Невинная для грешника Лина Манило
        Марк Орлов - завидный холостяк, мажор и мечта любой девушки. Красивый, богатый, наглый. Его жизнь - сказка, семья - предмет для зависти. Журналисты охотятся за ним, а родители распланировали будущее на годы вперёд.
        Я же обычная девушка, дочь горничной. У меня нет знаменитой фамилии, а деньги приходится зарабатывать тяжёлым трудом. Мы из разных миров, у нас нет ничего общего, но мы встретились, и я совершила самую главную ошибку в жизни: влюбилась и даже поверила, что это взаимно.
        Но оказалось, что в его идеальной жизни нет для меня места. Потому что Марк... он женится на другой. Такой же идеальной богатой наследнице.
        Лина Манило
        Невинная для грешника
        Пролог
        Я прячусь в кухне чужого дома, за холодильником. Считаю удары сердца, глотаю глупые эмоции, застрявшие комом в горле. Марк ходит по коридору, я слышу его шаги. Чувствую его присутствие в нескольких метрах от моего случайного убежища - я всегда его чувствую, будто меня проклял им кто-то.
        Ещё немного и Марк будет рядом, но я всё ещё надеюсь, что получится избежать разговора и скрыться раньше, чем он найдёт меня. Я не хочу его видеть, я боюсь его видеть. Боюсь дать слабину и поверить в ложь.
        Чёрт, он же должен быть ещё в командировке. А я… я лишь вернулась за своими вещами и книгами. На несколько минут всего заскочила. Мы не должны были встретиться, я же всё просчитала!
        Но задержалась в доме и вот результат: Марк вернулся.
        Он здесь, а я, как последняя трусиха, прячусь. Ну не глупость? Надо поднять повыше голову, проплыть мимо этого обманщика и забыть о нём, словно мы никогда не были знакомы. Это ведь просто. Конечно, просто. Просто ли? Как бы ни так, потому что на практике я не могу даже шага сделать - тело в камень превратилось, не пошевелиться.
        Остаётся только надеяться, что Марку надоест меня искать, он плюнет и уедет. А я сбегу из его жизни окончательно и бесповоротно и больше никогда в ней не появиться.
        - Марта, я же тебя всё равно найду! - и следом дверь в кухню словно тараном прошибают. Лакированное полотно из особо ценных пород дерева с грохотом встречается со стеной. От неожиданности сильнее вжимаюсь в стену и крепко жмурюсь.
        По телу проходит дрожь. Меня буквально трясёт только от одной мысли, что ещё несколько мгновений, и он найдёт меня.
        Уже нашёл.
        - Марта, - то ли злое, то ли встревоженное совсем рядом. Крепкая хватка, рывок, и меня буквально впечатывает носом в широкую грудь.
        Марк держит меня, прижимает к себе крепко, руку на затылок кладёт, гладит, в волосах пальцами путается. Его дыхание тяжёлое, словно он бежал марафон, будто действительно искал меня.
        На Марке чёрная футболка с длинными рукавами, серые джинсы, а на ногах замшевые дезерты. Я опускаю взгляд, смотрю на их тупые носки горчичного оттенка, а больше ничего не вижу.
        Но это, во всяком случае, проще, чем смотреть в тёмные глаза мужчины напротив. Мужчины, которого слишком сильно успела полюбить, хоть и нельзя было этого делать. Мы ведь из разных миров, из параллельных вселенных! Но сердцу ведь не прикажешь, а теперь мучаюсь.
        - Марта, как это называется? - голос Марка, слегка охрипший, немножко простуженный, требовательный. В нём ожидание ответа и нетерпение, а ещё злость. - Почему тут сидишь? Что успело случиться, пока я в командировке был?
        - Ты сам всё знаешь, - выдыхаю зло. - Отпусти!
        - Марта… я не понимаю, - вот теперь растерян Марк. - Я не знаю ничего, вообще ничего, кроме того, что чуть не сдох от сердечного приступа, когда мчал обратно. Я думал, с тобой случилось что-то.
        - Ты со мной случился. Отпусти, говорю! Не слышишь, что ли? Не трогай меня, предатель!
        Рука Марка падает с моего затылка, повисает вдоль тела, а я нахожу в себе смелость и поднимаю глаза. Мой принц взъерошенный, растерянный, удивлённый. Смотрит на меня, сощурившись, словно признаки помешательства ищет.
        - Марта, я не могу так, я не устроен так, понимаешь? - Марк наклоняется ниже, а сильные руки снова на плечи ложатся. Он фиксирует меня, чтобы никуда не делась, лбом в мой упирается, горячим дыханием обдаёт. - Скажи, что случилось? Я не понимаю твоих намёков, это трудно. Тебе кто-то что-то сказал?
        - Ненавижу! - изо всех сил, что у меня ещё остались, толкаю Марка в грудь, но он лишь ближе оказывается.
        Такой высокий, красивый, такой… лживый. Как я вообще ему поверила? Ошиблась, дурочка, а теперь хлебаю полной ложкой.
        Собираю всю волю в кулак и выдаю на одном долгом выдохе:
        - Я не хочу тебя знать. Больше никогда не подходи ко мне. Предатель!
        - В каком это смысле? Марта, что ты несёшь? Тебя клещ, что ли, укусил? Откуда этот бред в твоей хорошенькой головке родился?
        Марк теряет терпение, бледнеет, а на скулах желваки «ходят». От его наглости и нежелания понимать очевидное захлёбываюсь возмущением. Неужели он думал, что я ничего не узнаю? Что мне не скажут? Удивительная логика, альтернативная.
        - Нет, Дюймовочка. Я никуда не уйду. Ты моя и это не обсуждается.
        Я задыхаюсь от возмущения, потому что этот невозможный человек, который ни во что меня не ставит, слишком близко. Преступно. Порочно.
        Ещё и вид делает, что это я глупая, а он в белом шоколаде!
        - Мне всё популярно объяснила твоя мать, - говорю, собрав всю волю в кулак. - Что тебе нужна девушка из приличной семьи. Не дочка уборщицы. А я? Я ведь самая обычная. У меня нет ни родовой фамилии, ни папиных денег. Я никто. Вот Регина… Регина это другое дело, да?
        - В смысле? - морщится с таким видом, будто бы я на китайском разговариваю. - Ты та, кого я люблю. Этого достаточно. Слышишь? Я тебя люблю, ты нужна мне. При чём тут вообще Регина? Твоя мать? Моя мать, в конце концов?! Я люблю тебя, что ещё нужно?
        В голосе Марка столько убеждённости, что мне хочется только одного: убить его за то, что снова заставляет верить в свою ложь.
        - Да-да, именно. Любишь. Только женишься на другой.
        В кухне воцаряется тишина, и на мгновение кажется, что я оглохла.
        - Что, думал, я не узнаю? Отойди от меня, видеть тебя не могу! - и добавляю, гордо вскинув голову, хотя меня и разрывает на части от обиды: - Желаю тебе счастья с твоей невестой. И детишек восемь штук! На свадьбу не приду, у меня будут мои маленькие плебейские дела.
        Марк растерян. Огорошен. Смотрит недоверчиво, вглядывается в моё лицо и на мгновение теряется. И это позволяет мне вырваться и выбежать из кухни. Пусть остаётся тут один, в своём благочестивом семействе. Пусть идёт к невесте - она его заждалась. Им же ещё к свадьбе готовиться, гостей двести штук пригласить и платье купить за миллион. У богатых в мире всё именно так и происходит.
        Где-то в глубине души во мне ещё живёт надежда: сейчас Марк кинется меня догонять. Остановит, всё объяснит. Соврёт, а я поверю. Но я бегу по двору, едва не сталкиваюсь с садовником, краем глаза замечаю равнодушный взгляд охранника, следящего за выходом из окошка небольшой будки.
        Меня никто не догоняет и не останавливает. Ворота разъезжаются так медленно, что хочется кричать на них, бездушных. Быстрее, пожалуйста, я не могу больше оставаться здесь. Мне плохо, я задыхаюсь. Больно, господи, как же больно-то.
        Выскакиваю на улицу. К чёрту книги, пусть хоть сгниют тут, новые куплю. Сворачиваю вправо, совершенно не разбирая дороги. Кажется, если не окажусь как можно дальше отсюда, на части разлечусь, как переполненный воздухом воздушный шарик.
        Но сил моих хватает только на то, чтобы дойти до раскидистого дерева и привалиться к нему спиной, на землю сесть.
        Пошёл ты на фиг, Марк. Будь счастлив, Марк.
        Глава 1 Марта
        - На, держи! - мама вручает мне стопку постельного белья. Оно идеально выглажено, пахнет ополаскивателем и слепит своей чистотой. - Помнишь, да? Правое крыло, второй этаж, третья дверь налево. Не перепутай. И быстро там, не задерживайся!
        - Не переживай, я же умница, - смеюсь беззаботно, хоть и волнуюсь слегка.
        Мама дарит мне усталую улыбку, ловким движением заправляет за ухо выпавшую из тугого пучка прядь и снова возвращается к сортировке белья, а я иду в нужную комнату - перестилать чужую постель.
        В этом доме, где работает моя мама, я бывала лишь несколько раз, но этого оказалось недостаточно, чтобы привыкнуть к нарочитой роскоши, царящей в каждом уголке. К пошлости бросающегося в глаза богатства. Его вокруг меня до неприличия много. Настолько, что дышать боюсь. Вдруг что-то нечаянно задену и разобью? Мы с мамой тогда вовек не расплатимся.
        Маме нужна эта работа, она ею очень дорожит, и раз я вызвалась помочь, нужно всё делать быстро и аккуратно.
        Иду осторожно, практически бесшумно, хотя некому меня сейчас услышать: хозяева сей роскошной обители в элитном посёлке ещё несколько дней пробудут в Ницце. Там, говорят, на Лазурном берегу нынче самый сезон. Там сейчас кинофестиваль, звёзды кинематографа гуляют по берегу. А ещё Средиземное море и яхты - романтика.
        Сейчас, когда никто меня не видит, я позволяю себе мечтать. Интересно, каково это: жить вот так? В таком доме, не задумываясь о деньгах? Нежиться под заграничным солнцем, утопать ногами в шелковистом золотом песке? Видеть море, когда хочется и какое хочется? Не ждать распродаж, чтобы купить новое платье? Эх.
        На миг представляю себя хозяйкой вот этого всего, и смех душит. Честное слово, я довольна своей жизнью, но мечтать-то не запрещено? Особенно, когда тебе девятнадцать и всё, что успел увидеть в жизни: санаторий "Утренняя заря", студенческую кафешку да ночной клуб в вечера, когда вход для девушек бесплатный.
        В правом крыле царит тишина, и я начинаю тихо напевать, пока поднимаюсь по лестнице. Ступенька за ступенькой, и я наконец оказываюсь на нужном этаже. Так, третья комната, верно? А вот и она.
        Толкаю плечом дверь и оказываюсь в просторной комнате - в ней царит мужская энергетика. На окнах лёгкие жалюзи, минимум декора, но всё такое же роскошное, как и во всём доме. Тёмная мебель с резными деталями, синее шёлковое покрывало с золотистым тиснением, несколько отполированных до блеска спортивных кубков на прибитой к стене полочке и книги. Очень много книг. Они буквально везде: в шкафу, на прикроватной тумбочке, на столе у окна и даже на полу у кровати. Справа дверь, утопленная в стену - ванная, наверное, но оттуда не долетает ни единого звука. Тишина. И хорошо.
        Я знаю, кто живёт в этой комнате - Марк, хозяйский сын. Я видела его фотографии на страницах журналов, любовалась изредка. Он… красивый. А ещё по слухам очень проблемный - настоящий бунтарь. Семья Орловых блюдёт свою репутацию, потому в прессу обычно попадает только проверенная и чётко выверенная информация, но сплетни глубоко не спрячешь - всё равно всплывут.
        Зачем-то скидываю у двери свои простенькие балетки. Они удобные и любимые, но вдруг к их подошве что-то прилипло, что испортит ворс элитного ковра?
        Глупо, наверное. Я вообще чувствую себя глупо с первой секунды, как попала в дом. И пусть мама созвонилась с хозяйкой накануне, договорилась о моём присутствии внутри, плюс мне ещё и приплатить за помощь пообещали, всё равно никак не могу избавиться от ощущения, что пробралась по ту сторону высокого забора чуть ли не обманом и хитростью.
        Так, надо избавляться от этих дурацких мыслей.
        Ставлю корзину для белья радом с низким стульчиком на витой ножке и резким движением откидываю шёлковое покрывало. И, чтобы заглушить сомнения, подавить инстинкт самозванца, я достаю из кармана наушники и вставляю капельки в уши. Теперь нужно нажать всего лишь пару кнопок на экране мобильного, выбрать самый бодрый свой плейлист и раствориться в музыке.
        Под мощный вокал P!nk снимаю простыню, высвобождаю из наволочки ортопедическую подушку с "умным" наполнителем и принимаюсь за работу. Пританцовываю даже, и настроение моё всё лучше и лучше с каждой секундой. Когда моя миссия в этой комнате закончена, выдыхаю с облегчением. Расправляю последние складки на покрывале, удовлетворённо улыбаюсь. Несвежее бельё аккуратной стопкой высится в плетёной корзине, я уже было собираюсь слинять отсюда побыстрее, но взгляд зачем-то цепляется за стоящие на комоде фотографии в стильных серебристых рамах.
        Честное слово, моё зрение далеко от совершенства - такой себе из меня зоркий сокол. Но мне почему-то вдруг дико хочется посмотреть на картинки чужой жизни поближе. Просто любопытно. Если быстренько, то ничего же страшного не случится, верно?
        Воровато осматриваюсь по сторонам и, точно преступница, крадусь в желанной цели. Спроси меня кто-то в этот момент, зачем оно мне надо, ни за что не отвечу. Не знаю.
        На полированной поверхности тонкий слой пыли. Пыль и на серебристых рамках, внутри которых знакомые по глянцу улыбки, выверенные до миллиметра прикосновения, прохладные объятия. Наклоняюсь ниже, дую на одну из рамок, очищаю портрет юноши. Русые волосы идеально зачёсаны на сторону. Тонкий пробор, словно кто-то измерял его линейкой, широкая улыбка. Ему тут лет пятнадцать, наверное, ещё угловатый, голенастый, распахнутый всему миру.
        Сама не замечаю, как беру рамку в руки, разглядываю фотографию ближе, пристально. Завороженно.
        Интересно, шустрые журналисты из жёлтых газетёнок видели его таким? Беззащитным, что ли? Радостным. Марк, - а это именно его фотографии - кажется таким юным здесь, невероятно трогательным. С футбольным мячом под мышкой, в коротких шортах, с острыми коленками, он смотрит на меня, улыбаясь, а я почему-то никак не могу оторвать от него взгляда.
        Я так задумалась, что не заметила, что песни в наушниках давно уже не звучат. Вдруг за спиной что-то щёлкает.
        Замираю испуганно, прислушиваюсь к непонятным звукам, но всё вроде как стихает. Померещилось, что ли? Снова звук. На этот раз открывающейся двери. Я так и стою, вцепившись пальцами в дурацкую рамку, и чувствую себя полной дурой.
        - Ты ещё кто такая? - мужской голос царапает мои напряжённые нервы наждаком. Господи, попалась!
        Ойкаю и, подпрыгнув на месте, медленно поворачиваюсь на голос. Вытаскиваю наушники, сжимаю тонкий длинный провод в кулаке, смотрю на мужчину, стоящего напротив.
        Пока я пялилась на фотки, он успел подойти очень близко и это… смущает.
        Нервно сую наушники в задний карман, отвожу взгляд, а щёки горят.
        - Я… я Марта.
        Прижимаю к груди рамку до боли в солнечном сплетении, потому что смотрящий на меня мужчина практически… голый.
        Если не считать, конечно, белоснежного полотенца, обмотанного вокруг бёдер.
        - И что ты, Марта, делаешь в моей комнате?
        Глава 2 Марта
        - И что ты, Марта делаешь в моей комнате? - он обводит меня удивлённым взглядом с головы до ног. Будто оценивает лошадь на сельской ярмарке.
        Взгляд его далёк от доброты, тепла и света. Сейчас в нём настороженность и ирония.
        Ещё влажные волосы падают на лоб, и Марк расслабленным жестом зачёсывает их назад. Смотрит внимательно, ждёт ответа. А у меня ощущение, что светят лампой в лицо, обвиняя во всех смертных грехах.
        Это же надо было так опозориться!
        - Я… маме помогаю.
        Господи, что я несу вообще?! Будто мне три года, я пробралась в чужой сад, а злой дядька с ружьём застукал меня в малиннике. Странное ощущение всепоглощающего стыда и неловкости.
        - Маме помогаешь? - хмыкает и пожимает голыми плечами, а вниз по коже стекают капельки воды. - Большей чуши в своей жизни не слышал. Это ей моя фотка понадобилась?
        В голосе издёвка, а мне хочется сквозь землю провалиться. И так обидно вдруг становится. Я ведь ничего плохого не хотела, а теперь наверняка кажусь полной дурой.
        Щёки горят, в уголках глаз закипают злые слёзы. На кого я сержусь? Кроме меня никто не виноват - сама в эту идиотскую ситуацию влипла, по собственной инициативе. Теперь придётся как-то выпутываться.
        За долю секунды Марк оказывается совсем близко. Грациозный и стройный, с хорошо прокачанным рельефом мышц, с теми самыми пресловутыми кубиками на животе - влажной мечтой тысяч девушек, а мне не остаётся ничего, кроме как крепче прижать к себе его фотографию. Брось, Марта, выкинь. Но руки не слушаются - я будто бы щитом закрываюсь.
        Марк всё ближе, а я растеряна впервые в жизни настолько, что язык немеет и коленки дрожат. Он здесь хозяин! Это его комната, его фотография, его кубки и книги. А я… я лишь глупая девчонка, попавшаяся “на горячем”.
        - Это мама тебя попросила чужие вещи руками трогать? Надо было тогда с трусов начинать, - взмах руки в сторону комода. - Говорят, на аукционе для извращенцев за чужое бельё можно приличную сумму получить. Там, - дёргает подбородком в строну ванной, - в корзине грязные лежат. Может быть, за них больше выручишь, а?
        Хам.
        - Мне не нужны чужие трусы, - вскидываю подбородок, гордо так поворачиваюсь к комоду и ставлю на место рамку. - Я просто решила… вытереть тут пыль.
        Ты гляди, а я, оказывается, разговаривать умею. Значит, не всё потеряно.
        - Ну-ну, - кивает, а я вдруг понимаю, что он слишком близко. Между нашими телами всего несколько сантиметров, и это… пугает.
        - Отойдите, - прошу, но с громким хлопком Марк ставит руки на комод, отсекая мне пути к отступлению.
        Мой взгляд впивается в его голую грудь, и всё, о чём могу думать: он очень высокий.
        На всех фотографиях, что я видела раньше, Марк казался совсем другим. Не таким большим, что ли.
        Чёрт, о чём я думаю вообще?!
        - Отойдите, - повторяю, вкладывая в слова всю уверенность в себе. Но, кажется, её во мне не осталось совсем. - Пожалуйста.
        - И не подумаю, - уверенно так, серьёзно. - Ты как вообще в дом пробралась? Тебя кто-то прислал? Сюрприз от друзей к моему возвращению? Или навязчивая поклонница? Что, Марта, решила взять богатого холостяка за… рог?
        - Делать мне нечего! - задыхаюсь возмущением, потому что не нужно быть семи пядей во лбу, чтобы понять его намёк правильно. - Ваш рог - точно не мечта всей моей жизни.
        Прикусываю язык до лёгкой боли. Любое неосторожное слово может обернуться в первую очередь проблемами для моей мамы, а этого я хочу меньше всего. Вдруг Марк решит отомстить, если начну ему перечить? Но и терпеть всё это - сложно. Я не привыкла к таким двусмысленным ситуациям и пошлым намёкам. Мне… трудно.
        Потому поднимаю взгляд выше и выше, пока не фокусируюсь на тёмных глазах, глядящих на меня с насмешкой.
        Я должна ему всё объяснить, чтобы не выдумывал себе, чего в природе не существует.
        - Я дочка Иванны Станиславовны, - сглатываю, облизываю вмиг пересохшие губы. Марк смотрит на мой рот, и от этого мне очень стыдно.
        Словно я провоцирую его, но ведь случайно!
        - Это ещё кто? Что за бред ты несёшь, Марта?
        Впрочем, странно было думать, что Марк знает всех, кто работает в доме его родителей, поимённо. Наверное, прислуга для него всё равно, что мусор под ногами.
        - Она работает в этом доме. Несколько лет уже работает! А меня попросила помочь, - сбивчиво поясняю и торопливо добавляю, пока он слушает: - Мама ваша в курсе, они договорились! Я никакая не проходимка, не воровка и уж точно не охотница за вашими трусами или рогом. Вы меня понимаете?
        Кажется, последний вопрос был лишним.
        - Я похож на тупого, который в пяти фразах запутается? - заламывает тёмно-русую бровь и явно ждёт моего ответа, морально напирая. Он не пытается до меня дотронуться. Вроде бы как держит дистанцию, но мне всё равно душно и немного стыдно находиться рядом с ним. - Хотя ты и очень много говоришь. Голова от тебя пухнет.
        В подтверждение своих слов кривится, а в глазах настороженность.
        - Я нервничаю! Отойдите!
        Но он и не думает меня слушать.
        - В мою комнату зачем влезла? - требовательно.
        - Никуда я не влезала! Я меняла постельное бельё! По распоряжению вашей мамы.
        Жестом указываю на сиротливую корзину, но Марк не поворачивается в ту сторону. Наклоняется ниже, заглядывает в глаза, а в мою поясницу впивается острое ребро комода. Но это не помогает мне выторговать себе хотя бы лишний сантиметр пространства.
        - Моя матушка любит суету, - замечает тихо, и что-то в его словах, тоне голоса меня настораживает. - Чего трясёшься? Я такой страшный?
        - Вы же почти голый! - зачем-то объявляю громко и нервно, а Марк отвечает мне взрывом хохота.
        - Прости, знал бы, что ко мне гости пожалуют, обязательно напялил фрак. Или тебе больше понравилось, если бы совсем голым был?
        - Хамить некрасиво, - бурчу, но Марк лишь пожимает плечами в ответ, всем своим видом показывая, в каком месте он видел моё мнение о своём поведении.
        Плавно оттолкнувшись, отходит назад, освобождает проход. Господи, спасибо тебе, что его полотенце всё ещё плотно сидит на бёдрах.
        Я пытаюсь выскочить из комнаты, но властное: "Стоять" пригвождает к месту. Намертво приклеивает.
        - Ну что ещё? Я же всё объяснила!
        - Ты милая девочка, и я бы с удовольствием посмотрел, что там под твоим платьицем, но верить людям на слово я давно уже не умею.
        Марк нажимает какую-то кнопку на белой панельке у двери - как я её сразу не заметила? - и через мгновение оттуда доносится низкий мужской голос:
        - Марк Романович? Что-то случилось?
        В голосе сквозит учтивость и услужливость, и это лишний раз показывает, насколько в разных мирах мы обитаем. На разных орбитах крутимся. Моя мама, я, мужчина этот невидимый. А по ту сторону жизненных баррикад - Орловы. И Марк.
        - Миша, скажи, в нашем доме шуршит девочка Марта? Ты в курсе?
        - Кхм… да, Марк Романович, Анфиса Игоревна ведь распорядилась. Что-то не так? Какие-то проблемы?
        - Нет-нет, Миша, всё отлично.
        И снова нажимает крошечную кнопку, обрывая разговор, а я уже лопнуть от возмущения и обиды готова.
        - Убедились, Марк Романович?
        - Свободна, - усмехается и, кажется, теряет ко мне всяческий интерес.
        Хватаю корзину с грязным бельём. Прижимаю к себе, стремительно иду к выходу из этой чёртовой комнаты, но на пороге зачем-то оборачиваюсь.
        И ловлю взгляд Марка, брошенный через плечо, наглую усмешку на губах. А ещё в фокус зрения - совершенно случайно, клянусь! - попадают его голые ягодицы и летящее на пол полотенце.
        Точно вам говорю: хам.
        Глава 3 Марта
        - Что-то ты долго, - мама щурится, сканирует меня взглядом.
        В нём лёгкая тревога, смешанная с подозрением. А ещё мама очень бледная, и это тревожит уже меня. В последнее время в ней появилась слабость, которой я раньше никогда не замечала. Но она трудоголик, и на все мои просьбы обратиться всё-таки к врачу - хотя бы кардиограмму сделать или ещё что-то в этом роде - мама находит великое множество отговорок.
        - Просто в той комнате очень большая кровать, - старательно прячу взгляд.
        Почему я не рассказываю маме, что меня задержало? Кто меня задержал? Не знаю. У меня нет ответа на этот вопрос.
        Но у меня ведь никогда не было от неё секретов, всякую мелочь с раннего детства вываливала, словно меня за язык кто-то дёргает. Но сейчас мне хочется сохранить произошедшее наверху в тайне.
        По множеству причин.
        - Так, неси тогда бельё в прачечную, а после пойди к бассейну, там нужно проверить, не лежит ли что-то забытое на столиках и ровно ли стоят шезлонги. Сделаешь?
        - Само собой, - улыбаюсь, но мама, занятая чисткой столового серебра, уже думает о чём-то своём. Но внезапно всё-таки отвлекается на несколько мгновений, чтобы поведать сенсационную новость: - Ой, Марта, будь осторожнее. Оказывается, Марк Романович уже вернулся в город быстрее, чем ожидалось. Потому если столкнёшься с ним, просто поздоровайся и возвращайся. Не нужно тебе это.
        Поздно, мама.
        Мне хочется быть полезной, хочется отработать каждую копейку, которую пообещали заплатить - кстати, весьма круглую сумма для студентки. Стыдно ли, что деньги приходится зарабатывать таким образом? Нет.
        Чтобы попасть в прачечную, нужно спуститься на нижний уровень этого роскошного дома. На технической лестнице сумрачно, внизу пахнет стиральным порошком, пылью и шумит огромный странного вида агрегат. То ли сердце отопительной системы, то ли ещё что-то - не разобрать. Но он огромный, на его “животе” сияет цифровая сенсорная панель, и мне хочется зажмуриться, до того он меня пугает.
        Снова боюсь что-то разбить или повредить, потому бочком-бочком прохожу мимо стального монстра. Так, сгрузить бельё в нужную корзину, не перепутать цвета, оставить после себя аккуратные стопки, забрать метёлку для пыли и в темпе двигаться к последнему объекту моей миссии на сегодня - к бассейну.
        Вот, всё-таки я молодец. Хвалю себя, пока пробираюсь обратно - так мне спокойнее, даже гудящий исполин больше не пугает. А инцидент наверху… теперь кажется, что это просто глупое недоразумение. Всё равно меня скоро тут не будет, и вряд ли такой важной персоне, как Марк Романович Орлов, есть дело до девочки Марты.
        Интересно, какие девушки ему нравятся? Тьфу, зачем я вообще об этом думаю?! Глупости какие-то. Какие нравятся, такие и нравятся - вообще не моя проблема. И, слава Богу, никогда ею не будет.
        Но задница у него красивая - двух мнений быть не может. Подумав об этом, начинаю глупо хихикать, и настроение моё улучшается. Я, конечно, немного их видела - голых мужских поп, - но филей Марка, уверена, даст сто очков вперёд любому другому.
        Выбираюсь из зловещих тёмных подвалов дома Орловых и так, с широкой улыбкой на губах, сворачиваю к бассейну. Только и здесь мне нет никакого покоя, и предательский румянец заливает щёки, когда вижу напряжённую спину Марка. Он с голым торсом, в длинных серых плавательных шортах стоит на бортике, подняв руки, и через несколько секунд моей оторопи мягко и плавно пикирует в лазурную воду.
        Он ныряет настолько эффектно и элегантно, даже брызг практически после себя не оставляет, и мне хочется восхищённо хлопать в ладоши. Честное слово, будто бы на олимпиаду попала. Но восторг быстро сменяется на испуг: Марк не всплывает.
        Делаю несколько быстрых шагов к бассейну, чтобы лучше рассмотреть происходящее в его водах. Забываю напрочь обо всех своих обязанностях здесь. О том, что мне необходимо тихо и быстро управиться, быть свободной и ждать перевода на карту. Нет же, мне будто бы больше заняться нечем, как напряжённо ловить каждое движение сильного мускулистого тела, чьи контуры искажены преломлением света и тихой рябью воды.
        Не утоп, хвала провидению.
        Марк держится под водой, словно ему совершенно не нужен воздух. Ихтиандр, блин, напугал же! Но он не может этого знать, потому с равномерными усилиями выбрасывает руки-ноги, доплывает до противоположного бортика, хватается за него руками и играет мускулами на спине. С шумом отплёвывается, фырчит рассерженным котом, приглаживает широкими ладонями ставшие тёмными волосы назад. По плечам стекает вода, и я делаю шаг назад, пока он не заметил меня. Чёрт, история повторяется - я снова зашла на его территорию и бесстыже подглядываю, и от этого чувствую себя глупее не придумаешь.
        Ладно, надо заниматься делом. Быстро осматриваю шезлонги. Их тут всего пять и три из них стоят несколько криво. Пользуясь внутренним глазомером, выстраиваю их в ровную линию, следом протираю деревянные столики в подобии беседки. Тут тень, прохлада, а ещё красота.
        Когда-нибудь у меня будет такой же дом, а рядом обязательно бассейн. Сейчас я так отчётливо вижу то будущее, в котором хотела бы жить. Чтобы никаких долгов - этого мне хочется для себя и мамы нестерпимо. Особенно для мамы.
        Мне не стыдно за свои мысли. В конце концов, ведь самые безумные планы иногда сбываются с лихвой. Почему бы не мечтать, так сказать, с запасом? Обо всём на свете и сразу?
        - Опять ты, - раздаётся насмешливый голос издалека, а я продолжаю смахивать пыль, хотя её вовсе уже не осталось. - Следишь за мной, что ли?
        Не буду реагировать, пусть хоть обкричится.
        За спиной воцаряется тишина, и лишь мерный плеск воды выдаёт, что Марк мне не померещился. Борюсь с искушением обернуться и снова увидеть наглую улыбку и рельеф мышц. Он… нет, не перекачанный, но явно не брезгует плаванием, спортом, потому что его плечи широкие, талия узкая, и всё это такое гармоничное, загорелое…
        Блин, не о том же речь! Надо радоваться, что Орлов утратил ко мне интерес и бежать отсюда, пока не поймали.
        Так будет правильно.
        Когда работы больше не остаётся, я бодро шагаю к стеклянной двери, за которой спасительная прохлада дома, а за ним свобода, но не успеваю - тень накрывает меня, а запах воды и солнца обволакивает.
        Марк.
        - Постой, Марта, - ставит руку передо мной, снова пытается отсечь мне пути к отступлению.
        Только в этот раз у меня больше пространства для манёвра. Подаюсь влево, выныриваю под рукой, ускоряюсь, прижимаю к себе метёлку с радужным “опереньем”, даю стрекача, но Марк снова быстрее: захлопывает перед носом раздвижную дверь, а мне приходится развернуться к ней спиной, чтобы нос не сломать.
        - Что же ты такая пугливая, а? - Марк нависает сверху.
        - Я не… Марк Романович, отойдите, пожалуйста.
        - Куда-то торопишься? - наклоняет голову набок, снова весь мокрый, только уже после бассейна.
        - Меня ждут, - смотрю в его глаза неотрывно, чтобы не думал, что я на самом деле трусиха.
        - Кто? Жених?
        - Мама, - говорю с достоинством, и только по мелькнувшему в глазах смеху понимаю, какой глупый довод привела.
        Чёрт, Марта, надо было сказать, что ревнивый муж! А ты, как маленькая, мамой угрожаешь. И Марк угадывает мои внутренние метания, словно они написаны в воздухе вензелями.
        - Какая прелесть, мамулина дочурка, - тихо смеётся, и это немножечко обидно. - Очаровательно.
        - Я просто не хочу её волновать. Это нормально!
        - Вероятно, - кивает, вмиг став серьёзным. - Ну, раз мама, тогда иди.
        Но вместо того, чтобы отойти, он вдруг наклоняется и касается губами уголка моего рта.
        Мимолётное касание, оно вызывает в моём теле столбняк. Коченею от неожиданности, а он, усмехнувшись, возвращается к бассейну, а я, словно дурочка, пялюсь на его спину.
        Стряхиваю с себя оцепенение, головой трясу, чтобы мысли в порядок привести и, развернувшись на пятках, стремглав несусь к выходу. Всего несколько шагов, и я буду свободна. Но не успеваю найти маму, останавливаюсь в холле, ощущаю странный дискомфорт. Затылок покалывает, обжигающее тепло стекает к плечам, превращается в ледяные иголки.
        На меня кто-то смотрит.
        Я медленно оборачиваюсь и встречаюсь с презрительным взглядом незнакомой девушки с потрясающими платиновыми волосами.
        Глава 4 Марта
        - Здравствуйте, - улыбаюсь, потому что не вижу причин "бычиться" в ответ.
        Ну, хочется этой фифе в ярком брендовом сарафане сверкать на меня очами, запретить этого точно не смогу. Хотя, конечно, приятного в её взгляде мало.
        Только я ничего ей не сделала. Я её даже не знаю!
        - Ты вообще, блин, кто? - несмотря на писклявый голос, тон властный и требовательный. Такое чувство, что ей вообще все должны, а я так в первую очередь.
        Девица высокая, статная, пышногрудая - такая инстачика наподобие тех, на чьи фотки залипают и мужчины, и женщины.
        Первые хотят обладать, вторые мечтают выглядеть, как этот глянцевый образец благополучия.
        У нас в институте тоже с десяток таких наберётся.
        - Я вообще-то Марта. А ещё я спешу.
        - Какое имя дурацкое, - фыркает и лучезарно улыбается, словно сказала самую смешную вещь на свете.
        - Простите, не могу оценить ваш юмор.
        Мне незачем терпеть её хамство, потому разворачиваюсь и покидаю хол, оставляя блондинку наедине со своим ядом.
        Ухватившись за щётку, словно это меч врагов разящий, я несусь к лестнице в прачечную, и только оказавшись внутри, позволяю себе небольшую передышку. Приваливаюсь спиной к покрытой голубой плиткой стене, закрываю глаза и уговариваю себя дышать. Спокойно и размеренно.
        Тот поцелуй - это вообще что такое? И можно ли то, что случилось, вообще считать поцелуем? И зачем Марк это сделал? Для чего? Поиздеваться? В принципе, логично. Он, наверное, таких простушек и не встречал никогда - в его-то мире лощёных вредных прынцесс вряд ли водятся такие, как я.
        Или ему просто делать нечего. Очень даже возможный вариант.
        С этими мыслями я отлипаю от стены, осматриваю в последний раз прачечную и выхожу наружу. Заглядываю в холл, но там нет уже красивой стервы, зато я слышу её смех и плеск воды, доносящийся со стороны бассейна. Отсюда мне не видно происходящее за стеклянной раздвижной дверью, да и не очень интересно.
        Не интересно, я сказала.
        - Всё хорошо? - спрашивает мама, когда нахожу её в кухне. Комната сияет, мама тоже выглядит, хоть и бледной, но весьма довольной собой. - Присядь, дочка, выпей с нами кофе.
        Я улыбаюсь Анастасии Юрьевне - штатному повару семьи Орловых, а она подмигивает мне и ставит на барную стойку тарелку с пышными булочками. От аромата корицы щиплет в носу, а желудок урчит, напоминая мне, что хотя бы раз в день я обязана есть. Да и кофе хочется.
        - Пока хозяйки нет, можно расслабиться, - Анастасия Юрьевна снова мне подмигивает и заливается серебристым смехом.
        Вопреки всем стереотипам, она стройная и подтянутая. На вид примерно сорок и говорят, что ей посчастливилось поработать немного в Европе, под началом самого Гордона Рамзи. Сама Анастасия хвастаться не любит, своими талантами и опытом не кичится, потому правда ли это знает только она и нанявшие её на работу Орловы.
        Мы с ней познакомились в прошлый мой визит перед Новогодними праздниками, и с первого раза Анастасия Юрьевна очаровала меня. Маленькая и аккуратная, светловолосая и улыбчивая, она казалась невесомой феей, порхающей по просторной кухне, напичканной самыми невероятными агрегатами, словно это не кухня вовсе, а космический корабль.
        - С молоком или без? - вырывает из раздумий её мелодичный голос.
        Мне неловко напрягать её ещё и собой, но она смотрит на меня своими огромными голубыми глазищами и ждёт ответа, указывая рукой на белоснежную кофеварку.
        - Анастасия Юрьевна, не суетитесь… обычный кофе без сахара.
        Она грозит мне пальцем, просит называть её Настей и через минуту передо мной на мраморной столешнице стоит чашка с ароматным кофе.
        - Булочки фантастические! - восклицаю, прожевав кусочек, а мама смотрит на меня одобрительно.
        Ей нравится, когда я проявляю уважение к другим людям, показываю свою воспитанность - у мамы много разных… “загонов”, но я всё равно её люблю. А как же иначе?
        За большими французскими окнами шумит сад, я болтаю ногами, сидя на высоком барном стуле, вокруг и щекочут ноздри ошеломительные ароматы выпечки, трав и специй, а Настя с мамой вполголоса болтают то о том, то о сём. Не вслушиваюсь, но когда звучит имя Марка, внутренне напрягаюсь.
        А что, если кто-то был свидетелем нашего разговора у бассейна? Если мама узнает, что я “навязывалась” Марку, она мне в голове морально дырку проделает! И будет клевать её, клевать, пока я не взвою. Уж такая она у меня - настойчивая женщина.
        А ещё считает, что нужно чётко разделять людей из разных кругов и дружить, общаться только со "своими". Иногда мне кажется, что она пересмотрела в юности индийских фильмов - уж слишком много в ней кастовых предрассудков.
        - Ты видела его? - будто бы читает мои мысли мама, а я пытаюсь по выражению её лица понять, не злится ли.
        Но нет, она просто спрашивает, а я отвечаю:
        - Он плавал в бассейне, когда я возле убирала.
        Ну вот, не соврала же? А остальное никого не касается.
        - Марк Романович у нас птица высокого полёта, - усмехается Настя и отщипывает от булочки маленький кусочек. - Но он хороший парень, просто характер у него трудный.
        Мама молчит, кивает. Не в её привычках обсуждать Орловых, а тем более говорить о ком-то из них гадости или сплетничать.
        У меня чешется язык, так хочется узнать, кто та девушка, с которой я столкнулась в холле. Нет, ну а что? Простое любопытство.
        - Ой, я тут с девушкой одной встретилась…
        - Блондинка? - интересуется мама, и по выражению её лица понимаю: она ей тоже не нравится.
        - Ну да, светленькая такая, - пожимаю плечами, изо всех сил стараясь казаться равнодушной. - Красивая.
        Скашиваю глаза, слежу за реакцией мамы, а она молчит, поджав губы.
        - О да, она очень красивая, - Настя всё-таки откусывает кусочек, мечтательно закатывает глаза и запивает сдобу кофе.
        - Это дочка Тихомирова, давнего партнёра Романа Георгиевича, - поясняет мама. - Высокомерная стерва.
        Мама сама будто пугается того, что сказала. Озирается по сторонам, комкает в пальцах салфетку, а я глажу её по плечу.
        - Спасибо вам большое, Настя. Булочки очень вкусные!
        - Так ты только одну съела, - хлопочет, а я отмахиваюсь.
        - Да я сытая уже, хватит рассиживаться. Спасибо вам ещё раз!
        Мама беззлобно ругается на мой квёлый аппетит, заявляет, что скоро совсем отощаю и меня в форточку сквозняком вынесет, а я смеюсь.
        - Ты будешь то же самое говорить, даже если я буду весить центнер.
        - Мартуша, возьми с собой домой булочки, - Настя грациозно спрыгивает со стула, находит в одном из многочисленных белоснежных ящиков бумажный пакет для завтраков и высыпает туда всё, что лежало на тарелке. - Всё равно хозяйка на диете, а я для тебя их и спекла. Бери-бери, не обижай старушку.
        Мама смеётся, а я коротко обнимаю сначала Настю, потом её и, попрощавшись, ухожу прочь.
        Хвала Вселенной, я ещё очень долго (а то и вовсе никогда) не вернусь в этот дом.
        Но, как известно, хочешь насмешить Бога, расскажи ему о своих планах.
        Глава 5 Марта
        Три недели пролетают стремительно. Я штудирую учебники, бегаю на пары, иногда хожу с подругами в студенческое кафе. Обычные будни самой обычной жизни, в которой мне уютно и хорошо. Мои дни простые и понятные, без тонн сложностей и проблем. Пусть наша с мамой маленькая квартирка находится не в престижном районе, в ней нет дорогой мебели и изысканного фарфора, серебра и золота, а вход в подъезд никто не охраняется круглосуточно, как в особняке Орловых, мне и так хорошо.
        И ни разу, совершенно ни единого не думаю о Марке. Совершенно! А то, что он мне иногда снится, и его наглая ухмылка нет-нет, да и возникнет в толпе - это совершенно ничего не значит. Ничегошеньки!
        Как-то незаметно завершается июнь. Я сдаю сессию и с чистой совестью могу наслаждаться каникулами - прелесть. Сокурсники разъезжаются, кто куда, меня приглашают с собой в горный домик нашего старосты Валеры. Я лениво раздумываю над предложением, но в итоге понимаю, что мне и дома хорошо.
        - Марта, ну давай, вместе махнём, а? - ноет лучшая подруга Таня и смотрит на меня жалобно. - Там весело будет! Валерка обещал, что предки его на всю неделю где-то зависнут, нам никто не помешает. Ну, веселье, Марта! А?
        Она такая смешная сейчас: в глазах плещется надежда, пухлые розовые губы уточкой, руки сложила в молельном жесте - я чуть было не даю слабину. Но потом быстренько вспоминаю о своей главной причине не ехать с однокурсниками в горный домик.
        Мне не хочется её расстраивать, но и согласиться не могу.
        - Соколов там будет? - кисло интересуюсь, хотя и так знаю ответ.
        Игорь Соколов - моя головная боль. Учится на курс старше, весь из себя пылкий и влюблённый, а ещё мечта всех девчонок нашего потока. Ходил вокруг меня кругами, сыпал комплиментами, смотрел ласково, с надеждой, и я сдалась. Честное слово, я же обычная девушка, и мне льстило внимание самого крутого парня нашего вуза.
        Полгода назад мы начали встречаться. Обнимашки-целовашки, вся эта любовная лихорадка, но всё закончилось через несколько недель.
        Мы с Соколовым должны были встретиться в кафе, и я, спасибо заботе Таньки, явилась туда настоящей красоткой. Прямо хоть на обложку журнала помещай, только оказалось, что у Соколова в тот день нарисовалось более выгодное предложение. Наверное, он хорошо провёл время, только я ждала его почти два часа, звонила, а со всех сторон летели сочувствующие взгляды и приглушённые шепотки.
        Большей дурой я не чувствовала себя никогда.
        Вот веселуха тогда началась! Обхохочешься. Само собой, слухи мигом разлетелись по всему универу, и я ещё долго морально отплёвывалась от издевательских смешков первых красавиц и их заклятых подружек.
        Игорь хотел помириться: обрывал телефон, караулил меня у аудиторий, пытался поговорить, извиниться, но я послала его очень далеко. Вроде бы отстал, но снова такой ошибки я не совершу и без особой надобности во Вселенной Соколова больше не появлюсь. Хватило одного раза.
        - Мартушка, ты же не передумаешь? - горестно вздыхает Танька и подпирает щёки кулаками. Давит на меня печальным взглядом, но я непреклонна.
        - Можно я хотя бы на заслуженных каникулах не буду встречаться с Соколовым?
        - Имеешь право! - смеётся Таня и даёт мне “пять”.
        - Но ты езжай. Ты разве должна из-за моих заморочек жертвовать прекрасным отдыхом?
        Таня взвизгивает, но почти сразу скисает, словно себе что-то позорное позволила:
        - Мартуша, а ты? Одна, что ли, останешься? - растерянно наматывает иссиня-чёрную прядь на палец, смотрит на меня фиолетовыми глазами за счёт модных линз. - Нет, если ты не поедешь, то и мне это не нужно! Нет уж, мы же подруги!
        - Пойдём, Голубева, какао пить! - тяну её за руку на кухню, отвлекаю от глупостей, что роятся в её голове.
        Достаю из холодильника молоко, шоколадку и, толкаясь и смеясь, мы вертимся возле плиты и дурачимся.
        А ещё я говорю:
        - Езжай уже, подруга. Оторвись, - подмигиваю и наклоняюсь к Таньке, шепчу на ухо последний довод: - Не потеряй шанс доказать Валерке, что ты самая лучшая.
        - Чёрт, давишь же на больное! - вскрикивает и закрывает покрасневшее лицо руками.
        И, выпив какао, Таня уезжает, а я наслаждаюсь одиночеством и свободой.
        В одну из пятниц затеваю генеральную уборку, кручусь-верчусь на кухне, словно спятившая Золушка. В квартире тихо, за окном солнце медленно опускается за горизонт, а я пою во всё горло глупые песенки. На сердце радость. Чувствую себя первоклассницей, которая изо всех сил ждёт возвращения мамы домой, предвкушает радость от встречи, подпрыгивая от нетерпения, считает минуты. Уже четыре года она работает на Орловых, там же и проживает, потому что особняк их находится далеко и туда-сюда не наездишься. А я хоть большая и умная, всё равно скучаю по ней. Пусть и давно привыкла справляться со многим в одиночку.
        Смешной кухонный таймер в виде лягушки истошно пищит, и я выключаю духовку. Этим вечером на ужин будет курица под сладкой медовой корочкой, а ещё салат из сочных летних овощей. От ароматов кружится голова, а грудь распирает от гордости. Это ж надо, какая я умница, просто так бы саму себя и поцеловала.
        Хихикаю от той ерунды, что иногда бродит в моей голове. Мама часто повторяет, что такой наивной и странной быть нельзя. Не в том мире мы живём, чтобы позволять себе носить розовые очки, но…
        Но мне легче думать о людях хорошо. Я вообще ещё та беленькая ромашка. А ещё, стыдно признаться, принца жду на белом коне. Да-да, мечтательница и дурочка, ну и пусть.
        Время близится к семи, а мамы всё ещё нет. Может быть, Орловы попросили остаться на этот вечер? У них иногда бывают вечеринки, званые ужины, тогда все работники задерживаются, чтобы привести дом в надлежащее состояние. Но тогда я бы знала об этом - мама в таких случаях всегда звонит. Мы с ней вообще каждый вечер созваниваемся.
        Странно.
        Хорошее настроение стремительно катится с горки и приземляется где-то под плинтусом. Мама ведь никогда нигде без предупреждения не задерживается - не бывало ещё такого в моей жизни.
        Раз за разом я набираю её номер, но в ответ длинные гудки. Равнодушные, но на десятый звонок мама всё-таки отвечает.
        Только в трубке не её голос. Незнакомый мужчина, и от этого холодок по спине.
        - Вы дочь Иванны Станиславовны Одинцовой? - быстро, по-деловому. Грубовато даже.
        Я пытаюсь ответить, но вместо этого еле губами ворочаю. Голос мой хрипит, но удаётся кое-как выдавить:
        - Да, - и немного придя в себя, добавляю: - Что-то случилось? С мамой что-то случилось?
        Мужчина не тратит время на длительные прелюдии: называет адрес больницы, в которую привезли мою маму.
        - Её плохо стало, - слова незнакомого мрачного мужчины, точно выстрел в ночном лесу, оглушают.
        - Она… с ней всё в порядке? Как это “плохо стало”? Почему? Она… она живая?!
        Кажется, я кричу, потому что услышанное никак не вписывается в мою привычную реальность. Мама же… мама она вечная, как такое может быть?
        - Приезжайте в Первую городскую, в кардиологию, - повторяет, наверное, понимая, что в таком состоянии я могла и не запомнить с первого раза. - Да, она живая, на месте посвятят в подробности. Доброй ночи.
        Доброй ночи?! Он издевается?
        В трубке длинные гудки. Я смахиваю со щеки что-то липкое, холодное - слёзы. Оказывается, я рыдаю и ничего не могу с этим поделать. Чёрт, у меня же совсем нет на это времени! Вообще!
        Подбегаю к секретеру - месту, где хранятся все наши деньги. Конечно, не сейф, но нам привычно. Внутри, в жёлтой коробочке из-под спазмолитика находится небольшая пачка банкнот. Чёрт, всего несколько тысяч - так мало, учитывая, что на любую услугу и самый безобидный препарат нужно очень много. Но большего у нас нет, потому запихиваю деньги в свой цветастый кошелёк и, схватив со столика ключи, выбегаю из квартиры.
        На улице вечер, но всё ещё довольно светло - лето. Вызываю такси, и буквально через несколько минут серебристый седан останавливается у нашего подъезда. Во дворе оживление: прогуливаются мамочки с колясками, дети играют чуть вдалеке на площадке, пенсионерки и тихие алкоголики тоже занимают свои насиженные места.
        Но всё плывёт перед глазами, и я разбираю лишь силуэты, пока ныряю в салон.
        - Кардиология на Тихомировской, - сообщаю адрес, и водитель меланхолично кивает.
        Душат слёзы. Я стираю их дрожащей рукой и несколько мгновений трачу на то, чтобы успокоиться. Мне нельзя расклеиваться. Ни в коем случае. У мамы, кроме меня, никого нет, мне нельзя.
        Глава 6 Марта
        Кое-как придерживаю на плечах одноразовый халат, который мне выдали в регистратуре, бегу по коридору, ищу Веронику Матвеевну Леснину - лечащего врача мамы. Мысли в голове тяжёлые настолько, что больно шеей крутить. Потому смотрю строго вперёд и чуть было не пропускаю нужный кабинет.
        Мне необходим врач и её ответы. Не может ведь человеку стать плохо просто так? Может быть, маму расстроил кто-то?
        Порывисто стучусь и, не дожидаясь ответа, тяну дверь на себя, открываю и вхожу внутрь маленького кабинета. Окно распахнуто настежь, в него врывается вечерняя свежесть, колышет занавеску, напротив него стол, справа полки, слева диван, на котором сидит полноватая короткостриженная женщина в голубом медицинском комбинезоне и пьёт кофе из большого стакана с логотипом Старбакса.
        Смотрит на меня, вопросительно заломив красиво очерченную тёмную бровь, а я поясняю, кто я такая, и Вероника Матвеевна кивает, однимаясь на ноги.
        Стаканчик отправляется в мусорное ведро, Вероника Матвеевна берёт со стола тонкую тетрадку, на лицевой стороне которой написано “Одинцова Иванна Станиславовна”.
        Только в этот момент на меня сваливается осознание: всё это всерьёз.
        - Гипертонический криз, скорая успела вовремя, - успокаивает меня Вероника Матвеевна, и несколько минут рассказывает, чем чревато такое состояние пациента, от чего именно спасли маму, что могло последовать, не сработай её коллеги оперативно. - Хорошо, что она в автобусе ехала, другие пассажиры вызвали бригаду, всё удачно получилось. Упала бы где-то на улице, не факт, что кто-то остановился и оказал помощь. Что вы стоите? Присаживайтесь.
        Я спохватываюсь, что действительно всё время стояла в дверях, перепуганная. Но напряжение постепенно стало отпускать - после слов Вероники Матвеевны всё кажется не таким страшным.
        - Как она сейчас?
        - Состояние стабилизировали, но пока ещё она очень слаба, нельзя допустить повторение. Иначе инсульт более чем вероятен.
        Инсульт, господи.
        - Ей же всего пятьдесят, - говорю, еле ворочая одеревенелым языком.
        - К сожалению, болезни в последнее время очень помолодели. У нас тут лежит в мужском отделении пациент, ему всего двадцать два года. Высокий, сильный парень, жить бы и радоваться. Но инсульт, - разводит руками и присаживается за стол. - Даже у младенцев он случается, так что… но мы сделаем всё, от нас зависящее, чтобы Иванна Станиславовна поправилась и не столкнулась с такими тяжёлыми последствиями.
        Мне страшно всё это слушать. Потому что моя мама совсем недавно чуть не умерла, а меня не было рядом, я ничем не могла ей помочь. От этого так жутко.
        После предательства и смерти отца, мы с мамой остались вдвоём с кучей долгов и проблем на шее. Прошло четыре года и нам никак не удаётся выпутаться из сетей.
        Я поняла лишь одно: кроме друг друга, нам не на кого положиться. И вот так потерять маму… страшно и больно. Невероятно. Она этого не заслужила, она хороший человек.
        Но слова врача вселяют надежду. Ещё поборемся, да?
        - Я написала список нужных препаратов, - Вероника Матвеевна переходит от лирики к сути вопроса и протягивает мне рецепт, заверенный печатью. - В соседнем терапевтическом корпусе есть отличная аптека, купите всё по списку. Как принесёте, сразу лечение и начнём.
        Я благодарю Веронику Матвеевну, она скупо улыбается в ответ. Иду к выходу, но вдруг врач останавливает меня:
        - Марта Артёмовна, вот сумка вашей мамы. В палате не рискнули оставлять.
        Я забираю простенькую чёрную сумку из кожзама, машинально проверяю, всё ли содержимое на месте. Вроде бы всё в порядке: телефон, ключи от квартиры, паспорт и кошелёк с пятьюстами рублями внутри, а больше мама ничего с собой и не носит. В заднем кармашке нащупываю что-то плотное, прямоугольное и твёрдое - шоколадка. Моя любимая.
        Наворачиваются слёзы на глаза. Мама несла мне шоколад, хотела порадовать, а всё вон как вышло…
        Всхлипываю, отворачиваюсь и, наскоро попрощавшись, выхожу в коридор.
        Ноги подкашиваются, но я заставляю себя идти вперёд. Потом прорыдаюсь, когда это всё закончится.
        Чтобы отвлечься, смотрю на рецепт, но в глазах пестрит от совершенно незнакомых названий. От сердца, давления, но ведь мама всегда была здоровой и в нашем доме из всех препаратов была разве что Но-шпа и Диклофенак. А теперь…
        Одно понимаю: маме нужна помощь, а мне нужны деньги. Только где их взять? Потому что я совершенно не верю, что моих жалких четырёх тысяч хватит, чтобы покрыть все расходы.
        Как там говорят? Нужно решать проблемы по мере их поступления. Отличные слова, полностью с ними согласна.
        Аккуратно сворачиваю рецепт и решаю, что одна минутка ничего не изменит. Я хочу увидеть её, мне это необходимо. Дверь оказывается приоткрытой. Оглядываюсь по сторонам, словно преступление совершаю, и просачиваюсь внутрь палаты.
        Мама спит, накрытая по грудь тонкой сероватой простынёй. Волосы выбились из всегда тугого пучка, разметались по плечам, потускнели, спутались. Посеревшая кожа, бледные губы, поверхностное и неравномерное дыхание.
        Я знаю и понимаю, что шутки кончились и самое время становиться взрослой, потому бодро бегу в аптеку.
        Бежать-то я бегу, только моих денег хватает разве что на треть нужного из списка.
        - Хорошо, я позже зайду, сейчас просто деньги забыла, - делаю хорошую мину при плохой игре, а провизор смотрит на меня с нескрываемым сочувствием.
        Она всё понимает, и от этого мне становится ещё тошнотворнее.
        К горлу подступает истерика, и я давлю её в себе. В последний раз смотрю на горящий множеством лампочек аптечный киоск и выхожу из здания терапевтического отделения.
        Нужно возвращаться, что-то нужно делать. Где-то взять деньги, но в голове самая настоящая каша и ни одной идеи. Набрать Тане? Кому-то из сокурсников? С миру по нитке, да?
        Но когда доходит до дела, никто не отзывается. Лишь Таня присылает сообщение, в котором всего несколько слов. Она сейчас так счастлива, что просто не может оторваться - Виталика, наверное, всё-таки добилась или просто веселится в компании, а я…
        Это жизнь. Мои проблемы - только мои проблемы.
        Да и чем мне помогут студенты, разъехавшиеся кто куда, если деньги мне нужны здесь и сейчас?
        Но вдруг в маминой сумке оживает телефон, и я без зазрения совести достаю его.
        А на дисплее три коротких слова:
        Орлова Анфиса Игоревна.
        От неожиданности я чуть было не роняю телефон на асфальт. Пока мамин древний аппарат разрывается, смотрю в небо, спрашиваю у звезд: уж не провидение ли послало мне сейчас эту женщину?
        Хороший ли это знак?
        - Иванночка, добрый вечер, - разливается в динамике голос Анфисы Игоревны. - Надеюсь, не помешала наслаждаться выходным?
        У меня так ни разу и не получилось познакомиться с этой женщиной лично, но десятки раз видела её в выпусках новостей, в гостях на разных ток-шоу. Анфиса Орлова плотно занимается благотворительностью, курирует детский дом и интернат для слабовидящих. Она и внешне идеальная: всегда в светлом, красивая причёска и макияж, а об умении держаться с ледяным спокойствием и отражать любые нападки журналистов можно слагать легенды. Кажется, ничто эту женщину не может выбить из колеи и я… честно признаться, в глубине души мне хочется быть похожей на неё.
        - Это Марта, здравствуйте! Мама… - я стараюсь не расплакаться вновь. Этой женщине вряд ли нужны мои сопли. - Она не может подойти. Она… в больнице. И на работу выйти в воскресенье не сможет.
        В трубке воцаряется пауза, а я так крепко прижимаю к щеке телефонную трубку, что наверняка на коже останется прямоугольный отпечаток. Но лицо словно онемело, я даже губ не чувствую, просто шевелю ими.
        - Что-то случилось? Почему в больнице? - мне, наверное, хочется верить, что Орловой на мою маму не наплевать, потому что явно слышу в её голосе тревогу.
        - У неё гипертонический криз, - сообщаю торопливо и смотрю на дорогу, где в это время суток почти нет машин. Редкие вспышки фар рассекают темноту, автомобили проносятся мимо, внутри наверняка счастливые люди спешат в свои уютные дома.
        Во всяком случае, мне хочется так думать.
        - Детка, ты в порядке? - этот вопрос звучит для меня неожиданно, я на мгновение теряюсь, а Анфиса Игоревна продолжает, будто в её голове уже лет десять живёт чёткий план: - Марта, ты сейчас в больнице?
        Её голос звучит деловито, вопросы чётко, а пауз между словами нет.
        - Да, я в аптеку ходила, сейчас обратно в кардиологию возвращаюсь.
        Прикусываю язык и прижимаю к себе небольшой пакет с лекарствами, на плече висят аж две сумки, глаза печёт от недавних рыданий, и я сейчас больше похожа на беженца-переселенца.
        - Марта, я знаю о вашей ситуации, - понизив голос до доверительного шёпота, сообщает Анфиса Игоревна.
        - О… о какой ситуации? - я не знаю, что именно она имеет в виду, и боюсь что-нибудь ляпнуть.
        Мама гордая, ей бы было неприятно.
        - Марта, - вздыхает моя собеседница вроде бы как немного раздражённо. - О кредитах знаю. Это не та тема, которую бы мне хотелось поднимать в телефонной беседе. Но я в курсе, куда уходит большая часть зарплаты Иванны… а ещё неплохо осведомлена, насколько дорогая нынешняя медицина. Ну, если умирать не собираешься, - Анфиса Игоревна тяжело вздыхает и добавляет то, от чего у меня голова кругом идёт. То ли от радости, то ли от удивления: - У тебя мамина банковская карта с собой? Если нет, то скинь номер своей.
        - Вы что?! Нет-нет, неудобно! - вскрикиваю так громко, что проходящая мимо женщина испуганно косится в мою сторону.
        Я даже пакет из рук выпускаю, присаживаюсь и несколько секунд, пыхтя и сопя, собираю рассыпавшиеся разноцветные коробочки. Руки дрожат, и собрать всё получается не сразу.
        - Марта, отложи вспышку гордости до более удобного случая, - стальным тоном говорит Анфиса Игоревна. - А сейчас просто ответь на мой вопрос. Считай это… премией за многолетнюю работу. И бога ради, я знаю твою маму! Пусть не переживает, место за ней сохранится.
        Наверное, мне должно быть стыдно, но почему-то испытываю облегчение, с души со свистом летит в пропасть огромный камень. Хочется улыбаться, а в голове стучит одна-единственная мысль: “Я куплю для мамы все лекарства, ей помогут, она поправится. Теперь уж точно”.
        Когда через несколько минут сообщение из банка высвечивается на экране, я будто бы на крыльях лечу обратно, а милая провизор улыбается мне, складывая оставшуюся часть списка в огромный пакет с логотипом аптеки.
        Всё будет хорошо. Теперь уже точно.
        В этот момент меня захлёстывает слишком большая радость, иначе бы я обязательно вспомнила известную цитату.
        Бойтесь данайцев, дары приносящих.
        Глава 7 Марта
        Ночь проходит тревожно.
        Я ворочаюсь, пытаясь заснуть, комкаю ногами махровую простыню, уговариваю себя успокоиться. Но стоит провалиться в зыбкое небытие, перед глазами встаёт мама. В жидком мареве, что лишь притворяется сном, она в красивом ярком платье танцует совершенно одна под грустную мелодию. Песня со странным рваным мотивом, кажется, звучит отовсюду и ниоткуда одновременно, с каждым тактом становясь всё громче, пока в один момент не затихает. Просто обрывается, словно не орала только что в моей голове, не сводила с ума.
        Такие сны тяготят, и я подскакиваю в холодном поту, тянусь к телефону, чтобы проверить - не звонил ли кто-то, пока я боролась с кошмарами. Но нет, экран остаётся тёмным - никому я не нужна. И это отлично, честное слово.
        Отсутствие новостей иногда самый лучший вариант.
        Помимо дурацких снов и всего остального, меня жутко тревожит щедрая премия, отправленная Орловой. Вроде и не должна, а мучает. Денег с лихвой хватило на все лекарства, на поощрения медсёстрам и даже ещё осталось порядка семи тысяч. Я так и оставила их лежать на карточке - не хотелось тратить чужое.
        Не могу относиться к этим деньгам иначе, потому что мне они принадлежат, я их не заслужила.
        Взбиваю подушку, укладываюсь на живот - может быть, в такой позе получится подремать без сновидений, но, когда мне мерещится Марк, я понимаю: это какой-то дурной знак.
        Решаю, что с меня хватит, и иду на кухню, варю бульон из крошечной перепёлки, которая каким-то чудом нашлась в морозильнике. Я не знаю, можно ли маме есть сейчас, но не приготовить не могу.
        Мне нужно отвлечься, нужно привести нервы в порядок. Заливая маленькую тушку чистой водой, прислушиваюсь к себе и тишине вокруг. Сердце бьётся ровно, в голове проясняется, а руки больше не трясутся. Мне даже рыдать уже не хочется - растерянность прошла, шок отступил и теперь хочется действовать.
        На часах всего четыре утра, соседи ещё мирно спят, а на моей кухне суета и дым коромыслом. Подсоединяю мобильный к колонкам - единственное, что мама не выбросила после отца. Он у нас был знатным меломаном - это то немногое, что есть в нас общего.
        Тихая мелодия заполняет кухню, ритм любимой песни успокаивает окончательно, и я даже пританцовываю на месте, снимая пенку с бульона.
        Спустя три часа, я собираю в пакет контейнер с тёплым бульоном, термос с травяным чаем и, завязав шнурки любимых кед, последний раз смотрю на себя в зеркало и выхожу из квартиры.
        - Марта, у тебя разве не каникулы? - удивляется соседка из квартиры напротив, крепко держа за поводок своего престарелого кота. Тётя Лиза очень милая старушка, и в детстве я частенько оставалась у неё, когда родители уходили на очередное романтическое свидание.
        Они когда-то очень любили друг друга, но потом что-то сломалось и рухнуло. Наша жизнь изменилась до неузнаваемости, и я иногда очень скучаю по тем временам.
        - Ты такая бледная, - сокрушается, оглядывая меня ясным взглядом выцветших с возрастом голубых глаз.
        Ещё бы мне цвести майской розой.
        - Каникулы, тёть Лиза, - игнорирую её замечание, улыбаюсь широко и, повесив пакет на запястье, проворачиваю ключ в замке, запирая дверь. - Но есть кое-какие дела.
        Тётя Лиза очень любит маму, потому я не хочу расстраивать пожилую женщину тревожными новостями. Тем более, что знаю: мама бы одобрила моё молчание. Она у меня гордая и жаловаться никому не любит. И чтобы о ней жаловались не любит ещё больше.
        До больницы на городском автобусе ехать почти час. Я устраиваюсь у окна, ставлю на колени пакет с передачкой и наблюдаю за просыпающимся городом. На улицах так мало людей, в воздухе плывёт серебристая дымка, а деревья, растущие вдоль обочины, от быстрой езды сливаются в изумрудную ленту.
        Мне хочется, чтобы автобус ехал быстрее, ещё быстрее, хотя он и так мчит по пустым дорогам резво, но мне этого мало. От нетерпения притопывая ногой, я всовываю в уши капельки наушников, и только музыка расслабляет.
        Если бы маме стало хуже, мне бы обязательно позвонили - эта мысль меня воодушевляет.
        Когда я наконец-то оказываюсь у корпуса кардиологии, взгляд цепляется за красивую белую машину, припаркованную левее от входа. Я не разбираюсь в марках - никогда ими не интересовалась, но даже моих скромных познаний хватает, чтобы понять: автомобиль будто бы сошёл со страниц глянцевого издания.
        Что-то кажется смутно знакомым, но я выбрасываю лишние мысли из головы и буквально врываюсь внутрь пятиэтажного здания.
        Один лестничный пролёт, второй, третий. Я машинально считаю ступеньки, перемахиваю через несколько разом, а когда оказываюсь на четвёртом этаже, выдыхаю. Чувствую себя олимпийским бегуном, преодолевшим наконец-то нужную дистанцию.
        В коридоре царит оживление. Мне не понять, с чем оно связано, да я и не задумываюсь, но чем ближе к палате мамы, тем сильнее кажется, что всё это каким-то образом касается меня.
        А когда распахиваю дверь, понимаю: угадала.
        - Доброе утро, Марта, - широко улыбается Анфиса Игоревна и, придерживая на плечах идеально выглаженный белоснежный халат, поднимается мне навстречу.
        - Марточка, - слабый мамин голос немного гасит моё удивление, и я не могу сдержаться: улыбаюсь.
        Она такая бледная сейчас, кажется совсем худенькой и маленькой, но в глазах сияет радость. Так, ладно, я потом разберусь, что здесь делает Анфиса Игоревна.
        А та, словно бы читая мои мысли, говорит:
        - Я решила, что просто обязана приехать сегодня проведать Иванну, - её голос ласков и красив, а глазах тепло, а я смотрю на неё несколько мгновений и думаю, что никого красивее в этой жизни не видела. - Рановато, конечно, для визитов, но всю ночь не спалось. Переживала.
        Вживую она ещё красивее, чем на экране телевизора.
        Только она ведь не родственница, разве её должны были пропустить?
        Я не очень разбираюсь во всём этом больничном протоколе, но вдруг вспоминаю, что когда мне вырезали в десять лет аппендицит, ко мне пускали не только родителей, но и школьных друзей и даже нашу соседку тётю Лизу.
        Наверное, так можно? Надо будет с врачом побеседовать.
        На все эти размышления уходит всего несколько мгновений, за которые я успеваю поставить пакет с провизией на тумбочку рядом с койкой, пододвинуть стул и присесть рядом с мамой.
        - Иванна, поправляйся и ни о чём не переживай. Не чужие люди, - Орлова наклоняется, обдавая меня тонким ароматом парфюма, касается маминого плеча, кивает мне и отходит.
        Но всё это неважно.
        Беру руку мамы в свою, глажу запястье, сплетаю наши пальцы и просто молчу. Мама пытается сесть, я мягко, но настойчиво укладываю её обратно. Мы ни о чём не говорим, мама моргает медленно, словно только ради меня не засыпает, а я царапаю нижнюю губу зубами - дурная привычка, с которой не получается справиться.
        - Зачем ты так рано приехала? - мама говорит тихо, и мне приходится наклониться ниже, чтобы услышать каждое слово. - Не надо было, у тебя же каникулы.
        - Беспокойная вы женщина, Иванна Станиславовна, - притворно хмурюсь, грозно свожу брови к переносице и грожу маме пальцем. - Я тебе поесть принесла, там бульон и чай.
        - Не надо было, всё равно не хочется.
        - Не вредничай. Обратно не повезу!
        Я смеюсь, а за спиной тихие шаги, а следом щёлкает дверь палаты - Анфиса Игоревна ушла.
        - Напугала я тебя, да? Прости, солнышко моё, я сама не знаю, что произошло, - маме неловко, но я снова отмахиваюсь от её слов.
        - Переживу. Ты лучше расскажи, как чувствуешь себя?
        - Хорошо я себя чувствую, - ворчит и дёргает подбородком в сторону тумбочки. - Слишком много таблеток.
        - Это же нужно, для тебя нужно.
        Мама прикрывает глаза. Знаю, многое ещё хочет сказать, но сил не остаётся.
        Я сижу рядом с мамой и рассказываю о разных мелочах, пока она не засыпает. Поправляю простыню, убираю со лба тонкие пряди, глажу её по плечу.
        - Ты обязательно поправишься, обязательно. Ещё в горы вместе пойдём! - обещаю шёпотом и целую бледную щёку. Кажется, мама слышит меня сейчас, потому что улыбается, и эта улыбка кажется мне самой лучшей на свете. Дающей надежду.
        - Анфиса Игоревна Орлова - добрый друг нашей больницы, - говорит Вероника Матвеевна, когда мы заканчиваем обсуждать лечение мамы и утешительные прогнозы. - Её благотворительный фонд помог нам в прошлом году с покупкой очень важного оборудования. Впрочем, посещения для друзей и родственников не запрещены, а уж её, сами понимаете, не пропустить не могли.
        Я не то чтобы злюсь - не имею права после помощи Орловой. Но мне всё равно кажется странным, что в палату может войти любой. А если кто-то детективов обчитается и решит ножом размахивать?
        Свои мысли я, конечно же, не озвучиваю - ещё за дуру примут, потому выхожу из кабинета Вероники Матвеевны и уже не так шустро спускаюсь вниз. Хочется, как в детстве, сесть на перила и съехать вниз за считанные секунды, но я уже взрослая, да и людей вокруг слишком много.
        Отделение кардиологии живёт своей жизнью: по коридорам прохаживаются пациенты, мельтешат медсёстры, проведывающие торопятся увидеть близких. Даже все лавочки во дворе заняты, и я останавливаюсь, наслаждаясь ароматами лета после противных запахов больницы.
        - Марта! - окликает меня ставший уже знакомым голос.
        Обернувшись, я вижу Анфису Игоревну, которая машет мне рукой, стоя у того самого белого автомобиля.
        Точно! Я же видела эту машину, припаркованной у особняка Орловых. Вспомнила!
        - Давай подвезу? - предлагает, улыбаясь широко, а я думаю, что не случится ничего плохого, если проеду хотя бы несколько автобусных остановок в её шикарном автомобиле.
        Глава 8 Марта
        В салоне приятно пахнет жасмином, а сиденья из светлой кожи такие мягкие, что хочется остаться здесь жить.
        Устраиваю сумку рядом, аккуратно ёрзаю, усаживаясь поудобнее, пристёгиваюсь, пока Орлова за пределами слышимости обсуждает что-то по телефону. Смотрю на неё, красивую и стройную, в светлом льняном костюме и думаю, что одни её туфли ст?ят, наверное, больше чем весь мой гардероб вместе взятый.
        Если бы я не знала, сколько ей лет, какого возраста её сын, никогда бы не дала ей сорок восемь. Тридцать максимум! Но подумать о чём-то ещё мне не даёт сама Анфиса Игоревна, которая, закончив наконец разговор, занимает место рядом и хозяйским жестом обхватывает руль.
        - Сын звонил, - промежду прочим заявляет, а я прикусываю язык, чтобы не начать задавать странные вопросы о Марке. Всё ли у него хорошо и как поживает та самая вредная блондинка. - Прости, что ждать заставила.
        - Я думала, у вас водитель есть, - говорю, переводя тему.
        Анфиса Игоревна мимолётно улыбается, заводит мотор и, обернувшись назад, выезжает с парковки. Сосредоточенная, серьёзная, сильная и независимая.
        Наверное, я действительно завела себе кумира, но после её доброты, после такого человечного отношения к маме и ко мне не получается не восхищаться ею.
        - У меня есть водитель, только мне не нравится пользоваться его услугами. Люблю сама управлять машиной, жизнью своей, - усмехается и распахивает бардачок. - Хочешь конфету?
        Не глядя, она достаёт маленькую квадратную коробочку с самым настоящим бельгийским шоколадом и хитро мне подмигивает:
        - Только никому не говори, что я шоколадки трескаю, а то пропадёт моя репутация самого главного ЗОЖника женского клуба.
        Мне кажется, что я попала в какой-то американский сериал о жизни пригородной элиты, где все встречаются за ланчем в клубах, сплетничают и обмениваются последними новостями.
        - Бери-бери, детка. Шоколад помогает не впасть в депрессию, тебе это необходимо.
        Смущённо улыбаюсь и всё-таки тянусь за конфетой. Выбираю, не глядя, быстро кладу в рот и, не удержавшись, издаю тихий восхищённый стон.
        Потому что это… это самое вкусное, что я когда-то пробовала в жизни. Шоколад тает на языке, богатый вкус обволакивает нёбо, все рецепторы бунтуют, требуя добавки, но я мысленно бью себя по рукам, чтобы не взять ещё.
        - Как ты? - вдруг спрашивает Анфиса Игоревна и пока машина стоит на светофоре, поворачивается ко мне лицом. Сейчас, сидя к ней так близко, могу рассмотреть её в мельчайших подробностях. Замечаю усталость в серых глазах, будто туманом подёрнутых, тонкие морщинки вокруг и лёгкую синеву под нижними веками, которую не смог замаскировать даже консилер.
        - Уже намного лучше, - говорю, улыбаясь, и складываю руки на коленях. Переплетаю пальцы, сжимаю крепче. - Спасибо вам огромное, я очень вам благодарна. За помощь, за участие.
        - Марта, это просто деньги, - прибавляет скорость и добавляет: - Твоя мама для нашей семьи человек не чужой, потому ни о чём даже слышать не хочу.
        - Анфиса Игоревна, не каждый работодатель будет так беспокоиться о наёмном персонале, - говорю, наверное, слишком порывисто, но мне хочется, чтобы она знала, насколько для меня важно всё, что она сделала.
        - Знаешь, Марта, - слегка кривится, словно у неё зуб разболелся, - о нашей семье много разных слухов ходит, не всегда хороших. Людям лишь бы языками чесать, сенсации выискивать, но мы не так плохи, как некоторым кажемся.
        Есть в её словах какая-то скрытая горечь, но я не знаю, что на это всё ответить. Она права - их действительно многие не любят. Завидуют или ещё что-то - я не знаю, но сейчас я уверена: все эти люди ошибаются.
        Дальше едем несколько минут в тишине, а Анфиса Игоревна размеренно барабанит пальцами по рулю. Ведёт машину уверенно, очень спокойно, ни на что не отвлекаясь, и это тоже меня восхищает.
        - Можете вот там, на остановке, притормозить? - указываю рукой налево, но Анфиса Игоревна цокает языком и катит дальше.
        - Вот ещё, я же обещала подвезти, - улыбается, а я понимаю, что она действительно собирается до самого подъезда меня доставить.
        Не пытаюсь её отговорить - в конец концов, это была только её идея, я не навязывалась - и просто наслаждаюсь тишиной и комфортом. Анфиса Игоревна не пытается влезть мне в душу с расспросами и с каждой минутой мне становится всё легче и легче. Кажется, именно в этом я нуждалась - найти человека, с которым рядом можно просто помолчать.
        Притормозив на очередном светофоре, Анфиса Игоревна пользуется паузой и говорит:
        - Марта, у тебя наверняка были планы на каникулы, но если тебе нужна работа, позвони мне сегодня.
        Смотрит на меня внимательно, цепко, а я ошарашенно киваю.
        - Я знаю, что ты девушка порядочная, исполнительная, шустрая, - продолжает “напирать”, а я смотрю на неё широко открытыми глазами. - Иванна всё равно ещё две недели проведёт в больнице, потом время на восстановление - ей же нельзя будет сразу на работу выходить, надо отдохнуть немного. А ты могла бы помочь ей, подработать. А? Как тебе идея? Подумай.
        - Вы уверены? Может быть, кто-то есть более подходящий на примете…
        - Не так легко найти кого-то… надёжного, - бросает на меня мимолётный напряжённый взгляд, но быстро гасит его широкой улыбкой.
        - Хорошо, я подумаю, - тру пальцами висок и не могу найти ни одной причины отказаться. Анфиса Игоревна права, и мне совсем нечего ей возразить.
        Мне нужны деньги, а ещё так я смогу отблагодарить Анфису Игоревну за её доброту. Так сказать, совмещу приятное с полезным.
        Всё равно же хотела в закусочную устроиться официанткой.
        - Хорошо, я согласна, - решаюсь, и слова мои вызывают широкую улыбку на лице Орловой.
        Такое чувство, что она всю жизнь только и ждала, что моего согласия.
        - Тогда завтра, когда от мамы из больницы выйдешь, приезжай и всё подробно обсудим.
        Орлова снова улыбается с видом победительницы и начинает тихонько напевать себе под нос. Хм, чудно как-то.
        Когда машина минует главный городской проспект, Анфиса Игоревна спрашивает:
        - Ты не против, если я в одно место заскочу? Не торопишься? Замечательно, я быстро. Марка сейчас подхватим на Панфилова, у него машина сломалась. Это всё равно по пути.
        Отворачиваюсь к окну, чтобы Орлова не увидела, насколько меня выбили из колеи её слова. Вот с кем-кем, а с Марком я точно не хотела бы сейчас встретиться - неловко. Я не подготовилась, у меня синяки под глазами!
        Успокаиваю себя тем, что наверняка он уже забыл меня, но мне всё равно неловко.
        Только когда я через несколько минут машина останавливается возле СТО и я вижу глаза Марка и дрожащую в уголках губ улыбку, понимаю: он меня помнит.
        Глава 9 Марта
        Марк обжигает меня узнаванием, отворачивается в сторону, машет рукой невысокому мужчине лет пятидесяти с аккуратной лысиной и тёмным пятном на скуле.
        Я вижу только профиль Марка, но всё равно замечаю широкую открытую улыбку и ямочку на правой щеке. Губы шевелятся, он о чём-то говорит, но машина далеко, а в салоне уже играет ритмичная музыка. Что-то современное, очень модное, полностью заглушающее все мысли.
        Я стараюсь не думать, что Марк снился мне всё это время. Нет, не каждую ночь, да и сны были довольно приличными, но всё равно ведь, снился. И это… странно, потому что никакого душевного трепета я по поводу этого мажора не испытываю.
        Не испытываю же?
        Марк в простой чёрной футболке, потёртых джинсах и синих конверсах кажется сейчас самым обычным парнем. Не сыном Романа Орлова, подающим надежды финансовым аналитиком, обучавшимся в лучшей бизнес-школе одного из вузов Лиги Плюща.
        На этого, в потёртых джинсах, мне смотреть можно. В него я могла бы даже влюбиться.
        На выпускника Гарварда - нет.
        Я просто девочка, которой очень нужны деньги. Он - человек, никогда не знавших в них недостатка.
        Что в нас общего? Да ничего.
        Об этом я думаю, глядя на шагающего в машине Марка.
        Он обходит машину со стороны водителя, распахивает дверь, ныряет на заднее сиденье и всё это, не проронив ни звука. Мне стоит только чуть-чуть повернуть голову влево, чтобы увидеть его лицо, но я не делаю этого. Не хочу. Просто не хочу.
        Может быть, у меня очень бурное воображение, но я ощущаю его взгляд на себе горячим прикосновением, обжигающим солнечным лучом. Даже больно немного становится, и я ёжусь, мечтая слиться со светлой обивкой сиденья.
        - Марк, сынок, повезло, что я в эту сторону ехала, - щебечет Анфиса Игоревна.
        - Господи, опять суета. Такси бы вызвал, нашла проблему, - в тоне Марка раздражение, смешанное с усталостью. Не могу удержаться, смотрю в зеркало заднего вида и замечаю хмуро сведённые к переносице тёмно-русые брови.
        Марк чем-то недоволен, и сейчас это уже не тот улыбчивый парень с ямочкой на щеке, которым любовалась минуту назад. Словно бы ему некомфортно находиться здесь, будто ищет повод сбежать, но, как и я, не может его найти.
        - Вот ещё, - беззаботно смеётся Анфиса Игоревна, а мне чудится в её смехе нервные нотки.
        Что-то тут явно не то. Внутри меня просыпается любительница детективов и хочется разгадать ребус, но быстро останавливаю себя - нельзя лезть в чужие дела.
        Марк с матерью перебрасываются ничего не значащими фразами, Анфиса Игоревна заводит мотор, а я чувствую себя лишней. Неуютно становится, и я ставлю на колени свою сумку, цепляюсь в её бока, пытаюсь отгородиться от напряжения, висящего в воздухе грозовым облаком.
        В памяти всплывают слова Марка, брошенные мне в день нашего знакомства: “Моя мать любит суету”. Я так и не разгадала эту шараду.
        Краем глаза слежу за Орловой. Её профиль кажется слишком чётким, а губы сжаты в тонкую линию. Она нервничает? Почему? До того как в машине появился Марк, она была сама благожелательность и доброта, а сейчас напряжена до предела, вот-вот лопнет, точно струна.
        Ну вот, почему она не высадила меня на остановке? Просила же… но не выпрыгивать же сейчас на полном ходу? Кажется, стала свидетелем чего-то, что мне видеть и знать не положено.
        Откуда такие мысли, а?
        - Кстати, Марк! - с излишней бодростью восклицает Орлова. - Познакомься, это Марта. Она будет работать некоторое время у нас.
        Я борюсь с желанием зажмуриться. Вот сейчас Марк скажет, что мы-то очень даже знакомы - со стыда сгорю. Я ведь совсем его не знаю, на что способен, не понимаю. А что если он сейчас в красках и со смехом начнёт рассказывать, какой глупой я была, как попалась ему на глаза в его же комнате с его же фотографией?! Караул!
        Задерживаю дыхание, готовая от одних только мыслей об этом под землю провалиться и никогда оттуда не высовываться, а за спиной движение, сбоку тень: Марк просовывает голову между мной и матерью. Он так близко, что слышу смесь запахов бензина, лосьона после бритья и шоколада. Терпкий аромат, приправленный горечью и лёгкими нотками морского бриза.
        - А, дочка Иванны Станиславовны? - в голосе ирония, а медленный взгляд ползёт выше и выше от моего локтя вверх до плеча и останавливается на губах. - Приятно познакомиться, Дюймовочка.
        - Марк! - восклицает Орлова, но гасит возмущение холодной улыбкой. - Оставь это. Что за манеры? Напугаешь ещё девочку.
        - Каким манерам научили, такие и есть, - широко улыбается, а в глазах сталь.
        Анфиса цокает языком, головой покачивает, и губы шевелятся, но на волю ни единого звука не вылетает.
        Она внимательна на дороге, смотрит строго вперёд, и это позволяет Марку беспрепятственно раздевать меня глазами. Его взгляд нагловатый, а ещё хищный - у нас с ним явно разные весовые категории. Но я мужественно цепляюсь за своё благоразумие.
        Пусть не думает, что стоит ему щёлкнуть пальцами, и любая упадёт к ногам.
        Это только в сказках золушки находят принцев. И пусть я наивная, пусть верю в любовь, но ещё спинным мозгом чувствую - он играет со мной. Всё это для него - весёлое приключение, а мне нужно сторониться этого, пока в болото не засосало.
        - Как мама себя чувствует? - полушёпотом спрашивает Марк, кажется, вполне искренне.
        Только мне всё равно некомфортно от его близости, потому прежде чем ответить, отодвигаюсь и впечатываюсь плечом в дверцу. Уголки губ Марка ползут вверх, он щурит глаза, то ли оценивая меня, то ли смутить меня пытаясь.
        - Уже намного лучше, - говорю, тоже понизив голос, а Марк делает то, от чего меня изнутри ледяной водой окатывает: он протягивает руку и касается кончиком указательного пальца уголка моего рта.
        Того самого, на котором несколько недель назад оставил невидимый отпечаток губ. Дёргаюсь назад, Марк щурится довольным котом, обожравшимся сливок.
        - Ей очень повезло с врачом, - вклинивается в наш разговор Анфиса Игоревна и нарушает странную интимность, царящую между нами. Пугающую интимность. - Но где-то месяц Иванна не сможет работать, потому я и предложила Марте на время занять её место.
        - Отлично ты придумала, - хмыкает Марк и наконец покидает моё личное пространство.
        Мы едем в тишине, и только музыка звучит в салоне. Откидываюсь на спинку сиденья, абстрагируюсь, изо всех сил изображаю ледяное спокойствие. Но вдруг что-то обжигает правую руку. Столбенею от неожиданности, когда вижу пальцы Марка, поглаживающие моё предплечье.
        Чёрт, он просунул руку между моим сиденьем и дверцей, наглый, гладит мою кожу, а в зеркале заднего вида отражается его наглая усмешка. Марка упирается подбородком в подголовник моего кресла, держит в зеркальном фокусе мои глаза и медленно облизывает губы.
        Дёргаю рукой, высвобождаюсь, не знаю, куда себя деть, а Марк смеётся и качает головой, отстраняясь и устраиваясь на диванчике. Будто ничего только что не делал, словно мне показалось.
        Но отпечатки его пальцев, горящие следы прикосновений, пылают на моей коже.
        Чёрт, чёрт…
        Я смотрю в окно, радуюсь, что до дома всего несколько минут осталось - иначе просто не выдержу, а когда Анфиса паркуется в моём дворе, готова прыгать от радости.
        Я так устала за последние сутки, так вымоталась, что хочу сейчас лишь одного: упасть на кровать и спать, спать, пока вечер не наступит. А потом вернуться из больницы и снова спать.
        - Значит, договорились, да? - Анфиса берёт меня за руку, смотрит ласково в глаза, а у меня в носу щиплет от её безмолвной заботы. - Завтра тогда, сразу после больницы, я тебя жду.
        Я заверяю, что уговор в силе, распахиваю дверцу машины и буквально вываливаюсь на улицу. Надо скорее попасть домой, нужно привести мысли в порядок и настроиться на будущую работу.
        Глава 10 Марта
        Маме уже намного лучше: на щеках появился румянец, а во взгляде ясность. Когда переступаю порог её палаты, милая молодая медсестра как раз заканчивает ставить капельницу и выходит из палаты, улыбнувшись мне на прощание.
        - Я вот тут яблок твоих любимых принесла, семеринку, - ставлю пакет и тяжело вздыхаю, увидев полный контейнер супа. Мама так и не поела, даже обратно на тумбочку демонстративно мою передачку поставила.
        Ну почему взрослые люди, заболев, иногда себя хуже детей ведут?
        Отставляю этот вопрос без ответа, поправляю на плечах халат и шуршу бахилами к койке. Стул, уже ставший родным, знакомо скрипит подо мной, а мамина ладонь тёплая, а не пугающе ледяная, как в самом начале.
        - Какая же ты у меня уже взрослая, - восхищается мама и шмыгает носом. - Такая ответственная. А яблоки лучше бы сама поела, тебе нужнее витамины. И вообще, тут отлично кормят, а у меня совсем аппетита нет. Не утруждайся, хорошо? Отдыхай больше и гуляй, у тебя был тяжёлый год.
        В этом вся мама, и я лишь цокаю языком, чтобы выдумывать перестала. Но вдруг она мрачнеет, качает головой, а в глазах мимолётная грусть.
        - Что такое, а? О чём печалится моя королева?
        Мама смеётся - её всегда забавляло это прозвище, которое я придумала для неё ещё в раннем детстве.
        - Я вот разболелась, тебе камнем на шею упала, пока работать не смогу, а ты… ты же все деньги на мои лекарства потратила, да? - и это она ещё не знает, что наших-то не хватило.
        Она говорит торопливо, словно боится не успеть высказать всё, что думает, а я глажу её по руке.
        - Мам, я… у меня всё будет хорошо, не беспокойся. Я работу нашла.
        Мама внимательно смотрит на меня, обдумывает сказанное, морщит лоб.
        - Снова в закусочной? - с недовольным вздохом. - Допоздна за копейки?
        - Нет, мне Анфиса Игоревна предложила на время твоей болезни поработать у них, - смеюсь. - Говорит, я надёжная. И зарплата намного выше, чем в закусочной. Отличная идея, да?
        Мама вздыхает, отводит взгляд, смотрит в окно, за которым бушует лето. Ей не понравилось предложение Орловой? Вероятно, да, иначе не молчала бы так долго, не хмурилась настолько сильно. Но из-за чего? За все четыре года она ни разу не говорила ничего плохого о ком-то из своих работодателей - наоборот, всегда защищала их, если в прессе выходила очередная жёлтая статейка.
        - Марта, - наконец решается, но в голосе сквозит напряжение, - пожалуйста, будь осторожнее в доме Орловых. Мелькай пореже перед глазами, занимайся работой, с персоналом не сплетничай.
        - Я ведь не по этим делам, ты знаешь…
        Но мама, кажется, так глубоко нырнула в свои раздумья, что не слышит меня.
        - Ты очень хорошая девочка, я не такой судьбы тебе хотела.
        - Мам, какой судьбы? Ты же там работаешь и довольна.
        - Я там работаю, потому что твой отец козлина, - злым шёпотом. - У меня не было другого выхода. Это я, у меня уже все шансы позади. Но ты… тебе надо учиться, строить карьеру.
        - Это всего лишь на время, пока ты не поправишься, - успокаиваю маму и, наклонившись ниже, звонко целую в щёку. - У меня всё будет хорошо, ни с кем я сплетничать не собираюсь, не переживай. Буду незаметной мышкой-норушкой. Почему ты так волнуешься? Не надо, тебе нельзя.
        Я уже десять раз пожалела, что рассказала ей о предложении Орловой. Не надо было, потом бы, когда мама окончательно поправилась, всё выложила. Ох уж, язык мой без костей!
        - И на Марка Романовича не заглядывайся! - говорит грозно, включает менторский тон. - Я знаю, он красивый парень, богатый, настоящий принц, но он обидит тебя. Поверь мне, обидит. Они богатые люди, для них такие, как мы, просто люди-функции, а ты очень хорошенькая, он может обратить на тебя внимание…
        - Мама, не надо, - прерываю словесный поток взмахом руки. - Зачем я Марку? У него наверняка самые красивые девушки вокруг, богатые, ровня ему. Я там буду всего месяц от силы, ничего мне никто не сделает.
        Краска приливает к лицу, и кожу начинает покалывать. Улыбаюсь насилу, хочу казаться беззаботной, но мама всё видит.
        - Просто будь осторожнее, - просит, а я чувствую, что задыхаюсь от стыда и неловкости. - Там не только Марк - угроза. Ещё… ай, ладно!
        - Мама, не пугай меня, я и так чуть живая от волнения, - прошу, потому что мне очень неприятен этот разговор. И намёки мамы неприятны.
        - Ты очень наивна, веришь в добро. Людям свойственно пользоваться такими как ты.
        Я впервые готова поругаться с мамой, и меня останавливает лишь то, что она сильно больна и скандал может не пережить. От нотаций тяжело на душе, и тон мамы, выражение лица - пугают. Будто бы мама знает больше, чем готова мне сказать, только от намёков и недомолвок ещё хуже. Уж лучше бы молчала.
        Неприятное предчувствие покалывает под ребром, а на часах девять - самое время отправляться к Орловым в особняк.
        Я слетаю вниз по ступенькам, мечтая скорее оказаться на улице. После разговора с мамой идея работать у Орловых мне кажется очень плохой - мама явно что-то не договаривает.
        Но и отказаться не могу - мне действительно нужны деньги. Нам нужны деньги.

* * *
        Из автобуса я буквально выпрыгиваю и минут пятнадцать иду по широкой дороге к въезду в посёлок. Там, на пункте охраны, меня ждёт временный пропуск, оставленный Орловой.
        Нахожу будку, улыбаюсь незнакомому охраннику, показываю паспорт. Мои документы смотрят внимательно, сверяют с базой данных и наконец-то дверь отъезжает в сторону, впуская внутрь.
        Вот была ведь уже здесь, а всё равно каждый раз восхищённо ахаю, когда вижу красоту, царящую по ту сторону высокого забора.
        Аккуратно подстриженные газоны, мощёные дорожки, подъездные площадки, красивые дома, утопающие в цветах, увитые лозами дикого винограда, плетущимися розами, детские площадки и много-много зелени.
        Как на картинке. Чувствую себя попаданкой в какой-то американский сериал.
        Оборачиваюсь, энергично машу охраннику, он вяло кивает в ответ, а я иду вперёд. До дома Орловых почти двадцать минут медленным шагом, и мне не хочется торопиться - хочется наслаждаться окружающими видами, покоем, благоуханием, дышать полной грудью.
        Но как не пытаюсь абстрагироваться, слова мамы никак не выходят из головы, и я глушу плохие мысли музыкой, которая прямиком из наушников попадает в мозг. Вот так, вот так славно. Привычно и безопасно.
        Если бы не громкие тяжёлые басы, разрывающие барабанные перепонки, отдающиеся вибрацией в груди, я бы конечно же услышала рёв мотора за спиной. Но я иду по обочине, подпеваю, а когда порыв ветра чуть не сносит с ног и поднимает юбку, громко вскрикиваю и отпрыгиваю в сторону.
        - Ты бы завязывала с музыкой своей, ничего ж не слышишь и пугаешься.
        Марк.
        В кожаной куртке, немного растрёпанный, он улыбается мне, держась обеими руками за ручки мотоцикла.
        Я никогда раньше не видела настолько огромных железных монстров, таких чёрных, с лоснящимися боками - не мотоцикл, настоящий конь! Только что копытами не бьёт.
        Я делаю шаг назад, хватаюсь пальцами за лямки рюкзака и жалею, что не надела защитный костюм, потому что моя юбка вдруг кажется слишком короткой, а голые загорелые ноги враз покрываются колкими мурашками.
        Марк смотрит на меня, облизывая взглядом снизу вверх, усмехается, а светлая майка чуть задралась сбоку, обнажая мышцы живота. Внушительная пряжка ремня, начищенная до блеска, горит под солнечными лучами, и я вдруг понимаю, что слишком пристально рассматриваю Марка.
        - Подкрадываться нехорошо! - заявляю и на всякий случай ещё чуть дальше отхожу. Голые ноги, несмотря на летнюю жару, мёрзнут под слишком пристальным взглядом Марка, и я переступаю с пятки на носок и обратно, разгоняю кровообращение.
        - А я и не подкрадывался, - пожимает плечами и легко спрыгивает с мотоцикла. - Просто ехал домой. Ты к нам?
        - У нас с вашей мамой уговор, - напоминаю в первую очередь самой себе, что не должна тратить время на глупую болтовню. - Я тороплюсь.
        - И снова тебя ждёт мама, - усмехается, - но на этот раз моя.
        - Вот так и получается, снова мама, - пожимаю плечами, а Марк смеётся. - Я пойду, извините.
        Лихо так разворачиваюсь на пятках, семеню вдоль обочины, но Марк окликает меня:
        - Эй, Дюймовочка, садись, прокачу! - он явно забавляется, а я отрицательно мотаю головой, не оборачиваясь.
        Лишь шаг прибавляю.
        - Меня Марта зовут! - выкрикиваю. - Мар-та.
        До дома Орловых ещё минут пятнадцать и я проклинаю всех и вся, что снова вот так глупо попалась Марку. Да-да, я понимаю, что мне придётся работать рядом с ним, но раз вляпалась, нужно держать лицо и сохранять вежливый нейтралитет.
        Потому что между нами не может быть ничего общего.
        Снова за спиной раздаётся рокот мотора, но он не оглушает. Ласкает скорее. Я не рискую больше слушать музыку, и вообще это, похоже, плохая примета, потому просто иду, пытаясь выбросить всё из головы.
        У меня есть цель, и я к ней двигаюсь.
        Вдруг краем глаза замечаю тёмное пятно рядом. Оно медленно движется вровень со мной, и я понимаю, что это Марк на своём огромном мотоцикле, но изо всех сил делаю вид, что мне всё нипочём.
        - Какая упёртая, а, - восхищается Марк, а я так крепко ухватилась за лямки рюкзака, что искусственная кожа вот-вот рассыплется в моих руках. - Мар-та, садись. Ну что попусту ноги бить?
        Я решаю не связываться. Ну, его, отстанет. Если не реагировать, он же отстанет?
        Припускаю вперёд, всё ещё пытаясь сохранить спокойствие и достоинство. Нет, бежать я не буду, просто буду быстро идти.
        Внезапно мотоцикл резко сдаёт влево и преграждает мне дорогу. Марк въезжает огромными колёсами на аккуратный газон, мнёт траву, взбивает комьями землю, нарушая идеальную гармонию.
        Нельзя же портить красоту! Но Марку похоже на прелестный газон плевать с высокой колокольни.
        Я смотрю на него, нахмурившись. Подбираю слова, чтобы послать его как можно безопаснее, потому что это ведь Марк Орлов, хозяйский сын.
        Марк не злой. Он… серьёзный, что ли. С него слетела вся дурашливость, и сейчас он кажется намного взрослее.
        Спрыгивает на землю, идёт ко мне, и пусть вокруг открытое пространство, мне кажется, что никуда не деться.
        - Марта, просто сядь на этот чёртов мотоцикл, - понизив голос, с тихим рычанием. - Я не трону тебя, обещаю.
        - Да зачем вам это? Я отлично ходить умею.
        - Зачем мне это? Хороший вопрос, - наклоняет голову набок, слишком высокий, чтобы мне не нужно было запрокидывать голову, глядя на него. - Не знаю, устроит ли тебя такой ответ, но я просто хочу тебе помочь.
        - Помочь? - а вот это уже что-то новенькое.
        - Ага, - кивает и быстрым жестом убирает чёлку со лба. - Мне почему-то кажется, что хотя бы один друг тебе в нашем доме пригодится.
        И, не говоря больше ни слова, кладёт руки на мою талию. Легко отрывает от земли и несёт к своему проклятому мотоциклу, не обращая внимания на громкие протесты и решительные попытки вырваться.
        Глава 11 Марк
        Она так смешно визжит, дрыгается, а я усаживаю её на свой любимый мот, лицом вперёд. Но отпускать не тороплюсь, а то ещё спрыгнет и сбежит - я такую породу знаю.
        Слишком скромная, немного испуганная молодая девчонка, которая и не целовалась-то, наверное, толком ещё ни разу. Ну, либо с какими-то сопляками, у которых слюней больше, чем опыта.
        Боится и трепещет, но ещё больше боится показать это хоть кому-то - наивная идеалистка, у которой мечты о принце ещё бродят в хорошенькой головке.
        Она забавная настолько, что мне всё время хочется её провоцировать, смущать и следить за реакцией.
        Кто-то скажет, что я подонок, ну и пусть - это не самые плохие слова, которые слышал в свой адрес.
        Одной рукой держу её за талию, рывком занимаю место за ней и, переместив ладонь на плоский живот, прижимаю к себе. На Марте светлое платье, и пышная "девчачья" юбка задралась, обнажая стройные загорелые бёдра.
        Можно было бы провести пальцами от колена и выше, медленно так, протяжно. Интересно, сильно заорёт? А маме моей пожалуется? И я почти делаю это, мне очень хочется увидеть её реакцию, но в последний момент что-то останавливает.
        Не сказать, что совесть, но что-то отдалённо на неё похожее.
        Между нами рюкзак Марты, словно самая надёжная в мире преграда, и смешной брелок в виде фиолетового кролика болтается из стороны в сторону, точно маятник.
        Но преграда между нами только на пользу. Марте. Нет, я не боюсь, что от обжиманцев на мотоцикле моя природа взбунтуется, и я зайду слишком далеко. Но знаю, что для Марты это расстояние - жизненно важное.
        Не собирался её пугать. Я ведь не соврал о друге, который ей обязательно понадобится. Жаль, что она мне вряд ли поверила.
        - Марк Романович! Отпустите! - взвизгивает, дёргается, лупит меня тёплыми ладошками по рукам, но её возмущение тонет в рёве двигателя.
        Выжимаю скорость, Марта громко визжит, а потом замирает, костенеет вся и… смеётся. Честное слово! Этим сбивает меня с толку, да так, что чуть было не пропускаю поворот.
        Нельзя же быть такой непредсказуемой.
        Хохочет громко, заливисто, запрокинув голову, касаясь затылком моего плеча.
        Нет, это не истерика. Это радость. От скорости, движения, вибрирующей в жилах мощи мотора. Это, чёрт его дери, заразно. Мне тоже хочется смеяться: громко, от души, во всё горло.
        Ну, держись, Дюймовочка. Напросилась.
        Не доехав до дома несколько сот метров, сворачиваю в сторону. Подождёт разговор с маменькой, никуда не денется - маме полезно подождать. А девчонка так хохочет искренне, так радуется, что я минут двадцать катаю её по сонному посёлку.
        Кажется, вокруг никого, и только мотоцикл взрывает пахнущий летом воздух рокотом мотора.
        Я не тороплюсь доставить Марту к матушке. То ли удовольствие ей доставить хочу, то ли домой возвращаться желания не имею - всё вместе, наверное. Оттягиваю этот момент как могу, и благодарен Дюймовочке, что она так реагирует. Крепко уцепившись обеими руками в моё запястье, своими излишними усилиями оставляет на коже белые следы, грозящие превратиться в синяки, ёрзает, не боясь упасть, такая оживлённая и беззаботная.
        Кажется, эта поездка ей была нужна так же сильно как и мне, если не больше. У неё же мама болеет, точно.
        Я многих девчонок катал на мотоцикле, но ни одна такой смелой не была. Обычно либо орут до лопнувших перепонок, либо наигранно хихикают, норовя прилипнуть к спине и грудью эффектно потереться. Но Марта… она просто наслаждается, позабыв обо всём на свете.
        Адреналин бушует в венах - так всегда, ст?ит сесть на мотоцикл. Я люблю скорость, люблю носиться с раннего утра, чувствовать свободу, которой мне так всегда не хватало.
        Наверное, с рождения я был заложником авторитета семьи. Их стремлений и амбиций. Сотни кружков, секций, три языка (китайский обязательно - он даёт столько возможностей, а французский просто красивый); плавание (для спины полезно); волейбол (нужно чувствовать дух команды); теннис (реакция и концентрация) и ещё чёртова куча всего на свете. Даже фехтование!
        Я разве что крестиком не вышивал и в хоре не пел. А нет, в хоре я пел тоже.
        Мать только и успевала заглядывать в ежедневник, чтобы ничего не пропустить, а отец - отлистывать деньги. Ведь единственный наследник образцово-показательной семьи Орловых просто обязан быть лучше, выше, сильнее всяких прочих детей. Словно я не сын металлургического магната, а наследный английский принц.
        Когда от тебя многое ждут, приходится слишком много отдавать. Рано или поздно наступает передоз, срывает клапан, и наружу рвутся протесты и бунты.
        Ответственность гнетёт, давит. Всегда улыбаться, быть примерным, самым красивым и умным - от этого рано или поздно начинает клинить. А от фальшивых улыбок клинит челюсть.
        Но рано или поздно ко всему адаптируешься. Слава богу, я давно уже вырос, у меня своя жизнь и стремления.
        Я могу кататься до бесконечности, но Марту всё-таки нужно доставить домой, и я паркуюсь возле входа и наконец убираю руку с тёплого девичьего живота, но ощущение ткани на коже несколько мгновений остаются на ладони.
        Марта уже не смеётся - словно мираж растаял, и реальность больно ударила под дых.
        Слезаю с мотоцикла, обхожу, становлюсь рядом с Мартой, а она крепко цепляется в ручки и хмурится.
        Немного испуганно смотрит на ворота и игнорирует мою руку, которую протянул, чтобы помочь ей спрыгнуть. Оказавшись на безопасной тверди асфальтированной дорожки, топчется, смотрит на меня искоса.
        - Спасибо, - выдавливает из себя и прячет руки за спину. И вдруг гневается: - Зачем вы это сделали?
        - Тебе же понравилось.
        Марта смотрит на меня из-под упавшей на лицо чёлки, тёмные волосы вьются мелким бесом, и она перекидывает копну через плечо. Но осуждающий взгляд не отводит, насупившаяся и злая. Глаза мечут молнии, на щеках румянец, но к смущению он не имеет никакого отношения.
        - Марк Романович, вы, наверное, живёте в какой-то альтернативной вселенной, где все и каждый пляшет под вашу дудку.
        - Не угадала.
        - Не перебивайте, пожалуйста, - цокает языком, рукой взмахивает. - Я просто хочу напомнить, что пришла в ваш дом не на мотоцикле кататься. Да, мне понравилось, это было… весело, меня расслабило. Спасибо вам за это, но… Я не сдержалась, но так не годится. Я виновата, я расслабилась, но…
        - Что "но", Дюймовочка? Слишком много “но”, ты не находишь? Мы просто прокатились, в этом нет какой-то крамолы. Расслабься, а?
        - Я Марта! Не Дюймовочка. У меня рост сто шестьдесят сантиметров! - и вздохнув тяжело, продолжает: - Марк Романович, я очень вас прошу дать мне возможность нормально переговорить с вашей мамой и выполнить свои обязанности. Мне работать надо, понимаете? Если вы не в курсе, а вы наверняка не в курсе, но некоторым, не таким как вы, деньги на голову не сыплются. Их приходится зарабатывать. За-ра-ба-ты-вать. Наверное, для вас это незнакомое слово, но оно существует.
        Она так много и долго говорит, что даже дыхание сбивается.
        Я делаю шаг к ней, наклоняюсь к уху и говорю:
        - Ты всё очень правильно говоришь, только в твоей вселенной, наверное, все жутко хорошие и правильные, ответственные и принципиальные. Только ты даже представить не можешь, во что вляпываешься. И поверь мне, я единственный, кто сможет тебе помочь.
        - О чём вы? - икает и, задрав голову, смотрит на меня ошарашенно. - Почему все, кто меня окружает, вдруг решают говорить загадками? Моя мама отработала в вашем доме четыре года, её никто не съел и не изнасиловал. Прекратите сеять смуту!
        Ох, девочка.
        - Они сожрут тебя и глазом не моргнут, - мои губы так близко к её уху, что задеваю нежную кожу на мочке. - Такую маленькую наивную птичку, которая сама влетает в окно, грех не сожрать. Ты ведь не твоя мама.
        Адреналин бурлит, а в такие моменты теряю контроль. Особенно, когда такая наивная трепетная крошка стоит настолько близко, пахнет солнцем и цветами. Что это за парфюм вообще? Какой-то незнакомый, и мне хочется вдыхать аромат её тела, дышать им, наслаждаться.
        - Просто никому не верь в этом доме.
        - А как же вы? Друг и всё такое… - она пытается в иронию, но получается очень плохо.
        - Даже мне. И, в конце концов, прекрати выкать!
        При всём желании я не смогу объяснить ей всего, что творится за высоким забором. Наше великолепное семейство ещё тот подарок.
        - Иди, Марта. Главная гиена уже ждёт тебя. Ей хочется крови.
        Я не знаю, отчего моя мать вдруг решила сыграть в благородство. Но я выясню. Это дело принципа.
        Марта убегает прочь, исчезает в открытых воротах, и последнее, что вижу, прежде чем они медленно съезжаются, - её глаза. Испуганные, огромные, а я смотрю в небо и вижу чёрную огромную птицу.
        Ну что, вестник печали, ты снова здесь? Я рад тебе, друг. Говоришь, случится плохое? Тебе так кажется? Ну что ж, теперь я готов.
        А гиены воют, чуя падаль, кружат вокруг добычи, стараются ухватить кусок пожирнее.
        Глава 12 Марта
        Дом встречает меня тишиной и ароматами жасмина - похоже, эти сладко пахнущие цветы теперь всегда будут ассоциироваться у меня с Анфисой Игоревной.
        Я мешкаю у входной двери, у порога, хотя нет необходимости разуваться или тратить время на ерунду. Но я жду, когда щёки перестанут пылать, а сердце - так отчаянно грохотать о рёбра.
        У меня ощущение сейчас - очень чёткое, буквально осязаемое, - что меня засасывает в какую-то узкую воронку, болтает, кружит, как на карусели, а я ровным счётом ничего не могу с этим сделать.
        Слова Марка окончательно выбили из колеи. Нет, сначала меня ошарашила его выходка, потом потрясла до глубины души самая лучшая в моей жизни поездка, во время которой ни единой плохой мысли в голове не было. Словно там, верхом на мотоцикле, был кто-то другой, но не я.
        А странные слова о главной гиене по оказанному эффекту можно сравнить разве что с разорвавшейся в руке гранатой. Он мать свою имеет в виду? Анфису? Она - главная гиена?
        И, словно кто-то невидимый, руководящий судьбами людей, услышал сейчас мои мысли, потому что я отчётливее ощущаю запах жасмина, а после вижу и вплывающую в холл Анфису, облачённую в “летящее” кремовое платье, и подол юбки воздушным шлейфом сзади. Она улыбается мне так широко, что я всерьёз опасаюсь за её щеки. Вдруг лопнет?
        Да ну, нет же. Какая же она гиена? Она так добра ко мне, так искренна.
        - Марта, что ты у входа застряла? Проходи, пожалуйста, присаживайся вот здесь, - рукой указывает на элегантный диван, обитый белым атласом, расшитым райскими цветами и птицами. Ткань холодная, скользкая, и я устраиваюсь на самом краешке. - Будешь кофе? Или чай? У меня для тебя есть прелестные пирожные, утром доставили из лучшей кондитерской.
        “Моя мать любит суету”, - в который раз приходят на ум слова Марка, и я теперь уже на сто процентов убеждаюсь в его правоте.
        - Нет, спасибо, я сыта, - улыбаюсь беззаботно, хотя меня и смущает эта повышенная забота.
        Будто бы меня не на работу нанимают, а как минимум хотят отблагодарить за спасение детей из пожара.
        Странный дискомфорт вытесняет всё, и я, не зная, куда себя деть, так крепко сдвигаю ноги, что болят коленные чашечки. Степенно - собеседование всё-таки - расправляю юбку, разглаживаю заломы, оставшиеся после поездки, когда ветер трепал платье, норовя сорвать его с меня.
        Эти воспоминания рождают в груди вспышку радости, и остатки адреналина, утихая, щекочут нервные окончания.
        - Ну что ты, не обижай меня. Ты такая бледная, совсем на тебе лица нет, волнение сплошное.
        - Но я действительно ничего не хочу, - пытаюсь убедить, но, похоже, этот локомотив с рельсов не сдвинуть.
        - Ничего слышать не хочу, - щебечет нараспев и легко вспархивает с кресла и идёт в сторону кухни.
        То есть она сама принесёт мне чай и пирожные?
        Знаете, искренняя забота - это прекрасно, только… иногда она сбивает с толку. Ну, когда её настолько много, она становится чуточку душной.
        Пока Анфиса Игоревна хлопочет на кухне, я смотрю в высокое французское окно, а за ним Марк. Стоит почти вплотную к стеклу, за его спиной раскинулся прекраснейший сад, прямо в глаза мне смотрит, не отрываясь. Надо бы отвернуться, но его взгляд что-то такое кроет в себе, от чего невозможно оторваться. Держит, примагничивает. Марк будто бы сказать мне что-то хочет, но я не понимаю. Не понимаю!
        Щёлк, и в комнату врывается жасминовый ветер, и момент окончательно и бесповоротно разрушен - в холле появляется Орлова. Держит в руках серебряный поднос, на нём две чашки тонкого фарфора, сахарница, молочник и красивое блюдце с двумя пирожными.
        Нет, это не пирожные. Это произведение искусства! Идеально круглые и шоколадные, с пышной шапкой взбитых сливок, а уж какой аромат стоит! Даже приторный жасмин перебивает.
        - Даже есть жалко, - смеюсь, а Анфиса понимающе кивает.
        Бросаю быстрый взгляд в окно, но Марка там уже нет - будто бы привиделся. А может, и правда, глюк словила?
        - Детка, ты очень напряжена, - замечает Анфиса Игоревна и обхватывает холёными пальцами с идеальным нюдовым маникюром чашку. Кивком головы предлагает следовать её примеру и поясняет: - Чабрецовый чай, пей, дорогая, он хорошо нервы успокаивает и усталость снимает. Лучший антидепрессант в мире.
        Есть что-то в этой женщине, что не даёт её ослушаться - то ли царственная осанка, то ли решительный колкий взгляд, потому пью душистый чай, и после первого же глотка действительно становится спокойнее.
        - Вы же мне расскажете о моих обязанностях? - возвращаю разговор в нужное русло, и Анфиса, спохватившись, начинает посвящать в детали.
        Я внимательно слушаю, в длинный список выстраиваю все распоряжения, чтобы ничего не забыть - обязанностей на самом деле оказывается довольно много. Конечно, я не заменю маму, которая работает здесь долго и знает каждый уголок, но я постараюсь честно отработать каждую копейку, чего бы мне это ни стоило.
        Маме не придётся за меня краснеть, а Анфиса Игоревна не разочаруется.
        - Иногда, может быть, пару раз в неделю, будешь ночевать здесь, - переходит к “десерту”. - К нам приходят друзья, деловые партнёры Романа Георгиевича. Они задерживаются как правило допоздна, в неформальной обстановке обсуждают работу. Ещё мои приятельницы - так, ничего особенного, болтаем и чай пьём, но за это двойная ставка, так что не волнуйся.
        Я-то не волнуюсь, хотя немного и боязно, что с чем-то могу не справиться, но Анфиса так воодушевлена, что невольно начинаю верить в себя.
        Всё у меня получится. Что я, чай не смогу поднести и пепельницы поменять?
        - Тогда, если вопросов больше нет, пойдём, я покажу тебе твои покои.
        Покои… слово-то какое вычурное.
        Иду следом, Анфиса гордо шествует впереди, а я верчу головой, снова поражаясь, какой же этот дом красивый.
        Мы оказываемся сначала в саду, я приветливо машу рукой пожилому садовнику Петру, который возится с обрезкой пышного розового куста, и получаю в ответ скупую улыбку.
        По мощёной плиткой дорожке идём к невысокому домику, в котором живёт моя мама, пока тянутся её смены.
        Таких домов на участке несколько: для водителя, садовника, моей мамы, и внутри есть всё необходимое для жизни: плазма не стене, удобная кровать, личная душевая и туалет. Даже крошечная кухонька есть.
        Живи да и радуйся.
        - Вот запасные ключи, располагайся, - улыбается Орлова и наконец оставляет меня одну.
        Быстро скидываю свои вещи, принимаю душ, и он смывает с меня тревогу и усталость.
        Работа - это хорошо. От любой хандры лечит, а Марк и его странные слова… тревожно от них, очень, но вдруг он просто развлекается? Вдруг чувство юмора у него такое… чёрное.
        Не даю себе времени на размышления - для таких вещей мудрая Вселенная ночь придумала - и быстро облачаюсь в тёмно-синее платье чуть ниже колен, собираю волосы в тугой пучок, закалываю выбившиеся непослушные пряди и выхожу из домика.
        Анфису Игоревну я нахожу в холле, она нервно расхаживает от дивана к креслу и обратно. Хмурая, погружённая в свои мысли и чем-то обеспокоенная. Злая даже, но, завидев меня, она снова натягивает на лицо приветливую маску.
        - Всё-таки ты очень хорошенькая, - констатирует, осмотрев меня с ног до головы.
        С лестницы спускается высокий широкоплечий мужчина в чёрном костюме, несёт в руках чемодан и, кивнув мне, выходит прочь из дома, а Орлова поясняет, что это её личный водитель.
        - Марта, ещё кое-что. У меня намечена рабочая поездка, самолёт через четыре часа. Меня не будет в городе пару дней, но не думаю, что у тебя возникнут с чем-то проблемы, - и вдруг, будто вспомнив что-то, добавляет: - Марта, к пяти вернётся Роман Георгиевич. Мой супруг - мужчина, а мужчины чаще беспомощные, словно дети. Уж помоги ему, хорошо? К ужину накрой, послушай стенания о тяжёлом рабочем дне, поулыбайся. Это ни к чему тебя не обяжет, Роман приличный человек, лишнего себе не позволит, не волнуйся о чём-то… таком. Просто человеческое участие, ничего кроме.
        Я открываю рот, хочу что-то уточнить, но не успеваю: Анфиса Игоревна, кивнув на прощание, стремительно покидает дом.
        Эм… что-то я сомневаюсь, что металлургический магнат Роман Орлов остро нуждается именно в моём участии и улыбках.
        Глава 13 Марта
        К трём я успеваю переделать все дела на сегодня и решаю, что заслужила минутку покоя. Убираю в хозкомнату уборочные причиндалы, плотно запираю дверь и, помыв руки, иду в сад. Там хорошо сейчас, там тихо - благодать и райский уголок.
        Аромат цветов плывёт по воздуху, щекочет ноздри. Останавливаюсь то у пышного куста ярко-алых роз, то у лилий, провожу рукой по плотным, будто пластмассовым лепесткам и не могу налюбоваться. Надышаться не могу.
        В саду Орловых хочется остаться жить, впитывая каждой клеткой красоту, царящую вокруг. Кажется, можно год гулять по дорожкам и десятой части не посмотреть.
        Блуждая, я нахожу крытую площадку и удобно устраиваюсь в ротанговом кресле. На круглом столике лежит забытая кем-то книга - второй том “Игры престолов”.
        На форзаце размашистым красивым почерком: "Любимому Марику от любящей Р."
        Р.? Кто это интересно?
        Переворачиваю страницу, накрываю надпись, будто её вовсе не существует.
        Фэнтези я не люблю, сериал не смотрела, но книга оказывается удивительно интересной. Незаметно меня засасывает выдуманная Мартином вселенная, я живо сопереживаю вымышленным людям и буквально выпадаю из реальности. Даже таинственная любящая Р. не вызывает никаких эмоций. Не до неё, когда такие дела на страницах происходят! Да и какое мне дело до того, кто любит Марика и кому он отвечает взаимностью?
        За спиной шаги, я напрягаюсь и резко оборачиваюсь назад.
        - Интересно? - Марк, переодетый в чёрные джоггеры и тёмную майку упирается руками в спинку кресла, наклоняется и почти задевает моё ухо губами.
        - Кажется, я начинаю привыкать встречать вас, стоит сильно задуматься, - безотчётно начинаю улыбаться. Просто так, без видимой причины, Марк отталкивается и занимает соседнее кресло.
        Вытягивает длинные ноги, скрещивает их в лодыжках и подпирает висок двумя пальцами. Смотрит на меня искоса, такой расслабленный и спокойный, но во взгляде снова тот самый магнетизм, который так сложно игнорировать.
        - Правильно, тебе придётся привыкнуть, что я всё время рядом, - его улыбка призрачная, едва касается краешков чётко очерченных губ. - Так что, книжка хоть интересная?
        - Очень, - честно признаюсь.
        - Моя любимая серия, - взмахом руки указывает на пухлый томик в моих руках, а я понимаю, что видимо это он забыл здесь книгу. - Но перевод так себе, в оригинале интереснее. Выкинуть бы, но забываю.
        - Нехорошо выкидывать книги, особенно если это подарок от чистого сердца.
        Марк тихо смеётся и говорит едва слышно: "Ну-ну".
        - Я снова трогаю ваши вещи, - на этот раз мне не стыдно, я не чувствую неловкость. В конце концов, книга ведь не личная фотография.
        - Трогай, если так хочется, - усмехается Марк и снова смотрит на мои губы.
        Просто смотрит, а кожа начинает покалывать. Пульсирует, наливается кровью, и приходится облизать губы и резко захлопнуть книгу.
        Надо идти хотя бы в домик, временно ставший моим. Там не будет хозяйского сына, который меня не то что пугает, а путает. Все мысли путает намёками своими, недомолвками, взглядами странными, выходками.
        Я кладу книгу с громким хлопком на столик, поднимаюсь на ноги и в сотый раз напоминаю себе, что не для дружеского общения пришла в этот дом. Тем более, когда какие-то Р. с любовью дарят подарки.
        Рита? Рина? Римма? Да ну, неважно.
        - Я пойду, у меня ещё дел… вагон, - порывисто отодвигаю кресло, ножки противно скрипят о плиточное покрытие, и звук этот, слишком громкий в тишине сада, заставляет вздрогнуть.
        - Нет у тебя уже никаких дел, - отмахивается расслабленно, но я всё равно намерена уйти.
        - Много вы знаете, - бурчу, начиная раздражаться.
        - Всё знаю, - кивает спокойно. - Марта, почему ты домой не едешь? У тебя же мама болеет, в больницу к ней бы пошла или погуляла. Отдохнула.
        - Я… меня Анфиса Игоревна попросила кое о чём. Не могу пока уйти, рабочий день ещё не закончен.
        Марк удивлённо приподнимает брови, а взгляд такой цепкий, прицельный, в саму суть.
        - О чём? Сидеть у окошка и терпеливо ждать, когда маман примчится обратно? - на губах усмешка, а в голосе отчётливо слышится сталь. - Ты ей не личная собачка.
        - Вот ещё, нет, - качаю головой, а Марк легко и плавно поднимается и оказывается напротив.
        Пальцы на моём подбородке, но в этом жесте нет грубости. Только желание остановить, заставить в глаза смотреть. Он наклоняется ниже, наши носы почти соприкасаются, а мне зажмуриться хочется.
        - Марк Романович, я пойду.
        - Конечно, пойдёшь, когда скажешь, чем ты так встревожена. Я же вижу, да и после отъезда матери сама не своя. Нервная. Что она попросила тебя сделать?
        Озвучить просьбу Анфисы Игоревны мне тяжело. Она смущает меня, потому я всеми силами глушила сегодня тревогу, работая, словно одержимая. Но Марк, похоже, слишком проницательный, и я на одном дыхании говорю:
        - Ваш отец вернётся в пять, мне нужно к столу накрыть и…
        Марк удивлённо распахивает глаза, а пальцы, горячие и сильные, крепче держат подбородок.
        - То есть кроме этого никаких других распоряжений? Только на стол накрыть?
        Нет, он определённо слишком проницательный. От такого ничего не скрыть.
        - Да, просто накрыть к ужину, - киваю, потому что прочие подробности, если их озвучить, совсем странными кажутся.
        - Уговорила, сделаю вид, что доверчивый, - хмыкает, а взгляд становится колючим. - И да, перестань уже выкать!
        - Я не могу, - пожимаю плечами и немного глупо улыбаюсь. - Вы хозяин дома, я не имею права тыкать.
        Это ведь правда, тут я точно ни капельки не соврала.
        - Я не хозяин этого дома, у меня своё жильё есть, - его взгляд блуждает по моему лицу, миллиметр за миллиметром исследует. - Там просто ремонт глобальный. Я собирался в гостиницу съехать, но сейчас, пожалуй, пересмотрю свои планы.
        - Почему?
        Но Марк не отвечает, лишь усмехается и снова делает то, что вытворил у бассейна: наклоняется и целует уголок моих губ, задержавшись чуть дольше, чем на долю секунды.
        Внезапно происходит то, что разрушает момент окончательно и бесповоротно: в саду появляется та самая блондинка.
        И мне бы радоваться, потому что Марк отстраняется, отпускает меня, но…
        - Регина, - раздражённо выдыхает Марк, а мне хочется провалиться сквозь землю от острого стыда, щедро смешанного с возмущением.
        Потому что она так смотрит на меня, с такой яростью и отвращением, словно вместо моей головы выросло гнилое яблоко, которое она с удовольствием раздавит холёными пальцами и выкинет на помойку.
        Так вот ты какая, любящая Р.
        Глава 14 Марта
        Я бегу по саду, а за спиной остаётся беседка. Нет, не буду плакать, не буду, но в голове на повторе громкие слова Регины: “Марик, тебе самому не противно с этой нищебродкой рядом стоять?”.
        Со мной в смысле. Не противно ли со мной рядом стоять?
        Это я нищебродка, ясно вам? Прислугина дочка, грязь под ногами.
        Она что-то ещё сказала, такое же злое и обидное, противное и мерзкое - такое же, как она сама.
        Неужели можно быть такой красивой и такой же отвратительной?
        Но я сорвалась с места, не желая ничего больше слушать.
        Внутри бушуют возмущение, обида, злость. Я ведь едва удержалась, чтобы не выплюнуть в лицо этой холёной заразе всё, что думаю по её поводу. Может быть, даже нос ей разбить. Наверняка он у неё сделанный у хирурга, новый соорудит. Но я бы душу отвела. О, с каким бы удовольствием вырвала её блондинистые волосы, расцарапала рожу и вообще, популярно объяснила, что нельзя быть такой тварью.
        Но лучше было уйти, пока ещё могла себя контролировать. Пока не успела обида горьким ядом растечься по венам, впитаться в каждую пору, отравить меня.
        Только напоследок обернулась - то ли плюнуть на землю хотела, то ли сама не знаю зачем, а перед глазами бледный и злой Марк.
        Настолько злой, что мне даже страшно немного стало.
        Слов Марка я уже не услышала. Они потонули в звуке моих торопливых шагов и шуме в ушах. В голове не просто гул, там вой, грохот, набат. Словно кто-то бьёт огромным молотом по наковальне, а вокруг рассыпаются огненные искры.
        Самое противное: я сама всё это допустила. Разговаривала с ним, позволила снова к себе прикоснуться. Теперь получила по заслугам, только от этих мыслей не легче.
        Кусаю губы, щёки изнутри, сжимаю кулаки, впиваюсь ногтями в кожу на ладонях до лунок-полумесяцев - делаю всё, чтобы не разреветься.
        Нищебродка… противно… рядом…
        Злые слова вертятся в голове даже в тот момент, когда врезаюсь на полном ходу в грудь высокого мужчины. От него пахнет дорогим парфюмом, благополучием и успехом.
        - Ой, - говорю, когда он кладёт руки мне на плечи и отодвигает от себя на шаг. - Извините, я случайно!
        Поднимаю глаза, уже зная, кого я увижу.
        Роман Георгиевич Орлов собственной персоной.
        - Господи, неужели уже пять?! - восклицаю испуганно.
        Неужели я за всем этим пропустила время, когда хозяин должен вернуться с работы? Мне же ещё на стол нужно накрыть!
        - Нет, ещё не пять, - чему-то улыбается хозяин дома и внимательно смотрит на меня, цепко.
        - Но вы же должны были в пять вернуться, мне Анжела Иг…
        - А ну, не тарахти, - просит устало и, отпустив мои плечи, отходит, чтобы ослабить узел тёмного галстука. - Ты Марта?
        - Да, я Марта. Анфиса Игоревна предупреждала вас, что я буду тут работать?
        - Естественно, - кивает и смотрит на меня внимательно. - Только она не предупредила, что ты любишь людей сбивать с ног.
        - Извините, Роман Георгиевич, я не специально, - повторяю и силюсь улыбнуться, чтобы исправить неловкость нашего знакомства, но Орлов лишь отмахивается от моих слов.
        Они с Марком очень похожи, но лицо отца грубее, в глазах больше усталости, а виски припорошены сединой.
        - Я пойду, мне нужно к ужину накрыть, - говорю, готовая мчаться на кухню, но Роман Георгиевич едва заметно хмурится, а потом переводит взгляд куда-то за моё плечо.
        Там Марк - я чувствую это по изменившейся энергетике, бьющей в спину порывом горячего пустынного ветра.
        - Сын, Регина нашла тебя?
        - Что она тут делает? - голос Марка спокоен, но есть в нём что-то такое, от чего хочется съёжиться и исчезнуть.
        - Говорила, до тебя дозвониться не может, я её подбросил сюда. Не надо было?
        Роман Георгиевич чуть склоняет голову вбок, как делает это сам Марк, когда хочет в душу человеку заглянуть.
        - Кстати, сын, где она?
        - Домой уехала, - в голосе Марка опасные нотки. Пока на меня никто не обращает внимания, пытаюсь сбежать, но Роман Георгиевич снова ловит меня в фокус своего тяжёлого взгляда.
        - Марта, ужин сегодня отменяется, я на десять минут заехал, у меня сегодня встреча с деловым партнёром в ресторане. Так что можешь быть свободна.
        И, не сказав больше ни слова, уходит в дом, а я провожаю взглядом его широкую спину и понимаю: если этому человеку и нужны собеседники после тяжёлого трудового дня, то я буду самой последней в очереди.
        - А вот теперь я тебе кое-что скажу, - Марк становится за моим плечом и говорит тихо-тихо. - Мой отец уже пятнадцать лет не ужинает дома. Об этом знают все, моя мать в первую очередь.
        И немного помолчав, он отходит, возвращая мне моё личное пространство.
        - Теперь ты понимаешь, что тебе необходим здесь друг?
        - Друг, значит… - протягиваю задумчиво, на языке это слово прокатываю, пробую его.
        Да ну, бред.
        Поворачиваюсь к Марку так резко, что меня слегка в сторону заносит.
        - Может быть, я просто буду работать, никого не трогать и как-нибудь обойдусь так?
        Наверное, это звучит грубо. Мой тон, слова, выражение лица, но от всех этих интриг и тёмных туч, которые сгущаются вокруг, а я совсем не понимаю, по какой причине, у меня голова кружится и к горлу подступает горький комок.
        Я же не марионетка, которую кто-то большой и сильный дёргает за верёвочки, заставляя бодро отплясывать. Но почему-то именно так себя и чувствую.
        Это выводит из привычного равновесия, потому мне становится сложно себя контролировать, да и обида, похоже, оказалась слишком сильной, непомерной и незаслуженной, и я добавляю:
        - Не думаю, что ваша любящая Регина будет очень рада нашей дружбе. Виданное ли дело, чтобы наследник Романа Орлова водился с какой-то нищебродкой. Отойдите от меня, а то ещё заразитесь бедностью и убогостью.
        Наверное, я потом пожалею о своих словах, но они жгут язык, и мне физически больно держать их в себе. Да, я не богатая и, наверное, не такая красивая, как Регина, но я определённо человек и у меня есть чувство собственного достоинства.
        - Приятного вечера, Марк Романович, у меня, как вы слышали, закончился рабочий день, а мне ещё в больницу нужно успеть.
        Но Марк удерживает меня на месте, крепко схватив за руку, а я выразительно смотрю на его пальцы вокруг моего запястья.
        - Ты перестанешь наконец мне выкать? Сколько можно просить? Может быть, хочешь, чтобы приказал тебе? Ну, как хозяйский сын?
        Мы стоим напротив входа, нас в любой момент могут увидеть, но Марка это, похоже, волнует в самую последнюю очередь.
        - Я могу убрать в вашей комнате, постирать бельё. К ужину накрыть или завтрак подать - много чего могу. В остальном оставьте меня в покое, Марк Романович, - и вырвав руку, стремительно покидаю площадку перед домом.
        Пусть варятся в своём элитном котле, полном змей, а у меня много других нищебродских занятий.
        Оказавшись в безопасности домика, первым делом с остервенением срываю с себя одежду, рискуя разорвать платье на лоскуты. Машинально вешаю его на плечики, а на тёмной юбке остаются влажные пятна. Нет, я не плачу, это просто слёзы. Они скатываются по лицу, собираются на подбородке, капают на грудь.
        Просто всего этого слишком много для меня: мама и волнение о её здоровье, долги эти бесконечные, интриги, заговоры, Марк… Ну, вот что он ко мне прицепился, а? Без его дружбы обойдусь, тоже мне. Пусть с Региной дружит, она вон, книги ему дарит и трогательно подписывает.
        А ещё Анфиса Игоревна. Зачем она просила ждать её мужа, ужин подавать, если он не ужинает дома - сколько Марк сказал? - пятнадцать лет?
        На этот вопрос у меня нет ответа. А все, что приходят на ум, глупые.
        Наверное, минут десять сижу на краешке идеально застеленной кровати и рыдаю. Горько так, с подвываниями, плечом стираю с подбородка слёзы, размазываю по лицу. Это всего лишь усталость - у меня был очень тяжёлый учебный год, а каникулы начались ещё веселее.
        Покончив к жалостью к себе, тщательно умываюсь ледяной водой, смываю слёзы, тоску свою, мысли плохие и, заметно посвежевшая, выхожу из домика и от неожиданности чуть было не роняю ключи на землю.
        - Успокоилась? - Марк стоит у входа, подпирает рукой косяк, явно меня ждёт.
        - А я и не нервничала, - пожимаю плечами, хотя вот это равнодушие даётся мне с трудом. - Просто популярно объяснила ситуацию.
        Марк вглядывается в моё лицо и едва заметно хмурится.
        - Плакала?
        - Нет, - нагло вру, а Марк головой качает.
        - Марта… - вздыхает и, убрав руку, пройти мне позволяет. - Не слушай Регину, не принимай на свой счёт, она… в общем, я прошу за неё прощения. Это только моя вина и это больше не повторится. Я обещаю.
        Марк с трудом подбирает слова - это видно невооружённым взглядом, по глазам его заметно. То ли извиняться ни перед кем не привык, то ли ему действительно стыдно, и сейчас он кажется почти беззащитным. На мгновение передо мной появляется тот самый улыбчивый мальчик, так привлекший моё внимание на злополучной фотографии, и я оттаиваю.
        Всё равно долго злиться не умею.
        - Марк Романович, не нужно, я совсем на вас зла не держу, - взмахиваю рукой и улыбаюсь, чтобы слова свои подтвердить. - А сейчас, простите меня, но я тороплюсь.
        - К маме? - снова усмехается, и глаза его теплеют.
        - К маме, - улыбаюсь и, помахав на прощание, двигаюсь к выходу.
        А выйдя из ворот, замечаю большую чёрную машину с наглухо тонированными стёклами, выезжающую из просторного гаража.
        Роман Георгиевич.
        Я киваю, хотя не могу видеть его лица за глухими окнами, но почему-то кажется, что он смотрит на меня в этот момент. И будто бы в подтверждение моих мыслей, машина останавливается, и стекло медленно отъезжает вниз.
        Роман Георгиевич улыбается лишь краешками губ, а глаза его при этом ледяные-ледяные. Наверное, ему требуется приложить максимум усилий, чтобы выглядеть приветливым.
        - Марта, ты в город? Присаживайся, подвезу.
        Интересно, Орлов старший мне тоже дружбу предложит? Надеюсь, нет.
        Глава 15 Марта
        Более взрослая и… матёрая версия Марка мне не нравится. Абсолютно.
        Сижу в просторном салоне, держусь обеими руками за поручень. Нужды в этом нет - машину не трясёт на кочках и не болтает на поворотах, - но мне так спокойнее.
        За окном плавно меняются пейзажи, коротко стриженный тёмный затылок водителя кажется деревянным, до того мужчина сосредоточен на дороге, а сидящий в метре от меня Орлов немного лениво водит пальцем по тачпаду лежащего на коленях Макбука.
        На меня не смотрит, работает, а мне всё равно чуть-чуть неуютно.
        С глухим стуком Роман Георгиевич захлопывает крышку ноута, и атмосфера в салоне странным образом меняется. Начинает жечь скулу, шею, будто бы кто-то водит рядом с лицом зажжённым факелом.
        Орлов на меня смотрит - такое ощущение ни с чем не спутаешь. Неуютный, цепкий и немного липкий взгляд медленно ползёт по коже, а у меня в голове рождается странный образ: муха, накрытая стеклянным стаканом. Вроде бы свобода рядом, но проще разбиться в сопли, чем преодолеть барьер.
        Всё-таки Орловы слишком странные для меня - самой обычной девушки Марты. Все они и каждый в отдельности играют в какие-то игры, правил которых мне не понять.
        Знаете, как в зеркальном лабиринте? Куда ни сунься, всё не то.
        - Марта, и надолго ты к нам? - Роман Георгиевич слегка растягивает слоги, от чего его тон кажется ленивым и обманчиво расслабленным.
        Я поворачиваюсь, потому что с моим затылком ему вряд ли интересно разговаривать, и натягиваю на губы улыбку:
        - Очень надеюсь, что мама скоро поправится.
        Он смеётся: тихо, хрипловато. Точно, как сын, сидит, подперев висок двумя пальцами, и смотрит на меня сквозь полуопущенные ресницы.
        - То есть ждёшь, когда выполнишь миссию и спасёшься? - в его вопросе мне мерещится слишком много подтекста, и я ругаю себя мысленно за слишком буйное воображение.
        - Нет, просто это же временно… это мамино место, я его в некотором роде всего лишь сторожу, - пытаюсь обернуть всё в шутку, но она неловкая и, честно признаться, очень убогой выходит.
        Да уж, есть люди, рядом с которыми шутить - только настроение себе портить.
        - Надеюсь, тебя никто не обижает в нашем доме? - будто знает что-то.
        - Нет, никто, - слишком торопливо, чем вызываю усмешку на губах Орлова. - Спасибо, всё хорошо.
        - Это хорошо, когда всё хорошо, - правый уголок рта ползёт вверх, а на идеально выбритой щеке ямочка.
        Орлов продолжает улыбаться, а машина, шурша колёсами по гравию, сворачивает на центральную магистраль и встраивается в ряд спешащих к городу автомобилей. Позади остаётся автобусная остановка, на которой я бы стояла, если бы не предложение Орлова.
        Пауза затягивается, и я вдруг чувствую странную потребность выговориться:
        - Роман Георгиевич, я очень благодарна Анфисе Игоревне за помощь. Если бы не она, не знаю, что бы делала, - я не вру ни в едином слове, ни в оттенке голоса.
        Пусть она тоже ведёт какую-то игру, разыгрывает партию, а сын упорно кличет родную мать гиеной, меня их дела не касаются.
        Надеюсь на это.
        - Благодарна, значит, - хмыкает каким-то своим мыслям и барабанит пальцами свободной руки по коленке, обтянутой дорогущей костюмной тканью.
        - Очень. Вы же знаете, что она заплатила за мамино лечение? И работу мне предложила. Это было очень любезно с её стороны.
        - Великодушно, да? - усмехается. - О да, моя жена умеет быть великодушной и любезной. Кого хочешь очарует.
        - Анфиса Игоревна действительно потрясающая женщина.
        - Марта, а теперь поговорим как взрослые люди, - кажется, с этого обычно начинается самая поганая часть диалогов? - Сколько тебе моя жена пообещала?
        Орлов неумолимо меняется в лице: улыбка сходит, в глазах появляется колючий холод. Пригвождает меня взглядом к сиденью и чуть подаётся вперёд, будто так ему моё нутро лучше видно.
        Неуловимое движение, почти хищный бросок, хотя это всё моё воображение.
        - В смысле? За работу? Двадцать две тысячи, - рапортую, словно на допросе сижу.
        - Долларов? - уточняет, а я громко икаю.
        - Да что вы? - восклицаю почти испуганно. - Какие доллары? Рубли. Зачем мне столько долларов?
        Я даже смеюсь - это же надо, но мой смех тонет в хриплом кашле, когда Орлов лишь щурится на мой ответ.
        Хлопать меня по спине никто не собирается, и я кое-как достаю из рюкзака бутылку с водой и прочищаю горло.
        - Что-то маловато, - удивляется и, отвернувшись, приказывает водителю остановить машину и выйти на несколько минут.
        - Эм… зачем это?
        Роман Георгиевич пальцем касается своего уха и молчит, пока мы не остаёмся в салоне только вдвоём.
        - Анфиса Игоревна сказала, что вы приличный человек, - заявляю как-то слишком резко.
        Вся эта ситуация не то что пугает, но очень неприятна. Настолько, что я дёргаю ручку, готова выскочить прямо на улицу и дать стрекача.
        - Заперто, - обрывает мои попытки выбраться. - Не дёргайся, Марта. Если ответишь на все вопросы, я тебя не обижу.
        - А если не отвечу, голову оторвёте?
        - Зачем же? Есть более приятные способы… Не трясись, просто поговорим.
        - Да что вы вообще все хотите от меня? - мне хотелось бы сказать это грозно, с вызовом, но получается как-то жалобно и устало.
        Я действительно утомилась от всех этих интриг.
        - Важнее, чего хочешь именно ты, Марта.
        - Работать, маму вылечить. Ничего больше!
        Орлов кивает, словно именно так и думал, говорит:
        - Похвально. Ты хорошая дочь, Марта. И девушка, наверное, неплохая. Но неужели в двадцать лет приятно полы канифолить, а?
        - В девятнадцать, - машинально поправляю, а Орлов снова хмыкает.
        - Тем более. С твоими данными не проще ли прыгнуть к кому-то в постель? Найти того, кто оплатит все хотелки, увезёт в Эмираты, машину пригонит к подъезду?
        Он вообще всё это серьёзно? Мне не снится?
        - Мне не нужны машины и Эмираты тоже. Не такой ценой. Я не собираюсь ни к кому в постель прыгать. Вы вовсе сдурели, что ли?
        - Осторожнее, Марта, на поворотах. Следи за словами.
        - Сами бы этому совету и следовали, - я больше не пытаюсь вырваться, лишь крепче цепляюсь в мягкую обивку сиденья, до дрожи в пальцах впиваюсь.
        - Марта, я отлично знаком с твоей породой, - усмехается, будто действительно всё обо мне знает. - Мамина гордость, отличница, красавица. Наивная, милая девочка с ослепительной улыбкой. Невинный цветочек, ни копья за душой, одни принципы и воздушные замки. Тебя сломать хочется, посмотреть, что там внутри. Отличная приманка для взрослый успешных мужиков.
        Он сумасшедший? Забыл принять таблетку транквилизатора, вот и молотит чушь?
        - Выпустите, - меня сковывает лёд и осознание, что именно он имеет в виду глухим ударом прямо в грудь. - Вы не имеете права говорить мне этого. Что вы о себе возомнили? Думаете, если владеете двумя заводами и миллионами на счетах, это даёт право оскорблять других? Что вы вообще все за люди такие?!
        Кажется, вот это уже всё последняя капля - более оплёванной и униженной я не чувствовала себя никогда.
        Сейчас мне всё равно, что будет дальше. Даже моей наивности и веры в хорошее не хватает, чтобы оценить масштаб мышления такого человека, как Роман Орлов.
        У которого всё продаётся и покупается, а девушке в девятнадцать всего добиться проще, найдя богатого любовника.
        - Да хватит строить из себя оскорблённое достоинство, - поводит плечами будто бы в отвращении. - Марта, я очень хорошо знаю свою жену. А ещё знаю, что она бы никогда не впустила в дом молоденькую девушку. Красивую девушку. Она что-то задумала.
        В его голосе столько уверенности, что её можно на вес продавать тоннами.
        Он оборачивается ко мне всем корпусом, становясь похожим на хищного зверя перед прыжком.
        - Уясни кое-что сейчас, чтобы потом не плакать: если ты с ней заодно, то лучше не надо. Не хочется, чтобы такая хорошенькая девочка расстроилась. В войне лучше быть на моей стороне, понимаешь?
        - Вы мне угрожаете?
        - Я тебя предупреждаю, - бросает равнодушно и в салоне раздаётся тихий щелчок. - Ты не дура, потому просто подумай, что с тобой станет, если я узнаю, что ты подаёшь патроны моей жене.
        - Вы точно сумасшедший.
        Роман обжигает меня улыбкой, становясь почти очаровательным.
        - Всего доброго, Марта. Дальше, думаю, сама доберёшься. Остановка рядом. Маме привет.
        Глава 16 Марк
        Интересно, можно ли быть ещё злее? Рискуя вписаться в какой-нибудь поворот, я мчу по вечерней трассе, разгоняю кровь, пытаюсь погасить в себе вспышку гнева.
        Но не получается.
        На кого я злюсь? На себя, что подставил Марту? Совсем расслабился и забыл, что в чёртовом родительском доме даже у стен есть уши, а неприятные сюрпризы подстерегают на каждом шагу?
        На дуру Тихомирову, которая слишком много себе позволяет? Как там говорится? Берега попутала? На язык её длинный, на характер?
        Регина выскочила, что чёрт из табакерки и мне потребовалось с десяток минут и пара матерных выражений, чтобы доходчиво объяснить, что со мной так нельзя.
        На Марту? На мать, отца?
        На кого ты, Марк, злишься?
        Ночной город радует пустыми дорогами, лишь редкие автомобилисты проезжают мимо, рассекая тьму светом фар. Пригибаюсь всем корпусом, лавирую, встраиваюсь в нужные ряды, проезжаю километр за километром, изо всех сил стараясь держаться в пределах допустимой скорости.
        Мне не нужны аварии. Мне нужно прочистить голову.
        Понять, что со мной происходит и откуда столько злости и горечи на корне языка.
        Я будто бы убегаю от кого-то. Пытаюсь скрыться в ночи, раствориться в темноте, стать совсем невидимым. Мысли в голове тяжёлые, вязкие - хоть о стенку бейся, не поможет.
        Хочется найти бар. Найти самый дальний столик, заказать пива и надраться, чтобы хотя бы до утра ни о чём не думать. Ввязаться в честную драку, набить кому-то морду, чтобы на утро все жёлтые газетёнки раструбили, какое дерьмо - наследник Орловых. Представляю отцовское лицо - впрочем, с отцом у меня хорошие отношения. Его бы мне расстраивать не хотелось.
        Наверное, только из-за него я и не спустил ещё репутацию семьи в самую грязную канализацию. Уж точно не фальшивые усилия матери хранят нас от окончательного позора.
        Меня заносит в какой-то совершенно незнакомый район. Пытаюсь сориентироваться, куда меня притащили мои эмоции, глушу мотор и оглядываюсь по сторонам.
        Обычный многоэтажки, панельные унылые дома, в многочисленных окнах горит свет, во дворах почти никого. Мой мир так далёк от всего этого, что становится даже любопытно - какие люди тут живут? Такие же, как Марта?
        Смеюсь, представив Регину в таком дворе - наверняка волдырями бы покрылась и лопнула от злости.
        Оставляю мотоцикл, замечаю небольшой магазинчик “стекляшку”, и иду туда. Вряд ли там принимают оплату через Эппл пэй, но несколько сотенных купюр в заднем кармане валяется, хватит.
        Внутри, конечно, не “Азбука вкуса”, но чисто и пахнет приятно. Какими-то конфетами: ванилью и шоколадом. Полная молодая женщина в голубом платье, положив руки на прилавок, улыбается мне широко и как-то кокетливо, что ли.
        Я знаю этот взгляд: она наверняка потребитель всех этих жёлтых новостей.
        Когда ты входишь в сотню самых завидных холостяков страны, иногда хочется сквозь землю провалиться. В Гарварде было хорошо: там всем плевать на мою фамилию, перспективы, папу и всё, что с этим связано.
        Там было свободно, но на родине… глупый ажиотаж, который кажется слегка диким.
        Наверное, потому меня Марта и волнует - в её глазах нет этого всего. Она просто девушка, у которой даже не мелькает мысль ухватиться за меня, как за единственный шанс. Ей будто бы ничего от меня не надо, и это удивляет немного, выделяет Марту в череде всех этих охотниц за сокровищами.
        А ещё я явно не пронзил её сердце навылет с первого взгляда, и это немного царапает. Когда такое со мной было-то в последний раз? Чёрт, Марта даже выкать никак не перестанет.
        Чудная.
        Натянув на лицо каменную, достаю из тихо гудящего холодильника бутылку негазированной воды, бросаю на прилавок сотню и быстро выхожу прочь. За спиной удивлённый вскрик: “Сдачу, сдачу возьмите”, но я игнорирую продавщицу и иду дальше.
        Я иду вперёд, совсем не имея цели. Ныряю в пустоту тихих дворов, купаюсь в тишине и редком лае собак. Рыжий кот с полосатым хвостом сидит у ножки фонаря, умывается и косит на меня янтарным глазом.
        - У меня ничего для тебя нет, приятель, - говорю, когда кот решает потереться о мои ноги.
        “Мяу”, - равнодушное в ответ, и кот уходит, гордо задрав полосатый хвост.
        Я пью воду жадными глотками, но чуть не давлюсь, когда телефон, о котором почти забыл, разрывает тишину слишком громкой мелодией.
        Я знаю, кто это звонит, и я сминаю в кулаке полупустую бутылку с водой, напрочь забыв о мучающей жажде.
        Регина, чтоб её… невозможная баба.
        Злость, от которой я почти избавился, снова вспенивается бурным морем, и мне приходится сделать несколько глубоких вдохов, чтобы не сорваться. Тихомирова дурная, но не злая - я пытаюсь об этом помнить, пока дыхательной гимнастикой занимаюсь, а Регина сбрасывает и трезвонит в третий раз.
        - Марк, ну нельзя же быть таким упёртым, - я явственно вижу её надутые утиной задницей губы, хотя между нами километры.
        - Такой сукой тоже быть нельзя, но тебе же плевать.
        Короткая пауза и пыхтение в трубке выдают состояние Регины: она очень похожа на мою мать, возможно, потому у них такое взаимопонимание и любовь. Я точно знаю: Тихомирова умеет себя контролировать, но сейчас ей просто необходимы несколько секунд, чтобы переварить мою грубость.
        Я иду обратно к мотоциклу, а Регина уже щебечет о том, что вовсе на меня не злится и готова что угодно сделать, чтобы загладить наш конфликт.
        - Марк, мы же не будем всерьёз ругаться из-за этой… девушки.
        - Ты разве не понимаешь, что не только в ней дело?
        - Ма-арк, - протягивает капризно, - ну я не знаю. Оно вырвалось, я не специально. Ну, хочешь, я перед Машей этой извинюсь?
        - Мартой, - рявкаю в трубку.
        - Ой-ой, что ты кипятишься так? Мартой, да. Забыла я, мне простительно, я блондинка.
        В трубке серебрится смех, а я напоминаю ей, что от природы она никогда блондинкой не была и пусть перед кем-то другим строит из себя ванильную идиотку.
        - Прошу тебя, Орлов, не злись, - и переводит тему: - Ты не забыл? О вечеринке Казанцева в “Звёздном небе”? Мы приглашены вдвоём, там все наши будут. И папины компаньоны, ты обязан пойти.
        Да твою ж ты… забыл.
        - Регина, ты ведь помнишь, что лучший способ довести меня до ручки - напомнить, что я обязан плясать под левую дудку?
        Регина игнорирует мой вопрос и продолжает:
        - Марк, я не могу туда одна пойти, только с тобой. Все спрашивать будут, я не хочу выглядеть брошенкой. Марк, пожалуйста. Умоляю.
        Наши отношения с Региной - сложные. В них многое не то чем кажется, но…
        - В последний раз, - будто бы угадывает мои мысли, хотя я знаю: ничерта это не последний. Будут ещё просьбы, истерики, мольбы.
        Регина, что та пиявка в моей жизни, присосалась намертво. И самое поганое, что я сам на это подписался, а теперь увяз.
        - Регина, это действительно будет последний раз. На вечеринке объявим о нашем расставании и разойдёмся наконец-то в разные стороны. Я не шучу, Тихомирова. В последний раз.
        В трубке новая пауза - продолжительнее предыдущей в разы. Мне даже щелчки шестерёнок мерещатся - Регина думает.
        А я за время нашего разговора успеваю свернуть в какой-то двор, а со стороны лавочки у первого же подъезда странные звуки доносятся.
        Всхлипы? Рыдания? Что-то очень похожее.
        И когда круг света от фонаря выхватывает сидящую на лавочке девушку, я обрываю звонок, не дожидаясь реакции Регины. А следом выключаю телефон.
        Потому что в нескольких шагах от меня, сгорбившись и трясясь, сидит рыдающая Марта.
        Глава 17 Марта
        Домой я добираюсь лишь к восьми, но так и не могу заставить себя подняться в квартиру. Тяну время, гуляю до темноты, захожу в соседний магазин, покупаю мороженое и жадно съедаю аж две порции, сидя на лавочке. Вкуса, правда, совсем не чувствую, но жар хоть немного, но отступает.
        Внутри всё горит. От обиды, непонимания, незнания, что мне делать дальше. Я совсем одна и даже посоветоваться не с кем.
        Как поступить?
        Слёзы-предатели - символ моей слабости и растерянности - закипают в уголках глаз, а в носу щиплет. Мало мне было оскорблений Регины, так ещё и Орлов добавил. Разговаривал со мной, как с какой-то… даже слова подобрать не могу.
        Выйдя из его машины, я ещё минут десять в себя прийти не могла: стояла, держась рукой за толстый ствол дерева, мимо проносились автомобили, а перед глазами круги огненные летали. Уговаривала себя успокоиться, двигаться вперёд, к автобусу, но отпустило далеко не сразу.
        Его слова, жестокие и пошлые, грязным налётом ко мне прилипли. Мне бы сейчас подняться наверх, залезть под обжигающие струи воды, смыть с себя эту гадость, стереть её с кожи жёсткой мочалкой, но силы, кажется, окончательно меня покинули.
        Он угрожал мне - бесспорно. Другое дело, что я ни в чём перед ним не провинилась, чтобы выслушивать такое. И что он имел в виду под своими намёками? Что его жена использует меня?
        Но зачем ей это?
        Отчаяние - вот так оно выглядит, так ощущается. Я не знаю, кому верить, во что. Одно знаю: маме нужно лечение, она проходит много обследований, и на всё нужны деньги. А ещё есть возможность отправить её в санаторий, и это тоже не бесплатно.
        Р-р-р, как трудно в один момент стать взрослой и нести на себе ответственность за всё.
        Я достаю телефон, но палец зависает над номером Анфисы Игоревны. Хочу позвонить ей, но так и не решаюсь.
        Что я ей скажу? "А правда, что вы гиена? Почему ваш муж такой странный? Вы меня используете?"
        Такие вопросы задать? Ну, смешно же.
        В голове слишком много самых противоречивых мыслей. Меня сковывает бессилие, наваливается тяжёлым бременем, и я, зажав телефон в руке, рыдаю. Господи, да какая разница, если меня увидит сейчас кто-то? Пусть смотрят, они ведь всё равно ничем мне не помогут. Тогда какой толк переживать о мнении окружающих?
        Вокруг темнота становится плотнее, где-то вдалеке мячит кот, а ночные фиалки, растущие в палисаднике рядышком, источают густой и сладкий аромат. Телефон загорается и гаснет - приходит сообщение от Таньки. Она бурно хвастается, у неё всё просто отлично, а ещё сетует, что, дура такая, кисну в городе, когда у них там такое веселье происходит.
        Таня - классная, милая и добрая. Я радуюсь за неё, за всех друзей своих радуюсь, только… мне ещё хуже становится. Потому что чувствую себя одинокой во всём мире. Не могу же я позвонить сейчас Таньке и начать жаловаться на жизнь, когда она счастлива? Это будет… жестоко, наверное.
        Да и как описать всё, что произошло, если сама толком слов подобрать не могу, всё больше эмоциями захлёбываюсь. Нет, пусть отдыхают, успеется.
        Становится совсем темно, неподалёку зажигается фонарь. Его свет слабый, но его достаточно, чтобы понять: я совсем одна сейчас. В квартире ещё хуже будет - слишком тихо и пусто.
        Кажется, я начинаю подвывать, и это мне совсем не нравится, но остановиться не получается. Словно кто-то приказал выплакать весь лимит на долгие годы вперёд - вот и стараюсь изо всех сил.
        Вдруг рядом ложится тень. Она огромная, устрашающая, и я икаю перепуганно, напрочь забыв, что только что решила утопить планету в своих слезах.
        - Марта, - тихое рядом, очень удивлённое, а я вскрикиваю.
        Умом понимаю, что голос знакомый, а узнать его не могу.
        Вскакиваю на ноги, оборачиваюсь так резко, что роняю в пышный розовый куст телефон. Да и бог с ним, потом найду.
        - Марк? - икота сковывает горло, я сглатываю и пытаюсь понять, не померещился ли мне Орлов в моём дворе. - Что ты тут делаешь?
        Он кажется здесь инородным предметом, что ли, и от удивления даже отбрасываю официоз нашего предыдущего общения.
        - Тебя похитили и привезли сюда? - спрашиваю, растирая ладонями лицо, чтобы оно таким бледным не казалось.
        - А может, я следил за тобой? - чуть склонив голову набок, он смотрит на меня внимательно, хоть и с улыбкой. - Ты плачешь… почему? Твоей маме хуже стало?
        - Тебе это действительно интересно? - рюкзак за спиной вдруг кажется неподъёмным, и я натягиваю лямки, чтобы давление на плечи ослабить. А, в сущности, просто мнусь, ошарашенная появлением Марка.
        - Это настолько удивительно? - заламывает бровь, трёт пальцами подбородок, становясь похожим на крутого героя боевика.
        - Да нет… но, помнится, кто-то ещё месяц назад знать не знал, что в его доме работает Иванна Станиславовна.
        Надо помнить, что он - Орлов, а я - заразная нищебродка. Помни, Марта, не забывай, а не то снова уши развесишь, а потом от обиды рыдать будешь. Мало тебе разочарований в человечестве, ещё хочешь?
        - Это не мой дом, - со вздохом отвечает Марк, но вдруг расплывается в улыбке: - Ты мне не выкаешь. Для этого стоило оказаться здесь.
        Он так широко улыбается, что мне приходится отвернуться в сторону, чтобы Марк не видел, насколько это заразно.
        Украдкой провожу по губам, пытаюсь улыбку глупую стереть, но не выходит.
        - Извините, Марк Романович, вырвалось, - бурчу, чтобы скрыть неловкость, и лениво думаю, что нужно бы полезть в скрытые темнотой кусты да поискать телефон, но двигаться с места не хочется. - Вы так неожиданно выскочили из-за спины, что я испугалась, вот и начала глупости говорить.
        Марк наверняка телепат, потому что стоило мне подумать, он огибает лавочку и подходит к кусту. Не проходит и пары секунд как он достаёт телефон и протягивает мне. На экране небольшая трещина, но сил переживать об этом нет.
        - Ты плакала, - без тени вопроса в голосе и мне приходится кивнуть, потому что врать бессмысленно.
        - Я девочка, у девочек такое случается, - вновь шучу неловко, но Марк улыбается в ответ.
        Не хочу, но вспоминаю его отца, который при всей их похожести моим дурацким шуткам не улыбался.
        - Ты не ответила как там твоя мама, - Марк будто специально не торопится оказываться ближе, и я ему за это благодарна.
        Кажется, если снова нарушит моё личное пространство, разревусь.
        - Ей немного лучше, но там с сердцем что-то, врачу кардиограмма не нравится. Завтра повторно снимут, - говорю торопливо, а Марк запускает руку в волосы.
        - Прости, я совсем не способен утешать, - крутит шеей и едва заметно морщится.
        - Да мне и не нужно…
        - Марта, но если нужна какая-то помощь, скажи. Это, мне кажется, лучше слов, да?
        - Да, - чуть слышно, потому что слова и правда, бессмысленны.
        Какой в них толк?
        - Пусть всё пройдёт, - говорит тихо и резким жестом смахивает упавшую на лоб чёлку.
        В тусклом свете фонаря замечаю тонкую полоску шрама под линией роста волос, которого раньше не видела.
        Странно, что он сейчас в глаза бросился.
        - Пусть пройдёт, - киваю и выдавливаю благодарную улыбку. - Ну… пока?
        Надо идти домой. Плакать мне уже не хочется - спасибо Марку за это, - потому самое время принять душ и завалиться спать. А утром уже подумать, что делать дальше.
        Отступаю на шаг, но Марк, словно примагниченный, остаётся всё на том же расстоянии. Будто идёт за мной, ведомый невидимой верёвочкой.
        - Ты плакала, - снова повторяет, а я глупо киваю. - Мне кажется, остаться одной в квартире - плохая идея.
        Нормальная это идея.
        - Обещаю, что руки на себя накладывать не буду, - криво улыбаюсь и сильнее натягиваю лямки рюкзака.
        Я цепляюсь в них крепко, и искусственная кожа слегка трещит под пальцами.
        - Но ты будешь снова плакать, - говорит, будто под шкуру смог мне влезть. - Что в этом хорошего?
        - Даже если буду, какая тебе разница?
        Наш разговор бессмысленный и глупый, и мне давно нужно было развернуться и уйти отсюда. Хватит с меня фокусов этой семейки, но Марк так смотрит… словно предложить мне что-то хочет.
        Во мне просыпается любопытство, которое никак не получается погасить. Жду.
        - Никакой разницы, ты права.
        - Зачем ты здесь, Марк?
        - Я бы мог рассказать, что узнал твой адрес, романтически мчался на всех парусах, но я не Грей.
        Будто бы я Ассоль.
        - Я тут случайно. Но случайности не случайны.
        - Да вы философ, - смеюсь. - Значит, случайно. Дорогу обратно найдёте?
        - Навигатор включу, - усмехается и вдруг протягивает руку. - Поехали, покатаемся, а? Нет, сначала найдём мой мотоцикл, он где-то там остался.
        Жест за мою спину, и я даже оборачиваюсь невольно, но не вижу в темноте ничего.
        - Поехали, а? Тебе понравится, обещаю.
        Наверное, именно так маньяки заманивают своих жертв в сети, и мажористый Марк вполне может таким образом развлекаться, но…
        Ему мне почему-то хочется верить. Вдруг он и правда станет моим другом?
        - Мы с тобой? Вдвоём? Сейчас? - уточняю, а Марк осматривает тихий двор, хмыкает и говорит, что не видит ни одной причины, чтобы киснуть сейчас дома.
        - Дома можно выспаться, я сегодня очень устала.
        - Марта, в самом деле, тебе лет сколько? Семьдесят? Поехали, будет весело.
        Он вроде бы настаивает, но не давит - даёт возможность отказаться. Хотя я отлично помню, как насильно к мотоциклу потащил.
        - Какие у тебя причины отказаться? - хитро щурится, а на щеке ямочка глубокая. - Марта, в жизни нужно совершать безумные вещи, иначе потом вспомнить будет нечего. Или ты трусиха? Ну, признайся, и я отстану.
        - Вот ещё, пф-ф.
        Марк раскрывает ладонь, берёт мою руку и вкладывает в свою. Сжимает мои пальцы, тянет чуть-чуть на себя и отступает. Ведёт за собой, сверкая белозубой улыбкой и хитростью в глазах.
        Наверное, мне надо испугаться, но… что-то мешает. Вероятно, мой идиотизм.
        Правильно ли я поступаю, что даю безмолвное согласие?
        Нет.
        Я наверняка об этом прямо завтра и пожалею, но сейчас мне так страшно быть одной, что иду за Марком, словно он мой спасательный круг, моя соломинка.
        Ночь же время для безумств, да?
        Глава 18 Марта
        Марк останавливает мотоцикл “в полях”, но слезать не торопится. Так и сидит сзади, накрыв мои руки своими тёплыми ладонями, и чего-то ждёт. Ёрзаю, вдруг ощутив всю неловкость момента - ездить мне нравится, но быть настолько близко без видимых причин кажется странным.
        На этот раз Марк не дал мне возможности отгородиться рюкзаком - первым делом спрятал его в специальную сумку “чтоб не мешал”, и мне пришлось всю дорогу чувствовать широкую спину позади. И с каждым километром Марк, управляя мотоциклом, придвигался всё ближе, буквально впечатывался в меня большим сильным телом.
        Спине горячо, а колени мёрзнут, покрытые мурашками - удивительный контраст. Будоражащий и непривычный.
        - Знаешь, о чём я мечтал сегодня? - спрашивает Марк, понизив голос до интимного хриплого шёпота, и дыхание касается плеча, вызывает странные ощущения.
        - О чём? - откашливаюсь, смотрю впереди себя в одну точку, а от губ ниже по шее течёт тёплая река, находя покой в солнечном сплетении.
        - О крепкой попойке и честной драке, - короткий смешок срывается с его губ, щекочет плечо, оседает где-то в животе, как лебединое пёрышко. - Но сейчас мне это уже не кажется отличной идеей.
        - Почему?
        - Почему отложил эту идею? Или почему мальчикам иногда хочется набить кому-то морду? Почувствовать боль от чужих кулаков? Пустить алкоголь по венам? - в голосе что-то похожее на иронию, если сквозь внезапный слабый гул в ушах я ещё способна что-то распознать.
        - Нет, - мотаю головой, сбрасываю с себя странное наваждение, подаренное этой ночью и поездкой на мотоцикле. - Почему именно тебе этого хотелось? Напиться и подраться?
        - Потому что… всё сложно.
        Марк схлопывается, словно ракушка, но внутри, чувствую, осталась жемчужина. Но как заставить её показаться?
        - Пойдём? - очарование момента рассеивается, но тёплая ладонь Марка всё ещё держит в плену мою, окаменевшую и замёрзшую.
        Решу пошевелить пальцами, и не выйдет - все суставы заклинило, а дыхание никак не хочет возвращаться в привычный ритм. В темноте ночи, где лишь неяркий свет луны мягко падает на Марка, всё кажется нереальным.
        Призрачным и зыбким. Потусторонним.
        Потому я такая смелая. Не верится до конца, что всё, происходящее сейчас, - реальность.
        - Куда мы? - оглядываюсь по сторонам, а глаза, привыкшие к полумраку, выхватывают то высокую траву по-над обочиной, то слегка пожелтевшую - на поле вдалеке.
        Марк загадочно молчит. Обхватывает мою талию, сдёргивает с мотоцикла и ставит на землю так близко к себе, что все запахи летней ночи перебиваются ароматом его лосьона после бритья и терпким - кожи. Она у него пахнет солью, дёгтем и табаком.
        Очень… мужской и порочный аромат.
        Ну, если бы я что-то понимала в порочности.
        - Мы идём? - спрашиваю, глядя куда-то в кадык Марку, но он молчит, не убирая руки с моей талии.
        Я кладу руки на его грудь, чтобы оттолкнуть, но так и замираю, ослеплённая и завороженная моментом.
        Вокруг - тишина, упоительная сладость лета, шум травы, отдалённый гомон оживлённой трассы. Напротив - Марк, к которому я не понимаю, как относиться. Но эта ночь… и всё, что было "до". Путает мысли, вносит сумбур в мою и без того растрёпанную голову.
        - Идём.
        Марк отходит от меня, мои руки падают вдоль тела верёвками.
        Марк указывает в сторону, я послушно иду за ним, увязая ногами в траве. Впереди - тропинка, вытоптанная и пологая. Когда чуть было, не падаю, оступившись, Марк ловит меня, шепчет куда-то в шею, что я - неуклюжая и за мной нужен глаз да глаз - и уже больше не отпускает. Ведёт за собой, выводит на свет: мы оказываемся на круглой площадке перед каким-то баром.
        Яркая вывеска переливается от красного к синему, мигает ярко-белыми всполохами, бьёт по глазам. Я пытаюсь прочесть название, но Марк уже тащит меня внутрь, вводит в дверь, за которой царит уютный полумрак.
        Мои бока горят от прикосновений Марка, и я незаметно поглаживаю кожу через платье, словно это сможет помочь.
        - Это бар “Техас”, - шепчет на ухо Марк и ведёт меня, ошалевшую, к барной стойке.
        Я не успеваю ничего понять, а меня уже подхватывают в воздух, усаживают на высокий стул, и Марк занимает место рядом.
        Вот так просто и легко. И мне это… нравится. Эдакая беззаботность, от которой хочется взлететь к балочному потолку, словно превратилась в гелиевый шарик.
        Давно так себя не чувствовала. Внутри бара все проблемы отступают, и хочется лишь головой вертеть, любоваться.
        Внутри многолюдно. Группа молодых спортсменов, гикая и скандируя, празднуют победу. Стайка красивых девушек чокаются бокалами с шампанским и смеются, а два бородатых мужика пьют пиво, шумно обсуждая что-то, а парочка официантов в клетчатых рубашках носятся мимо столиков, принимая и расставляя заказы.
        На стенах висят ковбойские шляпы, в дальнем углу находится механический родео бык. Его может оседлать любой желающий и испытать свою ловкость и скорость реакции. В противоположном углу наставлены квадратные тюки сена и на них резвится парочка мальчишек лет шести: прыгают и скатываются под оглушительные визги вниз.
        Пахнет нагретой на солнце травой, алкоголем, кофе и полиролью для мебели - дикая какофония ароматов, но именно этому место очень подходит.
        - Тебе здесь нравится? - спрашивает Марк, отвлекая от созерцания, а я киваю.
        Да, мне здесь нравится.
        - Маленький, но уютный бар, - улыбается Марк. - Часто сюда приезжаю. Тут отличная атмосфера и всем на всех плевать. Это меня устраивает.
        - Ты не любишь, когда тебя узнают?
        - Терпеть не могу, - легкомысленно пожимает плечами и скидывает с плеч куртку. Она падает рядом, лишь чудом удержавшись на краешке стула.
        Отворачивается, подзывает бармена, а им оказывается девушка в клетчатой рубашке. На шее плотная татуировка, на лице пирсинг, а волосы подстрижены очень причудливо и выкрашены в ярко-фиолетовый с алыми всполохами.
        Она с равнодушной улыбкой принимает заказ и уходит в дальний конец стойки, чтобы сделать для нас коктейли.
        - Тебе же нельзя пить, - ужасаюсь, вспоминая мечты, которыми поделился со мной Марк.
        - Ты боишься, что я тебя угроблю, если напьюсь? - хитро щурится, а ямочка на щеке становится глубже и заметнее. - Поверь, у меня достаточно мозгов в голове, чтобы не сделать этого.
        - Ваши напитки, - басит девушка и ставит напротив два бокала с яркими коктейлями.
        - Для тебя - клубничный лимонад, - Марк пододвигает мой стакан ближе, а я любуюсь красными оттенками внутри него. Пахнет одуряюще!
        - А себе что?
        - Шмель, - смеётся, втягивая добрую порцию через трубку.
        По цвету его коктейль похож на виски-колу, но я почему-то верю, что Марк не станет обманывать и напиваться. Но на всякий случай кошусь на телефон в дальнем углу - а ну как придётся такси вызывать? Или полицию? Мало ли…
        Мой-то рюкзак остался в мотоциклетной сумке.
        - Хочешь, попробуй? - посмеивается с меня Марк и подталкивает ко мне свой стакан. Бармен волшебным образом оказывается рядом и даёт мне запасную трубочку.
        И я пью, ощущая на языке вкус карамели, апельсинов и кофе. И никакого алкоголя.
        - Вкусно, - жмурюсь, а Марк смеётся, глядя на меня как-то странно.
        От его взгляда становится неловко - это вовсе не похоже на то, как на меня смотрел любой из знакомых парней.
        Ни от чьих глаз я не плавилась, и мне не было настолько жарко. Делаю несколько глотков своего коктейля, упиваюсь клубничной сладостью, но щека горит, пылает - Марк смотрит на меня, лениво потягивая свой коктейль, так и не сменив трубочку.
        Рядом с Марком усаживается какая-то рыжая девица в умопомрачительно короткой юбке и нет-нет, да сверкнёт в его сторону взглядом. От этого Марк мрачнеет, нервничает и тянет меня за руку на себя.
        - Пойдём, Дюймовочка, танцевать, - тихо, зарываясь на мгновение в мои волосы, а рыжеволосая нимфа сверлит его спину разочарованным взглядом.
        Едва сдерживаюсь, чтобы не показать ей язык, и сама с себя смеюсь.
        Марк смотрит на меня иронично, качает головой и подводит к музыкальному автомату. Да-да, здесь, в баре “Техас” есть самый настоящий музыкальный автомат - точно такой же я сотни раз видела в американских фильмах.
        - Ты же знаешь, что я учился в США? - спрашивает Марк совсем тихо, и в этот момент не существует ничего, кроме его голоса. - Там такие штуки безумно популярны до сих пор. Потому и люблю этот бар - здесь похожая атмосфера.
        Я киваю и глажу тёплый деревянный бок автомата, и будто бы в ответ мигает десяток разноцветных лампочек.
        - Выбирай песню, Дюймовочка. Посмотрим, совпадает ли наш музыкальный вкус.
        - Тебе бы этого хотелось? - хриплю, потому что голос совсем не слушается.
        - Очень.
        Марта сосредоточенно пыхтит и внимательно рассматривает список мелодий, загруженных в автомат. Действительно выбирает, а я, пока жду, кладу подбородок ей на плечо. Почти дружеский жест, ничего особенного, но дрожь в пальцах Марте скрыть не удаётся.
        - Ты меня отвлекаешь, - себе под нос, а я смеюсь.
        - Это очень весело - отвлекать тебя. Ты так смешно смущаешься.
        - Сейчас умру от смеха, - дёргает плечом, но меня так просто не отпихнуть.
        В итоге всё-таки выбирает что-то лёгкое, инструментальное, а я довольно хмыкаю.
        - Блюз? Забавно, - отстраняюсь, чтобы в следующий момент утащить Марту на пустой танцпол.
        - Кажется, на нас все смотрят, - опасливо шепчет и озирается по сторонам, но заставляю смотреть строго на меня.
        Она прилично ниже, но не так чтобы разница в росте создавала какую-то проблему. Ну, разве что самой Марте, потому что голову задирать приходится, чтобы в грудь мне не дышать.
        - Не всё равно? Это случайные люди, которые через пять минут забудут о тебе. Не парься.
        Марта расслабляется, подстраивается под ритм и мелодию, двигается плавно настолько, что у меня весь организм вдруг решает задымиться разом. Приходится задержать дыхание, впериться взглядом в бородатого мужика за дальним столиком - его раскрасневшееся от пива потное лицо помогает остудить пожар и обуздать взбунтовавшиеся гормоны.
        - Ну что, совпал вкус? - впрочем, без тени волнения. Ей просто интересно, а в глазах любопытство.
        Они у неё тёмно-зелёные, почти карие, похожие на мрамор - даже прожилки возле зрачка заметны. Снова прохожусь взглядом по её лицу, устраивая руки на тонкой талии, и понимаю, что в Дюймовочке действительно нет ничего особенного: обычная низкорослая девчонка, с непослушными кудрями и вздёрнутым кукольным носом. Хорошенькая, юная, наивная - тем и берёт.
        И это юность, наивность и глаза распахнутые, доверчивые всему миру наводят на мысль, что именно такая маленькая глупышка может стать идеальной жертвой в подковёрных интригах моей матери.
        Мне не дают покоя мысли обо всём этом - не хотелось бы, чтобы по Марте прошлась катком Анфиса Орлова.
        - Вкус? Как раз очень совпал. И это… забавно. Разве девчонки вроде тебя не слушают что-то посовременнее?
        - Девчонки вроде меня? - хмыкает, а я кружу её под плавный мотив. Да-да, танцами я тоже занимался - во мне вообще бездна никому не нужных талантов. - Пустоголовые в смысле? Или какие?
        - Давай лучше просто потанцуем, - мои руки действуют в отрыве от здравого смысла, опускаются чуть ниже и снова движутся вверх.
        Поглаживания невинные - мне трудно сдержаться и не зайти за черту.
        Но не здесь, не сейчас.
        - Ты отлично танцуешь, - восхищается, а мелодия уже стихает, сменяясь гулом голосов и чужих разговоров.
        - Во мне целая бездна ненужных талантов, - усмехаюсь, но отпускать Марту не тороплюсь.
        - Эм-м, Марк… пойдём уже?
        - Думаешь, это хорошая идея? - но всё-таки увожу Марту к барной стойкой, где ещё плещутся в стаканах остатки коктейля.
        Марта обхватывает свой стакан слишком уж порывисто, втягивает лимонад через трубочку, а я не могу отвести взгляда от её губ. Облизываюсь, пододвигаю вплотную свой стул - Марте некуда деваться.
        Наклоняюсь к ней. Мои губы возле её щеки, почти касаются тёплой кожи, а Марта косится на меня, словно я с ума сошёл.
        - Ещё скажи, что тебе не нравится.
        - Бар? Тут красиво, я уже говорила.
        - Нет, я и то, что делаю.
        - Ты наглый, - со вздохом.
        - Очень.
        - Прилипчивый, - ставит стакан на полированную поверхность и сразу два пальца загибает.
        - Как репей.
        - Других дел нет?
        - У меня отпуск и ремонт. Стресс. Пожалела бы лучше парня.
        Марта смеётся, прикрыв рот ладонью, становится жутко милой в этот момент. Я не могу сдержаться, улыбаюсь, точно дурак, но вдруг что-то меняется.
        Сам не пойму, что, но воздух словно плотнее становится.
        Смех обрывается, Марта смотрит в сторону выхода и становится жутко бледной. Глаза округляются до размеров мультяшной фриковости. В них не то чтобы ужас и не паника, но отвращение.
        Я оборачиваюсь назад, замечаю высокого мужика средних лет в серой рубашке, обычных джинсах, и пытаюсь понять, что Марту так сильно встревожило.
        - Марта? Знакомый твой? - но вопрос остаётся без ответа, а следующая фраза ошарашивает:
        - Марк, тут есть запасной выход? - Марта не отрывает взгляда от мужика, сглатывает нервно, залпом осушает свой стакан и машинально тянется за моим.
        - Конечно, - поднимаюсь на ноги, загораживая собой вход, и киваю бармену.
        С Ликой мы знакомы несколько лет, она совершенно не интересуется мужчинами, гордо именует себя асексуалкой, потому отношения наши лишены любой романтики. Но она отличный друг и понимает меня с полувзгляда.
        Выкладываю на стойку весь оставшийся нал, подмигиваю Лике, а она без лишних вопросов даёт проскользнуть мимо.
        - Только не спрашивай ничего, хорошо? - Марта если не испугана, то встревожена так точно, и я увожу её в небольшую дверь, ведущую к свободе.
        В “Техасе” меня знает каждая собака, но я всё равно, чтобы не привлекать лишнего внимания, стараюсь не шуметь, пока веду Марту за собой. Она слишком крепко цепляется за мою руку, бормочет себе что-то под нос, а я наконец толкаю заднюю дверь, тяжёлую и скрипучую.
        Мы оказываемся на улице, духота сбивает с ног, заставляет футболку противно липнуть к спине.
        - Марк, спасибо, - улыбается, хотя волнение в глазах вот оно, никуда не делось.
        - Кто был этот хрен?
        Я злюсь, что ли? Или желание честной драки так и не отпустило до конца?
        - Ты же обещал не спрашивать, - дует губы и нет-нет да обернётся назад, а когда дверь открывается, вовсе кривится, как от кислого.
        Но это всего лишь официант на перекур выбрался.
        - Это ты меня об этом просила, я ничего не обещал.
        - Отвези меня домой, пожалуйста, - очень жалобно, и я не хочу продолжать этот разговор здесь, на заднем дворе бара.
        Заводя мотор, я прижимаюсь грудью к узкой спине Марты и думаю, что не только у моей семейки в шкафах гремят костями скелеты.
        Глава 19 Марта
        Мы не всегда с мамой были только вдвоём.
        Когда-то в нашем доме шумели голоса, музыка, смех. К родителям часто приезжали друзья, они устраивали яркие праздники: выбирали темы вечеринок, танцевали до ночи, радовались.
        Тогда моя мама ещё умела веселиться и смеяться от души, была лёгкой и смешливой, очень ласковой и доброй. В то время наша тесная квартирка казалась дворцом, и мне, маленькой, хотелось только улыбаться и скакать до потолка.
        А потом папа решил, что лучший способ покончить с долгами - покончить с собой.
        Я часто думаю о тех страшных днях, но никак не могу найти ответа: за что он так с нами? Ну, то есть… неужели он совсем нас не любил, если смог уйти навсегда, даже не подумав о том, как мы будем со всем справляться? Как одинокая женщина без поддержки и с подростком на руках сможет всё это пережить?
        Долгов оказалось очень много - папа был ещё тем авантюристом, мечтающим, что однажды всё-таки достроит свой хрустальный мост. Мост рухнул в одночасье, и радужные обломки засыпали нашу привычную радостную жизнь. Перечеркнули жирной чёрной полосой.
        “Слава богу, я не дала твоему отцу заложить мою квартиру”, - сказала мама сразу после похорон, и мы хотя бы на улице не остались. Потому что машину и дачу отец заложить под развитие своего бизнеса всё-таки решился. Другое дело, что бизнесмен из него получился так себе.
        Мама так и называет его все эти годы: твой отец, словно у человека, которого она пятнадцать лет бесконечно любила, стёрли имя. И только в свидетельстве о рождении осталось напоминание - его звали Артём.
        Обо всём этом я думаю, пока мотоцикл Марка несёт нас вперёд. За мыслями и воспоминаниями совершенно не разбираю дороги и даже не сразу замечаю, что мы уже некоторое время стоим у подъезда.
        Встряхиваю головой, ступаю на землю и вдруг чувствую, что успокоилась. Нет, действительно, рядом с Марком мне спокойно.
        - Ой, я задумалась, прости, - улыбаюсь, хотя мне и трудно даётся после встречи в баре с кусочком прошлой жизни.
        Марк возвращает мой рюкзак и молчит, а я придумываю удачную фразу для прощания.
        - Ты не расскажешь мне? - вновь интересуется, а я качаю головой.
        - Это действительно ерунда, - изо всех сил стараюсь быть беззаботной, рукой так эффектно взмахиваю, только глаза Марка так и смотрят на меня скептически. - Просто… бывший друг моего отца, я не хотела тратить время на разговоры с ним.
        Я, конечно же, не буду рассказывать Марку, что этот мужчина, которого не видела уже четыре года, оказался ещё тем подонком, радостно оттяпавшим покосившийся бизнес отца, и нашу дачу заодно - оказалось, ему отец был должен точно.
        И вроде бы, я признаю, что он имел право, вот только… только до сих пор горько вспоминать, до какой истерики он довёл мою маму своими угрозами.
        - Марта, я тебе не верю, но ладно, - пожимает плечами. - Это даже весело было: убегать через запасной вход. Адреналин.
        На губах ленивая усмешка, к которой, кажется, начала уже привыкать. И ямочка эта на щеке, точно магнит взгляд притягивает. Хочется потрогать её - убедиться, действительно ли она такая глубокая.
        - Увидимся завтра? - Марк оставляет ключи висеть, подходит ко мне, и я снова задираю голову, так и не привыкнув к нашей разнице в росте.
        Хотя она не критическая, Марк кажется просто огромным. Или я такой маленькой рядом себя ощущаю?
        - Увидимся, - говорю, напрочь забыв, что обещала себе подумать о дальнейшей работе у Орловых.
        Я не хочу их тайн, не хочу быть марионеткой - мне сама мысль об этом противна.
        Но в тот момент, когда Марк, без раздумий и лишних вопросов, увёл меня из бара, поняла: вот его видеть мне хочется. Он совершил поступок, не оставив меня одну, он кажется искренним в своём стремлении помочь, его словам мне хочется и боязно верить.
        Марк близко настолько, что я ощущаю жар его тела, а в тусклом свете фонаря большие и выразительные глаза кажутся совсем чёрными. Длинные ресницы отбрасывают тень на щёки, кажутся ещё гуще.
        Мне приходится задержать дыхание, чтобы никто не догадался, как сильно я взволнована, но терпкий аромат его тела всё равно просачивается в лёгкие, словно через поры.
        - Сегодня был необычный вечер, - говорит, стирая что-то невидимое с моей щеки.
        Приходится вздохнуть, чтобы ответить и не казаться ошалевшей дурочкой.
        - Спасибо тебе, - на коже ощущается тепло пальцев Марка, и это очень необычное ощущение. Волнительное. - Это был действительно самый странный вечер, но мне понравилось.
        - Ты честная, - Марк кладёт руки мне на плечи, лениво поглаживая большими пальцами кромку коротких рукавов. - Мне это по вкусу.
        Вот бы не растеряться и начать флиртовать: мол, а что ещё во мне тебе нравится, Марк Романович, но все слова куда-то разлетелись.
        Знаете, я ведь с несколькими мальчишками за жизнь тесно общалась, целовалась, обнималась, но никогда простое прикосновение так сильно не будоражило.
        Бабочки в животе? Кажется, у меня там целая бабочковая ферма! И с каждой секундой их становится всё больше и больше - скоро кровь собой заменят.
        Даю себе обещание подумать об этом, когда окажусь в безопасности квартиры, за надёжно запертой дверью. Но сейчас…
        Сейчас я очень растеряна, расстроена и взволнована. Сейчас мне хочется… чего? Чего тебе, глупая Марта, хочется?
        А Марк - это просто Марк. Настырный и самоуверенный, очаровательно наглый, он обхватывает ладонями моё лицо и, не дав даже возможности возразить, целует.
        И тут мне бы признаться, что целоваться я не очень умею и откровенно не люблю, но через секунду этот “забавный” факт теряет смысл.
        Потому что с Марком поцелуй - это точно не обмен слюнями и бактериями.
        Это что-то, что толкает меня на встречу, заставляет обхватить шею руками, пальцами почувствовать набухшие под кожей вены, упругие мышцы и тонкую ткань футболки.
        Вокруг глубокая ночь, лето пахнет ошеломительно: жасмином, фруктами и… Марком. Я растворяюсь в этом моменте, совершенно отключив голову, не задумываясь ни о том, что делаю, ни о последствии поступков.
        Марк отрывается от меня нехотя, отпускает медленно, проводит пальцами по щеке, в глаза заглядывает. Его взгляд мутный, в волосы на затылке взъерошены моими пальцами.
        Господи ты, боже мой…
        - А вот теперь точно до завтра, - сытым котом улыбается Марк, а я разворачиваюсь и задками-задками ухожу к подъезду.
        Так, у меня ключи хоть есть? А если есть, почему нащупать их в рюкзаке не могу? Что угодно под пальцы лезет, всё из рук вываливается на дно рюкзака - что угодно, только не ключи.
        Кое-как я справляюсь с замком, влетаю в подъезд. За спиной хлопает дверь, я лечу вверх, пока не оказываюсь в квартире.
        И только там я до конца осознаю: только что я целовалась с Марком Орловым - самым завидным женихом города.
        Вот это да…
        Глава 20 Марк
        Мать очень неожиданно возвращается на рассвете. Взъерошенная и бледная, она громко отчитывает своего водителя, а бедолага, едва скрывая злость, волочит тяжеленный чемодан в дом. Наверняка, матерится про себя.
        Но кому, какое дело до его душевного состояния и раненной гордости, верно? Мать ещё некоторое время стоит на улице, мнёт в руках сигарету и смотрит в одну точку.
        Сигарета? Серьёзно? Когда она в последний раз курила?
        Я сижу в гостиной, бездумно переключаю каналы, но мать жасминовым ветром разрушает мой комфорт.
        Влетает в комнату, даже не переодевшись и не приняв душ, зависает на несколько мгновений у порога, но, не получив от меня реакции, проносится ураганом и садится рядом.
        - Сын…
        - Твой тон такой серьёзный, будто ты хочешь завещание огласить.
        Да-да, неудачная шутка, но других у меня в запасе нет.
        - Марк, не начинай, умоляю тебя, - мать шумно выталкивает воздух из лёгких, как-то вся растекается по дивану, теряет на мгновение самообладание и смотрит в экран плазмы. - Что смотришь?
        - Ты об этом решила со мной поговорить? - усмехаюсь. - Знаешь, у тебя совсем не получается искренне интересоваться моими делами.
        - Почему ты такой злой вырос? - с горечью, в которой мне тоже слышится фальшь.
        Она мне кругом чудится, и, честное слово, я до чёртиков устал делать вид, что между нами ничего не происходит. Надоело притворяться.
        - Выкладывай, почему раньше вернулась?
        - Ой, лучше не спрашивай, - хмурится, злится, а я выключаю телевизор и откидываю голову на спинку дивана. Смотрю в лепной потолок, пересчитываю завитушки и радуюсь, что в моём новом доме не будет такой вычурной безвкусицы. Никогда.
        - Но я всё-таки спросил.
        - Сорвалась… командировка, - бросает раздражённо и легко встаёт на ноги, чтобы уже через минуту греметь бутылками в баре. В воздухе отчётливый аромат бурбона, и мать молчит до тех пор, пока не наполняет хрустальный бокал на треть. - Там куча накладок вышла, я не стала ждать, вернулась. Всё-таки дома лучше, что мне там делать?
        - Дома да, дома лучше, - замечаю, растирая покрасневшие от бессонницы глаза. - Мама, я решил остаться тут.
        Она удивлённо вскидывает свои чертовски идеальные брови и делает поспешный глоток. Тянет время, придумывает, как лучше отреагировать, подбирает слова.
        - Ты рада?
        - Марк, я… ты же собирался квартиру снять. Что изменилось?
        - Передумал. Или есть какие-то возражения? - поворачиваюсь всем корпусом к матери, опираюсь локтём на согнутую в колене ногу, подпираю пальцами висок и смотрю на мать в упор, а та качает головой.
        - Нет, конечно же, нет, - слишком беззаботно и снова глоток бурбона. - Ты наш сын, это такой же твой дом, как и наш. Конечно, оставайся. На любое время, хоть навсегда.
        Она вымучивает улыбку, но я вижу, что что-то здесь не так. Что её смущает, но она не может об этом сказать.
        - Кстати, а где твой отец? - она озирается по сторонам, словно папа всё это время мог быть в комнате.
        - Не знаю… спит, может быть? Я его не искал.
        - Спит он… - глаза матери на мгновение загораются злостью, но она быстро отворачивается. - Марк, нам поговорить с тобой надо. Очень серьёзно.
        - О чём?
        - О Регине, - тычет в меня пальцем, брови хмурит. - Сколько ты ещё собираешься бедной девочке мозги пудрить?
        Ну вот, только моралей от взволнованной родительницы мне не хватало.
        - Э-э, нет, со своей личной жизнью я разберусь сам, - хлопаю себя по коленям, встаю. - Мы с тобой однажды договорились, помнишь? Ты не трогаешь меня, а я… я не трогаю тебя и твою личную жизнь. Она же у тебя бурная, да?
        Мать ошарашенно молчит, сглатывает до спазма под кожей, гневные молнии в меня мечет.
        Да-да, мама, я говнюк, так случается.
        Я иду к выходу, но громкий окрик матери заставляет остановиться, так и не сделав последний спасительный шаг:
        - Марк, остановись немедленно! - голос дребезжит от едва сдерживаемого гнева, а запах жасмина становится удушающим.
        Мать идёт ко мне, цокая каблуками по паркету.
        - Не смей так обрывать разговоры со мной, - шипит куда-то мне в лопатку. - Не смей мне угрожать и шантажировать! Повернись, когда с тобой мать разговаривает!
        Я поворачиваюсь, но только за тем, чтобы популярно, тихо и без лишнего скандала напомнить о границах:
        - Мама, а теперь послушай меня, - забираю у матери бокал и делаю один большой глоток. - Ты моя мать, я не могу на тебя кричать или ударить. И я тебя не шантажировал, я просто напомнил тебе об уговоре, который всё ещё в силе между нами. Но ты первая решила его нарушить, пытаясь поговорить о Регине.
        - Это не одно и то же, - фыркает, но в глазах плещется паника.
        - Я ещё раз повторю, если с первого раза ты меня не расслышала: в мою личную жизнь лезть не смей.
        - Марк, ты разве не понимаешь, что вашу свадьбу ждут многие? - не сдаётся мать и упорно пытается влезть мне под шкуру. - Свадьба очень важна для твоего отца, для отца Регины. Тихомиров важный человек, с его дочерью нельзя поиграть и бросить.
        Она выдаёт это всё на каком-то надрывном нерве, руками взмахивает и проливает на белую блузу тёмный бурбон, и пятно уродливой кляксой расползается на груди.
        - Тебе поговорить больше не о чем? - я вытаскиваю из кармана носовой платок и протягиваю матери, а она поспешно начинает промокать остро пахнущий забродившей кукурузой подтёк. - С Региной мы сами разберёмся, не лезь в это.
        - Но я твоя мать, я обязана думать о таких вещах, если у моего единственного сына с головой не всё в порядке, - нервничает и с каждым словом повышает голос, пока не срывается на крик. - Это один из немногих вопросов, по которому мы с твоим отцом имеем общее мнение: ты обязан сделать девочке предложение, чтобы не ставить нас в глупое положение. Поверь, Марк, Регина будет тебе отличной женой. Вы из одного теста слеплены, из одного круга. Это важно, понимаешь? Один круг, образование, общие интересы!
        Мать торопится высказать мне это и задыхается на последнем слове.
        - Спокойной ночи, мама, - выхожу из комнаты, не обращая внимания на крики за спиной.
        Перебесится, но разговор этот ещё больше убедил меня в мысли: затянувшийся фарс с Региной пора заканчивать.
        Глава 21 Марта
        На следующий день вовремя приехать на работу не получается.
        Сначала долго разговариваю с мамой, которая вдруг решила упасть в депрессию, потом меня задерживает её врач и сообщает, что ещё минимум неделю будут ставить капельницы, потом возьмут повторные анализы и уже тогда, на их основании, будет приниматься решение о маминой операции. После вовсе застреваю в гигантской пробке из-за крупной аварии впереди.
        У меня есть время подумать. Вдруг всё это - знаки и мне не стоит возвращаться в дом Орловых?
        Но разве я могу так поступить, если только благодаря помощи Анфисы Игоревны у мамы есть лекарства? А если будет операция, кто её оплатит, если опять же не Орловы? И санаторий. Нет-нет, исключено. Я вернусь к ним, и буду делать своё дело, на всё наплевав.
        Когда появляюсь на месте, запыхавшаяся, раскрасневшаяся и готовая к выговору, встречаю явно недовольную Анфису Игоревну. Она вернулась? Так рано…
        Поджатые губы, хмурые брови и бледность на щеках её не красят, а я пытаюсь извиниться за своё опоздание.
        - Ничего страшного, не бери в голову, - Анфиса Игоревна даже улыбается, и я, извинившись, убегаю в домик, чтобы переодеться.
        Внутри всё то же самое, что и вчера, но что-то неуловимо изменилось. Словно, пока меня здесь не было, в домике орудовали незнакомцы, трогали немногочисленные вещи, заглядывали в шкаф и под кровать.
        Я точно помню, что перед уходом разгладила покрывало, но сейчас уголок его откинут на несколько сантиметров, а простыня слегка измята. Рамка с моей детской фотографией, которую так любит мама (на ней мне семь, я первоклассница и банты на голове больше самой головы) стоит криво.
        Вроде бы ерунда, но какая-то нездоровая.
        Или у меня глюки?
        Может быть, мне мерещится? Вчера я много плакала перед уходом, могла сама измять покрывало и не заметить.
        В маленькой кухоньке на столе вижу горку просыпанного сахара, к ней уже примастырился шустрый муравей, и это наводит на мрачные мысли. Смахиваю насекомое, выкидываю в окно, протираю стол.
        Вчера он был абсолютно чист - в этом я могу поклясться.
        Но кому это всё могло понадобиться?

* * *
        Растерянность и тревога быстро улетучиваются, когда приступаю к генеральной уборке гостевого домика. Внутри пыльно, стёкла и зеркала далеки от идеальной чистоты, и я с энтузиазмом принимаюсь за работу.
        Лезу на стремянку, снимаю шторы из тончайшего расшитого золотом тюля, меняю бельё, протираю столешницы, вымываю ванную комнату, аккуратнее складываю дрова возле массивного камина. Работы - много, да и сама себе лишнюю придумываю, натирая то, что и без того блестит и сверкает.
        В дверь стучат, а после слышу тихий скрип - в домике я больше не одна. Как раз заканчиваю с санузлом, выбегаю в основную комнату и вижу Марка.
        Он улыбается, осматривает меня с головы до ног, а я смахиваю со щеки налипшую соринку.
        - Привет, - улыбается, аккуратно прикрывая за собой дверь, но входить не торопится. - Я уже говорил, что тебе очень идёт это скромное платьице. Такая очаровательная в нём.
        Марк неисправим: делает, что хочет; говорит, о чём думает.
        Он стоит, оперевшись спиной на дверь, и рассматривает меня слишком уж пристально, а я понимаю, что немного испачкала юбку, а волосы, собранные в небрежный пучок, растрепались.
        Так себе очаровательная красотка, честно признаться.
        - Привет, - говорю почему-то шёпотом и на окно кошусь.
        А ну как кто-то сейчас нас увидит - шторы-то я сняла.
        Да, вчера мы целовались, но об этом можно ещё забыть, если не повторять.
        Сейчас, в доме его родителей, пропасть между нами кажется особенно широкой. Вчера я могла обмануть себя и поверить, что Марк - просто красивый парень, которому я понравилась. Здесь же он - Марк Орлов, недосягаемая величина, мальчик с золотой ложкой во рту.
        - Не смотри в окно, там никого нет, - в голосе Марка сквозит дерзость и веселье, а я плечами пожимаю. - Я соскучился.
        Его слова очень простые, они трогают меня, и я, глупая такая, плыву от них.
        - Марк, я…
        Марк не даёт завершить фразу и оказывается напротив. Ойкнуть не успеваю, а он обхватывает моё лицо ладонями и снова целует - ещё напористее, чем в первый раз.
        От неожиданности распахиваю рот, и влажный язык проникает внутрь, кружит там и задевает неведомые точки, от чего тепло разливается по всему телу.
        Опасное тепло, оно кружит голову, разгоняет мурашки по коже, а перед закрытыми глазами плывут огненные узоры.
        Марк прикусывает мою нижнюю губу, всасывает её и тихонько рычит. Его пальцы гладят мою кожу, ощущаются везде и нигде одновременно, удерживают от падения.
        Кажется, я мну его тёмную футболку. Марк уже давно вторгся ураганом в мою зону комфорта, разрушил её, установил свои правила.
        Он не спрашивает ни о чём. Просто приходит и берёт, но дарит в ответ своё тепло, заставляет поверить, что происходящее между нами - не игра, не часть чьего-то хитроумного плана.
        - С самого утра об этом мечтал, - говорит Марк, на мгновение прекращая терзать мои губы.
        Чёрт-чёрт, я сошла с ума, если позволяю Марку это делать со мной. Не в этом доме, не тогда, когда его родители могут увидеть нас. Или Регина… так, стоп! Регина же!
        Изо всех сил отталкиваю Марка, он, будто протрезвев, останавливается, но никуда не отходит. Так и держит моё лицо в ладонях, что-то в глазах высматривает. Не даёт взгляд отвести, смущает.
        - Что только что было? Зачем толкаешься?
        - Ты действительно не понимаешь? - мне досадно, что Марк не понимает очевидного. - Так ведь нельзя. Твоя мама… мне работать нужно. Если кто-то увидит, меня выгонят с треском и что делать? Я нигде таких денег быстро не заработаю, а мне нужны деньги.
        - Марта, ты мечешь бисер не перед теми животными, - с тихой злостью говорит Марк и сжимает пальцами переносицу.
        - Так объясни мне! Марк, я устала от загадок, слышишь меня? От намёков, оскорблений, лжи. Твой отец…
        - Мой отец? - мрачнеет Марк, но я мотаю головой. - Марта, что ты хотела сказать?
        - Ничего, Марк, я не хотела сказать, кроме того, что каждый человек в этом доме что-то от меня хочет. Я… запуталась. Отпусти.
        Марк, ухватившись, было меня за локоть, слушается.
        - Я от тебя ничего эдакого не хочу, - тихо-тихо, на грани слышимости, а в голосе злость вибрирует. - Ты мне нравишься, я просто хочу тебя защитить.
        Марк снова хмурится, тяжело дышит.
        - А Регина в курсе твоих желаний? Ещё разозлится, снова обзываться начнёт. Мне не нужны проблемы, мне они боком выйдут. Вы тут все друг с другом разберётесь, вы семья. А я крайней останусь.
        Повисает многозначительная пауза, а глаза Марка становятся круглее плошек.
        - А Регина тут, каким боком? Я же сказал тебе: она больше не посмеет.
        - Марк, я же не идиотка, ну. Судя по её реакции на меня, она тебя ревнует. Она ревнует тебя. Значит, имеет право.
        - Глупая ты, совсем ничего не понимаешь, - цокает языком, головой качает. - Мы с Региной… всё не так как кажется, просто поверь мне.
        - Просто вот так взять и поверить, да? Отличная идея, - хмыкаю, переполненная злой смелостью. - Марк, скажи честно: вы встречаетесь? У вас отношения? Ты просто ответь, как есть ответь.
        Это же просто, да? Сказать правду?
        - Марта, всё сложно. Это очень давняя история, я был молодым и глупым. Регина… она моя подруга детства, это… ничего не значит.
        Скажите, ведь если бы у них ничего не было, он так и сказал, да?
        Господи, во что я влезла? Целовалась с чужим парнем, уши развесила. Дура!
        - Ничего не значит? Отличный ответ. О таком и мечтала.
        - Марта… я не хочу тебе врать, но и всей правды сказать не могу. Это не мой секрет.
        - Опять секреты! - я готова рычать от злости, потому, чтобы не сделать ещё хуже, не наговорить глупостей, за которые стыдно будет, говорю: - Прости, Марк. Мне работать нужно. Я пойду.
        - Марта, не делай этого. Я ведь не побегу за тобой…
        - Вот и чудесно, а то я очень сильно этого боялась.
        Выхожу из убранного домика с гордо поднятой головой, и следующие несколько дней усиленно изображаю, что не целовалась с Марком Орловым.
        Дважды.
        Глава 22 Марта
        Вернувшаяся со студенческой затяжной вечеринки Таня сидит в моей кухне, болтает ногами и с аппетитом наминает сезонный салат, заедая его котлетой.
        Сегодня получилось уйти раньше - работы было мало, а вечером чета Орловых шла на какой-то благотворительный раут, потому Анфиса Игоревна благосклонно отпустила меня в два.
        И вот, сейчас на часах только пять, а я уже справилась и с посещением больницы, и с готовкой для вечно голодной подруги.
        Куда в Таньку столько еды влезает? Ни жирка на боках, ни складок на животе, а ест больше некоторых знакомых парней. Ведьма!
        - Значит, работаешь у Орловых? - закидывает удочку любопытная Таня. - И как оно?..
        Я пожимаю плечами и уныло ковыряюсь вилкой в салате. Аппетита нет совсем, настроения тоже.
        После того, как я несколько дней назад “бросила” Марка, мне что-то совсем нехорошо. Пусто как-то. Мы ведь с ним толком и не сблизились, но что-то в нём, в его настойчивости не даёт выбросить Марка Орлова из головы.
        А ещё он мне снится каждую ночь, и просыпаюсь такой разбитой, что впору больничный брать.
        - Ничего не расскажешь? - обречённо спрашивает Таня, а я качаю головой. - Даже своей лучшей подруге?
        - А вот это запрещённый приём, - смеюсь, а Таня фыркает. - Извини, лучшая подруга, но я договор подписала.
        - Не дом Орловых, а бойцовский клуб какой-то, - ворчит Таня и накладывает себе ещё салата.
        Вот уж у кого с аппетитом точно никаких проблем нет.
        - Слу-ушай, Марта, - Танькино лицо светится какой-то идеей, она даже по лбу себя хлопает, ликуя. - У Орловых же бывают всякие праздники, торжества? Ну, богатые же вечно какие-то званые ужины устраивают…
        - Допустим.
        - Может быть, меня посоветуешь, а? Порекомендуешь?
        - В качестве кого?
        - Марта, не тупи! Я вообще-то в кейтеринге очень даже секу, - играет бровями, а хихикаю. - Не смейся! Всё-таки поработать в таком доме - это неплохая школа, потом можно указывать в резюме, получать больше. Ну, что тебе стоит?
        И правда. Словно, если я сама к ним “пробилась”, могу всех своих друзей притащить. Глупости.
        - Ты, может, и сечёшь, только этого маловато будет, - я говорю, а Таня кривится и куксится. - У них свои конторы доверенные для этого имеются. Думаешь, абы кого впустят? Просто потому, что ты моя подружка? Я сама там на птичьих правах, не пойми, каким чудом оказалась. Так что прости, подруга, но нет.
        Таня не обижается, потому что понимает: если бы это было возможно, я бы обязательно сделала для неё всё возможное. Но сейчас не тот случай.
        - Всё-таки повезло тебе, - тянет Таня и жмурится, улыбаясь.
        - Сомневаюсь, что это можно назвать везением.
        Таня смотрит на меня вопросительно, а я прикусываю язык. Честное слово, не хочу вываливать на подругу все те странности, что происходят со мной в доме Орловых. Но одно я знаю точно: до Орловых мне жилось спокойнее.
        - Эй, подруга, я чего-то не знаю? - Таня, понимающая меня лучше других, напрягается. Откладывает в сторону вилку, наклоняется ко мне, хватает за руку. - Они тебя обижают?
        - Да ну! Нет, конечно!
        - Ты смотри, - щурится, моя воинственная и смелая подруга. - Если там что-то плохое, расскажи. Подумаем, решим, как поступить. Ты же помнишь? Харви Вайнштейна посадили…
        - Вот ещё, он-то тут причём?
        - Он при всём! - загорается Таня. - Харви - мерзкий мужик, который считал, что можно использовать женщин. Если кто-то из Орловых ведёт себя подобным образом, нельзя допускать!
        - Всё-всё, феминистка, не волнуйся так! Всё там хорошо, никто меня за попу щупать не собирался, и пользоваться своими деньгами тоже.
        Таня кивает, поднимается и, подойдя ближе, обнимает меня крепко. Я чувствую её поддержку, её любовь, и всё плохое, что случилось со мной за последние пару недель, отходит на второй план.
        Закончив меня тискать, Таня снова возвращается на место и доедает салат. На хорошеньком лице снова беззаботность, но мысли её всё равно кружат вокруг Орловых.
        - Вот бы мне хоть разок туда попасть…
        - Да ничего там особенного нет, дом как дом, - я всё-таки перестаю мучить салат, убираю тарелку в холодильник и наливаю себе стакан домашнего лимонада. - Правда, огроменный дом. Пока в одном месте уборку закончишь, в другом уже запылилось.
        - Бедняжка моя, устаешь, небось, сильно, - жалобно тянет Таня, но тут же сияет улыбкой. - Зато у тебя появился шанс охмурить самого завидного холостяка!
        В этом вся Таня - она мгновенно переключается с одной мысли на другую. Её настроение скачет, подобно показателям барометра, и за это я люблю её тоже.
        Но сейчас мне не нравится её воодушевление, потому корчу недовольную мордочку и наливаю для Таньки стакан лимонада. Пусть попьёт, остудит свой пыл.
        Но Таню так просто с пути истинного не сбить.
        - Не смотри на меня так, Мартуша. Я уверена, если Марк увидит тебя, он обязательно влюбится. С первого взгляда!
        Если увидит. Уже увидел, только у него есть Регина, а я так… забавная зверушка. Но я молчу, не рассказываю Тане о нашем общении с Марком - не хочу. Хочу сохранить эту тайну для себя одной.
        - Кажется тебе, Татьяна, срочно нужны очки. Ты начала меня с кинозвездой путать, - скептически хмыкаю и принимаюсь за мойку посуды, а Таня тем временем рисует перспективы и сочиняет явно очень сопливый любовный роман.
        Даже для такой тюти, как я, в её словах слишком много романтики.
        Таня фантазирует, какой красивой подружкой невесты будет, описывает, насколько фантастическое подвенечное платье мне сошьют, а обувь будет обязательно от Джимми Чу.
        - Что-то тебя уволокло в радужные дали, - откровенно смеюсь, хотя от мечтаний Таньки у меня почему-то сладко ёкает сердце и покалывают губы, словно мы с Марком только минуту назад целовались.
        - И правда, что-то размечталась.
        Всё-таки меняет тему, чему я очень рада. Рассказывает взахлёб, как здорово было отдыхать на Валеркиной даче, как много они общались и теперь наш староста наконец понял, что за чудесная девушка наша Таня.
        - Кстати! Завтра в клуб идём, - безапелляционно заявляет Таня.
        Такой тон я знаю - если Таня его включает, отказаться не получится.
        - Обещаю, там не будет Соколова, только мы с Валерой, Олька с Пашей, Гарик с Антошей, Маринка с Юлей и ты.
        - То есть почти вся наша группа?
        - Да-да. У Валеры старший брат работает администратором в самом модном клубе города. “Звёздное небо”, слышала? Ну, вот. Знаешь, как сложно туда попасть? А мы по блату, нам даже отдельную кабинку забронируют. Так что решено, идём!
        Ну, собственно говоря, почему и нет?
        Глава 23 Марк
        Регина звонит в тот момент, когда я возвращаюсь в раздевалку после старательного избиения груши в любимом клубе.
        И только увидев её имя на экране, вспоминаю о вечеринке Казанцева в “Звёздном небе”. Совсем из башки вылетело.
        Звонок я игнорирую и перезваниваю, только приняв душ и переодевшись.
        - Марк, до тебя как до Кремля не дозвониться, - налетает на меня ураган Регина, а я машу парням на прощание и покидаю клуб.
        - Я был занят. Что хотела?
        Её бесить мне нравится с детства - я знаю её, как облупленную. Ничего не может разозлить Регину так же, как сама возможность, что о ней и её просьбах могут забыть. Принцесса не иначе.
        - Орлов, я очень надеюсь, что ты так шутишь.
        - Ты там глаза, что ли, закатываешь? - смеюсь, зажимая плечом трубку, и открываю машину. Закидываю сумку на заднее сиденье, размещаюсь в просторном салоне и даю по газам.
        А Регина тем временем щебечет о моей чёрствости, притворно сокрушается “вот послал бог друга, теперь терпи” и всё в подобном духе. С Региной легко - всегда было. Несмотря на её дурость и избалованность, высокомерие, она хороший друг.
        Мать права - мы дети из одной песочницы, только ничего это не значит. Мне всегда казалось, что я буду иметь возможность выбрать ту, на которой захочу жениться без мамкиных подсказок и папкиных надежд на объединение капиталов.
        - Ты же заедешь за мной, да? Перед вечеринкой? - Регина возвращает меня на землю простым вопросом, от которого у меня сводит челюсть.
        - Регина, давай сейчас увидимся?
        - Оу… необычное желание, - смеётся легко и беззаботно. - Что стряслось, Орлов, что ты увидеть меня хочешь?
        - Надо поговорить. Давно пора.
        - Ты меня пугаешь, Марк, - в голосе сквозит настороженность, а я диктую адрес небольшого ресторанчика, в котором сможем спокойно поговорить без лишних глаз и ушей.
        Регина стонет, что я переломал ей все планы, и вообще она только что из салона, но так уже и быть, приедет через час.
        Час превращается в два, но это же Регина. Небось, не может определиться, от какого бренда трусы надеть и какой цвет помады подойдёт к её настроению.
        Появляется в ресторане тогда, когда я, едва не осатанев, допиваю третью чашку кофе. Вплывает внутрь королевой подиума, надменно улыбается несчастному парню-хостесу, обалдевшему от её красоты, а я отворачиваюсь к окну.
        - Марк, прости, пробки, - Регина наклоняется, звонко целует меня в щёку, а от насыщенного аромата её парфюма в носу свербит.
        - Зачем покрасилась? - указываю рукой на уже каштановые кудри, уложенные каким-то новым способом, а Регина плечами пожимает.
        - Знаешь, я всё-таки поняла, что блондинкой быть - не моё, - достаёт из сумочки зеркальце, вытягивает уточкой губы, причмокивает и улыбается. - Мне идёт? Красивая?
        Регина не кокетничает - в наших отношениях этого нет. Она действительно интересуется моим мужским экспертным мнением и даже во взгляде ясных голубых глаз нетерпеливый вопрос.
        - Очень красивая, - улыбаюсь и протягиваю папку меню. - Выбирай, что хочешь. Тут неплохо кормят.
        - Знаю, мы с Юлькой были тут на днях. У них потрясающая карбонара.
        Официант, принимая заказ, едва в обморок не падает, до такой степени ему неловко смотреть на ослепительную Регину, которая всем своим видом показывает, что на мнение какого-то плебея ей плевать, а я раздражённо вздыхаю.
        - Вот всё в тебе, Тихомирова, хорошо, если бы не твоя стервозность и снобизм.
        - Не вижу поводов расшаркиваться перед всеми подряд, - пожимает плечами, а я вдруг очень остро понимаю, до какой степени меня тошнит от этого высокомерия. Оно кругом: в матери, отце, их “друзьях” и в их детишках.
        Даже друзья иногда могут раздражать, верно? Особенно, если они ведут себя как последние суки.
        - Ну так, что ты хотел? К чему эта срочность? Вечером бы и поговорили.
        - Не будет никакого вечера, - говорю и тянусь за бокалом с водой.
        - Эм… в смысле? - хлопает глазами Регина и даже не обращает внимания, что перед ней ставят тарелку с ароматной карбонарой.
        Паста стынет, пауза тянется, яичный желток заветривается, а я пью воду.
        - Марк, ты не можешь так со мной поступить, - наконец приходит в себя Регина. - Мы договорились, ты обещал.
        - Да, и я не люблю нарушать свои же обещания, но не в этом случае.
        - Но почему? Марк, это просто вечеринка и я даже согласилась, что именно там мы сообщим всем о нашем разрыве…
        - Регина, не веди себя так, словно у нас с тобой действительно есть отношения и, подонок такой, бросаю тебя. Мы просто разрываем наш договор немного раньше, чем собирались.
        Регина комкает в руке салфетку, рвёт её на мелкие кусочки и даже не замечает, как белая бумажная труха осыпается на её жутко дорогое платье. Она пытается переварить услышанное, а я всё-таки решаю не умирать голодной смертью.
        Плавно и никуда не торопясь, я отрезаю кусочек от своего стейка и кладу в рот. Медленно жую, словно один за столиком нахожусь, и молчание меня вовсе не тяготит.
        Ставить точки легко, если готов к этому, а я сейчас готов как никогда до этого.
        - Регина, ты помнишь, как всё началось? Наш договор?
        Она пьёт вино и нетерпеливо рукой взмахивает. Конечно, помнит.
        - Тогда ты вляпалась в очередное дерьмо, я тебя спас. Поддался на уговоры, мольбы твои слёзные, притворился твоим парнем. И тебе было хорошо за ширмой, и меня никто не трогал. Но всё это зашло слишком далеко.
        - У тебя кто-то есть? Ты поэтому?
        На мгновение теряюсь. У меня есть кто-то? После гневной тирады Марты, после её вопросов, я понял, что действительно больше не могу всё это продолжать.
        Слишком много лжи, которая вяжет меня по рукам и ногам. Я вроде и свободен, а вроде бы и состою в отношениях с девочкой из “своего круга”. Глупость.
        - Регина, ты же помнишь? Мы играем в пару голубков, но мы не лезем в личную жизнь друг друга.
        - Значит, всё-таки кто-то есть, - прищуривается и отодвигает подальше тарелку. Похоже, аппетит у Регины пропал. - Марк, я твой друг, я на многое ради тебя способна, но этот вечер… там будет отец. Если я приду в клуб одна, у него будут вопросы. И ты знаешь прекрасно мою ситуацию. Отец же охрану приставит, вновь наймёт бугаёв, чтобы его доченьку охраняли! А я так больше не хочу!
        Николай Тихомиров - редкостный параноик. Регину лет с двенадцати пасут охранники, и только “отношения” со мной дали ей временную свободу. Наверное, в этом тоже была причина, по которой я согласился на этот фарс - мне элементарно было жаль подругу детства.
        Но сейчас я хочу пожалеть себя и сбросить с себя этот камень фиктивных отношений.
        - Но я не могу вечно тебе алиби организовывать, - доедаю стейк, запиваю водой с лимоном, промокаю губы салфеткой. - Ты же понимаешь это? Ну, в самом деле, не жениться же нам.
        - Марк, только на этот вечер… Нет? Не согласишься? Блин, Орлов! Так меня подставляешь.
        - Тихомирова, всё это вообще не надо было начинать, чтобы не заканчивать вот так. Да и вообще. Не ходи ты на вечеринку Казанцева. Ты же терпеть его не можешь.
        - Но папа… он говорит, это нужный для него человек…
        - Ну, если папа говорит, - усмехаюсь, понимая, что всё это высокомерие и стервозность - не больше чем защитная реакция насмерть зашуганной девочки.
        - Знаешь, Марк, - фыркает и одним большим глотком уничтожает остатки вина. - Не все могут быть такими смелыми, как ты. Захотел уехал от родителей, захотел вернулся. Хочешь, общаешься с матерью, а хочешь и нет. Я так не могу.
        - А ты просто попробуй. Отец никогда не станет с тобой считаться, пока ты всё безропотно терпишь. Тебе двадцать четыре года, попробуй хоть что-то сделать сама, без папиной на то воли. Либо так и продолжай быть забавной обезьянкой, которую папа всем показывает.
        Регина насуплено молчит, переваривает информацию, а я расплачиваюсь с официантом.
        - Вижу, аппетита у тебя совсем нет, - замечаю и указываю на свою машину, припаркованную за витринным окном. - Давай подвезу. Если хочешь, могу официально пообщаться с твоим отцом и рассказать ему, какое я дерьмо и как посмел бросить его любимую дочь.
        Регина машет на меня, улыбаясь, называет идиотом и всё-таки соглашается на мои услуги извозчика.
        Её дом всего в трёх кварталах от ресторана, и уже через пятнадцать минут я паркуюсь у шлагбаума. Регина берётся за ручку двери, но в последний момент наклоняется ко мне и снова целует в щёку.
        - Спасибо тебе, что согласился быть моим фиктивным парнем.
        - Из нас получилась неплохая парочка, - щёлкаю её по носу, а Регина морщится недовольно. - Удачи, Тихомирова. Звони, если что.
        - Всё-таки у тебя кто-то есть, - повторно озвучивает свою догадку, но я загадочно молчу. - Эх, ещё друг называется. Ты партизан, Марк Романович.
        Есть ли у меня кто-то? Я не знаю. Но очень скоро планирую в этом вопросе разобраться.
        Глава 24 Марта
        «Ты же не забыла, куда мы вечером идём?»
        «Забудешь тут, если кое-кто мне каждый час напоминает».
        «Бу-бу-бу, Марта Артёмовна». И смайлик с высунутым языком.
        Я пью чай, сидя в просторной кухне дома Орловых. Переписываюсь с неугомонной Танькой и смотрю в окно на стремительно темнеющее предгрозовое небо. Если так пойдёт дальше, то хлынет дождь и тогда случится апокалипсис - ливни в нашем жарком городе случаются редко, но всегда метко.
        Смоет к чёртовой бабушке, и тогда ни о какой вечеринке в модном клубе можно не беспокоиться - её просто не будет. Вернее, я до неё не доеду.
        “Ты видела, какая погода на улице?”
        “Ой, ладно тебе! Не сахарные, не растаем. А шанс попасть в “Звёздное небо” выпадает раз в жизни”.
        “Думаешь, брат Валеры больше не захочет забронировать для нас столик?”
        “А вдруг? - задумчивый смайл. - Всякое бывает. Так что отставить сомнения, в семь встречаемся у меня! Чмяо, Мартуша».
        Чмяо так чмяо.
        Дом Орловых с самого утра радует меня тишиной и гулкостью просторных комнат. Хозяева отправились на чей-то юбилей за город и вернутся только к понедельнику, а все работники под разными предлогами уже успели отпроситься и разъехаться по домам. Кажется, у одной меня ещё остались тут дела. И у охранников, которые безмолвными тенями скользят по участку, сторожат владения Орловых при любой погоде. Бдительные товарищи, огромные и мрачные. В одинаковых костюмах, с похожими короткими стрижками и мощными затылками, они больше похожи на шкафы на ножках, чем на живых людей.
        Чай застревает в горле, когда вижу проходящего мимо окна Марка. Так и сижу, застыв с чашкой в руках. Не под стол же влезать, да? Марк будто бы чувствует нацеленный на него взгляд: останавливается и поворачивает в мою сторону голову. Бежать поздно, да мне и не хочется выглядеть дурочкой - в конце концов, у нас не было ничего, чтобы страдания и концерты устраивать.
        Ну, почти ничего.
        Марк улыбается широко и мнёт в руке какой-то листочек. Вандал, деревья обрывает! Я хочу сердиться на него, злиться, но в итоге просто пью чай, пытаясь сохранить на лице невозмутимость.
        Пусть не думает, что я рада его видеть. Нет, нет и нет. Он чужой парень, пусть своей девушке улыбается.
        С этими мыслями и допиваю чай, но ощущение покалывающего шею тепла никуда не исчезает. Что ты там стоишь, а? Зачем пялишься? Мёдом тут, что ли, намазано? На Регину так смотри!
        Когда в чашке не остаётся ни капли, я спрыгиваю на пол, поворачиваюсь к окну спиной и тщательно вымываю посуду за собой. Тяну время, вытираю тщательно, не оставляю на тонком фарфоре ни капли, ни развода.
        Пусть видит, что меня его взглядами не проймёшь. Кобель, надо же. При живой девушке с другими упражняется.
        В одном у меня совесть точно чиста - я на Марка не вешалась.
        - Марта, - раздаётся совсем рядом.
        Марк совершенно бесшумно вошёл в кухню. Или это у меня так сильно сердце грохотало, что ничего не услышала?
        - Вы снова подкрадываетесь, Марк Романович, - говорю безразлично, но на последнем звуке голос слегка срывается.
        Прикусываю кончик языка, и как самая смелая на свете девушка, поворачиваюсь к Марку. Завожу руки за спину, упираюсь согнутыми пальцами в дверцу шкафчика и, задрав голову, смотрю на Орлова.
        Мы не виделись вот так, лицом к лицу, с того разговора в гостевом домике. Сколько уже дней прошло? Пять-шесть? Не знаю.
        Честно признаться, так было намного лучше. Во всяком случае, у меня не было ни единого повода краснеть. Сейчас же щёки горят, а в горле першит и что-то клокочет. Пульс, наверное.
        - А ты снова выкаешь, - слегка хмурится, а я холодно пожимаю плечами.
        - Потому что именно так правильно. Так безопасно.
        - Безопасно? - заламывает бровь, а глаза становятся тёмными-тёмными.
        Если в них долго смотреть, можно провалиться глубоко и не факт, что выберешься.
        - Дюймовочка чего-то боится?
        «Влюбиться она боится, влюбиться. Как ты не понимаешь, дурак?!» - орёт кто-то невидимый и очень испуганный внутри меня, но повторять его слова вслух я, конечно же, не буду.
        - Марта, свари мне кофе, - Марк указывает на огромную снежно-белую кофеварку за моей спиной. - Пожалуйста.
        Я с тоской вспоминаю, что не могу ему отказать, потому что «обслуживать» всех членов семьи входит в бесконечный перечень моих обязанностей, и, отвернувшись, принимаюсь за работу.
        Спасибо Насте, что она научила меня пользоваться всеми этими навороченными кухонными приборами с миллионом функций, иначе бы точно опозорилась.
        - Какой предпочитаете? С молоком? Без? Капучино?
        - Очень крепкий чёрный кофе без сахара.
        Я нахожу в шкафчике большую брендированную банку, о цене которой мне даже думать больно. Уговариваю свои руки не дрожать, кое-как откручиваю крышку, и в нос бьёт крепкий аромат зёрен. Так, сначала смолоть, потом сварить.
        За спиной шорох - Марк за моей спиной, но немного свободного места оставляет - ровно столько, чтобы я не задохнулась в облаке его очень мужского аромата. Терпкого и пряного, но вместе с тем свежего.
        Раньше я не знала, что мужчины могут так вкусно пахнуть, но я пытаюсь прогнать от себя эти глупые мысли.
        Марк ставит руки по обе стороны от моего тела, и я проваливаюсь в воспоминания о дне нашего знакомства. Тогда он точно так же не давал мне увернуться, а ещё говорил глупости и откровенные грубости.
        Кофе тонкой струйкой стекает в белую чашку, я снимаю её со специальной подставочки и поворачиваюсь назад, но слишком резко - Марк близко и я чуть было не обливаю его обжигающим кофе.
        - Спасибо, - усмехается Марк, осторожно забрав из моих рук чашку, становится рядом.
        Опирается бедром о столешницу, делает маленький глоток, и взгляд за облачком пара будоражит.
        Соберись, Марта, просто соберись! Не придумывай себе лишнего! Он не принц, он обманщик, который целует других девушек, находясь в отношениях.
        Об этом надо помнить, слышишь?
        - Какие планы на вечер? - спрашивает Марк слишком низким как для обычной беседы голосом.
        - У вас, наверное, с Региной встретиться, а мои никого не касаются.
        - Зачем это мне с Региной видеться? - удивляется, а мне стукнуть его хочется. - Не вижу для этого ни одной причины.
        - Марк Романович, я не знаю, какие у вас с ней отношения, но я обойдусь без подробностей и точного графика ваших свиданий.
        - Ты ревнуешь, - смеётся, а я фыркаю от досады.
        - Делать мне больше нечего, - бурчу себе под нос и принимаюсь протирать от невидимых пятен столешницу.
        Надо чем-то руки занять, пока Марк, будто издеваясь, цедит кофе крошечными глотками.
        - Ты бледная. Отдыхаешь хоть?
        От его простого вопроса у меня внутри тепло-тепло становится, а улыбка касается губ. Ну, не дурочка ли? Самая настоящая наивная идиотка, но так приятно…
        - Ночью сплю хорошо. Чем не отдых?
        - Марта, ты сейчас в мраморе дырку протрёшь, а это, прямо скажем, непростая задача. Но я в тебя верю, ты справишься.
        Сердито кошусь на Марка, а он усмехается, и ямочки его чертовски соблазнительные на щеках так и манят. Залипаю на несколько секунд, разглядывая их, и титаническим усилием воли заставляю себя отвернуться.
        - Марта, посмотри на меня. Да оставь ты эту долбанную тряпку!
        Я пытаюсь вести себя по-взрослому, потому убираю тряпку в сторонку и смотрю прямо на Марка. От изображения бурной деятельности мои непослушные кудри растрепались. Несколько прядей закрывают глаза. Тыльной стороной ладони смахиваю их в сторону, но помогает лишь на мгновение.
        - Марта, я очень хочу, чтобы ты мне доверяла.
        Молчу. Если скажу что-то сейчас, прослыву взбалмошной истеричкой, а мне бы этого хотелось меньше всего. На языке вертятся лишь колкие фразы. Не могу понять, почему рядом с Марком я становлюсь такой неуравновешенной?
        - Ты не спрашиваешь, зачем мне это нужно. Прогресс.
        Марк улыбается, но как-то устало. В глазах настороженность, которую он даже не пытается скрыть. Будто я - маленький дикий зверёк, не желающий идти в сети, и охотнику приходится приложить все усилия, чтобы таки загнать его в силки.
        - Пойдём, - вдруг говорит, оставляя недопитый кофе, и хватает своей лапищей меня за руку. Уводит за собой и снова просит доверять ему.
        - Но я не могу, у меня ещё работа!
        - Доверие и работа никак не связаны, - цокает языком словно бы раздражённо. - Ты слишком много думаешь о делах, надо и о себе помнить. Очень бледная, да, очень.
        Марк заговаривает мне зубы, а я иду за ним, словно змея за дудочкой.
        Мы выходим в сад. В воздухе уже пахнет грозой, и откуда-то издалека доносятся раскаты грома. Так, надо скорее домой, нужно уезжать, иначе придётся тратиться на такси, а в ливень опасно ездить по мокрым трассам.
        - Марк, куда…
        - Т-с-с, - Марк прикладывает палец к губам, снова подмигивает и просит шевелить ногами быстрее. Вот ещё, нашёлся командир, но мне почему-то не хочется спорить.
        Наверное, я немного сдулась. Устала. Хочется простого человеческого тепла, заботы. Нравиться хочется, беззаботность почувствовать, а не бегать в колесе ошалевшей белкой.
        По узкой дорожке вперёд, мимо аккуратно подстриженных кустов, в сторону всё той же милой беседки. Она так понравилась мне, так полюбилась. Жаль, сидеть в ней подолгу не получалось.
        - Эм… Марк, что это?
        Я указываю рукой на накрытый стол. Нет, не дорогим изысканным фарфором, не золотыми приборами и крахмальными салфетками. Напротив, и это умиляет.
        Рассматриваю несколько больших коробок с логотипом неплохой пиццерии, пластиковые лотки с разноцветными роллами, кола, выпечка из модной пекарни, кувшин с лимонадом…
        Всё такое… обычное. В смысле, не та еда, которую ожидаешь попробовать в доме Орловых. Никакой фуа гра, устриц, пармской ветчины или трюфелей. Или чем там любят набивать желудки местные миллионеры?
        - Ого, у кого-то аппетит, - шучу, скрывая за смехом неловкость.
        Вряд ли Марк привёл показать еду, заказанную для кого-то другого. Значит, для меня? Меня хочет накормить, да?
        - Просто захотелось сделать для тебя что-то.
        - Для меня? - переспрашиваю, не веря своим ушам.
        Марта, нельзя так всему удивляться, словно никогда пиццы не видела! Но я ведь не еде, а порыву Марка…
        - Я расстался с Региной, - шёпотом на ухо, и волна тепла проходится от уха, вниз по шее, растекается по позвоночнику. - Захотел, чтобы ты знала. Для тебя же это важно было?
        - Правда, расстался? - наверное, в голосе моём слишком много надежды, а ещё от улыбки сейчас лицо треснет, но плевать.
        - Думаю, на днях сенсационная новость выйдет на каком-то желтушном портале. На меня объявят охоту, это будет… забавно.
        Марк улыбается, но как-то грустно, и подталкивает меня в спину к столу.
        - Давай, Дюймовочка, быстрее, занимай самое лучшее место. Скоро дождь начнётся - сад во время него особенно красивый. Такое нельзя пропустить, тебе понравится.
        И будто бы в подтверждение его слов над головой громыхает, небо искрится молнией, а первые тяжёлые капли будущего ливня падают на темечко.
        Всё, никакой вечеринки. Сдалось мне это “Звёздное небо”, когда вокруг такие дела творятся.
        Глава 25 Марта
        Дождь обрушивается на землю мощным потоком, заливает дорожки, поливает деревья. Небо темнеет, и тучи плотно заволакивают его без надежды на просвет. Кажется, что стихия решила разрушить этот сад, дом вдалеке, город. Да что там! Весь мир смыть, уничтожить за несколько мгновений.
        Пахнет свежестью, раскаты грома оглушают. Я смотрю на всё это великолепие, словно ребёнок на новогоднее чудо, любуюсь величием природы.
        Ей ведь плевать на все планы, на вечеринку в модном клубе, на то, что меня ждёт Таня. А я… я понимаю, что не хочу никуда идти. Хочу остаться здесь, рядом с Марком, в этой беседке, а там будь, что будет.
        С первой пиццей мы расправляемся в рекордные сроки - оказывается, я действительно зверски голодна. Честно признаться, я даже вкуса особенно не чувствую, глотаю точно чайка, только жевать успевай.
        В первые мгновения мне кажется, что Марк будет смеяться над моим аппетитом - сама не знаю, откуда мысли такие в голове появляются, но он лишь накладывает мне ещё и ещё и советует есть активнее.
        - Может, хоть светиться перестанешь, - замечает и окидывает меня чуть ленивым взглядом. - Хотя…
        - Что твоё “хотя” значит? - прищуриваюсь и ловко орудую бамбуковыми палочками, чем вызываю восхищённое присвистывание Марка. - Что такое? Я умею ими пользоваться, знакомый кореец научил.
        - А вот я не умею, - пожимает плечами, и свой ролл накалывает зубочисткой.
        Марк такой… странный. Он не боится показаться глупым, не гонится за манерностью, не строит из себя “белую кость” - он просто живёт, как ему хочется, выглядит, как нравится и ни о чём, кажется, не парится.
        Если бы мы познакомились не в этом доме, если бы я не знала, кто такой Марк Романович Орлов, точно решила, что он самый обычный парень из самой простой семьи.
        - Так что твоё “хотя” значит?
        В груди сладко замирает, когда Марк окидывает меня долгим тёмным взглядом.
        - То и значит, что ты мне нравишься, очень. Но мне не нравятся твои синяки под глазами и желание работать, словно ты не девушка, а ломовая лошадь.
        Нравлюсь. Я ему нравлюсь! Вы слышали? Сама с себя мысленно смеюсь, потому что глупая верящая в чудеса девочка Марта ликует внутри, хлопает в ладоши и радуется всему, что говорит Марк.
        Едим под раскаты грома, а когда от самых вкусных в моей жизни роллов остаются лишь рисовые крошки, Марк нарушает молчание:
        - Марта, спроси меня. Я же вижу, что у тебя язык чешется.
        Надо же, какой глазастый, а вслух заявляю:
        - Понятия не имею, о чём ты, - вытираю губы салфеткой, а в животе приятная тяжесть. Только дышать и активно двигаться сложнее, а мне ещё уборку на цокольном этаже заканчивать.
        Ай, ну её, разберусь. Важнее сейчас, что Марк в виду имеет.
        - Не притворяйся, что не понимаешь меня, - усмехается и, откинувшись на спинку кресла, вытягивает длинные ноги и жуёт зубочистку. - О Регине.
        - А что с ней? Не захворала случаем? - ахаю и в притворном беспокойстве прикладываю ладони к щекам.
        - Смешная ты, - улыбается и прищуривается, пряча наглый взгляд за длинными ресницами. - Я тебе сказал, что мы с ней расстались, от тебя никакой реакции.
        - А как я должна была отреагировать? - интересуюсь с деланным безразличием и толикой равнодушия. - Ну, расстались и ладно. Это ваша личная жизнь, меня она не касается.
        Я пытаюсь спрятать улыбку, но получается плохо - не выходит скрыть радость. Расстались? Это значит, что… что Марк свободен? Это же…
        Как это на мою жизнь влияет? И влияет ли?
        Марк молчит. Напрягается всем телом, плавно отталкивается и через долю секунды уже стоит в полный рост, над полупустым столом возвышается. Смотрит на меня сверху вниз, глаза широко распахнуты, прожигают насквозь. Губы в тонкую нитку превратились, белеют, а я сжимаюсь под его взглядом как-то вся и разом.
        Раз - он оказывается рядом.
        Два - Марк зажимает пальцами подлокотники моего кресла.
        Три - резким движением поворачивает кресло к себе.
        Четыре - наклоняется так близко, что наши носы почти соприкасаются.
        Мне тревожно, но это не та тревога, что какое-то отношение к страху имеет. Это что-то другое - волнительное, чего в жизни до этого момента не испытывала. Что-то запретное, тёмное, волнительное. Будоражащее настолько, что пальцы ног поджимаются.
        Смотрю в глаза Марка, ощущаю его дыхание на своей коже, а глаза напротив слишком тёмные - зрачок с радужкой сливается, темнота вокруг растекается, засасывает.
        - Марта, никогда от меня не убегай, не выслушав, - говорит тем особенным низким голосом, от которого у меня мурашки не только на коже, а ещё и на внутренних органах бегают.
        Мой же голос больше похож на звон колокольчика:
        - Постараюсь.
        - Постарайся, - Марк целует кончик моего носа, а я крепче впиваюсь пальцами в подлокотники. - Домой ты сегодня не едешь.
        - Это ещё почему?
        - Потому что дождь, глупая. Видела, какой ливень?
        - Вообще-то я сегодня в клуб собиралась, с друзьями, - дую губы, украдкой любуясь лицом Марка.
        - Ну, если только клуб… сильно хочешь пойти?
        - Не знаю… “Звёздное небо” очень хороший клуб…
        Что-то в лице Марка меняется, но мне не прочесть его мысли. Он явно чем-то озадачен, хотя и молчит.
        - “Звёздное небо” говоришь? Марта, я не очень в судьбу верю, но скажу тебе одну вещь интересную: я сегодня тоже должен был пойти в этот клуб, - тихо смеётся и целует меня в уголок губ. - Но не срослось.
        - У меня, похоже, тоже, - указываю рукой на бушующий за спиной Марка ливень и ёжусь от холодного порыва ветра.
        Марк хмурится, отходит от меня только затем, чтобы достать из специальной ниши клетчатый плед и вернуться с ним.
        - Второе: завтра у тебя выходной? Отлично. До скольки обычно спишь?
        - Сплю? Я рано встаю, мне ещё к маме…
        - Тогда в восемь выезжаем. Завтра целая куча дел, готовься.
        - Ты авторитарный, - замечаю, рассматривая лицо Марка, каждую чёрточку запомнить хочу. - Очень властный.
        - Ты даже не представляешь, насколько. А ещё ревнивый.
        - К каждому столбу?
        - Вероятно, - отвечает после небольшой паузы.
        - Марк Романович, это вы мне так встречаться, что ли, предлагаете? - задаю самый важный вопрос, но кажется, если не услышу на него ответ, лопну.
        - А на что это похоже? - хитро прищуривается, а я всё-таки делаю то, о чём вот уже, сколько дней мечтала: касаюсь его щеки пальцами, ямочку по контуру обвожу.
        - Ну, мало ли…
        Взвизгиваю, когда Марк подхватывает меня и поднимает вверх. Так быстро, что только смех из горла и вылетает - радостный и беззаботный. Плед падает на землю, но мне уже совсем не холодно - от Марка волнами тепло исходит.
        Марк держит меня под ягодицы, подол платья задирается, но на стыд не остаётся сил - мы целуемся. Всё отходит на второй план, и даже дождь, кажется, стихает.
        Глава 26 Марк
        Хотите откровение?
        Я никогда не спал с девушками в прямом смысле этого слова. Без секса.
        Перед ним спал, после тоже, но вот вместо него… никогда.
        Марта вырубилась, когда мы смотрели какой-то фильм в кинозале. Я почти сразу звук выключил, на таймер систему поставил, да так и сам уснул, глядя на сопящую и улыбающуюся Марту.
        Она забавная. Смешная. Серьёзная. Отчаянно хочет казаться взрослой, самостоятельной, только ей тяжело - это видно. Не вывозит, хоть сама себе в этом признаться боится.
        Я немного навёл о ней справки. Аккуратненько и ненавязчиво, чтобы внимания лишнего не привлекать. У Дюймовочки только мать есть, отец умер, а из родни никого.
        Просыпаюсь от того, что под боком кто-то возится. Кряхтит, пытается выбраться. Спросонок не сразу понимаю, кто я и где, но мозги быстро на место становятся, когда аромат цветов чувствую - Марта рядом.
        - Не толкайся локтями, ты мне так рёбра сломаешь, - говорю сквозь дремоту, не желая разрушать момент.
        - А ты мне их уже, кажется, сломал, - ворчит, а я понимаю, что лежу, подмяв Марту под себя, закинул на неё во сне ногу, руку и безжалостно впечатываю в диван её хрупкое тело.
        Не открывая глаз, целую тёплый висок Марты, втягиваю носом запах растрепавшихся волос и ловким движением перекидываю Дюймовочку на себя. Она только ойнуть успевает, а я уже удобнее устраиваю её на своей груди.
        Не спорит, затихает, а я перебираю пальцами тёмные кудрявые локоны. Не знаю, каким шампунем она пользуется, но ощущения запредельно приятные.
        - Дюймовочка…
        - Вот же, придумал кличку, - деланно ворчит, а в голосе мурчание.
        - Ты мелкая, как котёнок, - говорю, поглаживая Марту по тёплой спине, а она дышит мне в шею, притихшая.
        Я никогда не любил всю эту чушь с милыми прозвищами и прочей лабудой, но Марте удивительно идёт. Дюймовочка она и есть.
        Мне нравится эта иллюзия уединения. Кажется, что там, за дверью кинозала, нет ничего абсолютно: ни дома родительского, ни жизни за его воротами, ничего. Просто я и смешная девочка Марта, у которой губы припухли от поцелуев.
        Я никогда столько ни с кем не целовался без… продолжения. Надо же, я даже в трусы к Марте не залез, потому что… сам не знаю. Просто Дюймовочка такая хрупкая и неопытная, невинная. С ней не хочется торопиться, её не хочется спугнуть.
        - Марк, а который хоть час? - вдруг спохватывается и снова ощутимо тычет острым локтём в бок. - И день недели? Всё из головы вылетело.
        Марта смеётся тихонько, а я смотрю на часы и понимаю, что уже семь.
        - Представляешь, мы умудрились продрыхнуть на этом узком диване всю ночь.
        - Чёрт, в больницу ж надо! - Марта ворочается, я отпускаю её и лениво наблюдаю одним глазом за её метаниями по комнате в поисках сброшенных вечером туфель. - У меня сегодня с врачом разговор важный, я не могу опоздать.
        - Я завтрак приготовлю! - восклицает, обувшись наконец.
        Как ошпаренная, выбегает из кинозала, а я потягиваюсь с удовольствием и остаюсь ещё на некоторое время внутри, чтобы не пугать Марту своей восставшей поутру физиологией.
        Отчего я так уверен, что она девственница? Сам не знаю, но чуйка в таких вопросах меня подводит редко. Да и целуется она для опытной барышни так себе - неумело, но очень трогательно. Не страшно, научу.
        Когда уже могу нормально двигаться, поднимаюсь в кухню и жмурюсь от ароматов, витающих в воздухе. Определённо омлет с помидорами и свежий кофе.
        Марта ставит тарелку на стол и чему-то смущается. Указывает рукой на стол, смотрит на меня искоса, губу закусывает.
        - Выглядит потрясающе, - осторожно замечаю и подхожу к столу, а Марта улыбается.
        - Я не знаю, чем ты привык завтракать… приготовила на свой вкус. Это просто омлет, обычный самый…
        - Не тарахти, отлично же получилось, - обнимаю её за шею, притягиваю к себе и целую в душистую макушку. - Обожаю омлет.
        - Правда? - смеётся и в лицо мне заглядывает. - Но он не с трюфелями, с помидорами.
        Она явно издевается, но мне нравится, когда она отбрасывает в сторону все глупости и забывает о социальной дистанции.
        - А вот трюфеля терпеть не могу, редкостная гадость.
        Марта окончательно расслабляется, я отпускаю её, отодвигаю для неё стул, как самый рас последний джентльмен. Но мне нравится за ней ухаживать - она так забавно смущается.
        - У вас в холодильнике так много непонятных продуктов, я нашла самые безопасные, - шепчет, округлив глаза, и тянется к моей тарелке, но я пресекаю её порыв.
        - Отдыхай, впереди много дел.
        И сам раскладываю пышный омлет, а после достаю из холодильника швейцарские пирожные, которые коробками покупает мать, но их никто не ест. Отец сладкое не любит, у матери вечная диета, а я не так часто приезжаю в отчий дом.
        Усмехаюсь про себя мысли, что задержался здесь только ради Марты. Сначала любопытно стало, потом сочувствие непонятное родилось. К тому же, я никак не доберусь до истинной причины благородства матери - не будет такой доброй женщина, которая эти чёртовы пирожные лучше выбросит, чем кого-то просто так угостит.
        Маленький пример, но очень уж показательный. Наглядный. А тут такая роскошь: и деньги на лечение Иванны, и дочь её облизывает старательно, умасливает. Нет уж, это Марта может уши развесить и поверить в доброту чужой тёти, у меня другое мнение на этот счёт.
        Завтракаем, а после везу Марту в больницу. О вчерашнем ливне напоминает только влажная кое-где земля, да свежесть в воздухе, которая очень скоро снова превратится в духоту, от которой захочется в холодильнике спрятаться.
        Жуткое лето в этом году, изматывающее.
        Пока Марта отдаёт дочерний долг, я планирую сегодняшний день. Сначала строителей навестить, потом к друзьям заехать, а после можно ещё куда-то отправиться. В то же "Звёздное небо", почему нет?
        Марта появляется примерно через час. Я смотрю на неё, выходящую из больничного корпуса, но она не торопится к машине. Стоит, в небо смотрит, нос розовый, а щёки бледные.
        Что успело стрястись?
        Марта смотрит на небо даже тогда, когда подхожу вплотную. Губы шевелятся - она бормочет что-то про себя.
        Молится, что ли?
        - Маме всё-таки назначили операцию… - она перестаёт сверлить взглядом облака, опускает голову и тихонько всхлипывает. Не плачет, держится, только нервно тупым носком лжеадидасов щербатую плитку ковыряет. - Я боюсь, Марк. У меня ведь никого нет, кроме неё.
        Моя ты трогательная сильная слабая девочка.
        Глава 27 Марта
        “Не кисни”, - убеждаю себя, и это помогает. Чудесная сила самовнушения и аутотренинга.
        Марк рядом. Он обнимает меня, уводит подальше от больничного корпуса, заводит в крошечный парк неподалёку, усаживает на лавочку. А мне уж плакать не хочется, совсем.
        Удивительным образом он совершенно безмолвно убеждает меня, что всё будет хорошо. Не говоря ни слова, одним лишь взглядом и прикосновениями тёплых ладоней к плечам. Как у него это получается, а?
        Мы ведь так мало знакомы, наша история только начинается, а я верю Марку, словно всю жизнь знаю. Чудеса какие-то.
        Откуда-то в его руках материализуется бутылка моей любимой колы. Знаю, что вредно, что без зубов и желудка можно остаться, но как же вкусно. Откручиваю крышку, роняю её в траву и делаю жадный глоток. Пузырьки пляшут на языке, покалывают горло, сладость напитка бодрит.
        Да, плакать я определённо не буду.
        Марк сидит рядом, впереди возятся в песочнице детишки, маленький пушистый пёсик активно наворачивает круги возле соседней лавочки, а крошечная бабуля кормит голубей. Солнце всё выше и выше, ветер путается в кроне старых тополей, а в небе над самой головой плывут белоснежные облака, разбавляя лазурную синь.
        Отвлекаюсь на все эти простые и понятные вещи, из которых состоит каждый день и вся наша жизнь, настраиваюсь на позитив.
        - Сейчас приду, - говорит Марк и, улыбнувшись мне, расслабленно удаляется.
        Узкая аллейка сворачивает влево, теряется между деревьев, а я набираю номер Таньки.
        Я вчера отправила ей сообщение - не хотела звонить, чтобы не распыляться на долгие разговоры. Да и не смогла бы ничего толком рассказать, потому что… ну, вот как так просто объяснить, что мы с Марком Орловым - тем самым Марком! - вроде как пара? Что он встречаться мне предложил, мы кино смотрели и вообще, уснули вместе на одном диване?
        Это для меня настолько личное, что слов не подобрать, потому ограничилась сообщением и почти сразу выключила телефон. Сослалась на плохую погоду, занятость на работе и усталость. Знала, что Таня мне всё простит и не станет капать на мозги. Не зря же лучшая подруга с детства, да?
        Но всё равно, немного виноватой себя чувствую, что на парня подругу променяла - такого в нашей совместной биографии не было ни разу.
        - А мы, между прочим, отлично отдохнули. Да-да, так и знай, проставщица, - ворчит Таня, но очень быстро оттаивает.
        Я выслушиваю самые разные подробности вчерашнего вечера, радуюсь за друзей, обещаю обязательно в следующий раз пойти вместе с ними.
        - А то вечно от коллектива откалываешься! - Таня полна энтузиазма и плана на наш следующий, уже совместный, поход в клуб, а я рассказываю о маме.
        С Таней мы дружим очень давно, и она очень любит маму, потому искренне переживает и всерьёз собирается всё бросить и примчаться в больницу “вот прямо сейчас”.
        От её активного рвения становится тепло на сердце, я улыбаюсь во все тридцать два, но всё-таки отклоняю столь щедрое предложение, по сути, снова меняя подругу на парня.
        - Я… Тань, я не одна. У меня… есть поддержка. Не волнуйся, я позвоню вечером.
        В этот момент ловлю взглядом Марка. Он возвращается, неся в руках большой запаянный в пакет рогалик. Улыбается и, остановившись неподалёку, разрывает целлофан.
        Сначала не понимаю, что он собирается делать, но когда вокруг его ног слетаются голуби, жадно выхватывая в воздухе сдобные крошки, улыбаюсь. Честное слово, этот парень удивляет меня всё больше и больше.
        Разве в нём не должно быть слишком много снобизма? Ну, как в его бывшей? А он голубей кормит и таким счастливым выглядит.
        - О! Мартуша! Ты с кем-то познакомилась? - оживает трубка Танькиным воплем, а я говорю, что обо всём расскажу, но не по телефону.
        Обязательно расскажу, просто для начала хочу сама во всём разобраться.
        Либо спугнуть боюсь - какой-то ответ точно правильный.
        Марк подзывает меня, вкладывает в руку внушительный кусок рогалика, от своего откусывает, жуёт и смеётся.
        - Ты как доктор Дулиттл, вон, сколько голубей вокруг себя собрал, - я крошу булку, наблюдая с какой жадностью ненасытные голуби налетают на угощенье.
        - Меня любят животные и птицы, но ещё больше они любят еду, - делится мудростью и усыпает асфальт под своими конверсами сладкими крошками.
        - Бинго, - говорю и смотрю на часы.
        Справлюсь. Я со всем справлюсь.
        - Марта, поехали, - Марк по привычке тянет меня за собой, уводит к машине, усаживает внутрь.
        Я вспоминаю планы, о которых успел проговориться Марк, но не знаю их сути. Но вместо того, чтобы задаваться лишними вопросами, пристёгиваюсь и, закрыв глаза, расслабляюсь.
        В моём рюкзаке лежит целый ворох бумаг касаемо будущей операции мамы, но в них я буду разбираться после. Главное, что Вероника Матвеевна заверила: такие процедуры делают часто, механизм отлажен, потому можно не рефлексировать.
        Только всё равно боязно. А кто бы не волновался, если единственный близкий должен в скором времени лечь под нож хирурга?
        Мы едем в противоположную от дома Орловых сторону - я совершенно не знаю этот район. В курсе только, что здесь высятся элитные новостройки, в которых квадратный метр жилья стоит ужасно много.
        - Помнишь, я говорил, что у меня в квартире ремонт?
        - Да, когда мы в баре сидели, - отвечаю, рассматривая просторный двор за шлагбаумом. В нём растут красивые деревья с изумрудной листвой и розовые кусты.
        Марк просит посмотреть на него. Я сглатываю, не зная, к чему готовиться, но очень хочу показаться смелой. Пусть не думает, что я вечно сомневающаяся во всём трусиха - я не такая, просто период в жизни очень подходит для самоедства и лишних переживаний.
        - Марта, в этом доме я купил квартиру. Она небольшая, но только моя. Там сейчас ремонт, мне просто хочется узнать о нём женское мнение.
        Ух ты…
        - Ты меня в гости приглашаешь? - сглатываю, а бурное воображение подбрасывает разные неприличные картинки.
        Мама меня убьёт, если узнает, что я всерьёз раздумываю над посещением квартиры холостого парня, которого едва знаю.
        “Вот так и убивают людей”, - проносится в голове, но Марк смотрит на меня серьёзно, и взгляд его такой глубокий, ясный. В нём нет ни мольбы, ни хитрости, ни попыток очаровать, опутать.
        Кажется, таким серьёзным и собранным я не видела его ни разу до этого.
        Это наводит на мысль, что в гости к себе он зовёт не для попыток изнасиловать, убить, а после разбросать мои останки по разным водоёмам.
        - Боишься, что начну растлевать ещё в лифте? - Марк усмехается, но в этом нет издёвки или попытки взять на слабо. Просто вопрос, на который не могу придумать остроумный ответ. Да и надо ли?
        - Какое странное слово “растлевать”, - качаю головой и ладонью касаюсь щеки Марка. - Я не боюсь. Ты не такой.
        - Уверена?
        - Не знаю, - пожимаю плечами. - А ты такой?
        - Марта, я взрослый мужчина, у меня есть потребности, - от этих слов я краснею, но глаза не отвожу. - Но я не имею привычки делать то, на что девушка не согласна. Поверь, даже в пубертате у меня не было цели залезть в трусы любой ценой, несмотря ни на что.
        Молчу и трусь носом о его щёку. Ремень безопасности впивается в грудную клетку, но это меня не волнует.
        - Ты не готова, я вижу это, - шепчет мне на ухо и касается губами мочки, чуть прихватывает её зубами. - Пойдём, Дюймовочка. Не обижу, правда.
        И глаза такие честные-честные.
        Глава 28 Марк
        - То есть это, по-твоему, маленькая квартирка? - Марта обводит просторный холл руками и качает головой.
        - По сравнению с домом, в котором я вырос, она крошечная, - запираю дверь, пока Марта рассматривает мои хоромы, охает. - Зато всё в моём вкусе. Нравится?
        Ремонт ещё на середине, но квартира постепенно превращается в жилище мечты. Если строители не собьются с графика, то очень скоро смогу сюда переехать - вот радости-то будет!
        - Просторно и светло, - замечает с видом архитектурного эксперта и хихикает, не справившись с напускной серьёзностью. - А там комната?
        - Три, - киваю. - Налево кухня, прямо гостиная, есть и маленький кабинет. В самый раз для жизни.
        У противоположной стены горкой сложены рулоны обоев, банки с интерьерной краской. В квартире гулкая тишина, в воздухе витают ароматы лака и клея, а на полу круг света, льющегося из кухонного окна.
        Марта порывается разуться, чтобы не испачкать подошвой кроссовок свежевыстеленный пол, но я подхватываю её поперёк живота, приподнимаю на пару десятков сантиметров и под оглушительный визг и хохот тащу в кухню - это пока единственное место, где можно не париться об отсутствии мебели.
        Правда, в кухне её тоже немного - только стол и пара стульев. Зато есть кофеварка, а это уже кое-что.
        Марту я усаживаю на широкий подоконник, устраиваюсь между её ног и снимаю с волос резинку с круглым камушком. Дюймовочка морщится - зацепил волнистую прядь, но почти мгновенно забывает о вспышке боли, когда запускаю руку в шоколадный водопад и массирую пальцами затылок.
        - Твои волосы на шёлк похожие, обожаю их трогать, - замечаю задумчиво, а Марта кокетливо улыбается. Не спорит, не доказывает, что "ой, я самая обычная, нечего тут". Принимает комплимент, и глаза сияют радостно.
        С Мартой мне нравится молчать. Прикосновения, поцелуи - этого мне от неё хочется. Я жадный рядом с ней, ненасытный - только бы трогал её, наслаждаясь румянцем на щеках и сбившимся дыханием.
        Конечно, большего мне хочется тоже. Другой вопрос, что там, в машине, я ни словом, ни мыслью не соврал - торопить не буду. Пока не пойму, что готова.
        - Ты странный, - говорит и по щекам меня гладит. Бриться я не люблю, в отпуске могу позволить себе не хвататься за станок каждое утро, и теперь ладони Марты наверняка колет щетина, но она только сильнее наглаживает.
        - Что же во мне странного-то?
        - Не знаю, - плечами пожимает и улыбается рассеянно. - Ты ведь в Гарварде учился, в таких кругах вертишься, а простой, словно в одном дворе со мной вырос. В тебе совсем нет высокомерия.
        - Я не люблю сложности и суету. Во мне много недостатков, но высокомерие - не мой конёк, без меня умельцев хватает.
        Я рассказываю Марте, что там, в другой жизни, подрабатывал на заправке и как-то очень быстро начал ценить деньги, которые достаются своим трудом, а не по праву рождения. Не знаю, может быть, я и дурак, но личный доход даёт свободу, папкины же капиталы накладывают слишком много обязательств. А прыгать цирковой собачкой на задних лапках мне не нравится.
        - Марк, можно я спрошу? - в глаза заглядывает, ластится котёнком, смущается своего любопытства, а я киваю. - Только если тайна какая-то, то можешь промолчать, не обижусь.
        - Марта, меня не так легко обидеть, - целую её в висок, спускаюсь ниже, задеваю жадными губами скулу, кончик носа, краешек губ, подбородок с едва заметной ямочкой.
        Не сдерживаюсь, обвожу её языком по контуру, а Марта дышать тяжелее начинает. Знаю, что отвлекаю, но разговаривать-то не хочется, а целоваться - очень даже.
        Марта легонько толкает меня в грудь - без злости. Просто, чтобы очертить границу. Ей важно задать вопрос, а я, так уж и быть, постараюсь ответить.
        - Ты так мне все мысли путаешь, - смешно нос морщит, смотрит с укоризной, даже пальцем перед носом грозит. - Я хотела узнать, почему у вас с Анфисой Игоревной такие отношения напряжённые. Она ведь твоя мать, а ты… плохо о ней говоришь.
        Моя челюсть каменеет. Я отталкиваюсь от подоконника, отхожу к столу и смахиваю белёсую пыль с корпуса кофеварки.
        - Кофе будешь?
        - Это не ответ, - вздыхает Марта, - но я понимаю тебя. Говорила же, что ты можешь не отвечать. Просто интересно стало. Знаешь, в вашем доме слишком много тайн, хотела хоть с одной разобраться.
        Я оборачиваюсь, смотрю на неё через плечо, думаю. Нет, это точно не та история, которой бы хотел с ней поделиться. Потому что грязь, а Марту ею пачкать не хочется.
        Сколько мне было, когда узнал, что моя мать - вовсе не светлый ангел, которого я боготворил? Десять? Да уж, не самый лучший возраст, чтобы прощаться с идеалами.
        В кармане тихо пиликает телефон, я достаю его, смотрю на экран и победно улыбаюсь.
        - Марта, ты хорошо запомнила диагноз своей мамы?
        - Да, - удивлённо смотрит на меня, ёрзает на своём “троне”. - Да, у меня и выписки в рюкзаке. Зачем тебе?
        - Кофе отменяется, потом в кафешке какой-нибудь выпьем. Поехали.
        Меня переполняет энергия, хочется бежать и действовать - обожаю такое состояние.
        - Куда? - ошарашенно, но на пол спрыгивает. - Марк, объясни.
        - В клинику “Здоровое сердце”, - уже у порога. - Знаешь такую?
        - Марк, но как… - Марта торопится за мной, взволнованная, - туда даже на консультацию на год вперёд записываются.
        Марта то ли испугана до смерти, то ли счастлива до обморока - так сразу не поймёшь. Глаза горят, щёки пылают, а губы чуть-чуть дрожат.
        - Иногда я плюю на свои принципы и самостоятельность и вспоминаю, что моя фамилия Орлов, - обхватываю её худые плечи руками, в глаза себе смотреть заставляю. - Знаешь ли, она многие двери способна открыть. Всё, нет времени, через два часа тебе назначена консультация.
        Марта на мгновение замирает, хмурится, словно раздумывает, нормально ли это - принять от меня помощь, воспользоваться привилегией, которая ей вроде как не принадлежит.
        Я надеюсь, Марта девочка умная и не станет включать гордость там, где ей совсем нет места.
        - Ладно, поехали, - решается Марта и первой выходит за порог.
        Уже через полтора часа мы оказываемся у дверей лучшего кардиологического центра страны.
        Глава 29 Марк
        Спустя примерно полчаса дверь напротив открывается и оттуда выходит ошарашенная Марта. На ходу судорожно запихивает в рюкзак розовую папку с документами, а на щеках румянец.
        Я убираю в задний карман телефон, который за время ожидания порядком мне осточертел, и поднимаюсь навстречу.
        - Марк, спасибо тебе.
        Глаза Марты кажутся огромными и горят. Она молчала всё время, пока шли по широким коридорам клиники, молчала, когда исчезла за дверью кабинета, и только выйдя из него, смогла говорить. Будто отпустили её что-то, что дышать мешало. И теперь это что-то рвётся наружу вместе с улыбкой и эмоциями.
        - Да ну, вообще не за что.
        Мы спускаемся вниз, Марта украдкой смотрит на меня, а мне мерещится, что любуется. Но стоит повернуться, поймать Марту на горячем, как она отворачивается и делает вид, что её здесь вовсе нет. Чудная какая.
        Переплетаю наши пальцы, держу Марту за руку и плевать, если кто-то увидит, узнает меня, решит сфоткать и нос свой в мою жизнь засунет. Марту мне хочется поддерживать, и я буду это делать, ни на что не обращая внимания.
        - Всё хорошо? Расскажешь? - спрашиваю, когда выходим на парковку и я достаю ключи от машины из кармана.
        А Марта будто только моего вопроса и ждала:
        - Марк, маме могут в «Здоровом сердце» операцию сделать, представляешь? - загорается, в порыве чувств радостно взвизгивает и повисает на моей шее. - У них квота какая-то есть. Спасибо тебе, спасибо!
        - Да за что, Господи ты, боже мой? Не я же квоту придумал, - ладно уж, я, но это Марту не касается.
        - Разве не за что? Как бы мама сюда без тебя попала?
        Марта покрывает мои щёки лихорадочными поцелуями, а меня от макушки до паха простреливает горячей волной. Приходится зубы сцепить, чтобы не воспользоваться радостью Марты и не устроить непотребства на стоянке. Осторожно обнимаю узкую спину, глажу сверху вниз, останавливаюсь на талии и, чтобы не спуститься ниже, усилием воли фиксирую ладони.
        - Прости, я… - Марта теряется от собственной смелости, аккуратно отстраняется и, смутившись, отстраняется. - Просто я счастлива, честно.
        - И кто такому счастью причина? - играю бровями, трусь носом о её висок, а вокруг столько людей толпится, только каждый делом своим занят, не до нас им.
        - Сам же знаешь, что ты.
        Я размыкаю наши объятия, пока не стало слишком поздно, и локомотив не сорвался с утёса прямо в море, распахиваю для Марты дверцу машины. Рукой взмахиваю, внутрь сесть предлагаю, а курить хочется отчаянно.
        Да что ж такое? Марта так сильно действует на меня: трогательность её, глаза распахнутые, голос… даже как нос морщит, меня заводит. Мозги напрочь отключаются, ничего с этим поделать не могу.
        - Когда мама вылечится, мы напечём с ней пирожков, и я тебя накормлю ими, - сопит Марта, влезая на пассажирское сиденье, и задумчиво стучит пальцем по подбородку. - Ты не представляешь, какие у мамы пирожки. Вку-у-усные. У меня такие не получаются. Ты с чем пирожки любишь?
        Пирожки… надо же, я совсем не знаю, с какой начинкой люблю их. То есть, мать их никогда на пекла, а в других местах не пробовал - не было возможности. Нет, однажды на Междуреченском полустанке, я выскочил из поезда, схватил у белобрысого пацана пару гороховых и торопливо в вагон вернулся. Пирожки оказались горячими, пересоленными и жирными настолько, что хоть выжимай от масла. Не понравилось.
        - С чем дашь, с тем и люблю, - плечами пожимаю и добавляю, наклонившись ниже: - Я неприхотлив в еде. А маме твоей нужно беречь себя, а не для других пирожки стряпать.
        Захлопнув дверцу, на мгновение задумываюсь.
        С каких таких пор я стал настолько заботливым? Просто… о Марте хочется беспокоиться - вот такое неосознанное желание она во мне будит.
        Когда-то давно я прочитал в одной умной книжке, что мужикам для раскрытия всех лучших черт нужна рядом женщина, на это сподвигающая. Тогда я поржал с этой гениальной мысли, а сейчас думаю, что не так уж был неправ попсовый психолог.
        Странные мысли в голову лезут. Ну, какой из меня рыцарь, в самом деле? Кое-кого из моих бывших спроси, так и вовсе чёрти кем обзовут, но точно не джентльменом - в жизни доставало отвратительных сцен и некрасивых расставаний.
        Сажусь в машину, завожу мотор и выруливаю в сторону родительского особняка.

* * *
        У родительского дома всего один внедорожник. Хмыкаю удовлетворённо, заметив характерную царапину на водительской дверце - Женька никогда не умел водить аккуратно.
        Женька Лисицын - мой друг детства. Их у меня несколько, включая Регину, но её на эту внезапную вечеринку я решил не звать.
        Захотелось праздника, смеха, музыки, громких разговоров - всего того, из чего состоят летние вечеринки у бассейна. А вот высокомерия Регины не хотелось.
        - Марк, видишь? Гости, - замечает Марта, словно я мог не заметить машину.
        Марта как-то резко меняется в лице, хватается рукой за ремень безопасности, словно отстегнуть хочет и выскочить на ходу из машины. Хмурится слегка, вглядываясь в окно, о чём-то думает, а я останавливаю машину рядом с внедорожником Женьки. Тот, завидев меня, выпрыгивает из своего автомобиля, и усиленно машет мне обеими руками сразу.
        - Марта, это мой друг, ему не нужно прислуживать, - говорю, как мне кажется, верно разгадав причину перемен в ней. - У тебя сегодня выходной, у меня сегодня вечеринка. Просто расслабься и наслаждайся жизнью.
        Марта смотрит на меня с интересом, чуть голову вбок склоняет. Проводит пальцами по пухлой нижней губе, которая и без всякой помады кажется сочной и блестящей, тёмной. Так и тянет поцеловать, только Женька, уже потерявший всякое терпение своими прыжками вытащить меня из машины, идёт к нам.
        - То есть вечеринка, а я на ней… гостья?
        - Мне нравится, что ты умеешь задавать правильные вопросы и не боишься их, - коротко касаюсь её щеки, задерживаюсь на нижней челюсти и улыбаюсь. - Да, ты на ней моя гостья. Ну что, Дюймовочка, приготовься, будет жарко.
        Глава 30 Марта
        Странный высокий парень в светлой майке, потёртых голубых джинсах и тяжеленных ботинках уже около машины, а я толкаю дверцу, выскакиваю наружу.
        Вечеринка, да? В доме Орловых? На которую я приглашена в качестве гостьи Марка? Интересно…
        Меня немного потряхивает от эмоций, предвкушения - очень необычное ощущение. Делаю вид, что очень занята разглядыванием содержимого своего рюкзака, топаю вперёд, пока парни обмениваются хлопками и приветствиями.
        - Марта, ты куда? - окликает меня Марк, и только в этот момент соображаю, что почти дошла до ворот. Когда успела?
        Оборачиваюсь, вижу удивление на его красивом лице и улыбаясь, пожимаю плечами.
        - Я задумалась, - говорю, бодро шагая обратно.
        - Это Женя, мой друг, - Марк хлопает Женю по плечу, а тот морщится, но почти сразу смеётся.
        - Очень приятно, я Марта, я…
        - Марта - моя девушка.
        От неожиданности я икаю очень громко и прикрываю рот ладонью. Смотрю на Марка, а он кивает мне и, притянув к себе, целует в макушку. Помечает собой, права свои заявляет и я таю пломбиром на солнце.
        Девушка!
        Теперь я официальная девушка Марка Орлова. Батюшки…
        Женя протягивает мне руку и улыбается широко, но есть в его взгляде что-то хищное, колкое, но угрозы не чувствуется. Просто ему интересно, кто я такая и из чего слеплена, потому смотрю прямо в его светлые глаза и отвечаю на рукопожатие.
        Мне стыдиться нечего.
        У Жени светлые глаза и пшеничные кудри, татуировка на шее и тщательно спланированная простота в одежде. А ещё, глядя на него, хочется улыбаться - бывают такие люди, которые одним взглядом, взмахом ресниц располагают к себе окружающих.
        На мгновение в голове проскакивает мысль, что будет, если этот одетый якобы небрежно, но чертовски дорого Евгений узнает, что я не просто девушка, а ещё ко всему прочему домработница? Как перекосит его лицо? Точно так же, как перекосило лицо Регины, когда она вопила о нищебродке?
        Рукопожатие выходит слегка неловким и коротким, и уже через несколько мгновений нас отвлекает звук автомобильного клаксона - приехала ещё одна машина. На этот раз низкая спортивная ярко-красная малышка, из которой выходят парень с девушкой и ослепительно нам улыбаются.
        Девушка, конечно, потрясающе красива: восточный тип лица, чуть раскосые глаза аккуратный носик, пухлые губы и идеально ровные густые и тяжёлые тёмные волосы. На ней неприлично короткое светлое платье, обтягивающее фигуру подобно чулку. Оно открывает невероятно длинные стройные ноги и золотистые босоножки с тонкими пряжками, украшенными камушками. Шик и гламур в одном флаконе.
        - Это Олег и Анька, - шепчет мне на ухо Марк и притягивает к себе ближе, кутает в свои объятия. - И ещё, не бойся никого, тут народ простой и понятный.
        - Регины не будет? - спрашиваю едва слышным шёпотом, а Марк тихо смеётся в ответ.
        - Нет, её не будет, можешь не волноваться. У неё… своих дел много.
        Рука Марка на моём плече ощущается стальным обручем, и в меня вливается чистая мужская сила и уверенность. Заряжает.
        Смотрю на красивую Анну, она выкрикивает мелодично нараспев: "Хола, амигос" и перебрасывает глянцевые пряди на плечо.
        Её лицо мне кажется знакомым, но никак не получается её узнать. Где ж я могла её видеть, а?
        - Олег, забери мою сумку из багажника, - просит друга и, плавно покачивая бёдрами, направляется к нам. - О, новые лица. Я Аня.
        - А я Марта.
        - Красивая девочка с красивым именем, - замечает весьма искрене. - Марк предупредил, что будет сюрприз. Красивый сюрприз.
        От её прямоты мне неловко и радостно одновременно и я не ищу в её словах подвоха, потому что комплексов и иллюзий по поводу своей внешности у меня никогда не было.
        - Господи, тыщу лет не была на вечеринках, - вздыхает Аня, обхватывает свой лоб рукой и глаза закатывает. - Какой ты, Марик, умничка, что всех нас собрал. Олег, главное, ещё упирался, ехать не хотел. Зануда!
        - Но ты на него надавила? - смеётся Женя и крутит в руках палочку модного айкоса.
        - Она меня раздавила! - сокрушается Олег и поправляет на носу золотистую элегантную оправу очков. Возится у багажника, а Аня взмахивает в его сторону рукой.
        - Но ты же всё равно меня любишь, Антипов.
        - Будто у меня был выбор, Стоянова, - усмехается Олег, а я вдруг чувствую себя очень свободно.
        - Не нуди! - смеётся Аня, и мы все направляемся в дом.
        Машины остаются за воротами, охранник даже не проверяет никого, просто молча впускает всех.
        Невысокий Олег, отдуваясь, тащит за собой женскую объёмную пляжную сумку и два больших крафтовых пакета. В них весело звенят бутылки, растворяя тишину дома, внося в неё весёлый диссонанс. Парни переговариваются между собой, я держу Марка крепко за руку, чувствуя себя необычно.
        Ох, знала бы Танька, точно в обморок упала от радости. Замучила бы требованиями подробностей.
        - Где бассейн, вы знаете, мы сейчас, - Марк тащит меня за собой в сторону, огибает дом и останавливается в безопасной тишине сада. - Всё нормально?
        Я прислоняюсь спиной к прохладной стене беседки, плечи щекочут листья вьющегося цветка. Смотрю на Марка, он упирается рукой рядом с моей головой, а на пальцы второй руки наматывает прядь моих волос.
        - Всё хорошо, просто это неожиданно.
        - Люблю сюрпризы, - усмехается, а голоса его друзей становятся громче и веселее.
        - Я твоя девушка, да?
        - Ну не парень же, - смеётся, и от смеха этого у меня тугой узел в животе. - Друзьям ты понравилась.
        - Ты так быстро это понял.
        - Я их знаю тысячу лет. С Женей мы в один частный детский сад ходили, с Олегом и Анькой в одном классе учились. Есть ещё Шурик, но он сейчас в Бразилии, при посольстве нашей родины трудится. Так что да, понял это сразу.
        - Ну ладно, поверю на слово.
        Становлюсь на цыпочки, тянусь губами к его щеке, но Марк поворачивается и целует "по-взрослому". Моя голова снова кружится, по коже пробегают искры. Теряю счёт времени, ощущение пространства, обо всём на свете забываю - так бывает каждый раз, когда мы целуемся. Все проблемы уходят на десятый план, чувствую себя всемогущей и верю, что со всем справлюсь.
        - Мы не торопимся? - снова эти бесконечные вопросы, от которых не могу удержаться, но я люблю ясность.
        Упираюсь лбом в плечо Марка, дышу терпким ароматом, а вокруг нас словно кокон, через который не в силах пробиться ни одна печаль, ни единая проблема.
        - Дюймовочка, жизнь слишком короткая, чтобы тратить её на сомнения. Ты мне нравишься, как не нравился никто уже давно, я тебе тоже. Нравлюсь же?
        В голосе напускная строгость. Марк поддевает мой подбородок пальцем, коротко целует в губы, а я киваю и сладко жмурюсь, будто вместе с поцелуем ложку мёда съела.
        - Конечно. Я же очаровательный, ну. Иначе и быть не может.
        Смеюсь и заявляю, что Марк Орлов - самый настоящий нахал, и получаю в ответ осуждающий взгляд и покачивание головой.
        - Ой! - вспоминаю, когда время серьёзных разговоров окончено. - Это же вечеринка у бассейна.
        - И?
        - У меня же нет купальника!
        Марк смеётся, говорит, что вовсе необязательно плескаться в бассейне и вообще:
        - Они мне хоть и лучшие друзья, но пялиться им на твою задницу я не позволю.
        Эта притворная ревность с чертятами в глазах меня смешит. Мы выходим из укрытия в тот момент, когда парни уже успели соединить все столики в единый монолит, окружить шезлонгами, а кое-кто - Женя, например, - стянул с себя футболку, надел цветастые шорты по колено и, судя по влажным потемневшим волосам, уже успел окунуться разок в бассейн.
        Олег стоит у кромки бассейна, потягивает какой-то разноцветный коктейль, а Анна, игнорируя предложение о помощи, возится с аудиосистемой, встроенной прямо в стену. К моему счастью, никто, кроме Жени, в пляжное не переоделся и вообще, кажется, всем плевать, какой бренд на мне надет.
        Уверена, мне понравятся друзья Марка. Уже нравятся!
        - Марта, а, Марта! - оживляется Женя и машет мне рукой. - Бросай этого дурака и иди к нам. Тут есть текила, кола, коньяк и много вкусняшек. Шампанское тоже есть!

* * *
        Я не пью. То есть стараюсь не злоупотреблять алкоголем - люблю чистую голову и ясный разум.
        Но Женя делает мне коктейль, в котором чуточку коньяка, но больше колы, и это оказывается довольно вкусно. Мы обмениваемся ничего не значащими шутками, никто не акцентирует своё внимание на моей персоне, словно я часть давно устоявшегося коллектива. Ребята разные: Олег серьёзный и скупой на улыбки, Аня грациозная, словно кошка, держится с достоинством, а Женя - весёлый и радостный, лёгкий и дурашливый. Он так щедро делится энергетикой, что уже через несколько минут кажется, что знаю его дольше, чем саму себя.
        Беседа обо всём на свете течёт непринуждённо, ритмичная музыка грохочет, и с первым глотком вкусного коктейля мой организм просит танцев. Требует даже!
        Сжимаю в ладонях высокий стакан, подпеваю тихонько, покачиваюсь, а руки Марка на моих плечах сжимают и массируют. Усталость снимают, расслабиться помогают. И я улетаю, пьяной становлюсь от одного глоточка, и алкоголь тут точно не причём.
        Это всё Марк, его прикосновения. Его пальцы в моих волосах, на скулах, щёки гладят и мурашки по коже разбегаются.
        Подаюсь назад, растворяюсь в прикосновениях. Пытаюсь следить за Женей, который, красуясь, снова ныряет в бассейн как есть, не снимая шорт. Бултых, и брызги на солнце искрятся.
        У меня перед глазами возникают картинки нашего знакомства с Марком. Как он плавал, а? Мерно, плавно под водой двигался, мышцами играл. Не выделялся, не позировал, как делает сейчас Женя.
        Марк перевешивается, нависает над столом, наливает себе полный стакан лаймового сока, разбавляет сахарным сиропом и наливает в бокал немного текилы. Совсем чуть-чуть и улыбается мне, подмигивает.
        Сегодня все отдыхают, сегодня вечеринка. Сегодня можно сходить с ума.
        Одна мелодия сменяет другую, и плавный ритм заставляет внутренне стонать: я зверски хочу танцевать. Кажется, если сейчас не отдамся во власть медленной музыки, расплачусь.
        Поднимаюсь, не в силах больше сидеть, покачиваюсь в такт, ни на что внимания не обращаю, и Марк подхватывает меня. Кладёт руки на талию, уводит за собой, влекомый мотивом, кружит, и я смеюсь, растворяясь в этом моменте.
        Неважно, кто вокруг. Главное, что напротив Марк. Его потемневший взгляд прожигает меня насквозь, заставляет кровь бурлить и пениться, и я улыбаюсь, потому что ничего другого мне не хочется.
        Только быть рядом с Марком, смотреть в его глаза, наслаждаться улыбкой, упиваться атмосферой вокруг.
        Здесь весело, и я так счастлива этому, что улыбка растекается на губах и никуда её не спрятать.
        - Ты красивая, - шепчет Марк на ухо, оглаживает щёку горячим дыханием, ласкает. - Всегда улыбайся, тебе очень идёт.
        Марк прямо в сердце посылает мне электрический разряд, обещает этим что-то такое, с чем я никогда дела не имела, ни разу не пробовала. В его голосе, тоне, потемневшем взгляде - вызов, от которого мне страшно и радостно одновременно.
        Этот вызов невозможно не принять, но и принять до икоты страшно.
        Конечно, я знаю, чем занимаются мальчики наедине с девочками, даже если сама этого никогда не делала. Вот только…
        Жмурюсь, лбом в плечо Марка утыкаюсь, дышать перестаю, а сердце в груди грохочет, стучит то ли о рёбра, то ли в горле, а то и везде одновременно. Ладони покрывает испарина, а лёгкая дрожь пробегает изморозью по позвоночнику, стекается и оседает внизу живота горячей лавой.
        Я знаю это ощущение. Оно зовётся возбуждением, и такого сильного ни разу не испытывала.
        Мне хорошо. Очень. До дрожи под коленками и растворившихся мыслей в голове.
        И вдруг осознание пронзает меня навылет, заставляет сердце стучать ещё сильнее. Правда виски сжимает обручем, а глаза впитывают потемневший взгляд, в себя его втягивают, на подкорке фиксируют.
        “Ты влюбилась, дурочка”, - шепчет подсознание, и оставляет меня с этой мыслью, оключаясь.
        Тянусь к губам Марка, без раздумий приникаю. Смелею, толкаюсь языком в открытый рот, впервые беру власть над ситуацией, над Марком. Во мне нет слов, чтобы выразить всё, что чувствую, потому позволяю телу рассказать обо всём.
        Кажется, даже ногу на бедро Марка запрокидываю - позорище, но моё тело само знает, как ему поступать. Мы кружим под музыку: Марк, я, моё оторванное от реальности сознание и тело, которое своевольничает и предаёт отчаянно.
        От своей смелости страшно, рядом с Марком - боязно. Но чудесно, легко и свободно. Дивный контраст.
        Откуда-то издалека доносится смех Ани, громкий чуть хрипловатый голос Олега, звон бокалов, мерный плеск воды.
        - Ой-ой, снимите себе уже квартиру, - разрушает момент Женя, а я будто бы от оцепенения в себя прихожу, морок с себя стряхиваю.
        Марк усмехается, целует меня в кончик носа, и мы возвращаемся к столику. Ловлю на себе чуть ироничный взгляд Ани, а Марка отзывает в сторону Олег, уговаривает на шашлыки. Втроём парни куда-то уходят, громко споря по дороге, и голоса их постепенно стихают, сменяясь неловкой тишиной.
        Мы с Аней остаёмся вдвоём, и она, не сводя с меня взгляда, стучит аккуратными ногтями, покрытыми нюдовым лаком, по кромке своего бокала.
        - Платье у тебя, конечно, не бренд, - заявляет и делает большой глоток, чуть морщится.
        - Вообще не бренд, - соглашаюсь и, закинув ногу на ногу, обхватываю коленку сцепленными в замок пальцами. - Это проблема?
        Стараюсь, чтобы мой голос казался беззаботным и вроде как даже получается.
        - У меня? Вообще никаких, - пожимает плечами и, сощурившись, смотрит на солнце через тёмную жидкость в стакане. - Уверена, что тебе комфортно в… этом.
        - Угадала, - киваю, - мне в этом очень комфортно.
        Аня тихо смеётся, а в её безумно красивых восточных глазах мелькает что-то на сочувствие похожее. Или мне показалось?
        - Ты, вроде бы, выглядишь искренне влюблённой, - меняет тему, - и Марк тоже… просто цветёт.
        - В этом есть что-то удивительное?
        Господи, дай мне сил выдержать этот странный разговор и в грязь лицом не упасть.
        - Для меня да, - произносит легко и даже беззаботно. - Я Орлова всю жизнь знаю, он ни на кого так не смотрел. Ни разу. Это удивляет немного. Марик у нас парень непостоянный, ветреный.
        Очень полезная информация.
        - Даже на Регину так не смотрел? - вылетает и уже поздно делать вид, что меня не волнует бывшая Марка.
        Аня округляет глаза и вдруг начинает смеяться. Громко так, заливисто, никого не стесняясь. Натурально хохочет до слёз из глаз.
        - Даже на Регину, - говорит, задыхаясь от смеха и допивает коктейль. - Даже на неё…
        Мы молчим, смотрим друга, а Аня размышляет о чём-то, загадочно улыбаясь. Мне казалось, я понравилась ей, но сейчас не уверена в этом.
        - Марта, мне кажется, мы подружимся, - выносит вердикт, а я киваю, хотя моё мнение немного другое. - Если нужна будет помощь в смене имиджа, свисти. Расскажу, где можно оторвать брендовые шмотки за копейки. Знаешь ли, не всем выпадает счастье родиться в семье Орловых.
        Она то ли о себе, то ли обо мне, а может, вовсе о чём-то своём.
        Внезапно Аня меняется в лице. Меняет позу с расслабленной на напряжённую, становится похожей на туго натянутую струну. Она смотрит мне за плечо, я оборачиваюсь и замечаю Романа Георгиевича собственной персоной.
        Чёрт! Я же… расслабилась, блин! А он вернулся, так рано и непонятно, с Анфисой Игоревной или один. А что, если им не понравится, что расселась тут, коктейли пью, с друзьями его сына болтаю, словно на это право имею, будто мне место среди них.
        Так, отставить панику!
        С того ужасного разговора в машине мы больше не пересекались, чему была несказанно счастлива, а сейчас он стоит в десятке шагов от нас, одетый в светлые льняные брюки и нежно-голубую футболку-поло и смотрит в упор.
        Только не на меня, а на Аню, и мне бы радоваться, что ему никакого дела до меня нет. Только кажется, что стала невольным свидетелем чего-то, что видеть мне было нельзя.
        Ни в коем случае.
        Глава 31 Марта
        Роман Георгиевич переводит на меня взгляд, скупо кивает, приподняв бровь, но если он и удивлён, никак этот момент не комментирует. Оставляет без внимания и, развернувшись, исчезает в дверях так же внезапно, как и появился.
        - Кхм, - Аня щедро плещет на дно стакана коньяк, морщится и всё-таки разбавляет колой. Пьёт жадно, а я замечаю, что после таких лихачеств может стать нехорошо.
        - Ай, ладно. Ты ж мне не мамочка, да?
        В тоне появилась странная резкость, причину которой найти не могу. Или не хочу искать, потому что меня чужие отношения не касаются.
        - Делай, что хочешь, мне-то что, - я гашу резкость слов искренней улыбкой, и Аня вроде бы как расслабляется.
        Я бы спросила, что случилось, потому что любопытная. Выслушала, но приставать к людям не умею, потому поднимаюсь и иду к бассейну. Усаживаюсь на бортик, сбрасываю обувь и окунаю ноги в тёплую воду. Сегодня со мной случилось так много, что только на обдумывание всего уйдёт туча времени, но сейчас просто смотрю на воду, болтаю в ней ногами, рассматриваю собственные стопы и счастливо жмурюсь.
        Голоса парней снова слышны - Марк возвращается. Интересно, он уже виделся с отцом? Оборачиваюсь, замечаю глубокую складку между тёмно-русых красиво изогнутых бровей, и что-то царапает под грудью. Так ощущается тревога, хотя Женя с Олегом смеются и что-то живо обсуждают. Только вот Марк не поддерживает веселье, хотя и пытается поддержать разговор. Но я вижу - ему трудно сконцентрироваться: мысли бродят где-то далеко-далеко, а палец то и дело касается переносицы.
        Мы так мало знакомы, ещё в самом начале пути, и мне очень нравится собирать образ Марка по кусочкам. Следить и подглядывать, подмечать, фиксировать в уголочках памяти всё с ним связанное. Прятать подальше, чтобы потом, когда останусь наедине с собой, вытряхнуть эти разноцветные осколки на покрывало и перебирать мысленно, складывать мозаику, составлять узор.
        Тёплая вода ласкает ноги, я упираюсь руками в бортик, откидываю голову, смотрю назад, и что-то “мажет” на периферии зрения. Светлое пятно - Аня. Она поднимается, топчется на месте, напряжённо вглядываясь в спины болтающих парней, но на неё похоже обращаю внимание только я. И то, сама не знаю, почему. Но что-то не даёт покоя.
        Аня взмахивает головой, тонкими пальцами “расчёсывает” шикарные волосы, а они ещё ярче на солнце переливаются. Будто для храбрости допивает свой ядрёный коктейль, а у меня даже на расстоянии зубы сводит от его крепости и комок к горлу подступает.
        Расправившись с алкоголем, Аня, покачивая бёдрами, направляется к парням. Улыбается, трогает Олега за плечо, обнимает его за шею, в губы целует и, что-то шепнув на ухо, уходит и меньше чем через минуту её уже не видно.
        В воде солнечные блики, плечи припекает, тёплый ветер играет с волосами, а совсем рядом тёмная тень - Марк.
        Кладу голову Марку на плечо, а он толкает меня ногой под водой, брызжет, и я смеюсь, отвечая ему тем же. Шуточная борьба длится долго, и мы с Марком мокрые, но счастливые. Только в тёмных глазах что-то тревожное мелькает, что даже улыбкой и громким смехом не стереть.
        - Поехали кататься? - предлагает Марк.
        - А как же вечеринка? Твои друзья?
        - Да пусть остаются, им и так весело, - пожимает плечами, а за спиной Олег с Женей о чём-то громко спорят. - Они шашлыки собрались жарить, сейчас как раз решают самим мариновать или в ресторане подготовленное мясо заказать.
        - Это, похоже, надолго, - не удерживаюсь от весёлого смешка, глядя на оживлённых парней.
        - Угадала, - Марк притягивает к себе, целует в висок, тёплый и внезапно очень близкий. - Так что покатаемся и вернёмся как раз к основному блюду.
        - Твой отец вернулся… ты видел?
        Марк кивает и снова окатывает меня водой, и платье моё уже мокрое насквозь, подол липнет к бёдрам.
        - Видел, у него дела какие-то в городе, а мать ещё там осталась, у друзей.
        Наверное, у них в семье что-то не в порядке, если при первой же возможности родители Марка разбегаются по разным углам. Но разве меня это должно как-то касаться?
        - Ну что? Поедешь со мной? - хитрый взгляд из-под ресниц. Разве ему могу сопротивляться?
        - Подожди тогда, я переоденусь. Кто-то меня с ног до головы намочил, - языком цокаю осуждающе, а Марк смеётся.
        - Жду! На парковку сразу выходи.
        В теле появляется лёгкость, я подхватываю тапки и спешу к выходу. Там, в домике, есть чистая и сухая одежда - брала на всякий случай несколько запасных вещей. Так, вытереть лишнюю воду большим полотенцем, обуться, взять в рюкзаке ключи и быстро-быстро двигать ногами, чтобы поскорее оказаться наедине с Марком.
        Только от одних мыслей об этом сладко кружится голова. Я влюблена катастрофически и мне нравятся эти чувства и эмоции.
        Чтобы попасть на улицу, нужно пройти через галерею коридоров, и шаги мои в тишине отражаются от стен, словно по замку древнему бреду и вот-вот из-за поворота выскочит огнедышащий дракон.
        Ну вот что за фантазия у меня такая бурная?
        В саду тишина, и я спешу, скрытая густой листвой и поросшими изумрудной зеленью кустами. Чем ближе я к своему домику, тем отчётливее слышатся голоса. Мне бы проскочить мимо, мне бы торопиться, и я делаю всё, чтобы оставаться незамеченной, но затыкать уши кажется глупым. В жужжании слышатся нервные нотки, и я узнаю голос Ани. Так вот куда она ушла. С кем-то по телефону разговаривает?
        До слуха доносятся лишь обрывки фраз: “Ты обещал”, “Столько лет… так нельзя”, “Но я же люблю тебя”, “Рома, я не могу больше ждать”, и что-то ещё.
        Так, стоп. Рома?
        Нет-нет, это совсем не то, чем кажется. Мало ли, сколько Ром на белом свете, верно?
        Только мужской голос со знакомыми властными нотками, тихо что-то втолковывающий оживлённой девушке, заставляет громко икнуть и замереть не месте.
        Не нужно хватать звёзды с неба, чтобы сложить два и два: Ром на свете может быть много, но Анна разговаривает с Романом Георгиевичем Орловым.
        Мамочки! Что в этом доме вообще творится?
        Нет-нет, я не хочу это слышать, мне не нужно ничего знать. Абсолютно ничего.
        Зачем?
        Если всуну нос в чужую личную жизнь, моя точно проще не станет. Да и вообще, может быть, всё совсем не так как мне показалось? Вдруг всё иначе и только моя бурная фантазия, издеваясь, подбрасывает небылицы? Что я вообще в чужих взаимоотношениях понимаю?
        Пригибаюсь, сгибаюсь чуть ли не пополам, стараюсь остаться неслышимой и невидимой. Незаметной и прозрачной. Рюкзак бьёт по боку, свисает книзу, надетый на одно плечо, и я обхватываю его руками, крепче прижимаю к себе, чтобы не шумел бляшкой и замочками, не выдал меня.
        Кажется, вздохну поглубже и меня увидят.
        Но парочке не до меня - их диалог, едва различимый в шелесте листвы и щебетании птиц, продолжается. Знаю, если остановлюсь, раздвину кусты и выгляну, то всё увижу, пойму, разберусь, но страшно поступить так - я не могу подглядывать. Противно и мерзко тогда от самой себя будет.
        Пока крадусь, одно волнует: ну как, как Роман Георгиевич не думает, что их может услышать Марк? А Олег? Да кто угодно! А если Анфиса Игоревна вернётся? Зачем он уединяется в дальней части сада с подругой сына? С чужой девушкой? О чём они могут разговаривать?
        «Рома, я не железная, я устала. Если не решишь этот вопрос, за себя не ручаюсь», - эта угроза - последнее, что я слышу, прежде чем воткнуть ключ в личинку замка. Аня истерически выкрикивает эти слова (даже меня оглушает) и, судя по звукам: шелесту листвы за спиной, треску сломанных веток, стремительно убегает прочь.
        Запираюсь в домике, приваливаюсь спиной к двери, встряхиваю головой и жмурюсь. Я ничего не слышала, ничего. Просто оказалась не в то время не в том месте, и теперь тяжесть на плечах.
        Марк…
        Сейчас мы поедем с ним кататься, и мне придётся делать вид, что всё хорошо.
        Как я начну с ним этот разговор? «Эй, Марк, а ты знаешь, что я видела? Ой, да так, ерунда, просто твой отец о чём-то шептался с твоей подругой, и она ему в любви признавалась и угрожала. Смешно, правда. Умора, да?»
        Ага, обхохочешься.
        Нет, ничего ему не скажу, потому что… не знаю. Берегу его, что ли? Причинить ему боль? Немыслимо.
        Мой отец оказался слабым человеком. Мама много лет называет его козлом, но уверена: если бы она узнала, что он ей изменяет, эпитеты стали куда жёстче. Потому не хочу быть вестником печали, какими бы отношения внутри семьи Орловых не были.
        А если смолчать и случится что-то непоправимое? Смогу ли тогда простить себе трусость и малодушие?
        Глава 32 Марк
        - Сын, на минутку.
        Отец вырисовывается на горизонте в тот момент, когда я кручусь возле мотоцикла, бью носком конверса по шинам, проверяю готовность аппарата к продолжительной прогулке.
        Оборачиваюсь, смотрю на своего родителя, а тот слишком хмурый и очень бледный. Почему-то в этот момент он мне напоминает ощетинившегося кота, готового к прыжку - что-то его беспокоит. Работа? Мать? Какие-то ещё проблемы?
        Мы очень похожи внешне: одинаковый овал лица, цвет и разрез глаз, линия рта, конституция. Глядя на отца, я могу с лёгкостью представить, каким буду лет через двадцать пять-тридцать. Мне нравится то, что вижу - он всегда, с самого раннего детства, был моим кумиром. Человеком, на которого хотелось равняться.
        Несмотря ни на что, я горжусь, что именно Роман Орлов - мой отец.
        Наверное, только из-за него я выбрал когда-то бизнес-школу, экономику и всё, с ней связанное. Хотелось соответствовать именно его ожиданиям. А чего я сам хотел на самом деле? Сам по себе? Неужели ворочать горы документов, стирать глаза о цифры, проводить ночи за отчётами?
        Не помню, чего хотел и к чему стремился.
        И самое удивительное: почему именно сейчас во мне бродят эти мысли?
        - Ты идёшь? - отец нетерпеливее обычного. Без извечного делового костюма, в голубой футболке и льняных “летних” штанах он сам на себя не похож. Какой-то непривычный, что ли.
        Отходим в тень, останавливаемся в ста метрах от внутренней парковки, и отец не тратит времени на долгие прелюдии, с места в карьер прыгает:
        - Марк, что здесь делает эта… девочка?
        До меня не сразу доходит смысл его вопроса. Какая девочка? Что его не устраивает? А когда всё-таки понимаю, словно ледяной водой окатывает.
        - Если ты о Марте, то она вроде как тут работает. И вообще, откуда такое любопытство?
        Отец раздражён чем-то, ищет повод сорваться, но наши отношения никогда до этого не доходили. Не хочется, чтобы дошли.
        - Марк, ты же понимаешь, что меня совсем не волнуют работники этого дома. Достаточно того, что я плачу им хорошие деньги. Мне интересно, что делает эта девочка с вами за одним столом?
        - А, тебя это волнует, надо же. Ответ простой: мы с ней встречаемся. Надеюсь, это не очень большой шок.
        Отец сначала округляет глаза, потом сужает их до тонкой щёлки, ноздри раздувает, но молчит. Мне быстро надоедает его безмолвная истерика, но не мешаю папе ворочать тяжёлые мысли в голове.
        - Марк, ты уверен, что поступаешь правильно? - отец закладывает руки в карманы, и ткань натягивается, будто он там кулаками орудует. - Эта девочка… она разве тебе пара?
        Хотя у нас разница в росте всего в несколько сантиметров и то не в пользу отца, но сейчас он пытается задавить меня авторитетом.
        - Может быть, я сам разберусь?
        - А как же Регина? - бьёт козырем. Поднимаю взгляд к небу и пытаюсь понять, за каким чёртом я совершил глупость, однажды решив изображать парня Регины. - Ты о ней подумал? Мне звонил Тихомиров. Вы расстались?
        - Да, так и есть. Не думал, что это будет для тебя ударом.
        Отец тяжело вздыхает и смотрит на меня с сочувствием. Ну, знаете, как иногда на больных смотрят?
        - Марк, ты бы хоть раз подумал о семье. Не о своих хотелках, - вздыхает, достаёт из кармана сигареты, но так и не решается прикурить. Просто крутит в руках пачку, не сводя с меня пронизывающего взгляда. - Не разочаровывай меня, сын. Одумайся.
        Зубы сводит от негодования. Сплёвываю под ноги, вызываю этим осуждающий взгляд отца - он такого себе никогда не позволяет, но я не он. Мне просто противно ещё и от отца этот бред выслушивать, одной матери вполне достаточно.
        - Папа, я сам разберусь со своей жизнью, - бросаю отрывисто и получаю в ответ скептический взгляд.
        - Вот зачем тебе эта девочка? Маша, кажется?
        - Марта.
        - Точно, Марта. Тебе скучно скоро станет, бросишь её. Ну, в самом деле, не жениться же на такой… простушке, - надменный смешок срывается с отцовских губ. - С такими девицами гулять хорошо, но вот серьёзно встречаться… сын, тебе эти проблемы нужны? А если она залетит? Если к журналистам пойдёт раньше, чем мы что-то сделать успеем?
        - Ты в своём уме? - всё, на что хватает моей выдержки. - Тебя заносит.
        - Я всего лишь хочу, чтобы ты подумал над своим поведением и не делал того, о чём потом пожалеть придётся. В нашей семье дочки уборщицы не будет, это исключено.
        Инстинктивно оборачиваюсь и ищу глазами Марту. Если она услышит это, ничего хорошего не случится, но её, к счастью, нет поблизости. Впервые я рад тому, что девушки даже платье переодевают часами.
        - Ты сейчас серьёзно? - кажется, то, что чувствую сейчас, называется разочарованием. Гнилое ощущение, горькое, словно полынь. - Лучше сейчас остановись, пока поздно не стало. Это уже бред какой-то.
        - Более чем серьёзно, - кивает с таким видом, словно кругом прав, а только я, дебил такой, не способен это понять.
        У меня больше нет желания продолжать этот разговор - мерзко, но и уйти просто так что-то мешает.
        Пытаюсь подобрать правильные слова, которые помогут отцу что-то понять и больше никогда не возвращаться к этой теме, но на уме только маты, причём на английском.
        - Папа, ты сейчас делаешь всё, чтобы мы перестали общаться. Тормози папа, пока мы ещё способны вести конструктивный диалог.
        Как раз в этот момент из-за угла показывается Марта, но я не сразу замечаю, как она столбенеет при виде нас с отцом. Или только моего отца? Неужели боится его? Хм…
        Глаза отводит, с ноги на ноги переступает, крутит в руках стебелёк маленькой розы - наверное, сорвала по дороге.
        Я ухожу от отца совершенно молча, резко протягиваю Марте шлем, и она торопится надеть его, уехать отсюда спешит. И в этом мы как нельзя лучше совпадаем.
        Глава 33 Марта
        - Извини, я не смогу тебя пригласить в гости, - прячу лицо на груди Марка, а он обнимает за талию и никуда не отпускает.
        - Чашки чая жалко для своего парня? Или боишься меня?
        - Соседей боюсь, - тихо смеюсь, вспомнив о любви тёти Лизы проводить дни и ночи у дверного глазка. Впрочем, в нашем доме и кроме неё живёт много любопытных пенсионеров. - Они у меня активные, а ещё любят маме «стучать».
        Тем более, я уверена, что мама уже связалась с парочкой особенно бдительных старушек и те согласились докладывать обо всём, что может со мной приключиться - во избежание так сказать. Вдруг с пути истинного собьюсь и в пропасть блуда и разврата свалюсь, да?
        - Ужас какой. Я бы не смог так жить…
        - Они хорошие, просто очень любопытные. Ну и я никогда не давала поводов для сплетен, а тут… Скажут, мол, вот, стоило матери выйти из строя, так дочь начала парней домой водить. Стыд и срам!
        - Какая мне хорошая девочка досталась, так и тянет испортить её репутацию, - Марк проводит пальцами по моему подбородку, я запрокидываю голову и смотрю на него, чётким полупрофилем любуюсь.
        На улице рассвет, у меня в ушах до сих пор шумит ветер, и я такая сонная, уставшая после нашей мотоциклетной прогулки и сытая после шашлыков, что есть лишь одно желание: упасть и уснуть. Но ещё не хочется с Марком расставаться. Впервые со мной такое, и теперь я понимаю: любовь существует и она прекрасна. Не зря о ней столько книжек написано и песен спето.
        Смешно, но меня даже на сочинение стихов потянуло! Правда, моих способностей больше чем на “Любовь-боль” и “розы-морозы” не хватает, но глупый мозг и влюблённое сердце здравый смысл не слышат.
        - Если продолжишь так на меня смотреть, у твоих соседей найдётся масса поводов для сплетен, - усмехается, руками в волосах путается, лицо обхватывает крепко и целует так, что у меня никакого кислорода в лёгких не остаётся.
        Ай, пусть смотрят!
        В такие моменты я всегда теряю счёт времени и понимаю только одно: мне мало. Отчаянно мало, хочется большего: поцелуев, прикосновений, слов, объятий. От собственных мыслей стыдно, неловко, щёки краснеют, но с Марком хочется попробовать многое, за грань перейти. Перестать наконец быть хорошей девочкой и ступить на тёмную сторону, на которой живёт удовольствие…
        - Когда-нибудь я украду тебя, - обещает, а у меня только от мысли об этом сладко ноет внутри.
        - И что сделаешь?
        - Увезу далеко-далеко. Чтобы неделю никто найти не мог, а то и две.
        - Мечтатель.
        - Любая мечта становится реальностью, если этого очень захотеть и что-то для этого делать. Я хочу, а значит, так и будет.
        Кое-как, но нам удаётся друг от друга отлипнуть, и я, позабыв о своей сонливости, мчусь в припрыжку к подъезду.
        Я знаю, что Марк смотрит на меня - его взгляд, ощущение от него мне никогда не спутать. Но я собираю волю в кулак и не разрешаю себе оборачиваться, иначе же вернусь. Влюблённость клокочет во мне, бурлит, пенится, и я наслаждаюсь каждой секундой этого состояния, каждым вдохом и выдохом.
        Поспать не получается: стоит переступить порог дома, принять душ, смыть с себя дорожную пыль и аромат костра, оживает мой телефон. А на том конце провода встревоженная чем-то мама, и я с одной стороны радуюсь её звонку, но и не понимаю, к чему звонить в такую рань.
        - Марта, мне же не стоит начинать волноваться? - мамин голос строг, но в нём слышится тревога.
        - Это ты о чём вообще? Мама, что случилось?
        Тихонько вздохнув, топаю в кухню и ставлю чайник - что-то подсказывает: разговор будет долгим и тяжёлым. Знаю я свою маму и тон такой уже слышала, когда пару раз за жизнь косячила.
        - Мне только что звонила Лариса Ивановна, - и этого достаточно, чтобы понять всё.
        Лариса Ивановна - старшая по подъезду. Женщина, которой совершенно нечем заняться в этой жизни. И вроде бы у неё возраст, и коты, и всякая общественная работа, но она, кажется, не спит ни днём, ни ночью, а только за соседями бдит и сигнализирует, куда следует.
        Вот, маме моей, например.
        - Она говорит, ты с парнем каким-то приехала… Это правда?
        Ну вот, о чём я говорила. Как чувствовала, только мозги вовремя не включила. Надо было Марку высадить меня в соседнем районе, а не к самому подъезду привозить. Ещё и целовались! Уверена, об этом управдомша сообщила первым делом, ещё наверняка и приукрасила. Не удивлюсь, если в её фантазия Марк страстно срывал с меня юбку и лез в трусы прямо на детской площадке.
        - Мама, мне ведь не двенадцать лет, - пытаюсь достучаться до маминого благоразумия, - а тебе нельзя волноваться. Зачем ты нервничаешь? У меня всё хорошо. Да, меня привёз парень, но это точно не то, о чём нужно разговаривать в шесть утра.
        - Кто он? - требовательно, но почти сразу добавляет уже мягче: - Я же волнуюсь за тебя, Марта. Сама понимаешь, вся эта ситуация меня уже окончательно достала. Не привыкла я быть под чьим-то контролем, быть овощем безвольным.
        Вот как объяснить маме, кто этот парень так, чтобы её не хватил удар? Марк Орлов ведь не та кандидатура, которой она обрадуется. С мамиными понятиями о том, что мы с этой семьёй совсем друг другу не подходим, находимся в противоположных углах социума, не даст ей принять наши отношения. Во всяком случае, не сразу.
        Но я не хочу об этом думать сейчас.
        - Мама, я в восемь буду у тебя, поговорим. Хорошо? Дождёшься меня? Не станешь паниковать раньше времени?
        Мама заверяет, что не маленькая, хотя иногда я в этом не уверена, и отключается, а я завариваю себе кофе.
        В топку сон, потом высплюсь.

* * *
        К моему счастью, времени разговаривать о личной жизни и парнях нет - маму готовы перевести на дневной стационар. Я бегаю по кабинетам, оформляю бумажку за бумажкой, возвращаюсь, чтобы помочь собрать вещи, не даю маме геройствовать, заговариваю ей зубы - делаю всё, чтобы она не задавала лишних вопросов.
        Потому что так и не смогла придумать, какую версию правды ей рассказать, а что утаить.
        Мама дивится моей активности, охает, пытается на меня прикрикнуть, чтобы не суетилась, но я так устала от этой больницы и уверена, маме тут совсем плохо. Дома будет лучше, потому тороплюсь.
        Такси приезжает в тот самый момент, когда мы осторожно спускаемся вниз. Я улыбаюсь водителю, кладу мамину сумку в багажник и, не оборачиваясь на осточертевшее здание, помогаю маме забраться внутрь.
        Она кажется такой хрупкой, похудела совсем, но держится молодцом. Улыбается, по руке меня гладит, снова повторяет с нежностью, что я уже совсем взрослая и на меня можно положиться. Благодаря лечению, она выглядит неплохо, но лицо всё ещё бледное, а к ней добавилась пугающая одышка, но я очень надеюсь, что скоро всё наладится. Иначе как, да? Иначе ведь быть не может.
        - Прости, дочка, что столько хлопот тебе доставила.
        - Опять ты за своё! - притворно сержусь, но мы будто бы ролями поменялись и мне приходится быть сильной, надёжной и взрослой. - Я же люблю тебя, ты у меня самая лучшая. Кто если не я, да?
        Мама засыпает у меня на плече, а я думаю, что скоро мы поедем на консультацию в “Здоровое сердце” и в клинике маме обязательно помогут.
        Лежащий в кармане телефон пищит, я кое-как, чтобы не разбудить маму своей вознёй, всё-таки достаю его, умаявшись от казалось бы простых телодвижений, а на экране оповещение о входящем смс.
        Марк.
        На лице сама по себе расцветает улыбка, но я смотрю на спящую маму и на всякий случай отворачиваю от неё экран. Мало ли, да?
        “Приглашаю тебя на завтрак. Ровно в десять, ирландский паб на Ленина. Там потрясающий кофе и омлет с овощами ;)”.
        Омлет, надо же.
        Не могу ничего с собой поделать, улыбаюсь так широко, что щёки болят. Вот только мама…
        Левой рукой, ругаясь мысленно на коварную автозамену, набираю сообщение:
        “Прости, я бы с удовольствием, но маму выпустили…”
        “Выпустили? Под залог? Я чего-то не знаю?” и ржущий смайлик в конце.
        Тьфу, проклятая автозамена!
        “Выписали!”
        “Ок, уяснил :) Мама - святое. Позвони, когда освободишься, я весь твой”.
        Это так мило, что я не сдерживаюсь и отправляю в ответ несколько сердечек. Ну и ладно, что глупо, зато искренне и от души.
        - Если ты думаешь, что я забыла о нашем разговоре о твоём парне, то ошибаешься, - приоткрыв один глаз, говорит мама и снова засыпает.
        Отлично. Теперь думай, Марта, как рассказать маме правду и не доконать её окончательно.
        Глава 34 Марта
        - Не ходи туда больше, - мама запивает таблетку водой, не сводя с меня мрачного взгляда. - Не надо. Если тебе неудобно подводить Орловых, то я сама Анфисе позвоню и всё решу. Давно бы позвонила, просто за твоей спиной действовать не хотела.
        Опять двадцать пять, да?
        - Ты так говоришь и так на меня смотришь, словно я иду в ночной клуб у шеста вертеться.
        - Этого только не хватало, - маму натурально передёргивает только от одной мысли о моей карьере стриптизёрши. - Дочь, я уже почти здоровая, придумаю что-то.
        Этот разговор сидит у меня в печёнках, и я каждый раз будто бы бьюсь головой о стенку. Надоело. Да-да, я понимаю: мама хочет мне лучшего, желает всего хорошего, душой за меня болеет, только не всё так просто.
        - Слушай, мы тысячу раз это обсуждали, - я накрываю крышкой кастрюлю с бульоном, вытираю влажные руки и усаживаюсь напротив мамы. - Ты знаешь, как сильно нам нужны деньги, ты понимаешь, что кредиты сами себя не заплатят. Никто ждать, пока ты что-то придумаешь, не будет. А ещё есть твоё лечение, операция, восстановление и санаторий. Мама, ты же умная женщина, к чему это всё, а?
        Сейчас я действительно чувствую себя взрослее и умнее. Втолковываю маме элементарные вещи, словно маленькому ребёнку азбуку объясняю, и она вроде бы понимает меня, но что-то не даёт ей расслабиться.
        Мама всхлипывает, и от этого мне не по себе. Она же сильная, а тут плачет, по бледным щекам слёзы размазывает.
        - Вот, свалилась тебе ярмом на шею, - говорит тихонько и большими глотками допивает воду. Слёзы высыхают, но мама всё равно напряжена.
        За окном щебечут птицы, мерно тикают часы, медленно варится питательный бульон для куриного супа с домашней лапшой, обожаемого мамой, и тишина давит на плечи.
        - Мама, хватит тайн, их слишком много для меня одной, - заявляю, решительно рукой по воздуху рублю. - Или ты мне скажи, что тебя беспокоит, или давай уже замолчим и никогда к этому не вернёмся.
        Опирается рукой на столешницу, грузно поднимается на ноги и подходит к плите. Открывает крышку, пробует бульон, удовлетворённо кивает, а я жду, когда она огорошит меня сенсацией. Ну, либо хоть что-то скажет, кроме полунамёков.
        - Дочь, я не имею права рассказывать что-то личное об Орловых, но и молчать не могу, - отводит взгляд к окну, приваливается бедром к подоконнику и ладонями себя обнимает. - Роман Георгиевич - очень трудный человек, с ним тяжело иметь дело.
        - Я в этом уже убедилась, - говорю и ёжусь от воспоминаний.
        Прикусываю язык, опасаясь, что мама уцепится мёртвой хваткой за мою неосторожную фразу, но она продолжает о своём:
        - Я привыкла, у меня выхода другого не было - деньги решают всё, - тяжело вздыхает, руками по плечам проводит, греется, хотя в квартире слишком жарко. - Но ты ещё девочка совсем, молодая и красивая…
        - С такой логикой мне нужно в тёмном углу сидеть.
        - Марта, не ёрничай! Роман Георгиевич… у него есть одна страсть.
        - Он игроман? Или алкоголик?
        - Об этом я ничего не знаю, - мама хмурит брови и легонько пощипывает себя за кожу на подбородке. - Зато я знаю, что он без ума от молодых и красивых девушек, - выдыхает, будто самое тяжёлое осталось позади, и подойдя вплотную, прижимает мою голову к своему животу.
        Окунаюсь в родной запах, возвращаюсь в детство, где было тепло и уютно в маминых объятиях.
        - Да не нужна я ему, что ты?! - убеждаю, подняв глаза, и улыбаюсь маме успокаивающе. - Он вечно занят, мы даже не общались толком ни разу.
        «У него другие кандидатуры на примете», - проносится в голове, но я намертво запечатываю эти мысли в себе, чтобы не дай бог не проболтаться.
        - Он нехороший человек, злой и жестокий. И я очень боюсь, Марта, что он тебя обидит. Не прощу себе этого, понимаешь? Каждый раз думаю, а что если он… что если ты ему понравишься?
        - Мама, у меня всё хорошо, поверь. Меня там никто не обижает, каждый занят своей жизнью и на временную горничную всем тем более плевать. Если бы Роман Георгиевич решил меня обидеть, уже бы сделал.
        Когда-то из-за лжи у меня отсохнет язык, точно вам говорю. И когда я превратилась в такую закоренелую обманщицу?
        Ложь во спасение, да? Теперь я, кажется, точно знаю смысл этого выражения.
        - Вот будут свои дети, тогда поймёшь мать, - ворчит и волосы мои ерошит. - Ты аккуратна там? Ни с кем не сближаешься?
        Снова нагло вру, кивая. Маму удалось убедить, что подвёз меня к дому однокурсник, и она вроде как успокоилась. Правда сейчас никому не нужна. Вдруг мы с Марком расстанемся сегодня-завтра, а мама себя накрутить успеет?
        Я бы сидела так вечность, уткнувшись в мамин живот, и ни о чём не думала, но телефон мой опять напоминает о себе: звонит, вибрирует, разрушает тёплый в своей трогательности момент. Моё влюблённое сердце успевает за одно короткое мгновение сделать пару лишних ударов, подскочить к горлу и там забиться рваным пульсом - вдруг это Марк? Но на экране имя его матери, и я лихорадочно вспоминаю, не пропустила ли рабочий день с этими хлопотами.
        Но нет, сегодня у меня ещё один законный выходной, но хозяйке Орловского особняка что-то от меня нужно.
        - Марта, доброе утро, - её голос сочится мёдом, разливается в трубке соловьём. - Не помешала?
        - Нет-нет, мы с мамой суп варим, её же на дневной стационар выписали, - сообщаю и получаю в ответ вздох облегчения.
        - Как я рада, что Иванна уже настолько хорошо себя чувствует! Передавай ей от меня привет, хорошо?
        - Обязательно, - улыбаюсь, хотя Анфиса Игоревна не видит меня, но так приятно на сердце от её тёплого тона и заботы в голосе. - Вы звоните… что-то случилось?
        - Нет-нет, дорогая, всё в полном порядке! - легко и беззаботно смеётся, а я ковыряю пальцем и без того сколотый угол столешницы. - У тебя сегодня выходной, я понимаю. Но у нас вечером гости. Я зашиваюсь и пара свободных рук точно не помешает. Оплата в тройном размере, всё по-честному.
        Мозг успевает обработать информацию за долю секунды. Получить в три раза больше - это же отлично!
        - Хорошо, я приеду.
        Вот она, взрослая жизнь. Ни минуты покоя.
        - Вот и чудесно. К четырём за тобой машина приедет, передам кое-какие гостинцы маме, и тебя заодно подхватят.
        - Да я в принципе и сама могу… зачем меня подвозить?
        - Марта, послушай одну умную вещь: никогда не отказывайся от комфорта. К тому же Роман всё равно будет мимо ехать, ему не трудно.
        - Роман?
        - Роман Георгиевич, - бросает легко, а у меня коленки в желе превращаются, стоит подумать о том, чтобы ещё раз сесть в одну машину с Орловым. - Всё, Марта, жду!
        Глава 35 Марта
        Уже знакомый мне большой чёрный автомобиль приезжает ровно в четыре, и я радуюсь, что мама к этому времени крепко спит, иначе даже думать не хочу о её реакции.
        Особенно, если вспомнить сегодняшний разговор.
        Выбегаю из подъезда, рюкзак из-за спешки хлопает меня по спине, и личный водитель Романа Георгиевича как раз достаёт из багажника бумажные пакеты, которые даже на вид тяжёлые.
        - Это для Иванны… Станиславовны, - улыбается мне этот в сущности суровый мужчина, но ношу передавать из рук в руки не торопится, держит крепко. - Сам занесу, только дорогу покажите.
        У него приятный баритон, седина на висках, наметившиеся бороздки морщин на лбу, высокий рост, тёплый взгляд и сильные руки - вон как уверенно тяжёлые пакеты держит. Осматриваю его чуть придирчиво, пока в голове мысль мелькает, что такой мужчина очень бы маме подошёл.
        Надо же, чего только в мозг от усталости не влезет!
        Кажется, его зовут Андрей… что-то такое припоминается. Но, в общем и целом, я делаю всё, чтобы не думать: Роман Георгиевич рядом.
        Я увидела его практически сразу, стоило мазнуть взглядом по машине. И пусть стёкла тонированы, скрывают почти всё, но он там и от этого мне не по себе.
        - Как она? - спрашивает водитель, когда за нами хлопает подъездная дверь.
        - Уже намного лучше, спасибо, - улыбаюсь и веду Андрея вверх по лестнице, к квартире.
        Распахиваю дверь, забираю у порога пакеты и чуть не крякаю от их веса. Судя по запахам, щекочущим ноздри, и торчащему уголку разноцветной коробки, там продукты. У меня нет времени думать о нужности такого презента, пусть мама сама с этим разбирается, не для меня же сувениры.
        - Анфиса Игоревна просила передать, что всё содержимое нужно обязательно съесть.
        - Постараемся, - кидаю, обернувшись через плечо.
        Андрей топчется в дверях, переминается с ноги на ногу, заглядывает в квартиру, словно что-то рассмотреть хочет.
        - Мама спит, - говорю шёпотом, Андрей понимающе кивает и отспуает, давая мне захлопнуть дверь.
        Исчезаю в кухне, быстро запихиваю пакеты в холодильник и вешаю на его дверцу записку: «Я поехала на работу! В холодильнике гостинцы для тебя от Анфисы Игоревны».
        Да-да, мы с мамой обходимся старинными способами связи: трогательными бумажками под магнитиком, тёплыми записками. Нам так удобно, мы так привыкли и неважно, что весь прогрессивный мир давно перешёл на мессенджеры.
        Перед выходом я аккуратно приоткрываю дверь в спальню, смотрю на спящую маму и посылаю ей воздушный поцелуй.
        Спи, родная, всё у нас будет хорошо. Главное, лечись.

* * *
        - Разобрала гостинцы? - без лишних эмоций в голосе, но с заметной усмешкой на губах спрашивает Роман Георгиевич, а я киваю. - Умница.
        Мне не нравится эта «умница», тон Орлова не нравится, но прикусываю язык - лишние проблемы мне не нужны. В сущности, мне вообще ничего не нужно, и до особняка спокойно добралась бы сама, без лишних телодвижений со стороны четы Орловых.
        Но молчу об этом, чтобы не накликать неприятности и не казаться неблагодарной.
        В салоне воцаряется тишина, и в этот раз её не разрушают даже щелчки клавиш ноута - Роман Георгиевич, сидящий рядом, даже не думает работать, а я инстинктивно прикрываю коленки.
        Становится неловко. После слов мамы тем более. Раньше-то я думала, что он просто несдержанный козёл, у которого в голове мука, теперь же мне мерещится второе дно там, где его раньше не видела. Бурное воображение усиливает и без того необычные ощущения, и там, где есть просто взгляд, видится что-то другое - тёмное и нехорошее. Опасное.
        Господи, ну зачем вы настолько похожи с Марком?
        Откашливаюсь, порывисто залезаю в рюкзак, в котором якобы есть что-то интересное. Он почти пустой, но Орлову об этом знать не нужно.
        - Марта, не нервничай, тебе не идёт, - Роман Георгиевич кладёт свою широкую ладонь на мою руку, и она ощущается пудовой гирей.
        У Марка ладони тёплые, даже горячие.
        У его отца - ледяные и липкие, словно змеиная кожа.
        От неожиданности вздрагиваю, хотя не планировала показывать своих истинных эмоций, и медленно поворачиваю голову в сторону сидящего рядом Орлова.
        Главное, чтобы он не понял, что я в курсе их разговора в саду.
        Встречаюсь с абсолютно равнодушным взглядом тёмных глаз. Зато ухмылка с губ никуда не делась - вот она, как есть, раздражает до чёртиков.
        - Можете руку убрать?
        Роман Георгиевич заламывает бровь, будто бы удивляется моей просьбе, и ещё несколько минут полностью её игнорирует. Нет, он не хватает меня, только смотрит всё внимательнее, глаза щурит и сканирует.
        - Ты боишься меня? - вопрос громом среди ясного неба, а я снова нагло вру и качаю головой. - Боишься.
        - Может быть, всё-таки отпустите мою руку? - голос, несмотря на бушующие внутри эмоции, не выдаёт моего состояния. Я даже смелею и в глаза его ледяные смотрю, и Роман Георгиевич всё-таки слушается.
        Отодвигаюсь подальше, хотя в автомобильном салоне не так много места, чтобы вырвать себе кусочек свободы. Но так, прижавшись плечом к дверце, мне проще и комфортнее.
        Особняк показывается на горизонте, и только тогда выдыхаю облегчённо. Оказывается, всё это время сидела тихо и почти не дышала.
        К моему счастью Роман Георгиевич больше не пытался заговорить со мной или, не дай бог, притронуться. Место, где он касался меня, непременно хочется вымыть - с мылом, под обжигающе горячей водой, чтобы смыть гадкое ощущение чужих прикосновений. Прикосновений, которые я не желала, о которых не мечтала.
        Можно ли чувствовать себя грязной только потому, что какой-то мужчина всего лишь накрыл ладонью руку? Оказывается, можно.
        Глава 36 Марта
        Ноги гудят немилосердно - за несколько часов, что шла подготовка я, наверное, километров тридцать по владениям Орловых намотала. Чувствую себя старушкой, у которой ломит вообще все кости.
        Зато дом сияет чистотой, и меня распирает гордость. Всё-таки не зря Анфиса Игоревна предложила мне это место. Пусть временно, но я дала себе слово: отработаю на все сто процентов каждую полученную копейку.
        Во дворе с десяток столиков уставлены угощениями для дорогих и очень важных гостей. Анфиса Игоревна в струящемся светлом платье летает, подобно фее, и для каждого у неё находится тема для беседы.
        Гости успели опустошить несколько подносов, и теперь рассредоточились по двору, сбились в стайки и обсуждают что-то наверняка очень важное. Это какой-то совсем другой мир, но мне нравится за ним наблюдать.
        Нагло пользуюсь тем, что до меня никому нет дела, и скрываюсь в саду. Отсюда отлично просматривается двор, но тут я могу присесть на декоративную тумбу, вытянуть ноги и немного отдохнуть в тишине. Ощущение, что в кинотеатр попала, где на экране показывают фильм о жизни богатых.
        Вон сам Орлов с коньячным бокалом в руке внимательно слушает невысокого полноватого мужчину в строгом тёмном костюме. Хмурит брови, чуть склоняет голову набок, кивает размеренно. Чуть вдалеке три элегантные женщины в коктейльных платьях пьют шампанское и наверняка сплетничают. Анфиса Игоревна подходит к ним, женщины смеются и шепчутся.
        На празднике немного гостей - всего двенадцать человек, но все они, по словам Анфисы Игоревны, невероятно уважаемые и "нужные" люди: деловые партнёры Романа Георгиевича и несколько инвесторов с супругами.
        Между столиков лавируют парни из кейтеринга: идеальная выправка, особенная грация и искрящаяся белизна форменных рубашек и перекинутых через руку полотенец.
        Мои глаза ищут Марка, хотя я точно знаю: его сегодня в доме нет. Несмотря на отпуск, он поехал куда-то по рабочим делам и когда вернётся не знаю. То ли отец его отправил, то ли сам вызвался - не в курсе, но без него мне чуть-чуть пусто.
        Когда я успела так сильно в него вляпаться? Когда увязла по самую макушку? В какой момент? Не знаю. Только вот… выбираться не хочется. Напротив! Хочется купаться в этом чувстве, наслаждаться каждой секундой.
        Постепенно народ рассеивается. Кто-то уезжает, оставшиеся гости перемещаются в беседку. Как в “лучших домах” мужчины курят сигары под бренди, женщины чешут языками под кофе и шампанское. Я чужая на этом празднике жизни, совсем не похожу на привычных к церемониалу инвесторов и деловых партнёров, потому “огородами” пробираюсь в сторону дома.
        В саду с некоторых пор мне не совсем уютно.
        Проходит, наверное, два часа. За это время успеваю поговорить с мамой по телефону, привести кухню в полный порядок и разобрать вымытую навороченной посудомойкой посуду. Вокруг наведённая моими руками стерильная чистота, и даже расстраиваюсь, что больше нечего вымыть.
        На часах девять, и я тоскливо думаю, каким же образом буду добираться домой. Снова придётся на такси тратиться, а это расход, но и автобусы скоро ходить перестанут и ночевать здесь мне совсем не хочется.
        Особенно, если не вернётся Марк.
        - Марта, гости расходятся, - Анфиса Игоревна вплывает в кухню, лучится каким-то очень осязаемым счастьем и больше походит на женщину с обложки журнала, чем на реального знакомого мне человека. - Я в офис фонда поеду, там какие-то проблемы у девочек.
        - Удачного разрешения всех проблем! - улыбаюсь, радуясь про себя, что моя каторга на сегодня почти закончена.
        - Как справишься с уборкой, иди в гараж, там Валера сегодня дежурит, он тебя домой отвезёт. И нет, я не хочу ничего слушать, - решительно рукой взмахивает, мои возражения пресекает на корню. - Я тебя из дома вырвала, мне за твою сохранность перед Иванной и отвечать.
        - Спасибо вам, - в носу щиплет, когда говорю это, а Анфиса Игоревна улыбается мне очень тепло и, простившись, выпархивает из кухни.
        Всё-таки она замечательная женщина, кто бы что ни говорил. Ну не могу иначе к ней относиться, кроме как восхищаться.
        Когда дверь за ней захлопывается, я подхватываю большой поднос для грязной посуды и выхожу из кухни. Десяток шагов отделяет меня от цели, только дойти до неё так просто похоже не получится.
        Сначала я слышу звук шагов рядом, а после и голос:
        - Марта?
        Оборачиваюсь, блуждаю взглядом по массивной фигуре Орлова старшего, и чуть было не роняю поднос.
        - Роман Георгиевич?
        - Я думал, ты уже уехала.
        - Я… у меня ещё уборка…
        Господи, зачем я с ним разговариваю?
        - Марта, свари мне кофе.
        Ни тебе “здравствуйте”, ни “пожалуйста”. Впрочем, от Романа Георгиевича лишней вежливости ждать глупо.
        Наверное, я слишком долго молчу, потому что Орлов теряет терпение:
        - Ну, что стоишь? Просто кофе. Это же нетрудно?
        В голосе издёвка и надменность, и хочется стукнуть Романа Георгиевича по лбу подносом, только вряд ли мне можно так поступить.
        Но видит бог, если так пойдёт дальше, я не выдержу и вспомню боевое детство. Наваляю ему и будь, что будет.
        - В кабинет мне занеси. Чёрный, без сахара, двойная порция кофеина.
        Да чтоб тебя. А вслух говорю:
        - Будет исполнено.
        Двойной чёрный без сахара, без сахара чёрный двойной.
        Повторяю про себя, чтобы ничего не перепутать и, признаться честно, не сильно углубляться в размышления. Моё дело маленькое - кофе принести, верно?
        Отчего-то дрожу, и дрожь эта ни с чем приятным не связана. С каждой секундой меня потряхивает всё сильнее, и, пока тихонько жужжит кофеварка и тягучие струйки стекают в чашку, приходится ухватиться за край мраморной столешницы и глубоко дышать.
        Марк, где же ты? Может быть, позвонить?
        Словно преступление решила совершить, украдкой смотрю на пустой дверной проём, достаю телефон из кармана рабочего платья и набираю Марка. Мне просто нужно услышать его голос, только голос. У него же всё хорошо? Это для меня важно.
        Но ответом мне служат длинные гудки. Марк не берёт трубку, и бездушная сеть обрывает звонок.
        “Я просто звонила, чтобы сказать, что соскучилась”.
        Время иссякает с последней кофейной каплей, пролитой в чашку. Ставлю её на поднос, рядом вазочку с конфетами - вдруг пригодятся? - и осторожно выхожу из комнаты. Кажется, стану двигаться быстрее, разолью всё, опрокину кипяток на ноги.
        Я не понимаю, отчего меня так до тошноты угнетает перспектива приблизиться к Орлову?
        Его кабинет в другом крыле дома, и я иду к нему преступно медленно, хотя и пытаюсь успокоить себя, но дом слишком тих - в нём никого, кроме меня и Орлова нет. Это… пугает, что ли? Не знаю. Не могу описать свои эмоции.
        Так, Марта, ты хоть и наивная плакса, впечатлительная, но не размазня. Соберись, тряпка! Вдохни поглубже, натяни на лицо маску приветливой холодности, будь профессионалом. Помни, что это ненадолго - скоро твоя смена закончится, а со временем и работа на этих людей станет ненужной. Это же не навсегда, это вынужденно. Просто потерпи, немного осталось.
        Так, утешая себя и подбадривая, я подхожу к двери из тёмного матового дерева, а за ней тишина. Какая-то мёртвая, и если бы я хоть немного верила в мистику, решила, что дом этот населяют призраки, которые только притворяются нормальными людьми.
        Откуда только такие мысли в голове?
        Мне отчаянно не хватает музыки. Вот бы вставить в уши “капельки”, включить забористый финский рок да погромче. Или ирландский фолк, а может, вовсе русский рэп. Да что угодно, лишь бы не эта гнетущая тишина.
        Всё-таки я слишком впечатлительная.
        Пустырника, что ли, попить? Кажется, дома в аптечке был бутылёк с настойкой пиона, надо найти.
        Мои руки заняты подносом, и я коленом кое-как стучу - не врываться же в кабинет? - и мне велят войти.
        Честное слово, клянусь вам, я ни разу за всё время работы здесь - да и за всю мою жизнь в целом! - не чувствовала себя более жалкой. Настолько тон Орлова повелительный и холодный. Такое ощущение, что ему весь мир чем-то обязан. Либо вовсе вся планета обязана крутиться вокруг его сиятельной персоны.
        Локтём - спасибо, что не носом - открываю дверь и попадаю в царство строгой роскоши и делового стиля.
        - Я кофе принесла, - объясняю очевидное и, выдохнув, прохожу в кабинет.
        Он воистину огромный! Аж голова кружится от его габаритов. Окна в пол, паркет на полу. Задёрнутые шторы создают иллюзию интимности, широкий полированный стол - абсолютно пустой и идеально чистый выделяется на общем фоне, а за ним сидит, откинувшись на кресло, Орлов собственной персоной. Стены закрыты книжными полками, которые высотой до самого потолка, а элегантные лампы рассеивают по комнате тёплый красноватый свет.
        Кабинет главы дома по размеру едва лишь на несколько квадратов меньше самой большой комнаты в нашей квартире. И зачем людям такие просторы? Никак не перестану этому удивляться. Неужели по статусу положено или в таком пространстве думается лучше?
        - Поставь туда, - жестом указывает на низкий столик слева от входа, и я безропотно выполняю приказ.
        Да-да, именно приказ, к просьбе это не имеет никакого отношения.
        Чашка жалобно звякает, кофейная поверхность идёт рябью, а облачко пара рассеивается на мгновение.
        - Приятного, - складываю руки за спиной и отхожу на шаг к выходу.
        - Марта, - не окрик, но что-то около, но я делаю ещё один шаг. - Стой!
        Роман Георгиевич отталкивается от стола и, поднимаясь, ослабляет узел галстука и снимает “удавку” через голову, умудрившись не потревожить ни единого волоска в идеальной укладке. Пиджак перекинут на спинку кресла, держится на честном слове, и именно это почему-то привлекает моё внимание сильнее всего.
        Обогнув стол, Орлов останавливается и закладывает руки в карманы. Рассматривает меня, щурится, голову склоняет набок, но не так, как делал при беседе с полноватым мужчиной в саду, нет. Он ведёт себя так, будто бы в зоопарк пришёл, а перед ним, за прутьями клетки, в крошечном вольере забавная и неизведанная зверушка.
        Ещё бы палкой в меня ткнул.
        - Будут ещё распоряжения?
        Я добавляю в голос сарказма, только куда мне тягаться с таким мастодонтом. Моя слабая попытка казаться сильной и дерзкой моментально гасится снисходительной усмешкой - противной такой, наглой.
        - Есть. Присядь.
        - Но я…
        - Присядь. Что? Волшебное слово забыл? Пожалуйста.
        Он точно надо мной издевается, и я протестую единственно доступным мне способом: не выполняю приказ. Так и стою в нескольких шагах от спасительного выхода и смотрю в упор на Орлова.
        Сейчас, когда рукава его белоснежной идеальной рубашки закатаны до локтей, а пара пуговиц на воротнике расстёгнуты, Орлов кажется обычным человеком. Нормальным даже. Только во взгляде слишком много надменного упрямства.
        - Упёртая, значит?
        - Я просто не вижу причины рассиживаться.
        Мой речевой аппарат генерирует слова быстрее, чем их успевает обработать мозг. Это глупо, но и просто так стоять и молчать не получается. Пусть я дурочка, но смелая дурочка.
        Лишь бы смелость моя боком не вышла.
        Марта, помни о маме, о её здоровье. Это самое важное сейчас, остальное стерпится и забудется.
        Наверное, только мысли о маме удерживают меня от необдуманных шагов, после которых будет поздно что-то исправлять.
        - Очаровательная дерзость, - Роман Георгиевич тихо смеётся, только на щеках у него не появляются ямочки, и глаза холодными остаются, непроницаемыми и колючими. - Ну, хочешь стоять, тогда ладно. Мне, в сущности, дела до этого нет никакого. Каждый сам хозяин своим ногам.
        - Я могу идти? - ещё пытаюсь вернуть этот бессмысленный не нужный мне разговор в удобное русло, только Орлову похоже абсолютно плевать на меня и мои желания.
        - Нет, ты никуда не пойдёшь, - жёстко, безапелляционно, и я едва сдерживаюсь, чтобы ногой не топнуть. - Пока во всяком случае.
        Орлов проходит к дивану, по-хозяйски усаживается и берёт в руки чашку. И всё это, не сводя с меня колкого взгляда. Делает глоток, морщится, но молчит.
        - Отличный кофе.
        - У вас отличная кофеварка на кухне, - пожимаю плечами, а моё благоразумие мечется, умоляя прикусить язык.
        - А ты, смотрю, за словом в карман не лезешь.
        - Это нервное.
        - Нервное - это хорошо. Люблю, когда люди в тонусе.
        Ты гляди, деспот какой.
        - Зачем вам мой тонус? Что вы вообще от меня хотите? По-моему, тогда, в машине, вы очень доходчиво указали мне моё место… популярно объяснили, кто я и чего такие, как я, хотят от жизни и мужчин.
        - Какая злопамятная девочка, - усмехается и отставляет кофе. - Марта, я человек занятой, и у меня не так много времени вести светские беседы. Знаешь ли, чертовски устал сегодня от болтовни.
        - Тогда я пойду и не буду мешать вам отдыхать и набираться сил, - делаю очередную попытку слинять, впрочем, вновь безуспешную.
        - Марта, у меня к тебе деловое предложение. Не будешь дурой и оно тебе очень понравится.
        - Эм… ко мне? Деловое?
        Кивает и, подавшись вперёд, упирается локтями в колени. Блуждает по мне взглядом сверху вниз, будто корову на рынке оценивает и, выдержав театральную паузу, просто и без обиняков говорит:
        - Предлагаю тебе стать моей любовницей.
        Глава 37 Марта
        Со мной в этот момент что-то происходит - может быть, инсульт? Может, дебют шизофрении? В ушах громыхает, дыхание перехватывает, и сердце колотится во всём организме разом.
        Ощущение, что меня прибили пыльным мешком, никуда не девается, становится только сильнее. Любовницей? Стать его любовницей? В смысле… ой.
        Я не знаю, плакать мне или смеяться. Хочется и того и другого в равных пропорциях, но я задыхаюсь. Элементарно не хватает кислорода, лёгкие жжёт, а веки щиплет.
        - Марта, я второй раз повторять не буду.
        Орлов берёт из вазочки конфету, нарочито громко разворачивает фантик и кладёт шоколадный шарик с марципановой начинкой в рот.
        - У вас всё в порядке?
        "…с головой", - хочется продолжить, но я сдерживаюсь.
        - У меня всё хорошо, а у тебя плохо, - припечатывает ледяным тоном и жёстким взглядом. - Долги, мать в больнице, учёба… ты красивая девочка, а шмотки носишь дешёвые. Я предлагаю тебе инвестировать красоту в своё будущее, получить с неё максимум, особенно не напрягаясь.
        Он говорит это с таким видом, словно договор о найме нового сотрудника озвучивает. Это так… мерзко. Противно.
        Я никогда не видела таких людей, со мной никто и никогда не обращался настолько отвратительно.
        - Вы моральный урод, - выдыхаю, а голос мой дрожит, срывается.
        - Ох, какие громкие слова, - усмехается и методично разворачивает вторую конфету, запивает кофе и смотрит на меня поверх чашки. - Даю тебе несколько дней на размышление. Если что, ты знаешь, где меня найти.
        - Нет! - выкрикиваю и отшатываюсь назад как от удара. - Я никогда на это не соглашусь, нет-нет.
        - Ну-ну, зачем истеришь, а? - удивляется и крутит в руках чашку, смотрит на дно. - Что тебе могут дать твои ровесники? Ну, или кто там у тебя в женихах ходит? - быстрый взгляд прямо в душу и снова равнодушно пялится на дно чашки. - Я же предлагаю решение всех финансовых трудностей. Не придётся тут горбатиться. Сниму тебе квартиру, какую захочешь, тачку подарю, брюллики. В конце концов, погасишь долг отца, матери тоже не придётся спину гнуть. Ну? Чем не отличный вариант? А ты сопротивляешься.
        - Я говорю “нет”. Вы не понимаете? Я… я не люблю вас, слышите? Вы мне даже не нравитесь!
        Мою пылкую речь обрывает его громкий смех. Он веселится, согнувшись, хохочет от души.
        - Очаровательная глупость, Марта. Любовь… кто тебе эту чушь в голову вложил? Нет её, девочка. Это сказка для лохов. Деньги и возможности, которые они дают, - то, что ценится в мире. То, к чему надо стремиться. А если думать об этой ерунде сопливой, можно всё на свете упустить, все шансы растратить зря. Или ты цену себе набиваешь?
        Я закрываю уши руками, наклоняю голову, зажмуриваюсь. От его циничности тошнота к горлу подступает, и хочется заорать громко, остановить этот внезапно открывшийся поток мудрости.
        - Вы урод, самовлюблённый козёл!
        - Ты повторяешься, - холодно усмехается и откидывается на спинку дивана. Кладёт руки на подголовник, ёрзает, устраиваясь удобнее.
        И всё это, ни на минуту не сводя с меня оценивающего взгляда.
        - Поверь, если будешь хорошей и послушной девочкой, а не дурой романтичной, всё у нас будет хорошо. У тебя тем более. Я умею быть щедрым с красивыми девушками.
        Я сама не замечаю, как упираюсь спиной в дверь. Прохлада деревянной обшивки ощущается даже сквозь ткань рабочего платья, и я мотаю головой.
        - Иди, Марта, послезавтра жду от тебя решения.
        - Нет, слышите? Никогда, - снова выкрикиваю и ногой топаю.
        Да, по-ребячески, но мне нужно куда-то выплеснуть свой гнев, который внезапно взорвался во мне вулканом, потёк по венам лавой. Даже перед глазами темнеет, а жилка на скуле начинает хаотично пульсировать.
        - Смотри, девочка, в моих силах испортить тебе жизнь настолько, что никто уже не соберёт осколки. Потому хорошенько подумай прежде, чем показывать характер.
        Я больше не могу находиться в этом кабинете, наедине с Орловым. Я вылетаю наружу, дверь за спиной хлопает о стену, и бегу вперёд по коридору. Почти не разбираю дороги - слишком много гнева внутри, слишком много отчаянной злости.
        Мне нужно уходить из этого дома. Найти другую работу, сделать что-то, чтобы прекратить эти издевательства над собой. Они тут, словно стая воронья, только и ждут, чтобы наброситься на упавшую ослабленную добычу.
        Не хочу ничего, надоело. Мама была права, мне нечего здесь делать. В конце концов, я не обязана терпеть такого скотского отношения.
        Собираю грязную посуду с космической скоростью, и чуть было не разбиваю несколько тарелок. Слишком много эмоций во мне, они не дают собраться и успокоиться.
        Впервые в жизни мне хочется напиться, и пусть спиртное - самый худший в мире психолог, но желания мои иррациональны сейчас.
        Загрузив посудомойку, я заканчиваю уборку на чистом упрямстве - природная ответственность не даёт возможности бросить дела на полдороги.
        Бегу в свой домик. Нужно переодеться, привести себя в порядке и идти искать дежурного Валеру.
        Прочь, прочь из этого дома.
        Когда до заветной двери остаётся несколько шагов, тёмная длинная тень отделяется от стены и движется прямо на меня.
        Я срываюсь. Ору испуганно, выплёскивая из лёгких вместе с воздухом всё плохое, что накопилось внутри. Темнота перед глазами заслоняет собой всё, мозги отключаются. Сильные руки обвивают мои плечи, я брыкаюсь и кричу - даже матерюсь, кажется.
        - Ну-ну, что с тобой? - доносится сквозь мой крик, но я не узнаю голоса. - Дюймовочка, тебя кто-то обидел?
        Только сейчас понимаю, что это Марк. И меня отпускает.
        Глава 38 Марк
        День выдался ужасным. Проблемы на работе, и мой отпуск, кажется, подошёл к концу досрочно. Нервы ни к чёрту, настроение ниже плинтуса.
        Честное слово, я не ответил на звонок Марты специально. Потому что сорваться боялся, наговорить лишнего. Такое бывает, если кто-то решил, что мои мозги можно вынуть чайной ложкой и перекрутить через мясорубку. А ещё сделать вид, что я это заслужил.
        Нет уж, Марта страдать не должна, мне проще потом объясниться, чем вину заглаживать и извиняться за свою грубость.
        Я вернулся в родительский дом, готовый рвать и метать и…
        … пошёл прямиком к домику Марты. До такой степени никого видеть не хотелось, что я пару часов стоял, курил, опираясь спиной на камень, смотрел в тёмное небо. Думал.
        Моё образование - блестящее, чего уж скрывать и скромничать; работа в фирме отца - в семейной фирме. Моё упорство и стремление взобраться повыше, все мои попытки - это чушь.
        Только сейчас это понял. Всё так запуталось, честное слово. Сегодня сидел над документами, ломал глаза о цифры, ругался то с одним, то с другим, выискивал косяки в работе отдела закупок - и нашёл! А потом в один момент, стоя в кабинке туалета, понял, что всё это - чушь собачья.
        Но самый главный парадокс моей жизни состоял в том, что я любил то, чем занимался. Любил и ненавидел одновременно. Глупости, но от них на душе кошки скребут. Который час уже скребут.
        Когда заслышал торопливые шаги, напрягся. Сигарета в моих руках давно истлела, я выбросил её в кусты, сделал шаг к спешащей Марте. А она…
        - Ну, что ты, а? - я сгребаю её всю, дрожащую и растрёпанную, в охапку, к груди прижимаю. Чувствую: ей необходимо это. Поддержка моя. Её нужно на кого-то опереться.
        Она не сразу меня узнаёт, пинается, но сил достаточно справиться с истерящей мелкой девчонкой.
        Вокруг темнота, пахнущая цветами и свежескошенной травой, Марта бьётся в моих объятиях, чтобы вскорости обмякнуть.
        Она узнала меня, и теперь тычется носом в солнечное сплетение, а на рубашке мокрое пятно расплывается.
        Марта тихо плачет. Вздрагивает, мелко дрожит, бормочет что-то под нос. Хватается за мои плечи, постепенно затихает.
        - Увези меня, - и так жалобно добавляет: - пожалуйста.
        Мне не понять, что с ней происходит, но я достаточно умный мальчик и знаю: пока что ничего от неё не добьюсь. Бесполезно. Только новую волну истерики вызову.
        Обхватываю её лицо ладонями, целую “от души”, языком в рот толкаюсь, все дурные мысли и воспоминания из головы вытаскиваю, прочь выбрасываю. И, знаете, легче становится. И мне и, судя по резко прекратившейся дрожи, Марте тоже.
        Нахожу в кармане Марты ключи, отпираю дверь домика и шагаю внутрь. Помогаю собраться, достаю платье из шкафа - очередное с пышной юбкой и в цветочек. Сколько их у неё? Миллион, что ли.
        Марта смущается.
        - Эм… отвернись?
        Краснеет, глаза опускает, губу закусывает. А, чёрт возьми, так и быть.
        Отхожу к окну, качаюсь с носков на пятки, смотрю на тёмный сад. Что с Мартой стряслось? Отчего она так испугалась? Почему плакала?
        Её кто-то обидел - это без вопросов, только кто именно? Вопрос не даёт мне покоя, а желание узнать на него ответ мучает, прогрызает дырку в сердце. Неспокойно мне, очень тревожно, а Марта за спиной сопит, переодеваясь.
        - Мотоцикл или машина? - спрашиваю, когда оказываемся на стоянке, а Марта ёжится и теребит лямку рюкзака.
        - Я… мне холодно. Можно на машине?
        Она так спрашивает, словно права не имеет выбрать то, что принесёт в её жизнь комфорт. Стесняется, ногой шаркает, носом шмыгает. Вряд ли отчёт себе отдаёт, но состояние её мне совсем не нравится.
        - Я же спросил не для того, чтобы за тебя выбрать, - обнимаю её за худые плечи, снимаю машину с сигнализации. Писк разносится далеко, в тишине кажется ещё громче.
        Прежде чем сесть в машину, я мажу взглядом по дому и замечаю отца, стоящего на крыльце. Он улыбается и что-то пьёт из бокала. Салютует мне с видом победителя, будто вот-вот что-то мне докажет.
        И мне кажется, что улыбка на его губах - торжествующая.
        И мне она совсем не нравится.

* * *
        - Марк, останови вот тут, у магазина, - это первое, что говорит Марта за всё путешествие.
        Тишина обычно меня не угнетает, но во время поездки было как-то особенно неуютно. У меня от мыслей голова пухнет, но Марта замкнулась в себе и ничем из скорлупы не вытащить. Только взгляд отводит, хмурится, губу жуёт до отпечатков зубов, думает.
        - Почему я должен остановиться у чёрта на рогах? - спрашиваю, впрочем, не снижая скорости. - Тут ни фонарей путёвых, ямы сплошные вместо асфальта. Ещё убьёшься или в беду попадёшь.
        - Да я тут всю жизнь живу, при рождении большинства ям лично присутствовала.
        - И ничего, мне не трудно.
        - Просто… - и грустно вздохнув, всё-таки поясняет: - соседи, Марк.
        - Да к чёрту их любопытные носы, - сквозь зубы и только скорость прибавляю.
        Не собираюсь я прятаться за углом. Вот ещё, детский сад и глупость.
        Марта вскидывает на меня обжигающий висок взгляд и вдруг смеётся. Тихонько так, заливисто, а я и сам улыбаюсь во все тридцать два.
        Потому что так хочется, так кажется правильным.
        С Мартой мне легко и интересно. Хочется время с ней проводить, уберечь от всякого, рядом быть. Я не то чтобы никогда не влюблялся, но ни разу так сильно не нуждался в девушке.
        - Ладно уж, поехали. И правда, чего это я?
        - Будет сделано, милостивая госпожа, - заявляю с серьёзным видом и сворачиваю в её унылый двор.
        Слишком похожие дома, и от их однообразия тоска нападает.
        Когда паркуюсь у подъезда, Марта уже не кажется такой напряжённой. Словно бы смирилась, что здесь мы как на колесе обозрения, и каждый может нас увидеть.
        - Марк… мама знает, что меня кто-то подвозил домой. Ей доложили, - Марта робеет и тянется, чтобы коснуться моей щеки пальцами. - Я всеми силами отмазывалась от разговора, но если у нас действительно отношения, не смогу долго отмалчиваться.
        - Не хочешь играть в тайную любовь? - усмехаюсь. Задумываюсь и понимаю, что и меня такой вариант не устраивает.
        - Не хочу, - чуть-чуть смущаясь, говорит, но в глаза смело смотрит, открыто. - А ты?
        - Я уже говорил, что мне нравится твоё желание всё расставлять по местам? - беру пальцами её подбородок, большим по губам провожу, контур очерчиваю. - Наши мысли, кстати, удивительным образом сходятся.
        - Здорово… - смотрит на меня зачарованно, не моргает, и только горло дёргается, когда я раскрываю её ладонь и целую в центр.
        - Отец, кстати, уже в курсе, что у нас отношения…
        Марта бледнеет до такой степени, что я всерьёз опасаюсь: она в обморок хлопнется.
        - Как это он в курсе? - волнуется, ёрзает на месте и часто-часто моргает. - Когда ты ему успел рассказать?
        - На вечеринке, мы с ним общались перед тем, как я тебя кататься повёз.
        Мне неприятно вспоминать ту чушь, которую городил отец, хотя его резкость для меня не новость. Он такой - не терпит полумер, на всё имеет своё мнение и в одном месте видит чужое. Другое дело, что у нас всегда получалось договориться и прийти к компромиссу.
        Вот только, несмотря ни на что, неприятно в груди царапает, потому что Марту я уж точно в обиду не дам. Даже отцу.
        - Просто… я… ладно, не бери в голову. Сказал и сказал, - она отворачивается, стучит указательным пальцем по нижней губе, вглядывается в темноту за окном.
        - Марта, я взрослый мальчик, мне двадцать шесть лет. Знаешь, несмотря ни на что, никогда не позволял родителям вмешиваться в свою жизнь. Потому наши отношения будут идти по нашим правилам, посторонним там не место. Даже если эти посторонние - родители. Любые родители.
        Тщательно выбираю слова, снова её лицо к себе поворачиваю, чтобы смотрела на меня, слушала. Слышала. Когда так, глаза в глаза, когда расстояние между нами всего несколько сантиметров, говорить намного проще, хотя от запаха Марты голова кругом и всё внутри на дыбы становится.
        - Ты правда так думаешь? - вскидывает на меня свои потрясающие глаза и, подавшись вперёд, обнимает за шею. Трётся носом о плечо, пальцами рубашку комкает, тихонько дышит.
        - Расскажешь, почему плакала? Тебя обидел кто-то?
        Глажу её по волосам, чувствую, как головой качает. Упёртая девчонка! Всё сама, всё на своих плечах везёт.
        - Это неважно, у меня просто период трудный. А ты? Почему на звонок мой не ответил?
        - У меня тоже… период трудный.
        Вдруг в окно кто-то энергично стучит, и Марта резко отскакивает от меня. Вертит головой, а я вглядываюсь в фигуру в белом по ту сторону стекла.
        Свят-свят-свят.
        - Мама, - едва губами шевеля, говорит Марта и хлопает длинными ресницами.
        Похоже, знакомство с родителями произойдёт раньше, чем я рассчитывал.
        - Марта, выходи! Я вижу тебя, - голос Иванны Станиславовны не сочится мёдом, и будь я трепетным юношей, наложил в штаны от её тона.
        - Марк, я пойду, - дёргается, но я распахиваю свою дверцу раньше, чем Марта успевает разделаться с замком на ремне безопасности.
        Натягиваю на лицо самую беззаботную и обворожительную улыбку, на которую только способен, и смотрю прямо на хмурую Иванну Станиславовну.
        - Марк Романович? Какими судьбами в наших краях? - Иванна Станиславовна держится вежливо и чуть-чуть отстранённо, но в её глазах бушуют пожары.
        Этим взглядом она пытается высказать мне всё, на что не может решиться, памятуя, что я хозяйский сынок.
        Наверняка она видела наши с Мартой обнимашки, иначе бы не тарабанила в окно. И вероятнее всего уже догадалась, кто был тем загадочным парнем, который подвёз Марту. Но что же, так, наверное, даже лучше.
        Во всяком случае, теперь Марте точно не придётся ничего скрывать.
        - Мама? - Марта всё-таки выбирается из машины, но далеко уходить не торопится. Стоит, переводя взгляд с меня на мать и тут же обратно.
        - Как ваше здоровье? - спрашиваю весьма искренне.
        - Спасибо, отлично, - улыбается через силу и тянет к Марте руку.
        Не то, чтобы обнять. Не то, чтобы оттащить от меня подальше.
        Делаю шаг вперёд, потом второй и оказываюсь рядом с Мартой. Её растерянность бьёт по мне ударной волной - моя Дюймовочка будто бы ещё меньше ростом становится, а я обнимаю её за плечи, чем вызываю на себя прицельный огонь недовольного взгляда.
        - Иванна Станиславовна, кажется, самое время выпить чай.
        Глава 39 Марта
        Марк так очаровательно улыбается, что у меня замирает сердце. Но, похоже, это действует только на меня, потому что мама совсем не выглядит довольной. Напротив! И я ругаю себя, что не рассказала ей сразу, тогда бы не произошло такого неприятного первого знакомства.
        Мама смотрит на Марка в упор, и её взгляд… такой я видела всего несколько раз и это не самое лучшее зрелище. Он точно ничего хорошего не сулит.
        Маму нельзя расстраивать - я помню об этом. Вот только самой мне расстраиваться не хочется тоже.
        Мысленно ругаю Марка. Вот если бы он послушал меня, если бы остановил у магазина и там меня высадил, сейчас бы не стояли, как три обугленный ствола посреди поля.
        - Марк Романович, вы очень любезны, подвезли Марту в такой поздний час, - она с трудом подбирает слова, а на щеках уже ставшая привычной бледность. - Но, пожалуй, сегодня от чая откажемся. Вам пора домой.
        И уже мне:
        - Марта, пойдём?
        Меня выбивает из колеи её властный тон. Будто бы мне пять лет, и я, мелкая и растрёпанная, не хочу уходить с детской площадки. Только мне уже девятнадцать, и меньше всего заслуживаю вот такого уничижительного тона.
        - Я жду.
        Тут меня накрывает волной таких противоречивых не самых радостных эмоций, что приходится на секундочку зажмуриться, чтобы не выплеснуть это всё наружу.
        Я вдруг понимаю, что смертельно устала от того цирка, что творится в моей жизни в последнее время. И мне этим вечером нужен Марк, потому что… я слишком разбита. Мне больно и неуютно. Как бы я не гнала от себя мысли о Марке, они никуда не делись. Вот они, копошатся в черепной коробке и при каждом удобном случае норовят вытеснить абсолютно всё из моей бедной головы.
        Я всё ещё не решила, рассказывать ли о его предложении хоть кому-то, а Марку в особенности - у меня не было времени подумать об этом хорошенько, но оставаться одной мне не хочется.
        - Мама, Марк выпьет с нами чаю, - заявляю безапелляционно и, протянув руку в сторону, сплетаю наши пальцы.
        Тепло ладони Марка дарит мне силы, успокаивает, даёт надежду, что я со всем и всегда справлюсь. Так, стоя с ним плечом к плечу, готова бороться с любой напастью.
        Марк, не отпуская моей руки, выступает вперёд и говорит очень спокойно, не переставая улыбаться:
        - Иванна Станиславовна, всего лишь чай. Я не кусаюсь.
        Мама сжимает губы в тонкую ниточку, качает головой, сверлит нас пристальным взглядом. Я знаю, что не должна её расстраивать, понимаю, что ей тяжело, но и жертвовать собой во всём не могу и не хочу.
        Мама словно бы чувствует моё состояние, а может быть, по глазам видит, что я настроена серьёзно, и, решившись, говорит:
        - Так уж и быть, проходите, гостем будете.
        Я готова кинуться маме на шею, потому что она милая и добрая. И любит меня, принимает, заботится. Мой выбор она тоже примет, обязательно! Марк ведь замечательный и самый лучший, а у мамы полная голова предрассудков.
        - Мне неловко с пустыми руками, - Марк, в знак поддержки, медленно проводит большим пальцем по внутренней стороне запястья. - Тут неподалёку магазин, я быстро.
        К ужасу мамы и моему вселенскому счастью, Марк прижимает к себе всего на долю секунды, целует в висок, но мне достаточно этого, чтобы влюблённость затопила собой каждую клеточку организма, взбудоражила кровь и понеслась по венам бурным ручьём.
        Марк уходит в сторону нашей местной стекляшки, и мы остаёмся с мамой одни на один.
        - Ты же понимаешь, что он сбежал? - скептически вздёрнув бровь, качает головой мама. - Просто нашёл повод.
        Её горькие слова бьют меня наотмашь и всё, на что оказываюсь способна - хлопать ресницами и хватать ртом воздух.
        - Зачем ты так? Ты же совсем не знаешь его, ничего о нём не знаешь!
        Я стараюсь не кричать, хотя мне очень хочется, и из горла вырывается сиплый хрип.
        - Я знаю достаточно о таких, как он. Он просто нашёл себе дурочку вот и забавляется, - и горько вздохнув, она добавляет разочарованно: - А я ведь просила тебя ни с кем там не сближаться, умоляла быть осторожнее, а теперь крутишь с хозяйским сыном. Знаешь, Марта, я не заслужила, чтобы мне врали, глядя прямо в глаза.
        Всё, разговор окончен, и мама, покачав головой напоследок, уходит к подъезду. Я бы могла побежать за ней, начать что-то доказывать, рассказать о больнице, в которую именно Марк её устроил, но я разбита и уничтожена.
        Ощущение, что каждый - буквально каждый - решил довести меня до нервного срыва, а я ведь ничего плохого никому не сделала. Я обычный человек, девушка, которая всю жизнь пыталась вести себя хорошо и правильно, не расстраивать маму, учителей, друзей, однокурсников. Мне хотелось быть удобной, не вляпываться в неприятности, совершать взрослые и взвешенные поступки.
        Но вдруг, именно в этот момент, я понимаю, что зря. Надо было хотя бы одно окно за жизнь разбить, чтобы не быть такой скучно-правильной.
        - Марк, - вырывается из меня раньше, чем я успеваю сообразить: он действительно возвращается с большим пакетом в руке.
        Глупая улыбка на моих губах растягивает их до боли, а Марк обнимает меня рукой за шею и звонко целует в макушку.
        - Я знала, что ты вернёшься, - заявляю и, потянувшись на носочках, возвращаю ему поцелуй, дотянувшись губами до покрытого колкой щетиной подбородка.
        - Странно, с чего бы это мне не возвращаться? Нет, в магазе, конечно, очень милая девушка работает, но всё равно ты лучше.
        - Мама сказала, что ты просто нашёл повод слинять, - вскрываю карты, вдруг поняв, что и так храню в себе слишком много секретов.
        Мне больше не хочется быть удобной, мне хочется быть счастливой.
        - Странная она у тебя, уж прости, - удивляется и, подхватив пакет удобнее, подталкивает меня к подъезду. - Она решила, что я брошу машину, а сам уйду огородами? Или в засаде просижу, а потом уеду?
        И правда, машина же. Вот она, родимая, стоит во дворе, «улыбается».
        - Мама у меня хорошая, - заявляю, - хотя да, иногда она бывает очень странной. И жестокой.
        - Она наговорила тебе что-то? - настораживается Марк и я, устав от тайн и секретов, пересказываю в подробностях недавний разговор.
        Марк хмурится, смотрит куда-то вдаль, а в глазах мелькает что-то острое, точно лезвие бритвы.
        - Ну, мои родители так вообще… ещё те товарищи, - наконец говорит, улыбнувшись. - Неважно, распетляем. Подожди!
        Марк останавливается у лифтов, ставит пакет на вымытый хлоркой пол, морщит нос и притягивает к себе.
        - Мне просто нужно тебя поцеловать. Вдруг понял, что это жизненно необходимо.
        Обхватывает лицо ладонями, я запрокидываю голову, тянусь к нему губами. Наши поцелуи всегда разные: страстные и нежные, мягкие и настойчивые. Иногда Марк позволяет мне быть главной, и тогда я с удовольствием исследую его лицо пальцами, целую подбородок, губы, щёки. Позволяю себе быть дерзкой, и по учащённому дыханию Марка понимаю - у меня получается с каждым разом всё лучше и лучше.
        Я не стесняюсь своей неопытности, но с Марком мне хочется учиться чему-то новому, отдавать всю себя без остатка и жадно брать, принимать в себя ту обжигающую энергию, которой Марк так щедро делится со мной.
        - Пойдём, - голос Марка хриплый до предела, манящий, искушающий. Я прячу на его груди лицо, привожу дыхание в порядок. Трогаю щёки, а они горят огнём, и впервые я думаю о том, что даже секс в подъезде, если он с Марком, может оказаться прекрасным.
        Правда, у нас ещё никакого не было, и думать о нём волнительно и страшно.
        Когда я открываю дверь своими ключами, мама встречает нас, стоя в коридоре, и удивлённо смотрит за моё плечо, на Марка.
        - А вы настойчивый, - чему-то удивляется мама и, махнув рукой, приглашает нас на кухню. - Проходите, чайник уже вскипел.
        И скрывается в кухне.
        Глава 40 Марк
        - А как поживает Регина? - спрашивает Иванна Станиславовна, а я давлюсь чаем.
        Марта охает, роняет чайную ложечку, неловко взмахивает рукой и чуть было не сбивает со стола тарелку с ванильным пирожным, в котором до этого старательно ковырялась и превратила воздушное тесто и мягкий крем в невразумительное нечто.
        Иванна Станиславовна тарабанит пальцами по столешнице, накрытой пёстрой скатертью, расшитой яркими шёлковыми цветами, и смотрит на меня в упор. Вроде как приветливо, только, клянусь, ощущение, что она вот-вот вопьётся в моё горло. Зубами, ногтями - чем угодно, но вопьётся.
        Честное слово, для меня вся эта ситуация с чаепитием, праздными беседами на крошечной кухне уже дискомфортна. А уж когда на меня смотрят так, словно я чудовище, только и мечтающее затащить невинную деву в тёмное сырое логово, чтобы всячески над ней в мрачных недрах надругаться… это вообще за гранью моего понимания. И ведь не умею доказывать, что лучше, чем есть на самом деле - противно от такого расклада, но и дерьмом казаться не хочется.
        Марта обжигает меня взглядом, а в нём ожидание. Нет, не требование - лишь глубоко спрятанный интерес. Мы ведь толком не разговаривали о Регине, о моём прошлом. Я просто поставил перед фактом, что расстался, порвал с девушкой и всё. Может быть, настало время вскрыть карты?
        - Что конкретно вас интересует? Её самочувствие?
        Иванна Станиславовна чуть слышно фыркает и, прищурившись, качает головой.
        - Мы с ней расстались, - заявляю, а в серых глазах напротив, окружённых тонкой сеточкой морщин, вижу лёгкое удивление. - Я не работаю на два фронта.
        Пожимаю плечами, сжимаю под столом холодную ладонь Марты, но взгляда с её матери не свожу. У нас поединок, и только от меня зависит, какой будет у него исход.
        - Хотите историю? Очень интересную.
        - Интересную? С удовольствием, - Иванна Станиславовна натянуто улыбается, кутается в накинутую на плечи шаль и тянется к чайнику, чтобы подлить ещё чаю.
        Он вкусный, сдобренный ароматными травами, и я пью уже, наверное, третью чашку, до того нравится.
        Странно, но я никогда не любил чай, а в США и вовсе стал кофейным маньяком, потому что никак иначе не удавалось справиться с огромными массивами информации и бешеным ритмом обучения в Школе бизнеса. А тут прямо остановиться не могу.
        - Марта, ты тоже слушай внимательно, - в притворном недовольстве свожу брови к переносице и пальцем в воздухе перед её носом машу. - Знаешь ли, не каждый день я секреты выдаю.
        - А ты умеешь выдавать секреты?
        - Нет, но тут решил сделать исключение, чтобы никто больше голову себе ерундой не забивал.
        Когда-то психолог сказал, что моя главная проблема - скрытность. Я был с ним не согласен, потому что никогда не видел в этом проблемы - для мужика нормально не трепать языком направо и налево. Но иногда, оказывается, нужно переступать через себя и рассказывать хоть что-то.
        Вот как сейчас.
        - С Региной мы знакомы… да всю жизнь мы знакомы. Да-да, спасибо, пирожные очень вкусные, ага, я съем ещё одно.
        - Ты же сам их купил, - смеётся Марта, а я шикаю на неё.
        - Не перебивай! Так вот, - отламываю кусочек бисквита, кладу в рот, энергично жую, чаем запиваю. Собираюсь с мыслями. - Между нами с Региной никогда не было не то, что любви, даже симпатии романтической не было. Просто дружили, ничего кроме.
        - Она тебе не нравилась? - удивляется Марта.
        - Нет, она мне не нравится. Как девушка - нет, как человек - уже другая история, но мы не об этом сейчас.
        - Марк Романович…
        - Иванна Станиславовна, давайте обойдёмся без Романовича. И вообще, прекратите перебивать! Что за странная привычка?
        К моему удивлению Иванна Станиславовна улыбается и машет на меня рукой, мол, продолжай, а я послушаю.
        - Некоторое время назад, когда я только-только вернулся из Америки и осматривался по сторонам, готовился к настоящей взрослой жизни, с Региной случилась… неприятность. Скажем, она попала в нехилый такой переплёт, и ей потребовалась помощь друга. Моя помощь. Так и родилась история с нашим романом, который по сути был лишь ширмой. К вашему сведению, я разрушил её почти сразу, как познакомился с Мартой.
        Марта ёрзает на соседнем стуле, говорит: «Подожди-подожди, я не поняла… повтори, пожалуйста!»
        Иванна Станиславовна округляет глаза так, что на память приходят отрывки из любимой сказки детства «Огниво».
        - В смысле ширмой? То есть…
        - То есть ширмой, - повторяю. - Фиктивными отношениями, липой, фальсификацией и самой большой аферой в моей жизни. Ширмой для меня в том числе, потому что с родителями у меня тоже не так чтобы отличные отношения, а у Регины с отцом так и вовсе полная зад… полный швах.
        - Её отец очень влиятельный человек, - замечает Иванна Станиславовна, а я киваю.
        - А знали бы вы, какой он влиятельный в рамках их с Региной отношений, а ей… свободы хотелось. Она отличная девчонка, только с придурью. Высокомерная чрезмерно, но, если кому-то нужна помощь, она первая прибежит и всё разрулит.
        - Вы так её защищаете, - многозначительно замечает Иванна Станиславовна, явно ставя под сомнения весь мой рассказ.
        И честное слово я бы и сам себе не поверил, но другой правды у меня нет.
        - Она мой друг, - пожимаю плечами, потому что именно так дела и обстоят.
        Рука Марты в моей становится горячей. Я смотрю на свою девушку - девушку, которую выбрало моё сердце, и пытаюсь найти ответ на вопрос: поверила ли она мне? Ну, раз уж я открылся, хотелось бы получить подтверждение, что не зря.
        - Если друг, тогда конечно… но, Марк Романович, неужели вы действительно верите в дружбу между мужчиной и женщиной?
        Похоже, Иванна Станиславовна решила взять меня в крутой оборот.
        - Я верю в дружбу, а пол и гендер тут роли не играют.
        - Ну-ну, - Иванна Станиславовна последний раз обводит меня пристальным взглядом и ссылается на своё плохое самочувствие.
        - Я провожу, - Марта, встрепенувшись, поднимается из-за стола, но мать осаждает её сумрачным взглядом. - Нет, мама, я провожу.
        - Спасибо за чай, Иванна Станиславовна, и за тёплый приём, - фальшивлю и мечтаю поскорее оказаться на свежем воздухе.
        Только зря распинался - эту женщину, похоже, ничем не проймёшь.
        Уже возле машины обнимаю Марту, и она льнёт ко мне, обвивает руками, будто извиняясь за свою маму.
        - Всё хорошо, глупая. Отлично же посидели.
        - Это правда? Всё, что ты рассказал, - правда?
        Целую её в нос, глажу по щеке, обнимаю.
        - Это правда. Какой мне смысл врать? Просто, так повелось, я не умею откровенничать, а тут решил, что надо.
        - Хорошо, что так решил, - улыбается Марта и целует меня в подбородок. - Я уже говорила, что люблю твои ямочки на щеках? Улыбайся почаще.
        - Только ямочки?
        Марта убегает от ответа, прячется на моей груди и дышит, словно загнанный кролик. Глажу её по спине, подталкиваю к машине, помогаю усесться на заднем сиденье и сам усаживаюсь рядом.
        - Давай просто посидим. И неважно, что подумают другие.
        - Неважно, - сонно щурится Марта, вдруг став похожей на котёнка. - Просто посидим.
        Сгребаю её в охапку, привлекаю к себе и, перебирая её волосы, рассказываю сказку об одиноком мальчике, которого не любила мама. Эта сказка немного обо мне - да что там! Она обо мне и есть, - но завёрнутая в фантастическую яркую обёртку она легче воспринимается.
        Эта сказка - тоже часть терапии по избавлению от призраков прошлого.
        Однажды мальчик вернулся домой, только вместо любящей мамы его встретила ведьма. Она завела его в тёмную комнату, заперла на ключ и сказала, что это такая игра. И мальчик верил, только спаситель всё не приходил, а мальчик плакал, звал маму, но страшная ведьма, лишь притворившаяся ею, громко и от души смеялась. Кажется, она была пьяна, а рядом с ней находился тёмный и страшный дракон. Он тянул лапы к мальчику, рассекал когтями воздух, а ведьма вторила ему, накрывая мир тёмным полотном.
        Я сам не понял, как увлёкся этой «сказкой», и от воспоминаний снова всё внутри переворачивается. Я смотрю на Марту, а она спит, уткнувшись носом в моё плечо. Такая красивая, нежная, сильная девочка - настоящая мечта.
        Но вдруг на её лицо набегает тень. Марта хмурится, ворочается, словно во сне убегает от кого-то. Пытаюсь разбудить, но Марта так глубоко уснула, что все попытки оказываются бесполезными.
        Но дальше - хуже: Марта бьётся в моих руках, сопротивляется тому, что снится, бормочет: «Роман Георгиевич … вы - подонок… нет, пожалуйста! Не трогайте меня!»
        В смысле?!
        - Марта, проснись же.
        - Вы урод! Я не буду, никогда не буду вашей любовницей, Роман…
        Что?!
        Глава 41 Марта
        В крошечной комнате так много мебели и так мало свежего воздуха, что спазм сжимает горло. Некуда деться, спрятаться никуда - тесно и темно.
        Роман Георгиевич прижимает меня к единственному не занятому мебелью клочку стены. Его ледяные пальцы касаются бедра, а я понять не могу, почему на мне чулки и платье с разрезом до самой поясницы.
        Чужие холодные руки задирают юбку, горящие глаза напротив, и влажные поцелуи на щеке оставляют гадливое ощущение - словно липкая змея по мне ползёт, и страшно так, что хочется выть.
        - Нет-нет, пожалуйста… отойдите! - я упираюсь руками в твёрдую грудь, но она тут же превращается в податливое желе, в котором вязнут пальцы. Меня утаскивает в тёмную пучину, и всё, на что оказываюсь способной: орать о том, что никогда не пойду на его условия.
        И тут же просыпаюсь.
        Сердце колотится с такой силой, что из-за его грохота почти ничего не слышу. Кровь шумит, во рту сухо, и я моргаю, пытаясь понять, где я и что со мной происходит.
        - Марта? - встревоженный голос Марка возвращает меня к жизни, гасит дурные мысли и стирает последствия жуткого сна.
        Моргаю часто-часто и только по влаге на щеках - горячей, жгучей - понимаю, что плачу.
        - Я уснула? - озираюсь по сторонам, за окном ночь, а мама наверняка уже волнуется. - Сколько я проспала? Ой, мне идти нужно…
        Но куда там.
        - Никуда ты не пойдёшь, - я ни разу не слышала, чтобы в голосе Марка было столько льда. Он сковывает меня, заставляет замереть, и я впервые допускаю мысль, что могла проболтаться во сне.
        А что если действительно проговорилась? О таком даже думать страшно, но по глазам Марка понимаю: всё хуже, чем я могла себе представить.
        Что же делать? Я ведь так и не решила, рассказывать ли Марку об его отце или трусливо спрятаться в норку. Я только одно решение приняла - чёткое и бескомпромиссное - и мне стало легче. Но оно касается моей дальнейшей работы, и точно знаю: в дом Орловых больше не вернусь ни за какие коврижки, но ни о чём больше не думала.
        Но оказалось, что моя давняя смешная привычка болтать во сне сыграла со мной злую шутку, и теперь Марк смотрит на меня, сверкая глазами, и чего-то ждёт.
        - Марта, что тебе снилось? Это важно.
        - Я не помню, - вру от всей души, а внутри всё сжимается.
        От взгляда Марка, недоверия, в нём сквозящего, от того, что приходится его обманывать.
        И вдруг понимаю: не могу больше. Не хочу. Со лжи отношения не начинают, а Марк, как никто другой, достоин того, чтобы знать правду о своём отце. Только страшно. Что если…
        - Ты мне не поверишь, - отвожу взгляд, чтобы не выдать своего расстройства и истинных эмоций.
        Во рту солоноватые капли смешиваются со слюной, и я сглатываю железный привкус, но избавиться от панической тошноты не выходит.
        - Что ты скрываешь? Расскажи.
        В голосе Марка появляется теплота и та особенная эмоция, в которую хочется закутаться, как в тёплый плед. Марк хочет, чтобы я ему доверяла, а мне просто необходимо хоть кому-то довериться, потому что слишком устала в одиночку обо всём этом думать:
        - Марк, я не знаю, что случилось с твоим отцом, он… - и зажмурившись, выдаю на одном длинном выдохе: - Он предложил мне стать его любовницей.
        Пока Марк переваривает сказанное, меня будто бы прорывает. Не могу больше молчать - после сказанной сути оказывается так просто вытащить на волю детали.
        Я забиваюсь в угол, сжимаюсь в комок и так, не глядя на Марка, пересказываю в подробностях всё, о чём говорил его отец. Как сулил мне горы золотые, на что намекал, какие слова для этого выбирал и что пообещал в случае моего несогласия.
        С каждым сказанным словом меня будто бы отпускает. Становится неважным, поверит ли Марк. Даже если он сейчас обзовёт меня лгуньей и вышвырнет из машины, я к этому готова, но мне определённо становится легче.
        Я словно бы вскрыла огромный нарыв, сковырнула болячку и теперь чувствую облегчение. Даже обида отходит на второй план - больше ничего не чувствую. Мне хорошо.
        Стихают последние слова, отпускает дрожь, и я медленно оборачиваюсь к Марку. Он совсем рядом и одновременно очень далеко. Слишком далеко. Мои пальцы болят от того, как крепко я сжимаю их в кулаки, кожа на ладонях саднит от впивающихся в неё ногтей - не удивлюсь, если там останутся кровавые полумесяцы.
        - Марк, - осторожно касаюсь его плеча, глажу дрожащими пальцами, но Марк не двигается.
        Неужели не верит? Впрочем, это же его отец, Марк наверняка любит его, а тут я со своей правдой. Но никакой другой у меня нет.
        - Я не знаю, что сказать, - Марк поворачивается, а глаза, как у умирающей собаки - больные и печальные. - Мне подумать нужно.
        На последнем слове голос его срывается, а мне так страшно, что это конец.
        Но руки Марка тянутся ко мне, и моё лицо оказывается в захвате жёстких ладоней.
        - У меня впервые нет слов, - Марк упирается лбом в мой и дышит часто-часто, будто бы только что переплыл Ла-Манш.
        - Марк, я не обманывала тебя, я бы не смогла о таком врать. Зачем мне? - слова из горла вылетают с трудом, и приходится выталкивать их из опухшей гортани, а нижняя челюсть немеет, отказывается слушаться. - Он… он жуткий человек. Я уволюсь, я уже приняла решение. Завтра поговорю с твоей мамой. Больше не выдержу, это трудно. Слишком трудно для меня.
        Моя речь бессвязная, но искренняя, и я тороплюсь всё-всё рассказать Марку, потому что не знаю: вдруг это последние наши минуты вместе. Его молчаливость понятна, хотя и пугает до чёртиков.
        - Марта, помолчи. Просто помолчи, а? - и чтобы уж наверняка, Марк меня целует и это первый поцелуй, случившийся между нами, который несёт в себе боль.
        Я жадно хватаю ртом воздух в редких перерывах, чтобы снова, на каком-то бешеном адреналине, впиться в губы самого лучшего парня в моей жизни.
        Впервые мне страшно потерять человека, мужчину - это очень острое и слишком болезненное чувство. Сама не понимаю, когда и как я оказываюсь верхом на его коленях, а горячие ладони оглаживают мои бёдра, и от прикосновений этих больно и радостно одновременно.
        - У меня не получается тебе не верить, - Марк задыхается, но я снова целую его, прикусываю нижнюю губу, заставляю замолчать. - Но и варить страшно. До чёртиков.
        Моя голова кружится, Марк исследует пальцами моё тело сантиметр за сантиметром, и это не попытка овладеть мной, не желание быть во мне - это наше совместное желание убежать от реальности. Без слов объяснить друг другу что-то.
        Я упираюсь лбом в плечо Марка, он тяжело дышит, а я грешным делом думаю, что если у нас такой пожар от простых поцелуев, то, что будет если случится нечто большее.
        А оно обязательно случится - в этом у меня нет сомнений. Я цепляюсь за эту мысль, и она даёт надежду, что ещё не всё кончилось.
        - Ты не будешь делать глупостей? - спрашиваю, перетекая на сиденье, оправляю истрёпанное платье.
        Лицо Марка похоже на каменную маску. Он даже не смотрит на меня, просто отрывисто кивает. Я касаюсь пальцами его щеки, а она ледяная.
        - Марк, посмотри на меня, пожалуйста.
        Он улыбается. Честное слово, улыбается, но я никогда не видела улыбки страшнее. От неё бросает в ледяную дрожь.
        - Я уже тысячу раз пожалела, что рассказала тебе всё.
        - Ты правильно сделала, - тянется, целует меня в лоб и, резко отстранившись, распахивает дверцу машины.
        Пора идти домой, пора спать и не думать уже обо всём этом, но вряд ли сегодня у меня это получится.
        Оказавшись на улице, я ёжусь от прохладного ночного воздуха, кожа моментально покрывается мурашками, а Марк подходит совсем близко, но не обнимает.
        - Чёрт, курить хочется, - замечает в пустоту и обхватывает ладонью мой затылок. - Ты правильно решила не выходить больше на работу.
        - Думаешь?
        - Уверен.
        - Мама… мы справимся. Как думаешь?
        - Обязательно, - неожиданно тепло улыбается, и я ему верю. - Я утром позвоню, поедем позавтракаем. Будь готова.
        - Будет исполнено.
        Марк хрипло смеётся, целует меня напоследок и будто бы отталкивает от себя.
        - Спокойной ночи, Дюймовочка.
        - Спокойной ночи, Марк Романович. Не делайте глупостей, хорошо?
        - Ты это уже говорила, - усмехается и отходит на шаг. - Я постараюсь.
        И, не сказав больше ни слова, скрывается в машине, слишком сильно хлопает дверцей, от чего я вздрагиваю, и, ударив по тормозам, оглушает округу рёвом взбесившегося мотора.
        Несколько секунд и двор снова погружается в тишину, а я ещё стою, до боли в глазах вглядываюсь в густую темноту.
        Будь осторожен, Марк. Будь осторожен.

* * *
        - Марта… - мама выходит на улицу и накидывает мне на плечи свою шаль. Она часто так делала, когда мне было особенно тоскливо. А ещё протягивает небольшой термос и поясняет: - Чай с мёдом. Мне кажется, тебе не помешает.
        И вроде бы было выпито его и без того много, но чай из термоса - это прелесть и именно та забота, которая способна вытащить из любой чёрной дыры.
        - Давай посидим тут, да? На лавочке, - улыбается мама и целует меня в висок. - Такой вечер чудесный, воздух сладкий. Всё равно бодрствуем, так чего маленький пикник не устроить?
        И правда, мысль здоровская, и я с радостью откликаюсь на эту идею, хотя уже поздно, но спать совсем не хочется, а вот устроить внеплановое развлечение - почему бы и нет?
        - Давай посидим, поболтаем. Как раньше, помнишь?
        Мама обнимает меня за плечи, я кладу голову ей на плечо и грею руки о тёплый термос. Пахнет липой, сочной травой, ночью и почему-то морем.
        «Я влюбилась», - говорю, а мама вздыхает и целует меня в макушку.
        Снова чувствую себя первоклассницей, которая тыкалась когда-то маме в живот и с придыханием рассказывала, с каким красивым мальчиком её посадили. Мою первую любовь звали Толик Кривоносов, он носил за мной до дверей подъезда портфель, а потом влюбился в Машку Сидоркину и уже ей дарил всё своё внимание. И вообще, к концу первого класса я окончательно убедилась: Толик Кривоносов - тот ещё ветрогон и бабник.
        - Ты у меня уже совсем взрослая. Время так быстро летит.
        - Оказывается, взрослеть иногда трудно и больно.
        - Все через это так или иначе проходят, - «утешает» меня мама, но она права.
        - Мам, скажи честно, тебе не нравится Марк?
        Этот вопрос меня мучает, царапает изнутри - когда ты влюблён, больше всего хочется, чтобы весь мир делал то же самое, но сегодня я чётко поняла: мама едва сдерживалась, чтобы не наговорить грубостей. Марк первый, кого я познакомила с семьёй, и всё вышла, откровенно говоря, по-дурацки, но хотелось, чтобы всё прошло мирно, а оно нервно получилось.
        Мама молчит, а я поднимаю голову и смотрю на её напряжённый полупрофиль. Мама думает, подбирает слова, а я жду её вердикта.
        - Он… неплохой парень, - наконец говорит и забирает у меня термос. - Конкретно к нему у меня нет особенных претензий, хотя он и бабник. Просто я очень боюсь, что он тебя обидит. И ещё не верю в эту историю с фиктивными отношениями. Прости, не хочу тебе врать. Если ты влюбилась, это хорошо, но отключать мозги совсем необязательно.
        - Любовь и трезвый ум не всегда синонимы.
        - Уж мне ли не знать? - улыбается, но улыбка выходит горькая, а в глазах мелькает грусть. - Может быть, люби я твоего отца чуть меньше, всё было бы иначе, - вздыхает мама и пьёт чай, зажмурившись.
        Кажется, она вот-вот разрыдается, и я понимаю, что поступок моего отца, его смерть и проблемы, после этого начавшиеся, - её незаживающая рана.
        - Мам, зачем он так с нами, а? Можно ведь было вместе что-то придумать, найти выход.
        - Я не знаю, честно, - мама всё-таки и на свои плечи накидывает край шали. - Мне обидно только, что слепой такой оказалась, но за всё нужно платить. И я плачу, во всех смыслах этого слова, но скоро это всё закончится. Ты же в курсе, что нам остались только две выплаты по кредиту?
        Это настолько радостная новость, что у меня дыхание от счастья перекрывает. Взвизгиваю, обнимаю маму, крепко к ней прижимаюсь и говорю, что она у меня умница, всё у нас будет хорошо, а дальше будет только лучше.
        - И на Марка ты зря зуб точишь, потому что, если бы не он, никакой клиники «Здоровое сердце» мы бы не увидели, как своих ушей. И операции.
        Мама мрачнеет, признаётся, что до чёртиков её боится, но всё-таки в её глазах мелькает благодарное тепло.
        - Говоришь, Марк подсуетился? - бормочет и смотрит куда-то мимо меня.
        - Да, у него там связи какие-то, сама бы я туда никогда не попала. В клиники такого уровня непросто оказаться. Но тебе там помогут, обязательно. Чик-чик и будешь, как новенькая. Твоё сердце ещё сто лет прослужит, точно тебе говорю!
        Я говорю воодушевлённо, потому что действительно в это верю. Пусть никто не живёт вечно, но и умирать раньше времени не нужно.
        - М-да уж… похоже, он не в своих родителей пошёл, - и помолчав немного, добавляет: - Кстати, если с кредитом мы почти закончили, тебе нет смысла уже работать у Орловых. И знаешь ещё что? Мне звонила тётя Лариса и сказала, что сможет мне помочь с работой. Оказывается, мои знания корейского нынче очень востребованы.
        Моя мама умница, только поступок отца выбил её из колеи. Пришлось забыть всё, что она знала в прошлой жизни, но сейчас вокруг нас, кажется, появляется свет новых возможностей.
        - Муж Ларисы начал поставки косметики корейских брендов - сейчас это оказывается самый тренд - и ему нужен переводчик технической и юридической литературы. Представляешь?
        Мама кажется очень счастливой, а я счастлива за неё.
        - Пока я конечно не смогу работать в полную силу, но переводить документацию и консультировать его дистанционно смогу, - мама щёлкает меня по носу, говорит, что очень любит и снова кажется наполненной жизнью.
        Глава 42 Марк
        Я мчу вперёд на такой скорости, что от аварии меня спасает, наверное, только чудо, подарившее мне, дураку, пустые дороги в этот поздний час. Когда становится совсем невыносимо, а кислород в салоне словно бы выкачали, я выкручиваю руль в сторону, торможу у обочины рядом с полулысым перелеском и, даже не поставив машину на сигнализацию - да что там! Даже дверь толком не заперев, - я иду туда, где редкие высокие деревья упираются темнеющими на фоне ночи стволами в небо.
        Если внутри горит пожар, и эмоции выплёскиваются через край, нужно уйти подальше от мира и, хотя бы проораться.
        Кажется, сейчас именно такой момент.
        Я бреду вперёд, и что-то хрустит под ногами, ломается. Несколько раз спотыкаюсь, чуть не падаю, но упрямо иду вперёд. Мои ноги живут своей собственной жизнью, волокут меня куда-то, а мозги в этот момент пытаются работать, но их раз за разом замыкает, только искры вокруг летают.
        Он предложил мне стать его любовницей.
        Любовницей…
        Предложил…
        Твой отец…
        Слова Марты обрывками в моём сознании то вспыхивают, то снова гаснут, но ни на секунду не оставляют в покое, вытесняя собой всё. В голове вакуум, и только эта хрень на повторе.
        Я не знаю, как её потушить, не понимаю, что должен сделать, чтобы немного прийти в себя, не наломать дров, не разрушить всё под чистую. В горле кислота, в венах огонь, и я останавливаюсь в центре какой-то поляны, где лишь контуры кустов и стволы деревьев вокруг, поднимаю голову к ночной синеве и, зажмурившись, ору, что есть мочи.
        Больно ли мне? Нет.
        Мне зло и пусто, отвратительно, мерзко. Почему-то пахнет падалью, и даже крик не приносит должного облегчения.
        Отец был единственным человеком в моей жизни, которому я мог доверять. Единственный, в кого я верил, на кого хотел равняться, кем хотел быть. И сейчас привычная, выстроенная годами реальность рассыпается трухой, а привычные идеалы рушатся с оглушительным грохотом. Мне кажется, кто-то подложил бомбу под постамент, и теперь вокруг меня разлетается мраморное крошево.
        Внутри, где-то на задворках сознания, бьётся слабая малодушная мысль: Марта соврала. Придумала зачем-то этот звездец, чтобы…
        Чтобы что?
        Мне очень хочется верить, что отец бы не поступил так с единственным сыном, но тонкий голосок малодушия глушит лавина осознания: ей не было смысла в этой лжи. Ей от неё ведь никаких преференций.
        У любой лжи, любого действия есть смысл и логика - пусть кривая, косая, вывернутая наизнанку, но логика. Я привык видеть её везде, потому что вот именно так заточен мой мозг, и сейчас он, несмотря на царящий раздрай в душе, кирпичик за кирпичиком громоздит факты, подбрасывает подробности, анализирует и приводит всё к единому знаменателю.
        Мысленно я упираюсь лбом в эту стену неопровержимых фактов, бьюсь в неё, но с каждой попыткой найти брешь, кирпичи лишь прочнее становятся.
        Оседаю на землю, приваливаюсь спиной к толстому стволу дерева, шершавому и прохладному, и понимаю, что именно в этот момент всё меняется. Вся моя жизнь меняется, и я вновь стою перед выбором, и от него зависит моя дальнейшая судьба.
        Мне нужно поговорить с отцом. Нужно ехать домой и попытаться понять, зачем он так поступил. Неужели Марта ему настолько понравилась? Неужели на свете нет других баб, если он не хочет хранить верность? Почему именно она?
        Такое бессилие я в последний раз чувствовал в детстве, но сейчас, похоже, придётся сочинять другую сказку.
        Мой телефон дребезжит в кармане, и я борюсь с соблазном сбросить звонок, даже не посмотрев имя абонента, но нет. В конце концов, это может быть и по работе.
        По работе… похоже, с ней тоже нужно будет что-то решать.
        Ну, что ж, у меня хватает мозгов, хватки и упорства, чтобы начать всё заново - диплом и знания у меня никто не сможет отобрать.
        Смотрю на экран и тихо матерюсь, потому что только её звонков мне сейчас и не хватало, но потом вспоминаю, что однажды мы договорились будить друг друга среди ночи только по экстраважному поводу. Вдруг сейчас такой же?
        - Марк, ты где? - Регина орёт мне в ухо так громко, что приходится убрать аппарат на расстояние, иначе оглохну.
        У неё в голосе такая явная истерика, а ещё слёзы, что даже страшно.
        - Где я? - осматриваюсь по сторонам, приходя в себя окончательно. - В лесу я.
        - Выбирайся из леса и дуй в больницу! - снова орёт Регина, а на заднем плане нарастает шум, который ей приходится перекрикивать.
        - Что…
        - Нет времени болтать, Марк! Анька наша из окна выпала!
        Регина срывается, начинает так горько рыдать, что боюсь: в обморок там хлопнется или всё слезами зальёт.
        Анька выпала из окна? Наша Анька? Которая даже гардины сама никогда не меняет, потому что панически боится высоты? Именно та Аня, которая на стул становится с дрожащими коленями? Зачем она полезла на подоконник? Чтобы помахать прохожему рукой? Показать всему микрорайону новую юбку? Или в ней вдруг проснулась хозяюшка, и пришлось срочно мыть стёкла?
        Ерунда какая-то.
        Вся эта ситуация не укладывается у меня в голове, потому что бывают вещи, в которые невозможно поверить. Они лишены логики, в них нет системы - самый настоящий бред.
        Что случилось? Как это произошло? Слишком много вопросов, от которых вот-вот лопнет голова. Если Регина так рыдала, то дела совсем плохи, а если Анька выпала из своего окна на четвёртом этаже, то всё может обстоять ещё хуже. При таком раскладе счастье, что живая осталась.
        Хочется громко материться, и я не сдерживаюсь. Выжимаю скорость, матерюсь на всё, что можно, выпускаю пар, и к травме приезжаю почти спокойным.
        Ментов я замечаю практически сразу. По характерным взглядам, выправке, одежде, кожаным папкам в руках. Они двигаются особняком, особенно никуда не торопясь, и я стараюсь обогнать их, чтобы успеть первому.
        Я хочу понять, что случилось с моей подругой раньше, чем завертится безжалостная машина правосудия.
        - Марк, она в реанимации! - Регина, всклокоченная и зарёванная, вылетает мне навстречу, и чуть было с ног не сбивает. От неё пахнет Диором и страхом - нет, самым настоящим ужасом.
        Никогда её такой не видел.
        - Эй, что ты? Ну, не реви, - Регина повисает у меня на шее, утыкается носом в грудь и, всхлипывая, бормочет что-то бессвязное и почти тут же начинает подвывать.
        Неловко хлопаю её по спине, ищу глазами кого-то из парней и замечаю мрачного Олега, сидящего на мягком стуле поодаль. Он… потерянный и разбитый - Олег слишком любит Аньку, чтобы держать лицо. Конечно, любой умник скажет, что мужику неприлично плакать, только не пошли бы эти умники куда подальше?
        - Она из своей квартиры выпала? - спрашиваю подоспевшего Женьку, а он мрачно кивает.
        - Марк, они сказали, что, скорее всего, она овощем останется. Мозг, лёгкие, почки… там всё всмятку, - рыдает Регина, а я поднимаю голову и смотрю в белый потолок.
        Есть ли под ним право на надежду?
        - О, менты пожаловали, - шипит Женька и, скривившись недовольно, уходит к потерянному Олегу.
        Мне бы тоже к нему подойти, но Регина уцепилась за мой воротник мёртвой хваткой и трясётся в рыданиях. Чёрт, не умею я женщин утешать, когда у самого кавардак в душе.
        - Пойдём, Тихомирова, присядем. Ты меня пугаешь.
        К счастью, Регина соглашается, размашисто вытирает слёзы, моргает опухшими веками, а длинные ресницы слиплись, что паучьи лапки.
        - Марк, - Олег смотрит на меня совершенно мутным диким взглядом и проводит рукой по лицу, словно я могу исчезнуть. - Ты приехал…
        - Конечно, друг, куда я денусь? - сажусь рядом, обнимаю его рукой, притягиваю к себе и обещаю на ухо, что мы всё обязательно вывезем. В конце концов, зачем ещё нужны друзья, да? И бабки - это добро у нас водится, вылечим.
        Лишь бы выжила, совсем же ещё молодая.
        - Если я узнаю, кто это сделал, я его на пятаки порублю, - шипит Олег, а в глазах самый настоящий огонь. - Даже если мне пожизненное влепят, я убью эту сволочь, уничтожу.
        - Да вдруг она сама? - предполагаю невозможное, на что и получаю скептический взгляд Олега. - Ну так, в порядке бреда.
        - Вот именно, что бреда. Анька бы никогда…
        Менты останавливаются неподалёку, ловят медсестру, суют под нос корочки, о чём-то тихо спрашивают, а после переключают своё драгоценное внимание на нашу честную компанию.
        Конечно, мы бы легко без него обошлись, но также любой из нас больше всего хочет, чтобы полиция нашла виновного.
        Ночь проходит суетно, и что-то будто бы душит. Нас опрашивают, просят никуда не уезжать из города, и уже через несколько часов я чувствую себя измочаленным, полностью высушенным. Нет ни сил, ни желания вообще шевелиться, а ещё в реанимацию не пускают ни за какие деньги, гады. Зато удалось побеседовать с врачом, но никаких прогнозов он не дал, тем более радужных.
        - Пойдём, Орлов, покурим, - Регина хватает меня под локоть и уводит в сторону лестницы.
        Её шатает от нервов, но на лице такая решимость, что впору восхититься.
        Когда оказываемся на улице, я растираю щёки ладонями, ерошу волосы, верчу шеей, чтобы хоть немного напряжения с себя скинуть.
        Молчим, но Регина явно чем-то поделиться хочет - её буквально на части распирает.
        - Марк, ты в курсе, что у Аньки был… - Регина оборачивается, чтобы избежать лишних ушей и говорит шёпотом: - другой мужик?
        Вот те новости. Впрочем, личная жизнь друзей - их дело, и я ж не барышня, чтоб сплетнями баловаться.
        - Думаешь это как-то связано?
        Регина пожимает плечами, забирает у меня сигарету и смачно затягивается. Мы стоим на заднем дворе больницы, где врачи устроили себе небольшую курилку неподалёку от входа в травмпункт. Я слежу за высоким мужчиной, который при помощи водителя такси как раз ковыляет к нему, морщась от боли.
        - Я сначала не придала этому значения. Ты ж меня знаешь, чужие тайны во мне умирают. Я будто бы забыла, веришь? А сейчас… сейчас щёлкнуло в голове и не могу перестать об этом думать. Волнительно.
        Регина торопится мне всё рассказать, и голос её срывается на последнем слове.
        - Олег знает?
        - Ты что?! - машет руками испуганно и чуть было сигарету не роняет. - Я потому и тебя утащила подальше. Женька, сам знаешь, трепло ненадёжное, а Олегу сейчас только этой правды не хватает.
        - Знаешь, Тихомирова, когда ты не включаешь режим суки, с тобой очень приятно иметь дело.
        Регина изображает пальцами корону на затылке, улыбается, но тут же мрачнеет.
        - Я думаю об этом полицейским сказать, - Регина снова затягивается, а мне приходится достать другую сигарету. - Потому что я точно знаю: у них были непростые отношения.
        - Непростые отношения у кого хочешь, но это же не повод.
        Регина хмыкает и совсем неинтеллигентно вытирает нос тыльной стороной ладони.
        - Она рассказывала мне по секрету, что мужик её очень богатый и важный человек, но женат… разводиться вроде не хотел, но Аня горела этой идей, так что могла и вынудить.
        - Что ей надо было, а? Почему Олега не бросила?
        - Как бы это горько не звучало, но существуют у людей запасные аэродромы… и вообще! Не смотри на меня так, я её верность охранять не обязана, не маленькая она. И ещё. Думаешь, мне легко было хранить этот секрет и Олегу в глаза смотреть? Я чуть на куски от стыда не разлетелась.
        Регина скисает и обнимает себя руками за плечи.
        - Ты знаешь, кто он?
        - Нет, Марк, Анька не говорила, - Регина вздыхает и тушит окурок каблуком брендовых летних сапожек. - Орлов, это ведь мы с тобой отлично знаем, на что бывают способны богатые мужики. Вспомни отца моего хотя бы, а Анька из семьи классом пониже.
        - Не включай стерву, Тихомирова.
        - Я правду говорю.
        - Но это не значит, что меня от неё не тошнит.
        - Короче, расскажу, - решительно заявляет Регина и достаёт из сумочки ключи от своей машины. - Завтра… нет, уже сегодня позвоню в полицию, мне самый симпатичный из ментов номер телефона оставил, и расскажу. Пусть ищут, может, это верный след. Потому что, Орлов, я никогда не поверю, что Аня забралась на подоконник по собственной воле.
        - Я тоже, Тихомирова, я тоже.
        Через полчаса мы разъезжаемся в разные стороны, а я везу с собой Олега, которому точно нельзя оставаться сегодня одному.
        - Ничего, выгребем, - обещаю, а сам не верю.
        Потому что всё это похоже на ночной кошмар, только проснуться никак не получается.
        Глава 43 Марк
        - Марк, да зачем, а? Я к Аньке поеду, оставь. Сейчас полежу… немножко и поеду.
        - Конечно, поедешь. Даже не сомневаюсь в этом.
        Я укладываю Олега в своей комнате, набрасываю покрывало, а он пьяный до такой степени, что ни на что, кроме глупых вопросов, не способен. Пара мгновений, и спальня наполняется вонью перегара и могучим храпом.
        Сам я трезвый, что стекло, но не потому, что не выпил ни капли, а оттого, что слишком взвинчен, чтобы алкоголь смог до меня добраться.
        Слишком быстро мой лучший друг накидался, а у меня остаётся ещё так много времени. Его нечем занять, кроме тягучих, словно кисель, мыслей. Мыслей, от которых меня рвёт на части.
        Я иду в кинозал, нахожу оцифрованные альбомы с фотографиями - на них, шаг за шагом, история нашей небольшой семьи.
        Молодые родители, которые на свадебных фотографиях ещё казались счастливыми. Или просто притворялись - возможно, уже тогда они умели отлично маскироваться, притворяться нормальными почти людьми.
        Я не помню их такими. Всю мою жизнь они играли роль примерного семейства, таскались по приёмам, обрастали связями в бизнес-кругах, устраивали званые ужины, где решалась судьба миллионных капиталов и чьего-то будущего: компаний, сотрудников, наследников миллионов.
        Все мы: я, Олег, Регина, Женька - разменная монета и товар. Выгодное вложение в своё будущее - сытое и спокойное. Товар, по сути, и от этой мысли меня по-настоящему воротит.
        Щелчок пультом, и на экране появляюсь мелкий я. Пухлый, беззубый, в облаке белоснежных ажурных тряпок. Мать держит меня, словно я наследный принц какой-то, а за спиной, гордый и довольный собой, стоит отец в тёмном костюме. Его рука на её плече, а на пальце матери кольцо с огромным бриллиантом - подарок к моему рождению, символ любви, которой никогда не существовало.
        Я смотрю на его лицо, пытаюсь понять, в какой момент он стал беспринципной сволочью. Когда это случилось? Или он всегда был таким, только я отказывался видеть?
        Фотография за фотографией, кадр за кадром, перед глазами проносится детство, в котором было много нехорошего, но было ведь и счастье. Были друзья, радость, смех, попытки вырваться из-под контроля, бунты. Чего только не было, включая тайну, которую я храню с десяти лет.
        Как бы я не презирал мать, как бы не таил на неё зло, не был разочарован, не смог предать её. Так и не рассказал никому о её бесконечных романах, которые она крутила под носом у отца то с его партнёром, то с охранником.
        Тогда, в десять, когда вернулся из школы, я застал её с садовником. Я только потом понял, чем они занимались - в десять мир взрослых казался мне чем-то чужим, большим и неизведанным. А ещё я верил матери и любил её.
        Сейчас тоже люблю, хотя разочарования во мне больше.
        А ещё была девочка Лида. Она работала у нас прачкой, когда мне исполнилось двенадцать. Я не помню, как она у нас появилась, но был свидетелем её исчезновения.
        Обычная девушка, пугливая и скромная. Она носилась по дому, опустив глаза, стараясь быть незаметной. Я тогда был слишком занят учёбой, спортом и бесконечными секциями, чтобы во всём этом хоть что-то понимать - тупо не хватало времени, но однажды Лида пропала. Уволилась, наверное, подумал я и продолжил жить своей слишком насыщенной жизнью: выезжал из дома в шесть, приезжал затемно, но судьба иногда подбрасывает ответы на вопросы - даже на те, которые ты не задавал.
        Я заболел ангиной. Мать созвала лучших врачей, меня лечили усиленно, потому что через несколько дней у меня должна была состояться жутко важная олимпиада по английскому, и я не имел права её пропустить.
        Так решила мать, которая, дай ей волю, отправила бы меня с температурой сорок на любое из бесконечных соревнований, лишь бы я взял проклятое первое место.
        А я кайфовал, валяясь в кровати, пил чай, запивал его бесконечными лекарства и впервые в жизни мог смотреть телек до упора. Кайф.
        По-моему, я захотел пить или просто лежать устал - не помню, но я выбрался из кровати, сменил мокрую от пота пижаму и попёрся вниз, на кухню, но так и не дошёл. Застрял на лестнице, прячась в тени, и слушал.
        В холле рыдала Лида. Я не сразу понял, что это она - я и голоса-то её до этого кажется ни разу не слышал, но мать назвала её по имени…
        Лида просила не увольнять её, плакала о младшем брате, которому нужно дорогое лечение, а кроме Лиды ему некому помочь. Мне казалось, мама сейчас всё поймёт, пожалеет и если не вернёт работу, то даст денег для ребёнка - у нас же их много, да?
        Но мать лишь холодно заявила, что чужие больные дети - не то, что должно её волновать. Мол, если быдло рожает, не зная, на что кормить и лечить детей, это не её проблемы.
        Я никогда не слышал, чтобы мать так с кем-то разговаривал, была настолько жестокой, но пришлось быстро понять, чего стоит женщина, которая меня родила.
        Мать была невыносимо циничной в тот момент, не выбирала выражений и будто специально довела несчастную Лиду до нервного срыва, а и слушал, взмокший, словно температура моя шарахнула за сорок.
        Мне было всего двенадцать, и мне пришлось убедиться: моя мать - монстр, которая способна раскатать катком любого, кто подвернётся под руку.
        Марта чем-то напомнила мне ту самую Лиду, а я отлично знал цену доброте своей матери. Я в неё не верил, как не верил в инопланетян или рептилоидов.
        - Ты дома? - голос отца вытаскивает меня из лабиринтов памяти, а я щёлкаю пультом, выключаю проектор и медленно поднимаюсь на ноги.
        Отчего-то мне жутко не хочется, чтобы отец вместе со мной смотрел семейные фотографии. Будто бы ему нечего там видеть.
        - Дома? Нет, слава богу, с этим домом меня почти ничего уже не связывает.
        - Кто тебя снова покусал?
        Отец проходит в комнату, но останавливается в паре шагов от меня. Есть в его взгляде что-то тревожное, но на совесть не похоже. Отец просто присматривается, пытается вывернуть меня наизнанку, в голову мою залезть.
        Он всегда так делает, но только сегодня меня это по-настоящему раздражает.
        - Знаешь, чего мне хочется больше всего сейчас… папа?
        Отец вопросительно приподнимает бровь, склоняет голову вбок, и во взгляде его ирония сквозит:
        - Ты отлично зарабатываешь, сын, потому, уверен, тебе не составит труда получить всё, что тебе хочется.
        - Деньги-деньги… а порядочного отца тоже за деньги можно купить?
        - В смысле?
        - Ну, знаешь… порядочность? Совесть? Семейные узы? Вот эта вся чепуха. Тебе вообще знакомы эти слова? Словарь не нужен? Если что, могу принести.
        Отец обходит диван и присаживается, закидывая руки на кожаную спинку. Кладёт ногу на ногу, качает стопой, молчит. Пауза кажется невыносимо долгой, хотя вряд ли проходит больше нескольких секунд, но всё-таки наконец он распечатывает тишину своим густым баритоном:
        - Я очень хочу понять, какая муха тебя покусала, сын, но никак не получается. О чём ты?
        Его деланное безразличие - или самое настоящее? - выбивает меня из колеи. Есть в тоне отца что-то такое, что заставляет чувствовать себя мелким пацаном, с мнением которого вовсе не считаются. Пацаном, на которого всем плевать.
        Я уже чувствовал себя таким, больше мне не хочется.
        - Не притворяйся идиотом, - выдаю, впрочем, без лишнего надрыва. - Я разговаривал с Мартой.
        Наверное, я малодушная скотина, но мне хочется услышать сейчас, что отец тут не при делах. Возможно, даже смог бы смириться, что Марта за какой-то целью мне соврала, но…
        Я бы это пережил, только бы не чувствовать этой гадливости по отношению к отцу.
        Марту бы я понял, отца - не смогу.
        И папа, будто бы стремясь оправдать все мои самые страшные опасения, говорит:
        - Ты мой единственный сын, - я закладываю руки в карманы, чтобы вдруг не сорваться и не осуществить своё желание расквасить ему нос. - И я всё сделаю для того, чтобы ты не совершал ошибок. Это мой отцовский долг.
        - Это похоже на сцену из сопливой мелодрамы.
        - Вероятно, я-то ни одной из них не видел, - пожимает плечами и продолжает: - Если для твоего счастья и блестящего будущего нужно будет играть в тёмную, я и на это пойду. Повторяю, ты мой единственный сын, наследник и носитель фамилии. Я не для того столько пахал и глотки другим рвал, чтобы пришла какая-то девица и всё разрушила.
        Отец абсолютно спокоен, и это выводит из себя. Всё-таки мы разные - мне такое самообладание даже не снилось.
        - Ты зачем это сделал?
        - Может быть, отбить у тебя решил девчонку… а что? Она красивая.
        - Ты подонок.
        - Я это слышал в своей жизни миллионы раз, - устало вздыхает, трёт пальцами подбородок. - Ничего нового ты мне рассказать не сумеешь. Но я всё - слышишь? - абсолютно всё в этой жизни делал для того, чтобы моя семья была в порядке.
        - То есть ты прикрываешься благородными целями?
        - Во мне мало благородства, Марк, но я, как бешеный волк, буду охранять нашу репутацию и положение в обществе. И никому не позволю лезть в нашу семью в грязных сапогах.
        Я отхожу и, отвернувшись от отца, останавливаюсь напротив большого постера фильма «Мстители». Он красивый, он мне нравится - могу часами залипать, а сейчас мне просто нужно отвлечься.
        - Значит, ты заботой о семье прикрывался, когда предлагал Марте стать твоей любовницей?
        Этот вопрос пропитан ядом, прожигает горло и травит меня изнутри. Вырываю его из себя, и становится легче. В ушах стоит треск рвущихся семейных связей, и они звенят, как разрезанные ножницами струны - жалобно и печально.
        - Считай, что это был тест-драйв, - отец заявляет это настолько равнодушным тоном, что мне хочется схватить его за плечи и встряхнуть хорошенько, чтобы голова дёрнулась и в ней наконец всё на место стало.
        Я оборачиваюсь так резко, что перед глазами плывёт комната, и делаю шаг вперёд. Меня будто бы в воронку засасывает и только чудом удаётся удержаться на ногах. Отец удивлённо приподнимает брови. Всего на несколько миллиметров, но в глазах успеваю заметить слишком сильное удивление. Где-то на периферии сознания, глубоко-глубоко мерцает мысль: «Я ведь действительно его ударю». Сейчас занесу кулак и разобью лицо родному отцу. Мысль эта - дикая и немыслимая, но я готов именно так поставить точку.
        От мысли этой становится не по себе, но и откинуть её не получается - она сильнее меня.
        - Она тебе кто? - хриплю, выталкиваю слова, похожие на огромные камни с острыми краями из горла. - Машина? Какой к чёрту тест-драйв?
        - Я просто захотел понять, чего стоит твоя новая любовь, - хмыкает отец, и в голосе его сквозит полная и безоговорочная уверенность в себе и своих решениях. - А то знаешь девчонку всего-ничего, а садишь её за стол со своими друзьями. Тебе кажется это нормальным? Вспомни, сын, кого ты в последний раз за стол сажал, в круг свой вводил? Кроме Регины.
        - Она моя девушка…
        - Она в этом доме в первую очередь обслуживающий персонал! - рявкает отец, а на лице брезгливость отражается. Словно Марта не человек, а навороченный пылесос или вовсе, продукт отработки, грязь под ногами. - Можешь иметь кухарок и прачек столько, сколько влезет, но это не повод её в свою жизнь вводить. У тебя была Регина, она - идеальная партия. Так нет, ты разрушил всё, чтобы быть с этой девчонкой.
        Отец легко для его возраста поднимается на ноги, а я впервые чувствую к нему отвращение. Оно настолько сильное, удушающее, что хочется залезть под обжигающий душ, тереть кожу жёсткой мочалкой, пока она кусками не слезет. Только вряд ли мне это поможет, потому что грязь эта налипла на мне изнутри, на душе моей толстым слоем лежит.
        - Марик, думаешь, она не расставит передо мной ноги? - зло бросает отец и смеётся. - Эти девки все одинаковые, им надо всё и сразу. Запомни, Марк, бабы - все одинаковые, твоя мать не исключение.
        Вот в этот момент меня прорывает: я делаю шаг и, размахнувшись, всё-таки бью отца в нос. Моё тело действует в отрыве от мозга и в этот момент не существует сыновьего долга, любви - есть только жажда крови и дикое желание, чтобы отец наконец заткнулся.
        Сейчас, когда кулак с хрустом встречается с носом отца, я не его сын. Я комок нервов, клубок злости и ярости, отвращения и разочарования.
        Марк Романович Орлов умирает, а на его место становится просто Марк - человек, рвущий все связи с людьми, чья кровь плещется в его венах.
        Глава 44 Марта
        - Я поеду, - объявляю маме, когда рассвет только-только занимается над городом.
        Реакция мамы ожидаема: она удивлённо поднимает брови, смотрит в окно, где небо лишь собирается сереть, и сводит брови к переносице. Хмурится, но я делаю вид, но ничего не замечаю и поправляю ремешок сумки, перекинутый через плечо.
        - И куда это в такую рань? - осторожно подступает мама. - Хотя бы позавтракай, кофе выпей.
        - Нет, мам, я волнуюсь… не могу, сердце не на месте.
        Я действительно так и не смогла успокоиться, не то что поспать, и все мои мысли кружат вокруг Марка, который, может быть, в беду сейчас попал. Он уехал от меня в диком состоянии, был растерянным и злым, и я тысячу раз уже успела пожалеть, что рассказала ему об отце.
        Не стоило его отпускать, а теперь мучаюсь и пытаюсь взбодриться, но становится только хуже.
        У меня слишком бурное воображение, и с этим ничего не могу поделать.
        - Ох уж это влюблённое сердце, которое не на месте, - качает головой мама и берёт с полки телефон. - Такси тогда тебе вызову. Или хочешь… хочешь, я с тобой поеду?
        - Мам, ну ты же понимаешь, что я не могу согласиться.
        - Понимаю, но и не предложить не могла.
        Через десять минут в наш сонный двор приезжает такси, а за рулём именно тот мужчина, который вёз меня когда-то к маме в больницу.
        Хороший ли это знак?
        Дорога до особняка Орловых не близкая, и весь путь я перебрасываюсь сообщениями с Танькой и этим отвлекаюсь. Она счастлива в своей любви, и буквально заваливает меня тоннами их с Валерой совместных фотографий и скринами переписки, где в каждой букве много флирта, щемящей влюблённости и нежности.
        Мы договариваемся встретиться на днях, выпить кофе и поболтать уже лицом к лицу, полазить по магазинам и просто провести весело время.
        Когда там тебя твои Орловы на выходной отпустят?
        Скоро, Таня, очень скоро.
        Я молчу о том, что собираюсь уволиться - почему-то у меня не получается быть откровенной даже с лучшей подругой, если дело касается семьи Орловых, но Танька слишком беспечна, чтобы во всём этом разбираться. За то я люблю её в том числе - она никогда не забивает голову лишним.
        - Ох уж эти бабы за рулём, - бурчит себе под нос таксист, а я замечаю проезжающий мимо ярко-красный автомобиль. Юркий, маленький, он спешит мимо, а на водительском сиденье… Регина.
        Её машина обгоняет нас, уносится вперёд и скрывается за первым же поворотом, а я понимаю: она едет к Орловым. Она едет к Марку.
        Внезапный укол ревности оставляет болючий след на сердце, и я сжимаю кулаки, отворачиваюсь и снова утыкаюсь в чёрный экран телефона. Нет, я не буду об этом думать, я не стану ревновать. Это же глупо! Марку нужно верить, у нас же отношения. Они же на доверии строятся, верно?
        Хоровод мыслей кружится в голове, но мне всё-таки удаётся смириться с приездом Регины. Пускай, что хочет то и делает - у них же были фиктивные отношения. Меня не должны они выбить из колеи.
        Вообще прошлое Марка не должно меня тревожить - было и прошло. Главное, что сейчас мы с ним вместе, я его девушка, а остальное - сущая ерунда.
        Я выпрыгиваю из такси как раз в тот момент, когда Регина выплывает из своего авто. Красивая уже не блондинка, а ярко-рыжая, в элегантном бежевом костюме, она достаёт из сумочки телефон и, нахмурившись, смотрит на экран. Мне не хочется с ней разговаривать, но и дичиться причины нет.
        - Оу, Маша, - Регина замечает меня и растягивает пухлые губы в прохладной улыбке. - Рано у тебя смена начинается.
        - Марта я, - заявляю, глядя прямо ей в глаза, но Регине похоже плевать на моё настоящее имя. - Впрочем, можешь меня называть хоть Маратом, мне всё равно.
        Регина обводит меня долгим пристальным взглядом, а в уголках губ трепещет что-то похожее на настоящую улыбку. Даже глаза теплеют.
        - Хм, неплохо-неплохо, - говорит задумчиво, но снова отвлекается на телефон, а я показываю пропуск охраннику.
        Ворота разъезжаются, я вхожу первой, а Регина гордо шествует следом, даже не вынув пропуск из сумочки, и это лишнее напоминание мне, насколько разное у нас с ней положение в этом доме.
        Собственно, неважное. Сейчас главное - найти Марка.
        Ведомая каким-то внутренним чутьём, я иду в сторону дома, вхожу внутрь, а отзвуки громких голосов убеждают: я на правильном пути.
        - Драка, что ли? - Регина, оказывается, ни наш от меня не отставала, а я настороженно киваю.
        - Очень похоже на то.
        Мы идём на голоса, пусть и незваные гости, и чем ближе к кинозалу, тем яснее: там действительно драка. Я ускоряюсь, встревоженная Регина не отстаёт, и в комнату врываемся, буквально сталкиваясь плечами.
        Сейчас не имеет значения, кто кем приходится: кто настоящая девушка, кто бывшая, фиктивная или нет, мы обе переживаем за Марка и это не изменить.
        - Господи, - вскрикивает Регина, а я едва останавливаю себя, чтобы не ринуться в гущу событий.
        Марк, навалившись на отца, остервенело бьёт его в челюсть, а злой Роман Георгиевич, завалившийся на спину, пытается отпихнуть сына.
        Это похоже на сцену из боевика, и на секунду теряю дар речи. Это так эпично: раннее утро, погром в кинозале и двое мужчин, похожих как две капли воды, рычат и катаются по полу, норовя причинить друг другу как можно больше боли.
        Ненависть витает в воздухе, снимается вокруг кольцом и лишает кислорода. Перед глазами мелькает драка будто в замедленной съёмке, и хочется закричать, остановить, но время лишь утекает сквозь пальцы.
        Во все стороны летят маты, слышится сдавленный хрип, звуки ударов. Бросаюсь вперёд, но ловкая Регина, позабыв о своих манерах, хватает меня поперёк живота, останавливает и тащит назад.
        - Не лезь к ним, дурочка, зашибут!
        И в этот момент двое озверевших от ярости мужчин замечают нас.
        Немая сцена.
        - Мы выходим, выходим, - вскинув руку, громко объявляет Регина и тащит меня вон из комнаты.
        Мои ноги заплетаются, но Регина сильная - кажется, даже если упаду на пол, она волоком меня за собой протащит.
        - Да ты не понимаешь, нужно помочь. У Марка кровь! - кричу в лицо неожиданной подруге, а она абсолютно молча оттаскивает меня в сторону холла.
        - Ты видела, в каком он состоянии? - шипит Регина, когда оказываемся на безопасном расстоянии от ядерной катастрофы, произошедшей в холле. - Я не знаю, чего они сцепились, но если уж друг друга не жалеют, нам тем более достанется.
        - Отпусти, - вырываю руку, а Регина делает шаг назад.
        Ещё недавно безупречная укладка растрепалась, и Регина похожа сейчас на взъерошенного воробья, и это почти трогательно.
        Она оседает на диван, обнимает себя руками за плечи и смотрит в одну точку, и мне становится жаль её. У неё что-то случилось, только она вряд ли будет со мной откровенничать.
        Вдруг вся моя энергия, вспыхнувшая костром в кинозале, постепенно утихает, хотя сердце всё ещё рвётся туда, где у моего парня разбита губа, а его отец щеголяет кровью под расквашенным носом.
        Что с ними произошло? Это из-за того, что я сказала? Чувство вины наваливается неподъёмным грузом, давит. Присаживаюсь рядом с задумчивой Региной, и меня буквально трясёт. Кусаю губу, жую её до солёного привкуса во рту и сжимаю виски пальцами. Не надо было ничего говорить! Пусть бы так и оставалось. Зачем Марку это всё? Надо было что-то придумать, обмануть, схитрить.
        Вдруг рядом раздаётся мелодичные переливы телефонной мелодии, а Регина тянется к своей сумочке и рвано вздыхает. В уголках её глаз кипят слёзы, но она мужественно принимает звонок. Слушает, молчит, смотрит куда-то вглубь себя и с каждой секундой становится всё более несчастной.
        Слёзы катятся по её щекам градом, а у меня сжимается сердце. Протягиваю руку, касаюсь её предплечья, глажу тёплую кожу.
        Зачем? Просто… просто кажется, что ей нужна сейчас поддержка. Мы не подруги и вряд ли сможем ими стать, но сейчас, когда Регина беззвучно рыдает, не моргая, я как могу пытаюсь её утешить. Даже если это никому не надо.
        - Умерла, - выдыхает Регина и роняет телефон на ковёр. - Аня умерла.
        И, закрыв лицо руками, трясётся в немой истерике.
        Аня? Аня умерла? Какая Аня?
        Это же не может быть та самая Аня. Она же молодая, как это? Нет-нет, тут что-то другое, иначе ведь…
        Я не знаю, что мне делать, но как-то само собой получается: руки обнимают Регину, она, рыдающая, утыкается мне в плечо и о чём-то бормочет, но в моей голове такие громкие мысли, что ничего разобрать не получается.
        Это так странно - обнимать Регину и утешать, но и просто слиться, когда у человека умерла близкая подруга и случилась истерика - низко.
        - Поплачь, станет легче, - глажу Регину по волосам, а в проёме двери появляется Марк.
        Все для меня перестаёт существовать, важно лишь его состояние сейчас, но Марк уже успел умыться и заклеить ссадины пластырем. Хотя он и выглядит злым и потрёпанный, я чувствую облегчение.
        Указываю рукой на рыдающую Регину, а та что-то чувствует и отталкивает меня, ударив больно в плечо. Пока растираю ушиб, она успевает повиснуть у Марка на шее, и меня на секунду клинит. Ревность - штука непредсказуемая, чувство иррациональное, и как бы мозг изо всех сил не подбрасывал мне разумные доводы, зубы всё равно от злости скрипят.
        - Марк, Аня… мне звонили только что. Она…
        Регина снова плачет, на этот раз с особенным надрывом, а Марк фиксирует её голову и прижимает к груди. Наши глаза встречаются, а в его такая боль мелькает, что я понимаю: это та самая Аня, и пальцы леденеют, а на спине выступают бисеринки пота. Память услужливо подбрасывает все моменты, связанные с Аней, и пусть их было немного, но всё равно страшно понимать, что человек, с которым ты совсем недавно сидел рядом, разговаривал, ел за одним столом… умер.
        Какое страшное слово, господи.
        И уже не остаётся в сердце места для ревности - сейчас чувствовать её кажется преступлением.
        - Марк, может быть, воды?
        Марк кивает, морщится, а я бегу на кухню и скоро возвращаюсь с подносом, на котором графин с водой, два стакана, а ещё горячий сладкий чай для рыдающей Регины.
        - На, выпей, - говорю и протягиваю Регине чашку, но она мотает головой. - Выпей, говорю тебе. Поможет. Надо успокоиться, хоть немного успокоиться.
        Регина, словно в трансе находится, и, когда кажется, что отпихнёт меня и ещё чаем в лицо плеснёт, чтобы не приставала, она всё-таки принимает чашку. Я бросаю настороженный взгляд на Марка, он дёргает головой в сторону и слегка хлопает по дивану рядом с собой.
        Приглашает сесть рядом, и меня не нужно упрашивать. Рука Марка ледяная, и я грею её в своих ладонях, сконцентрировавшись только на нём, на его боли, исходящей вокруг волнами. Я чувствую её, как свою собственную, и просто нахожусь рядом, просто поддерживаю. Откуда-то точно знаю: ему нужна сейчас поддержка, как никогда ранее.
        Драка с отцом, смерть Ани, напряжённые отношения с матерью - это всё делает Марка уязвимым и очень одиноким. Но я же рядом. Кладу голову ему на плечо, не выпуская руки, дышу в унисон, хоть так пытаюсь показать: я никуда не денусь. Пока не прогонит, буду рядом. Столько, сколько ему нужно будет.
        В комнате повисает тяжёлая пауза, вязкая, как засахарившийся мёд, и огромный дом кажется самым пустым и неприветливым местом на свете. Я не знаю, где Орлов, да мне и думать о нём не хочется, но внутри теплится надежда, что он не сунется сюда и не даст новый повод чувствовать к себе отвращение.
        - Это тот мужик виноват, - зло говорит уже немного успокоившаяся Регина, а я вздрагиваю от неожиданности. - Марта, кстати, спасибо за чай, я согрелась.
        Ух ты, я уже не Маша, бродит в голове ленивая мысль.
        Регина больше не плачет, она злится, а сидящий рядом Марк подаётся в её сторону.
        - Ты уверена? Про мужика того? Может, она придумала его?
        Регина хмыкает и смотрит на Марка, словно на дурачка.
        - Аня была мне ближе, чем сестра. Она не врала мне никогда.
        - Лучше бы она Олегу не врала, - в голосе слышится Марка тихая злость, и я глажу его по руке, чтобы он хоть немного успокоился.
        - Лучше бы, - кивает Регина и растирает лицо руками. - Но давай хоть сейчас об этом не будем. Но всё-таки Марк, она хотела, чтобы этот мужик развёлся. Насколько я поняла из её рассказов, он из нашего круга. Такие не терпят давления.
        Марк молчит, я настораживаюсь, и сердце клокочет в груди, словно взбесившийся заяц изнутри по рёбрам лапами колотит, а Регина продолжает:
        - Я позвоню в полицию и подключу отца, - с её припухших век больше не падает ни единой слезинки, и Регина сейчас больше слишком похожа на фурию. - Я достану этого подонка из-под земли. Отец достанет.
        - Я в деле. Бабки, связи… с меня всё, что угодно, только свистни, - Марк выдыхает эти слова с какой-то особенной интонацией, от которой у меня в буквальном смысле мороз по коже гуляет.
        Потому что… потому что я, кажется, знаю, кто этот мужик, и от догадки моей становится по-настоящему страшно.
        Я украдкой смотрю на Марка, а его профиль будто бы каменный.
        Господи, сколько ты ещё сюрпризов решил подкинуть Марку?
        Голова идёт кругом, но во мне ещё теплится надежда, что я тогда неправильно всё поняла. Вдруг Анна… вдруг между ней и Орловым ничего не было? Я же могу ошибаться, верно? Пусть их разговор был похож на беседу двух любовников, но что я в этом по-настоящему понимаю?
        Но где-то внутри растёт и крепнет уверенность: без Орлова тут не обошлось.
        Пусть это окажется неправдой, пожалуйста…
        Вдруг дверь дома распахивается, и на пороге появляется бледная Анфиса Игоревна. Она обводит странным взглядом холл, ни за что особенно не цепляясь, и резко захлопывает дверь.
        - Марк, - говорит, впрочем, глядя куда угодно, но не на сына. - Марк, там полиция… они… они к отцу пришли.
        Глава 45 Марк
        Марта крепко сжимает мою руку, а я быстро целую её в висок и шёпотом прошу уходить.
        - Марта, быстро, - повторяю и резко дёргаю подбородком в сторону выхода.
        Регина хлопает ресницами, ещё не до конца выбравшаяся из своей истерики, а Марта кивает мне, хватает Регину за руку и утаскивает за собой в сторону кухни. Лишь у порога оборачивается, смотрит на меня с тревогой, а я нетерпеливо взмахиваю рукой.
        Нечего вам тут делать, не-че-го. Я и сам толком не пойму, что происходит, но не хочу, чтобы моя любимая девушка и подруга детства оказались в эпицентре взрыва, а он грянет - в этом нет никаких сомнений.
        А ещё есть Олег, который, пьяный в дрезину, спит в моей комнате и ещё пока ни о чём не знает. Анька была для него… всем она для него была. Мысли об этом грузят, и я встряхиваю головой, прогоняя их, хотя они вот, во мне. От них не избавиться.
        - Марк! Ты слышал? - в голосе матери прорезываются визгливые требовательные нотки.
        Я подскакиваю с дивана с такой скоростью, что перед глазами на мгновение расплывается комната. Не знаю, что именно меня так встревожило и толкнуло моё тело вперёд, но ноги уже несут к матери, так и стоящей у входной двери, вцепившись в ручку, словно в спасательный якорь.
        - Дыши, - говорю и легонько встряхиваю её, бледную, за плечи, и только тогда она наконец фокусирует на меня мутный взгляд.
        От мамы пахнет дорогим вином сигаретами и… сексом. Сочетание этих запахов - не тот аромат, который хотелось бы ощущать лично мне, особенно, если понимать: всё это было у неё там, за порогом дома, в какой-то другой жизни.
        - Марк, что… что с твоим лицом? - она вскрикивает, тянет ко мне дрожащие пальцы, но они останавливаются в миллиметре от заклеенного пластырем лба.
        Мама очень хочет казаться хорошей и любящей. И ей, вроде как, не всё равно, кто разбил моё лицо, но в её глазах нет тревоги, и я отстраняюсь от прикосновений, ухожу в сторону от фальшивой заботы.
        Мне не нужна чужая жалость, мне от неё противно становится.
        - Это неважно, - снова отворачиваюсь, и мать бросает попытки играть в любовь. - Мама, полиция. Зачем они пришли? К отцу? С финансами что-то? Тот новый мутный проект? Но я лично проверил, с ним всё в порядке. Мама, да скажи ты хоть что-то!
        Мама качает головой и молчит, а в глазах пустота. Она не знает ответа, она только истерить сейчас и может.
        Виданное ли дело: в наш идеальный дом стучится полиция - это же нонсенс. Точно не та репутация, на которую работала мать почти тридцать лет.
        Дом, в который приходят утром полицейские, не показывают на страницах журнала «Дом и уют».
        Мать не перенесёт, если её привычный мир рухнет. Я сволочь и где-то в глубине души мне хочется кинуть спичку и посмотреть, как полыхнёт это лицемерное гнездо, но, как бы одна моя часть не стремилась к этому, другая часть протестует.
        - Что тут происходит? - голос отца, как всегда, невозмутим, но мне нужно поворачиваться, чтобы чётко увидеть, как разукрашена его физиономия моими кулаками.
        Перед глазами мелькают эпизоды нашей драки. Костяшки, кулаки ещё помнят ощущение от соприкосновения с кожей, лицом отца.
        Господи, когда я превратился в чудовище, которое кайфует от драки с родным отцом?
        Кто меня превратил в это чудовище?
        - Что случилось? - повторяет отец, и в голосе появляются требовательные нотки.
        - К тебе полиция пришла! - зло выплёвывает мать и, оттолкнув меня, распахивает дверь.
        На пороге двое - те же самые, кто приходил в больницу к Ане. Аня… в сердце кто-то вонзает ржавую иглу и проворачивает её с особым остервенелым удовольствием. Один из оперов, кажется, тоже узнал меня, потому что сухо кивает, растянув губы в вежливой улыбке.
        Все мои мысли о финансовых делах отца осыпаются пеплом, потому что я немного в курсе, что всеми этими делами занимаются разные подразделения.
        Значит, что-то связанное с Аней. Тогда почему отец?
        Я медленно поворачиваюсь к отцу, пытаюсь понять, что написано на его разукрашенном лице, но от Романа Георгиевича Орлова ярких эмоций не дождёшься - даже в такой ситуации он остаётся холодным и невозмутимым.
        - Где мы можем побеседовать с глазу на глаз? - интересуется один из полицейских, самый старший на вид.
        Отец кивает в сторону своего кабинета и уводит представителей закона за собой, а мать, прямая, словно палка, доходит до дивана и оседает на него
        - Марк, что в нашей жизни происходит? Куда мы катимся? В нашем доме полиция… это невероятно.
        Мать кажется потерянной и разбитой, съёживается, становясь маленькой и хрупкой.
        Волнует ли её судьба отца? Полицейские? Или только имидж семьи Орловых?
        Что на самом деле волнует мою мать? Загадка.
        - Если бы я знал, что вообще происходит, цены бы мне не было, - я подхожу к дивану, упираюсь в спинку кулаками, а мать смотрит на меня через плечо. - Мам, Аня погибла.
        Мама открывает и закрывает рот и вдруг зажмуривается. Бормочет что-то вроде «нет-нет, этого не может быть, он не мог, нет, не таким образом», и тут мне становится по-настоящему нехорошо.
        - Мама, ты знаешь что-то? - я огибаю диван, усаживаюсь перед матерью на корточки, заглядываю в бледное лицо. В нём ни кровинки, а глаза бешеные, огромные. - Мама, это же Аня, она выросла на твоих глазах. Вспомни её маленькой девочкой, ты же не можешь не помнить. Ты не можешь быть настолько безразличной… мама!
        Я требую, потому что вижу: мать действительно что-то знаешь, и я готов мёртвой хваткой вцепиться в неё, но выбить правду. Даже если она меня доконает.
        Наверное, кто-то сверху решил, что мне пора полностью избавляться от шор и призраков прошлого, от привязанностей и семейных уз. Всё, что происходит с нашей семьёй в последнее время - Армагеддон и апокалипсис, - но, наверное, это кому-то нужно.
        Чтобы мы сбросили маски, чтобы стали наконец настоящими. И пусть это будет стоить нам всем семьи, врать друг другу и притворяться больше невозможно.
        - Нет-нет, я не могу, Марк. Ты не понимаешь… я не верю, что он мог. Не верю!
        Взгляд матери становится осмысленным, она приходит в себя. Я поднимаюсь, она следом. Хватает меня за плечи, гладит по щекам, обнимает. На минуту кажется, что всё, что случилось с нами: её измены отцу, бесконечные любовники, ложь, лицемерие - неважно. Сейчас я даже готов поверить: тогда, в мои десять, мне всё привиделось, и мать не издевалась надо мной, не запугивала, пытаясь убедить, что я сумасшедший и мне всё померещилось.
        Мне померещилось.
        Я говорил вам, что меня запирали на лето в козырном интернате, который на деле оказался тюрьмой. В его стенах нам, детям, просвечивали мозги и «лечили» разноцветными таблетками.
        Моя мать до одури боялась, что я расскажу про её шашни отцу, и она делала всё, чтобы я забыл об её изменах. Она не хотела потерять свою привычную сытую жизнь, а я… был помехой, которую нужно устранить.
        Но пусть мне было всего десять, плевать таблетки в кулак я додумался.
        - Марк, уезжай, - просит шёпотом и в глазах мне мерещится что-то похожее на любовь. - Займись похоронами девочки, займись чем-то, но тут тебе пока делать нечего. Мы… мы с отцом сами разберёмся. Со всем разберёмся. Как всегда. Ты же знаешь, что мы это умеем?
        И такое бессилие наваливается. Впервые мне показалось, что мать может играть на моём поле, но она снова печётся об имидже семьи, и понимаю, что с меня действительно хватит.
        Стоп.
        Довольно.
        Достаточно.
        - Я прощаю тебе, мама, - говорю и целую мать в лоб.
        - Что… что ты имеешь в виду?
        - Пусть всё остаётся на твоей совести… мама, - выдавливаю из себя и, развернувшись спиной, ухожу в свою комнату.
        Мне нужно разбудить Олега. Мне нужно рассказать ему обо всём, и от перспективы быть гонцом, тошнота к горлу подкатывает.
        Но лучше Олег узнает всё от меня. Я найду слова.
        Постараюсь.
        Глава 46 Марта
        В доме Орловых отличная звукоизоляция, но я всё равно не могу прекратить прислушиваться к любому шороху. Приход полиции меня дико встревожил, хотя мне-то уж точно нечего от них скрывать. Или…
        Регина нервно шагает от одного угла к другому, хмурится до некрасивых складок на лбу. Конечно, она любую неровность тут же зальёт ботоксом, но зачем же ускорять появление морщин?
        - Регина, присядь, пожалуйста, - прошу и выдвигаю для неё барный стул, но получаю в ответ лишь нетерпеливый взмах красивой руки. - Я серьёзно, присядь. Могу ещё чай заварить. Хочешь?
        Регина останавливается, не дойдя до стенки всего несколько шагов, и поворачивается ко мне. В глазах раздражение, нижняя губа побледнела и мелко трясётся, а руки заведены за спину.
        - Что ты приставучая такая, Маша? Не видишь, без тебя тошно?!
        - Если ты решила на ком-то выместить злобу, но лучше подойди к зеркалу и на него поори, - смотрю прямо в прищуренные глаза Регины, а она фыркает и кривит губы в нехорошей улыбке.
        - Ты дерзкая, я посмотрю. Думаешь, что можешь мне зубы свои показывать? - она не орёт, лишь шипит, словно змея и, фыркнув, отворачивается и быстрым шагом направляется к окну.
        - Успокойся, а? Я тебе ничего плохого не сделала.
        - Попробовала бы сделать, - снова фыркает, но в голосе уже нет той злобы, что клокотала в нём ещё несколько секунд назад.
        - Я уважаю твоё горе, но не обязана терпеть хамство.
        Я поднимаюсь, наливаю себе стакан воды и выпиваю его залпом, пытаясь не думать, что мне делать с той информацией, которой владею. О том разговоре в саду. Мне нужно с кем-то поделиться, иначе лопну, но я не знаю, как поступить правильно. Снова огорошить Марка? Сразу пойти к полицейским и всё им выложить?
        А если… может быть, с Региной посоветоваться? Только поверит ли она мне?
        Пока я думаю, чьи-то шаги приближаются к кухне.
        - Всё, поехали отсюда, - Марк вырастает на пороге, заслоняя собой проход, ещё более мрачный, чем был полчаса назад.
        В лице ни кровинки, он смотрит на меня долго, со значением, и больше всего мне хочется сейчас прижаться к нему. Нет, не пожалеть - Марку не нужна моя жалость. Поддержать.
        И я не сдерживаюсь: за секунду оказываюсь напротив, обвиваю руками, заглядываю в глаза, поднимаюсь на носочки и целую в подбородок. Регина за спиной молчит - не покашливает, не пытается привлечь внимание. Кажется, ей сейчас не до нас.
        Мы с Марком на несколько мгновений остаёмся одни в целом мире. В его глазах боль, и он наклоняется ниже, обдаёт жарким дыханием кожу, трётся носом о мою щёку, а я пытаюсь согреть своим теплом его замёрзшую раненую душу.
        - Оставайся сегодня у меня, - просит Марк, а я киваю, не раздумывая.
        Сегодня я выбираю Марка.
        - Я буду рядом столько, сколько тебе будет нужно, - шепчу и целую нижнюю челюсть, готовая на всё с Марком.
        Если я ему нужна, я останусь с ним.
        - Тебе не больно? - спрашиваю, аккуратно касаясь припухлости над бровью. - Хоть не рассёк, уже счастье.
        - Видишь, какая она, отцовская забота, - криво усмехается и улыбается разбитыми губами. Морщится, когда тонкая корка трескается, и слизывает капельку крови.
        Это кажется ужасным и дико волнительным одновременно, и я сглатываю, испытывая неуместное сейчас, но такое острое желание.
        - Марк, я в больницу поеду к Ане… - Регина всхлипывает, а мы отлипаем друг от друга, хотя это физически трудно сделать. - Там… короче, поеду. И похор…
        Регина не заканчивает слово и прикрывает рот рукой, а Марк тихо матерится и прикрывает глаза.
        - Я тебя подброшу до больницы, сам к похоронщикам заскочу, надо дело делать, хватит уже сопли жевать. Мы этим всё равно ничего не изменим, только выматываемся.
        - Но я не могу, понимаешь? Плачу и кричу на кого-то, ору и снова плачу.
        Пока они беседуют, я вымываю стакан, из которого пила и ставлю хрупкое стекло на место. Останусь, наверное, надо ж с Анфисой Игоревной наконец-то поговорить.
        - Марта, поехали, - Марк оказывается рядом, и я вздрагиваю от звука его голоса так близко. - Нечего тебе тут делать.
        - Думаешь, мне можно? Всё-таки рабочий день, я же ещё не уволилась официально. Это некрасиво…
        Марк нетерпеливо прищёлкивает языком и головой качает.
        - Марта, сегодня тут точно никому уборка не нужна, а матери не до тебя. Поехали. Считай себя официально безработной, - кривая усмешка трогает его губы.
        Не узнаю себя, но я действительно готова уйти просто так, по-английски, не прощаясь. Нет, наверняка, я всё-таки объяснюсь с Анфисой Игоревной лично, но точно не сегодня - Марк прав, в этом доме никому не нужна уборка или беседы.
        - Марк, смотри! - вскрикивает Регина, и мы несёмся к окну, чтобы поражённо ахнуть чуть ли не хором.
        Роман Георгиевич Орлов идёт через двор, неся себя с невероятным достоинством, а следом идут те самые полицейские. Это не очень похоже на конвой, но очень похоже на арест, и я хлопаю глазами, не веря им, до последнего сомневаясь.
        - Арестовали, - Регина обнимает себя за плечи и смотрит на Марка. - Это те же полицейские, которые в больницу приходили. Это ведь они? Они ведут дело Ани?
        Марк, ставший белее полотна, медленно кивает, а я растираю вдруг онемевшую шею. Да ну, не может этого быть…
        - Я слышала… слышала их разговор с Аней, - вдруг говорю, глядя строго перед собой. - В тот день, когда была вечеринка.
        Марк со свистом выдыхает, а я поворачиваюсь к нему и изо всех сил стараюсь не плакать, быть сильной. У него в глазах удивление, неверие, непринятие. Но я должна рассказать, это важно.
        Меня разрывают на части самые противоречивые эмоции, сомнения, страхи, но я должна вытолкнуть из себя эту правду, освободиться.
        - Марк, я не выдумываю, я действительно слышала. Она… Аня, она требовала, чтобы Роман Георгиевич решил уже как-то важный вопрос. Говорила, что больше терпеть не станет, будет действовать. Она ругалась, нервничала. Я… прости, Марк, я не думала, что этим всё закончится, я не представляла! Я вообще не понимаю, может, это и не связано, но его… его арестовали же?
        - Твою ж ты мать, - Регина выдаёт ещё несколько выражений покрепче, а я ловлю взгляд Марка, пытаюсь его удержать.
        Телефон Регины снова оживает, и это не кажется мне хорошим знаком. Она снимает трубку, отходит на несколько шагов, а я осторожно касаюсь плеча Марка.
        - Прости меня, я не знала. Я ведь не думала, - бормочу, а Марк кладёт руку мне на затылок и властным жестом притягивает к себе, лишает кислорода, но его мне заменяет запах человека, в которого успела так бесконечно влюбиться.
        Если бы я сказала тогда, если бы понимала, не молчала, то этого всего могло не произойти. Но как… как я могла влезть в чужой дом, в чужую семью со своими глупыми догадками?
        - Марк, это мой знакомый… очень хороший человек звонил, - голос Регины звучит твёрдо и в нём сталь звенит. - Там… в общем, я просила пробить телефонные звонки Аньки. Не спрашивай меня! Это было нужно, на ментов надеяться нельзя, нужно и самим шевелиться, - рубит неприглядную правду с плеча. - В общем… ты хочешь посмотреть отчёт?
        Решимость покидает её как-то вдруг. Регина опасливо смотрит на Марка, будто тот в любой момент может с цепи сорваться. Тянет ему телефон, на экране которого какая-то таблица, а мне страшно того, что может произойти следом.
        Очень страшно.
        - Перешли мне, - просит Марк севшим голосом и отворачивается к окну.
        Регина торопливо кивает, телефон Марка блямкает входящим сообщением. Хочется стать маленькой и незаметной, но я держусь прямо помня, что мои нервы тут точно никому не нужны.
        - Всё, к чёрту, - отрывисто бросает Марк и кивает на дверь, - уезжаем отсюда. Надоело.
        У Марка вид человека, которого бросили в глубокую тёмную яму, и он никак не может из неё выбраться. Мы выходим на парковку, я даже не оглядываюсь, когда оказываюсь с края от ряда дорогих машин: Марка, Анфисы Игоревны и та самая тёмная машина, в салоне которой больше никогда и ни за что не хочу оказываться.
        Неужели Орлов действительно виноват в смерти Ани? Жуть какая…
        - Я тогда поехала, - Регина скупо машет на прощание, мажет по нам взглядом и скрывается в своей красивой красной машинке.
        Мотор тихо урчит, и через несколько мгновений Регина исчезает в разъехавшихся будто по волшебству воротах.
        Воцаряется тишина. Она оглушает, окружает вакуумом, тяжёлая и липкая. Я вдруг оборачиваюсь, замечаю Анфису Игоревну, невыносимо красивую и грустную, в дверях дома. Она смотрит на меня, улыбается как-то болезненно. Машет рукой, зовёт к себе.
        - Марта, у нас тут… небольшие сложности, - Анфиса Игоревна не похожа на себя, она расстроена и печальна, потеряна. - Даю тебе оплачиваемый отпуск на неделю, отдыхай.
        Кажется, это всё, на что она способна, и мне так жаль её становится. Улыбаюсь, хочу обнять, чтобы просто поддержать, но не решаюсь.
        В итоге просто улыбаюсь, желаю удачи и разрешения всех проблем и ухожу прочь, не оборачиваясь.
        Марк стоит ко мне спиной. Я, плюю на всякие нормы приличия, обвиваю его руками, утыкаюсь носом в лопатки, дышу его запахом, впитываю его боль и делюсь своим теплом.
        Чувствую себя виноватой и пытаюсь доказать, что не хотела ничего плохого, скрывая информацию об отце. Просто стою рядом, поддерживая.
        - Я люблю тебя, - вырывается из меня, и не держу эти слова.
        Пусть они сейчас неуместные, но мне хочется об этом сказать.
        Марк оборачивается, фокусирует на мне растерянный взгляд, ловит мой, удерживает.
        Я купаюсь в этом моменте, эгоистично этим пользуюсь, выталкиваю из себя дурные мысли и просто наслаждаюсь Марком и его присутствием.
        - Марта, возьми, - Марк протягивает мне ключ-карту, а мне в глаза ему сложно смотреть, так много боли в них. - Это от моей квартиры. Приходи сегодня.
        Оторопев на миг, смотрю на Марка, а он, прикрыв глаза, кивает.
        - Ты мне действительно сегодня нужна… просто будь рядом, хорошо? - его голос хриплый, он срывается, проходит наждаком по венам, тревожит до глубины души. - Сейчас мне нужно с Олегом повозиться, он… он не знает ещё ничего, спит в моей комнате. Потом с похоронами, больницей. Не надо это тебе, я сам справлюсь. Но ты приходи ко мне, ладно? Я буду ждать.
        Марк обхватывает мой затылок рукой. Мы сталкиваемся лбами, и дыхание Марка, пропитанное полынной горечью, касается губ, щекочет кончик носа.
        - Я приду, - обещаю и сжимаю в руке ключ.
        Острые рёбра пластика впиваются в кожу ладони, но я всё крепче сжимаю карту, рискуя оставить на своём теле шрамы.
        Но это неважно. Главное, что Марк вручил мне ключ от своей квартиры.
        Или своего сердца?
        - Я приду, обещаю! - повторяю, купаясь в горьком дыхании Марка.
        - Хорошо, я тогда предупрежу охрану и консьержа, тебя впустят.
        - Вечером?
        - Когда хочешь. Хоть сейчас поезжай, я еду закажу, тебе привезут.
        Марк целует меня в кончик носа, касается губами виска, обцеловывает всю, и есть в этом что-то невыносимо болезненное, жалящее в самое сердце. Отстранившись, Марк уходит к гаражу и через несколько минут выходит в сопровождении невысокого худощавого мужчины в тёмном костюме.
        - Антон, это Марта, моя девушка. За неё отвечаешь головой.
        Антон смотрит на меня и вежливо кивает, а я машу ему рукой. Переминаюсь с ноги на ногу, а Марк отдаёт последние распоряжения, касаемо моей очень важной персоны.
        - Антон сегодня в твоём распоряжении, - Марк целует меня на прощание, а водитель выезжает из гаража на тёмно-синей аккуратной машине. - Когда закончишь свои дела, скажешь, он тебя отвезёт ко мне.
        Мы расстаёмся на каком-то невидимом нерве, и, оказавшись на заднем сиденье, я всё ещё чувствую ту тонкую нить, что неожиданно так крепко нас связала. Называю Антону свой адрес и оборачиваюсь назад. Марк стоит вдалеке, смотрит на меня, засунув руки в карманы, и я не могу заставить себя отвернуться.
        Я люблю тебя, Макр.
        Очень люблю.
        Держись.

* * *
        - Мама, я сегодня… я к Таньке пойду ночевать, - говорю и прячусь за вылетающим из чашки паром.
        Защита так себе, но мне стыдно смотреть сейчас на маму. Кажется, если посмотрю ей в глаза, она обязательно поймёт, что вру и ни к какой Тане не собираюсь. Но сказать, что еду к Марку ещё стыднее.
        - Марта, у тебя щёки на свёклу похожи, - со вздохом констатирует мама, а я буквально чувствую пульсацию крови под горячей кожей. - Ты с семи лет ходишь к Тане с ночёвкой и ни разу вот так не краснела.
        В голосе мамы усталость, ирония, но нет осуждения. Она знает меня, как никто другой, а я никогда не умела врать. Вот и сейчас попалась. Но я же не могла уйти с ночёвкой и не предупредить!
        - Мама, я…
        - Ты думаешь, твоя мать совсем глупая? Думаешь, забыла, какой была в молодости? - мама медленно мешает чай в своей чашке и качает головой. - Ты же к нему идёшь?
        - Мама, я люблю его, - говорю совсем не то, о чём хотела. - Он… ему плохо сейчас, там такое творится…
        - Орлова арестовали? - проявляет чудеса осведомлённости, а я киваю. - Мне Настя звонила, говорит, весь персонал в отпуск отправили до лучших времён.
        - Угу, - ёжусь, потому что снова накатывают воспоминания, как вели Орлова будто бы свободного, а уже не очень.
        - Мам, Марку поддержка нужна, я не могу его оставить.
        Мама улыбается краешком губ и поднимается, чтобы выпить очередную горсть таблеток. Чувствую себя свиньёй от того, что сейчас больше думаю о Марке, чем о мамином здоровье, но маме уже намного лучше, а вот Марк…
        - Ты хорошая девочка, даже слишком, - мама отправляет в рот последнюю пилюлю, морщится и обильно запивает водой. - Ну что ж, если нужна поддержка, тогда конечно…
        Хочется взвизгнуть от радости, запрыгать на месте и повиснуть на маминой шее, но сдерживаюсь.
        - Ты чудо, - говорю, расплываясь в улыбке до ушей, и радуюсь про себя, что всё-таки не пришлось обманывать.
        От лжи совсем горько на сердце.
        - Я бы сейчас хотела включить грозную мать, запереть тебя в квартире, надавить авторитетом и никуда не пустить. Не знаю, у меня не очень хорошие предчувствия касаемо вашего романа, но… ты взрослая, а я не смогу всегда подкладывать под тебя руки, оберегать от всего. Если ты набьёшь шишку, то она будет полностью твоя.
        Мама улыбается очень грустно и просит только об одном: «Предохраняйтесь».
        И от этого мне хочется сжаться в маленькой комок, почти полностью состоящий из стыда и неловкости.

* * *
        Квартира Марка практически полностью отремонтирована, а ещё в ней появилась мебель. Полки в спальне и кровать, зато большая - просто огромная. Кажется, такой размер называют королевским, и я осторожно подхожу к ней и касаюсь рукой уголка покрывала.
        Оно простое чёрно-белое - совсем не такое помпезное и с шёлковой вышивкой, как в отцовском доме, хотя наверняка стоит бешеных денег. Это наощупь намного приятнее, роднее, что ли, привычнее.
        Конечно же, Марк привык к комфорту и роскоши, просто для себя выбирает что-то более спокойное, чисто мужское и удобное.
        Слева стоит забитая книгами этажерка из светлого дерева. Я прохожусь пальцами по гладким корешкам и вспоминаю тот день, когда впервые увидела Марка. Сейчас кажется смешным, как я стояла в обнимку с его фотографией и чувствовала себя круглой дурой. Так мало времени прошло, а мне кажется, что годы.
        Мой телефон пиликает - Марк.
        «Так! Нет времени объяснять! Быстро отвечай: роллы или пицца?»
        Смотрю в экран, улыбаюсь и выбираю пиццу.
        «Думала, это всё? Ха-ха, наивная! Цезарь, Греческий или Нисуаз?»
        «Цезарь».
        «Брауни, Наполеон или Штрудель?»
        «Смешной ты. Наполеон».
        «Понял, принял. Жди!»
        Я смеюсь, совсем по-детски счастливая, и кладу на полку телефон. Яркие корешки книг манят, я беру одну - первую попавшуюся - и присаживаюсь на кровать.
        Корешок хрустит, страницы приятно шуршат под пальцами, а запах новой книги будоражит, обещает тайну, новые впечатления, эмоции.
        Обожаю читать. Для меня нет большего кайфа, чем погружаться в новую историю, перелистывать страницу за страницей и наблюдать за поворотами сюжета, раскрыв рот. А ещё спойлеры ненавижу и, если кто-то из друзей посмотрел фильм или прочёл новую книгу, мы можем крепко поругаться, стоит им раскрыть детали.
        В замке шуршит ключ. Я скорее не слышу, но чувствую, потому напрягаюсь, сильнее вперившись взглядом в страницы книги. Буквы плывут в глазах, и пытаюсь прочесть слово за словом, но всё равно ничего не получается.
        Марк пришёл - мне не страшно, что это кто-то другой открывает дверь.
        Я знаю, что это он.
        Мой Марк.
        Шелест пакетов, звук шагов всё ближе, и я спинным мозгом чувствую взгляд на себе.
        - Марта, - в голосе Марка нежность вперемешку с одиночеством и болью.
        Никогда не думала, что смогу так остро чувствовать другого человека, но Марка я ощущаю на каком-то животном, внутреннем уровне.
        Он во мне, в моей крови. Его боль - моя боль.
        - Поцелуй меня, - в голосе хрипотца, от которой судорогой сводит всё внутри.
        Я откладываю книгу и поднимаюсь навстречу.
        Сегодня я буду рядом.
        Сегодня ночью будет всё хорошо.
        Глава 47 Марта
        Я не знаю, кто кого целует, и хватит ли нам кислорода, чтобы надышаться потом, когда всё закончится. И случится ли это потом? Или этот момент растянется на вечность, и мы замрём в нём, как бабочки, пришпиленные к бархату?
        Руки Марка на моём лице, спускаются к шее. Длинные горячие пальцы обжигают, ласкают, настраивают моё тело подобно инструменту, извлекают из него искренние и чистые звуки. Марк точно знает, на какие точки нажимать и какую выбрать следующей, чтобы моё тело льнуло к нему ближе, а сердце колотилось о рёбра.
        Исчезает стыд, уходит неловкость. Остаются лишь губы, руки, прикосновения и поцелуи. Сейчас не существует сомнений, лишь голые эмоции, которым невозможно сопротивляться.
        Бешеное биение сердца я ощущаю в каждой клеточке. Оно вибрирует под кожей, его стук оглушает, и я на несколько секунд перестаю ощущать связь с реальностью.
        Я лечу в пропасть, и только умелые пальцы Марка удерживают по эту сторону реальности, высекают искру, дарят блаженство.
        Захлёбываюсь ощущением и своим криком, желанием быть ещё ближе. Ловлю губы Марка, впиваюсь них до исступления, дышу этим мужчиной - своим невероятным принцем.
        Растекаюсь сиропом, сладкой патокой, всхлипываю, когда губы Марка отрываются от моих, чтобы коснуться подбородка, скул, спуститься вниз по шее, по ключице, оставить метку на выемке под горлом, заклеймить поцелуями.
        - Ты чудо моё, - сбивчиво шепчет Марк. - Моя Марта, моя…
        В этих словах так много смысла для меня, и слёзы на глазах, как лучший отклик моей души.
        Я запрокидываю голову, запускаю пальцы в растрёпанные волосы Марка, закрываю глаза. Прислушиваюсь к себе, своим ощущениям, но их так много. Они пугают и манят к себе, увлекают в водоворот.
        Плечи Марка под моими пальцами ощущаются каменными. Марк замирает, втягивая носом воздух, шумно дышит, упирается лбом в моё плечо.
        - Я люблю тебя, - говорю, обхватывая его колкие щёки руками. - Я буду рядом. Если тебе будет больно, я приду и просто обниму. Слышишь меня, Марк?
        - Моя трогательная девочка, - целует в кончик носа.
        Мой принц подхватывает меня на руки и, вопреки ожиданиям, тащит не к кровати - к выходу, а дальше через просторный коридор в кухню.
        - Сначала еда, потом всё остальное, - шепчет на ухо, но даже так его голос кажется хриплым, а дыхание прерывистым.
        Марк ставит меня на пол, подталкивает к столу и обещает скоро вернуться.
        На столе два увесистых пакета, а я ловлю своё отражение в оконном стекле. Щёки красные, глаза блестят, а на припухших губах глупая улыбка. Не глупая, нет. Счастливая!
        В чужих жилищах мне всегда требуется время, чтобы привыкнуть, перестать натыкаться на углы и почувствовать себя в своей тарелке, но квартира Марка… в ней всё кажется мне знакомым, словно провела здесь не один вечер.
        Наверное, я надумываю лишнего и слишком тороплюсь, но мне хочется остаться в этой квартире.
        Раз и навсегда.
        Где-то вдалеке шумит вода, я выглядываю из проёма, а в нескольких метрах на полу узкая полоска света - наверное, там ванная, и Марк плещется под душем, смывает с себя усталость.
        Когда-то я стану очень смелой и рискну войти в ванную, когда Марк в ней, но сейчас я лучше разберу еду, накрою на стол.
        - Мне нравится, как ты выглядишь на моей кухне, - Марк появляется в дверях так неожиданно, что я чуть было не роняю коробку с пиццей, которую хотела красиво пристроить в центре стола, как главное угощение. - Мне вообще нравится на тебя смотреть.
        - Я старалась, - говорю, потому что на мне действительно самое красивое моё платье. И пусть мой гардероб не сравнится по дороговизне и стильности с гардеробом Регины или любой девушки из ближнего круга Марка, но это ничего не меняет.
        Я такая, какая есть. Живу по средствам и люблю платья в цветочек, ношу три года одни кеды и любому походу в дорогущий ресторан предпочту пикник в лесу. Такой, знаете, с клетчатой скатертью, примятой под ней изумрудной травой, печёным картофелем и салатом из свежих овощей.
        - Я сейчас глупость спрошу, только ты не смейся, - я наконец поворачиваюсь к Марку и едва не жмурюсь, потому что на нём лишь полотенце.
        Иногда ситуации повторяются.
        Марк с серьёзным видом кивает, кладёт руку на дверной косяк, а вторую пристраивает на поясе, и выглядит таким красивым сейчас с влажными после душа волосами, лежащими завитками на лбу, что хочется снова наброситься на него и целовать, целовать…
        Но я спрашиваю:
        - Ты был когда-нибудь на пикнике?
        Марк удивляется моему вопросу - это по глазам видно. Улыбка дрожит в уголке губ, а на щеке ямочка моя любимая очерчивается.
        - Не был.
        - Неужели? Ни разу? Это же здорово, ты что?!
        В голове тысячи фантазий о том, какой сюрприз устрою Марку, когда… когда всё закончится. Когда станет немного легче.
        - Не-а, - качает головой, от чего несколько тяжёлых капель падают с кончиков волос и приземляются на голое плечо. - В моей семье такой отдых не принят, а в Гарварде… там всё проще, но я слишком много учился.
        - Что, даже на вечеринки не ходил? - удивляюсь, потому что я же видела в сериалах, как весело проводят время студенты. Бесконечные братства, посвящения, литр-бол, весёлые девчонки и безумства.
        Марк смеётся и отталкивается от косяка, подходит к столу. Смотрит на пиццу, сглатывает и улыбается.
        - О, это я пропустить не мог, - широко улыбается и выдвигает стул.
        Мы едим, говоря о всяких глупостях, а ноги под столом то и дело сталкиваются, рождая миллиарды мурашек на коже, высекая искры.
        - Марта, прости, что без лепестков роз, - Марк тянет меня за руку, усаживает к себе на колени, когда от обильного ужина остаются жалкие крошки и пустые упаковки. - Я… не умею ничего этого, веришь? Но я когда-то обязательно научусь.
        - Чего ты не умеешь? - трусь носом о его щёку, вдыхаю густой аромат леса, исходящий от волос и тела Марка, глажу своего принца по щекам. Что-то твёрдое упирается в моё бедро, и от этого ощущения щёки начинают дико гореть.
        Чуть ёрзаю на коленях Марка, не осознавая своих действий, и Марк в ответ на них тихо шипит и крепче обхватывает мою талию, прижимает к широкой груди.
        - Ничего я толком не умею, - смотрит мне в глаза, а в его взгляде столько тьмы клубится, что впору бы отпрянуть, а меня наоборот засасывает глубже. - Романтические жесты, красивые ухаживания. Ты… первый раз ведь должен быть красивым, запоминающимся, а мы пиццу лопаем, словно два голодных студента на общажной кухне.
        Тихий смешок срывается с моих губ, и я снова трусь носом о щёку Марка. Мои губы возле его уха, а слова только для его сердца предназначены:
        - Главное же не как, а с кем, - шепчу, закрыв глаза, и резко взвизгиваю, когда Марк одним мощным рывком поднимает меня на руки.
        Приходится обвить его руками и ногами, но я не боюсь упасть - Марк держит крепко.
        Но вдруг хмурится, наклоняется низко-низко - так, чтобы наши глаза оказались до неприличия близко, а дыхание смешалось воедино.
        - Что? Ты так смотришь…
        - Ты же понимаешь, что для меня это всё не просто так? Понимаешь? Это по-настоящему, веришь?
        Взгляд становится требовательным, и где-то в его глубине чудится что-то очень похожее на страх.
        - Марта, я втрескался в тебя по самые уши, - заявляет со всей серьёзностью, а у меня в ушах салют гремит.
        Воображаемый, конечно, но от этого не менее громкий.
        Синева сгущается за окном, и тысячи звёзд горят на небе. Моя голова кружится - я пьяная, не выпив ни капли.
        Губы Марка сцеловывают мои крики, глушат их, и тёплая волна заливает низ живота, растекается по венам, сводит всё тело судорогой, а на голой коже мурашки и бисеринки пота. Я выгибаюсь навстречу, глажу ладонями выпуклые от напряжения мышцы, а на лбу Марка пульсирует жилка - в такт моему сердцебиению.
        - Я буду осторожен, я постараюсь, - Марк целует меня во влажный висок, где мокрые завитки волос прилипли к коже.
        Киваю лихорадочно, хотя мне не хочется осторожности Марка. Я будто бы с ума сошла, до такой степени мне хорошо сейчас.
        Рядом с Марком. Он в моей крови, в каждой клетке крови, во вдохах и выдохах, в мыслях.
        И когда наши тела окончательно соединяются, и рвутся все преграды, мне не больно.
        Мне замечательно.
        Невыносимо хорошо.
        Правильно.
        Потому что именно здесь моё место - теперь я понимаю это.
        Глава 48 Марта
        Утро наступает как-то внезапно, а мне не хочется просыпаться. Лежу, уткнувшись носом в ключицу Марка, закутанная в его объятия и сбившиеся за ночь простыни. Марк спит, а я целую его родинку на плече, похожую на маленькую звёздочку, но даже так Марк не просыпается, только крепче к себе прижимает.
        Хочется в туалет, в душ и кофе. Ёрзаю тихонько, чтобы не разбудить своего спящего красавца, ворочаюсь и соплю от натуги, но всё-таки освобождаюсь из тёплого и уютного плена.
        Моё платье лежит на стуле, но я хочу провернуть кое-что другое - то, что сотни раз видела в глупых романтических комедиях, о чём слышала от подруг и читала на страницах книг.
        Мужчины любят, когда женщины носят их рубашки.
        Это настолько клишировано, но мне всё равно кажется чем-то безумно романтичным. Правильным.
        С Марком всё кажется мне правильным.
        Светло-голубая ткань пахнет парфюмом Марка, дождём и деревом - странное сочетание, пропитанное горечью, и я втягиваю его полной грудью, задерживаю в лёгких, мечтая пропитаться им до конца своих дней.
        Можно ли ещё сильнее влюбиться в человека? Не знаю, у меня раньше никогда такого не было.
        Выскальзываю из комнаты, но на пороге оборачиваюсь. Марк спит, обняв подушку, настолько красивый, что не могу удержаться: нахожу свою сумку, возвращаюсь в спальню и делаю несколько фотографий.
        Это я тоже видела в каком-то фильме, но это тоже кажется правильным. Какая разница, сколько людей делало что-то до тебя, сколько сделает после, если душа просит?
        Наскоро умывшись, тихонько иду на кухню, варить кофе. Нахожу в единственном ящике турку, засыпаю густо пахнущий порошок на дно и, поставив на огонь, смотрю в окно на просыпающееся небо. Красивое такое, ярко-голубое с розовыми прожилками и белыми пёрышками облаков.
        В каждой частичке тела ощущаются последствия ночи, и все мои движения замедленные, плавные. Я хочу сохранить в себе это ощущение - близости с Марком. Не физической, нет. Душевной. Мне важно спрятать это в себе, закопать поглубже - сделать своим местом силы. Местом, от которого смогу заряжаться в самые сложные моменты.
        Когда кофе медленно нагревается, а песочного цвета пенка собирается на поверхности, я ощущаю появление Марка на кухне. Его руки оказываются на моей талии, подбородок - на плече, но никакого давления. Просто любопытство.
        - Когда я нервничаю, ем за троих, - делится Марк. - Ты просто должна это знать.
        - Думаешь, пригодиться?
        - А то! - тихий смешок срывается с его губ, щекочет мою шею, а я внимательно слежу за кофе, боясь пропустить священный момент, когда кофе нужно снимать с огня. - Если ты ещё не поняла, я жуткий домостроевец.
        - И что это значит для меня?
        - О-о-о! Много интересного. Будешь сидеть дома, ждать своего мужчину вечерами, готовить для меня ужин и выслушивать все эти офигительно интересные истории из жизни финансовых аналитиков.
        Марк смеётся, шутливо кусает меня за мочку уха, а я вспоминаю кое-что важное:
        - Только у нас же ничего из еды не осталось, - сокрушаюсь, потому что вчера съели абсолютно всё, а ночью не до еды было. Да и холодильника на кухне Марка пока нет.
        - Славься круглосуточная доставка, - тихо посмеивается Марк и через несколько минут уже озвучивает невидимому оператору свой заказ.
        Если до этой минуты я думала, что совсем не голодна, то, слушая названия самых разных блюд в исполнении сонного и взъерошенного, но такого очаровательного Марка, понимаю, что готова съесть всё, что окажется на столе.
        - Кстати, крутая рубашка, - усмехается, а взгляд буквально полыхает.
        Если бы глазами можно было прожечь дыру на ткани, его рубашка сгорела бы к чертям. Теряюсь, вдруг вспомнив всё, что было до этого, но робость проходит, а на смену ей приходит какая-то непреложная уверенность в собственных силах. Я впервые чувствую себя женщиной, которую любят, хотят по-настоящему. Которую ценят.
        - Ваш кофе, - объявляю внезапно охрипшим голосом и ставлю стол две чашки.
        - Останешься со мной? - Марк игнорирует кофе, обнимает меня, проводит руками по бокам. - Сегодня? Поедем в магазин, купим телек самый огромный, повесим на стенку и так проведём день, а?
        - Просто валяться и ничего не делать? Смотреть телевизор?
        Марк кивает, становясь абсолютно серьёзным. Всю весёлость будто ластиком стирают, и на меня смотрят абсолютно больные глаза разбитого вдребезги человека.
        - Марк, а ты… твой отец и вообще.
        Лицо Марка каменеет, становится похожим на ритуальную маску - даже страшным немного, но я не боюсь.
        - Я завтра этим займусь, - говорит, отвернувшись от меня к окну, будто не хочет, чтобы видела выражение его лица сейчас. - Сегодня у меня выходной от всего. И я хочу провести его с тобой.
        Оборачивается через плечо, режет взглядом, словно ножом и снова спрашивает:
        - Останешься?
        Ну вот как, как я могу ему отказать? И хочется ли мне? Тысячу раз нет.
        Ночью я в сотый раз пообещала ему, что буду рядом. Всегда, когда буду нужна.
        - Только я маму предупрежу, хорошо?
        - Дай телефон свой, - Марк откидывается на спинку стула, размеренно пьёт кофе и взглядом подгоняет. - Не спрашивай, доверься мне и просто дай свой телефон.
        - Надеюсь, ты не собираешься читать все мои смс, - шутливо морщусь, мол, о доверии говорит, а сам-то, сам.
        - Обязательно прочитаю, - совершенно серьёзно заявляет Марк, а в потеплевшем взгляде смех. - А ты как думала?
        Марк усмехается, а выскальзываю из кухни и приношу телефон. Не знаю, зачем он ему понадобился, да Марк и не торопится меня посвящать в такие детали.
        Во мне просыпается азарт. Интересно, что он сделает. Не верю, что плохое что-то.
        - Так-так-так… мама! Вот!
        - Эй, ты… что ты собрался…
        - Тс-с-с! Побуду рыцарем и отпрошу свою даму и грозных родителей, - подмигивает, а я заливаюсь краской.
        - Дурак, - одними губами, а Марк посылает мне воздушный поцелуй.

* * *
        Мы действительно, как самая обычная парочка, едем вместе в магазин, и Марк выбирает самую большую плазму. Огромную просто! Я зачем-то тащусь в секцию пылесосов, а Марк выбирает кофеварку и ещё какую-то бытовую мелочь.
        После едем в Старбакс, покупаем кофе и, пока бытовую технику везут на большом грузовике к дому Марка, просто гуляем.
        - Посмотри, Марк, красиво-то как! - мы выходим к городским прудам, и я раскидываю руки в стороны, кружусь, как маленькая, закрыв глаза.
        Я подхожу к нему, немного напряжённому, обхожу со спины и, встав на цыпочки, закрываю ладонями глаза.
        - Просто дыши, ладно? Воздухом, свежестью воды. Слушай, как шелестят ивы, птицы щебечут. Музыку услышь. Внутри тебя есть музыка, ты просто не слышишь её сейчас. Она успокоит, веришь? Обязательно.
        Марк замирает и действительно набирает полную грудь воздуха и выпускает шумно из лёгких. Раз, другой, третий.
        Мы стоим у кромки воды, ветер путается в волосах, задирает мою юбку, гуляет по коже.
        - Дыши, Марк. Отпусти все проблемы и слушай музыку внутри себя.
        Мы стоим так, наверное, с десяток минут. У меня тянет локтевые суставы, пальцы немеют от того, что всё ещё держу ладони на глазах Марка. Да и неважно, не отсохнут. Главное, что мой прекрасный принц расслабился.
        Его напряжение ушло, дыхание стало спокойным. Он вдруг изворачивается, подхватывает меня на руки и бежит к воде. Наши городские пруды чистые, в них даже рыба водится и купаются круглое лето дети, потому нырять в их воды не страшно.
        И мы ныряем. С визгами, писками, шумно брызгаем водой вокруг, а вода кажется ледяной. Дыхание перекрывает, но Марк держит в горячих объятиях крепко, что согреваюсь практически моментально.
        Мы, как герои сопливой мелодрамы, мокрые с головы до ног стоим у берега, по пояс в воде, и смотрим друг на друга.
        - Спасибо, Дюймовочка, - Марк легко касается губами уголка моего рта, а я так боюсь потерять из фокуса его глаза.
        Кажется, сейчас моргну хоть разок, и всё рассеется окончательно.
        - За что? - чуть слышно, с придыханием.
        - За то, что делаешь меня счастливым.
        А потом, уже дома, мы раздеваемся, кутаемся в большие полотенца, пьём горячий чай, пока бригада из магазина бытовой техники ловко устанавливают на стене в гостиной новую плазму. В век технологий почти сразу на ней появляется интернет.
        - Ну что? Нетфликс и лень?
        - Да-а, - кладу голову на плечо Марку и смотрю, как появляется на экране название какого-то фильма.
        Первого попавшегося, но мы смотрим с интересом, а Марк объясняет мне то и дело значение некоторые английских фраз, которые до меня не сразу доходят. То и дело прерываемся, чтобы поцеловаться, и счастья во мне сейчас так много, что хочется плакать.
        Но я не стану.

* * *
        Время рядом с Марком настолько сладкое, что хочется черпать его большой ложкой и наедаться впрок. Я глушу в себе безотчётный страх, ощущение, что вот сейчас, через минутку, очень скоро всё изменится. Сказка лопнет, как мыльный пузырь, и наступят суровые будни.
        Такое ощущение есть у меня хотя бы потому, что знаю: ни один праздник не длится вечно.
        Утро следующего дня слишком серое, ветреное, а с неба то и дело срывается дождь. Его тяжёлые капли бьются о стекло, стекают медленно вниз, а мне почему-то очень холодно. Не могу согреться, как не кутаюсь в толстый плед, связанный ещё моей бабушкой.
        Мама ходит по квартире, будто намеренно громко топает. Волнуется. Сегодня нам назначена итоговая консультация в «Здоровом сердце», и мама места себе найти не может.
        - Мама, ты трусишка, - говорю, когда она, бросив попытки заснуть, появляется на кухне.
        - Я уже взрослая девочка, чтобы легко признавать свои недостатки, - вздыхает мама и ставит на плиту чайник. - Так что да, я трусиха и с этим нам придётся смириться.
        Дальше мы около часа торгуемся.
        «А может вообще никуда не ехать…»
        «Ехать, мама».
        «Может, не сегодня».
        «Именно сегодня».
        «Ой, да я уже здоровая, мне достаточно было просто отдохнуть».
        «Отдыхаешь, не помогает».
        «Но сердце совсем не колет, ничего у меня не болит. Слабость и синева вокруг губ? Да ерунда… не бери, дочка, в голову».
        «Тем более едем. Пусть врач всё посмотрит и официально заключит, что ты здоровая, как конь».
        Всё-таки мне удаётся без лишних нервов уговорить маму, и к двенадцати мы приезжаем в «Здоровое сердце».
        - Красиво тут, - мама, открыв рот, смотрит на внушительное здание модной клиники и переминается с ноги на ногу. - Что-то я себя какой-то нищенкой чувствую… такие машины припаркованы.
        - Ты наворачиваешь лишнего, Иванна Станиславовна, - беру маму под руку и мягко, но настойчиво тащу за собой.
        - Ой, мы документы, кажется, забыли, - хватается за последнюю соломинку мама, но я потрясаю в воздухе пакетом, и мама скисает.
        - Ладно, всё. Я готова. Идём.
        Чем ближе мы к кабинету врача, чем решительнее становится мама, а у меня напротив резко портится настроение. Оно стремительно падает в пропасть, потому что…
        Потому что сейчас Марк на похоронах Ани, а я не могу его поддержать.
        - Спасибо, - вдруг говорит мама и гладит меня по плечу. Непонимающе смотрю на неё, держась за ручку двери в кабинет, а она поясняет: - Ты у меня такая взрослая, ответственная. Без тебя я бы давно расклеилась, ещё тогда бы…
        Неважно, что коридор наполнен людьми, а приём вот-вот начнётся. Я обнимаю маму, говорю, что сильно её люблю и очень счастлива, что она у меня такая.
        - А теперь я сама, - забирает у меня документы, щёлкает меня по носу и решительным жестом указывает на диванчик напротив кабинета. - Хватит тебе уже с моими болячками носиться. Есть в этом мире дела и поинтереснее для девятнадцатилетней девушки.
        К моей маме вернулось самообладание, и это лучшая новость на сегодня.
        Глава 49 Марк
        Накануне.
        Марта останавливается у подъезда, но не торопится войти. Обернулась, смотрит на меня долго и внимательно. Странным образом эта девушка умеет чувствовать меня: потребности, голод, жажду, настроение. Кажется, она способна мои мысли угадывать, которые в этот момент далеки от идеала.
        Они чёрные и вязкие, мрачные настолько, что, если бы кто-то сейчас оказался в моей голове, он бы заблудился в кромешной темноте. Я и сам теряюсь, но найти хоть какой-то лучик света не получается.
        Марта всё-таки уходит, тихо хлопает закрывающаяся за ней дверь, а я сажусь обратно в машину. Достаю из кармана телефон, снимаю с блокировки и утыкаюсь мрачным взглядом в тот самый файл, который скинула мне Регина.
        Он был всё это время открытым - всё то время, что мы провели вместе с Мартой. Я не нашёл в себе силы закрыть его или удалить. Да и толку, если информация из него осталась на подкорке, отпечаталась голограммой на внутреннем зрении.
        В списке много телефонных номеров: Олег, родители Ани, Регина, есть даже я - не помню, когда мы с ней общались, но этого факта не отменить, мой номер в стройном ряду многочисленных абонентов.
        Оказывается, Аня была ещё той болтушкой.
        Я уверен: менты уже изучили телефон Ани вдоль и поперёк. Они видели и знают, когда и с кем она общалась, как вижу это я сейчас.
        Я скольжу взглядом по экрану, но в поле зрения постоянно попадает один и тот же номер - номер, который, казалось, знали только близкие.
        Личный номер моего отца.
        Если верить детализации, отец никогда Ане не звонил, не писал сообщений, не обрывал её телефон долгими ночами. Зато она…
        Иногда знаешь человека всю жизнь, он кажется классным, адекватным и умным. А потом вдруг узнаёшь, что он мог без преувеличения пятьдесят раз набрать один и тот же номер, пока не получит ответа.
        Судя по хронометражу, иногда отец всё-таки брал трубку.
        "У неё был мужик. Богатый и женатый, который не собирался разводиться, но она требовала".
        Голос Регины звенит в голове, и я пытаюсь найти доводы, что этот богатый статусный мужик - не мой отец. Но математика - мой профиль, и дважды два складывать умею.
        А ещё Марта и её сбивчивый рассказ о "свидании" в саду.
        У отца не было ни единого повода просто общаться с Аней, давать ей свой личный номер - он вообще к моим друзьям прохладно относится. Они всегда существовали где-то за пределами зоны его интересов. Но сейчас в голове укладывается всё по полочкам, телефон улетает на соседнее сиденье и пальцы крепче обхватывают руль.
        Мне нужно видеть отца. Мне нужно узнать: неужели не было других поводов разобраться с опостылевшей наглой любовницей?

* * *
        В доме на первый взгляд тихо и безжизненно, но я знаю, что в нём кипит жизнь. Я это чувствую, как и негатив, который буквально сносит с ног.
        Я нахожу мать в саду. Она сидит в беседке, держит в руках бокал шампанского, а на столе полупустая бутылка. Вторая, опустошённая, некрасиво валяется прямо на дорожке.
        Кажется, в этом доме впервые забыли слово «идеально».
        Я подхожу сзади, останавливаюсь, а мать резко оборачивается и фокусирует на мне мутный взгляд. Долго смотрит, словно узнать пытается, а потом растягивает губы в улыбке.
        - Сынок… я так рада тебе, - спохватывается, неловким жестом выливает шампанское прямо на подол платья и громко смеётся. - Вот, даже Диор испортился…
        - У нас вся жизнь испортилась, - замечаю и не узнаю своего голоса.
        - Не то слово, Марик, не то слово, - философски замечает мать и хлопает по соседнему креслу. - Присядь.
        Несмотря на количество выпитого, мать держится молодцом, только тёмные тени под глазами буквально кричат об усталости и нервах, что она уже успела себе вытрепать. Я сам до такой степени вымотан и разорван изнутри на клочки, что не нахожу ни сил, ни желания спорить. Просто сажусь и, вытянув ноги, откидываюсь на плетёную спинку.
        Складываю руки на груди, запрокидываю голову, смотрю на крышу беседки и кроны деревьев над ней. Глаза сами собой закрываются, и только тихое дыхание матери не даёт провалиться в сон.
        - Марк, что мы делать будем? - мама касается моей руки, но одёргивает её, когда смотрю ей в глаза. - Отец… это всё так неожиданно. Это такой ужас… если это всё окажется правдой, как мы жить-то будем?
        Действительно… будто малые дети без кормильца останемся.
        Я ковыряюсь в себе и понимаю, что мне плевать на шумиху, которая обязательно поднимется в прессе - уже поднялась, и мать в подтверждение моих мыслей говорит:
        - Журналюги, как вороньё, налетели. Мне пришлось работу фонда заморозить, отпустить людей, потому что и там нет никакого покоя. Марк, мы превратимся в парий, нас ни в одном приличном доме не примут!
        Мать срывается в истерику, а я говорю, что в одном месте видел все эти фальшивые приличные дома.
        - Но ты не понимаешь… это же наша репутация, наша жизнь. Что делать, если Рому не оправдают. И даже если оправдают, это же такое нефтяное пятно на репутации.
        - Я знаю, что они были любовниками, - говорю без прелюдий, и мать испуганно икает. - Ты знала?
        Она качает головой так лихорадочно, что волосы выпадают из причёски, закрывают глаза.
        - Врёшь?..
        - Нет-нет, я действительно не знала. Твой отец… ты сам понимаешь, какой он человек. Трудный. С ним тяжело, я тридцать лет пыталась построить нормальную семью…
        - Мама, оставь, умоляю. Хоть раз в жизни перестань врать.
        - Марик, я ведь всю жизнь всё делала ради этой семьи, ради вас.
        - Ты, мама, сдала меня в дурдом. Да, элитный, в самой Швейцарии, но дурдом. Ты гордишься собой?
        Не знаю, за каким чёртом меня потащило в дебри этих воспоминаний, но сейчас во мне есть лишь жгучее желание расставить все точки в нужных местах.
        - У тебя был аутизм… это было ради тебя. Ты видел кошмары, ты придумывал лишнее. Ты придумал, что я заперла тебя в комнате, а сама развлекалась с любовниками! Это немыслимо, что бы я… Шизофрения, её лечить нужно было.
        - Ты бы определилась: шизофрения или аутизм, - криво усмехаюсь. - Если тебя послушать, так у меня прямо целый букет. Странно, что я до сих пор никого ножом не пырнул и дом не спалил.
        - Это было ради тебя и твоего блага, - настойчиво повторяет и смотрит упрямо. - Тебя вылечили, но ты всё равно меня ненавидишь. Неблагодарный. Чего мне стоило замять этот факт твоей биографии. О нём никто не узнал! По официальной версии ты лечил лёгкие на водах.
        Если я всю жизнь думал, что тогда находился в дурдоме и ничего хуже со мной уже не произойдёт, то вот оно - то самое худшее.
        - Я тебя презираю, - говорю равнодушно. - Ты даже сейчас не можешь признать своей вины. Малодушно прячешься за свою святую миссию жены, матери и хранительницы очага. Мне противно думать, скольких людей ты смогла обмануть, внушив им, что перед ними святая женщина.
        - Ты очень жестокий, - бросает устало и запускает длинные пальцы в волосы. - Ладно, хочешь на чистоту? Пожалуйста. Ты хотел, чтобы отец узнал о… моей жизни? Ты был ребёнком на редкость ему преданный. Ты бы рассказал. А ты когда-нибудь думал, что бы твой отец со мной сделал? Задумывался?
        Мать выразительно смотрит на меня и, взяв бутылку со стола, делает несколько жадных глотков прямо из горла.
        - Он бы убил меня. И теперь думаю ты знаешь, что я не преувеличиваю.
        В последних словах очень много горечи.
        - Он жесток, всегда таким был. Ты его боготворил, только не понимал одного: ему на тебя плевать. Ему на всех плевать, кроме себя и своего бизнеса.
        Мать говорит всё это, глядя прямо мне в глаза, и в словах её всё больше ярости.
        - Я ненавижу его, веришь? Каждое утро просыпаюсь с мыслями об этом, засыпаю с ними же.
        - Развелась бы, - пожимаю плечами. - Не вижу смысла в таких жертвах. Зачем ты терпела? Ради меня? Не смеши, ладно? А нет, стой! Ради себя же. Тебе просто нравится твой статус, ты за него держишься, а это всё тупая и фальшивая лирика.
        - Нет, Марк, я не могла. Он бы меня не отпустил. Он… считал всегда, что я его вещь. Его собственность!
        Мать картинно заламывает руки, смотрит на меня с мольбой, как на последнюю надежду, единственного союзника.
        - Отец бы оставил тебя ни с чем, верно? Ты этого боялась?
        Мать молчит и смотрит на меня с опаской, и во взгляде её всё больше страха.
        - Он изменял мне… со всеми изменял!
        - Ты платила ему той же монетой, только умело скрывала это. Вы оба - лицемеры и предатели, вы стоите друг друга.
        Я понимаю, что не хочу больше тут находиться, но меня мучает один-единственный вопрос:
        - Мама, скажи честно. Зачем ты разыграла спектакль с Мартой? Ты же нифига не добрая, ты никого, кроме себя, не любишь. Зачем тогда?
        Мать вздыхает, а за спиной раздаются шаги отца.
        Я знал, что его выпустили - в нашем мире многое решают деньги, связи и хорошие адвокаты. Я ехал, чтобы увидеться с ним, но его появление бьёт током по нервным окончаниям.
        - Люди - это просто инструмент для неё, - говорит отец, остановившись за моей спиной. - Глупые маленькие девочки тем более.
        Меня окатывает волной ярости и стыда. Не за себя, за женщину, которая должна была меня любить.
        Наверное, во мне сейчас умирает тот маленький мальчик, преданный однажды. Мальчик, который шестнадцать долгих лет надеялся на чудо. Но сегодня умерла последняя фея Неверленда.
        Мать делает ещё один глоток шампанского и вряд ли уже понимает, в какой реальности находится - уж слишком пьяна для осознанных действий. Она мажет взглядом по отцу, но быстро отворачивается и кривит губы в странной улыбке.
        - Она во вкусе твоего отца, - пожимает плечами мать, упорно игнорируя отца. Она даже говорит так, словно его здесь нет: - Я хотела его удержать… если бы он повёлся на эту дурочку, я бы посадила его на крючок. Жаль, всё пошло не по плану. Зря только камеры по дому расставляла и её к нему толкала. Не вышло, бывает.
        Почитай отца и мать своих.
        Так гласит заповедь.
        И только что я окончательно превращаюсь в грешника.
        Глава 50 Марк
        «Сын за отца не отвечает», - гласит народная молва, только все эти присказки - чушь собачья. Ещё как отвечает. В этом мне дают убедиться в полной мере. Взгляды летят со всех сторон, и в них помимо скорби слишком много любопытства и раздражения.
        Я стою у свежей могилы и могу поблагодарить своих родителей хотя бы в одном: они научили меня держать спину прямо. Что бы ни случилось. Всегда.
        О том, что отца подозревают в убийстве Ани, про их связь стало известно быстро. Такое чувство, что всем и каждому в моём окружении пришла спам-рассылка, и теперь я кожей чувствую весь этот негатив, буквально витающий в воздухе. Подозрения. Презрение. Любопытство. У кого-то отвращение даже. Иногда попадается сочувствие, но его ничтожно мало.
        Чужие эмоции, острее закалённой стали.
        Словно именно я во всём виноват. Будто один повинен в этой крови. Но я ведь Орлов, да? Этого факта никак не изменить. В моих венах течёт его кровь, и приходится мириться со всей той грязью, что толстым слоем налипла на моей - да-да, именно моей - репутации.
        Я никогда не выступал против толпы, не стоял против неё в одиночестве. Особенно, когда ещё вчера все эти люди были моими друзьями, знакомыми и просто людьми, которые с удовольствием пожимали мою руку.
        Людям, любившим Аню, нужно на ком-то выместить зло. Им необходимо кого-то ненавидеть. Так почему бы и не меня? И неважно, что ничего ещё не доказано, а в распоряжении следствия есть только косвенные улики вроде той же детализации звонков. Важно, что люди уже назначили виновного, и мнение своё менять не хотят.
        В сущности, большинству присутствующих плевать на Аню. Им важно найти того, в чьё горло так легко вонзать отравленные ножи, чьи кости с удовольствием и вкусом перемывать на званых обедах. Когда-то у них появится новая жертва и повод высказать своё "фи", но пока мне приходится приспосабливаться к новой уродливой реальности.
        Я не хочу оправдываться за отца, не хочу его оправдывать. Я просто хочу проводить в последний путь человека, который был мне близок. Только это меня останавливает, не даёт плюнуть и демонстративно уйти.
        - Пойдём, - Женька, один из немногих, кто не хочет бросить в меня камень, хлопает по спине. - Всё закончилось, все ушли.
        - Жень, это всё какой-то звездец, да?
        - Да, друг, он самый. Ты ещё мягко выразился.
        Чужая ладонь ложится на моё плечо. Я оборачиваюсь, а Регина как-то очень виновато улыбается мне. Тихо и печально. За прошедшие несколько дней моя подруга детства и бывшая фиктивная невеста стала будто бы взрослее. Мудрее. Из неё ушла надменность и лихорадочная деятельность - с нас всех за истекшие несколько суток словно кожу содрали, обнажив саму суть.
        - Пойдёмте? - Регина дёргает подбородком в сторону кладбищенских ворот, и я вдруг понимаю, что возле могилы нас осталось всего трое. - Если будем держаться вместе, журналюги до нас не доберутся.
        - Вместе мы сила, ага, - криво усмехается Женька, и мы резво, будто снова попали в детство, несёмся к припаркованным у кладбищенских ворот машинам.
        Одна шустрая девица успевает сунуть мне под нос микрофон, даже вопрос выкрикивает - что-то об отце, конечно же, о нём, - но я ныряю в салон и захлопываю дверцу перед её носом.
        Никогда ещё я не испытывал такого глухого раздражения. Сейчас мне стоит огромных усилий, чтобы не сорваться на первом попавшемся.
        "Двинем на Королёва? В бар?" - приходит сообщение от Жени, а я вдруг понимаю, что не хочу подставлять Марту под удар своего рухнувшего в пропасть настроения.
        Не хочу рядом с ней быть слабым, злым, раздражённый. Она достойна сказки и романтики, а не всего этого, что бурлит во мне.

* * *
        Молча пьём. Не соединяя бокалы в весёлом перезвоне стекла, не произнося ни слова. Нас трое, но каждый сейчас сам по себе. В своих воспоминаниях, мыслях, эмоциях.
        Бледная Регина то и дело смахивает набегающие на глаза слёзы, Женька сжимает крепко зубы, и нижняя челюсть ходуном ходит, а я… я просто устал.
        Надо уехать в отпуск. Схватить Марту в охапку, купить билет на ближайший рейс и просто улететь. Неважно куда, главное, подальше отсюда. Где там можно полгода на берегу валяться, работать удалённо и есть кокосы круглые сутки? В Таиланде? На Бали. Вот туда мне и нужно, чтоб ни одна зараза не достала.
        Даю себе обещание с лёгкой головой обязательно об этом подумать, а Женька, слегка покачиваясь, уходит в уборную.
        - Марк, тяжело-то как, - хнычет захмелевшая Регина и кладёт голову мне на плечо.
        Глажу её по рыжим волосам, смотрю в окно, за которым бушует летний ливень. Там, в большой чёрной машине, сидят двое охранников - их всё-таки приставил к Регине отец. Они караулят её круглые сутки, не дают продохнуть и сейчас, уверен, каждые полчаса отправляют Тихомирову отчёт.
        Рядом на столе лежит мой телефон, и всё, чего хочется сейчас - позвонить Марте. Услышать её голос.
        Я, как вампир, хочу впрыснуть в себя дозу Марты и её влюблённости в меня. Может быть, так будет легче? Принимать и отдавать, и таким образом снова стать человеком, который умел плевать на условности, знал, чего хочет в жизни и относился ко многим вещам легко?
        Я гоню от себя мысли о том, что узнал из последнего разговора с матерью - не зря ведь чувствовал, что доброта матери может выйти Марте боком. Где-то в мусорном ведре валяются крошечные чёрные кружочки - жучки. В ярости, я нашёл несколько в доме, один даже в домике Марты.
        Мать действительно старалась на славу. Если бы у неё всё «выгорело», она бы столько компромата на отца нарыла, а после… что бы она делала? Угрожала бы ему скандальным разводом? Делила имущество? Шантажировала? Ради чего? Чтобы не потерять тёплое место хозяйки дома, властительницы своей убогой и фальшивой жизни?
        Только копала мать не в том месте. Провернула такую операцию, сплела огромную сеть, а любовница отца всё это время под носом мелькала…
        Эх, Анька, куда ты, дура, полезла?
        - Марк, ты молчишь. Мне неуютно, когда ты молчишь, - Регина отвлекает своей болтовнёй от единственно хороших мыслей, согревающих сейчас. - Поговори со мной, Орлов.
        Она не пьяная совершенно, просто очень расстроенная. Одинокая.
        Поднимает голову, улыбается мне и говорит тихонько:
        - Знаешь, я не верю, что это твой отец. Не Роман Георгиевич. Кто-то другой… это точно ошибка какая-то.
        - Не надо, Регин. Изначально ты была уверена, что замешан Анькин мужик. Помнишь? - Регина кивает, скисая на глазах. - А теперь, когда её мужиком оказался мой отец, ты не веришь. Бросай двойные стандарты. Не надо ради меня ничего делать.
        - Просто я тебя очень люблю, - говорит грустно и поспешно добавляет: - Как друга!
        - Я тебя тоже люблю. Как друга.
        - Знаешь, Марк, а я иногда жалею, что у нас с тобой не вышло любви… какой бы парой мы стали! Всем на радость, - усмехается Регина и отстраняется. - И чего я в тебя никогда не влюблялась? Красивый такой, умный… эх.
        - Не жалей, это ж круто, что мы можем просто дружить, - пожимаю плечами, и Регина кивает.
        - Да, всё-таки дружба - это высшая форма любви. Но, знаешь, отец мой до сих пор бредит нашим браком, а сейчас…
        Она тушуется - всё-таки немного переборщила со спиртным, а в таком состоянии она может сболтнуть лишнего. Напрягаюсь.
        - Что значит “а сейчас”?
        - Эм… да не бери в голову, я так ляпнула. Это ничего не значит!
        Наверное, мой взгляд говорит ей о многом, потому она решает не драконить меня:
        - Вот не хотела эти глупости пересказывать, - мрачнеет и тянется за бокалом, но на полпути останавливается. - Когда отец узнал, что с Романом Георгиевичем… ну, что появились проблемы… я слышала, он говорил, что если бы мы с тобой поженились, то весь бизнес отца перешёл бы к нему. Марк! Да не бери в голову, отец в своём репертуаре. Глупости это, право слово. Кто заставит взрослых самостоятельных людей жениться? - Регина фыркает и максимально беззаботно улыбается. - А так, пусть папа дальше мечтает, это законом не запрещено.
        - Он думает, я встану во главе?
        - А ты разве не станешь? - искренне удивляется Регина, а я качаю головой.
        - Во-первых, с отцом ещё ничего не решено и пока он сам бизнесом управляет. Во-вторых, я никогда не планировал становиться наследником всего. И отец это знает. Мне нужно своё дело, а не папкино кресло.
        Особенно, сейчас, когда я разорвал абсолютно все связи с семьёй, но об этом молчу.
        Женька возвращается, окидывает нас хмурым взглядом и спрашивает:
        - Эй, вы ж не того-самого?
        - Нет, Женечка, - смеётся Регина и поправляет волосы.
        - Отлично! - сияет Женька, каждый раз после сильного возлияния вспоминающий, что влюблён в Регину. Трезвеет и весь любовный пыл исчезает, как не бывало.

* * *
        - Да, вот тут останови, - прошу таксиста и, расплатившись, выхожу возле подъезда Марты. В руках огромный букет полевых цветов, под ногами лужи от недавнего ливня, а в голове ветер гуляет.
        В окне горит свет. Я вижу мелькающую за занавеской тонкую тень и улыбаюсь, словно идиот. Я приехал к дому Марты неожиданно, без предупреждения, но во мне крепнет уверенность: даже такому мне рады.
        Номер Марты у меня в списке важных, я нахожу его, не глядя, и смотрю в окно, пока в трубке идёт соединение. Тень исчезает, и звучит знакомый голос:
        - Марк… я ждала.
        Эта фраза на выдохе полна надежды и тепла, и я улыбаюсь ещё шире.
        - Я тут… рядом. Посмотри в окно.
        Тень за окном становится больше, занавеска улетает в сторону и Марта высовывается в распахнутое окно. Я вижу её лицо, а на губах улыбка. Машу рукой, как какой-то недоделанный подросток, и получаю в ответ воздушный поцелуй.
        - Ты видишь? Я цветы купил, - шутливо выпячиваю грудь. - Я учусь, обещал же.
        - Они красивые, очень, - радостно восклицает Марта и смеётся.
        - Ты всё равно лучше. Я хотел какой-нибудь необычный цветок для тебя купить, но там ничего особенного не было. Розы пошлые, тебе они не пойдут. Купил полевые. Выйдешь?
        - Поднимешься? - перебивает, и мне кажется, вижу, какими алыми становятся её щёки. - Я просто подумала…Мама в больницу легла, мне… одиноко. Я волнуюсь чуть-чуть.
        Мне не нужно повторять дважды, и уже через пару минут я влетаю в квартиру. Прижимаю Марту к себе, букет оказывается на полке для ключей, кренится и падает на пол. Да пофиг, ещё миллион таких куплю. Мне просто так много хочется сказать, но слова не идут, тяжёлые и неподъемные.
        - Ты голоден?
        - Я в баре был, мы с Региной и Женькой посидели немного. Я сыт.
        Поддеваю подбородок Марты пальцем, в глаза заглядываю, ищу в них признаки ревности или недовольства, но моя девочка снова удивляет меня: она обхватывает мои щёки руками, проводит по колкой небритости и целует в подбородок, едва касаясь кожи губами.
        Так нежно и легко, словно крылом бабочки задела, а я от этого на сотни молекул готов разлететься.
        Оказывается, когда ты впервые влюблён по-настоящему, так мало нужно для счастья.
        - Ты идеальная. Знаешь об этом?
        Марта краснеет, утыкается носом в мою грудь, а я захлопываю дверь за своей спиной.
        - Останешься? - на этот раз просит меня Марта.
        - Только попробуй выгнать, - усмехаюсь и накрываю её губы поцелуем.
        Глава 51 Марта
        На всю ночь Марк действительно остаётся со мной. Рядом во всех смыслах этого слова. Он оберегает меня, защищает, хотя кажется, что это ему самому помощь нужна больше, чем мне. Намного больше. Но мой принц не жалуется ни словом, ни делом. Молчит, если смотрю на него слишком пристально, затыкает рот поцелуями, делает всё, чтобы я не спрашивала лишнего.
        Собственно, зачем нужны лишние слова и вопросы, если и так понятно: ему тяжело. Настолько, что ночью он спит тревожно, борется с кем-то невидимым и несколько раз, будто убегая от опасности, бьёт сильно меня ногой, забрасывает сверху руку, так и не просыпаясь, подкладывает под мою спину вторую руку, притягивает к себе и шепчет что-то невразумительное. Неразборчивое, но беспокойное.
        Меня отчаянно клонит в сон, но глаза сомкнуть даже на минуточку не получается. Не могу себе этого позволить. Вместо того, чтобы плавать в безбрежных морочных водах, я глажу Марка по голове, распутываю влажные пряди, говорю, что люблю его безумно. Настолько сильно, что дышать без него разучилась. К рассвету на его коже скапливается столько липкой ледяной испарины, что, наплевав на всякие условности и правила приличия, промокаю её простынёй.
        Да плевать, потом постираю. Разве это важно?
        Зато о своих проблемах мне думать некогда и это… хорошо. Потому что до приезда Марка я только и делала, что волновалась о маме, смотрела на экран телефона, следила за стрелками часов и молилась, чтобы всё обошлось.
        Марк спас меня от тоски, вытащил из неё поцелуями и лёгкой болтовнёй. Даже заботой о себе вытянул из мутных вод переживаний о маме. Через два дня ей назначена операция, и это выбивает меня из колеи, тревожит и путает.

* * *
        Марк в одних трусах стоит на моей кухне… это совершенно невероятное очень киношное зрелище, но я всё равно не могу налюбоваться на его широкую спину. Он красивый, очень и кажется ещё красивее просто потому, что люблю его бесконечно - эта ночь показала мне это в полной мере. Доказала.
        Я сижу, подперев кулаками подбородок, смотрю на хлопочущего Марка и так легко вдруг становится. Хорошо. Душевно.
        - Что ты там делаешь? - спрашиваю, а в голосе моём странная игривость. - Запах фантастический.
        - Ты ж в курсе, что я в Америке жил. Панкейки - единственное блюдо, которое я умею готовить.
        - Это блины? Пышные такие…
        - Нет, - Марк оборачивается, потрясает в воздухе железной лопаткой и смотрит на меня с осуждением. - Это панкейки, глупая! Кстати, кленового сиропа у тебя случайно нет?
        Марк, очень смешной, осматривает мою кухню, а я хохочу в голос.
        - У нас тут не капитолийские холмы, а обычная постсоветская кухня. В нашем городе даже клёны не растут, - не могу перестать смеяться, потому приходится зажать рот ладонью, пока отпустит. - Но у нас есть варенье! Грушевое. По цвету очень даже подходит.
        - Неси своё варенье, - командует Марк, а я нахожу в шкафчике пол-литровую баночку с янтарным сиропом и кусочкам фруктов внутри.
        Красота и моё любимое.
        Дальше мы просто завтракаем, и блины - ой, панкейки, простите, - Марка оказываются самым вкусным блюдом на свеет. Пышные, ароматные, с тёмной кофейной корочкой, как с картинки из кулинарного журнала, они просто тают во рту.
        - Вкусно? - Марк усмехается, орудуя ножом и вилкой. - Ну, я ж говорил. Это просто замечательно.
        - Ты просто замечательный.
        Тянусь к его губам, запечатываю на них поцелуй, а Марк слизывает сладкий сироп.
        - А ты вкусная.
        - Это всё мамино варенье.
        - Это всё ты.
        Всё это похоже на сказку, и я купаюсь в ней, позабыв обо всём на свете
        Где-то вдалеке квартиры слышится перезвон - телефон Марка оживает. Мой принц напрягается, смотрит куда-то вглубь себя и возвращается к блинам. Но неизвестный абонент настойчив, и Марк чертыхается сквозь сжатые зубы, нервно отбрасывает вилку и резко поднимается из-за стола. Несчастный стул, ещё купленный много лет назад папой, жалобно скрежечет ножками по полу и уезжает на десятки сантиметров назад.
        - Всё хорошо?
        - Всё отлично, не бери в голову. Я сейчас.
        Марк уходит в спальню, где сбросил свои вещи накануне, а я решаю прибрать со стола. Что-то мне подсказывает, что звонит Марку кто-то неприятный, но гоню от себя эти мысли.
        Правда, любопытство не даёт покоя, и я вся обращаюсь вслух. Но даже если бы не хотела ничего слышать, квартира у нас маленькая, стены тонкие, и каждое слово доносится до меня очень чётко, хотя Марк вряд ли кричит.
        «Нет, я не думал об этом. Папа… прекрати давить. Ах, я должен? Должен да? О, обязан даже… ага, так даже. Ну, хорошо. Да, хорошо, я приеду. Но это в последний раз, слышишь? После я увольняюсь и занимаюсь своим делом. Да, в последний раз. Я всё сказал!»
        Наверное, если бы не нагрянула эра дорогих мобильных телефонов, которые жалко лишний раз в руки взять, чтобы не повредить, сейчас я бы услышала звук шваркнувшей на рычажки телефонной трубки.
        Марк злой. Очень злой. Его гнев я чувствую кожей, хотя между нами стенка.
        Я бросаю глупые тарелки, иду в спальню, а Марк стоит у стены, опираясь на неё рукой и наклонив голову, и часто-часто дышит. Словно марафон пробежал без подготовки.
        - Я не буду спрашивать, всё ли хорошо…
        - Не надо, - Марк оборачивается, но не подходит. - Мне нужно в командировку поехать. Это на неделю максимум. Я должен, это моя работа.
        - Я понимаю.
        - Чёрт, я бы не хотел тебя оставлять. Ни на секунду, пока твоя мама в больнице. Прости, но иногда обстоятельства… они такие, веришь?
        - Я верю, - киваю и, не спрашивая разрешения, не ожидая приглашения, иду к нему.
        Обвиваю плечи, дышу запахом, зарываюсь пальцами в мягкие волосы.
        - Я больше ничего не хочу иметь общего с ними, но так просто их не вычеркнуть, - Марк будто бы сам с собой разговаривает, а я крепче прижимаюсь к сильному телу. - Через неделю я вернусь и всё у нас будет хорошо.
        - Я буду ждать, - улыбаюсь.
        Но судьба иногда вносит свои коррективы.
        Глава 52 Марта
        Дни без Марка кажутся слишком длинными. Не то чтобы у меня не было ни единой заботы, ни одного дела, которым можно было заполнить пустоту, но в мыслях я всё равно кружусь вокруг своего принца. Как он там? Всё ли у него хорошо?
        Мы много разговариваем вечерами по телефону, до рассвета переписываемся, посылаем друг другу глупые селфи. На них Марк весёлый, красивый, но такой далёкий. Всё это суррогат, но он хотя бы позволяет не сильно страдать от тоски.
        - Нам нужны роллы и вино, - наклонившись к моему уху, говорит Танька. - Самый лучший способ снять стресс.
        - Спиться и обожраться? - улыбаюсь и обнимаю подругу за плечи.
        - Нет, тебе просто нужно расслабиться. Ты же от нервов сама на себя не похожа! - Таня достаёт из сумки зеркальце и настойчиво пихает мне в руки. На, мол, полюбуйся.
        И я любуюсь. Очень внимательно осматриваю себя со всех сторон и понимаю, что она права. Я действительно бледная, а под глазами жуткие тени, делающие меня похожей на панду. Только редкие медвежата милые, а мною можно пугать детей.
        Я не спала уже сутки, и это точно не связано с любовной лихорадкой. Просто сегодня у мамы операция.
        - Давай сегодня сходим? Ну, после, когда всё закончится…
        Мы сидим в коридоре, в специально отведённой для беспокойных ожидающих родственников зоне. Тут светло и красиво, в углах расставлены большие горшки с цветами - почти оранжерея, воздух пахнет чем-то сладким, а вовсе не лекарства. У входа громоздкий аппарат выдаёт любой вид кофе на выбор, есть даже какие-то совсем уж экзотические сорта и названия.
        Я уже выпила две чашки карамельного капучино с шоколадным сиропом, но, кажется, скоро мне потребуется доза кофеина покрепче.
        - Ты же знаешь, что с тётей Иванной всё будет хорошо? - строго спрашивает Таня, а я киваю.
        Я действительно в это верю, несмотря на нервы и переживания. У меня нет выбора. Я старательно открещиваюсь от плохих мыслей - просто заталкиваю их поглубже, чтобы ненароком не накликать беду. Хирург, ведущий мамину операцию, уверил, что такие процедуры - несложные и стоят у них на потоке. Показывал мне статистику и в ней действительно не было ни одного фатального случая. В «Здоровом сердце» работают высококлассные специалисты, собранные со всей страны, практиковавшие за рубежом, у меня нет причин верить в худшее.
        Это моя мантра, которую повторяю бесконечно, успокаиваю себя. Помогает.
        - Вон, смотри, медсестра идёт! Это же она? - Таня дёргает меня за руку, подбородком на стеклянную дверь указывает.
        Меня словно бы волной поднимает на ноги и несёт влево, навстречу женщине.
        Ищу на её лице признаки дурных вестей, но она не кажется расстроенной или печальной. Уставшей только. Это даёт надежду и дарит лёгкость моим шагам.
        В голове тысяча вопросов, а на язык ни одно слово не ложится. Я жду вердикта. И он следует тут же, стоит остановиться в шаге от медсестры.
        - Операция прошла успешно, - говорит и устало улыбается, а я не сдерживаюсь и крепко-крепко её обнимаю, вдыхаю аромат антисептика и препаратов, и сейчас этот аромат кажется самым волшебным в мире.
        - Доктор вас ожидает, подойдите к нему, - бросает на прощание и бредёт обратно.
        Меня распирает от радости. Не обращая ни на кого внимания, мы с Танькой, как две дурочки, прыгаем на месте. Словно нам снова по восемь лет. Но неважно, важно, что всё хорошо.
        Теперь точно будет.
        Врач, несмотря на послеоперационную усталость, терпеливо погружает меня в детали, отвечает на самые разные, даже очень глупые и наивные вопросы, и советует поехать и хорошенько отдохнуть.
        - Всё равно Иванна Станиславовна пока не вышла из наркоза, находится в послеоперационной палате, к ней нельзя. Приезжайте утром.
        Сейчас он мне кажется настоящим волшебником с золотыми руками, о чём ему сообщаю.
        - Это моя работа, - скромничает врач и мы прощаемся практически друзьями.

* * *
        В суши баре неподалёку от клиники кипит жизнь: заняты все столики, стоит гомон
        В радостной суете я не сразу слышу телефонный звонок, а когда до меня всё-таки доходит, торопливо ищу мобильный. Вдруг это Марк сегодня раньше освободился? Я почти сразу отправила ему сообщение о маме, поделилась радостью - он сам просил держать его в курсе, - но на экране совсем не то имя, которое так мечтала сейчас прочесть, хотя у этих абонентов и одинаковая фамилия.
        Анфиса Игоревна.
        Хмурюсь, смотрю на экран и всё-таки принимаю звонок.
        - Марта, детка, я тут вся извелась, - голос моей собеседницы действительно переполнен волнением. Я так и не смогла понять эту женщину, но сейчас я почему-то ей рада. - Как операция? Уверена, что всё замечательно, но всё-таки хочу услышать это от тебя.
        Вокруг слишком шумно, тесно и суетно. Я оставляю на тарелке нетронутую Калифорнию и иду к выходу, пока Таня занята разглядыванием симпатичных парней за соседним столиком.
        - Всё хорошо, мама в порядке, - говорю, и от мыслей этих улыбка расплывается на губах. - Спасибо за заботу.
        Я искренна сейчас, хоть отношения к Анфисе Игоревне у меня неоднозначное. Маленькая наивная девочка внутри верит, что Марк всё-таки сможет наладить отношения с матерью - мне дико понимать, что у кого-то они могут быть плохими. Слишком люблю свою маму. А с другой стороны реалистка в моей голове вопит, что так просто люди с родителями не ссорятся, и я должна быть на стороне Марка.
        Хоть разорвись.
        - Ты дома? Я хотела передать маме твоей кое-что, - Анфиса Игоревна переходит на деловой тон, а я сообщаю, что заехала с подругой в суши бар, но через час буду уже дома. - Отлично! Так, сейчас четыре? Хорошо, к шести я подъеду. Пока, милая, увидимся.
        Вешает трубку, а я думаю, что внезапная встреча с Анфисой Игоревной - это даже хорошо.
        Как раз уволюсь.

* * *
        - Ты очень скрытная, знаешь? - дует губы Таня и смотрит на меня, как котёнок, которому нельзя на стол запрыгнуть и украсть котлету. Несчастная такая, что не могу сдержать смеха. - Не надо мне тут ха-ха!
        Таня доедает последний кусочек ролла - третьего по счёту - и фыркает недовольно.
        - Я всё-таки твоя лучшая подруга, а ты так со мной поступаешь.
        - Да о чём ты, господи?
        - Об Орловых, - поясняет тихонько. - Между прочим, я от любопытства сгораю. Что там у них происходит? Ну хоть что-то же ты можешь рассказать.
        Этот разговор Таня заводит не впервые, и в который раз я снова отмахиваюсь. Не буду, это вообще всё тайны следствия и чужая жизнь. Какое я имею право трепать об этом языком пусть даже с лучшей подругой? Но Таня настойчивая, однако и я иногда умею говорить твёрдое “нет”.
        - Ла-адно, - вздыхает, но вдруг снова оживляется: - Слушай, а правда, что Марк снова со своей бывшей сошёлся? Это ты мне хоть можешь рассказать? Это ведь не тайна?
        Сначала мне кажется, что я ослышалась. Вообще оглохла.
        - О чём ты? - выдавливаю и прочищаю внезапно охрипшее горло.
        Я же… нет, это ошибка какая-то, вопит внутренняя наивная девочка. Он не мог. Они же вообще не были в отношениях, Марк ведь объяснил.
        «Ну-ну, верь дальше», - издевается червяк сомнения, вгрызаясь в моё сердце.
        - Ты не знаешь, что ли? - удивляется Таня, и я вдруг испытываю острую радость, что так и не рассказала ей, что у нас с Марком отношения. Сохранила тайну, и сейчас хотя бы не выгляжу дурой, которую хочется пожалеть.
        Таня хватает свой телефон, быстренько входит в Инстаграм и с убийственной серьёзностью листает ленту. Что-то ищет, а я пытаюсь минеральной водой пропихнуть ком, застрявший в горле. Это какая-то ошибка - единственная мысль, за которую я держусь. Просто сплетни, слухи. Никто ведь не знает, что отношения Марка и Регины были фиктивными, да? Вот и придумывают всякую чушь.
        - Тань, да неинтересно мне, - пытаюсь отвратить неизбежное, как-то изменить траекторию несущегося на меня из темноты поезда. Изо всех сил щипаю себя под столом за бедро, вонзаю в кожу ногти, оставляю полумесяцы, но ничего не происходит.
        Мне даже не больно, но я и не просыпаюсь.
        Просто смотрю, как на коже растекается краснота, а Таня уже тянет ко мне свой телефон.
        - Вот, смотри.
        Я осторожно, словно могу пораниться, беру в руки телефон, но прохладный корпус всё равно обжигает. Нет, я не верю тому, что вижу - это просто дружеские посиделки. Но Регина…
        Они с Марком сидят за столиком в пол-оборота, но я всё равно узнаю своего принца. И Регину, которая положила ему голову на плечо, а Марк… он гладит её по волосам.
        Короткое видео обрывается в тот момент, когда Регина поднимает голову и заглядывает Марку в глаза, улыбается. Так доверчиво льнёт к нему, обнимает. Её руки на его талии, его рука на её волосах.
        Это кажется таким интимным, что хочется зажмуриться. Словно действительно за кем-то в замочную скважину подглядываю, и от этого стыдно и неловко.
        Они так близки на видео…
        «Я не верю в эти фиктивные отношения», - звучит в ушах мамин голос, и я на мгновение закрываю глаза.
        - Откуда это? - мне требуется вся сила воли, вся выдержка, чтобы не выдать своего состояния, но Таня слишком ветреная, чтобы распознать такие мелочи.
        - Это я на девчонку подписана, она в баре этом официанткой работает. Она там внизу пишет. Ты читала?
        Смешно. У меня едва хватает сил, чтобы не разрыдаться, не то что чьи-то посты читать.
        - Ой, совсем ты, Марта, не любопытная, - цокает языком Таня и улыбается. - Я так-то тоже не очень, но всё-таки… кстати, вот ещё!
        - Ещё что-то есть?
        - Подожди-подожди, это точно бомба!
        Будто мне мало, да? Ещё и бомба какая-то.
        Вдруг наваливается апатия, а последние здравые мысли разбегаются, оставляя в пустой голове вакуум. Тем временем, ничего не знающая Таня снова роется в своём телефоне.
        - Вот, я ж на Регину подписана, у неё очень красивая страница. На, смотри. Они точно вместе!
        Я моргаю несколько раз, прежде чем удаётся настроить фокус. На фотографии Регина, а вокруг бушует лето. Она, яркая и невероятно красивая, лежит на шезлонге и держит в руках бокал. Кажется, это яхта, а рядом на столике лежат мужские часы, несколько орхидей в художественном беспорядке и маленькая красная коробочка.
        - Это точно кольцо обручальное, - с восторженным придыханием сообщает Танька, будто я сама не в силах разобраться. - А ты подпись ещё глянь!
        Подписью это сложно назвать, но эмодзи рассказывают целую историю: два сердечка, кольцо и буква М.
        - “М” видишь? Это ж Марк! Они, наверное, женятся.
        Щёлк - это взвёл кто-то невидимый курок у моего виска.
        Жадно пью, смотрю куда-то внутрь себя, а Таня щебечет:
        - Красивая они всё-таки пара, - сквозь толщу невидимой воды прорывается ко мне голос Тани. - Зря только разбежались, всё равно ведь созданы друг для друга.
        - Думаешь?
        - А то. Они из одного круга, оба богатые, семьи дружат.
        - Твоя правда, - хриплю и откладываю телефон. Не хочу больше на это смотреть, но в памяти словно кто-то высек в граните всё, что увидела в Инстаграме.
        Ненавижу Инстаграм.
        - Знаешь, как бы такие Золушки, как мы, не мечтали о сказочных принцах, они всегда достаются таким вот принцессам.
        Вот теперь мне точно не помешал бы глоток вина.
        Или целая бутылка.
        Глава 53 Марта
        - Слушай, если бы я тебя не знала, то подумала, что ты беременная, - косится на меня Танька, когда едем обратно на автобусе, забитом людьми.
        Меня кто-то толкает острым локтём в бок, Таню прижимают чуть ли не носом к стеклу, но она всё равно находит возможность говорить глупости.
        - Ты такая бледная, будто вот-вот стошнит, - до конца озвучивает свои подозрения и громко ойкает, когда спешащая на выход старушка вонзает ей в пальцы на ногах клюку.
        - Никакая я не беременная, - шиплю, а молоденький мальчик с прыщами на подбородке и тонкими усиками над верхней губой пялится на меня с интересом.
        Надо же, любопытный какой.
        - Подслушивать нехорошо, - заявляю мальчику, а он краснеет и демонстративно отворачивается с риском свернуть себе шею.
        Мы чуть не кубарем вываливаемся из автобуса, а я вдруг понимаю, что не хочу домой. Несмотря на обещание Анфисе Игоревне, не хочу. Будто бы там, внутри квартиры, меня ждёт кто-то большой и страшный. Странные ощущения, и мне бы посмеяться над их абсурдностью, а ноги всё равно не несут к квартире.
        Я должна верить Марку, доверять ему. Иначе какой смысл называть всё, что мы проживаем сейчас, любовью?
        - Слушай, что-то с тобой точно не так, - Таня останавливается напротив, осматривает меня внимательно, нахмурив брови. - Может, роллы были тухлые? Что-то мне их привкус не понравился. Ты поэтому бледная? Отравилась?
        - Наверное, - выбираю самый безопасный вариант.
        - Хочешь, с тобой побуду? Или ко мне пойдём. Ну, что ты одна в квартире делать будешь? А если тошнить будет? Кто поможет?
        - Ты такая классная, - не сдерживаю вдруг нахлынувших эмоций и сгребаю беспокойную Таньку в объятиях. Прижимаю к себе, обещаю в случае чего позвонить и ухожу в сторону дома.
        Машина Анфисы Игоревны припаркована у подъезда, а я смотрю на часы. Неужели опоздала? Да нет, пяти ещё нет - до нашей встречи ещё больше двадцати минут. Но моя бывшая - надеюсь, что уже бывшая - работодательница в нетерпении меряет шагами узкую полоску асфальта. Разговаривает по телефону, отдаёт кому-то отрывистые приказы и мне, честно признаться, жаль несчастного абонента.
        Такая Анфиса Игоревна далеко не самый приятный человек. Сейчас она злая, хмурая и очень взвинченная. У меня даже мурашки по коже ползут, когда представляю себя на месте её собеседника.
        Завидев меня, она широко - даже слишком - улыбается, убирает мобильный, бросив на прощание что-то неразборчивое, и разводит руки для объятий. Но меня что-то останавливает, словно я впервые увидела, какой может быть Анфиса Игоревна. Фальшивой в том числе, и улыбки её мне больше не кажутся такими искренними.
        Марк не умеет делиться тем, что наболело. То ли слабым боится показаться, то ли просто привык всё самое плохое держать под замком, внутри себя. Но мне достаточно было намёков, чтобы понять: его мать не такая, какой изо всех сил хочет показаться. А какая? Мне не хватает опыта, чтобы читать людей, как открытую книгу, но даже моих скромных познаний в психологии достаточно, чтобы уяснить: Анфиса Игоревна - не самая добрая, красивая и бескорыстная на свете.
        Я неловко ныряю в распахнутые объятия, чувствуя всю нелепость этой ситуации. Анфиса Игоревна хлопает меня по спине, прижимает к себе крепко, собой опутывает, и запах жасмина наполняет лёгкие, вызывает тошноту. Такой сладкий, до отвращения приторный.
        - Я рада тебя видеть, детка, - говорит и отстраняется, напоследок оглядев меня пристально.
        - Вы в порядке? - спрашиваю, когда Анфиса Игоревна отходит к своей машине и распахивает багажник.
        - Да, нормально всё, но бывало и лучше, - криво усмехается и достаёт большой чёрный пакет. - Тут кое-какие вещи, думаю, пригодятся.
        - Эм… вещи? Зачем?
        Анфиса Игоревна смотрит на меня, не скрывая удивления. Протягивает пакет, который я не тороплюсь брать, и поясняет:
        - Ты же знаешь, я благотворительностью занимаюсь, - медленно разжёвывает, как для тупой.
        - А мы тут каким боком? - уточняю, чувствуя, что немножко злюсь. Мне стыдно, словно на паперти стою, а добрая тётя протягивает замёрзшей девочке старый пуховик с дыркой на боку и пятном от чебурека.
        - Ой, детка, ты не так поняла! - Анфиса Игоревна тихо смеётся. - Это просто… от чистого сердца. Всё равно у меня этих вещей вагон. У нас с твоей мамой размер одинаковый. Зачем добру пропадать? Ну, что ты? Бери же, это для мамы. Всё-таки Диор и Живанши прошлых коллекций это всё ещё Диор и Живанши.
        Она настойчиво впихивает мне в руки свой презент, а я решаю, что мама сама с этим разберётся, и пакет шелестит в моей руке, бьётся о колено, битком набитый.
        На корне языка растекается горечь. Анфиса Игоревна сейчас, своим появлением возле нашего дома и подарком будто бы намекает: вот мы, а вот вы. Люди, которым нормально отдать ношеные тряпки. И, может быть, я наивна и глупа, но мне это кажется чем-то унизительным.
        Нет, я знаю, что у людей такое в порядке вещей: отдать кому-то, кому вещи пригодятся, но что-то я похоже утомилась от навязчивой доброты. Плюс гордая мама… я не верю, что ей это придётся по вкусу.
        - Пригласишь? - спрашивает и неловко улыбается. - В горле пересохло, а до ближайшего приличного ресторана ещё ехать и ехать. В вашем районе всё больше наливайки какие-то…
        Она передёргивает плечами, а мне за свой район - тихий и удобный - становится обидно. У нас куча нормальных кафешек, не надо тут!
        - Извините, у меня не прибрано, да и обстановка далека от приличного ресторана, - говорю, мечтая скорее избавиться от этой странной, совсем мне уже не нравящейся, женщины.
        - Ой, что я, беспорядка не видела? Впрочем, как твоей душе будет угодно, напрашиваться в гости не имею привычки.
        Её улыбка становится ледяной, а я отступаю на один шаг. Всего на шаг, но так запах жасмина слабеет.
        - Анфиса Игоревна, я ещё поговорить с вами хотела, всё случай не представлялся. Я уволиться хочу.
        Она будто ожидала от меня этого: медленно кивает, соглашается со мной.
        - Хорошо, тогда сегодня-завтра жди на карту полный расчёт. Но всё-таки плохо, что твоя мама тоже уволиться решила.
        - Она с вами разговаривала уже?
        - Да, - взмахивает рукой, в которой всё ещё зажат айфон последней модели. - Жаль, очень жаль. Твоя мама была отличным работником, мне будет её не хватать.
        Я не знаю, о чём ещё разговаривать, но вдруг вспоминаю, что так и не отдала ключи от домика, а внутри остались кое-какие мои вещи.
        - Отдашь ключи, когда сможешь. Заезжай на днях, вернёшь пропуск и своё заберёшь, - милостиво разрешает Орлова и снимает машину с сигнализации. - Кстати, Марта. Я хотела ещё кое-что тебе сказать… скажем, вещи - это только повод поговорить без лишних свидетелей, не откладывая в долгий ящик.
        Она мнётся, смотрит по сторонам и терпеливо ждёт, когда пройдут люди. У меня почему-то холодеют пальцы на руках, и я растираю друг о друга ладони, греюсь.
        - Ты очень хорошая девушка, ты мне очень нравишься, но…
        - Но?
        - Да, повторюсь! Ты мне очень нравишься и мне бесконечно жаль, но ты… как это сказать? - подбирает слова, а я снова делаю шаг назад. - Я надеюсь ты, Марта, не думаешь, что ваши… эм… отношения с Марком значат для него хоть что-то? Не думаешь, что вы подходите друг другу?
        Собираю всю свою решимость и здравый смысл, чтобы выдавить одну-единственную фразу. На большее меня не хватает:
        - Это только наше дело.
        - Конечно-конечно, - отмахивается, мол, так она и думала, но глаза ледяной сталью режут, без ножа убивают. - Марк мальчик умный и красивый, ясно, что ты влюбилась в него. Дело молодое, я понимаю. Ты тоже симпатичная, но он… он всегда выберет то, что нужно семье. А семье нужен брак с Региной.
        - Это вам он нужен, не ему, - хриплю, а в голове настоящий хаос. - У них нет отношений, я в это не верю.
        Где нахожу в себе силы разговаривать достойно, не переходить на истерический крик и не мотать сопли на кулак? Но мне кажется жизненно важным: выстоять сейчас, не показать своей слабости. Иначе эта женщина и меня поглотит.
        Марк прав был, бесконечно прав. Она гиена и манипуляторша.
        Только смысла её слов это всё не меняет.
        - Я не знаю, что мой сын тебе рассказывал, - усмехается, - но с Региной их связывает очень много: общее детство, интересы, будущее. Прошлое, в конце концов! Ты просто наивная очень, ты многого не понимаешь. В нашем кругу женятся на равных по статусу. На любви далеко не уедешь.
        - Что-то ещё? - спрашиваю и старательно давлю в себе отвращение. К себе тоже, что стою и слушаю это.
        Надо уходить, но меня будто что-то невидимое удерживает за горло, к месту пригвождает.
        - Да нет, детка, я вроде бы всё сказала, - пожимает плечами и распахивает дверцу машины, но в последний момент задерживается. - Ты хорошая девочка, но найди себе ровню. Марк Орлов не будет всерьёз строить будущее с дочкой уборщицы. И да, в скором времени он женится на Регине, всё давно уже уговорено. Ну а ты… можешь прийти на свадьбу. Помнишь? На семейных праздниках двойной тариф за кейтеринг и уборку.
        И, блеснув улыбкой, скрывается в салоне автомобиля.
        Кажется, у меня асфальт под ногами рушится.
        Всё уговорено? Давно обговорили… а я?
        Я оказываюсь в квартире незаметно для себя же самой. Как миновала двор и по лестнице поднималась? Не помню. Пытаюсь вдохнуть, перебить мерзкий аромат жасмина, но чувствую только его.
        Проклятые вещи остаются у порога - пальцем их больше не трону, смотреть на них не могу, и несусь со всех ног на кухню.
        Голову под ледяную струю. Вода за шкирку попадает, по щекам течёт, в нос затекает. Отплёвываюсь, фыркаю, но не могу закрыть кран и отойти. Мне нужно остыть, мне нужно подумать, понять, что вообще происходит.
        Кому верить? Анфисе? Но разве она неправа? Разве мы с Марком ровня? Совсем разные, из чужих миров, не имеющих между собой ни одной общей точки.
        Я разве не дочка уборщицы? А кто я, если не она? Обычная студентка в цветастом платье и стоптанных мокасинах.
        Меня будто кто-то толкает обратно, в коридор, где на полу валяется мой рюкзак. Внутри телефон, и я прихожу в себя только, когда загружаю Инстаграм. Глупое приложение, в котором люди демонстрируют свою блестящую жизнь.
        На моей странице всего несколько фоток. На одной я с букетом полевых цветов в обнимку, жмурюсь от ярких лучей солнца, а волосы треплет ветер. На другой мы с Таней пьём в студенческой кафешке апельсиновый сок, корчим рожицы и широко улыбаемся миру. Есть ещё пара изображений соседского кота и смешной кучерявой собачки. Всё, больше ничего.
        Но мне не моя страница нужна.
        Пальцы порхают над экраном - я нахожу страницу Регины. Зачем мне это? Но что-то тёмное внутри толкает на это. Хочу убедиться, что та самая буква М - это не о Марке. Это не про него.
        Только с каждой секундой моя уверенность тает, а на глазах закипают слёзы - отчаянные и злые.
        Буквально несколько минут назад Регина выложила новую фотку.
        На ней машина Марка. На фото не видно номеров, но я узнаю багажник, а в нём большой жёлтый чемодан с яркими наклейками.
        И подпись: “Моя любовь. Мой мир. Моя свобода. М., я люблю тебя. Спасибо за кусочек рая, что подарил мне в суете дней”.
        А в комментах куча предположений от её подписчиков, кем именно является тот самый загадочный М. И почти все сходятся во мнении, что это точно Марк Орлов. Какие ещё могут быть сомнения? Некоторые активно желают счастья, другие плещут ядовитой завистью, но уверены, что это именно Орлов.
        Если пролистать страницу Регины, на ней полно фотографий Марка. У меня только не одной.
        Я, словно позорное белое пятно в его жизни. Просто девочка, которая ему поверила, но меня не существует.
        Я всё ещё пытаюсь верить, что всё это - простые совпадения. Когда ищу номер Марка, пальцы дрожат так сильно, что не сразу попадаю в нужное место на экране. Гудок, ещё гудок. Ну же, Марк, ответь. Убеди меня, что всё это - дурной сон. Скажи, что любишь.
        Но он не отвечает.
        После третьего звонка, за который сама себя ненавижу, выключаю телефон и прячу его под подушку.
        Иди нафиг, Марк Орлов.
        Глава 54 Марк
        Командировка - последняя в качестве сотрудника отцовского холдинга - даётся мне непросто. Сложно делать своё дело, не отвлекаясь на мысли, на чьё благо приходится трудиться.
        В финансовых отчётах в новом филиале полный бардак. Я подключаю всю команду, сутками пытаюсь вывести хоть какую-то закономерность, но всё больше убеждаюсь в том, что бабки утекают куда-то стремительно. Всё между собой бьётся, и документы вроде как в порядке, но деньги всё равно исчезают. Я пытаюсь просчитать риски, просчитать благополучные варианты, но проще жилы порвать, чем разобраться в этом дьявольском клубке чужих махинаций.
        Какой-то затяжной и не самый приятный сон.
        Постоянно приходится контактировать с отцом, и со временем у нас почти получается не вспоминать, что мы родственники. Обо всей этой гадости не думать, которая огромным снежным комом навалилась сверху и чуть шею не сломала. Сейчас мы просто сотрудники, и это гасит нервное напряжение между нами.
        Отец подчёркнуто безразличен и холоден, по-деловому собран. Он слушает меня, потому что верит мне, как специалисту. Знает мой потенциал и размах способностей.
        И только однажды спрашивает:
        - Марк, ты веришь, что это сделал я?
        В простом вопросе слишком много несвойственной ему надежды. Будто бы ему действительно важен мой ответ, моё мнение. Моё прощение.
        - Следствие разберётся, - отвечаю и кладу трубку. Это всё, на что я способен.
        Мне действительно не хочется с ним об этом разговаривать.
        Когда до конца командировки остаётся пара дней, мне взрывают мозг до такой степени, что хочется удариться головой о стену. Напалмом бьют прямо в череп, и у меня не остаётся сил даже на то, чтобы перезвонить Марте. Каждый раз собираюсь и постоянно что-то мешает. Или кто-то. К полудню мне уже хочется орать матом, но я не могу себе этого позволить - так бизнес не строится, и дела не делаются.
        Я должен быть спокоен и собран, потому что финансовая аналитика не терпит суеты. Особенно, когда возможные риски превышают выгоду, а активы отцовской компании могут бодро и со свистом вылететь в трубу. Несмотря на всё, случившееся и накопленное между нами, банкротства я ему точно не желаю.
        На корпусе внутреннего телефона загорается красная лампочка, а на том конце провода секретарь снова что-то от меня хочет. Послать бы, так совесть не позволяет - Анна Фёдоровна милейшая женщина лет на двадцать меня старше.
        - Марк Романович, Регина Тихомирова звонит. Соединить?
        Господи, этой от меня что нужно? И какого чёрта на личный номер не звонит?
        Я прошу соединить и через несколько секунд бодрый голос Регины врывается в моё и без того беспокойное сознание:
        - Марк, слушай, я едва тебя нашла! - она кажется встревоженной, а у меня даже мысли нет, что это может всё значить. - Телефон почему не отвечает? Где ты снова его посеял?
        У Регины есть только мой личный номер, к рабочему она отношения не имеет - он только для производственных вопросов. Но действительно, куда я снова дел свой телефон?
        - Он не отвечает, а мне срочно нужно было с тобой переговорить. Это важно!
        Я тянусь к ящику стола, смотрю на лежащий там телефон, но звук на нём отключен. Впрочем, как и вибрация.
        - Как ты вообще этот номер нашла?
        - Твой отец дал, - смущается Регина, а я закатываю глаза к потолку. - Но это неважно! Марк, это правда, очень срочно. Я бы не звонила, если бы дело не требовало.
        Регина может быть любой: надменной, приставучей, напыщенной и избалованной. Но когда она настолько тревожна, я реагирую.
        - Я вернусь в город послезавтра, раньше никак. Дело терпит?
        - Не терпит оно! Давай, Марк, через час в кафе возле аэропорта. Я в столице, только прилетела. Надо встретиться! Это насчёт Ани.
        И вешает трубку, а я пытаюсь понять, какого чёрта вообще происходит.
        С силой захлопываю крышку ноута, откидываюсь на спинку кресла и несколько раз прокручиваюсь вокруг своей оси. Смотрю в потолок, медитирую. Значит, Регина приехала, она встревожена и это каким-то образом касается Ани, а значит, и моей семьи.
        Надо послушать.
        Я выхожу из кабинета, отдаю распоряжения секретарю, а та только кивать успевает.
        - Если будут звонить, что передать? Когда вы вернётесь?
        - Через два часа.
        Возле лифта толпится народ, я понимаю, что задохнусь с ними в одном узком пространстве, потому бодро марширую к лестнице.
        - Марк Романович, вы куда? - несётся за мной один из менеджеров, бесит меня невыносимо. - Посмотрите документы?
        Да, господи ты, боже мой, тошнит уже меня от этих бумаг! А вслух говорю:
        - Я просто пойду и выпью кофе. Можно? Разрешаешь?
        Парень смотрит на меня с удивлением, потрясает папкой в воздухе, будто я мог с первого раза не понять, чего именно он от меня хочет, и повторяет:
        - Но документы, Марк Романович…
        - Потом! - рявкаю и сбегаю по лестнице, пока инициативный неофит меня не догнал.
        На нижней парковке моя машина стоит особняком. Я спешу к ней, ныряю в салон, завожу мотор и выезжаю прочь, оставляя за спиной ворох нерешённых проблем. А впереди меня ждёт новая порция геморроя. Буквально чувствую это кожей.

* * *
        В кафе работает кондиционер и пахнет шоколадом. Осматриваюсь, вижу длинные загорелые ноги Регины, а сама она сидит за дальним столиком у окна и сосредоточенно смотрит в экран телефона.
        С момента похорон Ани я не виделся ни с кем из своих друзей, не общался с ними по телефону. Чёрт, у меня даже на разговоры с Мартой не всегда хватало сил, разве что под вечер. Потому я не в курсе, откуда у Регины такой загар и что она делает в столице.
        - Слушай, хоть кто-то из нас выглядит загорелым и отдохнувшим, - говорю и присаживаюсь напротив, а Регина жестом просит не отвлекать и что-то быстро-быстро печатает в телефоне.
        Закончив свои мегаважные дела, она откладывает телефон, смотрит на меня, а я жестом подзываю официанта.
        - Чёрный двойной и омлет с овощами.
        - О, омлет, - удивляется Регина.
        - С некоторых пор очень его полюбил. Так, что ты вообще тут делаешь и какое дело у тебя ко мне?
        Регина бросает быстрый взгляд мне за спину, смотрит на как раз спешащего к нашему столику официанта, ждёт, когда тот поставит чашку кофе и уйдёт. А дождавшись, говорит:
        - Я знаю кое-что. Это важно. Я даже отдых прервала. Прыгнула на первый самолёт и прилетела, чуть чемодан в аэропорту не забыла.
        К нам снова идёт официант, и Регина замолкает, отвернувшись к окну. Несмотря на загар, она очень бледная, а тронутые ярким солнце волосы сейчас без извечной идеальной укладки.
        Действительно спешила.
        - Ну, что такого мегаважного случилось?
        - Марк, мой отец подставил твоего, - Регина не смотрит на меня, а голос её на последнем слове срывается. - Я точно это знаю, на сто процентов.
        Ей стыдно, она впервые выглядит такой потерянной. Даже узнав о смерти Ани, она не была такой.
        Я сжимаю чашку, а горячий кофе обжигает ладонь, но я почти не чувствую этого. Просто дискомфорт, а мозг начинает работать с удвоенной силой.
        Регина подаётся вперёд, в глаза мне смотрит с такой тоской, что будь я барышней, разрыдался бы.
        - Это его люди убили Аню, - выдавливает из себя шёпотом и шмыгает носом. - Сам он не при делах, он всё продумал. Они её заставили. Довели до этого, Аня давно уже была нестабильна, а на фоне одержимости твоим отцом совсем с катушек съехала. Я уговаривала её обратиться к специалисту, но разве она кого-то слушала?
        Мне вдруг становится не по себе: я многого не знал о девушке, с которой дружил столько лет.
        - Марк, прости, я действительно была не в курсе, что её статусный мужик - твой отец. Тут мне нечего скрывать, я не знала.
        Ей так важно услышать, что верю ей, и я снова, в который раз уже, повторяю это.
        Холодный пот выступает на спине, капля стекает к пояснице, рубашка противно липнет к телу, хотя в заведении работает кондиционер на всю катушку.
        - Но твой отец не виноват в её крови! - её рука находит мою и пытается погладить, но я одёргиваю ладонь.
        Не до этого сейчас. Не до нежностей.
        - Он не виноват. Может быть, он даже любил её… это неважно сейчас. Я просто хочу, чтобы ты знал: твой отец не самый лучший человек, но он не убийца.
        Регина едва-едва вытаскивает из себя слова, складывает их в предложения, только голос её дрожит от с трудом сдерживаемых эмоций.
        Что-то внутри рвётся, ноет и болит. Где-то в глубине души я радуюсь словам Регины, хотя в своей сути они ужасны.
        - Зачем это твоему отцу?
        - Бизнес, - вздыхает Регина. - Ничего личного. Когда-то они были друзьями, строили всё вместе, но потом… наверное, большие деньги на самом деле портят людей. Моего отца точно испортили, он превратился в алчного параноика.
        - Моего так-то тоже.
        Регина пожимает плечами и, обернувшись к сумке, достаёт из неё флэшку. С глухим стуком она приземляется на столик, выделяется на белоснежном фоне скатерти чёрной кляксой, уродливым нефтяным пятном.
        - Марк, если бы мы действительно с тобой поженились, у моего отца появился бы новый рычаг давления.
        - Я?
        - Ты, - кивает с холодной отчуждённостью и мрачнеет. - Но мы не женимся и пришлось принимать меры. Помнишь, я недавно говорила, что наш воображаемый брат - важен? Это повод прибрать всё к рукам.
        - Помню, но мы не женимся, это невозможно, - эхом вторю, и вдруг думаю, что на месте Ани могла ведь оказаться Марта.
        Марионетка. Кукла в опытных ледяных руках.
        - Мой отец пытался давить на твоего, предлагал суммы, огромные суммы. Но Орлов не сдавался, они крепко разругались.
        - Откуда ты всё это знаешь?
        - Подожди, Марк, я ещё не всё сказала, - Регина взмахивает рукой. - Это план такой, понимаешь? Многоходовка. Отец твой отказался продать свою долю в бизнесе, он хотел, чтобы его дело тебе перешло. Ты знал об этом?
        - Да, слышал, - галстук душит, и я ослабляю узел. - Но я бы всё равно не принял. Я увольняюсь, мы с отцом обо всём переговорили.
        - Правильно, Марк, - медленно кивает Регина и ободряюще улыбается. - С твоим образованием и мозгами, ты где хочешь устроишься.
        - Регин, давай потом об этом, - говорю устало, потому что мы точно не для разговоров о моём светлом будущем тут собрались.
        - Да-да. Так вот, Роман Георгиевич отказался продать долю, а у моего отца были и есть громадные планы на активы твоего отца. Давил, продавливал, уговаривал, предлагал огромные бабки, но Орлов не хотел. Это же его детище, ты сам всё это знаешь.
        Киваю. Ковыряю вилкой омлет, и он из красивой пышной массы превращается в невразумительное нечто. Мышцы каменеют, но Регина ещё не всё сказала.
        - Но отцу важно было всё забрать. Ему и сейчас это важно. Слышишь, Марк?
        - Я похож на глухого? - злюсь, из последних сил пытаюсь себя контролировать.
        Регина не виновата, я не виноват - никто не виноват, что наши отцы играют в большие игры. Расставляют людей на шахматной доске, делают огромные ставки, не задумываясь над тем, кто может пострадать.
        Моя мать хотела сделать пешкой Марту, но не вышло.
        Тихомиров использовал Аню, чтобы подставить моего отца. И мне страшно представить, как всё выглядело на самом деле.
        - Не проще было убить моего отца? Зачем все эти сложности? Зачем Аня?
        - Отцу это не выгодно, а на Аньку ему вовсе было плевать. Мало ли, с кем я дружу, если через этого человека легко и просто подобраться к врагу, - хмыкает Регина. - Папа хотел показать, какую власть над твоим имеет. Ты сам знаешь, мой отец тот ещё Наполеон, властитель мира.
        Регина кривится - их отношения с Тихомировым не легче моих с отцом.
        Чем дольше я живу, тем больше понимаю, что в каждом доме свои призраки.
        - Сейчас он давит на Романа Георгиевича, - продолжает Регина, - пытается так получить всё, перетянуть к себе полное управление холдингом. Я знаю это, на сто процентов знаю.
        Регина не выглядит сумасшедшей. В её голосе, словах безоговорочная уверенность в своей правоте.
        - Отец всегда считал меня неразумной идиоткой, избалованной дурой. Инструментом в его руках, но он сам меня вынудил поумнеть, - она гладит флэшку, как крошечного котёнка, ласково и нежно. - Тут вся информация о его махинациях, есть записи с камер наблюдения и детализация звонков. Доказательства его вины.
        - Тот самый неизвестный важный человек помог? - спрашиваю, пытаясь уложить в голове всё, что успела сказать Регина.
        Пока получается не очень хорошо, но я справлюсь.
        Регина хищно улыбается и кивает:
        - Всё-таки я дочь своего отца, а ещё у меня есть деньги, которые я умею тратить не только на сумочки LV из последней коллекции. Хорошо, что отец этого не знает. Иногда выгодно быть дурой.
        Флэшка примагничивает взгляд. Осознаю, сколько информации на ней хранится, и всё внутри холодеет. Регина уже не выглядит несчастной. Сейчас она выглядит решительной. Отчаянной и смелой. Сбросившей оковы, идущей вперёд.
        - Что ты собираешься делать с этой флэшкой?
        Регина думает. Смотрит то в окно, то на меня, то мимо, но всё-таки озвучивает свой план:
        - Я спасу твоего отца, потому что он не должен отвечать за амбиции моего. Для меня дружба не пустой звук, - и помолчав, добавляет: - А ещё я хочу замуж.
        Последняя фраза, брошенная на полном серьёзе, сбивает с толку. Регина же поясняет:
        - За Марата.
        Марат - это тот, из-за кого Регина когда-то попала в крупные неприятности. Криминальный авторитет, бандит по сути. Мужчина, которого никогда бы не принял Тихомиров. Регина много лет в него влюблена, у них какие-то до звезды сложные отношения, которые нужно всегда было держать в строжайшей тайне.
        Тайна - инициатива Регины. Насколько знаю я, Марат от этого жутко бесился.
        Он, знаете ли, из той породы, что на плечо и в пещеру.
        Несколько лет они то сходились, то расходились. Ругались, скандалили эпично. Дрались даже! Воистину, все прутся от разного.
        Я стал фиктивным парнем Регины в том числе и потому, что она жутко боялась: отец узнает о Марате. О её любви к нему, их отношениях. Марат не из нашего города, не из нашей тусовки. Пришлый, чужой. Столичный. Когда они с Региной не были в ссоре, она прикрывалась мной и мчалась на встречу к ненаглядному, а я же жил своей жизнью без лишних расспросов и долбёжки прямо в мозг.
        - Он сделал мне предложение, - Регина краснеет, становится мягче. - Мы как раз с ним были на Мальдивах, отдыхали на яхте, когда мне вся эта инфа пришла. Я рванула к тебе, потому что иначе не знала, как поступить. Но я хочу за него замуж.
        Регина упорна в своём желании, а я не хочу её судить за это. Потому что сам в такой же ситуации - Марта не та, на которой Орлову-младшему нужно жениться. Но я хочу быть с ней и не хочу, чтобы кто-то влезал.
        Марта для меня особенная. Единственная. Девушка, о которой все мои мысли. Хочется всегда видеть её рядом, касаться, целовать, слушать. Чёрт, мне впервые интересно кого-то слушать, слышать, понимать. Будто бы всё, что было до Марты - сущая ерунда. То, о чём даже помнить лень. С ней… с ней я другой. Более спокойный, уравновешенный. А ещё стоит подумать о ней - о её губах, скулах, взгляде, нежной коже - и по телу искры проходят, ни о чём больше думать не могу.
        - Я люблю Марата, он… необыкновенный, - Регина вздыхает и снова смотрит в окно. - Но отец никогда этого не позволит. У него свои платы на меня. С тобой не вышло? Он присунет меня какому-то жирному толстосуму, у которого денег больше, чем песка в Сахаре. Ты же знаешь, мы для них лишь инструмент. Я не хочу быть инструментом. Я хочу быть с Маратом.
        Регина уходит в мечтательные думы, а я всё-таки допиваю порядком остывший кофе.
        - Отдам флэшку полиции, - решается Регина. - Пусть разбираются. Я не хочу, чтобы невиновные сидели, но я так сильно ненавижу своего отца, что обрадуюсь, когда увижу его за решёткой.
        Мы выходим из кафе абсолютно молча. Регина забирает свой чемодан из камеры хранения аэропорта и он, большой и жёлтый, ложится в мой багажник. Я отхожу от машины, чтобы ответить на важный рабочий звонок, а Регина щёлкает камерой, фоткает свой багаж. Она помешана на Инстаграме, потому что только там ею на самом деле восхищаются, её там боготворят.
        - Спасибо, Орлов, что подвёз, - говорит, когда останавливаюсь возле ворот, отделяющих простых смертных от забора элитной столичной новостройки.
        Там, в одной из квартир, Регину ждёт Марат.
        - Будь счастлива, Тихомирова.
        - Ты тоже, Орлов.
        - Спасибо, что набралась смелости.
        Регина наклоняется ко мне, целует в щёку и, улыбнувшись, выпархивает из машины.
        В путь, в новую жизнь.
        Глава 55 Марк
        Сообщение Марты, на которое я так и не успел ответить, пятном на моей совести, а неотвеченные звонки, как контрольный выстрел. Я перезваниваю, но отвечает мне лишь механический голос.
        Абонент недоступен или находится вне зоны действия сети.
        Я понимаю, что это ничего не даст, но без конца набираю и набираю номер Марты, пока не понимаю: что-то на том конце провода случилось. Нутром это чувствую. Не могу найти ни единой причины, по которой Марта решила бы выключить телефон. Ни единой разумной причины.
        Смотрю в потолок, ищу там ответы, но бесполезно - там только пластик.
        Думай, Марк, думай.
        От перегруза голова работает плохо, но я буквально силой заставляю себя разложить по полочкам всю ситуацию.
        Марта обиделась на то, что не перезвонил сразу? Марта, лучше других знающая, в каком адском котле я варюсь и каким измочаленным бываю вечерами? Я достаточно хорошо узнал эту девушку, чтобы чувствовать: она не могла на это обидеться. Не такой она человек.
        Тогда что? Просто выключила телефон, чтобы никто звонками не донимал? Как раз, когда её маме сделали операцию, и всегда в таких случаях нужно быть на телефоне, потому что мало ли что?
        Тоже ерунда.
        Отметаю ещё несколько вариантов - ни один из них не подходит, и что-то колко и щекотно вонзается в грудину.
        Что-то случилось.
        Наверняка что-то случилось, просто мне никто не сообщил. Может, с Иванной Станиславовной всё-таки что-то? Операция прошла хорошо, но потом всё полетело в трубу?
        Тело каменеет от мысли, что Марта могла оказаться один на один с бедой.
        Я нахожу номер «Здорового сердца», звоню напрямую врачу. Он берёт трубку не сразу, но всё-таки отвечает.
        - Пациентка в полном порядке, - радует он меня устало.
        - А дочь её? Марта? Она там? В больнице?
        Врач сообщает, что нет, Марту отправили домой и вернётся она сюда только завтра утром.
        Значит, и этот вариант нерабочий.
        Сейчас я жалею, что не переписал у Марты всю телефонную книгу - всех друзей, приятелей, преподавателей, соседей. Кого угодно, кто бы мог мне сейчас сказать, где моя Дюймовочка и что с ней. Пусть включит телефон, блин!
        Во мне включается атомный реактор, и я гоняю всех и каждого до глубокой ночи, провожу совещания, свожу концы с концами и всё-таки к девяти заканчиваю всё, что было запланировано на время командировки. Досрочно. У меня есть ещё два дня, но я больше не хочу тут находиться.
        Мне нужно разобраться, что вообще происходит, а в ссылке я этого не пойму.
        - Всем спасибо за плодотворное сотрудничество, всем удачи, - говорю умотанными моим трудовым порывом сотрудникам и тороплюсь скорее убраться восвояси.
        К полуночи начинается ливень. Я ещё на что-то надеюсь, но электронное табло в зале аэропорта неумолимо: рейс за рейсом отменяются из-за плохой видимости. Чувствую себя героем рождественской комедии, готов платить втридорога, но самолёты на родину не летят ни за какие деньги.
        Моя машина терпеливо ждёт на парковке под проливным дождём, а вода бурными потоками несётся по асфальту, пенится, пузырится. Промокший насквозь, я залезаю в салон, включаю печку и выжимаю газ. Впереди шесть часов пути, а в такую непогоду они могут растянуться до бесконечности.
        Сворачиваю на семьдесят третье шоссе, ведущее из столицы в родной город, и кто-то сверху вдруг вспоминает обо мне: с каждым километром дождь становится тише и вскоре вовсе прекращается.

* * *
        В город я попадаю к восьми, вместо запланированных шести. Дорога раскисла, пришлось идти в обход, и я чуть было не встрял по самую крышу в грязь. На другой ветке вообще была авария, и потому я потерял уйму времени, но всё-таки добрался, и такого практически детского счастья не испытывал со времён своего девятилетия.
        С тех времён, когда в моей жизни ещё всё было хорошо, я не застукал мать с любовником, а меня не отправили в закрытую лечебницу, после которой я стал совсем другим. Разбитым и разорванным на части. Разучившимся верить и доверять даже самым близким.
        За всё время Марта так мне и не ответила. Раз за разом я останавливался, набирал её, но никаких результатов это не дало - телефон Марты оставался недоступным. Всю ночь, утро и это сводит с ума. Убивает.
        Кажется, если проведу в дороге ещё немного, навсегда потеряю Марту. Только от одной мысли об этом что-то внутри скребётся, болит и ноет.
        Нашим с ней отношениям всего-ничего, но без них мне будет сложнее. Я не разгребу всё это моральное и ментальное убожество без её поддержки. Она нужна мне - это всё, что понимаю сейчас. Всё, что хочу знать. Нужна, как никто до этого и, надеюсь, что никто после.
        Первым делом я мчу к дому Марты. Паркуюсь у подъезда, распугиваю стаю голубей, рыжий кот прыгает в кусты, а я вылетаю из машины. Только сколько не звоню в дверь, в ответ тишина.
        За спиной шорох. Я резко оборачиваюсь, а милая уютная старушка из квартиры напротив подаётся назад, тоже испугавшись.
        Неужели я такой страшный?
        - Вы к кому? - интересуется строгим скрипучим голосом бывшей учительницы.
        - Я к Марте. Она дома?
        Старушка смотрит на меня оценивающе, присматривается, выглядывая знакомые черты, и всё-таки качает головой.
        - А, ты её подвозил. Целовались у подъезда… помню-помню.
        Наверное, мне должно стать стыдно, только ничерта.
        - Ага, целовались. Скажите, где мне её найти?
        Никогда в этой жизни я не был настолько жалким, но сейчас простительно - мне нужно найти Марту.
        - Она уехала куда-то засветло. Разминулись вы с ней, - пожимает плечами и хлопает закрывающейся дверью.
        Она уехала. Марта уехала. Куда, чёрт возьми?!
        Во всяком случае, жива и здорова, уже кое-что.
        Я сажусь на ступеньку. Буду её ждать. В самом деле, когда-то Марта вернётся домой, мы обязательно увидимся и поговорим. Заставлю выслушать себя, найду слова, чтобы убедить: я не всегда такое дерьмо, хоть частенько именно таким и кажусь.
        Проходит, наверное, час, а может, и больше. Я, вымотанный ночным путешествием, клюю носом. Укладываю голову на сложенные на коленях руки, задницу холодит бетон ступенек, и я почти успыпаю, но внезапно мой телефон в кармане оживает.
        Марта! Это единственный человек, кого хочу услышать, но на экране имя отца.
        Первое желание - сбросить. Просто не отвечать, но отец настойчиво набирает в третий раз подряд, и это на него не похоже.
        Он никогда и никому не звонит дольше одного раза.
        - Да?
        - Сын, я не знаю, что там у тебя в личной жизни творится, но твоя девочка… она приехала к нам и выглядит… плохо.
        Я отсоединяюсь и несусь к машине.
        Я догоню её.
        Узнаю, что, чёрт возьми, у нас стряслось.
        Глава 56 Марк
        События сразу после пролога
        Я бью кулаком стену.
        До вмятины на элитной штукатурке. До крови на костяшках пальцев.
        Кажется, я что-то себе сломал, но вся ярость, всколыхнувшаяся во мне, вспенилась моментально и требует выхода. Ненависть, злость, непонимание, растерянность - всё смешивается в один очень острый и отравленный коктейль, достигает точки кипения и бьёт в голову.
        А я бью в стену.
        Раз, другой, третий. Время утекает, растягивается, чтобы тут же стянуться в пружину.
        Перед глазами тёмная пелена, яд течёт по венам.
        Я стою в кухне с единственным желанием - причинить боль женщине, которая меня родила. Такую боль, чтобы она больше не сумела влезть в грязных сапогах в мою жизнь.
        Думай, Марк, думай. Соберись, в себя приди.
        Вдох-выдох. Вдох-выдох. Кислород по венам, но его глушит яд, разбавляет, в отраву превращает.
        Вдох-выдох.
        Я поднимаю разбитую руку, кровь тонкими ручейками стекает по запястью, впитывается в рукав футболки.
        Постепенно дикая потребность крушить отступает на второй план, она уходит в тень, заслоняется другим острым желанием: догнать Марту. Во что бы то ни стало, найти её и объяснить. Сделать хоть что-то, чтобы она поняла: зря она снова поверила моей матери.
        Я же предупреждал. Умолял. Но Марта всё ещё наивна настолько, чтобы слушать других взрослых.
        Моя наивная Дюймовочка сейчас злая настолько, что попыталась всё разрушить. Только у меня не спросила, согласен ли я, чтобы наши отношения превратились в руины.
        Я вылетаю из кухни, бьюсь об углы на поворотах, тяну дверь, оказываюсь на улице.
        Внезапно двор кажется слишком большим. Я осматриваюсь по сторонам, как герой тупого блокбастера, но Марты не вижу, а ворота тем временем медленно съезжаются.
        - Зачем выпустили? - ору охраннику, а он таращится на меня огромными перепуганными глазами. - Быстро открывай!
        Боком просачиваюсь в небольшую щель, вылетаю на улицу, содрав кожу на спине, но я не могу больше ждать. Сейчас она уйдёт, и я последний шанс потеряю с ней поговорить. Потом она не захочет слушать - будет слишком поздно. Не поверит.
        Она сидит, привалившись спиной к стволу дерева, растущего у обочины. Красивое и раскидистое, своим стволом отсекает от меня Марту.
        Марта плачет. Съежившись в комочек, закрывшись ото всех, она, как маленькая, дрожит всем своим хрупким телом. Она выскочила, как была, даже волосы, растрёпанные в борьбе со мной, в вспышке противостояния, не поправила. Они густыми тёмными волнами лежат на плечах, лицо закрывают.
        Я снимаю с себя футболку. Просто сдёргиваю вверх, ни о чём не думая, тканью к ранам прилипшей кровь себе пускаю. Шиплю от боли, но это всё ерунда, заживёт.
        - Поднимись. Да-да, давай. Не смотри на меня так.
        Ошарашенная Марта, сбитая с толку моим приказом, слушается, а я стелю на влажную после дождя траву свою футболку.
        - Вот теперь можешь сидеть дальше.
        Марта удивлённо моргает и оседает на землю.
        Я сажусь рядом. Щекотно провожу ладонью по идеальной в своей зелени траве, срываю длинный колосок и смотрю на него. Молчу, потому что Марте нужно сейчас выплакаться, и, если она не рванула в сторону остановки, не запрыгнула в автобус, у нас есть ещё возможность всё выяснить.
        Внутри всё ещё клокочет злоба и жажда справедливости, но сегодня я расставил свои приоритеты - сначала Марта и её обида, потом всё остальное.
        - Знаешь, я так торопился уехать в последнюю командировку, что совсем забыл, на кого тебя оставляю.
        Мне удаётся справиться с голосом, получается контролировать дыхание. Только на Марту смотрю: боюсь, если отвлекусь, она подскочит и рванёт куда-то, не захочет слушать.
        - Зачем ты за мной пошёл? - спрашивает, не поднимая лица, пару раз икает и носом шмыгает. - Уйди. И футболку свою забери! Буду так сидеть, мокнуть.
        Она приподнимается, пытается вытянуть из-под себя тёмную ткань, но я ловлю её ладони, тонкие запястья пальцами обхватываю, фиксирую, а Марта дёргается, пинается, несмотря на риск разбить затылок о дерево.
        - Тише-тише, осторожнее, - прошу, но Марта яростно глазами сверкает, щурится, пытается отпихнуть меня, руки высвободить. - Не отпущу, пока не поговорим.
        - Нам не о чем разговаривать, - бурчит, губу закусывает, рот кривит.
        Всё равно красивая.
        - Никуда я не пойду, пока ты не объяснишь, почему веришь кому угодно, кроме меня? Почему с плеча рубишь? Ты же не такая. Кто тебя накрутил?
        Вопросы пропитаны горечью и капелькой обиды. В самом деле, детский сад какой-то.
        - Разве я давал хоть один повод думать, что стыжусь тебя?
        Я приподнимаюсь, становлюсь на колени, близко к Марте оказываюсь. Рук не выпускаю, только к груди своей их прижимаю, чтобы чувствовала, как сильно бьётся моё сердце.
        Марта делает то же самое, и её макушка на уровне моего подбородка. Только глаза сверкают так ярко, что даже солнце на их фоне меркнет.
        С Мартой у нас всегда было ванильно, как-то сахарно-радужно. Сейчас же искрит страсть, злая и тёмная, но от неё у меня голову напрочь срывает.
        Второй рукой фиксирую подбородок Марты, в губы целую, сминаю их своими, языком в рот толкаюсь, но отстраняюсь резко, когда Дюймовочка укусить меня пытается.
        - Не трогай меня, я кричать буду, - шипит, словно змея, попавшая в ловушку.
        - Кричи. Потом, но сначала на вопрос ответь: я когда-то стыдился тебя? Может быть, от родителей наши отношения скрывал? От твоей мамы убегал? Может быть, с друзьями не познакомил? Что я сделал из этого, что ты вдруг решила: для меня это всё - ерунда и мимолётность? Ничего не значащая интрижка?
        Марта хлопает ресницами, а в них такой широкий спектр эмоций.
        - Нет, но…
        - Но ты всё равно поверила кому-то, - качаю головой и на ноги поднимаюсь, за собой Марту утаскиваю.
        Она слегка покачивается, я прижимаю её к дереву, упираю в него спиной, и вся преграда между нами - лишь руки Марты, прижатые к моей груди.
        Марта тёплая, такая сладкая и глупая.
        - Ты поверила моей матери. Несмотря на мои предупреждения. Поверила. Ей. Что она тебе сказала?
        - Я… она сказала…
        - Что сказала женщина, которую я называю гиеной. Женщина, которая шагает по трупам ради своих целей? - усмехаюсь зло, а Марта моргает часто-часто. - И что она тебе сказала? Что вместо командировки я покупаю трусы в сердечко и новый смокинг?
        Марта молчит, едва слышно всхлипывает и нижнюю губу облизывает. Медленно и растерянно моргает, а мне снова целовать её хочется. Но надо поговорить.
        - Нет, она просто сказала, что у вас всё договорено, что я так… временное развлечение.
        - А ты разве временное развлечение?
        Мимо ездят машины, кто-то даже сигналит, а совсем близко проезжает девчушка на велосипеде и чуть было не сворачивает голову, глядя на нас с Мартой во все глаза.
        - Я не знаю, но… но я же действительно дочка уборщицы!
        - И?
        - А Регина тебе ровня! - выкрикивает, впрочем, без злобы. Расстроено и растерянно.
        - Если бы я хотел быть с Региной, я был бы с ней. Зачем мне ты? Думаешь, в мире мало девиц, на всё со мной согласных? Зачем мне эти сложности? Бежать мне за тобой зачем, если ничего не значишь? От скуки? Зачем стоять тут и распинаться, если где-то всё обговорено?
        - Я не знаю, Марк… она такие вещи жуткие говорила. Обидные. И ведь всё правда! Понимаешь, в чём ужас? Это всё правда! Мы разные. Ты Орлов со всеми привилегиями и будущим. Я из крошечной квартирки на окраине. Я ничего не смогу тебе дать, ничего не дам твоей семье. Рано или поздно ты поймёшь это. Наиграешься.
        - Что ещё тебе мать сказала? - пресекаю поток путанной ерунды.
        - Что в ваших кругах люди женятся только на тех, кто подходит им по статусу.
        - Пусть женятся. Я им не мешаю.
        Марта замолкает, сглатывает нервно, снова губы облизывает, доводя меня до прединфарктного состояния.
        - Но я всё видела! - снова выкрикивает и толкается. - Всё!
        Закатываю глаза, потому что снова какой-то бред несёт. Бред, который мне приходится выслушивать.
        - Что именно ты могла увидеть? Что я был в командировке? Был. Да, я встречался там с Региной, но это не имеет никакого отношения к тебе и к любви.
        Марта щурится и сжимает руки в кулаки.
        - Значит, всё-таки виделся. Это ты тот самый “М”? Любимый, подаривший сказку?! Ты ей кольцо подарил? Весь Инстаграм на ушах стоит, вас женят, кольцо Регины обсасывают, её чемодан в твоей машине! - Марта выплёвывает это всё мне в лицо, снова злясь. - Отпусти! Я покажу тебе. Покажу!
        Мне действительно интересно, а что-то в голове складывается в одну громоздкую и дурацкую фигуру. М? Кольцо? Моя машина?
        В памяти всплывают слова Регины о Марате, за которого она хочет выйти замуж, а ещё зацепившийся за край сознания кадр: Регина у моей машины щёлкает камерой.
        Багажник точно был открыт.
        Марта фыркает, становясь похожей на рассерженного маленького зверька, а волосы на затылке топорщатся.
        - Вот, смотри же! И что я подумать должна была? - Марта тычет в меня своим телефоном, а на экране… Инста Регины.
        - Это просто фотки. Она на яхте где-то, рядом кольцо. Я что, был на яхте какой-то? Где? В столице, кроме пары озёр и одного пруда вообще никаких водоёмов!
        Я теряю терпение.
        - Неужели я действительно такое дерьмо, которое можно заподозрить в том, что он вешает лапшу о командировке, а сам на яхтах предложение делает? Да когда я успел, а?
        - Может, это старая фотка, - Марта отводит взгляд, а на щеках расцветают пятна румянца. - А машина твоя? Это же твоя машина? Твой багажник?! А это её чемодан! И подпись. Видишь подпись?
        - Да, это её чемодан, - киваю, потому что тут спорить поводов нет. - Регина вчера приехала.
        - К тебе?
        - Ко мне, - киваю.
        Марта, пользуясь тем, что уже не держу её, отходит на шаг. Словно наконец-то всё для себя поняла и во всём убедилась.
        - Потому что, если ты не помнишь, умерла Аня, моего отца в этом подозревают, а Регина нашла кое-что важное. Слишком важное. По этому вопросу!
        Марта смотрит на меня недоверчиво, но уже не кажется злой. Она просто не верит, потому что я умею быть любым, только откровенным не умею. И от этого растут все проблемы, множатся, принимая уродливые формы.
        Именно в этот момент звонит мой телефон. Я смотрю на Марту, но она лишь отворачивается, мол, делай, что хочешь. Достаю мобильный из заднего кармана, смотрю на экран и показываю Марте. На, смотри, мне нечего скрывать.
        На дне больших глаз гнев и любопытство, а я принимаю звонок и ставлю его на громкую связь.
        Не хочу больше ничего скрывать, я хочу научиться говорить о том, что происходит со мной.
        Я научусь. Обязательно.
        - Марк, ты слышишь меня? Алё, Орлов!
        - Что ты хочешь?
        - Я в полиции, - выдаёт Регина. - Я рассказала всё об отце. Ты слышишь меня? Я рассказала!
        - Ты смогла, - говорю, а Марта округляет глаза и выразительно смотрит на меня.
        - Да, представляешь. Я смогла! Я им всё отдала, я им всё показала. С твоего отца снимут подозрение, я всё для этого сделала, - Регина торопится всё объяснить, пока запал не прошёл.
        А мне волнует кое-что другое.
        - Регина, объясни, кто такой М.?
        - Эм… Марат же, - поясняет, будто бы я забыл. - Я же рассказывала тебе вчера. Он мне предложение сделал.
        Марта охает и снова краснеет. Неловко теребит ремешок сумки, с ноги на ногу переминается.
        - У него нет машины?
        - Есть…
        - Тогда какого чёрта ты в моём багажнике свой чемодан фоткала? В инсту разместила. Я давал на это разрешение?
        Наверное, я устал. Каждый считает, что может сломать всё, что я пытаюсь раз за разом построить. Сломать мне психику, личную жизнь. Везде потоптаться.
        - Марк, я… я ведь просто, - Регина растеряна и напугана.
        Мне бы не хотелось на неё давить, когда она только что сдала ментам своего отца, спасла моего. Я должен быть за это благодарен.
        Но я не обязан улыбаться и терпеть, наплевав на себя.
        - Так случайно вышло. Ну чёрт, это просто багажник! Я даже твою машину не фоткала, ничем тебя не подставила. Я же понимаю, просто так вышло… красивый же кадр получился.
        Действительно. Удобно мерить жизнь красотой кадров в инсте.
        - Такой бум в коммах. Ну, Марк, ну не злись. Я сейчас же удалю фотки. Уберу надписи. Так ты перестаешь злиться?
        - Регина, я очень тебя прошу. Забывай хоть иногда мой номер телефона.
        И вешаю трубку.
        - Марк…
        - А теперь пойдём обратно, - хватаю Марту за руку и волоку за собой в сторону дома.
        - Марк, послушай. Марк, не надо! - Марта пытается до меня докричаться, только я слишком устал быть чьей-то марионеткой. - Не связывайся! Я же всё поняла!
        Я останавливаюсь лишь для того, чтобы обхватить лицо Марты руками и стереть все бурные протесты и увещевания жёстким поцелуем.
        Марта замирает под моим напором, а потом обхватывает плечи руками, стонет глухо.
        Прощает.
        - Я ещё накажу тебя за то, что веришь кому угодно, кроме меня. Но пока что у нас есть дело поважнее.
        - Ты будешь с матерью разговаривать? Из-за меня ссориться? Не надо.
        - Моя некровожадная добрая девочка, - усмехаюсь. - Я не собираюсь ни с кем разговаривать. Никогда больше.
        В качестве подтверждения я достаю из кармана мобильный, вытаскиваю симку и выкидываю её куда подальше.
        - Но… и у тебя кровь! Марк, она течёт! - в голосе Марты настоящий ужас. Она пытается рассмотреть руку ближе, но я не даю.
        - Это ерунда. А нужные номера у меня есть, я их помню наизусть, - провожу пальцами по губам Марты, целую уголок губ. - Других за спиной оставлю.
        - Но зачем мы идём туда? Зачем возвращаемся? Я не хочу никакие вещи оттуда забирать, - лепечет, а я снова запечатываю болтливый рот поцелуем.
        - Там мой мотоцикл. Его я люблю, его и заберу. Кто-то, кажется, в “Здоровое сердце” опаздывает.
        Марта становится на носочки и трётся щекой о моё плечо.
        - Тогда пойдём быстрее забирать мотоцикл.
        Наверное, где-то наверху любят меня. Потому что в сухом остатке, как бы не била меня судьба и не ломала на множество частей, я счастливчик.
        Скинув старую шкуру, я оставил прошлое позади: семью, карьеру, возможно, наследство тоже. Но теперь у меня есть Марта, а ещё мозги и деньги, чтобы начать всё сначала.
        Мальчик, которого однажды назначили сумасшедшим, должен был дойти до самого дна, чтобы понять: он стал цельным.
        Наконец-то он нашёл себя.
        Эпилог 1 Марта
        В моей руке огромная связка воздушных шаров. Они разноцветные, огромные, взвиваются до самых облаков, а на каждом - смешная надпись.
        «Мама - это не статус, а тяжёлое бремя».
        «Дети - счастье, если живут далеко».
        «Тяжёлый труд - лёгкий путь к морщинам»
        "Свободный график - залог дорогой жизни".
        И вот прочий подобный бред, но он забавный, а маме не помешают положительные эмоции.
        Маму выписывают. И, вроде бы время невыносимо долго тянулось, а кажется, что незаметно пролетело.
        Маму держали в больнице долго, но не выпустили, пока не убедились: здоровью пациента ничего не угрожает.
        Вы бы видели, как я благодарила хирурга, медсестёр - да вообще, весь персонал больницы. Наверное, они не знали, как от меня избавиться, может, даже смеялись с наивной восторженной дурочки, но мне казалось важным: сказать каждому, насколько они прекрасны. Что сделали для нашей маленькой скромной семьи.
        Когда-то мама меня учила: никогда не жалей хороших слов для тех, кто тебе дорог. А особенно для тех, кто сделал для тебя что-то хорошее. Оно обязательно вернётся. Пусть не сразу, но обязательно.
        И я не жалею ни слов, ни тёплых объятий.
        Сейчас я несусь по коридору к маминой палате, шарики шуршат о стены, стучатся друг о друга, цепляются на поворотах, но я тороплюсь. Я очень хочу увидеть маму.
        Мама ждёт меня - невероятно посвежевшая, отдохнувшая даже. Очень счастливая.
        Стоит у окна, постельное бельё аккуратной стопочкой сложено на койке, на тумбочке ни пылинки, ни соринки, а на щеках у мамы румянец.
        - Мартуша, не надо было. Что ты? Потратилась, - смущённо бурчит, но в глазах счастье. - Ух ты, какие шарики нынче делают. Вот умельцы, а? В моё время шары только по цветам отличались, а тут фразы какие…
        Она с удивлением и детским восторгом в глазах рассматривает шары, а я подхватываю её сумку. В ней пижама, какие-то мелочи, контейнеры из-под фруктов, прочая ерунда, которой так любят обрастать длительные пациенты. Вроде книжек и журналов со сплетнями.
        - Мама, поехали, - прошу, а то она так до утра будет восхищаться и причитать, что всё-таки не стоило тратить деньги на неё.
        - Нам, наверное, на такси лучше, да? - мама подхватывает меня под руку, за спиной шары заполняют собой узкий коридор, а я улыбаюсь.
        - Нет, так доберёмся.
        - На автобусе? - хмурится и кивает деловито. - А вообще ты права. До свиданья. Ага, выписывают уже. Спасибо, постараюсь. Да, дочь подарила. Правда, чудесные?
        Мама светится от счастья и каждому встречному в больничных коридорах дарит кусочек своего тепла. Ей отвечают взаимность, желают много хорошего, а одна женщина в белом халате - ни разу её раньше не видела - дарит маме огромную коробку конфет, которую я впихиваю в сумку.
        - Всё-таки какие чудесные люди тут работают, - мечтательно заявляет мама. - Настоящие профессионалы, а какие душевные! Но всё-таки лучше я со стороны буду ими восхищаться, за забором. Очень уж устала быть овощем.
        Больничный двор нас встречает оглушительным пением птиц, шелестом ветра в кронах деревьев и просто убойным ароматом летних цветов.
        - Господи, думала, никогда уже белого света не увижу, - счастливо жмурится мама и, задрав голову, смотрит на облака. - Марта, глянь, облако на феникса похоже! Отличный знак!
        - Замечательный, - улыбаюсь, а сама двор больницы напряженным взглядом простреливаю.
        Боюсь ли я, что Марк не приедет за нами, как обещал? Да вот ни капельки. Но у него сегодня важный день - собеседование в одной очень крупной международной корпорации, а это всегда штука непредсказуемая.
        - Ну что? На остановку? - мама спускается со ступенек, я снова осматриваю двор, но Марка похоже не будет.
        - Подожди, минуточку.
        Я делаю вид, что мне срочно нужно кому-то позвонить, улыбаюсь, отхожу в сторону, но вдруг визг шин и рёв мотора взрывает сонную тишину.
        Разбираюсь ли я в таких звуках? Могу ли отличить одну машину от другой только по работе двигателя? Нет. Но сердце моё подсказывает: это Марк.
        - Лихач какой, - незлобно возмущается мама и головой осудительно качает. - Надеюсь, у него уважительная причина так гнать.
        У Марка новая машина с тонированными стёклами. Не так чтобы самая шикарная в мире, но удобная, быстрая и красивая. Марк купил её недавно у своего друга Женьки, и мы отмечали это великое событие до самого утра в клубе «Звёздное небо». Ну, помните тот самый клуб, в который мы с Марком когда-то так и не попали? Да-да, самый элитный в городе.
        Было… весело. Правда. Бесшабашно, ярко, на пределе. Я танцевала так много, что под утро у меня голова кружилась, но точно не от единственного выпитого коктейля в начале вечера. От счастья. Быть с Марком, быть с ним в толпе людей, обнимать, провоцировать на шалости.
        На нас смотрели. Честное слово, на меня никогда так много не пялились. Казалось, даже шёпот слышу, прицельные взгляды в затылок ощущаю. Каждый, кто там был, хотел понять: с кем это Орлов отдыхает, кого целует, на кого смотрит? Да и плевать. Даже на то, что на следующий день сплетники из соцсетей делали ставки, как долго протянутся наши отношения.
        Всё это не имеет никакого значения, потому что мы с Марком - счастливы, и этого не изменить.
        Неважно, что будет потом. Сейчас мы счастливы.
        - Марта, это Марк? - мамин голос вытаскивает меня из тумана воспоминаний, а я киваю.
        - Он, - улыбаюсь и машу рукой, а Марк идёт к нам плавной походкой, держа в руках букет белоснежных тюльпанов.
        Для мамы. Это… так трогательно.
        - И откуда вы, молодой человек, узнали, какие именно я люблю цветы? - подначивает мама и чуть-чуть краснеет, держа в одной руке пышный букет в крафтовой упаковке, а в другой - принесённые мной шарики.
        - Интуиция, всего лишь интуиция, - пожимает плечами Марк и обнимает меня за плечи.
        Когда… когда мы уехали тогда из дома Орловых, наверное, трое суток вообще на свет не выходили. Бурно мирились, заказывали еду прямо в квартиру, немножко ссорились, обсуждая совместное будущее.
        Я знаю, что Марка пытались найти родители. Мать даже приходила к его дому, но по распоряжению моего принца злую ведьму даже не пустили на порог. Так и ушла, потоптавшись у входа, грустно понурив плечи.
        Злюсь ли я на неё? Нет. Она, наверное, хотела лучшего для Марка, только это чуть не обернулось настоящей катастрофой. Марк лишился многого, уйдя за мной в новую жизнь: карьеры, родительских денег, семьи. Он сжёг мосты, оставляя прошлое за спиной.
        Иногда ночью он кричит какие-то совершенно дикие вещи. О сумасшедшем доме, о детях, запертых в его стенах. О потерянном детстве. Тогда он просыпается в холодном поту и долго смотрит в пустоту впереди себя.
        Я знаю, что с ним случилось в десять, Марк рассказал мне об этом. Тогда я рыдала до рассвета, пыталась понять: отчего люди такие жестокие. Почему? Но ответа так и не нашла. Потом мы сидели с Марком на полу, как тогда у дерева, сцепившись в объятиях, и дышали одним воздухом.
        Наверное, так выглядит притирка? Узнавать о вкусах друг друга, мириться с неприятным дыханием поутру, учиться не сталкиваться в крошечной комнате, сосуществовать на одной территории, договариваться о выборе фильма на вечер и принимать общее, пусть и болезненное для кого-то, решение о поедании лука за ужином.
        Такие мелочи - они ведь на первый взгляд совсем ничего не значат, но с каждым днём я узнаю их в Марке всё больше и больше.
        Каким-то противлюсь, потому что нахожу в них своё отражение. Какие-то бесят, и я спорю, пытаясь доказать, что брошенная на полке крышка от тюбика зубной пасты - это вам не шутки! Но в Марке есть многое из того, чем искренне восхищаюсь.
        Его сила.
        Умение быть хорошим даже, когда для этого нет ни одной причины. Даже когда его душа в клочья, он помнит, что я люблю хорошо прожаренную с двух сторон яичницу. И он старается, делает её для меня, высовывая язык от старания, будто первоклассник над прописями. Такой милый.
        Я снова витаю в облаках. Марк подталкивает меня к машине, о чём-то болтая с моей мамой. Помогает ей сесть на заднее сиденье, запихивает туда же жары - настоящий джентльмен. Не думаю, что у них сложилась бесконечная дружба, но они оба стараются. Ради меня?
        - Мам, я с тобой, рядышком сяду, - пытаюсь пристроить сумку возле мамы, но там шарики и букет…
        - Нет уж, мне здесь и одной тесно, - усмехается мама и жестом велит мне усесться рядом с Марком.
        Мы едем к нам домой. Мама рассказывает, какие чудесные женщины лежали с ней в клинике, как она полюбила их, а кое с кем даже собирается встретиться на досуге. Она преисполнена воодушевления, а ещё сообщает, что ей на почту уже пришло несколько корейских текстов, и она не может дождаться, когда сможет сесть за работу.
        И такое счастье на меня накатывает, такая лёгкость. Я сжимаю руку Марка, я держу её крепко. Переплетаю наши пальцы, смотрю вперёд себя, и тепло под кожей расплывается.
        А на вечер Марк заказывает столик в ресторане. Мама надевает своё лучшее платье, вертится перед зеркалом, прихорашивается.
        - Ты знаешь, а он весьма неплох, - вдруг говорит и обнимает меня. - Даже если у вас не выйдет сказки на всю жизнь, это нестрашно. Страшно, если так и не испытаешь любовь, которую сможешь вспоминать всегда.
        В её глазах грусть, и мне кажется: она снова думает об отце. Её боль не излечишь, нашу потерю не восполнишь. Но мы пытаемся.
        - Я люблю тебя, мама. Хорошо, что ты у меня есть.
        Эпилог 2 Марк
        - Марк Романович, можно вас на пару слов?
        Иванна Станиславовна улыбается мне безмятежно, но в глазах сталь.
        Мы только что закончили ужин в итальянском ресторане “Капрезе”, мама моей Марты весь вечер казалась спокойной и расслабленной, но сейчас у неё явно ко мне какое-то дело появилось.
        Марта прихорашивается в дамской комнате, а мы с Иванной Станиславовной прячемся в тёмном углу возле гардеробной.
        Дыхание Иванны Станиславовны становится тяжелее, а я боюсь, что её сердце снова сбоит.
        Чёрт, я действительно волнуюсь об этой женщине. Чужой по сути.
        Чудеса.
        - Что-то успело случиться? - спрашиваю, но Иванна Станиславовна лишь озирается по сторонам, а убедившись, что никого рядом нет, наклоняется ко мне и говорит:
        - Я знаю, что моя операция не проходила по квоте.
        Она делает загадочную паузу, смотрит на меня выразительно, а Марта вот-вот вернётся из уборной и ей бы не слышать наш разговор.
        - Это вас смущает?
        - Меня? - усмехается и убирает упавшую на глаза чёлку. - Меня лишь смущают твои мотивы.
        - Я люблю вашу дочь. Вот и все мотивы, - пожимаю плечами, руки в карманы брюк закладываю. - Марта мне очень дорога, а ваше здоровье жизненно важно для неё. Я не мог пройти мимо.
        - Зато честно, - снова усмехается и сверлит меня внимательным взглядом. - Это поступок, знаешь? Не думаю, что ради любой незнакомой тётки ты бы так расшаркивался.
        - Далеко не ради каждой, - честно отвечаю.
        - Тогда… ты действительно её любишь?
        - Люблю.
        Иванна Станиславовна смотрит на меня задумчиво. Словно примеряется, достоин ли я её дочери, могу ли выполнить святую миссию. Вероятно, именно так королева смотрела на мореплавателей прошлых веков: испытующе, с миллионами вопросов в глазах. Смогут ли? Достойны? Завоюют? Справятся ли?
        Но всё-таки Иванна Станиславовна всего лишь мать, а не кровавая завоевательница прошлого.
        - Марта - самое дорогое, что у меня есть, - сдавленно шепчет. - Если ты её обидишь, я за себя не ручаюсь. Но всё-таки ты мне нравишься. Есть в тебе что-то, что подкупает.
        Меня обдаёт ласковой улыбкой и теплотой, проглядывающей сквозь суровость, сквозящую в глазах.
        Я вдруг испытываю что-то, чего раньше никогда не чувствовал. Что-то, что делает меня слабее, но мне ни капельки не стыдно. И я поддаюсь порыву:
        - Можно я вас обниму?
        Иванна Станиславовна удивлённо моргает, но всё-таки раскрывает для меня объятия.
        А я вдруг понимаю, что именно так выглядит настоящая любовь. Именно так ощущается.
        Семья.
        Забота.
        Тепло.
        Наконец-то я понимаю, что это такое.

* * *
        - Дюймовочка, куда мы?
        У меня завязаны глаза вафельным полотенцем, а тёплые руки Марты держат за плечи и подталкивают вперёд.
        Лето на исходе, скоро нас закружит осень: работа, учёба, быт. Но пока ещё жара опаляет кожу, можно не думать ни о чём плохом.
        Осторожно иду вперёд, ведомый нежными, но властными приказами Марты, ступаю босыми ногами по мягкой траве, а ноздри щекочет благоухание лета. Где-то вдалеке шумит вода, по лицу бьют гибкие ветки, и я неловко уворачиваюсь от них под звуки смеха Марты.
        - Вот, тут. Садись. Да-да, просто на землю садись. Не бойся, не испачкаешься, я твою футболку подстелила.
        Марта смеётся, а я вспоминаю тот день, когда догнал её. Такой близкий и далёкий одновременно.
        - Можно уже снять повязку? - ворчу, а Марта охает, и узел на затылке слабеет.
        - Вот, смотри!
        Я несколько раз моргаю, привыкая к яркому свету. Упираюсь взглядом в клетчатый плед, раскинутый прямо на траве. Впереди пруд, его гладь рассекают утки - вальяжные и ничем не озабоченные. Старая ива купает ветви в воде, они шевелятся в такт порывам ветра, а я пытаюсь понять…
        - …зачем мы здесь?
        - Это же пикник!
        Марта улыбается широко-широко, садится напротив, подогнув ноги в коленях. Берёт пластиковую тарелку и принимается деловито и сосредоточенно накладывать на неё колбаски, сыр, пирожки…
        - Помнишь, я обещала тебе пикник? Помнишь?
        Она не смотрит на меня, но я ощущаю в её тоне надежду.
        - Конечно же, я помню! Господи, конечно…
        Я сам улыбаюсь настолько широко, что вот-вот треснут щёки. Пикник, чёрт возьми. Это же… со мной ведь не было ничего такого, никогда.
        - Когда-нибудь мы обязательно пойдём на шашлыки, - обещает Марта, а я киваю и ощущение, словно в пространстве и времени замер. - Только тебе обязательно нужно научиться их жарить.
        - Я в барбекю разбираюсь.
        Марта фыркает и смотрит на меня с ироничным сожалением:
        - Но это ведь не то… шашлыки - это… это шашлыки! - констатирует, всё-таки не подобрав нужных эпитетов.
        - Я научусь, - обещаю ей, а себе ставлю зарубку, что обязательно погуглю и всё-всё про эти непонятные пока мне шашлыки узнаю.
        Чёрт, иногда я чувствую себя пришельцем с чужой планеты. Всё, что мне нужно было, я всегда мог купить: шашлык в ресторане, отдых с друзьями на элитной вилле, путешествие в любую страну, только в карту ткни. Мне было доступно всё, кроме обычных человеческих радостей.
        Но я учусь. Ведь если есть желание, всё можно преодолеть.
        - Ешь! - приказывает Марта и сурово тычет в меня тарелкой. Такая смешная.
        - Потом. Иди сюда, - тяну её на себя, она охает и тихо смеётся. - Ложись, Дюймовочка, буду тебе сказку рассказывать.
        - Обожаю твои сказки, - восхищается Марта, и, отставив на плед тарелку, котёнком сворачивается на моих коленях.
        Я глажу её по голове, наматываю пряди волос на пальцы, расслабляю.
        - Ты слушаешь? Слушай. Итак! Однажды разбитый на части неприкаянный принц вернулся в замок короля. Он хотел найти в холодных покоях своё место, а нашёл заколдованную Дюймовочку, притворяющуюся горничной. Принц увидел свет в глазах девушки, почувствовал тепло и понял, что сможет отогреться рядом с ней.
        Марта трётся о моё плечо щекой, слушает внимательно и не дышит, а я продолжаю:
        - И любовь случилась, и принц отогрелся. Но однажды, когда злобный король запер принца в высокой башне, страшная ведьма прилетела на тёмных крыльях к Дюймовочке. И рассказала об ужасах, наговорила вещей страшных, разожгла костёр недоверия между принцем и его избранницей. И превратился принц в глазах Дюймовочки в лягушку мерзкую бородавчатую, похотью одержимую. И поверила Дюймовочка околдованная…
        - Теперь я только тебе верю, мой принц, - говорит Марта и ногтями скребётся в вороте моей футболки. В глаза заглядывает.
        - Только мне? Обещаешь?
        - Клянусь.
        Я ещё много чего рассказываю. О высокой башне, огороженной забором волшебным, где дети маялись, видя призраков. О мерзкой ведьме, умеющей притворяться доброй королевой. О короле, который так и не нашёл покой, преданный своим союзником. О союзнике, получившем по заслугам, запертом в казематах под замком страшным.
        О красивой принцессе, всё-таки обретшей своё счастье, вышедшей замуж за принца заморского. Я знаю, Регина с Маратом действительно счастлива.
        А ещё рассказываю о том, что принц наконец-то научился оставлять всё позади и не оглядываться больше на мосты сожжённые. Он не стал праведником, но грехи его оказались не такими страшными.
        - Я люблю тебя, - шепчет Марта, и щёки мои гладит.
        - И я тебя, моя Дюймовочка.
        - Теперь только вперёд?
        - Если только вместе.
        - Вместе, - выдыхает Марта и сонно улыбается.