Карлсоны Алексей Гравицкий
        #
        Гравицкий Алексей
        Карлсоны
        Алексей Гравицкий (Нечто)
        Карлсоны
        В ответ на спетую песню Олега Медведева и недописанную Песню Андрея Морозова
        Графа Монте-Кристо из меня не вышло. Придется переквалифицироваться в управдомы.
        И. Ильф, Е. Петров
        "Золотой теленок"
        Будильник вздрогнул, разрываясь диким треском, а потом еще раз, когда на него опустилась тяжелая рука поросшая солнечно-рыжей шерстью.
        Он поднялся с кровати, накинул халат и пошел варить кофе. Как славно было раньше: папа, мама и даже брат с сестрой. Теперь родителей не стало, брат и сестра живут со своими семьями, а он... Он один, совсем один. И опять придется варить кофе самому, а он убежит. И опять жарить яичницу с беконом, а она подгорает вот уже пять лет. С тех пор, как не стало мамы.
        Он включил плиту, поставил кофе и яйца на огонь и пошел в ванную. Пока брился и умывался кофе убежал, а яйца подгорели. Опять. С тоской сжевал завтрак, глянул на часы. Пора на службу.
        Вечер, словно громадная черная птица, накрыл город своим мягким крылом. Дома и домики, со своими крышами, шпилями и башенками растворились в сумеречной дымке.
        Зажглись огоньки окон и светлячки звезд.
        Он шел понурый. Почему-то ничего не хотелось. Так всегда вечерами. Сейчас придет домой, завалится на диван с банкой пива и тупо будет пялиться в телевизор. Как тогда сказал Карлсон? "Такая большая домомучительница в такую маленькую коробочку?
        Ничего не выйдет!" Он улыбнулся. Вечер перестал быть серым, ноги сами понесли его в другую сторону от дома, туда, где был - он это точно знал - маленький домик на крыше. За трубой.
        Домик стоял на своем месте и никуда не делся. Такой же маленький, уютный и аккуратный, как и тридцать с лишним лет назад.
        Перед дверью он замялся. Нахлынули воспоминания: "Добро пожаловать, дорогой друг Карлсон! Ну и ты заходи..." Он улыбнулся прозвучавшему в голове голосу и принял приглашение.
        Внутри было темно и тихо.
        - Карлсон? - позвал он. - Карлсон, это я, Малыш. Ты здесь?
        Что-то шмыгнуло, зашуршало, чиркнуло в темноте. По комнате разлился тусклый свет ночника, что стоял на тумбочке у кровати. Малыш пригляделся, на кровати лежал сухощавый старик с рыжей шевелюрой.
        - Привет, Малыш, - хрипло произнес старик. В голосе его не было прежней жизнерадостности. - Чем будешь угощать?
        - Тортом с восемью свечками, - улыбнулся Малыш, но на глаза его навернулись слезы. - Или лучше так: восемь пирогов и одна свечка, а?
        - А как же колбаса? - грустно хмыкнул старик. - Ладно, проходи, садись.
        Он прошел и плюхнулся на край кровати, скрипнуло.
        - Чтож ты врал, что тебе восемь лет? - с иронией произнес старик. Кровать-то под тобой скрипит, будто тебе все сорок.
        - Сорок два, - автоматически поправил Малыш и осекся. - Карлсон, а это, в самом деле ты? - произнес он со смешанным чувством.
        - Нет, - обрубил старик, и воздух комнаты наполнился горечью. - Я уже не Карлсон, и ты давно уже не Малыш.
        Голос старика дрогнул, он потупился.
        - Как же так? - вспылил вдруг Малыш. - Почему ты улетел и перестал появляться? Где ты пропадал? Почему?
        Он задохнулся, а старик только покачал головой:
        - А где был ты?
        Малыш открыл было рот, но не нашел, что сказать.
        - Я скажу, - продолжил старик. - Ты вырос, и я перестал быть тебе нужным. Зато я был нужен другим "малышам".
        - А теперь?
        - А теперь, - старик приподнялся на локте, протянул ссохшуюся руку к стакану с водой, что стоял на тумбочке, сделал глоток. - Теперь я скоро умру, и Карлсона не будет вовсе. Да уже нет. Мне трудно встать с постели, не то, что летать.
        Малыш почувствовал, как что-то сдавило горло, резко встал.
        - Ты куда? - окликнул хриплый голос.
        - В магазин, - тихо шепнул Малыш. - За тортом со взбитыми сливками. А еще надо конфет и варенья - Сладкоежка, - хмыкнул старик. - Колбасы купи. И пива.
        Малыш обернулся, недоверчиво посмотрел на Карлсона.
        - Со мной не соскучишься, - улыбнулся старик, и впервые за вечер он напомнил Малышу того, прежнего Карлсона.
        На кладбище было холодно.
        Дул ветер, плевал в лицо изморозью. Он шел за гробом и боялся разреветься, как тогда в детстве. В голове снова звучал до боли знакомый голос: "Не реви. Это ты ревешь или я реву?"
        Он всхлипнул и через силу улыбнулся, посмотрел на старика, что лежал в гробу. Штаны с пропеллером сменил строгий костюм, рыжего парика, что заменял последние годы густую шевелюру, не стало. Солидный лысый господин совсем не походил на того веселого толстяка с пропеллером. Гроб опустился рядом с ямой, желающие проститься вереницей потянулись к телу.
        Откуда столько народу? - удивился Малыш.
        Он вопросительно посмотрел на старика, но тот молчал. Тихо опустилась крышка, неспешно опустили гроб в яму, сверху посыпалась земля.
        Люди смотрели на происходящее с молчаливой тоской. Откуда их столько?
        Догадка пришла неожиданно, сама собой:
        - Малыш, - негромко окликнул он.
        Собравшиеся у гроба люди вздрогнули, как один, закрутили головами, натыкаясь взглядом на взгляд, смущенно опускали глаза. Малыш развернулся и быстро пошел прочь.
        В домике на крыше было пусто и холодно. А может это его пробил озноб? Малыш сел на кровать, перед глазами замелькали последние недели. Он таскал старику сладости, а тот в лучшем случае жевал колбасу и судорожно заглатывал пиво.
        Один раз попросил чашку чая. Малыш обрадовался, притащил банку малинового варенья. Старик поморщился, но сладкой жижи в себя все-таки залил. Из вежливости. "Свершилось чудо"
        - обрадовался тогда Малыш: "Друг спас жизнь друга!" Но старик лишь пробормотал, что никакого чуда уже не будет. И вообще, чудес не бывает.
        Нет, не бывает. Даже рыжий толстяк, чудо его детства, перестал быть чудом. А перестал ли? И вообще...
        Он встал и подошел к шкафу, снял с вешалки потертые штанишки с пропеллером. Взял с тумбочки рыжий парик.
        Когда он подошел к зеркалу, на него взглянул рыжий толстяк. Штанишки, вопреки ожиданиям, не повисли мешком, а ладно осели на пивном брюшке.
        Парик выглядел, как его собственные волосы. Вот только тот был веселый, и вообще мужчина хоть куда, в полном расцвете сил. А он...
        А что он? Он в меру упитан и вообще, в полном расцвете сил. Он улыбнулся своему отражению, и на душе потеплело. Карлсон не должен умереть. Что бы там нибыло в жизни, но это в жизни. А у каждого Малыша должен быть свой Карлсон, вне зависимости от каких-то непонятных Малышам вещей.
        Вот только надо будет научиться летать, вспомнить, как едят варенье ложками, улыбаются.
        А еще надо научиться быть чудом...
        Москва. 21.11.2000