос срывается. Скоро он начнёт ломаться и утратит свою детскость вовсе. Может, у меня есть год-два, чтобы еще насладиться его детством. Если мой план сработает…
        Мы болтаем - я на такое и не надеялся - где-то с полчаса. Потом слышу в отдалении женский голос. Вика зовёт Нико ужинать. За его ответом матери следует какая-то возня. А потом:
        - Ты мог бы для начала позвонить мне!
        - Номер сына найти было легче, - невесело улыбаюсь.
        - Ты понимаешь, о чём я! Его нужно было подготовить к этому разговору! Ты о нём подумал? Он же ребёнок!
        - Только о нём я и думал, Вика.
        - Ага! И поэтому не звонил!
        - Да! - рявкаю в ответ. - Именно поэтому.
        Ничего нового. Мы говорим меньше минуты, но поругаться успеваем.
        - Пф-ф-ф.
        - Прости. Я… - голова всё сильней болит, обезболивающее не помогает. На заднем плане Нико бурчит что вроде: «Перестань. Он вообще не тебе звонил, отдай мой телефон!» - Ты права. Надо было предупредить тебя.
        - Вот уж не сомневайся.
        - Ну… Ты теперь знаешь. Я буду звонить. Надеюсь, ты не против.
        - А если всё же да?
        - Это ничего не изменит. Только нервы себе вымотаешь.
        - Ты всё такой же, Серго.
        - Нет, я гораздо хуже. Не надо тебе становиться между мной и сыном. Нам и так несладко.
        - Горозия, ты мне угрожаешь?
        - Ни в коем случае. Я прошу тебя быть благоразумной. Передай, пожалуйста, трубку Нико. Я хочу попрощаться.
        Прощание выходит скомканным. Я обещаю перезвонить. Нико обещает «сконнектиться со мной в телеге», что бы это ни значило.
        На следующий день приезжаю в контору невыспавшийся и подавленный. Перед этим долго стою у зеркала, как будто впервые себя в нем вижу. Сорок четыре… Постарел, но ещё вполне ничего. Лысеть не начал, не обрюзг. Жизни прошлой нет. Новой… пока тоже. Я в этих сорока четырёх застыл, будто в липком безвременье. Хочется двинуться дальше, но рано. Рано форсировать события, хотя промедление так мучительно…
        - С днём рождения!
        Это не тот случай, когда на тебя накидываются со всех сторон и во всю глотку орут забугорское «Хеппи бёздей». Никакой пошлятины такого рода. В приёмной только топ-менеджеры. Всё чопорно и по статусу прилизано. Даже торт кажется ненастоящим, как будто картонным. Красивый, но попробовать почему-то не тянет.
        - Спасибо.
        Берём по бокалу, чокаемся. Все делают вид, что пьют. Ничего не чувствую. Ни радости, ни особенного разочарования. Не пойму только, почему мать не звонит. Она одна не забывала о моём празднике. Набрать самому? Нет, подожду. А то как-то некрасиво. Отвечаю на дежурные заезженные поздравления коллег.
        - С днём рождения. - Воскресенская, в отличие от других, никакой особенной неловкости не чувствует. И шампанское пьёт.
        - Скажи, когда я выполню обязательную программу. Дел по горло, но народ обижать не хочу.
        - Да уже, собственно, всё. Они своё дело сделали.
        И правда: пока мы шепчемся, подчинённые начинают тихонечко расходиться. Я чокаюсь напоследок с Евгенией Александровной. На ней сегодня платье красивого насыщенного оттенка морской волны. И кончики ресниц подкрашены зелёным. Это придаёт ещё большей глубины её взгляду. Хотя, кажется, это невозможно.
        Пытаюсь работать. Мне дали несколько дней на раскачку, но теперь график под завязку забит встречами. И каждая требует определённого уровня подготовки. Никто не должен усомниться, что я занимаю своё место по праву. Проходит еще какое-то время, когда моё внимание привлекает стук в дверь.
        - Сергей Зурабович, пройдите срочно в конференцзал.
        Странно, что меня приглашает туда Воскресенская. Иду за ней.
        - Еще один сюрприз? - бросаю в узкую Женькину спину.
        - Вроде того, да.
        На удивление в зале пусто.
        - Присаживайтесь, - машет рукой Евгения Александровна, а сама склоняется над своим стоящим на столе ноутом, что-то там делает, после чего включается огромный монитор - тот самый, благодаря которому мы принимали участие в последнем совещании, и на экране появляется… моя мама.
        Глава 11
        Серго
        А я её шесть лет не видел…
        - Мама.
        - Серго.
        Сразу переходим на грузинский, кто захочет - пусть переводит. Я ни о чём таком не планирую говорить. В этом смысле наш с матерью разговор опасен лишь тем, что он состоялся в принципе. Слишком большой вовлечённостью от него веет. Вовлечённостью той, кто этому самому разговору способствовал. Впрочем, я до того рад, что и на это пока плевать. Как-то потом разрулим.
        Мама плачет. Вытирает морщинистые щёки платком. Даже это у неё выходит аристократично. У меня тоже нездорово щиплет в носу.
        - Ну, всё, всё, мам… Не надо. Всё хорошо.
        - Ох, хорошо ли, Серго? Я не знаю…
        - Нормально. Новая жизнь.
        - В старых обстоятельствах? - мама чуть приподнимает бровь. Ведёт распухшими в суставах пальцами по броши, украшающей воротничок на блузе. Я никогда её не видел неприбранной. Только так - одетой, будто на приём к королеве Англии, с причёской и в кольцах.
        - Ничего, мам, обстоятельства меняются. Я с Нико говорил. Он тебе привет передавал.
        Несколько минут мать расспрашивает меня о сыне.
        - А с Викторией? С ней ты разговаривал?
        - Пришлось.
        - Ты как будто не рад. А я всё, глупая, не теряю надежды, что вы помиритесь.
        - Что ты, мам? Она уже давно замужем.
        - За твоим приятелем, да?
        - Ну, не такой уж он приятель, как оказалось, - усмехаюсь без всякого сожаления. Я всегда знал, что Галямов неровно дышит к моей жене. И когда мне потребовалось обезопасить Вику с Нико от любых негативных для них последствий, а себя - от манипуляций за их счёт, я почему-то первым делом о Генке вспомнил. Тот уже давно легализовался и строил бизнес в Европе. Как раз там, куда бы я хотел перевести своих, чтобы их защитить. Вот только объяснить Вике, зачем ей срываться с насиженного места куда-то, было довольно сложно. Ей казалось, что нашего развода достаточно, чтобы вывести себя с Нико из-под удара. Я же понимал, как жестоко она ошибается и как важно убедить моих недоброжелателей, что у неё и впрямь новая жизнь, вообще никак со мной не связанная. Новый брак и переезд тому бы здорово поспособствовали. Так что можно смело сказать, что это я устроил Викину личную жизнь. Галямов на самом деле нормальный мужик, один из немногих, кто хотел мне помочь, кто даже не зассал прийти ко мне на свиданку. Такому не страшно своё доверить. Я, кстати, к нему вышел, хотя всех других предпочитал игнорировать. Ну и в
лоб ему сказал, чтоб не терялся, потому как в тот момент, оставшись без богатого мужа, Викуся была довольно лёгкой добычей, а, чего уж скрывать, в любых других обстоятельствах у полноватого, начавшего рано лысеть Генки просто не было шансов. Он был неглупый, все понимал, но был настолько в неё влюблен, что это не имело значения. Когда я узнал, что они поженились, у меня будто камень с души свалился. Но для посторонних, конечно, всё выглядело совсем иначе. В их глазах я был одним из многих бедолаг, брошенных при первом же серьёзном испытании стервой-жёнушкой.
        - Никогда мне она не нравилась! - Мама хмурит брови, а я смеюсь. Это всё, что нужно знать о том, насколько она последовательна.
        - Ты же вот только сказала, что мечтаешь, как мы помиримся.
        - Соврала! Не стоит она тебя, сыночек. Тебе бы хорошую девочку найти.
        - Это какую?
        - Заботливую. Вот как твоя помощница. Такая девочка, такая девочка!..
        А вот этого не надо, мама. Тонкий лёд.
        - Она не в моем вкусе, - отрезаю сухо, какого-то хрена на русском и тут же за спиной слышу:
        - Сергей Зурабович…
        Резко оборачиваюсь:
        - Да?
        - Извините, не хотелось бы прерывать. Но у нас там… - Воскресенская кивает в сторону двери. - Гости.
        Чёрт! Чёрт… Чёрт. Ну что за блядство?
        - Я сейчас, - бросаю. - Мам, ты слышала. Труба зовёт.
        - Не пропадай, мой хороший. Евгения, огромное вам спасибо, что вы устроили эту встречу. Я слишком стара, сама бы ни за что не смогла разобраться со всеми этими технологиями. Вы подарили мне радость.
        - Ну что вы. Пустяки. Была рада познакомиться.
        В противовес по большому счёту вполне дружелюбным словам, Женькин голос звучит равнодушно, как будто ей поскорей не терпится отсюда свалить. Мама ненадолго теряется. И прежде, чем она успевает ответить, Воскресенская скрывается из поля видимости. После всего, что Женька для меня сделала, я просто обязан её догнать и объяснить, что… А собственно, что? Сказать: «Жень, я соврал! Ты мне нравишься»? Я даже не уверен, что это так! И ведь я до сих пор наверняка не знаю, что ею движет.
        Прощаемся с матерью. Отключаюсь. Сгребаю Женькин «Мак» со стола и стремительно выхожу вслед за ней.
        - Евгения Александровна! Твой ноут. И ещё я… - чёрт, из угла смотрит чёрный глаз камеры.
        - Да?
        Я молчу. Хотя, конечно, ещё можно сказать: «Прости, я мудак». Но ей как будто даже это не надо. Судя по тому, как она на всё реагирует, к встречам с мудаками жизнь её готовила с рождения.
        Почему-то только теперь в памяти всплывают слова «тоже Сергея»:
        - Ну, рассказывай! Как тебе понравился завтрак в постель?
        Что он имел в виду? У неё кто-то есть? Кто-то… не мудачный? Романтик хренов. Это вообще нормально - обсуждать со своей бывшей её новых хахалей? Я бы вряд ли смог. Потому что даже бывшая… это же моя бывшая, понимаете? Нет, я абсолютно нетерпим в этом плане, хотя в остальном вроде вполне современный и либеральный мужик. Всё ж существуют ещё вещи, с которыми я вряд ли бы мог смириться.
        А может, это он сам притащил ей этот чёртов завтрак? Может, у них в отношениях оттепель? Может, они сойдутся. Может, они вообще не разъезжались. Некоторые люди и после развода живут вместе. Что ж так глупо всё?…
        - Мы ж под колпаком, Жень, - тихо замечаю я в конце концов. И вроде это всё звучит как простая констатация факта, но всё равно какого-то хрена кажется, что я оправдываю… собственное малодушие? Господи, а это причём?
        - Понятно. Алексей Степанович, - Женя тычет пальцем в приёмную, как если бы всё сказанное мной вообще относилось не к ней, - там.
        - Какой ещё Алексей Степанович?
        - Саврасов.
        Мой когда-то хороший друг. Сейчас, насколько я знаю, шестёрка отчима Воскресенской. Наш так и не состоявшийся толком разговор с Женей оседает внутри першащим чувством неудовлетворённости. Прежде чем узнать, какого чёрта от меня хотят высокопоставленные гости, бросаю последний взгляд на Воскресенскую. Тот невольно сползает с её равнодушных глаз на плотно сжатые губы. Кажется, будто она заорать хочет и лишь нечеловеческим усилием сдерживается. Почему-то становится ещё более неуютно. Будто только теперь до меня в полной мере доходит, какую же херню я творю.
        - Ладно. Если что - я у себя.
        Евгения Александровна едва заметно кивает. Вот кто бы мог посоревноваться с моей матерью в аристократизме. Но если в случае мамы всё объяснимо - род у неё древний и знатный, то Воскресенская, насколько мне известно, таким происхождением похвастаться не может. Откуда в ней это царственное величие - вопрос.
        - Алексей Степанович! Какие люди…
        - Сергей Зурабович, рад приветствовать. - Лёшка вскакивает с кресла, жмёт мне руку, а потом со смехом, отбросив весь политес, приобнимает и от души прикладывает меня ладонью промеж лопаток: - Ну как же я рад тебя видеть!
        - Взаимно. Ты как, по делу или просто?
        - Ещё бы! С днём рождения, дорогой. Чем богаты, как говорится. - Лёшка подхватывает стоящий рядом с креслом пакет и вручает мне. Сто процентов передаривает что-то ненужное. Это довольно распространённая практика, насколько мне помнится. Наверняка какой-то уродливый и жутко дорогой хлам. Скульптура там или какая другая инсталляция.
        - Надо же, - восхищаюсь, - не забыл.
        - Не только не забыл, но и подготовился! - ржёт Лёшка. - Давай, собирайся.
        - Куда?
        - Ресторан, клуб, танцы, текила, девочки. Всё как в старые добрые времена.
        - Ленка-то яйца тебе не открутит? За девочек, - иронично улыбаюсь в ответ.
        - Но-но! Ты отстал от жизни, Серёг. С Ленкой я уже года два как в разводе, - ухмыляется Саврасов, но видно осознав, что я вряд ли нуждаюсь в лишних напоминаниях об упущенном, тушуется и выпаливает скороговоркой: - Но мы сегодня всё наверстаем. Мамой клянусь. Что стоишь? Собирайся!
        - Нет-нет. Исключено. У меня дел по горло. Ты, должно быть, в курсе.
        - У меня для тебя от самого, - Саврасов задирает башку к потолку, - вольная. И сюрприз. Пойдём. Это твой пиджак?
        - Мой, мой.
        Кошусь на часы. Пять… ещё работать и работать. Особенно учитывая то, что вчера я тоже самым наглым образом забил на дела. Но Саврасов ведь как репей. И явно не потому, что он о нашей минувшей дружбе вспомнил. Что-то ему от меня надо. Вечеринка по случаю моего дня рождения - так, лишь предлог. Ну что ж… Делать нечего. Забираю пиджак и шагаю к дверям:
        - Твоя взяла. Погнали. Недолго, да?
        Лёшка божится, мол, конечно-конечно. Но недолго не получается. Стоит нам усесться в приватном кабинете одного из новомодных ресторанов, как к нам подтягивается ещё с десяток человек. Кого-то я знаю хорошо, кого-то похуже, но все мы когда-то давно делали общее дело, и теперь они обо мне вспомнили, решив, что лучшего повода возобновить контакты не будет. Я - тёмная лошадка. Тогда как все думали, что сбитый лётчик. Теперь гадают, как я могу им пригодиться. В общем, весело. Стол ломится от яств. Вино рекой льётся. А Саврасов и с одной стороны ко мне подкатывает, и с другой… Надо, точно что-то надо шельмецу. Про работу меня пытает не ради праздного интереса - факт. И вино в моём бокале тоже неспроста не переводится.
        Из ресторана перекочёвываем в клуб. Кто-то по дороге потерялся, остались самые стойкие и желающие оторваться. Я успел забыть, как это происходит. Куча алкоголя, дорожки кокса, хотя я не по этой теме, девки…
        - Мне тут сказали, ты давненько, Сергей Зурабы-ы-ыч, не траханый. Это тебе от нашего начальства привет. Выбирай. Тёмненькая ничего.
        Твою мать. Только этого не хватало. Трахаться хочется примерно так же, как и умереть. Но не воспользоваться подарком - значит не только обидеть дарителя, но ещё и привлечь к себе ненужное внимание. Вдруг в их воспалённом мозгу возникнет вопрос - кого я трахаю, если не шлюх?
        Твою мать, да. Что тут ещё добавить?
        - Шлюхи? - брезгливо кривлю губы.
        - Не, ты чё? Эскортницы. Элитные. Вот эта в час двадцать кусков берет.
        - Баксов?
        - Нет, тугриков, - ржёт Лёшка. - Не тупи. Иди к папочке, красавица.
        У красавицы на мой вкус сильно перекачаны губы. Хотя сиськи ничего, да. Она падает рядом со мной на диван. Что-то мурлычет в ухо… Лёха, который так старательно меня спаивал, в итоге сам нажрался до поросячьего визга. И, кажется, ничего уже не соображая, едва ли не раскладывает девку на столе с закусками.
        - Пойдём от них… - смеётся тёмненькая. - Здесь есть, где уединиться. Ты, наверное, устал. Хочешь, я тебе массаж сделаю?
        Мне просто нужно это сделать. Вот и всё. Хотя бы вспомню, как оно… Всё ж мужик - тварь неприхотливая. Стоит ручке скользнуть в клапан ширинки, как член будто по команде встаёт. И не колышет его будто, что всё не то и не так: взгляд, голос, эта потаскушья развязность… Даже запах не тот. Слишком сладкий, навязчивый до отвращения. Чтобы он не так бил мне в нос, стаскиваю девку на пол и известно чем затыкаю удивлённо приоткрытые губы. А потом, закрыв глаза, долблю влажный жар рта, представляя совсем другую… Хватает меня ровно на пару минут. Всё. Дело сделано. Девка профессионалка, как нас работает. Чувствую себя измученным, будто она из меня жизнь высосала, а не вот это вот всё…
        Возвращаюсь к столу лишь за тем, чтобы предупредить - я уматываю. Эскортница увязывается за мной. По-хозяйски обнимает за пояс, и, прижав к уху свои вареники, ставшие ещё больше, после всего, что я с ней провернул, шепчет:
        - Ты ширинку не застегнул.
        Опускаю глаза. Упс, и правда. Дёргаю язычок молнии, выпрямляюсь и наталкиваюсь на Женькин полыхающий взгляд.
        Глава 12
        Евгения
        Боль бьет наотмашь. Безжалостно. Так, что в ушах начинает звенеть. Я уже не слышу ни музыки, ни пьяного смеха Саврасова. И не вижу ни-че-го. На секунду пульсирующий свет стробоскопов меркнет и вокруг меня смыкается абсолютная непроглядная тьма. В ней кажется, что рассвет никогда не придёт. Звёзды взорваны.
        - Евгения Александровна! - на удивление сильный голос Горозии проникает даже сквозь парализовавшее меня онемение. И я будто попадаю в воронку исходящей от него энергии - меня подхватывает, несёт куда-то на скорости, превосходящей скорость света, и, наконец, вышвыривает на поверхность. Мои глаза потрясённо расширяются. Он строго смотрит на меня, задыхающуюся, из-под бровей. В выедающей глаза пульсации света я совершенно точно не могу рассмотреть его лица, но нутром чую молчаливое предупреждение: «Соберись! Соберись, мать его, на тебя смотрят!»
        - Салют. Кажется, я пропустила всё веселье.
        Необходимость улыбаться причиняет мучительную физическую боль. Ощущение, что я в центрифуге, усиливается. Меня швыряет от стенки к стенке так, словно ко всему прочему я ещё и пристегнуться забыла. Я совершенно не понимаю, как мне спастись. Какими средствами? Где эвакуационный выход, где моя кислородная маска, где грёбаный спасательный жилет?! Что-нибудь. Хотя бы что-нибудь, господи!
        - Мы уж тебя и не ждали, Евгения Александровна.
        - У меня амнистия. Сергей решил посидеть с ребёнком, и мой вечер неожиданно освободился.
        - Вот как… Что ж… Лёшка! Алексей-твою-мать-Степанович! Наливай, говорю. Народ подтягивается.
        Саврасов, пьяно ухмыляясь, наполняет бокалы, половину проливая походу. Я веду глазами по залитому пятьсотдолларовым шампанским столу. По наполовину опустошённым тарелкам с закусками. Разводам белого порошка. Одурманенным гостям. Мелькает даже мысль самой закинуться чем-нибудь эдаким, но я сразу же её отметаю, какой бы привлекательной она ни была. Мне чужд этот вайб. Я здесь вообще чужая. Потому и не хотела идти, когда Саврасов меня позвал. А потом передумала. Сейчас вот гадаю - какого чёрта? Прихорошилась, надела кожаные штаны в обтяжку, шёлковый на узких бретелях топ и умопомрачительные шпильки. Зачем? Чтоб затолкать Горозии в глотку его же слова о том, что я ему, видите ли, не нравлюсь? Дабы щёлкнуть его по носу, прокричать в его надменную морду: «Э! Дядя, открой глаза!»?
        Ну что ж я за дура-то такая? На что надеялась? Когда поумнею? Когда вы-ле-чусь?
        Тёмненькие? Вот, выходит, какие ему нравятся… Я всё гадала. Непонятно, правда, зачем. Жена у него тоже была брюнеткой.
        Отсидев положенную приличиями четверть часа, под шумок ухожу. Неторопливо шагаю к двери из нашей VIP-лоджии с самым лучшим видом на танцпол. Ускоряюсь в коридоре, а по переполненному залу уже почти не бегу.
        - Стой!
        Твою мать! Он едва касается моего запястья, можно запросто вырвать руку и пойти дальше, но… сил уже нет даже на это.
        - Что такое? - из-за музыки приходится орать.
        - Ты… Жень, ты в порядке?
        - В полном. Только несколько переоценила свои силы. На веселье их, как оказалось, не хватило.
        Горозия от души сыплет ругательствами. Ведет по отросшему ёжику на голове пятернёй. Следом наклоняется и, с силой меня на себя дёрнув, задевая губами ухо, рычит:
        - Я не мог отказаться. Ты же понимаешь. Это… вызвало бы много вопросов. Нельзя было рисковать.
        Десять из десяти, Евгения Александровна. Кажется, ты за сегодня заслужила «Оскар». Вон какой эффект произвела твоя игра. Надо же!
        Он отстраняется, приковывает меня к себе каштановым взглядом. И ведь самое поганое, что я понимаю - он прав. Но… какого чёрта? Что это для меня меняет? Каких ещё уступок, каких жертв потребует моя больная к нему любовь? Что ещё я должна буду сделать? Сколько раз еще понять? И простить.
        Не находя слов, начинаю медленно от него отдаляться, пятясь, как краб. Пусть расценивает это как хочет. Я сейчас не только говорить не в силах, я даже внутри себя ещё не разобралась. И искренне не понимаю, как теперь жить. Я давно не понимаю, а теперь - особенно. И боль эта… Эта чёрная лютая ревность, которую я не могу заткнуть его злыми: «Нельзя было рисковать».
        Выхожу из клуба в блаженную тишину. На улице даже ночью невыносимо жарко. Или это огонь внутри? Сажусь за руль, не до конца уверенная, что смогу вести. Меня колотит, у меня стучат зубы. Ощущение оторванности от земли усиливается. Оно мучительно. Кажется, я самый одинокий человек на планете, и если прямо сейчас к кому-нибудь не приткнусь, потом будет поздно. Нет-нет, нельзя домой, не хочу. В пустоте квартиры мне будет только хуже.
        Дорога свободна, я резко перестраиваюсь в ряд, разворачиваюсь там, где сплошная обрывается пунктиром, и меняю маршрут.
        - Жень?
        - Привет, - сглатываю. - Пустишь меня переночевать?
        - Господи, конечно! Проходи. У тебя что-то случилось?
        - Нет. Я просто… не знаю… не могу сейчас быть одна.
        - Он тебя обидел? Всё-таки обидел, да? А я говорил! Я говорил?
        - Серёжка, миленький, хороший мой, не начинай. Иди сюда лучше, - маню Дорошева пальцем. Он тяжело вздыхает. Только сейчас замечаю след от подушки у него на щеке - он наверняка уже спал. - Я Нинуську не разбудила? - перехожу на совсем уж едва слышный шёпот.
        - Нет. Она дрыхнет без задних ног.
        - Я тоже хочу, - вдыхаю почти завистливо. Хочу уснуть и спать долго-долго, пока моя зависимость от Горозии не пройдёт, будто её и не было. Я почти ненавижу тот день, когда его впервые увидела. И почти ненавижу его…
        - Так пойдём. Я постелю тебе.
        - Нет, - беру Сергея за руку и, закусив губу, ещё и головой веду из стороны в сторону, будто желая усилить сказанное. - Можно я лягу с тобой? Мне надо. Правда…
        Кажется, я разваливаюсь на части. С губ срывается всхлип. Дорошев теряется - да-да, я в самом деле редко плачу. Теряется… И тут же, придя в себя, сгребает меня в объятья.
        - Пойдём. Хочешь, я тебе ванну сделаю? С пеной или морской солью. Я из Тель-Авива такую классную привёз… Правда, у меня на таможне упаковку вскрыли. Шмонают там - капец. До трусов просто раздевают. Я бы не удивился, если бы они и ректальный осмотр забацали.
        - Их можно понять. Они опасаются террористов.
        - Так сделать ванну?
        - Нет. Просто полежи со мной.
        - Ладно… Ты точно не хочешь рассказать, что случилось? Чтоб я хоть знал, за что этой мрази бить морду.
        С губ срывается горький смешок:
        - Если кого-то и бить, то меня. Может, выбьешь из меня дурь, кто знает?
        - Нет, тебя я бить не могу. Иди в спальню, я сейчас приду…
        - Я сначала Нинуську поцелую.
        У Нины в квартире Сергея нет своей комнаты. Поэтому когда она порой у него остаётся, ей приходится спать на диване. Я тихонько пробираюсь в гостиную, сажусь на пол и, уткнувшись носом в согнутую в колене ножку, сижу долго-долго, пока собравшийся узел в груди чуть не ослабляет хватку. Только потом иду к Серёже. Он дожидается меня лёжа в кровати. Рыжие волосы хулиганисто всклочены. На носу сексуальные очки - Серый делает вид, что читает. А у меня опять зуб не попадает на зуб. Хотя ещё минуту назад казалось, что рядом с дочерью мне удалось вернуть контроль над собственным телом.
        - Ч-ч-что ч-ч-читаешь?
        - Чехова. Ныряй… - он отодвигает одеяло. Я неуклюже стаскиваю с себя штаны, топ… И в одних трусиках забираюсь к нему. Кладу голову на грудь, руками и ногами обвиваюсь вокруг теплого тела лианой.
        - Вот это тебя колбасит!
        - Сама не пойму, что нашло.
        - Так ли не поймешь? - Дорошев недоверчиво хмыкает. Трёт мои озябшие плечи. - Хочешь, выключу кондёр?
        - Нет. Пусть работает, ты ж задохнёшься. На улице жара.
        - А ты как будто с мороза.
        - Ничего, сейчас пройдёт. Просто… Чёрт.
        - Он что, с бабой был? - бьёт точно в цель мой бывший.
        - Я так предсказуема?
        - Ты? Шутишь что ли? А вот твой товарищ - весьма.
        - Да не в нём дело! Ему подарок сделали. Он не мог отказаться и не привлечь внимания.
        - Поверить не могу. Ты и тут его защищаешь? Алло!
        - Я не защищаю. Я боюсь.
        - Чего?
        - Что это такая проверка, понимаешь? Они как будто знаю, что у него кто-то есть.
        - Кто у него есть, Женя?! Ну кто?
        - Кто-то верный.
        - Они всё равно не подумают на тебя.
        - Ой, не знаю…
        - Ты же понимаешь, что вам нужно поговорить?
        - Он пока такого желания не изъявлял.
        - Так сама изъяви! Возьми его за жабры и спроси - какого хрена?!
        - Я никогда ему не навязывалась и не стану. К тому же мы не просто так молчим. Это может быть опасно.
        - Ты даже не понимаешь, что он задумал!
        - Почему не понимаю? Вырваться. Здесь много ума не надо.
        - Ну и? Если так, станешь ему помогать?
        - Я кажусь тебе жалкой?
        - Нет! Что ж ты за дура? Я… Знаешь, я тебе завидую страшно. Но ему - ещё больше. Знать, что кто-то тебя любит настолько, это… Я даже представить не могу, какое это счастье.
        - Он не знает.
        - Почему ты так думаешь?
        - Я ему не говорила.
        - Если он не дурак… а он не дурак, Женя… то давно уже понял, что тобой движет. Другой вопрос, как далеко он готов зайти, пользуясь твоими чувствами.
        - Так далеко, как я позволю.
        - Вот именно. А на тебя здесь надежды нет. Ты, мать, кажется, позволишь ему всё на свете, желая обратить на себя внимание. Только знаешь, чего я боюсь? М-м-м? Любовь - она либо есть, либо нет. Её невозможно завоевать даже такой вот собачьей преданностью. Это абсолютно иррациональное чувство.
        - Так и есть. Если мы говорим об обычном человеке. Но Серго… мне кажется, он головой даже любит - такие у него мозги. Точнее, он никогда не любил, я в этом уверена, но если полюбит, то сначала головой. А в сердце впустит только потом, когда всё как следует проанализирует и оценит на предмет возможных рисков и выгод. И тогда…
        - Что?
        Подумав, я пожимаю плечами:
        - Не знаю, как это объяснить. Не знаю, откуда взялась эта вера, что если он всё же полюбит, то…
        - Что? - в который раз повторяет Сергей, подталкивая меня к дальнейшим откровениям.
        - То это с лихвой окупит… всё. Вообще всё. Понимаешь?
        - Все твои жертвы?
        На самом деле после сегодняшнего я уже ни в чём не уверена. Увидеть его своими глазами с другой было слишком больно. Почти убийственно.
        - Знаешь, дело в том, что мы по-разному смотрим на ситуацию. Ты видишь меня эдакой бессребреницей. А на деле я матёрый коммерс, который, да, безусловно, вложился, но под такой процент, что совершенно точно наварится. Ну, или нет. - Вымученно улыбаюсь куда-то в голый бок Дорошева. Серый тяжело вздыхает. Ведёт юркими ловкими пальцами по моим волосам. Я трусь об него, как кошка. Мне так важно чувствовать, что я не одна, что я здесь, стою прочно на обеих ногах, пусть и хорошо тряхнуло. И, наверное, в какой-то момент перебарщиваю. Потому что Серёжа меняет положение, подминая меня под себя. Я недоумённо свожу брови над переносицей.
        - Я, наверное, смог бы… Если ты хочешь.
        Секунду я реально не понимаю, к чему он вообще ведёт. А потом откидываю голову и смеюсь, хотя на самом деле мне плакать хочется.
        - Иди ты… донжуан. Я о сексе даже не думала.
        Дорошев делает вид, что обиделся.
        - А как мне тебя ещё понять? Ходишь тут полуголая, с сиськами…
        - Если бы они тебя волновали, я бы не ходила. Спи уже, чудо. А впрочем дай мне футболку. В самом деле, чего это я…
        - Вот-вот, как будто я не мужик. - Теперь он действительно обижается. Совершенно иррационально и глупо.
        - Мужик! Ещё какой. С тобой кому-то очень повезёт.
        - Может быть… - Сергей встаёт и тащится к шкафу, чтобы найти мне что-нибудь из одежды.
        - Расскажешь? - изображаю любопытство, потому как даже на него сил на самом деле у меня нет.
        - Пока рано что-то рассказывать.
        - Ой! - сажусь на кровати. - Так может, я лучше домой?…
        - Чего это?
        - Не хотелось бы мне сцен ревности.
        - Сцены ревности тебе не грозят. - В меня летит футболка. - Но одеться всё-таки стоит. Вдруг Нинуська первой подхватится?
        - Ты - золото, я тебе говорила?
        - А толку?
        Глава 13
        Серго
        Если бы я столько выпил ещё каких-то пять лет назад - уснул бы, стоило только голове коснуться подушки. Сейчас же алкоголь, наоборот, бодрит, действуя как-то странно. Отлежав все бока и отчаявшись уснуть, подрываюсь с кровати и шагаю к окну, за которым в огнях раскинулся город. Время позднее, в большинстве окон темно. Но горит подсветка на высоких домах и в огнях витрин брендовых магазинов, золотоглавые купола, повсюду фонари, мигают светофоры… Бесконечный световой шум. Звёзд не видно.
        Прокручиваю в голове минувший день. Разговор с мамой, за который я Воскресенскую толком не поблагодарил. И не спросил даже, как ей это всё удалось провернуть. Ведь наверняка было хлопотно. А она справилась меньше чем за сутки… А она старалась. Порадовать меня. Угодить. Из шкуры вон лезла. Чтобы вместо благодарности получить… «Да, ладно! - одёргиваю себя. - С чего ты вообще решил, что ей далась эта шлюха? И какого чёрта ты о ней постоянно думаешь?! Не о шлюхе, конечно, о Воскресенской. Шлюху я даже если бы снова увидел - не вспомнил».
        Надо спросить. Да-да, точно надо. Назначить встречу на какой-то нейтральной территории и, приняв некоторые меры предосторожности, поговорить как два взрослых умных человека. Спросить прямо: зачем ты мне помогала? И до сих пор помогаешь… Удостовериться, что после недавних событий Женька не психанёт и не откажется от этой помощи, что на неё всё ещё можно положиться.
        Так. Стоп. Звучит так, будто меня только это и волнует, когда на деле… нет. К удивлению, нет. Полнейшее помешательство, учитывая то, что Воскресенской вполне по силам разрушить мои планы. Обозлись она или захоти со мной поквитаться.
        Что ж так сложно всё с тобой, Евгения Александровна?
        Усаживаюсь в кресло, откидываюсь головой на подголовник и, глядя в потолок, в голове подбиваю итог. Что на данный момент мы имеем? Ну, моя догадка о том, что Женька была в моём офисе шпионом, очевидно не подтвердилась. Просто потому, что когда у нас это всё закрутилось, она очень активно стала мне помогать. Знала Женя не слишком много, но чем знала - охотно делилась. И потом, опять же, это именно она вынесла жёсткий диск - мою страховку на будущее. Первое время в СИЗО я не верил, что инфа оттуда не всплывёт. Я ей этот диск поручил по одной только причине - дочь Воскресенского никто не посмел бы обыскивать. То есть по факту из двух зол я выбрал меньшее. Без её помощи они бы один чёрт до него добрались, и тогда бы мне светил совсем уже другой срок. С её помощью всё-таки был крохотный шанс. Я выдохнул, лишь когда спустя пару тройку месяцев Женька передала носитель моему человеку. Ну а потом я стал её просить и о других услугах. Начиная от банальных, бытовых, заканчивая… вовсе не такими безобидными. Я и сам не понял, в какой момент все мои делишки завязались на ней. Той, кто ничего и никогда не
спрашивала, просто делала, делала, делала…
        Почему? Зачем? С какой для себя выгодой? Я не знаю. Мы же не виделись… ну да, шесть лет! А до этого я ей никаких авансов не давал, да и вообще вёл себя по большей части как скотина последняя. Может, она мазохистка? Или у неё какие-то психологические проблемы. Вдруг это из детства идёт, откуда мне знать? Любил ли её отчим? Или она всегда чувствовала себя… второсортной? Может, её поэтому устраивало такое потребительское и равнодушное отношение? Чёрте что. Мозги вывихнуть можно… Особенно если принять во внимание, что пока я сидел, она всё-таки вышла замуж за отличного парня, с которым и сейчас имеет прекрасные отношения. А к тому же еще родила. И ведь наверняка он делал так, чтобы ей понравилось, раз они поженились. Женька, как и сказала мне однажды, фригидной не была. В свое время я даже успел в этом убедиться на собственной шкуре…
        Для меня это было, что называется, делом чести. Я говорил, что мужик - скотина примитивная, да? Так и есть. У меня земля под ногами шаталась, мир рушился, а я всё равно не мог не думать о тех её: «А вы, Сергей Зурабович, не делаете ничего для того, чтобы я кончила»… Потому, что она уела. Одно дело рассуждать, мол, подумаешь, баба у меня, как дохлая рыба. И совсем другое - что дело вовсе не в бабе, а в тебе, не способном её раскачать. Вызов? А то. Ещё какой. Делом чести было доказать хотя бы себе самому, что я мужик что надо.
        В моём кабинете ни камер, ни прослушки не было. Как сняли парочку ещё в начале всего того замеса, так больше никто и не потрудился поставить. Может, поняли, что мои люди их один чёрт найдут. Не разбрасываться же дорогостоящей техникой… А может, у них уже имелось понимание, что я в капкане, из которого не выберусь, что у них на меня уже достаточно есть. В любом случае, кабинет был чист. И там с Женькой можно было делать всё, что угодно.
        Случилось это в обеденный перерыв. Я по всем сигналам уже понимал, что за мной придут не сегодня-завтра. Люди, которые потенциально могли бы помочь, самоустранились от переговоров. И это был очень жирный намёк. Обидно, ведь решение проблемы было так близко! Будь у меня чуть больше времени, чтобы подготовиться, я бы всех переиграл, нашел бы недостающую поддержку наверху. Раскрыл бы схему, из-за которой меня и хотели слить. Но не сложилось. Поэтому последние дни я только тем и занимался, что перебрасывал, пока ещё имел доступ в систему, кое-какие данные, которые бы могли дать мне гарантии хотя бы в будущем. Да, на тот самый диск.
        Женька зашла, когда я уже почти закончил. Не помню уже, за каким хреном, - поводы помаячить у меня перед глазами она умела находить довольно искусно. Я же был на таком стрёме, что от каждого шороха вздрагивал. От каждого стука в дверь. Её появление взбесило.
        - Чё тебе надо?
        - Вот… Вам документы просили передать.
        - Какие ещё документы? Ты что, мой секретарь?
        - Нет. Это просто попросили передать из маркетингового…
        Вскакиваю со стула, не давая ей договорить:
        - Думаешь, я поверю? Думаешь, не понимаю, чего ты хочешь?
        - Чего?
        - Я сейчас тебе покажу, чего… - рявкнул я и… показал. Дёрнул в разные стороны полы блузки, вдруг осознав, что ни разу её голой не видел. Пуговицы удивительно легко поддались. Тогда как я думал, что с мясом их вырву. Полочки разошлись, открывая вид на едва обозначившиеся груди с маленькими, моментально сжавшимися под моим взглядом сосками под полупрозрачным, жемчужного оттенка кружевом. И ведь я предпочитал более пышные формы, да, но резьбу только так сорвало, когда понял, что всю её грудь могу в рот втянуть, целиком. Набросился. К дивану толкнул, нажал на хитроумный механизм, благодаря которому тот в одно касание превратился во вполне удобное спальное место, где никто не собирался спать. Хорошо - опомнился и вернулся, чтобы на замок закрыть дверь, бросив ей: «Юбку сама сними», если честно, не очень надеясь, что она это сделает. Но Женька послушалась. Разделась быстро, как солдат. Я хмыкнул только. Забрался к ней и снова прилип к её груди, как прожорливый младенец. Такие формы были мне совершенно в диковинку. Благо, на чувствительность размер не влиял. Её дыхание становилось всё чаще, всё
поверхностней, пока я её мял. Интере-е-есно и манко просто до звона в ушах. Не оторваться… Я и покусывал её, и сосал, и оттягивал. Дрожащие пальцы скользили по животу. Она была такой худой, что посередине, там, где сходились мышцы пресса, образовывался эдакий желобок. Я несколько раз по нему прохаживался вверх-вниз, прежде чем двинуться дальше, где всё в кои веки уже было мокро и для меня готово. Шум в ушах усиливался. Женька завелась не на шутку, её выгибало… Я впервые обхватил её маленькую попку из позиции нос к носу. Сжал дольки ягодиц в ладонях и, удерживая на весу, с легкостью её на себя нанизал.
        Я сказал же, что она не была фригидной? О, да… Воскресенская так отвечала, что я очень скоро понял, каким был дураком, лишая этого нас обоих. Сжимая её худенькие бёдра одной рукой, пальцами второй провёл по воспалённому узелку. Женька сжала в зубах мою вздувшуюся трапецию, и я хрипло засмеялся, не останавливаясь ни на секунду. Ну а остальное было делом техники. Кончив, она сжала меня с такой силой, что я отправился за ней в тот же миг. Опомнился, когда понял, что трахались мы без резинки. В ту секунду я на этом факте сильно зацикливаться не стал. Сам я был сто пудов чистым, а она… Ну кто её кроме меня стал бы трахать? Теперь понимаю, каким был придурком. Тогда же спросил только:
        - Не залетишь?
        - Нет. Я на таблетках.
        Ну и хорошо. Тем более, что дальше стало совсем не до этого. Сработала тревога. Значит, в паркинге наметилось какое-то нездоровое движение. Я понял, что это конец. Рявкнул ей:
        - Одевайся! Быстро. Че разлеглась? Быстрее! Диван собери.
        И побежал отсоединять диск.
        - Сейчас сюда придут. Ты это вынесешь. Оставишь у себя в машине. Поняла? Вечером перепрячешь надёжнее.
        - А если спросят, куда я собралась?!
        - Скажешь, обед у тебя. Не тупи! Глянь на них вот этим своим я-вас-сейчас-заморожу взглядом и поинтересуйся, знают ли они, чья ты дочь. Ну всё, давай, давай, вали…
        И свалила ведь. Не оглядываясь. И вынесла. Хотя обыски проходили по всему офису. Может, воспользовалась моим советом и сразу подключила отчима, не знаю. Слиняла же как-то. Ну и потом… Всё, что надо… Любую просьбу. Любой каприз.
        Из дум выводит оглушительный раскат грома. Лето дождливое. На часах уже пять. Я не спал ни секунды. А укладываться сейчас - нет никакого смысла. У меня за два дня скопилось дофига работы. В общем, душ для бодрости, и для неё же кофе. Двойной крепкий эспрессо, что надо. Звонок Ивану.
        - Давай сегодня пораньше выедем.
        - Как? А отоспаться? - вопрос понятен, водитель наверняка думал, что после такого загула я не скоро приду в себя. А оно вон как вышло.
        - На том свете отоспимся, Вань.
        Что-что, а сконцентрироваться на работе я умею. Проходит по меньшей мере два часа, прежде чем я выныриваю из очередных бумажек. На сегодня у меня запланирована ещё одна важная миссия. Делаю глубокий вдох и иду к Воскресенской.
        - Евгения Александровна на месте?
        - Нет. Ещё не было.
        В башке проносится пугающая мысль, что всё… Я-таки достал её. Но на смену ей тут же приходит другая: да, нет, быть такого не может! Просто Евгения Александровна свято верит, что может приходить на работу, когда ей вздумается.
        - Доброе утро.
        Оборачиваюсь. Она во всё тех же вчерашних блядских штанах. Только вместо топа гораздо более консервативная рубашка. Я бы мог подумать, что это специально такая модель. Модный нынче оверсайз, ага. Если бы не пуговицы, застёгнутые на другую сторону. Это мужская рубашка. И будь я проклят, если она не из гардеробной «тоже Сергея».
        Ах ты ж маленькая… мстительная… сучка.
        Я сощуриваюсь, будто наводя резкость. Изнутри поднимается гадкое, как содержимое выгребной ямы, чувство. Которое я даже не хочу анализировать.
        - Я ждал от тебя информацию ещё полчаса назад.
        - Извините, - пожимает плечами, - я не надеялась увидеть вас в такую рань сегодня.
        - А надо было. У нас полно работы. Пошли… Покажешь. Надеюсь, всё готово?
        - Угу.
        За нами наблюдают камеры и секретарша-шпионка. А я какого-то чёрта не могу удержать скопившееся внутри дерьмо. Меня буквально подмывает её встряхнуть и… Не знаю, что.
        Проходим к ней в кабинет. Совсем не такой, надо заметить, как мой. Более уютный и маленький. Воскресенская неторопливо отставляет сумочку. Вчерашний клатч. Который, как и эти штаны, просто кричит: смотрите, я не ночевала дома! Тянется, чтобы включить комп.
        - Я выпью кофе, а то никак не проснусь.
        А это, надо полагать, намёк, что вне дома ей было не до сна.
        Похер на камеры. Хватаю её за руку и предупреждающе рычу:
        - Осторожнее. Ты по краю ходишь.
        - Мне не привыкать, Сергей Зуробович. Я по краю сколько хожу? Дай бог памяти.
        И всё. Она меня опять в два счёта уделывает. Я разжимаю пальцы и бросаю взгляд на часы:
        - Так, я вспомнил, что у меня сейчас с Царёвым встреча. Вы не против это, - киваю на бумажки, - обсудить за обедом? - И снова возвращаюсь взглядом к ней, без слов давая понять, что нам предстоит обсудить не только бумажки, но и то, что уже давным-давно назрело.
        Глава 14
        Евгения
        Я часто размышляю над тем, каким бы человеком стала, не погибни мой родной отец. Я о нём в принципе довольно часто думаю… Представляю, каким он был. Гадаю, уж не на него ли я похожа, потому как совершенно понятно, что с матерью у меня нет ничего общего. В кого-то ж я должна быть? Это удивительно: я не видела своего отца в сознательном возрасте и абсолютно не знала, но подчас мне его как будто бы не хватает. И в своих фантазиях я до сих пор иногда представляю, как с ним говорю. Как он мне, глупой, что-то советует.
        А вообще то, что я узнала о его существовании, - чудо. Мне никто не собирался говорить, что моим отцом был вовсе не Воскресенский. У того был на этот счёт какой-то пунктик. Александр Николаевич словно хотел стереть из памяти то, что моя мать принадлежала другому. Как мне потом удалось узнать - его лучшему другу и партнёру по бизнесу, который они начали в девяностые. Воскресенский дела всё, чтобы стереть даже память о моём отце.
        О том, что я Воскресенскому не родная, я узнала от его ненаглядного сыночка. Макс был старше меня на пять лет. И потому он ещё помнил свою родную мать, помнил жизнь, когда меня с мамой в их трёшке ещё не было. Конечно, правду он мне поведал вовсе не из каких-то добрых побуждений. Напротив, Макс наделся, что она причинит мне боль. Свой рассказ он сопровождал гаденьким смехом и новым оскорблением - «подкидыш». Тогда я ещё не научилась отстраняться от его издевательств, но в этот раз Макс промахнулся. Его слова не достигли цели. Я не расстроилась, что Воскресенский мне не родной, всё было с точностью до наоборот. До этого я жила в каком-то когнитивном диссонансе. Я не понимала, почему он меня не любит, и из кожи вон лезла, чтобы эту самую любовь заслужить. Когда я узнала, что я ему на самом деле не дочь, всё, наконец, прояснилось. Не любит? Ну, понятно. Он же мне не отец. С чего бы ему меня любить? И как-то даже проще стало. Я испытала невероятное облегчение. Будто неожиданно затянулась застаревшая воспалённая рана.
        И только одно меня во всём этом расстраивало: никто не желал со мной говорить об отце. Всё, что мне удалось узнать, это то, что он приехал из какой-то глубинки и стал случайной жертвой бандитских разборок, на которые девяностые были богаты. Даже его могилу мне пришлось искать самостоятельно. Мать не соизволила показать, а может, за прошедшее время она вообще забыла, где та находится, да стеснялась признаться. И как раз это я совершенно не могла понять. То есть… ладно, можно представить, как тяжело ей было остаться одной с новорождённой дочерью, без мужа и средств к существованию. В таких условиях кто бы стал её осуждать за скоропостижный брак и извечный страх остаться снова ни с чем, из-за которого она Воскресенскому буквально в рот глядела? Но то, что мать так легко забыла отца… Я лично ей не простила. Как не простила и холодной отстранённости ко мне.
        Так вот, это я к чему? В ситуации с Горозией я тоже часто обращаюсь к папе. Мне почему-то кажется, что там, где он сейчас есть, он одобряет то, что я делаю. Что преданность для него не пустой звук. Что он сам поступил так же.
        Конечно, я также осознаю, что вполне вероятно банально себя обманываю. Что мне просто нужны эти одобрения, потому как мне всё трудней отвечать себе на вопрос: «ну а дальше что? Что, мать его, дальше?»
        А тут ещё, кажется, Сергей Зурабович решил меня припереть к стенке…
        - Идём? - заглядывает в мой кабинет. Я кошусь на часы:
        - Угу. Только возьму сумочку.
        На улицу выходим в абсолютном молчании.
        - Куда пойдём? - спрашиваю, обходя лужи.
        - Где нас совершенно точно невозможно представить?
        Недоумённо хлопаю ресницами.
        - В каком смысле?
        - Куда бы совершенно точно я не пошёл бы есть?
        А! Наконец доходит. Он боится, что в пафосном ресторане у стен есть уши? Я понимающе киваю и указываю направление взмахом руки.
        - «Бургер Кинг?» - кривит губы Горозия, когда мы проходим на фуд-корт шумного торгового центра.
        - Вы же сами…
        - Да не пыли ты. Я ж не в претензии. Это даже весело. - Горозия крутит головой по сторонам. - Я и впрямь никогда не бывал в подобных забегаловках. Как здесь сделать заказ?
        - Вот, через терминал.
        Перед нами ещё пара человек. Он внимательно наблюдает за тем, как происходит оформление заказа, так что когда подходит наша очередь, справляется без моей помощи. Только спрашивает, чего я хочу.
        - «Ангус шеф» с одной котлетой, маленькую картошку фри, соус, пепси ноль четыре. Себе закажите такое же.
        - Думаешь?
        - Угу. Только большую порцию. И бургер с двумя котлетами!
        - Ты как будто спец, - замечает Горозия, выбирая нужные позиции в меню.
        - У меня дочь. Дети любят всякие забегаловки вроде этой. Ваш сын - нет?
        При упоминании сына Сергей Зурабович как будто немеет. На скулах вздуваются желваки.
        - Я… Как ты понимаешь, в последние шесть лет у меня не было возможности ходить с ним по забегаловкам.
        - Простите. Я не подумала.
        - Проехали. Ты ещё долго мне будешь выкать?
        - Иного вы не предлагали.
        - И то так, - хмыкает. - Теперь исправлюсь.
        - Окей. Пойду займу столик. Не забудь забрать чек, когда оплатишь.
        - Зачем эта макулатура?
        - Без неё тебе не выдадут заказ.
        Горозия кивает. Я шарю по залу взглядом в поиске столика поуединённее, но найти такой довольно сложно - обед. И если нас с Горозией и впрямь не встретишь в подобном месте, то офисный планктон рангом попроще есть в «Бургер Кинге» не чурается. Народу полно.
        К счастью, один столик всё же освобождается к тому моменту, как Сергей Зурабович забирает поднос. Мы с ним белые вороны здесь. Особенно Горозия в своём шикарном костюме с семисотдолларовым галстуком. Я задаюсь вопросом: выглядит ли он для них таким красивым, как для меня? Скорее всего, да. Сергей Зурабович действительно очень привлекательный, хоть картину с него пиши. Даже то, что мне при нашей встрече за воротами зоны показалось лишним весом, вовсе не лишнее… В безразмерном дешёвом свитере он казался обрюзгшим. В костюме же - просто большим. В голливудских фильмах бытует стереотип, что некоторые зеки убивают время, качаясь. Может, Серго тоже занялся спортом?
        Мышцы внизу живота предательски сжимаются. Я хочу расстегнуть его рубашку и, наконец, коснуться голой кожи. Очертить мышцы, лизнуть…
        Развеивая охвативший меня чувственный туман, на стол передо мной бахается поднос. В молчании разбираемся со снедью. Коробочки одинаковые - на первый взгляд не понятно, где моя, а где его. Напряжение усиливается с каждой секундой.
        - Я хотел тебя поблагодарить за встречу с мамой. Ты не представляешь, как для меня это важно.
        - Почему не представляю? Очень даже. Собственно, поэтому она и произошла.
        - Хотела мне угодить?
        Пальцы замирают на булке. Кажется, кто-то решил взять быка за рога. И хотя я думала, что к этому готова, по всему выходит, что ни черта. Внутри зарождается дребезжащее навязчивое чувство сомнения. А что, если я вскрою карты, а он сольётся? У меня нет никаких козырей в рукаве. Ни единого.
        - Скорее задобрить. Довольный начальник - залог моих крепких нервов, - пытаюсь отшутиться, и может быть, это даже не выглядит жалко.
        Горозия кивает. Впивается зубами в бургер и откусывает огромный кусок. От энергичных жевательных движений кадык на его горле ходит туда-сюда, завораживая меня совершенно.
        - За это ж я тоже должен сказать спасибо тебе?
        - За что? - уточняю, макая картошку в соус.
        - За моё освобождение. Это ты отцу подкинула идею?
        - Отчиму. - Не знаю, для чего так старательно отделяю себя от Воскресенского, но ловлю себя на этом давно. Я ловлю. А он бесится…
        - Важен сам факт, - Горозия сощуривается.
        - Нам сейчас нужны профессионалы. Ты - один из лучших в своём деле. Это было не трудно.
        - Значит, ты…
        Замолкаем. И только сердце в ушах колотится. Горозия подносит трубочку к губам, а сам не сводит с меня чайных глаз, которые сейчас светлее обычного. Есть у них удивительная особенность - менять свой цвет в зависимости от настроения. Это за шесть лет не поменялось совершенно.
        - Кстати, что насчёт прежних связей? Тебя пришло поздравить столько полезных людей!
        Я несколько неуклюже пытаюсь сменить направление нашего разговора, но выбираю не лучшую тему. Воспоминания о вчерашнем вечере возвращаются, портя аппетит.
        - Они не поздравлять меня пришли, а прощупать почву. И тебе это хорошо известно. Искренне меня поздравила только мать. Сын - и тот забыл. Хотя и обещал связаться со мной в… «телеге»?
        - «Телеграмме», - поясняю на автомате и вскидываюсь, вдруг он это опять неправильно воспримет?
        - А, чёрт… А он у меня есть?
        - Я не знаю, что есть в вашем телефоне, Сергей Зурабович. - На этот раз я улыбаюсь вполне искренне. Мне нравится, когда он такой… будто немного беспомощный. Особенно потому, что Горозия никогда и никому не позволил бы видеть себя таким. И то, что мне это позволено… Ну, не знаю. Может быть, хороший знак.
        В ответ на моё замечание Серго как будто подвисает. Следом хмыкает. Достаёт из кармана телефон и начинает просматривать иконки приложений.
        - Нет, нету…
        - Загрузи через AppStore.
        - Это здесь? Просто вбить в поисковик, да?
        - Ага. Вышло?
        - Вроде бы. Но мы, кажется, отвлеклись. - Он возвращает телефон на место и снова приковывает меня к себе взглядом.
        - Правда? И на чём мы остановились?
        - На том, что ты вытащила меня.
        - Ах это. Какие пустя…
        Договорить не получается. Он резко перехватывает мою руку, лежащую на столе.
        - Прекрати. Ни к чему это всё дерьмо. Давай как есть. Начистоту.
        - Да я вроде никогда тебе не врала.
        - Да? Ты не говорила, что с кем-то встречаешься, когда вертела передо мной задницей.
        Это настолько неожиданно, что я недоумённо моргаю. Он что, серьёзно? Господи, между нами куча незакрытых вопросов, а Серго решил начать с этого? Правда? И это «вертела задницей»… Откуда оно вообще?
        - Ты не спрашивал.
        - Разве это не подразумевается само собой?
        - Нет, конечно. Может, мне напомнить, что ты тоже был женат?
        - Это я, - заявляет Горозия. И от этого его дремучего шовинизма у меня начинает легонько дёргаться глаз.
        - А это - я. Не вижу никакой разницы.
        - Вот как? Значит, ты переспала с «тоже Сергеем» в отместку мне за вчерашнюю девку?
        - Послушай…
        - Так я же объяснил, что не мог иначе. Ты с ним спала? - пальцы Горозии сжимаются у меня на запястье сильнее, но вряд ли он это осознаёт. Послать бы его куда подальше. А я сижу, позволяя ему… хватать меня и обвинять. Просто потому, что не могу понять: он что… он меня ревнует? Не может быть. Или может? Господи… Я идиотка. Наверное, во мне нет никакой женской гордости. Потому что одно только это предположение приводит меня в такой дикий восторг, которого я, кажется, никогда прежде не испытывала.
        - Я не думаю, что тебя это касается.
        Намеренно не называю его по имени. Назвать его просто Сергеем не поворачивается язык. Он - Серго. И по паспорту, и по сути. Это наши его переименовали, а он какого-то лешего с этим согласился.
        - Чёрта с два! Касается ещё как.
        - Почему?
        - Почему?
        - Да, почему ты считаешь, что я должна перед тобой отчитываться обо всех, с кем я сплю?
        - Чтобы я понял, наконец, какого чёрта происходит! И нахрена тебе это всё? Я тебе зачем, м-м-м, Женя? Ты мазохистка? Нимфоманка? Кто ты?
        Я смеюсь. Мне и впрямь весело. Это, оказывается, много легче, чем я себе думала. Сказать - да, нет, Серго, я просто… ду-ра. И я произношу это слово вслух, но оно тонет в оглушительно громком:
        - Мама-а-а!
        Мои плечи каменеют, а глаза наверняка становятся круглыми, как блюдца. Я в ужасе оборачиваюсь к несущейся ко мне дочери. И снова возвращаюсь к Горозии. Именно поэтому я с точностью до миллисекунды улавливаю тот момент, когда до него начинает доходить. Как лёгкое любопытство в его глазах сменяется сначала настороженностью, потом жадным интересом, недоверием, сомнением, снова недоверием, обращённым ко мне вопросом, и, наконец, какой-то совершенно ненормальной, необузданной яростью…
        Глава 15
        Евгения
        - Мама! - Нинуська плюхается мне на колени, хватает ломтик картошки и, отправив тот в рот, с восторгом тараторит: - А что ты тут делаешь? У тебя обед, да? А это твой помощник? Здрасти! А мы с танцев шли, и я Катю уговорила сюда зайти. Как знала, что тебя здесь встречу. Правда, круто? А так мы сюда не ходим, не думай. Здесь еда вредная. И вообще всё невкусно.
        В любой другой ситуации я бы улыбнулась. Потому как последним замечанием Нинуська только выдала их с Катей секрет. Делаю себе мысленную пометку напомнить той о вреде регулярного поедания фаст-фуда, хотя и понимаю, что идея сюда заскочить явно принадлежит моей драгоценной наследнице. Пользуясь любовью няни, Нина здорово научилась ею манипулировать. Нужно с этим что-то решать, пока не поздно. Маленькая хитрюга!
        - Да. Просто супер. А где она? - стараясь не смотреть на Горозию, вытягиваю шею.
        - Катя? Да сейчас догонит. Я же, как тебя увидела, - побежала, а у Кати ноги болят.
        Наконец я замечаю сутулую фигуру Катерины и с некоторым облегчением выдыхаю. Ну не станет же Горозия меня убивать, когда вокруг столько свидетелей? Хотя, может, смерть могла бы стать для меня лучшим выходом. Ведь то, что я испытываю сейчас, абсолютно невыносимо. Полыхающий взгляд Серго будто меня поджаривает. Я не могу найти себе места. Глаза бегают. В ушах шумит. Мне реально страшно… Как он поведёт себя? Не обидит ли? Меня. Нинуську… Не привлечёт ли к нам, не сдержавшись, внимание? В конце концов, я всё иначе планировала, и происходящее может поставить под удар эти планы.
        Господи, он всё понял… С губ срывается странный мяукающий звук. Впиваюсь зубами в костяшку указательного пальца, чтобы не дать ему повториться. За что мне это всё? Почему в моей жизни всё так?
        - Женя? А я-то думаю, куда это супостатка рванула! - жалуется Катя, подойдя к нашему столику.
        - А что такое «супостатка»? Я могу повторять это слово? Мне не все слова позволено повторять, - наклонив голову к Горозии, доверительно сообщает Нинуська. - Как думаете, это справедливо?
        - Нино! - одёргиваю дочь, прежде чем доходит, как Горозия может отреагировать на её имя. «Нино» на секунду повисает в воздухе и падает в топку гнева Горозии, подпитывая и без того не думающий затихать огонь. Языки пламени взмывают вверх. Я буквально кожей чувствую, как они меня лижут. Испепеляют… Одно удивляет: почему огонь не перекидывается дальше - на столики, стулья, стены и свисающие с потолка гирлянды искусственных цветов, которыми украшали залы.
        - Я… Кхм… Не знаю. Наверное, зависит от того, какие это слова.
        - А почему взрослые могут употреблять какие-то слова, а дети - нет? - расставляет сети моя несносная доченька. - Разве это не дискредитация по возрасту?
        - Иисусе… - Я не знаю, к словам ли Нино относится этот отчаянный комментарий, или к ситуации в целом, просто Серго, наконец, заставляет меня посмотреть на него и то, что я вижу, лишь усугубляет мою агонию. - Сколько тебе лет, Нино? - уточняет он сипло.
        - Почти пять с половиной, - отмахивается та, - Знаю-знаю, многие думают, что я старше. Просто я… Кать, как ты говоришь? «Шибко умная»?
        - Не по годам развитая, - усмехается Катерина.
        - А если так, почему я не могу употреблять слово «блудница»?
        Удивление, написанное на лице Горозии, трудно описать словами. На какое-то непродолжительное время оно перекрывает собой даже его ярость в мой адрес. Я утыкаюсь в коробку с остывшими остатками картошки, делая вид, что ничего интересней в жизни не видела. Смотреть на него - нет сил.
        - Потому, что ты не понимаешь его доподлинный смысл.
        - Не понимала! - уточняет Нино. - Но потом я сверилась с толковым словарём. Мне бабуля подарила на день рождения, - поясняет для Горозии.
        - И всё равно не поняла, - я упрямо стою на своём.
        - А вот и поняла.
        - И кто же такая блудница?
        - Дашка Синицина. Она сначала с Тёмой гулять ходила, он ей цветы на клумбах рвал. Однажды даже маленькую берёзу припёер с дуру - увлёкся. А теперь? Теперь, знаешь, что происходит? Она на моего Толика переключилась. В платье новом на площадку выперлась и давай на самокате вокруг него кружить!
        - Надеюсь, Толик на повёлся на эту провокацию. - Я смеюсь. Сдают нервы…
        - Я тоже, - хмурит медные брови Нино. Солнце льёт через огромные окна в крыше, высекая одинаковые золотые искры на головах отца и дочери.
        Серго прячет лицо в ладони. Сжав виски, большим и средним пальцами трёт. Как будто его череп раскалывается прямо в этот самый момент, и если он уберёт руку, тот развалится у нас на глазах.
        - Извините… Я тут кое-что вспомнил… Мне надо…
        Что надо - не договаривает. Встаёт и, пошатываясь, как пьяный, уходит.
        - Ох… - выдыхает Катерина.
        - Не надо. Молчи, - говорю я.
        - Что - не надо? - изумляется Нина.
        - Я не тебе. Ты есть будешь? Давай я горячего закажу.
        - Давай. А что это за дядя? А как его зовут? Это твой друг? Или твой коворкер? - миксуя русские и только-только выученные слова на английском, интересуется моя дочь.
        - Это… мой начальник. Сергей Зурабович Горозия.
        - У тебя есть начальник? - разочарованию Нинуськи нет предела.
        - Пойду всё-таки закажу поесть, - не считаю нужным комментировать очевидное.
        Всё происходящее кажется сценой из плохого фильма. Насколько велик был риск встретиться вот так, в многомилионном городе? Ноль целый, ноль десятых процента? А вот ведь. Встретились. Так… нелепо. Настолько необратимо. Глупо… Глупо всё. И разговор этот о блудницах - особенно.
        - … почему ты считаешь, что я должна перед тобой отчитываться обо всех, с кем я сплю?
        - Чтобы я понял, наконец, какого чёрта происходит! И нахрена тебе это всё? Я тебе зачем, м-м-м, Женя? Ты мазохистка? Нимфоманка? Кто ты?
        О, да господи! Да… Да! Мазохистка. Да. Нимфоманка! Если моя любовь к нему превратила меня в… это, то да. Почему я соглашалась с ним спать? Потому что даже не доходя до оргазма, я кайфовала, я наслаждалась тем, что он… он со мной. Внутри меня. Как угодно… Потому, что даже ничего мне не давая, он до меня всё-таки снисходил. Тогда мне и этого было достаточно. Теперь? Нет, пожалуй.
        Как страшно. Страшно потому, что теперь нам определённо не избежать объяснений. Страшно даже просто возвращаться офис, хотя я не знаю, куда он от нас сбежал.
        Но делать нечего. Работы много.
        - У себя?
        - Да.
        Я киваю и уединяюсь в своем кабинете. Посчитает нужным - придёт. А если нет? Тоже неплохо. Остаток рабочего дня проходит будто мимо. Я что-то делаю, решаю какие-то чрезвычайно важные задачи, кому-то звоню, а сама не здесь. Убегаю при первой же возможности.
        Как и всякий другой вечер, вечер пятницы провожу с дочерью. Мы набираем в миску попкорн и, обнявшись, смотрим мультик. Но мы больше не одни. Она - уже не моя тайна. Целую маленькие ручки, щекочу живот. А в затылке стынет, словно он за спиной и на нас пялится. Я то и дело оборачиваюсь, чтобы убедиться - это всё лишь мой страх.
        О своей беременности я узнала где-то через месяц после того, как Горозию арестовали. Мне было двадцать два. На тот момент я довольно отчётливо понимала, что даже если вывернусь наизнанку, защитить Серго вряд ли смогу, а вот привлечь ненужное внимание к собственной персоне - запросто. Нет, за себя я не боялась. Это было абсолютно лишне лишь по той причине, что меня одну не обыскивали, не вели и ни в чём не подозревали. Но ситуация могла запросто измениться. И тогда бы пострадала уже не я, а Серго. Вот чего я не могла допустить. Потому и не отсвечивала…
        Также я понимала, что моя беременность от никому не известного человека - тоже риск. Поэтому… Поэтому я сделала то, что должна была. И о чём даже сейчас не жалею.
        В тот период Дорошев переживал любовную драму. Его бросил мужчина, с которым он тайком поддерживал отношения на протяжении последних нескольких лет. Желая залечить душевные раны, Серёга проявил неосторожность. Хотя со дня нашей первой встречи он был очень осторожным. А тут… Подцепил по пьяни какого-то парня в клубе, не проверив, что тот за фрукт. Конечно же на следующий день забыл о нём и думать, а тот, мудак такой, оказался шибко злопамятным. Стал на каждом углу болтать, что Серёга - гей. Ко всем переживаниям Дорошева прибавилось еще одно - страх, что правда о его ориентации всплывёт наружу. Ситуацию нужно было срочно спасать.
        - Мы должны пожениться.
        - Чего?
        - Мы должны пожениться, - сказала я, старательно обходя лужи. - Сам подумай. Я беременна, ты погорел по полной. Лично я уверена, что отчим с меня не слезет, пока не выяснит, от кого я залетела. Да и твой папенька вряд ли проигнорирует сплетни… Даже думать не хочу, что будет, когда они до него дойдут.
        - Будет конец света, - Сергей спрятал лицо в ладонях.
        - Вот именно. Как сделать так, чтобы от нас отстали? Пожениться. Ты только представь, как мы приходим за ручку к родителям и говорим, мол, дорогие, у нас для вас отличные новости! Мы решили пожениться. А восемь месяцев спустя - вот вам внук. Уверена, возможность породниться приведёт наших стариков в полнейший восторг. И, кстати, закроет рты всем недоброжелателям.
        Дорошев завис, обдумывая мои слова.
        - Чёрт, мне двадцать два. Какой из меня отец?
        - Я не прошу тебя становиться отцом в полном смысле этого слова. После того, как ребёнок родится, мы можем развестись. Тут как раз возраст нам на руку. Никто не ждёт, что ранний брак продержится долго. Ну? Решайся. Ты - моя единственная надежда. А я - твоя, - нескромно напомнила.
        - Ну… не знаю.
        - Да это же просто идеальный план! Ты только представь, какая я классная ширма? Ни пилить тебя не буду, ни ругать. Мы же лучшие друзья, Серый! Это будет идеальный брак.
        И я его убедила. Кстати, развелись мы только через четыре года. Сразу после того, как отпраздновали очередной день рождения дочери. Несмотря на все свои страхи, из Дорошева вышел отличный… ну, ладно, не отец (Нино даже папой его не звала), но… надёжный старший товарищ. Родители недоумевали, почему она родного отца «Селый» зовёт, а мы говорили - так ведь за взрослыми повторяет, привыкла. Со временем наши родители несколько примирились с ситуацией. Ну, Серый и Серый. Подумаешь! Главное, род продолжен. И галочка в нужном месте стоит.
        Я же радовалась, что у Нины не будет диссонанса, когда её настоящий отец появится на горизонте. Если он появится… Как вы понимаете, я не знала, сколько времени Горозия проведёт за решеткой. Не знала, каким человеком его сделает тюрьма, можно ли ему будет доверить ребёнка и так далее, и так далее… Также я вполне реально рассматривала вариант, при котором он бы вообще никогда не узнал о дочери. А Нина - о нём. Хотя, конечно, мне хотелось верить в лучшее. И изначально я умолчала о своей беременности лишь для того, чтобы не усугубить для Горозии ситуацию ещё больше осознанием масштабов того, чего он ещё лишится. Даже тогда… Даже тогда я действовала в его интересах.
        И вот куда мы пришли. Что теперь будет? Не знаю. Мне страшно. Он зол и абсолютно непредсказуем. Хотя, с другой стороны, разве он не может не понимать, что я молчала ради его же блага? Что бы он чувствовал, зная, что где-то там родилась его дочь, что она растёт, прибавляет в весе, меняет платьица, которые он не видит?
        А то, что я могла бы вообще ничего ему о ней не сказать, усомнись в его адекватности, так это что? Разве сам бы он поступил иначе? Я действовала в интересах Нино. Вот и всё. Ничего не сказала, потому, что для начала мне важно было убедиться, что он стабилен. Что тюрьма не превратила его в маньяка, потому как, извините, все мы в курсе, как ломают людей на зоне. Сама бы я, возможно, стерпела бы всё. Но благополучие дочери для меня в абсолютном приоритете. Моя любовь к Серго породила любовь ещё больших масштабов. Любовь к его ребёнку. Я ни за что никогда и никому не позволила бы Нину обидеть. Даже Серго. Тем более - ему. Не то чтобы я в самом деле думаю, что он на это способен…
        Я уже одним глазом дремлю, когда мне в «Телеграмм» приходит сообщение с незнакомого номера. Там ничего нет. Просто дата, время и адрес. Но мне и не нужно лишних разъяснений. Я знаю, кто это. И чего он хочет.
        Глава 16
        Серго
        Какое-то время я, не находя себе места, брожу по улицам. Не знаю, как при этом выгляжу, но обычно равнодушные до других люди шарахаются от меня, как от чумы. И по-хорошему мне следует как-то взять себя в руки. Другое дело, что я не совсем понимаю - как. За свою жизнь я несколько раз серьёзно обжигался, но с предательством таких масштабов никогда не сталкивался. И вот теперь я даже себе не могу ответить, что же шокирует меня в большей степени. Сам факт, что Воскресенская родила от меня дочь и скрыла это, или внезапное осознание того, как глубоко и безоглядно было моё доверие к этой женщине несмотря на все видимые сомнения, которым я поддавался, как теперь становится понятно, для галочки. Как я ей доверял…
        Падаю на скамейку. Устремляю взгляд под ноги. По вымощенной брусчаткой дорожке скользят причудливые тени. Это ветер лениво колышет густые кроны старых клёнов. Если думать только об этом, наверное, можно забыть, что где-то в паре кварталов отсюда она. Та, кого мне собственными руками придушить хочется. А пока ничего не получается, я задыхаюсь сам, ведь петля, в которую сплелись мои чувства, с каждой секундой всё сильней затягивается на моём горле.
        Нино… Ей хватило наглости назвать мою дочь Нино. В честь моей матери, тут и к бабке ходить не надо. Глупая. Ну какая же глупая! Так подставляться. Хотя чего это я? Видно же, что она всё как следует просчитала. Даже замуж вышла. Чтобы не только я, вообще никто не узнал, от кого она родила. Ага… А потом, как маньячка, что намеренно оставляет следы на месте преступления, взяла и навесила на девчонку кричащую вывеску с именем.
        Интересно, а «тоже Сергей» в курсе, что он рогатый?
        Невыносимо хочется курить, но у меня нет сигарет. Растерянно хлопаю по карманам и, закономерно ничего там не обнаружив, откидываюсь на спинку. Я и раньше не понимал, что Воскресенской двигало, а теперь… Теперь мой мозг просто взрывается. От этого грёбаного непонимания, от миллионов вопросов, что теснятся в внутри. От пустоты, в которой нет ответов.
        Я тебе зачем, м-м-м, Женя? Ты мазохистка? Нимфоманка? Кто ты?
        Она не успела ответить, потому что прибежала Нино. Такая похожая на мою мать в детстве! Мне потребовалось пару секунд, чтобы понять - мы никогда не виделись прежде. Девчонка родилась, когда я уже сел. А такой знакомой она мне кажется лишь потому, что это же лицо на меня смотрело с детских портретов мамы, развешанных вместе со снимками других членов нашего рода на стенах старого дома. Я это лицо видел миллион раз. Те же медные с рыжим отливом волосы, тот же породистый аккуратный нос, те же глаза, брови вразлёт, губы-бантики. Я тоже похож на мать, но в мужском воплощении схожесть бросается в глаза не так сильно. Тут же…
        Ч-ч-чёрт. Как она могла? Нахрена? Нет, конечно, я сам хорош, башкой надо было думать. Но она же, мать его так, сказала, что на таблетках! А я поверил. Я ей вообще верил больше других. Да, что-то я повторяюсь.
        Что теперь? Как Евгения, мать её, Александровна поступит? Я же на лыжи встать хотел. Первым делом, как только это станет возможно. Я для этого подготовил пути отступления. Устранил из-под влияния моих потенциальных недоброжелателей всех, через кого можно было до меня добраться - бывшую, сына. Мать, к счастью, и так им было не достать. А тут… Девочка. Маленькая беззащитная девочка. И ни единого представления о том, что мне с этим делать дальше. Тут хоть бы опять не сесть, придушив Воскресенскую.
        Делаю несколько глубоких вдохов, встаю и заставляю себя вернуться в офис. Мне кажется, я слышу, как она ходит за стеной, хотя это совершенно невозможно.
        Неизвестность бесит. Откладывать разговор нет никаких сил, но понимая, что нам нельзя забывать об осторожности, я пишу лишь тогда, когда у меня всё сто раз перепроверено и готово для встречи. Надеюсь, что за это время я успею остыть, но раздражающих факторов столько, что я лишь сильней выхожу из себя. А Воскресенской, похоже, хоть бы хны. Вон уже на целых десять минут опаздывает. Наконец, кто-то скребётся в дверь.
        - Извини, пришлось попетлять, чтобы убедиться, что нет хвос… - не давая Женьке договорить, затаскиваю её в коридор и зажимаю у стенки. Говорит, попетлять ей пришлось? В целях, мать его, конспирации? А кто мне даст гарантии, что у неё нет микрофончика? Крохотного микрофончика, пристёгнутого к подкладке пиджака? И не думающая стихать ярость высекает снопами искры. - Ч-что ты делаешь?
        - Раздеваю тебя. А что, тебя что-то смущает?
        - Очень! - Воскресенская злится и пытается отвести от лацканов своего пиджака мои руки.
        - Что так? - обдаю злостью. - Помнится, раньше ты при каждом удобном случае норовила подставиться.
        - Это раньше! Прекрати. Ты вообще ни черта обо мне не знаешь!
        - Не знаю? - обхватываю её затылок и толкаю на стенку сильней, так, что если бы не моя рука, она бы хорошенько башкой приложилась. - Да. Ты совершенно права. Вот сейчас и начнём знакомство.
        Пиджак летит в сторону. Следом сдираю топ. Видно, у этой сучки какие-то свои счёты с бельём. Может, она ко всему ещё и эксгибиционистка. Иначе как объяснить отсутствие на ней лифчика?
        - Ч-что ты делаешь?
        - Провожу обыск.
        - Обыск? - она моргает и облизывает пересохшие от волнения губы. Вопрос - чего она так боится? Неужели и правда рыльце в пушку? Кажется, она меня уже ничем не удивит. Хер его знает, что в голове у этой бабы.
        - Да. На предмет прослушки. Хватит уже тебе делать из меня дурака. Не на того напала.
        Воскресенская затихает, стоит только словам слететь с моих губ. Послушно опускает руки, позволяя снять с себя юбку. Я шарю в её тряпье, она стоит в одних туфлях и маленьких кружевных трусиках, сжимая кулаки и кусая губы. Никакой прослушки на ней, конечно же, нет. Чувствую себя идиотом. Но за каким-то хреном обыскиваю еще и её сумку. Там ничего интересного не обнаруживается. Духи, бумажные салфетки, и салфетки для снятия макияжа, «Тик-Так», «Киндер»… «Киндер»! Для дочки наверняка… Откладываю сумку на комод и, упёршись ладонью в стену возле её головы, склоняюсь.
        - Ну? Нашёл что-нибудь?
        - Нет. Но я ещё не всё осмотрел. Повернись.
        - Что?
        - Повернись, - легонько подталкиваю Женю в центр коридора, а сам подпираю спиной стенку, равнодушно сложив на груди руки. Я совру, если скажу, что не понимаю, какого чёрта творю. Я хочу на ней отыграться за все те чувства, что жрут меня изнутри, щедро сдабривая раны ядом. - Ну!
        Воскресенская переступает с ноги на ногу. Она всё такая же худая как раньше, но в то же время другая. Будто… законченная? Возможно, так на неё повлияла беременность, сделав более плавными её углы, смягчив линии. Хотя сисек всё так же нет. Так, два едва обозначившихся холмика с сосками ярче, чем я запомнил. Как всегда у рожавших.
        Женька вызывающе вздёргивает подбородок. Медленно поворачивается вокруг оси, не отпуская моего взгляда.
        - Доволен? - холодно и насмешливо улыбается. Ах ты ж… Мне приходится хорошенько проморгаться - ярость застит глаза. Я-то думал, она оправдываться будет. А она…
        - Нет, - отталкиваюсь от стены и шагаю к ней. - Иногда, знаешь ли, всякие шпионские штучки в таких местах найти можно…
        Поддеваю резинку на трусиках и резко дёргаю. Глаза Воскресенской округляются. Я проталкиваю сразу два сложенных вместе пальца внутрь.
        - А-а-ах. Всё! Хватит! - она упрямо не отводит глаз, сейчас практически чёрных из-за расширившихся зрачков, затопивших синь радужки. Она говорит «стоп», но вовсе не это имеет в виду. Пальцы выскальзывают и тут же возвращаются обратно, уже под другим углом, чтобы большим пальцем можно было без помех ласкать её восхитительно напряжённый клитор. Заигравшись, я упускаю момент, как сам же оборачиваю ситуацию против себя. Меня ведёт от её близости, как пьяного. - Не надо.
        - Не надо как? Так… - три пальца, резче, - …или так? - нежно размазываю влагу по губам. - Попроси как следует. Я сделаю всё, что ты хочешь, - склоняю голову, прикусываю кожу на шее. Как она пахнет! Веду носом от уха к груди. Сердце Женьки под моих ухом колотится.
        - Серго…
        - Да. Это я. А ты кто? Кто ты, Женя? Какого чёрта ты делаешь? Знаешь ли, как я хочу свернуть тебе шею?
        - За всё хорошее, видно? - смеётся она, откидываясь в моих объятьях и со стоном опускаясь на мои пальцы. Как будто она не хотела этого, но тело не подчинялось воле совсем. И она ненавидела. Себя - за эту слабость. Меня - за эту силу… За эту власть над ней.
        - Хорошее? Дочь ты от меня скрывала тоже из лучших побуждений?
        - Да! Да, из лучших! - губы Женьки дрожат, он замирает, вцепляется в меня скрюченными пальцами. - Из лучших… Серго. Из самых лучших… Почему же ещё?
        Мне почему-то становится страшно. За себя. За неё. За нас… Как будто то, чего я всеми силами избегал, взяло меня и настигло.
        - Зачем? Ты ж сказала, что на таблетках.
        - Ты помнишь…
        Мы расходимся. Я дёргаю створку шкафа, снимаю с плечиков белый гостиничный халат и швыряю Жене.
        - Такое забудешь. Впрочем, я не услышал ответа на свой вопрос. Ты это спланировала?
        - Что именно?
        - Беременность! - рявкаю я.
        - Нет. Господи, зачем бы я это стала делать? И к-как я могла угадать, что ты не воспользуешься презервативом? По звёздам?
        - Значит, это был просто обман.
        - Почему обман?
        - Ты сказала, что на таблетках!!! - ору.
        - Я хотела потом принять средства экстренной контрацепции. Это правда. Но, если ты помнишь, случилось кое-что, что помешало мне это сделать… с-своевременно. А потом…
        - Что - потом? - сощуриваюсь.
        - Потом это стало слишком опасно. Да и… Господи, ты хоть представляешь, в каком состоянии я была? Я… просто забыла. За-бы-ла.
        В том-то и дело, что я ни черта не знаю! В каком она была состоянии? Почему?
        - Почему? - озвучиваю вслух последний вопрос.
        - Не знаю. Просто вообще вылетело из головы. Если бы меня не стало тошнить, я бы об этом вообще не вспомнила.
        - Почему ты не сказала мне?
        - Зачем?
        - Затем, что отец ребёнка имеет право о нём, мать его, знать!!!
        Весь мои южный темперамент вырывается наружу и я ору так, что стены трясутся. Тут никакой прослушки не надо. Достаточно встать под окно… Дерьмо.
        - Не смей на меня орать! - взвизгивает Воскресенская, на глазах превращаясь из снежной бабы в пламя. - Я тебя… я тебя, идиота, пыталась защитить!!! Неужели непонятно? Неужели непонятно? Я всё… Я же… Всё. Я… на всё, что угодно…
        И под моим же взглядом пламя гаснет. Клацая зубами, будто ей вмиг стало холодно, Женька сильней стягивает на груди полы халата, но её всё равно трясёт. Конкретно так трясет. И меня начинает слегка потряхивать. Вот только я гораздо позже это замечаю. Когда уже подлетев к ней вплотную снова, застываю, так её и не коснувшись, нос к носу.
        - Что, Женя?
        - В-всё. Я… Всё. Уйди! Ненавижу тебя! Я тебя ненавижу, Горозия, понял?! Ну зачем я тебя встретила? Ну по-че-му… тебя? Ты ж мне…
        - Женька!
        Я правда не знаю, как реагировать. Нет, я ведь это в ней подозревал. Меня именно это к ней и притягивало, но ведь один чёрт не был готов к тому, что под её льдами кроется.
        - Что бы ты чувствовал, расскажи я тебе правду? Что?! Ты думал? Нет? Так подумай! Было бы тебе лучше? Или, может, твоя жизнь там стала бы абсолютно невыносимой?
        - Женя…
        - Можешь меня обвинять в чём угодно, но не в подлости. Не в игре против тебя! Я эт-т-того не заслужила. Я не позволю… Я…
        - Ты меня ненавидишь, - улыбаюсь, ощущая, как нежность затапливает, кажется, все даже самые потаённые закутки моей души.
        - Ненавижу. Всю жизнь ты мне испоганил…
        - Иди сюда…
        - Зачем?
        - Покажешь, насколько сильно. Если хочешь, разрешу себя даже пнуть.
        Глава 17
        Евгения
        Нет. Это абсолютно неправильно. Не на ту напал. Я упрямо трясу головой. Сначала я хочу извинений. По крайней мере, за всё, что Горозия только что сказал и сделал, если уж на другое его не хватит. Это я заслужила.
        - Нет, - сиплю я, но мой голос звучит до того неуверенно, что складывается ощущение, будто даже он мне не принадлежит.
        - Прекращай. Хватит ломаться. - Горозия скалится. Я с точностью до секунды могу назвать момент, когда захлёстывающая его ярость трансформируется в похоть, что сейчас плещется на дне его глаз. Однако я не питаю иллюзий на этот счёт. Всё вернётся, как только переменится ветер…
        - Ты т-так хочешь, чтобы я тебя поколотила?
        Горозия молчит и делает маленький шаг навстречу, сокращая разделяющее нас расстояние. Страшно ли мне? Ещё как! Я никогда не видела в его глазах… такого. Не настойчивости, нет. Не подчиняющей себе силы. Скорее, напротив - готовности сдаться. Которая просто напрочь выбивает почву у меня из-под ног. Я не верю ему, не верю! Я просто в ужасе. Я, как загнанный зверь, который от бессилия может лишь кусаться и скалить зубы, с отчаянием принимаюсь колотить того, на кого по-хорошему боюсь даже дунуть.
        - Вот так?! Нравится? Ты этого хотел, да? - от усилий к щекам приливает жар, волосы липнут ко лбу. Я наверняка сейчас похожа на взбесившуюся ведьму. Похрен!
        - Угу. Легче? - смеётся он. И смотрит… Так смотрит, что мои ни чем не сдерживаемые руки повисают вдоль тела двумя лишёнными жизни плетями.
        - Нет, - с трудом шевелю запёкшимися губами. - Совсем… Я, наверное, лучше пойду.
        - Да кто ж тебя отпустит?
        Я хочу отвернуться, уйти… Хочу! Но на привязи его взгляда не могу даже пошевелиться. Поводок слишком короток. Ожидание слишком длинное. А моя любовь… моя любовь и не такое сносила, так что… Я всем телом подаюсь к нему, обхватываю ладонями колючие щёки, и тут же мои губы накрывает горячий ищущий рот. Чуть горьковатый от мятной жвачки язык проникает внутрь, уверенно, как будто делал это тысячи раз. Прикусывает, лижет, вы-пи-ва-ет меня. Я совершенно потрясена. Серго налегает бёдрами, подталкивает меня куда-то дальше, вглубь апартаментов, сопровождая процесс короткими нетерпеливыми звуками, вырывающимися из горла. Это заводит… Я не готова только лишь подчиняться. Расстегиваю рубашку, развожу полы, хаотично целую куда придется. Он до безобразия хорош… Я ведь так толком его никогда и не видела голым, да я и сейчас не вижу, опасаясь, что он растворится подобно миражу, если я вдруг открою глаза, но… я чувствую. Его твёрдость, его несокрушимую силу, саму его жизнь, что течёт в отчётливо проступающих под кожей венах. Скольжу руками дальше, а его спина мокрая от пота.
        - Серго… Серго… - шепчу будто в бреду, с отчаянием дёргаю пряжку. Мы валимся на кровать, он подминает меня, вдавливается напряжённым бугром между ног в то самое местечко, где от неудовлетворённости мучительно ноет.
        - Женька… Ну ты куда торопишься?
        - Серго! Сейчас… - дёргаю ширинку. Ничего так не хочу, как почувствовать его глубоко внутри себя. Снова… Ничего так не хочу. Даже оргазм не нужен. Достаточно чувствовать наполненность им, такую плотную, что кажется, ещё немного - и сотрутся границы тел, и мы сплавимся воедино.
        Наконец пальцы обхватывают подрагивающую от напряжения плоть. Подкидываю бёдра навстречу, трусы и туфли всё ещё на мне, и когда он с силой в меня въезжает, я невольно впиваюсь шпилькой в его задницу.
        - Твою мать…
        - Прости-и-и… Ещё!
        - Сначала разуйся. Не хочу, чтобы ты меня покалечила. - Сквозь стон удовольствия Серго смеётся. Конечно, из такого положения разуться я не могу, поэтому ему самому приходится этим заняться. Ну а дальше уже ничто не мешает. Обвиваю ногами его поясницу, подаюсь навстречу рваным сильным толчкам. В первый раз всё случается быстро. Оргазм не приносит облегчения. Это даже не удовольствие, так… необходимость на грани жизни и смерти. Серго заканчивает, накачивая меня пронизывающими, где-то даже болезненными ударами. Кончает, прихватив зубами плечо. Скатывается с меня, обессилев, но всё равно обнимает. Я слышу, как в его груди сбивается сердечный ритм, как шумно и глубоко он дышит, заставляя шевелиться мои влажные от пота волосы. И как он замирает подо мной.
        - Ч-чёрт! Твою мать! Я опять забыл про резинку.
        - Забей. В этот раз всё действительно под контролем.
        - Где-то я это уже слышал, - Горозия перекатывается и застывает надо мной, глядя в глаза.
        - Я тогда была молодой и глупой.
        - А сейчас? - он как будто посмеивается, но так, не напоказ, внутри себя. Наверное, думает о нашей пятнадцатилетней разнице в возрасте. О том, что он старше, мудрее, опытнее… Ну и дальше по списку. А мне всё равно - пусть смеётся. Мне нравится чувствовать себя маленькой глупой девочкой.
        - А сейчас я действительно предохраняюсь. Сюрпризы мне не нужны.
        Серго сощуривается, явно злясь. Садится, свешивает ноги с кровати. Мне трудно уследить за его скачущими эмоциями. Разве он не должен быть доволен тем, что я обо всём позаботилась? Растерянно гляжу в его широкую спину. На ней чётко выделяются все-все мышцы - настолько он напряжён. Ну и накачан, чего уж…
        - Что-то не так?
        - А спишь-то ты с кем? Ну, кроме меня, конечно. Не хочу сюрпризов, знаешь ли. С «тоже Сергеем» понятно. Но, может, ещё кто-то есть? М-м-м? Женя?
        Сказать ему, что я поставила гормональный укол сразу, как только узнала, что есть шанс его вытащить? А зачем? Чтобы Серго лишний раз убедился, какая я тряпка? Хотя… с другой стороны, разве мы встретились не для того, чтобы положить конец недоговорённостям?
        - У меня никого кроме тебя нет.
        Серго резко оборачивается. Под его прожигающим взглядом становится неуютно. И одновременно с тем доходит, что не те я выбрала слова. Ведь эти подразумевают, будто у меня есть он. Что, скорее всего, не так. В конце концов, ничего нового не случилось, он просто в очередной раз меня поимел. А до этого имел другую… Так было нужно. Я понимаю вроде бы. Но всё же чего-то жду.
        - И не было никогда.
        - О, да ладно. Ты была замужем. К тому же я не ждал, что ты станешь хранить мне верность все эти годы.
        - Для того, чтобы хранить тебе верность, мне не нужны ни твои разрешения, ни - тем более - твои ожидания. - Я встаю тоже, наклоняюсь, чтобы подобрать небрежно сброшенный на пол халат. - Я в душ.
        - Нет уж. Сначала поясни.
        - Что пояснить, Серго?
        - Зачем ты это всё делала?
        - Значит, без слов не обойтись? Хочешь потешить эго?
        - Нет, мать твою! До меня просто не доходит. Объясни мне, как для дебила! Разжуй!
        Ну вот. Опять орёт. Что у него за манера такая? И как так получается, что даже это ему идёт? Обычно ведь если мужик кричит, это всегда выглядит как-то жалко. А Горозия и орёт красиво. Не вызывая сомнений в своём мужестве и способности закрыть любой вопрос в тишине.
        - У меня нет и не было никакого другого мужчины кроме тебя, потому что никто другой мне не нужен. Сергей просто хороший друг. Нет, лучший друг на свете. Он… выручил меня. Защитил своим именем. - Медлю, прикидывая в уме, правильно ли сформулировала. - Да, так и есть… - киваю.
        Горозия подвисает. Я затягиваю поясок на халате. Серго не сводит с меня глаз. А следом выдает самый неожиданный, самый сладкий комплимент из всех, что можно было только услышать:
        - Он что - слепой?
        - Нет. Он просто не по женщинам, - закусываю изнутри щёку, ведь удержать наползающую на лицо идиотскую улыбку нет сил. Внутри всё мелко-мелко дрожит. Неужели он и правда отметил, что я красива? Желанна? Восторг захлёстывает и валит с ног. Может, для кого-то это кажется сущим пустяком, а я не могу избавиться от чувства, что этими своими словами Горозия бросил к моим ногам весь мир. Весь чёртов мир.
        Так и стоим. Я на грани истерики. Он препарируя меня своим взглядом. От него слов не жду. Понимаю, что Серго из тех мужиков, за которых говорят поступки. Для того, чтобы почувствовать себя абсолютно счастливой, мне достаточно его болезненно недоверчивого взгляда. Что, хороший мой, не ожидал? Поди, теперь страшно?
        Отворачиваюсь, и только тогда позволяю себе улыбнуться. Я почти в раю, да… Как бы ни было дальше, сколько бы трудностей нам не пришлось пережить, я знаю, что всё не зря. И что всё у нас… у меня получится. Потому что теперь он смотрит на меня так, как на чужую или случайную женщину не смотрят. Можете считать меня дурой.
        От счастья перед глазами кружится. Я как пьяная добредаю до ванной, включаю тропический душ и захожу под него, не боясь намочить волосы, пусть те потом придётся долго-долго сушить. Мне плевать. Касаюсь гудящим лбом прохладной плитки, опираюсь ладонями по обе стороны от головы для большего сцепления с реальностью. Струи горячей воды бьют в затылок, спину, стекают по позвоночнику, между ягодиц, ласкают… Тянет сквозняком. Я знаю, не могу не знать, что за этим последует, поэтому когда огромные руки Серго ложатся на мою грудь, а сам он становится за спиной, не пугаюсь. А напротив послушно откидываюсь затылком ему на плечо и позволяю всё, что бы он ни задумал. Теперь уж горячий водопад обрушивается на Горозию, хрустальные брызги разлетаются в стороны, оседают на стекле перегородки, чёрном металлическом профиле. Кошкой прогибаю спину, задница утыкается ему в пах, где всё бесстыжим образом готово.
        - Т-ш-ш, не спеши… Дай…
        Ну вылитый пёс. Всё понимает, а вот сказать не может. От нежности першит в горле. Я затихаю… и даю. Хотя на деле в этот раз именно Серго выступает в роли дарителя. Я же - просто везунчик, на которого обрушиваются все существующие блага. Ребристые от воды кончики пальцев проходятся по груди. Касаются сосков, теребят их и сжимают, высекая из меня задушенные вздохи, лёгкие стоны и всхлипы. Пробегают вниз. Замирают на выпирающих бедренных косточках. Я знаю, что худовата, что вовсе не в его вкусе, и слегка напрягаюсь, когда он уделяет особое внимание моим… кхм… углам. Но следом Серго волчком поворачивает меня к себе и становится очевидным, что все мои страхи совершенно напрасны. В его глазах - огонь. Его ласкающие руки дрожат. И этими дрожащими от нетерпения руками он начинает меня намыливать. Взбивает пену, ласково проходится руками, моет плечи, грудь, живот и - едва касаясь - самое сокровенное. Утыкаюсь лбом ему в плечо, вжимаюсь пальцами в предплечья. В глазах совершенно противоестественно вскипают слёзы. Я… господи, сколько я этого ждала? Какой ценой это меряла? Зажмуриваюсь в глупой уверенности,
что так сохраню этот миг в памяти более ярко, отчётливо.
        - Нет уж, лучше смотри, - задушенно смеётся Серго. Я послушно поднимаю ресницы и смотрю в его глаза, пока он моет меня внутри ну уж слишком тщательно. - Не хочу, чтобы мне попала в рот собственная сперма, когда я буду…
        - Что? - сглатываю.
        Серго, продолжая удерживать мой взгляд, отступает на полшага. Лениво улыбается и медленно опускается вниз. Этого же не может быть, правда? Щёки обжигает. Я подставляю лицо струям воды и, раз уж он так хочет, ставлю одну ногу на выступающий бортик.
        - Дай палец, так ты и руку по локоть оттяпаешь, да? - смеется Горозия.
        - Терять мне уже нечего.
        - Всё правильно, девочка. Всё правильно. Надо на максимум жить.
        Это последние слова, которые ещё доносятся до меня сквозь шум воды и крови в ушах. А потом только стоны. Крики. Бессвязные требования и мольбы.
        - Да-да, вот так. Пожалуйста-а-а.
        На этот раз мой оргазм как цунами. Захлёстывает и несёт… несёт в какую-то абсолютную бездну. Я тону, краем сознания отмечаю, как он резко выпрямляется, закидывает мою ногу себе на бедро, и умираю, уже соединившись с ним. Абсолютно счастливая.
        Глава 18
        Серго
        Я не понимаю, как мне быть дальше. Более того, пока я даже не берусь судить об этом, иначе башка взорвётся. Вместо этого я в кои-то веки позволяю себе просто наслаждаться происходящим. Тёплой, живой, настоящей Женькой. Её голова лежит у меня на груди. Перебираю мокрые длинные пряди, соскальзываю пальцами ниже, на шею, которую мне, признаться, всё ещё хочется свернуть. Это ж надо - тратить свои лучшие годы на сидельца вроде меня! Это неправильно… Неправильно - рисковать и подставляться. Неправильно перечёркивать свои интересы ради интересов какого-то мужика. Пусть даже любимого. Неправильно столько на себя взваливать. И тащить… Если бы моя дочь поступила так, я бы сошёл с ума. И решил, что как-то неправильно её воспитывал. А тут… не знаю. У меня когнитивный диссонанс. С одной стороны, мне, чтобы привести Женьку в чувство, до сих пор хочется хорошенько её встряхнуть. С другой, я бы полжизни отдал, чтобы морок её любви ко мне никогда не рассеивался. Чтобы и через сотню лет она смотрела на меня так же. Как? Как на бога. Стоит только подумать о том, сколько всего она для меня сделала за эти годы и…
нет. Лучше не думать. Это просто невозможно осмыслить и остаться в здравом уме. Осознание глубины её чувств, бесконечности её преданности лишает разума. И всё другое начинает казаться таким незначительным, таким мелким, а я сам - таким непроглядным дураком, что словами не передать. Почему я этой глубины не разглядел сразу? Уж не для того ли, чтобы спастись? Чтобы с достоинством пережить выпавшие на мою долю испытания, ведь если бы я что-то понял тогда, без неё в клетке мне было б совсем не выжить. Или я излишне драматизирую? Что я на самом деле чувствую к ней, кроме огромной благодарности и довольно эгоистичного чувства довольства, вызванного тем, что в этом грёбаном, насквозь прогнившем мире есть человек, который любит тебя вот так иррационально, вопреки здравому смыслу? А вот хрен его знает. Я любовь не так себе представлял. И теперь, по мере того, как меняется моя оптика, уверенность хоть в чём-либо тает, как прошлогодний снег.
        - Сколько мы можем здесь оставаться? - проникает в мои мысли тихий голос Воскресенской.
        - А что? Ты спешишь?
        - Нет… Но ты сам говорил - это может быть небезопасно. Наверное, лучше не злоупотреблять.
        - Забей. Разок можно. Потом непонятно ведь, когда ещё появится такая возможность.
        Женька затихает. Я веду пальцами по её животу вверх, очерчиваю грудь. Она манит меня страшным образом. Кто бы мог подумать. Но что ещё более интересно, так это тяжесть, охотно наполняющая низ живота. Я даже не предполагал, что я ещё на такое способен. Всё ж мне сорок четыре, а не шестнадцать.
        - Серго…
        - Да?
        - Что теперь будет?
        - Не знаю. Как ты понимаешь, события последних дней несколько скорректировали мой план.
        - Я не хотела.
        - Чего?
        - Менять твои планы.
        Женька приподнимается и, меняя положение, садится, натянув на грудь простыню. Один сосок непослушно выглядывает из-под её покрова. Мой рот наполняется слюной. Желание ей обладать здорово отвлекает.
        - Да, ты просто решила их к чертям уничтожить, - растягиваю губы в невесёлой улыбке.
        - Это не так. К тому же… тебя это ни к чему не обязывает. Я ничего не прошу.
        - Вся такая дохрена самостоятельная?
        - Когда самостоятельность стала недостатком?
        Глупый выходит разговор. Мы оба говорим что-то совершенно не то.
        - Никогда. Забей. И лучше расскажи, как ты сама видишь ситуацию.
        Воскресенская закусывает губу.
        - Никак. Потому что она от меня не зависит.
        - Серьёзно? А от кого же она зависит тогда?
        - От тебя. От того, чего ты, Серго Горозия, хочешь.
        - Мои желания уже давно никого не волнуют.
        - Ой, да ладно. Можно подумать, тебя это беспокоит. Ты же всё равно всё сделаешь по-своему. И никто тебя не остановит. - Говоря все это, Женя отворачивается к окну.
        - Твоя вера в меня поражает.
        - Это не вера. Это знание. Ты забываешь, что это я помогала тебе готовить пути отхода.
        - О, этого мне не забыть никогда. А вот скажи, Евгения Александровна, в той моей новой жизни есть ли место для тебя и Нино?
        - В каком смысле? - она оборачивается и смотрит на меня, не мигая, тем самым выедающим мозги взглядом.
        - В прямом. Ты готова всё бросить, чтобы быть со мной? Семью бросить, страну, дом. Насиженное место. Карьеру, в которой ты, надо сказать, добилась больших успехов. Променять это… я ведь даже не знаю, на что? Жизнь политической беженки без каких-либо понятных на данный момент перспектив. Ну, что молчишь?
        - Да вот прикидываю, насколько ты сам готов к моему ответу.
        - Что это означает? - сощуриваюсь.
        - А то, что ты не можешь не понимать, что этого мне бы хотелось больше всего на свете.
        - Неправда.
        - Правда! И это тебе известно. Иначе зачем бы я ждала тебя столько лет? - Женя заправляет влажную прядь за ухо и опускает руки на колени, отчего прикрывающая её простынь падает, обнажая тело. Но это такая мелочь, когда обнажена душа, что она никак на это не реагирует, и продолжает как ни в чём не бывало: - Молчишь… Ну и молчи, всё же и так понятно. Как я уже сказала, вопрос вовсе не во мне. А в том, чего хочешь ты. Одно дело выразить мне разовую благодарность, как там, - Женька кивает в сторону двери, ведущей в ванную, напоминая о том, как я ласкал ее ртом. Это неожиданно сильно злит. От ее слов я чувствую себя каким-то жалким недоделанным жигало. - И совсем другое - принести себя из благодарности в жертву.
        - Что плохого в благодарности?
        - Ничего. Опять же, вопрос не в этом.
        - А в чём?
        - В том, что мне нужно совсем не это. Я… достойна гораздо большего, понимаешь? Я достойна большего.
        Она озвучивает то, о чём я сам буквально пять минут назад думал. Способен ли я на достойный ответ? Нужно ли мне всё это? Хочу ли я связать свою жизнь с ней аж до тех пор, пока смерть не разлучит нас? Ведь по-другому не будет. Такая уж она женщина. Максималистка… Я тоже такой, мне ли не знать, как оно. Как же всё сложно! Женька пробуждает во мне столько самых разных, самых противоречивых эмоций, что я не могу разобраться в них сходу. Одно понятно: меня к ней страшно тянет. Невыносимо… И я до дрожи боюсь не справиться. Не соответствовать ей такой. Боюсь оказаться мельче, чем она вообразила.
        - Женя…
        - Ничего не говори. Сейчас всё прозвучит ложью.
        - Я хочу, чтобы ты знала, как я благодарен. Это не обсуждается. И ничего унижающего тебя в этом чувстве нет. Просто… ч-чёрт! Я не мастак говорить…
        - Никогда бы не подумала. При желании ты можешь быть весьма красноречивым и убедительным.
        - Это другое. Но… Ладно, если хочешь, давай просто сделаем паузу.
        - Окей, - она ведёт угловатым плечом и начинает пробираться к краю кровати.
        - Нет, ты не поняла. Я не сливаюсь, я…
        - Берёшь паузу. Всё понятно. Я не в обиде. Это нормальное желание для такого перестраховщика, как ты. - И я, тот, кто подлетел к ней практически в панике, схватил за руку, вдруг понимаю, что она в самом деле не злится. Не разыгрывает спектакль, чтобы развести меня на эмоции и уж тем более - чтобы подвести к нужному для себя решению. Женька действительно отступает, давая мне время подумать. - Если тебе что-то от меня нужно - обращайся. И…
        - Что?
        - У меня одна просьба. Если ты захочешь уйти внезапно и… без меня… точней, без нас с Нино… найди минутку попрощаться.
        - Твою мать! - рычу я, сам не зная, на кого злясь.
        - Я много прошу?
        - Нет! Я просто не думаю, что это понадобится, Женя… Постой, ты куда? - Почему-то внутри меня рождается суеверный страх, что это и есть прощание. Что никакого другого прощания не будет. Вообще ничего не будет. Всё!
        - Домой. Не хочу рисковать.
        - Нет. Погоди. Я же ничего толком не успел разузнать!
        - О чём?
        - Да обо всём. О… дочери.
        Женька светлеет лицом. Отбрасывает туфлю, которую подобрала с пола, и садится на край кровати.
        - Она совершенно очаровательная, - мягко улыбается.
        - Да. Я заметил. А ещё очень умная. Как ты планируешь ей объяснять, что её отец на самом деле ей не отец вовсе?
        - Думаю, это будет проще, чем могло бы. Она Сережу папой не зовет.
        - И это ни у кого не вызывает вопросов? - удивлённо приподнимаю брови.
        - Сейчас уже нет. Нино сама решила звать его по имени. Это странно, конечно, но не критично. А в нашей ситуации и вовсе хо-ро-шо.
        - И все же… Почему ты сразу мне во всём не призналась? Хотя бы после освобождения, я… - В этом разговоре слишком много пауз, но иначе, чёрт его дери, не выходит. Эмоции душат, мешают формулировать и говорить. - Я столько времени потерял… - и дальше отборным матом, в котором столько отчаяния, что мне самому неловко. - Будь оно все проклято!
        - Я могу скинуть свой дневничок и фото. Там, конечно, всякая ерунда, вроде первого зуба - пятнадцатого июня у Нино вылез первый зуб. И фото её слюня-я-явой. - Женька снова улыбается той особенной, только Нино предназначенной улыбкой, поднимает ресницы и неожиданно тушуется под моим взглядом: - В общем, всякая сентиментальная чушь. Тебе это будет не интересно.
        - А ты за меня не решай.
        Её глаза расширяются.
        - Ладно. Не буду. Хочешь ещё что-нибудь спросить?
        На самом деле у меня столько вопросов, что я не знаю с чего начать… Выбираю самый, как мне кажется, безопасный.
        - Да. Как ты… ну, в смысле, как прошла твоя беременность?
        - Отлично. У меня почти не было токсикоза и, представь себе, живота.
        - У тебя шрам. - Веду по белёсой, едва заметной полоске чуть выше лобка. Женька сжимается. Шарит взглядом по комнате, вскакивает. Возвращается с сумкой. - Что ты делаешь?
        - Хочу показать тебе свои беременные фотки. Если хочешь.
        Я, конечно же, киваю. Фото студийные. И красивые. Животик и правда у Женьки был совсем небольшой. С жадностью вглядываюсь в каждую фотографию, а по краю сознания всё равно скользит одна не дающая мне покоя мысль.
        - Шрама у тебя не было.
        - Да, он от кесарева. Вот, смотри, это первое фото Нинуськи.
        - Страшненькая она какая-то…
        - Эй! - возмущается Женя, пронзает меня полным негодования взглядом, а потом откидывает голову и смеётся. - Ладно. Ты прав.
        - Ты сама захотела?
        - Что?
        - Рожать при помощи кесарева?
        - Нет, так вышло. Это Нине уже два часа.
        - А почему она не с тобой? Это же бокс интенсивки? Что-то пошло не так? Ей угрожала опасность?
        - Да нет же. Это у меня были кое-какие проблемы.
        Ах вот почему она увиливает от моих вопросов!
        - Кое-какие? А можно чуть подробнее?
        - Осложнение в родах. Так бывает. Всё обошлось - и хорошо.
        Я зажмуриваюсь. Не знаю, свыкнусь ли я когда-нибудь с мыслью, что не был рядом в этот момент, что не уберёг, что банально мог не узнать о существовании дочери, если бы с Женькой что-то случилось.
        - Неужели твой отец не мог обеспечить тебе нормальную медицинскую помощь? - злюсь на себя, а рычу на Женьку.
        - Как раз она меня и спасла.
        Вот как? Значит, всё было плохо настолько? И ничего ведь. Выжила. Выкрутилась. И шесть лет без меня жила. Храня, мать его, верность. Башка просто взрывается от этих мыслей. Страхов. Сомнений…
        - Дерьмо.
        Отхожу к окну. Почему-то мне рядом с ней становится физически плохо. Я как будто облажался по всем фронтам. Это очень гадкое чувство.
        - Не вини себя. Ты не виноват, что не смог быть рядом.
        Я застываю. Вот как можно быть такой? Откуда в ней это? Я не понимаю. Но мне хочется в этом эфире купаться. Хочется его горстями жрать, втирать в себя целительной мазью, забыв обо всём. Тогда как теперь, напротив, мне нужно быть как никогда начеку. Собранным и с холодной головой.
        «Ты не виноват, что не смог быть рядом»…
        А теперь, вроде как, могу. Мало того, я должен. И это «должен» меня убивает, даже несмотря на то, что вполне совпадает с моим же «хочу». Ещё больше бесит то, что и Женька это понимает. Она как будто вообще всё понимает. Вообще… Всё. Мою в ней нужду - здесь, сейчас, за которой, может быть, ничего другого и не последует. И она подходит ко мне, она отдаёт себя. Ничего от меня не требуя.
        Глава 19
        Евгения
        В этот раз обеду на лужайке ничего не мешает. Погода стоит прекрасная: лёгкий ветерок приносит с клумб пьянящий аромат роз и запах напитанной влагой почвы. По небу плывут облака, смягчая палящий зной. Птички поют, в отдалении плещется речка. Одним словом - красота. Была бы ещё компания хорошей - цены бы этому всему не было.
        - Готово! Где же наши мужчины? Жень, пойди их поторопи.
        Мама отдаёт приказы легко. Не помышляя даже, что я могу ослушаться. Переглядываюсь с Дорошевым и закатываю глаза, пока занятая составлением букета мать не видит моих кривляний.
        - Сейчас… Сюда лучше ромашки или васильки? Серёж, как думаешь?
        Моим мнением не интересуются. К этому я привыкла. И даже уже не больно. Я просто знаю, что иначе не может быть.
        - И то, и то, бабуль! Мы же не хотим никого обидеть, правда? - вмешивается в разговор моя дочь. Я улыбаюсь. Мне импонирует то, что у Нино по любому вопросу есть своё мнение. Но ещё больше мне нравится, что она не боится его высказывать.
        - Обидеть?
        - Ну конечно. Если мы выберем васильки - обидятся ромашки. И наоборот.
        - Вот как? Интересная теория. Но я не уверена насчёт такого сочетания цветов.
        - А мне кажется, хорошо. Такой себе деревенский шик, - вставляет свои пять копеек Серый.
        Голоса стихают по мере того, как я отдаляюсь. Не знаю, чья в итоге взяла. Мать ужасная педантка. Для неё имеет значение любая мелочь. Всё должно быть по правилам, так, как она хочет! Как я с этим намучилась в детстве - не передать словами. Кажется, ни разу не было такого, чтобы я ей угодила. Она каким-то образом умудрялась втаптывать в грязь любые мои достижения.
        - Ох, Саша, посмотри, Женя с отличием окончила школу, - на этом можно было остановиться, но мама каждый раз продолжала: - Однако, боюсь, в следующий раз, если у тебя будет столько четвёрок по химии, вытянуть на пятёрку в четверти уже не удастся.
        И так во всём… Мол, да, Женя молодец, но… Всегда какое-то «но». Что бы я ни делала, каких бы вершин ни достигала. А впрочем, плевать. Это в прошлом и давно уже не болит. Прохожу через раздвижные двери в гостиную - никого. Иду в столовую, кухню, где кипит работа. Даже не знаю, почему решила сюда заглянуть. Вряд ли отчим хоть когда-нибудь забредает на территорию обслуги. Тогда где же он? Прохожу по коридору. Я особенно не таюсь, но в пылу очередного скандала моего приближения просто не замечают. Останавливаюсь у приоткрытой двери в кабинет.
        - … всё потому, что ты не позволяешь мне развернуться!
        - Развернуться?! Я однажды тебе позволил. Напомнить, что из этого вышло, Максим?
        - О, да когда это было!
        - Недостаточно давно! Учитывая, что мне и теперь приходится разгребать последствия.
        - Это какие?
        - Хочешь знать? А если кто-то решит вернуться к тому вопросу? Что тогда, Макс?
        - Кто-то - это Горозия?
        - А если и он?
        - Он ничего на меня не нарыл тогда, а теперь уж и подавно ничего не нароет. Грузовик с документами лежит на дне реки. Их давно уже сожрали рыбы.
        Совсем близко раздаются звуки шагов. Я отскакиваю назад и кричу:
        - Папа, Ма-а-акс! Обедать… Где же вы?
        Сердце колотится в горле, блохами скачут мысли…
        - Женя?
        - Ну наконец-то! Обед остывает, а вы тут сидите, - веду себя максимально естественно, чтобы им и в голову не пришло, что у их разговора были свидетели. Я пока не уверен н а, что до конца понимаю, о чём шла речь, но… Я разберусь. Непременно. Хотя бы потому, что они упомянули Серго.
        Что значит - он тогда не нарыл? И о каком периоде речь? О том недолгом, когда Макса поставили во главе ССМ-банка? Одного из трёх, слиянием которых мы с Серго занялись? Дела там плохи, и я давно уже склоняюсь к мысли, что мой братец имеет к этому непосредственное отношение. Хотя с тех пор, как он там заправлял, прошло уже шесть лет. Для меня очень показательным моментом является то, что с тех пор он больше не занимал таких ответственных должностей. Значит, тогда он облажался по полной. Не по этой ли причине меня не подпустили к проверке?
        - Обед? Да, конечно. Пойдём.
        - И всё? Пойдём? Разве мы договорили?! - заводится Макс, смерив меня полным ненависти взглядом.
        - Сбавь обороты, - сощуривается Воскресенский. Он нечасто так говорит с сыном, и уж тем более - не одёргивает Макса, чтобы вступиться за меня. Стараюсь затолкать свое удивление подальше. Макс стоит, сжимая и разжимая кулаки, как настоящий псих. Я невольно ёжусь. - Сказали же - всё остывает. Не хочу есть остывший суп.
        Отчим указывает на дверь, пропускает меня вперёд и шагает следом. Макс же к нам присоединяться не спешит. Впрочем, Воскресенскому до этого нет никакого дела. Он стремительно шагает вперед, бросая на меня редкие взгляды искоса.
        - Рассказывай.
        - Что именно?
        - Как у тебя дела?
        Понятно, что речь тут вряд ли идёт о личном. Веду плечами:
        - Нормально. Работа идет полным ходом.
        - Мне докладывают, что вы неплохо поладили с Горозией.
        - Кажется, я смогла найти к нему подход.
        - Удивительно, учитывая, что шесть лет назад ты даже в его приёмную не смогла пробиться.
        На самом деле это не так. Я просто наглым образом врала, когда отец принимался меня пытать насчёт текущих дел Серго. Учитывая то, что Воскресенский не слишком-то в меня верил, сделать это было нетрудно. Он задавал какие-то вопросы про документы, интересовался, о чём говорили на совещаниях, а я отбрехивалась тем, что мне так близко «к телу» хода нет и я ничего не знаю. Отчим мои слова охотно ел и лишь от досады морщился.
        - Тогда мы были в разных весовых категориях. Сейчас - почти на равных. Это совсем другое.
        - Ты многого достигла, да?
        В устах Воскресенского это вполне себе комплимент. Пожимаю плечами.
        - Мне нравится заниматься тем, чем я занимаюсь. Нравится строить карьеру.
        - А Горозия? Он как себя показывает?
        - Отлично. У него блестящая подготовка.
        - Как ему наши отчёты? Он что-нибудь говорил?
        - Только то, что в отчёте по ССМ-банку чувствуется рука регулятора.
        - И что это значит? - Мы спускаемся по ступенькам к саду. - На что он намекал? У него есть какие-то претензии?
        - Нет, мне так не показалось. Скорее, речь шла о методе. У меня совершенно другой.
        - А, ну, это пустяки.
        Конечно. Так почему же ты так напрягся, папа? То, что у тебя руки не дошли до прослушки - понятно.
        - Ох, ну наконец-то! Скорее за стол. А где Макс? Мы ужасно проголодались.
        - Я бы слона съела, - подпрыгивая на одной ножке, весело соглашается Нино со своей бабушкой.
        - Он скоро подойдёт. Предлагаю никого больше не ждать.
        - Но как же…
        Воскресенский поднимает на мать взгляд мутных выцветших глаз, и та, замолкнув на полуслове, послушно садиться за стол.
        - Ну а в целом он как? - возвращается к нашему разговору отец, когда нам подают тарелки с холодным раковым супом.
        - Кто? - делаю вид, что не понимаю, и пододвигаю к Серому корзинку с хлебом.
        - Горозия! Насколько он лоялен? Не ведёт ли двойной игры?
        - Понятия не имею, зачем бы ему это потребовалось. К тому же, он недостаточно силён, чтобы выступить против… - Против кого - намеренно не договариваю.
        - Слышал, его пришли поздравить с днём рождения серьёзные люди.
        - Еще бы. Он - тёмная лошадка. Никто не понимает, зачем его снова ввели в игру.
        - Сейчас не то время, чтобы разбрасываться кадрами, - отмахивается отец и резко меняет тему: - Ты ведь тоже там была.
        - Заехала на четверть часа для приличия. Не люблю такого рода вечеринки.
        Мои слова подтвердит любой засланный шпион.
        - Да уж я наслышан о том, что там происходило.
        Ещё бы. У меня от этого до сих пор болит. Так сильно болит, господи! Не зная, как поскорее покончить с этим разговором, пожимаю плечами:
        - Не думаю, что от Горозии исходит хоть какая-то угроза. Но, вполне возможно, нам по силам сделать его лояльнее.
        - Лояльнее? Да он должен мне в ноги кланяться за одно только то, что я его из тюряги вытащил. Не то бы гнить ему там ещё три года. Или сколько? Не помню… Четыре?
        Такой ответ ожидаем. Он чувствует себя едва ли не благодетелем. И это очень смешно, учитывая тот факт, что Серго, похоже, сел не без участия моего папеньки.
        - Это бесспорно. Но мне кажется, что предоставив ему чуть больше свободы, мы бы тоже выиграли.
        - Забудь. Он не в том положении. Суп недосолен.
        - Так посоли! - смеётся Нино. - Для этого на столе есть солонка.
        Воскресенский криво улыбается. Нинуська самым положительным образом действует на его нрав. Дальнейший разговор переключается на сегодняшнее меню. Котлетки из краба с пюре из цветной капусты, салат и лимонный кекс, который повар приготовил по маминому фирменному рецепту. Всё очень мило. Глядя со стороны, можно и впрямь подумать, что за столом собралась счастливая дружная семья. Но я-то знаю правду.
        - Нинуська сказала, что в прошлые выходные, вы ночевали у Сережи… - Я снова берусь убирать тарелки со стола, мать же, раздосадованная таким самоуправством, становится со мною рядом.
        - Было дело.
        - И? Это означает, что вы подумываете сойтись?
        - Ни в коем случае.
        - Но почему? Вы были отличной парой. И даже сейчас всё время вместе.
        - И нам этого более чем достаточно.
        - Я не понимаю, почему ты упрямишься! Невооружённым взглядом видно, как вас к друг другу тянет. И ночёвки эти… Уж прости, но если вы спите вместе, почему бы не делать это в супружеской кровати?
        - А как же экстрим? И романтика… - отшучиваюсь я, потому как ничего другого не остаётся.
        - Господи, какая глупость! Ну какая романтика, Женя? Тебе сколько лет?
        Пожимаю плечами. На самом деле мне её даже немного жаль. Наверное, она и впрямь верит, что в жизни гораздо правильнее руководствоваться каким-то расчётом. В какой-то мере я тоже такая, вот только мой расчёт совершенно в ином.
        Зажмуриваюсь, вспоминая проведённую с Горозией ночь. И да: он ведь вообще не романтик, но… То, что он делал, и то, что он делает теперь для меня - один чёрт бесценно. Будь то виртуозно исполненный куни или чашка кофе, которую Серго оставил у меня на столе в то самое первое утро. К моему приходу кофе уже остыл, но я выпила его до последней капли. Мне до слёз порой жаль, что мы не можем двинуться дальше этого… Короткого обмена взглядов, лёгких касаний в момент передачи документов. Наша близость не только не утолила моего голода, скорее, напротив, - ещё сильней его раззадорила. Мне Серго не хватает мучительно. Приходится прилагать какие-то совершенно нечеловеческие усилия, чтобы не бегать к нему в кабинет по любому, даже самому незначительному поводу. Я раз за разом напоминаю себе об осторожности. И утешаю себя лишь тем, что на данный момент имею в миллион раз больше, чем еще какую-то неделю назад. Только это слабое утешение. В будние дни, когда мы имеем возможность видеться, ещё как-то можно жить. На выходных… невыносимо. Каждая секунда превращается в вечность. И не скрашивает её ни Нинуська, ни
изумительная погода, ни пение птиц. Спросите меня, что я буду делать, если он предпочтёт уехать один? Умирать… И радоваться, что он всё же вырвался. Я буду радоваться и умирать… Умирать и радоваться.
        - Этот твой начальничек в курсе, что Серёжа - твой муж?
        - Мой бывший муж? Да, наверное. Как ты понимаешь, никому из нас и в голову бы не пришло это обсуждать. Не тот у нас формат отношений.
        - Вот и хорошо. Глядишь, хоть это его остановит, если…
        - Если что?
        - Если он решит на тебя напасть.
        - О господи, мам, ну что за бред? Правда…
        - Жень, милая, я спешу! - в кухню заглядывает Серый. - Ты со мной?
        Я вам говорила, что Дорошев настоящее золото? Воистину так.
        - Да, я почти закончила.
        - Не знаешь, какой им кайф собирать всех вас под одной крышей, если вы разбегаетесь, как тараканы, при первой же возможности? - смеётся Дорошев, когда мы благополучно выезжаем за ворота.
        - Не знаю. Мне кажется, они так долго играли этот спектакль, что сами поверили, будто все это по правде.
        - Воскресенский устроил тебе настоящий допрос по поводу Горозии.
        - Я бы удивилась, если бы он не устроил.
        - Тебе нужно быть осторожнее.
        - Как будто я не знаю.
        - Знаешь, но после того, что между вам произошло, боюсь, ты потеряешь бдительность. Вы оба потеряете.
        - Ревнуешь? - улыбаюсь я, не желая увязать в такого рода предположениях.
        - Нет. Я за тебя волнуюсь. Очень.
        - Не нужно. Всё будет хорошо.
        - Он тебе хоть предложил что-то внятное?
        - Я не хочу это обсуждать.
        - Значит, нет.
        - Значит, я не хочу это обсуждать! - огрызаюсь и отворачиваюсь к окну, смущённая тем, что Дорошев, как обычно, прав.
        Глава 20
        Серго
        - Ты не поверишь.
        - Что такое?
        - Мы получили добро.
        Я настолько не рассчитывал на хоть какой-то положительный результат по моему обращению, что даже поначалу не понял, о чём мой юрист толкует.
        - Тебе дали разрешение на выезд!
        - Чего?
        - Я сам охренел, признаться. Но уж как есть. Хотел бы я знать, что за высокопоставленные покровители у тебя вдруг нарисовались.
        Трясущейся ладонью провожу по лицу. Да… Я бы тоже хотел это знать. А покуда это мне неизвестно, всё внутри настороженно замирает. И волосы приподнимаются на затылке, как у ощетинившегося пса. Я весь подбираюсь.
        - Да брось. Какие ещё покровители? Может, они просто не поняли, кого выпускают? Там такие дебилы работают, Лёнь. Тебе ли не знать. Напутали чего-то. Думаю, рано мы радуемся, не успею выехать - всё назад откатят.
        - Я думал об этом и пришёл к выводу, что такого просто не может быть. Ты на особом контроле, Серго. Ни один вопрос по тебе без команды сверху не решается. Может, конечно, и откатят, но только если на арену выйдут новые игроки. Так что я тебя поздравляю.
        - Хм… Спасибо. Держи в курсе, если что.
        - Само собой.
        Откладываю телефон и, запрокинув за голову руки, откидываюсь в кресле. Сердце колотится в груди - бам-бам-бам. Мне бы стоило радоваться, но я не испытываю никаких других чувств, кроме тревоги. Почему мне дали добро на эту командировку? Да, я довольно быстро нашёл покупателя на грузинские активы, но с таким же успехом переговоры могла провести и Воскресенская. Опыт у неё есть. Так какого же чёрта меня отпускают? Ещё и куда? На родину! Самое, казалось бы, очевидное место для того, чтобы слиться. Неужели не боятся, что я там останусь? Или же они, напротив, имеют уверенность, что бежать мне некуда и я вернусь? Или же… им как раз выгодно, чтобы я не возвращался? Просчитываю один вариант за другим, но не прихожу к какому-то определённому выводу. Я бы многое отдал, чтобы узнать, что за игра вокруг меня началась. И откуда у происходящего растут ноги. Но пока ни черта не понятно. А вот тревожно очень.
        Тренькает телефон. Открываю «Телеграмм». Нико прислал фотографию огромной рыбины. В последние дни мы много общаемся. Во-первых, потому что я действительно стремлюсь наверстать упущенное с ним время. Во-вторых, общением с сыном я будто компенсирую отсутствие какой бы то ни было коммуникации с дочерью, которую я и видел-то всего один раз в жизни и мысли о которой стали уж слишком навязчивыми. Я о Нино думаю постоянно. Гадаю, какая она. Что в ней от меня. Что от Женьки. Злюсь, что не могу, всё бросив, сию минуту рассказать дочери, кто её настоящий отец. И это пипец как эгоистично. Не от любви совсем. Я просто ревную её к другому мужику, которого она даже не зовёт папой… К той жизни, которая была предназначена мне, а проживал её кто-то другой. К тому, что было упущено не по моей воле. И ведь я даже не уверен, что смогу её полюбить, но всё равно хочу… просто хочу, чтобы моё по праву стало моим. И точка. А там как-то разберемся.
        «Сам поймал?»
        «Ага. Видал, какая здоровая?»
        «По фото ничего непонятно. Возьми в руки и пусть тебя кто-нибудь сфоткает».
        Хотя почему «кто-нибудь»? Генка. Он тоже в каком-то смысле проживает мою жизнь. Воспитывает моего единственного сына. И черт с ним, что я сам осознанно на это пошёл, теперь один чёрт злюсь. За то, что это он, а не я учил Нико ловить рыбу. За этот миг триумфа, что он разделил с моим, когда тот поймал свой первы стоящий трофей.
        Нико присылает своё первое за время нашего общения фото. Я сглатываю. Мне так хочется его обнять. Так хочется… И ведь я могу. Меня выпустили! Много раньше, чем я рассчитывал. Искушение встать на лыжи настолько сильно, что мне приходится себя одёргивать. Мол, нет, Серго, ты дольше ждал, теперь потерпи, выжди, перестрахуйся… Потому как второго такого шанса у тебя уже никогда не будет. И тем более потому, что, как оказалось, тебе есть что ещё терять.
        «Теперь и правда вижу, что рыбина огромная. Как только вытащил?»
        «Мне Гена помог. Думаешь, мы могли бы порыбачить, если бы ты приехал?»
        «Конечно. Сто процентов. Когда я жил в Грузии, у нас была дача у моря. Я частенько закидывал удочку».
        «Можем как-нибудь туда съездить».
        «Обязательно, Нико. А пока мне нужно возвращаться к работе»
        «Ок» - прилетает следом. Мелькает мысль, что, может, Нико хотел ещё поболтать, и я лишний раз разочаровал его, свернув разговор так быстро. Нерешительно верчу в руках телефон, а следом набираю:
        «Я люблю тебя, сынок». Нервно провожу по затылку ладонью. Не помню, чтобы я кому-нибудь это говорил. Нико отвечает смайликом с сердцем. Наверное, слова ему даются труднее, чем мне. Улыбаюсь. И даю себе обещание обязательно наверстать всё, что мы не сделали вместе и не сказали…
        Часа через два моё уединение нарушает Воскресенская. Отрываю взгляд от компьютера и гляжу на неё чуть с прищуром. Сегодня на Женьке свободного кроя светлые брюки и наглухо застёгнутая блузка. Она похожа на училку. Очень сексуальную и состоятельную училку, да.
        - Я слышала, что вы берете на себя переговоры в Тбилиси?
        - Угу. Похоже на то. А что? У тебя есть какие-то возражения? - откидываюсь в кресле.
        - Почем уже? Просто я полагала, что этим придётся заняться мне. Столько времени потратила на подготовку…
        - Вот и отлично. Подстрахуешь меня, если что.
        Женька вскидывается. Мои глаза уже не те, но я всё равно замечаю, как она стремительно меняется в лице. Ч-чёрт… Ну как я мог не замечать, сколько в ней жизни? Сколько огня… Это просто загадка какая-то. Меня к нему тянет, как обезумевшего мотылька.
        - В смысле, мне тоже придётся ехать?
        О да, девочка. Можешь даже не сомневаться. Я не упущу возможности побыть с тобой в менее формальной обстановке. На территории, где не нужно бояться, что за нами с тобой следят. Ну, или, чёрт с ним, следят, но не так пристально.
        - Да. Работы там хватит на всех. К тому же, насколько мне известно, ты знакома с Сванидзе. Личные связи могут сыграть нам на руку.
        - Ладно. Я поняла. Даты поездки, надо полагать, остаются прежними?
        - Да, тут без изменений.
        Женька кивает, её рот чуть приоткрывается. С губ срывается задушенный прерывистый вдох, который нокаутирует меня банальным осознанием того, что она завелась, лишь представив нашу новую встречу. Я встаю. Тащусь за ней, как на привязи. Это может быть очень опасно. И я дурак, что настолько рискую, но… В уголке, у самой двери, есть слепая зона. А я просто сдохну, если прямо сейчас её не коснусь. Хрен его знает, каких бы дров я наломал, не захлопни Женька дверь прямо у меня перед носом. Возвращаюсь за стол. В брюках тесно. Меня легонько колотит. Я злюсь. От того, что она оказалась намного более благоразумной, чем я. От того, что мне не удалось урвать её хоть немножко. Хоть капельку. Мне бы, чтобы продержаться подольше, хватило бы и поцелуя. А, ч-чёрт! Ну кому я вру? Ни черта.
        Остаток недели и выходные кажутся бесконечными. Нервяк такой, что противно сводит живот. Во-первых, я до последнего не верю, что меня выпустят. Во-вторых, я страшно взволнован тем, что, наконец, увижу мать, и побываю в родных, знакомых с детства местах, сны о которых меня преследовали на зоне, оставляя после себя несмываемое чувство горечи на языке. Ну а в третьих, я постоянно думаю о Женьке. О том, как бы нам вырвать, выгрызть у этой жизни ещё хотя бы одну ночь и не привлечь ненужного внимания. Она - моё наваждение. И мой воздух. Чтобы как-то существовать и бороться дальше, мне жизненно важно сделать ещё один вдох.
        Напряжение чуть-чуть отпускает лишь в небе. Мы сидим на шикарных диванах напротив друг друга, оба зарывшись в документы и только изредка, под прицелами глаз охранников, обмениваемся короткими взглядами. Очень скоро понимаю, что напряжён не только я один. Женька тоже накручена.
        - Что такое? - тихонько интересуюсь, когда охранники в кои-то веки отходят подальше.
        - Попрощайся. Помнишь? Ты обещал.
        Она всё ещё думает, что я смогу от неё убежать? Глупая. Ну какая глупая…
        - Я никуда не собираюсь. Не в этот раз.
        Женька медленно закрывает глаза и по тому, как резко обваливаются её плечи, я понимаю, что эта дурочка успела себе надумать. Сердце пробуксовывает. Ритм рвётся. И что-то горячее выплёскивается, обдаёт кишки кипятком. Я растираю горящую огнем грудь. А Воскресенская вымученно улыбается.
        - Хорошо. Не то бы мне пришлось долго объяснять… - она замолкает, будто не совсем уверенная, что ей стоит продолжать.
        - Объяснять что?
        - Как так вышло, что человек, за которого я поручилась, сбежал.
        Так это она?! Ну а кто же! Кому бы это ещё пришло в голову? У кого ещё есть такие возможности? И всё равно… Всё равно почти нереально поверить, что Женька это всё провернула! Особенно теперь, когда я точно знаю, как она боялась, что эта поездка может стать жирной точкой в нашей запутанной истории. Зажмуриваюсь… Кажется, я сейчас такой уязвимый, что все мои мысли, все мои чувства и страхи проступают на поверхность радужки. Вот почему я прячусь за шторками век.
        Мы до самой посадки не произносим вслух больше ни слова. Также молча заселяемся в отель. И в следующий раз заговариваем уже лишь в офисе наших партнёров. Мне нравится с ней работать. Нравится ощущение того, что тебя всегда подстрахуют. Нравится даже то, что все присутствующие мужики на неё пялятся, открыв рот. Тогда как она от макушки до пяток принадлежит мне.
        Расходимся ближе к ночи, с большим трудом отбившись от предложения поужинать. По канону бы следовало согласиться, но у меня железобетонный аргумент, против которого ни один грузин не скажет ни слова: мама. Я и так задержался больше, чем планировал. Она наверняка заждалась.
        На время командировки нам для удобства предоставлены представительского класса автомобили. Один в распоряжении Женьки, другой - в моём. За нами обоими приставлена охрана. Вряд ли эти парни знают, что захоти я сбежать, хрен бы они догнали меня в этих тесных лабиринтах улиц. Я все ходы здесь знаю наизусть… Я бы запросто мог в них потеряться. На секунду желание сделать это становится до того острым, что я даже незаметно отступаю в тень. Но следом же из неё и выныриваю. Почти в ужасе сам от себя.
        Нет. Нет! Ещё не время.
        Иван приоткрывает дверь. Я послушно сажусь в машину. Чем ближе к дому, тем сильнее колотится сердце. Прошу выключить кондиционер, открываю окно и впитываю в себя эту южную ночь. И речь родную. И знакомые до тянущей в груди боли запахи своего дома.
        - Серго!
        Мама… Такая… сухонькая, тонкая, будто прозрачная. Настолько величественная.
        - Привет!
        - Ты приехал…
        - Я же обещал.
        - Сынок…
        Она не плачет. Не царское это дело. Она стоит, обняв меня, задрав голову, и смотрит, как на бесценное произведение искусства, до которого она, наконец, дорвалась.
        - Постарел.
        - А ты - нет. Совершенно!
        Она не плачет, а я сейчас не сдержусь. Зарываюсь носом в седые волосы, чтобы не опозориться. Во мне нежности через край. И ненависти. Я никогда не прощу тех, кто отнял у нас все эти годы. И никуда не денусь, пусть и не мечтают, пока не воздам по счетам.
        - Ну, что мы стоим на пороге? Давай, проходи. Я на стол накрыла. Достала бутылочку вина… Ты же переночевать останешься?
        Оглядываюсь за спину. Туда, где с ноги на ногу переминается Иван. Пусть только попробует меня остановить.
        - Да. Конечно. Только придётся рано уехать. Ничего?
        - Ничего.
        И Женьке придётся как-то эту ночь без меня. А может, оно и к лучшему? Усыпим бдительность сторожевых псов. Чем чёрт не шутит?
        Захожу за матерью в дом. Здесь всё, как и раньше. Ничего не изменилось. Ничегошеньки. Можно смело представить, что и не было этих лет. Может, так и стоит поступить, чтобы чуть отпустило мучительное чувство того, что все хорошее осталось в прошлом.
        - А наготовила сколько! Три дня, что ли, от плиты не отходила?
        - Ай, да какая разница. Присаживайся. Что тебе положить?
        Глава 21
        Евгения
        Вино в бокале красное, словно кровь. Стол ломится от еды - хорошо, что мне не страшны лишние килограммы, не то бы знаменитое кавказское гостеприимство сыграло со мной злую шутку.
        - О чём думаешь, красавица? - на мои плечи ложится рука нашего новоиспеченного грузинского партнёра. Это не очень приятно, учитывая то, что он ужасно вспотел, но я мирюсь с происходящим, чтобы никого не обидеть. Тем более - Антона, которого знаю с детства.
        - Разве похоже, что я способна хоть на какой-то мыслительный процесс? - сыто улыбаюсь.
        - Нет? - смеётся Сванидзе.
        - Не-а. Я для этого слишком много съела.
        - Ну, Женёк, тебе за двоих пришлось отдуваться. Так что не обессудь.
        Открываю один глаз:
        - Это ты на моего шефа сейчас намекаешь?
        - А то на кого? Как тебе с ним работается? - интересуется Антон, тщательно пережёвывая веточку кинзы.
        - Да ничего так. Ты же видел. Умный мужик.
        - Угу. И хватка бульдожья, - дует губы Сванидзе. Я откидываю голову и громко смеюсь - настолько смешно это выглядит.
        - Тебе ли жаловаться, генацвале! Ты и сам упёрся бараном - цену ни туда, ни сюда.
        - Что тут сказать? Актив не очень. Придётся солидно попотеть, чтобы выйти в плюс.
        - Кстати об этом… Ты же в своё время имел к этому активу самое непосредственное отношение. Или я что-то путаю?
        Сванидзе мрачнеет. Сосредотачивает на мне тяжёлый взгляд из-под чёрных, по-девчоночьи длинных ресниц.
        - Нет. Не путаешь. Я работал в команде Макса. Он тогда набрал молодых. Это было модно. Типа, новые люди - новые идеи. Считалось, что мы замутим крутой стартап.
        - Воспроизведя бессмысленный и никому не нужный розничный банк? - интересуюсь в лоб. Терять мне нечего. Антон - отличный мужик. Захочет - расскажет. Нет - так нет. Главное, что я сама докопалась до правды.
        - Изначально план был другим, - бурчит Сванидзе. - А вышло…
        - Давай я облегчу тебе задачу? Расскажу всё, что мне известно, а ты, если захочешь, дополнишь.
        - Зачем оно тебе, Жень? Это дело давно уже в прошлом.
        - А если я скажу, что не для всех? Ч-чёрт, - приглаживаю волосы. - Если я скажу, что из-за делишек моего брата до сих пор страдают ни в чём неповинные люди?
        - Валяй! - фыркает Антон. - Только ты пойми на берегу, что лезть в это себе дороже.
        - Я это понимаю, - растираю пальцами лоб, где сконцентрировалась противная ноющая боль. - Успехи Макса, о которых все трубили в те годы, объяснялись банальной махинацией, так? Это ж он продал кредитный портфель санированного СММ-банка? И как я понимаю, продал по номинальной стоимости вместо реальной рыночной, как это принято при работе с проблемными активами? - В ответ на мою речь Сванидзе только лишь пожимает плечами, не подтверждая правдивости моих слов, но и не опровергая их. А мне, собственно, большего и не надо, поэтому я, торопливо прикинув цифры в уме, продолжаю: - Это на сколько? Примерно на триллион дороже реальной стоимости активов?
        - Без понятия. Я слился к тому моменту. Дело очень плохо пахло.
        - Ну да. Ещё бы… Эта схема позволила Максу высвободить резервы и получить наличные от ЦБ, а Трасту - льготные депозиты в размере ста процентов от номинальной стоимости? Неплохо… - присвистываю.
        - Не лезь в это дело, Жень. Ты ж понимаешь. Тут серьёзные люди задействованы.
        - Мой отчим? Ну, да… Я всё не могла понять, зачем им Траст превращать в ПИФ, а оказывается, они просто хотят в этой структурной неразберихе похоронить сомнительные операции Макса.
        Осталось разобраться, как им мешал Горозия… Может, они боялись, что он, обнаружив эту схему, выдаст их с потрохами? Я судорожно пытаюсь вспомнить, имел ли он какое-то отношение к банку Макса, но ничего, что могло бы подтвердить эту мысль, на ум не приходит. Может, эти два кейса вообще никак не связаны, и я просто что-то себе придумала?
        - Да чёрт с ним, ничего уже не вернуть.
        Я киваю, хотя совершенно в том не уверена. Мне трудно представить, что Серго не пытался выяснять, кому же он перешёл дорогу. И если Макс с отцом виноваты, не сложно догадаться, что Серго захочется отомстить. Что я буду делать, если в его мести мне отведена не последняя роль? Вдруг он со мной только поэтому? Смогу ли я его винить, если окажется, что он мной в очередной раз воспользовался? Нет… Горозия - гордый мужик. Честь и репутация для него не пустой звук. Ему важно вернуть своё доброе имя. Кажется, ещё немного - и у меня взорвется голова. Я должна ему рассказать обо всём, что мне стало известно за последние пару дней, а там будь что будет.
        Но как же сложно, а? Сложно даже представить…
        - Знаешь, я, наверное, пойду. Устала что-то, перелёт, переговоры…
        - Понимаю.
        - Спасибо за всё. Для меня было важно услышать всё, что ты сказал, и о чём промолчал - тоже. Если хочешь знать, для меня это вопрос жизни и смерти.
        - Вот как?
        - Угу. Жаль, никаких документов не сохранилось, не то бы… - я пожимаю плечами. Не то бы - что? Мой братец и отчим, что его покрывал, загремели бы на нары вместо Горозии? - Я поеду. До завтра.
        К удивлению, в гостинице засыпаю в два счёта. Наутро Серго нет ни за завтраком, ни в лобби. Вереди процедура подписания документов, и я могу только надеяться, что он приедет прямо в офис. Так и происходит. Горозия, свежий как огурчик, появляется как раз ко времени. Формальности занимают у нас меньше часа. Но после всех официальных мероприятий у нас, как водится, запланирована культурная программа. Наверное, это даже интересно, да только единственное, чего я сейчас хочу - оказаться в своём номере. Желательно с Серго. Думаю, это не трудно сделать. Всё же страна чужая и вряд ли у наших надзирателей есть доступ к гостиничным камерам, которые, безусловно, расположены в лифтах и коридорах. Вопрос, хочет ли этого сам Серго? Вчера, понятно, он предпочёл мне свою мать. Сегодня…
        - Я отъеду. Мать собрала родню. Ты уж уважь наших партнёров, ладно?
        Послушно киваю. Мне ничего другого не остаётся. Уж лучше мне быть в толпе, чем в одиночестве своего номера лезть на стенки. Горозия несколько секунд внимательно меня разглядывает, как будто пытается мне этим взглядом что-то сказать, но я так расстроена, что не способна считывать его безмолвные сигналы. Мне вообще кажется, что я опять придумываю то, чего нет.
        - Ну, до завтра.
        Меня окатывает душной волной разочарования. Не знаю… Наверное, я думала, что здесь у нас всё будет иначе. А почему? Бог его знает. Горозия уходит, я смываю вином собравшуюся во рту горечь. Оборачиваюсь и ловлю на себе внимательный взгляд Сванидзе.
        - Что?
        - Я всё гадал, с чего ты стала рыться в той давней теме, а оно вон, значит, как.
        - Не понимаю, о чём ты, - зеваю, делая вид, что мне максимально пофиг. Тогда как внутри на все лады себя распекаю. Это же надо было так по-идиотски спалиться!
        - Ну да. Конечно. - Антон задумчиво чешет в затылке. - А знаешь что? Раз такое дело… Пойдём. Есть у меня кое-что. Я для себя хранил в качестве некоторых гарантий. Мне уже вряд ли что-то грозит, а тебе, глядишь, и поможет.
        Через сорок минут в моих руках оказывается прелюбопытнейшая папочка.
        - Выходит, не все документы утонули, - резюмирую я.
        - Выходит так.
        Я слабо улыбаюсь. Засовываю папку в сумку. И не совсем понимая, что тут ещё сказать, принимаюсь вертеть головой, разглядывая интерьеры богатого дома Сванидзе.
        - Зачем ты мне помогаешь? - всё же не могу сдержать любопытства.
        - Не знаю. Наверное, хочу совершить… какой-то поступок. Чтобы утром, глядя на себя в зеркало, было хорошо. - Я свожу брови, осмысливая сказанное, но Антон, видно, эту гримасу воспринимает по-своему, потому как довольно запальчиво продолжает: - Да не смотри ты на меня так. На определенном этапе жизни к этому все приходят. Считай, я зарабатываю себе плюсики в карму.
        - Спасибо. Знаешь, ты всегда выделялся на фоне Максовых друзей.
        - Ты тоже. На фоне вообще всех женщин. Одно время я был в тебя даже влюблён.
        - Шутишь?!
        - Истинная правда. Но тут уж без вариантов? - шутливый вроде бы вопрос звучит уж как-то слишком серьёзно. Я неловко веду плечом:
        - Абсолютно. Хм… Уже поздно. Я, наверное, пойду.
        - Да, конечно. Обращайся, если вдруг что.
        - Спасибо, - проходя мимо Антона, касаюсь его руки. Он хороший мужик. Даже как-то обидно, что меня к нему совершенно не тянет. Насколько бы проще сложилась моя жизнь…
        В гостиницу возвращаемся ближе к ночи. Как обычно, первым в номер входит охранник, и только убедившись, что всё в порядке, позволяет войти туда мне. Я принимаю душ и укладываюсь в постель. В голове миллионы мыслей. Мне хочется как можно скорее увидеть Серго. Незаметно между нами скопилось много крайне важных непроговоренных вопросов. Меня буквально подкидывает от нетерпения. Но у Серго, возможно, последний шанс побыть в кругу семьи, и обижаться на то, что он им воспользовался, - недостойно. Остается набраться терпения и ждать… Снова ждать. Мне не привыкать.
        Не замечаю, как проваливаюсь в сон. А просыпаюсь от какого-то странного шороха.
        - Т-ш-ш, это я.
        - Откуда у тебя ключ?
        - Тебе же два дали, забыла? Я один поменял на свой. Ты всегда спишь голая или это для меня? - Горозия укладывается рядом, тёплый, большой, родной… Я всем телом подаюсь навстречу. - Для меня, похоже, - с его губ срывается сытый, самодовольный смешок. Я ловлю его смех ртом. Прикусываю по очереди губы. Забираюсь сверху, веду дорожку вниз по шее языком. А он в ответ откидывает голову, ещё сильней подставляясь, от чего на шее вздуваются жилы…
        - Серго…
        - Да. Это я. Точно. Какого чёрта ты забыла дома у Сванидзе?
        - Откуда ты знаешь, что я к нему заезжала? - я на секунду прерываюсь, шокированная его словами.
        - Доложили. Ну? - он подаётся навстречу бёдрами.
        - А ты с какой целью интересуешься?
        Понятия не имею, откуда во мне берётся абсолютно мне не присущая бравада. Я ж и так его оседлала, а теперь выпрямляю спину и, закусив губу, начинаю бесстыже на нём раскачиваться.
        - Хочу знать, где тебя носило. - Горозия явно злится.
        - Ревнуешь?
        - А ты этого добивалась, когда к нему ехала? Хотела, чтобы я ревновал? - он тянет меня за волосы, я прогибаюсь в спине, выпячивая вперед грудь, в которую тут же впиваются его зубы.
        - Серго…
        - Не рекомендую испытывать меня подобным образом.
        - Х-хорошо. Я не буду.
        Внизу живота конвульсивно сжимаются мышцы, и кажется, что если я себя им не наполню - умру. Настойчиво веду бёдрами, но Горозия вместо того, чтобы мне помочь, уворачивается.
        - Сначала объяснись. - цедит он.
        - Ладно. - Я собираюсь с силами, скатываюсь с него и тянусь к сумке, что бросила на тумбочке возле кровати. Можно было даже не мечтать, что он от меня потеряет голову настолько, чтобы забыть обо всём остальном. - Вот для чего я ездила.
        Смерив меня недоумённым взглядом, Серго забирает папку из моих рук. Включает ночник в изголовье кровати и несколько минут в полной тишине изучает её содержимое. После откладывает и, никак не прокомментировав то, что увидел, принимается меня целовать.
        - Погоди… Ты ничего не хочешь сказать?
        - Я бы не отказался продолжить в позиции, когда ты сверху…
        - Я сверху? Это шутка?! Ты точно хорошо изучил документы? Понимаешь, что они означают?!
        - То, что я и так знал.
        - Знал? И до сих пор ничего не сказал мне об этом? Но… почему? - не зная, куда себя деть, заправляю за уши упавшие на лицо волосы. А после вслух отвечаю сама себе: - Потому что не доверял мне… После всего - и не доверял?
        - Просто не хотел впутывать.
        - Не хотел впутывать… - повторяю эхом. - Ну да… На диске, что я вынесла, надо полагать, эти документы?
        - Женя…
        - Отвечай!
        - Вроде того. Там… кхм… более полный архив.
        - Почему же ты не воспользовался этими данными?
        - Они не давали стопроцентных гарантий.
        - Гарантий на что?!
        - Гарантий, что мне удастся их уничтожить.
        Глава 22
        Серго
        Мои злые слова повисают в воздухе тихим эхом. По мере того, как они кружат где-то там, под потолком, Воскресенская отдаляется. Как это возможно? Мы всё так же сидим нос к носу, её волосы шевелит мое срывающееся дыхание, я вижу своё отражение на дне её глаз… Но проблема в том, что кроме этого в них нет ничего другого. С таким же успехом я мог заглянуть в глаза кукле.
        - Ясно… - в конце концов замечает Женька. И её голос тоже будто бы неживой. Встаёт с постели, минуя меня.
        - Куда ты?
        - Попить. Будешь что-нибудь?
        - И всё? Это всё, что ты скажешь?! - то, что она с такой лёгкостью может меня удерживать на расстоянии - бесит. Я бы очень хотел проникнуть к ней в голову и вытеснить собой подчистую весь её самоконтроль. Хочу ее настоящую!
        - А что бы ты хотел от меня услышать?
        Ну, вообще-то я только что сказал, что уничтожу её семью. Что бы я хотел услышать? Да твою ж мать!
        - Ты со мной?
        Вопрос, который я до этого не поднимал лишь потому, что боялся ответа. Одно дело, когда Женька не знала, против кого я играю. Теперь же… Какие у меня гарантии? Семья - есть семья. И если она её выберет…
        - Знаешь, Серго, твоё недоверие меня уже всерьёз напрягает. - Голая Женька неподвижно замирает у журнального столика спиной ко мне. Помедлив, берёт графин с водой и подставляет стакан. Её голос звучит всё так же ровно. И только звон посуды выдаёт, что не так уж она равнодушна, как хочет казаться. Не зря же её руки дрожат.
        - Ты не можешь не понимать, почему я уточняю.
        - Почему? Что изменилось?
        - Это твоя семья! - я ору, забывая об осторожности.
        - Моя семья - Нино. Вот и всё. Может быть, ещё ты… Если, конечно, захочешь. А эти люди… Знаешь, я никогда не чувствовала своей к ним принадлежности.
        - А ко мне, значит, - да?
        - О, да… Это необъяснимо. Может, я просто дура. Ведь по-хорошему так нельзя.
        Во мне будто лопается толстая струна и, отскочив со свистом, обматывается вокруг сердца. Я медленно, подчиняясь древним инстинктам хищника, подбираюсь. Волосы на теле приподнимаются. Сердце замедляет ход. Женька оборачивается, смотрит на меня через плечо. И это как отмашка. Не помня себя, я бросаюсь вперёд. Дергаю её за руку, резко поворачиваю к себе и, зарывшись лицом в её волосы, сиплю:
        - Нельзя. Нельзя, ты права, Женя… Но только попробуй перестать. Только попробуй…
        От облегчения сводит затылок и позорно слабеют ноги.
        - Перестать - что?
        - Любить меня… так.
        - Ну тут всё от тебя зави… - не даю Женьке договорить. Толкаю к стене и, вжавшись в неё всем своим телом, целую. Мне сейчас не до слов. Слова вообще ничего не значат. Они не способны передать того, что у меня на душе. Тех эмоций, что Женька заставляет меня переживать и чувствовать прямо сейчас. Это невыносимо. Это серьёзно сбивает с толку. В конце концов, мы же не зря сошлись на том, что нельзя так себя терять! Но, чёрт возьми, любил ли по-настоящему тот, кто придумал эти правила? Сейчас вообще кто-нибудь способен на настоящее чувство? Когда любовь неудобна, когда она не только не сулит каких-либо выгод, но и требует от тебя немалых жертв. Не уверен. Лично я так любить не умел. А потом она меня научила.
        - Женька…
        - Ш-ш-ш… Помолчи.
        - Не командуй.
        - Хочу - и буду. Замри… - едва касаясь пальцами, она ведёт дорожку по моей груди. Повторяет узор языком. Ощупывает подушечками пальцев дуги рёбер. Прикусывает трапецию. - Ты не позволял мне себя касаться.
        - Правда? Я был таким дураком… - откидываюсь затылком на стену.
        - Не специально, - шепчет она. - Просто у нас каждый раз всё так быстро происходило, что я не успевала удовлетворить свой интерес.
        - Я даже не знал, что он был, Жень… Я долгое время вообще не понимал, почему ты позволяешь так с тобой обращаться.
        Женька обхватывает мой член ладонью и поднимает глаза:
        - Потому что на тот момент для меня это был единственный способ быть с тобой.
        Воздух с шипением покидает мои лёгкие. И снова я откидываюсь на стену, попутно несколько раз хорошенько к ней приложившись затылком. Господи, чем я это заслужил? Вопрос, который в негативном ключе я задавал тысячи, нет - миллионы раз, сидя невиновный в клетке. Вопрос, который теперь наполнился совершенно другими смыслами.
        Боже, чем я заслужил эту женщину? Везучий же я сукин сын!
        Женька обхватывает ладонями мою голову и, заставив оторваться от стенки, подталкивает к кровати. Ноги касаются мягкого матраса. Я приземляюсь на задницу, откидываюсь на локтях. Мне, пожалуй, впервой смотреть на неё вот так. Снизу вверх. Но это ничего… Она с таким благоговением сверху смотрит, что меня такая расстановка сил совсем не напрягает. Но для порядка, чтобы Женька так уж сильно не задавалась, я всё равно вызывающе выпячиваю подбородок. Член стоит в полной боевой, заряженный дальше некуда. Женька отходит на шаг, не отрывая от меня голодных глаз. Проворным движением языка проходится по губам. И меня в бараний рог скручивает желанием показать ей, на что её язык годен, но… Нет. Это Женькин бенефис. Действуй, моя хорошая, так, как считаешь нужным. Я смогу выдержать всё, что ты захочешь мне дать. Так опрометчиво думаю я… А Воскресенская, видно вдоволь налюбовавшись, вновь забирается на меня сверху. Я сдвигаюсь к изголовью, чтобы было удобней. И в процессе этой возни несколько раз, будто случайно, прохожусь по её увлажнившейся сердцевине. Женька томно вздыхает, ёжится. Инстинктивно выгибается в
спине, чтобы ощущения сделать ярче. Аккуратная грудь выпячивается вперёд, маня набухшими сосками. Сейчас даже если бы от этого зависела моя жизнь, я не смог бы объяснить, какого чёрта мне казалось, что она некрасивая. Это и близко не так. Женька вся от макушки до пяток абсолютно божественна. А какие у неё ноги - мне не хватает рук, чтобы дотянуться, погладить… Понимая моё затруднение, Воскресенская меняет положение. Вытягивает одну длинную ногу перед собой, упираясь мне в грудь стопой. Я улыбаясь. Веду большим пальцем по высокому подъёму.
        - Тебе можно в балет…
        - Поздно. А вот Нино танцует.
        - Правда? - сглатываю.
        - Угу.
        - Это у неё точно не в меня. Я к танцам никогда способностей не проявлял.
        - У Нино их нет тоже, - смеётся Женька. - А вот чего у неё не отнять, так это упорства. И это, папочка, определённо твоё наследие.
        Я прикрываю глаза - их жжет. Но так, не до конца, чтобы Женьку всё-таки видеть. Па-поч-ка… Господи помоги.
        Перехватываю её щиколотку поудобнее, целую выступающую косточку. Теперь довольной кошкой жмурится она… И тут же вновь широко распахивает глаза, когда я погружаю в рот большой палец.
        - С-серго…
        - Мне трудно представить тебя матерью…
        - Почему?
        - Для меня ты сама ещё девочка.
        - Возможно, это потому что ты не видел меня беременной. Я не трепала тебе нервы. Ну, знаешь, «хочу огурцов с селёдкой и тортом». Купи, мол, прямо сейчас.
        - А что, такое было? - улыбаюсь, затолкав ревность поглубже.
        - Да. Пару раз…
        Женька меняет положение, склоняется надо мной, проводит руками по груди, не скрывая, что ей нравится моя нынешняя форма. Хм… Видно, придётся и дальше её поддерживать, если хочу, чтобы она каждый раз смотрела на меня так.
        - Отдувался, надо полагать, Дорошев?
        - Да нет. Я старалась особенно не злоупотреблять, - поясняет между поцелуями. - Обещала себе в другой раз на тебе отыграться…
        - В другой раз? - немею.
        - Ну… - Женька садится, поёрзав на моих ногах бёдрами, ведёт угловатым плечиком. - Если мы будем вместе… Если ты захочешь ещё детей. Можно ж мне хоть помечтать, Горозия?!
        Я машинально приподнимаюсь.
        - Наверно. Если при этом в реальности ты понимаешь, что ничего подобного быть не может.
        - Почему? Ты… всё-таки мне не веришь?
        - О господи! Да при чём здесь это?! Я просто не могу так рисковать. Ты хоть представляешь, каким уязвимым меня делаешь? Вы… А если появится ещё кто-то… - от одной мысли об этом, у меня темнеет в глазах.
        - Ах вот ты о чём! - с облегчением выдыхает Воскресенская и делает небрежный жест рукой, как если бы озвученная мной проблема выеденного яйца не стоила. - Никто же не говорит, что детей нужно прямо сейчас делать. Но… вдруг ты захочешь маленького, когда всё закончится?
        Я подвисаю. Те времена, когда всё закончится, раньше казались мне настолько далёкими, что я о них и не думал вовсе. Но теперь всё по-другому. И обозначенная Женькой перспектива вдруг неожиданно отчётливо встает перед моими совершенно к тому не подготовленными глазами…
        - Серго!
        - Что, прости?
        - Мне больно.
        Растерянно смотрю на собственные руки, сжавшиеся у Женьки на плечах. Резко разжимаю пальцы.
        - Извини. Сильно я тебя?
        - Нет. Жить буду.
        Не верю. Чтобы искупить невольно причинённую ей боль, приподнимаюсь и, осторожно приобняв за плечи, покрываю оставшиеся от моих рук следы жалящими отчаянными поцелуями. Женька что-то бормочет мне в губы. Сбивается, ёрзает. Наматываю волосы на кулак, заставляя её откинуться, и прохожусь языком по горлу. Она обалденно пахнет. Я трусь лицом о её грудь, тычусь носом, не в силах надышаться, лащусь небритыми щеками, раздражая её соски всё сильней и доводя тем самым до исступления. Ну какая же чувственная девочка… Какая отзывчивая. Такую любить одно удовольствие. Ей сколько ни дай - всё с благодарностью примет, а в ответ ещё больше отдаст.
        «Моя семья - Нино. Вот и всё. Может быть, ещё ты… Если, конечно, захочешь. А эти люди… Знаешь, я никогда не чувствовала своей к ним принадлежности»…
        Вот слова, которые всё объясняют. И для меня, и вообще. От нежности перехватывает дыхание. Хочется ей проорать: «Забудь! Это всё в прошлом. Я буду любить тебя так, как ты того заслуживаешь. Как, может быть, ещё никто и никогда не любил».
        Желание обладать Воскресенской пульсирует в теле. Обхватываю полумесяцы её попки ладонями и безошибочно нахожу вход. Женька скулит. Толкает меня в грудь, заставляя откинуться на подушку и, нависая сверху, сама задаёт ритм. Никогда бы не подумал, что в её хрупком теле столько силы. Женька абсолютно неутомима. Через пару минут я оставляю свои попытки побороться с ней за лидерство. Я сдаюсь. В данной ситуации это вполне оправданное решение, потому что я выиграю в любом случае…
        Женька убыстряется, скачка становится по-настоящему дикой. Комнату наполняют звуки шлепков, наши стоны и задушенный шёпот. Меня выгибает, я мокрый как мышь… Кожа Женьки тоже влажно поблёскивает. А когда мне кажется, что я этого уже просто не вынесу, она с громким криком кончает, широко распахнув глаза. Для меня это становится той самой последней каплей. Выплескиваюсь в неё с рыком, хотя Женька, кончив чуть раньше, пытается наглым образом соскочить. Понимаю… После оргазма нервы до отвращения оголены. Но, чёрт его дери, я хочу быть с ней в этот момент. Вообще всегда быть с ней… И бёдра толкаются помимо мой воли. Я принадлежу ей до последней капли, как бы двусмысленно это сейчас ни звучало.
        - Я бы всё отдал, чтобы остаться здесь вот так…
        - А ведь мы могли бы.
        - В каком смысле?
        - Мы могли бы не возвращаться. Если бы ты отказался от своих планов мести. - Женька зевает, когда это говорит. Надо заметить, что такая расслабленность вообще никак не вяжется с тем, что она предлагает.
        - Это исключено.
        Более того, её предложение кажется мне абсурдным. Хотя, конечно, моё самолюбие тешит, что Женька в самом деле могла бы вот так резко, без всякой подготовки, обрубить все концы, все связи и все открывающиеся перед ней перспективы, чтобы просто быть со мной. С другой же стороны эта её безоглядная жертвенность припирает меня к стенке вопросом: что для меня важней? Месть или возможность быть с ней, пусть и неотомщённым? И ведь выходит, что первое.
        - Почему? - на этом вопросе Женька до хруста в костях потягивается.
        - Потому что! Там вообще-то наша дочь осталась! - нахожу я вполне резонный аргумент.
        - Ну и что? Серёжа мог бы её привезти.
        - А если его не выпустят? Об этом ты подумала? Нет-нет, ещё не время. Должна же ты понимать!
        - Я понимаю, - сквозь сон шепчет Женька. - Просто это очень заманчиво…
        - Так и скажи, что просто хочешь добавки, - решаю перевести всё в шутку.
        - Добавки? Хм… - Она лениво ведёт пальцами вниз по груди и животу, под моим не верящим взглядом опускается ниже. - Да, пожалуй. Но для начала неплохо было бы сходить в душ.
        Глава 23
        Евгения
        Это удивительно, но кажется, что ожидание давалось мне легче, когда Горозия был далеко, и у меня не было ни единой возможности его увидеть. Теперь же это настоящая мука. Он близко, но не рядом. Он вроде бы мой, но у меня нет возможности его коснуться, я уж не говорю о том, чтобы поцеловать. С тех пор, как мы вернулись, Серго стал ещё более осторожным, чем раньше. Мне хочется верить, что так он пытается обезопасить нашу с дочерью жизнь. Но чёрт! Я не могу бездействовать. Мне так важно быть рядом с ним! Мне так хочется помогать ему, страховать, подсказывать. Чтобы он мне как самому себе верил. Хотя тут, наверное, мне больше не на что жаловаться. В последнюю нашу встречу Серго ясно дал понять, что я прошла все его чеки… А теперь я хочу пройти с ним за руку и весь остальной путь. Каким бы он ни был.
        - Стас, а ты не в курсе, что за дела у Макса? - откладываю ложку и сосредотачиваю взгляд на старшем брате, которому мать задала очень интересный, надо сказать, вопрос.
        - Понятия не имею. А что такое?
        - Мне кажется, в последнее время он какой-то дёрганый.
        - Да? Не заметил, - пожимает плечами Стас. - Впрочем, мы и не виделись давно. У Макса постоянно какие-то дела. Может, просто устал наш парень.
        Может. Но я готова дать руку на отсечение, что дело в другом. И, кажется, я даже догадываюсь, в чём конкретно. Точнее, в ком. Это знание витает в воздухе, отдаёт на языке металлом, ощущается внутри сжавшейся до предела пружиной, которая с секунды на секунду рванёт. И пусть ещё нет никаких сообщений и сигналов ни в «Телеграмм»-каналах, где тусуются финансисты, ни по телевидению, но что-то такое зреет в пространстве, что-то тревожное.
        - Я тоже устала, - вытягиваю руки над головой и потягиваюсь. - К тому же у Нинуськи завтра выступление. Мы, наверное, поедем.
        - Как, уже? - возмущается мама.
        - Ну а что? Отца нет, Макса нет. Отдохни от толпы в кои веки.
        - Вы меня совсем не напрягаете!
        Ага. Напрягаешь всех ты, мама. Но да ладно. Чего это я? Плевать. Может, мы вообще в последний раз видимся. Хм… Интересно, откуда взялась эта мысль?
        - Мне ещё нужно проверить, всё ли в порядке с костюмом. Так что дел невпроворот. В прошлый раз пришлось перешивать пуговки - те на честном слове держались.
        - Почему этого не сделала Катерина? Совсем она отбилась от рук! Ну а ты? Сколько раз я тебе говорила - отправляй старуху на пенсию, возьми кого-нибудь помоложе, порасторопнее…
        - Мне нравится Катя! Она хорошая! - вмешивается в разговор Нино, со всей присущей ей южной горячностью.
        - Я не говорю, что она плохая.
        - А что говоришь?!
        - Что она не справляется со своими обязанностями. Впрочем, это взрослые дела. Лучше расскажи, что у тебя за концерт. - Мать примирительно улыбается, но на мою дочь это совершенно не действует. Нинуська стоит, будто набрав воды в рот, и только медные брови хмурит. Сейчас она настолько похожа на отца, что поставь их рядом - ни у кого бы не возникло сомнений в том, кем она ему приходится.
        - Небольшой праздник в честь Первого сентября. Нино одна из немногих, кто летом ходил на репетиции, - отвечаю, чтобы сгладить конфликт.
        - Теперь я буду лучше всех! - всё ж не выдерживает Нинуська. Я улыбаюсь. Её самоуверенность не знает границ. Вот бы мне так в её годы.
        - Конечно, будешь. А теперь беги вымой руки, и не забудь рюкзачок, который бросила у входа.
        - Я помню!
        К счастью, на этот раз костюм ремонтировать не приходится. Вечер проходит в привычной суете. На утро обещают совсем не первосентябрьский холод. Приходится доставать убранные на верхние полки вещи и ломать голову над тем, что надеть. Уложив Нину спать, без особой надежды пролистываю «Телеграмм» и всё же натыкаюсь на одно крайне интересное сообщение. В нашем тесном комьюнити оно не вызвало особого интереса, его даже особенно не обсуждали, может быть интерес пропал за давностью лет, либо же не возникло доверия к источнику. Но!
        «Вышедший на волю Серго Горозия, похоже, освободил место для других топ-менеджеров финансового сектора. Нашей редакции стало известно, что прокуратура инициировала проверку законности продажи кредитного портфеля СММ-банка»…
        Оригинальная, блин, подводка!
        Взволнованно подхватываюсь. Меряю шагами комнату. Руки чешутся - так хочется позвонить. Но мне нельзя. Я не могу испортить то, что Серго так тщательно готовил. Он не простит мне этого сейчас, когда делу дан ход. Возвращаюсь в постель. К возбуждению, охватившему моё тело, примешивается страх. Ведь если всё сорвётся… Если вдруг у Серго ничего не выйдет, сможет ли он с этим смириться и двинуться дальше, оставив прошлое в прошлом? А если нет? Что нас ждёт? Как долго ещё нам придется таиться? Откладывать свою жизнь, которая могла быть вполне счастливой, если бы он только позволил, на завтра? На послезавтра… Ещё на месяц или на год. Хочу ли я этого? Нет, нет, что за паника? Горозия - не дурак. Он совершенно точно знает, что делает. И если слив уже пошёл, значит у него железобетонные гарантии на успех. А это означает…
        Я зарываюсь лицом в подушку и начинаю прикидывать, как бы в этом случае действовала я сама. Понятно, что главная цель Серго - мой отчим. Можно ли добраться до него через Макса? Да. Это несложно. Стоит только доказать, что имело место злоупотребление служебным положением и - вуаля. Присесть можно надолго, да с конфискацией. Почему-то только сейчас я задумываюсь о том, как будет жить моя мать. А главное - на что? Наверняка у отчима есть какие-то счета на подставных лиц, но есть ли у матери к ним доступ? Чем она будет платить своей многочисленной обслуге, на какие шиши затариваться в «Дубай Молле»? И как она справится, если такой возможности больше не будет? Сумеет ли приспособиться к новой опальной реальности? Если всё пойдёт по плану, я ей вряд ли хоть чем-то смогу помочь. Да и примет ли она мою помощь, узнав, что её собственная дочь причастна ко всем бедам, свалившимся на её драгоценного муженька? Моя мать и без этого терпеть не может Серго. Он ей представляется исключительно в негативном свете. Так, словно Горозия ещё до всего происходящего дал ей весомый повод думать о себе плохо.
        Под эти мысли и засыпаю. Утром встаю по будильнику, хотя обычно мой организм работает как часы и к нужному времени я просыпаюсь сама. За окном совсем уж по-осеннему серо. Небо, будто натянутое между шпилями высотных домов, залито свинцом. А ко всему ещё и сильный порывистый ветер. Погода такая, что хороший хозяин собаку из дома не выгонит. Но что толку жаловаться, когда не приходится выбирать?… Бужу дочь поцелуем в пяточку. Кормлю завтраком, пока она о чём-то весело щебечет, перепрыгивая с одной темы на другую, ещё более важную и захватывающую.
        - Ты меня не слушаешь!
        - Слушаю… - Прерывая наш спор, звонит телефон. - А вот теперь мне и впрямь надо ответить. Извини. Да, Серго Зурабович.
        - Мне нужны ваши подписи на кое-каких документах.
        - Хорошо, я всё сделаю, как только приеду в офис.
        - Это нужно сделать сейчас.
        - Но я не мо…
        Звонок обрывается прежде, чем я успеваю договорить. Зажмуриваюсь. Делаю глубокий вдох и также медленно выдыхаю.
        - Что-то не так?
        - Нет. Всё чудесно. Просто нам нужно поторопиться. Беги, надевай курточку. И чешки не забудь!
        - И корону!
        - Вот уж корону, Нина, ты забудешь в последнюю очередь, - игнорируя охватившую меня тревогу, улыбаюсь я. Гашу в себе желание перезвонить. Спросить о том, что у него случилось, из-за чего мне нужно мчаться в офис, похерив все свои планы на день. Хорошо ещё, что Нино не из копуш, собирается быстро. С трудом удерживаю желание попросить водителя ехать быстрее. Всё равно ничего не выйдет. В честь первого сентября трафик обречённо застывает в длиннющих пробках.
        - Ну наконец-то. Я всё жду. У нас совещание у Зайцева…
        - Здрасти!
        Горозия обрывает фразу на полуслове и медленно оборачивается. Туда, где в приоткрытой двери авто виднеется хрупкая фигура Нинуськи в весёленьком жёлтеньком свитерке.
        - Привет, - сглатывает Серго. - Как дела?
        - Пока хорошо. Но имеется риск опоздать на концерт, где я танцую сольную партию. Мы с мамой не планировали с утра пораньше ехать в офис. - Нино ни перед кем не собирается расшаркиваться. Рубит правду-матку как есть. Я с трудом прячу улыбку. А Горозия растерянно сводит брови. Он словно не верит, что эта тирада предназначалась ему одному. Что на это сказать? Привыкай, папочка.
        - Хм… Тогда я больше не смею вас задерживать.
        - Нина несколько преувеличивает проблему. Её сад на перекрёстке, - зачем-то сообщаю я. Горозия кивает, и поскольку таки начинает накрапывать дождь, спешно возвращается под крышу офисного центра.
        - Что это Сергей Зурабович собственной персоной за документами бегает? - лениво интересуется водитель, когда я присоединяюсь к дочери на заднем сиденье авто.
        - Понятия не имею. Может, в офисе ещё никого нет? Нинусь, ты с ногами поаккуратней, уже весь салон испачкала. Костик будет ругаться… - резко перевожу тему. Нино бубнит под нос что-то невнятное и прилипает носом к залитому дождём окну. Ехать нам и впрямь недолго. Больше времени уходит на разворот. Садик у моей дочери непростой, несмотря на то, что изначально я очень не хотела, чтобы Нина росла в компании детишек богачей и укреплялась в мысли о собственной исключительности. Смягчилась я только из-за хорошей образовательной программы, которая в муниципальных садах, как ни крути, оставляет желать лучшего. Из-за индивидуального подхода к каждому ребёнку, языков, что здесь преподавались носителями, отличного бассейна, качественного сбалансированного меню… И ещё по целому ряду других причин, которые для меня имели далеко не последнее значение.
        Мы могли не спешить, такие мероприятия никогда не начинаются вовремя. С короткой шутливой, но содержательной речью выступает заведующая, дальше - педагоги и штатный психолог. В промежутках с номерами выступают детишки. Но в такие моменты я смотрю не на сцену, а в зал. Есть что-то завораживающее в том, как меняются лица сильных мира сего, когда они смотрят на своих подрастающих наследников. Так и в этот раз. Я веду взглядом от одной знакомой фигуры к другой. От популярной актрисы к высокопоставленному дипломату. От дипломата к министру. От министра к невзрачному плюгавенькому мужику, состояние которого «Форбс» оценил в несколько миллиардов долларов, и замираю.
        Я его не перепутала бы ни с кем. Никогда. Даже с завязанными глазами. Серго… Какого чёрта ты здесь забыл? Я не везде поставила подпись? Или… Ты пришёл посмотреть на дочь? Последняя мысль заставляет моё сердце биться чаше, разгоняя по венам сладостное ощущение его вовлечённости. Ну неспроста же он здесь, ей богу! Значит… значит, он думает о Нино. Значит, в нём пробуждается что-то такое, на что я и не смела даже надеяться. Что-то такое, что заставляет Серго рисковать. Сводит на нет осторожность. Что-то намного более сильное, намного более значимое. Я захлёбываюсь восторгом. И чуть привстаю. Сосед справа удивленно ко мне поворачивается.
        - Извините… - как дурочка улыбаюсь я. Лимон мне съесть, что ли?
        - А сейчас мы приглашаем на сцену наших «Капелек»! - радостно объявляет ведущий мероприятия.
        Горозия косится на сцену, и я с точностью до миллисекунды вычисляю момент, когда он замечает среди других детей нашу дочь. Его широкие плечи, обтянутые пиджаком, каменеют, а корпус машинально подаётся вперёд. Я даже не дышу, наблюдая за ним, но как-то умудряюсь заставить Серго оглянуться. Наши взгляды мимолетно встречаются. Но мне и этого достаточно, чтобы окончательно себя в нём растерять.
        Глава 24
        Серго
        Не знаю, что заставляет меня проявить такую неосторожность. Скорее всего, я просто больше не могу мириться с мыслью, что снова и снова упускаю нечто важное. Спросите, что важного в концерте, организованном в детском саду? Да чёрт его знает. Может то, что здесь выступает моя единственная дочь. А я какого-то хрена с возрастом стал ужасно сентиментальным. Буквально глаз с неё не свожу… И как последний дебил улыбаюсь, припомнив Женькины слова о том, что у Нино к танцам нет никаких способностей. Видит бог, это действительно так. У нашей малышки большие проблемы с координацией. Что бывает довольно часто, когда мозг не поспевает за ростом тела. Я ведь раньше не мог этого оценить, а теперь вижу, что Нино на полголовы выше своих сверстниц. Выходит, она не только лицом и упрямством в меня пошла. Внутренности окатывает кипятком. Нино неуклюже подпрыгивает и кружится, подняв над головой ручки. И, клянусь, моё сердце подпрыгивает строго в такт, будто привязанное к одной из них…
        Наконец, музыка стихает. Дети нестройно, кто во что горазд, заканчивают номер. Нино замирает в картинной позе с полной превосходства улыбкой на губах. Я встаю, тихонько посмеиваясь. Совершенно определённо моя девочка знает себе цену. Женьке удалось это в ней воспитать. Что для неё было наверняка очень важно, учитывая собственный не очень-то радостный опыт. Я оборачиваюсь через плечо, чтобы взглянуть на дочь ещё хоть раз. Я не могу… и не знаю, смогу ли хоть когда-нибудь на неё насмотреться. Отвлёкшись, чудом не налетаю в дверях на какого-то мужика. Обхожу его по инерции. Бурчу какие-то извинения. И не сразу ловлю себя на том, что уже где-то его видел. Ах, да. Это Женькин водитель… Чувство лёгкой тревоги рождается на подкорке и практически в тот же миг тонет в более насущных заботах.
        Дел столько, что кругом голова. Напряжение зашкаливает. Виной всему моё желание как можно скорее со всем покончить. Конечно, месть сладка. Вряд ли я будут спокойно спать, зная, что те, кто меня подставил, спокойно живут и здравствуют. Другое дело, что я совершенно точно не хочу класть на алтарь вендетты всю свою жизнь. Теперь я знаю, что счастливым это меня не сделает. Мое счастье вообще в другом… Поэтому я тороплюсь. Поэтому меняю изначальные планы. И, слава богу, есть люди, которые мне в этом помогают. Воскресенского младшего уже допросили. А по мере того, как начнут всплывать остальные заботливо собранные доказательства его вины, ситуация будет только набирать обороты. Мне обещали, что Макса арестуют через пару недель. Ну а там уж недалеко и до свержения Воскресенского. Мне везёт, я выхожу аккурат тогда, когда напряжение между двумя башнями во власти достигает своего пика. Собственно, Воскресенский потому меня и вытаскивает, что ему для усилений позиций нужны толковые грамотные люди. Он только не в курсе, что мне прекрасно известно, благодаря кому я попал на зону. И это главная его ошибка. У
моих союзников не только длинные руки, но и еще огромная воля к решительным действиям. Осталось совсем немного подождать. Но где же взять на это силы? Моих хватает ровно на неделю.
        «В том же месте в восемь. Придёшь?»
        Женька бросает на меня короткий взгляд, накрывает записку стопкой документов и незаметно для чужих глаз кивает. Я успеваю заметить, как розовеют её щёки, прежде чем выхожу. Напряжение последних дней невыносимо. Мои нервы натянуты до предела, чувства обострены. Я не нахожу себе места, как учуявшая кровь акула. Мне нужно отвлечься, чтобы не наломать дров, бросившись в атаку фальстартом. В это мире существует лишь один человек, способный меня отвлечь… Один человек, любовь к которому может заткнуть пасть моей сорвавшейся с цепи ненависти.
        - Привет.
        - Привет. - Женька шагает через порог и, вскинув бровь, шутливо интересуется: - Обыски будут?
        - Нет, - целую её. - Нет… Нет, господи.
        Я никому, так как ей, не верю. Я даже себе не верю так, как ей.
        - Что-то случилось? - как всегда тонко чувствует моё настроение Воскресенская.
        - Нет. Просто я… - слова какого-то хрена застревают в горле. И я вдруг понимаю, что признаться в чём-то себе всё же гораздо сложнее, чем вслух. - Я соскучился. Сними это чёртов пиджак…
        - На улице холодно.
        Да, я успел это оценить, целуя её озябшие щёки, но здесь-то тепло, а у меня слишком сильно дрожат руки и раздеть её самому нет никакой возможности.
        - А Нина с кем? Это ничего, что ты ушла? - тащу вверх свитерок.
        - Нет, - прерывисто выдыхает Женька. - Её Дорошев заберёт с танцев. Я договорилась… Ой, что ты делаешь? Больно ведь!
        - Ч-черт. Извини. - Я не рассчитал силу, наматывая на кулак её волосы. - Мне не очень нравится, что он крутится возле моей дочери.
        - Эй… - Женька широко распахивает глаза. - Ты чего?
        Угу. Чего-то… зверь во мне просыпается. Собственник. И понимаю ведь, что неправильно это всё. И что мне его никогда не отблагодарить за всё, что он сделал. Но всё равно эмоции глушат разум. Они мои… Она. Моя. В сторону летит Женькин свитерок. Смыкаю зубы на соске поверх лифчика. Жадно шарю руками по телу. Мало, мне так дьявольски мало! Я бы, если б мог, ей под кожу пробрался… Глядишь, так бы попустило.
        - Ничего. Не бери в голову. Ты такая красивая…
        Женька откидывает голову и, не скрывая своего довольства, смеётся.
        - Оно вот-вот случится, да?
        - Не понимаю, о чём ты, - подталкиваю её к кровати.
        - А я до сих пор не знаю, что брать.
        - Что брать? - переспрашиваю, окончательно осипнув, и поворачиваю Женьку к себе спиной. Расстегиваю застежку на лифчике. Зачем только натянула? В поддержке то, что есть, не нуждается, а мне - морока… Ну да ладно. Я всё равно безошибочно нахожу соски и синхронно зажимаю их между пальцами. Женька всхлипывает и мартовской кошкой гнёт спину. Её маленькая попка с силой прижимается к моему стояку.
        - Не знаю… - хнычет она. - Смотря куда мы с тобой поедем.
        Я дёргаю вниз язычок молнии на её брюках. Те падают к её ногам. От всего происходящего веет совсем уж артхаусной эротикой. И картинка настолько меня поглощает, что аудиоряд как будто бы отстаёт. Её слова доходят не сразу. Ч-чёрт. Она же в самом деле не в курсе моих планов. И, несмотря на это, всё равно готова последовать за мной, куда ни позову. В глазах темнеет. Нужно, наверное, объясниться. Сказать, что нам не нужно никуда убегать. Что всё может быть как было… Мне дали в кои веки гарантии. Но как-то вдруг становится не до слов.
        Подталкиваю Женьку к кровати. Забираюсь сверху, накрывая своим огромным телом её - маленькое и хрупкое. Этот контраст уже не в первый раз сводит меня с ума. Наши пропорции во всём несопоставимы. Во всём, кроме силы духа. И масштаба личности. Тут я ей, боюсь, даже уступить.
        Ох, как же меня кроет… Веду дрожащими пальцами по бороздке между ягодиц. Ниже… Женька позволяет мне всё, и эта отзывчивость, это доверие взрывают голову. Не то что бы я думал, что между нами могут возникнуть какие-то идиотские табу… Я настолько её люблю, настолько перед ней благоговею, что… не знаю. Им просто нет места. Останавливает только осознание того, что некоторые моменты требуют большей подготовки. А на неё сейчас у меня просто нет сил. Поэтому я опускаюсь чуть ниже и погружаюсь в Женьку уже проверенным безболезненным способом. Нам обоим хватает пары минут, чтобы забиться в судорогах мощнейшего оргазма. Наваливаюсь на неё сверху, машинально подаваясь бёдрами снова и снова. Женька смеётся:
        - Ты меня задушишь…
        Откуда-то нахожу в себе силы. Приподнимаюсь, опираясь на локоть, и принимаюсь слизывать языком покрывающую её спину испарину. Поверить не могу, что скоро я смогу быть с ней столько, сколько будет душе угодно.
        Женькин телефон звонит, когда я завожусь по второму кругу.
        - Погоди, - смеётся она. - Дай хоть посмотрю, кто звонит…
        - Забей.
        - Не могу. Я же мать…
        Мать, да. Мать моего ребёнка. Моя женщина.
        - Только быстро.
        - А… Это Дорошев. Да, Серёж… Как - забрали? Кто?! - Женька откатывается в сторону и подрывается с кровати прежде, чем я успеваю перехватить её руку. - Какой, мать его, дедушка? Воскресенский? Какого чёрта? Он никогда Нино прежде не забирал. Дай, пожалуйста, трубку Ирине Васильевне!
        Я всё же нагоняю Женьку где-то посреди этого испуганного диалога. Обнимаю, заставив остановиться. Прижимаю к груди и заставляю посмотреть на себя.
        - Что случилось? - спрашиваю, хотя в глубине души и так прекрасно всё понимаю.
        - Воскресенский забрал Нино из студии…
        - Что ты делаешь?
        - Звоню ему!
        - Постой. Не надо… Прежде нужно всё хорошенько обдумать. Я так понимаю, что раньше он ничего подобного не делал? - мои мысли скачут, тревога растёт, ширится в груди, едва не ломая ребра.
        - Нет, конечно! Почему, по-твоему, я так напугана?!
        - Погоди… Дай сообразить. - Я с остервенением тру лицо в попытке понять, где тонкое всё же прорвалось. Мысли, рождающиеся в голове, одна другой хуже. Я не хочу верить, что произошедшее нынче - театр, призванный усыпить мою бдительность. Нет, такого просто не может быть. Женька не может быть в это замешана. Или… - Насколько Дорошев в курсе нашей истории?
        - На что ты намекаешь? - Женька дрожит, в её бездонных глазах плещется ничем не прикрытый ужас.
        - Пока ни на что.
        - Черта с два! Ты думаешь, он нас сдал. Так вот знаешь, что я тебе скажу?! Забудь об этом!
        - Женя…
        Она вырывает своё запястье из захвата моей руки и утыкается в телефон.
        - Нет-нет, это какая-то ошибка. Отец не может обидеть Нино. Ведь она его внучка… Да, не родная, но… Папа?! Привет. Мне тут сказали, что ты забрал Нинуську… Кого тебе дать? - Женька бледнеет до синевы. Поднимает огромные, переполненные ужасом глазищи и медленно отрывает от уха трубку, чтобы тут же передать её мне.
        - Да!
        - Серёженька… Сколько лет, сколько зим! А это Воскресенский, знаешь ли. Всё руки не доходили с тобой связаться. А тут повод такой…
        Он ещё что-то говорит. Впрочем, это необязательно. Я и так понимаю, какие будут условия. Надо же… Я просчитывал в голове тысячи вариантов развития событий, но не учёл одного. И теперь уже похрен, на чём мы погорели. Подозреваю, дело всё же в концерте. Не стоило мне там светиться. Ой, не стоило. Но что уж теперь? Я тянусь к брюкам. Достаю телефон.
        - П-постой! К-куда т-ты звонишь? Чего х-хотел Воскресенский?
        - Он хотел, чтобы я дал задний ход.
        - И… что? Т-ты же сделаешь это? - Женька всхлипывает и хватает меня за руку, вряд ли замечая, как её ногти впиваются в мою плоть.
        - Нет.
        - Нет… - повторяет она безжизненно. Закрывает глаза, делает вдох и обрушивается на меня со всей живущей в ней силой: - Как - «нет»?! Как - «нет», господи?! Неужели месть для тебя важней? Важней родной дочери?! Ладно - я… Чёрт с ним! Я… уже привыкла, что ничего не стою… не значу. Но Нина! Она же… она… маленькая. Она ни в чём не виновата. Ни в чём! У неё глаза твои… К-как т-ты можешь? Как ты можешь… Что же ты за ч-чудовище? Почему я тебя люблю?! Так люблю…
        Я сильный тренированный мужик. Но даже мне далеко не сразу удаётся с ней справиться. Приходится даже прибегнуть к запрещённым приёмам. Дергаю её на себя, и, зафиксировав по рукам и ногам, рычу в ухо:
        - Ты не понимаешь. Этот процесс не остановить. Машина уже запущена. Я не могу, слышишь? Я не могу провернуть фарш назад. Но если ты мне доверишься, если ты не будешь мешать, я вывернусь наизнанку и её выдерну… Слышишь? Просто поверь мне. Пожалуйста, Женя… Просто ещё один раз мне поверь.
        - Она всё, ч-что у меня есть, - шепчет Женька, слизывая с губ солёные слёзы. И я понимаю, что впервые вижу, как она плачет.
        - Нет… У тебя ещё есть я. Да, не такая уж ценность, но…
        - Серго…
        - Просто доверься мне, хорошо? Я знаю, что делаю. - Она смотрит на меня и не говорит ни «да», ни «нет». А между тем время безвозвратно уходит.
        - Ладно, - наконец срывается с её губ.
        - Отлично, - я хватаюсь за телефон с новенькой неиспользованной симкой, купленной как раз для такого случая. И пока в трубке слышны лишь гудки, разъясняю раз и навсегда: - Кстати, Жень… А с чего ты взяла, что ни черта для меня не значишь? Я с ума по тебе схожу. Ух ты ж чёрт! Алло… Дмитрий Семёнович, у нас тут непредвиденные обстоятельства нарисовались… Неплохо бы поторопиться с отмашкой.
        Глава 25
        Евгения
        Определённо Горозия откуда-то знает, что мне сказать, дабы привести в чувство. Он в пару касаний исцеляет застарелые раны. Снимает с них струпья, выпускает копившийся годами гной и тут же щедро плещет антисептиком.
        - …Кстати, Жень… А с чего ты взяла, что ни черта для меня не значишь? Я с ума по тебе схожу.
        С моих губ срывается изумлённый, совершено несвоевременный смех. Да уж. И правда. Почему я так решила? Смотрю на него, подобравшегося, как большой смертоносный хищник. Наблюдаю, как давая отрывистые команды, шевелятся его губы, как перекатываются под плотной загорелой кожей желваки, и… верю. Верю в то, что всё будет хорошо. Потому что Горозия так сказал. Потому что он попросил меня ему верить. Потому что он фальшь и враньё презирает, как идею. Недаром ведь Серго никогда прежде не говорил мне о любви. Он по определению не умеет лгать и изворачиваться. Именно за это его так не любят в деловых кругах. Кому понравится мысль, что кто-то может быть собой, когда тебе самому постоянно приходится лизать задницу, чтобы как-то выслужиться?
        И вот теперь этот человек говорит, что с ума по мне сходит…
        Подхожу к нему, обнимаю за пояс и утыкаюсь в бок мокрым, как у собаки носом. Не прекращая разговора, Серго накрывает мой затылок ладонью. Утешая, прижимает осторожно к себе. А когда возникают паузы, касается моих волос губами. Словно он, как и я, черпает в нашей близости силы.
        - Дай-ка… - Серго отстраняется и, отложив телефон, шагает к окну. Под моим недоумённым взглядом он, как тайный агент под прикрытием, осторожно выглядывает из-за шторки.
        - Что ты делаешь?
        - Пытаюсь понять, нет ли за нами хвоста. Ты приехала на такси?
        - Да. И была осторожна.
        - Это хорошо. - Серго отступает к стене и запрокидывает лицо к потолку. - Это очень хорошо. Одной проблемой меньше.
        - А дальше? Какой у нас дальше план?
        - Не высовываться. Ждать…
        Так просто?
        - Я не уверена, что смогу сидеть сложа руки, когда Нино…
        - Ничего другого не остается. Просто доверься мне. Я тебе обещаю, что уже совсем скоро она будет с нами.
        - Как скоро? - Меня ломает, корёжит изнутри страх за своего единственного ребёнка. Этот абсолютно неподконтрольное разуму чувство. Оно полностью перекрывает собой все остальные, глушит голос здравого смысла и подталкивает хоть к каким-то активным действиям. Сидеть и чего-то ждать, как это предлагает Серго, абсолютно невозможно.
        - Довольно скоро. Иди ко мне…
        В его руках лучше. Намного. Я дышу им, я усилием воли замедляю удары сердца, чтобы наши сердца бились в такт. Углубляю дыхание.
        - Воскресенский не причинит ей боли, правда? Такого просто не может быть. Он не настолько чудовище…
        Кого я пытаюсь в этом убедить? Серго? Или себя? Я не знаю, мне просто жизненно важно проговаривать это снова и снова, чтобы не спятить.
        - Ты винишь меня?
        - Нет. Ни на секунду. Я просто хочу, чтобы все поскорее закончилось. - К окончанию предложения мой голос начинает больше напоминать скулёж.
        - Всё будет хорошо. Не плачь, пожалуйста. Я всё тысячу раз просчитал. Всё… Ты мне веришь?
        - Больше, чем себе.
        - Девочка моя. Любимая…
        В наш бессвязный шепот вклинивается звонок телефона. Звук негромкий, но я, напряжённая донельзя, вздрагиваю.
        - Кто это?
        - Сергей. Мне нужно ответить…
        - Мы не знаем, кто замешан…
        - Точно не Дорошев! - отрезаю я. Серго несколько томительно долгих секунд удерживает мой взгляд своим взглядом. По исходящим от Горозии вибрациям я ощущаю, какая ожесточённая борьба идёт у него внутри. Он ревнует, он по привычке не доверяет никому, кроме себя. Может быть только мне… немного.
        - Чёрт с ним! - злится, но всё же позволяет ответить.
        - Да, Серёж? Да. Всё в порядке, не волнуйся… Да, он узнал… Да, Нико пока с ним. Но Серго пообещал всё уладить. Конечно, я ему верю… Мы в безопасности. Я наберу тебя, как станет что-то известно.
        Вот только прежде, чем появляются хоть какие-то новости, проходит ещё не меньше четверти часа. В какой-то научной передаче я слышала, что время - величина относительная. Но только теперь я узнала, насколько. Мои секунды оборачивают ь ся годами. А минуты - складываются в вечность без конца и края.
        Стук в дверь - как выстрел. Я срываюсь с места и делаю шаг вперёд, но Горозия не даёт мне проявить самостоятельность. В полнейшем молчании он сам идёт к двери, на которой нет глазка.
        - Кто там?
        - Свои. Привезли вашу девочку…
        Облегчение бьёт под колени. Опасаясь упасть, я приваливаюсь к стене. Дверь открывается, Горозия отступает, и я вижу… Я вижу мою девочку, да. Целую и невредимую. С губ слетает странный, незнакомый мне прежде звук. Я тяну руку и не могу дотянуться, потому что ноги окончательно мне отказывают, и я начинаю медленно сползать вниз по стене.
        - Мама!
        - Привет, милая… - Нино бросается мне в объятья, я сжимаю руки на её крепком тельце так, что у неё, наверное, трещат рёбра: - Как ты?
        - Хорошо! Меня с танцев забрал дедуля, но потом у него появились какие-то дела… Вот почему я тут. А ты почему? - будто не замечая моего ненормального состояния, Нино ёрзает, отвоёвывая себе больше пространства, и начинает с любопытством вертеть головой по сторонам, то и дело возвращаясь взглядом к наблюдающему за нами Горозии. - Здрасте. У вас тут совещание, что ли?
        - Не совсем так, - вымученно смеюсь.
        - Сергей Зурабович, мне велено вас доставить, - вмешивается в разговор до этого безмолвствующий мужчина в костюме. И? Что это означает? Бросаю переполненный паникой взгляд на кажущегося абсолютно спокойным Серго.
        - Мне просто нужно закончить дела, - поясняет он.
        Просто закончить дела… А я уж такого себе надумала, что чуть сердце не остановилось! Я с облегчением выдыхаю. Это всё, что я могу позволить себе сейчас, чтобы не напугать Нино, которая ловит каждое наше слово.
        - Ладно.
        - Ни о чём не волнуйся. Здесь останутся мои люди.
        Его люди… Когда он успел обзавестись собственными людьми? Наверное, мне ещё много чего предстоит узнать об этом сложном человеке. А пока всё, что я могу, - кивнуть. И снова ему довериться. Он сказал «ни о чём не волнуйся»? Я и не буду. Он сказал побыть здесь? Что ж… мы с Ниной найдём, чем заняться. Демонстрируя, что он может и теперь на меня положиться, я киваю и медленно встаю, для надёжности придерживаясь за стену ладонью. Думаю, с нас достаточно драмы. Пора брать себя в руки.
        Убедившись, что я в порядке, Горозия шагает к двери, но, так и не дойдя до цели, замирает, чертыхается и возвращается ко мне, тяжело ступая.
        - Я недолго, - клянётся он и скрепляет обещание жадным глубоким поцелуем, прежде чем отступить.
        - Вот это да! - комментирует Нино, когда Серго всё же уходит. Я вымученно усмехаюсь в ответ. Мои эмоции разорваны в клочья. Я чувствую жуткую нечеловеческую усталость и одновременно с этим совершенно ненормальный внутренний подъём.
        - Это твой папа, - поясняю я без обиняков, в лоб. Бровки Нино взлетают к кромке роста волос. Ротик удивлённо округляется.
        - Вот тот? - тычет она маленьким пальчиком в дверь.
        - Да.
        Наверное, мне следовало проявить больше деликатности. В конце концов, Нино ещё даже нет шести, и такие потрясения могут не пройти для неё бесследно. Однако после всех событий сегодняшнего дня я просто не могу молчать. Меня преследует страх, что я могу не успеть рассказать ей правду. Удивительно, как быстро всё меняется. Ещё каких-то пару часов назад я была в полной уверенности, что спешить нам совершенно некуда.
        - А где же он раньше был?
        - Далеко, Нинусь… Очень далеко.
        - А теперь?
        - А теперь он всегда будет с нами. - Я обнимаю хрупкое тельце дочери, прижимаю к себе, надеясь, что в этом ей не соврала. Не знаю, как Нино, а сама я ещё не вполне представляю, как это - быть с ним. Мы же никогда до этих пор ничего подобного не обсуждали.
        - Хм… Он будет с нами жить?
        - Не знаю. А ты как на это смотришь?
        Нино высвобождается из моих рук и неуверенно ведёт плечами. Видно, она не знает тоже. Что вполне объяснимо - они с Серго пока совершенно чужие друг другу. Ее настороженность можно понять.
        - Давай так, вы познакомитесь получше, а там решим? - осторожно предлагаю я.
        - А как же Серый? Он не обидится, что у меня новый папа?
        - Нет. Нет, что ты… Он всё понимает.
        - А почему тогда он не забрал меня с танцев?
        - Потому, что это захотел сделать твой дед. А ты решила, будто Сергей на тебя обиделся? - изумляюсь я такому повороту событий. Нина не успевает ответить, потому что у меня звонит телефон. Серго!
        - Да?! Что-то случилось? Ты в порядке?
        - В полном. Я звоню предупредить, что за вами с Нино поднимается мой человек. Он отвезёт вас домой. Там безопасно. Мы всё проверили. Не волнуйся.
        - А ты?
        - А я приеду, как только это станет возможным.
        У меня на языке вертится миллион других вопросов, но в дверь стучат, и я кладу трубку. Всё потом… В конце концов, у нас впереди вся жизнь. Ещё наговоримся. У нас впереди вся жизнь, да…
        Дорога домой занимает от силы двадцать минут, но Нино засыпает, стоит только машине тронуться. Может, она в силу возраста и не понимает всего происходящего, но ей это и не нужно. С неё и без того достаточно переживаний. Нинуська не просыпается, даже когда мы останавливаемся. Водителю Серго приходится тащить её на себе. А она у нас девица немаленькая.
        Дома тихо-тихо. У Катерины выходной. Я укладываю Нинуську спать, купаюсь, а потом долго-долго брожу из комнаты в комнату, в заведомо обречённой попытке взглянуть на свой дом глазами Горозии. Понравится ли ему здесь? Или он захочет, чтобы мы переехали к нему? Или нам вообще нужно будет уехать? Ничего ведь не понятно! Кроме того, что он, наконец, мой. Серго сам это сказал. Может, не совсем такими словами, но всё же… На этот раз я ничего не придумала.
        Какой бесконечный день! И телефон звонит всё время. Незнакомые номера - явно журналисты, следом Стас и мать. Матери я отвечаю. И с маниакальной внимательностью выслушиваю всё, что она говорит, точней визжит мне в ухо. Мне в её крике с трудом удаётся расслышать негромкий стук в дверь.
        - Извини, мама, я тебе не помощник. Обратись лучше к адвокату. Или друзьям отца.
        Отбиваю вызов, хотя мать и не думает останавливаться. Проклятья льются рекой. Но уже давно на меня не действуют. Гораздо больше меня волнует другое. Я открываю дверь. Сердце знакомо сбивается с ритма. Горозия у меня на пороге! Да не один, а с чемоданом. Ну разве это не прекрасное зрелище?
        - Привет, - шепчу я, впуская его в квартиру. - Как дела?
        - С каждой минутой всё лучше. - Он бросает чемодан посреди коридора и сгребает меня в объятья.
        - Устал?
        - Есть немного.
        - Хочешь есть?
        - Есть? - Серго отстраняется и моргает, будто я вдруг заговорила на незнакомом ему языке.
        - Угу. Я могу что-нибудь приготовить, пока ты примешь душ.
        В моих словах ничего такого. Я предлагаю ему совершенно банальные вещи, вся ценность которых заключается лишь в том, что раньше они нам… ему… были недоступны.
        - Я очень хочу есть. И очень хочу в душ, - хрипло замечает Серго. Его глаза блестят, и мне кажется, что всё, происходящее нынче, не только для меня одной слишком. Горозия тоже очень взволнован, но по привычке не даёт своим эмоциям хода.
        - Отлично. Твое полотенце - бежевое. Бритва и зубная щётка на полочке. Представляешь, Нино спросила, будешь ли ты с нами жить. А я ведь не знала даже, что ей ответить.
        - До сих пор мне не доверяешь?
        - Нет! Просто… ничего не знаю о твоих планах.
        - Ах да, их-то нам не мешает обсудить. Боюсь, мечты о домике у моря придётся отложить. До окончания слияния нас никто не отпустит. Это условие, на которое мне пришлось пойти. - Серго отступает, снимает пиджак и стаскивает через голову джемпер. - От меня они, конечно, может, и рады бы были избавиться, но я чётко дал понять, что без жены никуда не уеду…
        - Без жены, значит? - уточняю я, закусив губы, которые против воли начинают растягиваться в идиотскую, абсолютно блаженную улыбку.
        - Ну да. - Серго безошибочно находит дверь в ванну. Оборачивается через плечо. - Что скажешь?
        - Хм… Я уже привыкла к мысли о праздной жизни в домике на берегу моря.
        - Я не об этом! - хмурит брови Горозия.
        - А о чём?
        - О том, что нам бы не мешало пожениться.
        - Ах, так значит это - предложение? - уже едва ли не в голос смеюсь я. - Ты такой романтик, Серго! Кто бы мог подумать…
        - Считаешь, что я неромантичен?
        - Абсолютно. Но я не в претензии. - Мой голос сочится нежностью, нежность прорастает внутри…
        - Абсолютно, значит? Хм… Ну что ж… Видно, пришло время доказать тебе обратное.
        ЭПИЛОГ
        Евгения
        Как и всегда, приближение мужа я ощущаю задолго до того, как он появляется в поле моего зрения. По тому, как воздух меняет свой состав. По своеобразным наполняющим его вибрациям. По вдруг наступившему ощущению тесноты, которое возникает, потому что появляясь, Горозия заполняет собой каждый миллиметр пространства. По тому, как в своих креслах начинают ёрзать взрослые мужики, ощущая приближение доминирующего самца, власть которого никому из них не по силам оспорить.
        Не знаю, смогу ли я хоть когда-нибудь перестать так остро на него реагировать. Да и не очень-то я того на самом деле хочу. Мне, наоборот, нравится, что всё у нас так остро, буквально на грани, кожей наружу, нервами… Но в то же время так незыблемо и как будто бы предопределено на долгие-долгие годы.
        Крепче вжимаюсь ладонями в трибуну и продолжаю отчёт, скользя взглядом от одного чиновника к другому, ни на ком особенно не задерживаясь и не испытывая абсолютно никакого интереса к тому, какое впечатление на них произвожу. Я и так знаю, что мы с Серго проделали огромную работу, которая мало кому кроме нас по силам.
        На сегодняшнем брифинге должен был выступать именно Горозия, но наши планы резко изменились, когда его вызвали в администрацию президента.
        - … также прошу отметить, что мы провели более детальный анализ и изменили соответствующую учётную политику для достижения более актуального и надёжного представления информации. В частности выделили брокерскую дебиторскую задолженность из денежных средств и их эквивалентов… - тут я на секунду сбиваюсь, наконец чётко уловив то самое… На автомате продолжаю речь, а сама веду головой чуть вбок. И натыкаюсь-таки на изучающий взгляд мужа, что скромненько опустился на свободное кресло в самом углу. Безмолвно задаю терзающий меня вопрос: ну что? А он не спешит с ответом. Смотрит как-то так… изучающе, что ли. Будто прямо сейчас решает, не сглупил ли, женившись на мне. Я провокационно вздёргиваю бровь. Он ослабляет узел на галстуке, снимает тот через голову и прячет в карман. Ах так? Я тоже умею играть в эти игры. Подаюсь чуть вперёд и веду языком по губам, которые якобы пересохли. Мой муженёк сощуривается. Я утыкаюсь в разложенные перед собой бумажки, чтобы скрыть довольную улыбку. Не то чтобы у меня это получилось…
        В конце концов я сворачиваю свою речь, хотя до этого и планировала остановиться ещё на нескольких моментах. Меня снедает нетерпение. Так что вы уж как-нибудь тут без нас, ребята… Мы и так сделали больше, чем обещали.
        Сгребаю документы в папку, прощаюсь и уступаю трибуну следующему докладчику. Горозия тоже встаёт. Из зала несколько выходов. Я иду к тому, что правей, Серго - к тому, что расположен к нему поближе. Встречаемся в коридоре, если эти помпезные хоромы можно так назвать.
        - Привет! Я ждала тебя раньше. - Привстаю на цыпочки и, наплевав на чужие взгляды и камеры, что здесь понатыканы, пожалуй, всюду, жарко целую мужа. А тот не был бы собой, если бы не взял от этого поцелуя по максимуму. - Ну хватит, - смеюсь я. - По-моему, мы уже достаточно шокировали местную публику.
        - Ничего, этим старым снобам не помешает встряхнуться. - Серго обводит взглядом немногочисленных зевак. Уж я не знаю, понимают ли они, чувствуют ли, с какой брезгливостью Горозия на них смотрит. Беру мужа за руку. - Кстати, ты была хороша.
        - Вот как? - тихонько смеюсь. - Наверное, поэтому ты решил меня совратить прямо на глазах премьера и всех его замов?
        - А ты, никак, жалуешься?
        - Если только на то, что ты не завершил начатое.
        - Прямо на глазах премьера и всех его замов?! - притворно шокировано округляет глаза Серго. - И на этой бесстыднице я женился? - сокрушается он, а я ещё громче смеюсь. И хоть мы не поговорили о главном, сейчас это как будто неважно. Ну что такого, право, если наше с ним освобождение отложится на какой-то продолжительный срок, как мы этого боимся? Наверное, даже глупо было ожидать, что спецов нашего с Серго уровня так просто отпустят. Не стоило верить. Но мне это понять гораздо проще, чем моему мужу. Тот до сих пор меряет людей по себе. Ему трудно осознать, что данное слово может ничего не значить. Нас пообещали отпустить после слияния, но с тех пор уже прошло почти два месяца и - ничего…
        Накидываю пальто. На мне лёгкие туфли, и хоть машина припаркована совсем рядом, ноги в них успевают порядком озябнуть. Жаль, что я не оделась потеплей. На улице такая красота! Снег кружит в жёлтых пятнах фонарей, оседает на непокрытую голову. Город, убранный к новогодним праздникам, выглядит как Рождественская открытка. Может, и лучше, что мы останемся? Вряд ли такое увидишь в маленькой деревушке у моря, где мы хотели бы жить.
        Скидываю туфли, поджимаю под себя ноги, чтобы быстрее согрелись. Машина трогается с места. Серго молчит, нахмурив брови, смотрит в окно. У него теперь модная стрижка и в приглушённом уличном свете, который то проникает в салон, то вновь исчезает пульсацией, он кажется совсем молодым… и напряжённым.
        - Серго…
        - М-м-м?
        - Всё оказалось бесполезным, да? Наши заявления об отставке никто не собирался подписывать?
        - А если так? - Горозия поворачивается ко мне, берёт за руку и проводит большим пальцем по обручальному кольцу, которым мы с ним венчались в небольшой живописной церквушке, затерянной в горах Кахетии. Наша грузинская свадьба стала самым большим и едва ли не самым важным событием в моей жизни. Серго сам занимался её организацией. И я, признаться, совсем не была готова к тому, что это всё будет так… величественно и красиво. Трогательно до легкого жжения в груди. Так правдиво и так по-настоящему. Когда каждое слово произнесённых вслух клятв выжигалось на сердце и наполнялось тем самым смыслом…
        - А если так - чёрт с ними! Ну какая разница, где мы будем жить? Главное, что вместе. - Серго хмурится. Подносит мою руку к губам. Целует… и смотрит так, будто в душу метит. - Не вышло - и ладно. Мы попытались. А там, глядишь, через пару лет сменится власть, и мы уже не будем так нужны…
        - Поражаюсь я тебе, Евгения Александровна.
        Я не очень понимаю, куда клонит мой муж, поэтому делано-беспечно уточняю:
        - В каком это смысле?
        - Вот ты вроде знаешь меня, так? Говоришь даже, что любишь… - изгибает бровь, словно это утверждение в самом деле нуждается в подтверждении.
        - Очень люблю, - шепчу я в ответ то, что мне никогда не надоест повторять. Ведь я даже спустя несколько месяцев, прошедших со дня нашей свадьбы, не могу поверить и не могу привыкнуть, что имею на это полное право. В то, что он действительно мой. Навсегда, по собственному желанию. Это Серго предложил венчаться.
        - Любишь и до сих пор думаешь, что я хоть кому-то позволил бы меня обмануть?
        - Хочешь сказать, что мы свободны? - затаив дыхание, уточняю я.
        - Вот именно. А ещё хочу кое-кого выпороть, - криво ухмыляется Горозия.
        - Ладно, - тут же соглашаюсь я. - А за что? - Нет, ну надо же выяснить!
        - За то, что, оказывается, ты во мне сомневалась.
        - Никогда!
        - Нет уж, признайся. Было дело.
        - Я не в тебе сомневалась. А в них! Так что, мы правда свободны?
        - Как ветер. Не боишься заскучать? - Серго закрывает глаза и вольготно откидывается на спинку дивана.
        - Вряд ли мне придётся.
        - Вот как?
        - Угу. Активами, которыми ты обзавёлся за время отсидки, нужно управлять, не находишь?
        - Откуда ты знаешь о моих активах? - Серго лениво открывает один глаз и снова поворачивает ко мне голову.
        - О, да ладно! Как будто это не я организовала тебе доступ к бирже! Кстати, твой первый криптокошелёк тоже на моей совести.
        - Вот дерьмо! Это что же выходит, ты обо всех моих заначках в курсе? - притворно возмущается мой муженёк. И если бы я так хорошо его не знала, то наверняка бы поверила в его искренность. Но поскольку я знаю его лучше других, нахально замечаю:
        - Ага!
        - Что за жизнь? - негодует Горозия.
        - Жалуешься?
        - Не-е. Прикидываю, какую работу можно будет скинуть на тебя.
        - Так я и знала!
        - Что именно?
        - Что вышла замуж за эксплуататора!
        - Жалуешься? - дублирует Серго мой вопрос.
        - Не дождёшься. Я тоже та еще штучка. Ты у меня вот где, - сжимаю кулак.
        - Думаешь, держишь меня за яйца? - На этот раз Горозия открывает оба глаза и знакомо сощуривается. То, что мы обсуждаем, конечно, смешно, но раз уж он вроде как серьезен, я тоже не могу ударить лицом в грязь.
        - Да. Думаю, что держу, - самодовольно замечаю я, в полной уверенности, что мой обожаемый муж засмеётся, поймав подачу. Но этого не происходит. Серго просто на меня смотрит тем самым всё-подмечающим-взглядом. Секунду, другую, третью… И лишь потом говорит:
        - Ну, если только образно выражаясь.
        - Почему образно? - смочив пересохшие губы языком, хрипло интересуюсь я.
        - Потому что в реальности, девочка, твоей маленькой ручки не хватит, чтобы их поместить.
        Секунду я торможу, осмысливая сказанное, а потом заваливаюсь на него и смеюсь ну просто до колик. Серго же более сдержан в эмоциях, но я вижу, что ему весело, как и мне. Мы вообще с ним очень много смеёмся…
        - Приехали.
        - И правда, - выхожу в распахнутую водителем дверь. Задираю лицо к нашим окнам. Снег садится и тает на горячих щеках. - Как думаешь, Нино с Нико друг друга не поубивали?
        - С чего им друг друга убивать?
        - Насчет Нико не знаю. Но Нинуська тебя страшно к нему ревнует.
        - Правда? Это у неё, наверное, от тебя.
        Я промо-таки шалею от такой наглости!
        - Чего? Да ты на себя посмотри! Кто меня к каждому столбу ревнует? Тебе напомнить, как я выбирала платье на правительственный приём? «Это сильно открытое, это - прозрачное, а в этом непозволительно глубокий вырез»… - пародист из меня так себе, но Горозия усмехается.
        - Что поделать? Современные дизайнеры какие-то извращенцы, ей-богу.
        И, конечно, пока мы едем в лифте, я для порядка что-то возмущенно пыхчу. Но если честно, на деле я ничего не имею против заморочек Горозии. Они мне даже льстят в какой-то мере. Льстит, когда он, сграбастав меня руками, шепчет на ухо, что это всё его… И для него. Потому что это действительно так. Да и платье мы в итоге купили чудесное. У Серго безупречный вкус…
        - Эй! Народ, мы дома! - кричу я, закрывая за собой дверь квартиры. А в ответ - тишина.
        - Та-а-ак, что-то мне это не нравится…
        - Да ну тебя! - отмахиваюсь я, но, признаться, несколько напрягаюсь. Нино и впрямь не очень радостно восприняла приезд брата из далёкой Италии. Её даже не утешало то, что Нико прилетел к нам совсем ненадолго. Всего лишь на каникулы. Постепенно впустив в своё сердечко отца, Нино болезненно относилась к любым посягательствам на его внимание и чувства. Так что мало ли… В гостиную я захожу настороженно, как на минное поле. А там меня встречает вполне себе мирная картина двух склонившихся над чем-то детишек.
        - Привет. А мы вас зовём-зовём…
        Дети вскидывают одинаковые медные головы. Нино имеет жутко виноватый вид, Нико, если я не ошибаюсь, тоже. Соскальзываю взглядом с их физиономий ниже…
        - Только не собака! Мы же говорили об этом, Нино!
        - Это все я, - вступается за сестру Нико. Поднимается с пола и выступает вперёд, будто защищая и её, и дворнягу, что как раз с аппетитом вгрызается в дизайнерский плед, из которого ей додумались соорудить лежанку. - Он замерзал в сугробе.
        - Мы не могли его не спасти! - поддакивает брату Нино и подбегает к отцу, точно понимая, что на меня её слезливые просьбы не действуют: - Пожалуйста, папочка!.. Можно мы его оставим? Он хороший… - и глазищами, влажными от слёз, хлоп-хлоп. У Горозии нет ни единого шанса. Мне его почти жалко. Думаю, он и сам не понял, в какой момент эта хитрюга накинула на его сердце аркан.
        - Ну, не знаю, Нино… - поплыв, бормочет мой муженёк.
        - Пожалуйста, папочка, я больше никогда и ничего не буду просить… Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста!
        Ну, всё. Контрольный выстрел.
        - Думаю, мы могли бы его оставить.
        - Ну, конечно же… - я почти пою, до того это смешно. Надеюсь, следующим у нас всё же родится мальчик, иначе Горозии совсем туго придётся.
        - Ура! Ура! Нико, папа разрешил нам его оставить!!! - Нино в одно мгновение забывает об отце и подбегает к брату, чтобы того обнять. Парнишка немного смущён, но всё же он неловко похлопывает Нино по спине, а не отталкивает, как я уж было решила.
        - А ещё мы собирались нарядить ёлку!
        - После ужина! - осаживает Нино Катерина, вплывая в комнату с заставленным какими-то вкусностями подносом.
        И мы действительно ужинаем. Серго, который обычно не пьёт, откупоривает вино. Наверное, он считает, что теперь может позволить себе расслабиться. Суд над моим отчимом и сводным братом уже начался, процесс слияния, в котором мы участвовали, напротив, закончился. Дети собраны под родительской крышей, старики - бодры и не жалуются на здоровье, любимая женщина рядом… И даже домик у моря куплен, как нам хотелось. О чём ещё мечтать?
        - Нет, ну вы только посмотрите на них! Ёлка, ёлка… А сами два шара повесили - и смылись, - бурчит Серго, стоя на стремянке.
        - С собакой им веселей, - улыбаюсь я, прислушиваясь к визгам и тявканью, доносящемуся из коридора.
        - Веселей, чем с родным отцом! Подай-ка вон тот шар побольше.
        Послушно подаю. Он вешает. Вероятно, у нас впереди ещё миллион таких вот прекрасных моментов, но прямо сейчас мне почему-то кажется, что лучше не может быть. Я блаженно жмурюсь. Сжимаю пальцами кусочек картона, который уже пару дней ношу в кармане. И понимаю, что Нового года ждать, как я поначалу хотела, не стоит. Что вот он - тот самый подходящий момент.
        - Подай звезду, что ли…
        Достаю тест из кармана и вкладываю в ладонь Горозии. Надеюсь, он не свалится с лестницы, когда узнает о моей беременности.
        - Что это за… - недоуменный взгляд на полоску. Испуганный - на меня. - Женька… Мы же говорили… А если опять осложнение?… Ты как… Ты зачем?! Как так получилось?!
        - Ты правда хочешь, чтобы я рассказала? - проказливо морщу нос. Я знаю обо всех его страхах, он вскользь их проговаривал, когда будто бы между делом я интересовалась, не хочет ли он ещё детей…
        - Да! Нет… То есть… - Горозия спускается на землю, обхватывает моё лицо ладонями и жадно вглядывается в глаза. - Ты не должна была!
        - Ты не хочешь детей? - мягко интересуюсь я, обхватывая своими ладонями его…
        - Я не хочу потерять тебя. Не могу… - жалобно шепчет он, прижимаясь своим лихорадочно горячим лбом к моему. - Я не могу без тебя, я люблю тебя просто до одури.
        - Ты меня не потеряешь… Это даже смешно. Миллионы женщин по всему миру рожают.
        - Но далеко не у всех бывают осложнения в родах! А если…
        - А вот давай без «если»! Я тебя столько лет ждала не для того, чтобы всё так быстро закончилось.
        - Что закончилось? - вмешивается в наш разговор Нино, влетая вслед за собакой в комнату.
        - Ничего! Ничего не закончилось. Всё только начинается, - убеждённо говорю я, глядя в глаза Горозии. - Правда?
        Он судорожно сглатывает. Проводит ладонью по волосам. Сползает взглядом на мой абсолютно плоский живот. И как робот кивает:
        - Да… Всё только начинается. Боже, помоги…
        Слова Серго тонут в моем заливистом смехе. Да уж… Зная, каким максималистом он может быть в своей любви, в свей заботе, в чувстве ответственности, обострённом у него донельзя, божья помощь в эти неполные восемь месяцев мне совершенно точно понадобится.