Дом на кладбище Наталья Михайловна Караванова
        «…- Здравствуйте, - сказал гость, стараясь хранить вид независимый и невозмутимый. - У вас дверь не заперта.
        Зомби продолжал гипнотизировать стакан. Вполне возможно, он давно так сидит, не двигаясь и не отвлекаясь. Как любая биооболочка, он готов ждать несколько часов, пока не вернется «хозяин». А если хозяин не вернется, он отключится «до востребования»… во всяком случае, во всех инструкциях написано именно так.
        Юра обоих своих домашних биотов - и «официала», и «дублера» - перед отъездом отправил в отключку и на всякий случай обнулил все внешние контакты. А то, говорят, участились случаи воровства, причем руками «незасвеченных», чужих оболочек…
        Ну, если этот зомби на время оставлен хозяином, и оставлен «под парами», значит, хозяин рано или поздно вернется. Надо только подождать…
        И тут зомби повернулся к нему. Всем корпусом, разом…»
        Наталья Караванова
        Дом на кладбище
        Ветер нес из-за реки запах торфяного дыма. В парке неподалеку гудел, пробуя строй, уличный оркестр. По желтой театральной афише ползла близорукая муха. Другие мухи читали афишу издали и даже, кажется, на лету обсуждали прочитанное.
        На берегу у парапета стояла юная дева в беретике и летнем пальто, любовалась вечерним небом. И пейзаж стоил того, чтобы им любоваться - заречными далями, над которыми уже собиралось вечернее марево. Густой такой красноватый чай, настоянный на торфяном дыму.
        Тишина и покой.
        Чуть в стороне на скамеечке устроился худой невысокий мужчина в потертом френче времен прошлой войны. Он и сам выглядел потертым в унисон одежде. И удивительно гармонично выглядел на зеленой наборной лавке, которую, похоже, не красили с тех же времен. Человек курил.
        Дым его папиросы поднимался вертикально вверх - так дым из трубы в сильные морозы стремится к небу. Человек смотрел на плывущий дым и краем глаза на девушку у парапета.
        Солнце пролилось на горизонт ртутью.
        Человек погасил окурок о чугунный каркас скамейки, бросил его в урну. Тяжело поднялся. Девушка продолжала стоять, вглядываясь в темнеющее небо, ветер шевелил рыжеватые от солнца пряди.
        -…а может, все правильно,- сказал человек вслух.- Да, Сережа?
        Невидимый собеседник, наверное, ему что-то ответил. Потому что человек криво улыбнулся и, ссутулившись, побрел прочь от набережной. Когда он скрылся за углом, девушка словно проснулась. Отвернулась от погасшего неба и шаркающей походкой старухи побрела в сторону лестницы на бульвар. Туда, где вполсилы наигрывал оркестр. Туда, откуда долетали звуки шагов и голосов.
        Лучше всего любоваться нашей локацией с крыши Дворянского собрания. Эта точка существенно ниже католической колокольни на Северном холме, но зато отсюда не видно ни корпусов Производства, ни стадиона. Отсюда город похож на город, каким он должен был быть. И неважно, когда. Просто - должен. А не был. Ни один миг своего существования он не был таким, каким виделся мне с крыши. Спокойный провинциальный городок, с пыльными парками, в которых качели, голуби и кошки, с редкими мосластыми автомобилями, у которых лаковые борта и брезентовые крыши, а фары напоминают профессорское пенсне. Дети лопают мороженое, зажатое между двумя вафельными кругляшами. Взрослые… о, да. Взрослые. Отсюда, сверху, видно, как гуляют по скверу хорошо одетые пары или как уверенной походкой торопятся куда-то озабоченные полисмены. Как уличные музыканты устраиваются в ракушке сцены подле танцевальной площадки. Отсюда кажется, что город живет.
        А он заводная игрушка, брошенная детьми.
        И оттого мне иногда хочется сделать что-то такое, что заставит игрушку остановиться. Перестать делать эти бессмысленные движения, заставит ее выключиться.
        На крыше я чувствую себя немного властелином мира. Здесь моя мастерская на ближайшие вечера. Когда я художник, то мне кажется, что при помощи красок я хотя бы на картоне могу сделать это место чуть менее фальшивым.
        Правда, чаще я не художник, а офис-менеджер.
        Просыпаясь утром, я точно знаю, какими будут ближайшие часы моей жизни… они ничем и никогда не отличаются. «Выбрала себе творческую профессию - иди на Производство. Не хочешь - ищи другой источник дохода». Что правда, то правда - на Производстве художники и сценаристы нужны не меньше, чем механики и биоинженеры. Вот только я туда не пойду. Там искушение «сделать что-нибудь этакое» станет непреодолимым. Именно там сидят ловкачи и трюкачи, что сделали наш мир таким, какой он есть. Хрупким, зависимым и ненастоящим.
        Там конструируют, собирают, настраивают, утилизируют, даже иногда ремонтируют - биотов…
        Мое утро однообразно. Заглянуть в доставку, разогреть и съесть завтрак. Глотнуть немного эмульсии, запить, чтобы лучше прижилась, этиловым спиртом… и вперед, в ванну. Цеплять контакты захвата мышечных реакций, дразнить свое отражение в зеркале… а потом ждать связи с дежурным биотом в офисе конторы.
        Наша Клава прекрасна. Мы на ней дежурим по очереди, в четыре вахты. Рабочий день - шесть часов. Офис работает круглосуточно, Клава наша всегда свежа и юна, и еще у нее такой бюст, что будь среди наших конторских крыс хоть один настоящий мужчина, ни в жизнь бы не смог нормально работать.
        Контора подбирает сотрудников так, чтобы не платить надбавки за ночное дежурство. Я, честно говоря, даже не представляю, где физически находится наш офис. Но рабочий день у меня начинается строго в восемь утра, а заканчивается - в два пополудни.
        И я сдаю Клаву следующему оператору.
        Вылезаю из ванны.
        Топаю обедать.
        Все это на автопилоте, все это - в процессе отвыкания от ощущений Клавиного тела, ее смещенного вперед центра тяжести и намного более приличного зрения.
        Когда я художник, я ношу с собой винтовку с хорошей оптикой. Винтовка не стреляет - давно уже в ней что-то сломалось. Зато вид меня, идущей на крышу с деревянным ящиком-этюдником и винтовкой, внушает уважение.
        А сквозь оптику можно рассмотреть те детали, которые моему взгляду были бы неподвластны. У меня не очень хорошее зрение. И я не спеша рисую вечерний город, которого не было и нет…
        Юра сверился по карте, но не смог разобраться в хитросплетении проселочных линий. Понятное дело, карта старая, половина этих дорог, наверное, давно уже заросла. И дернул же черт забить на указания путеводителя и отправиться к нужной части локации напрямик! Уж сколько бравых путешественников сгубило слепое доверие собственной интуиции… а все новые и новые юниты готовы пополнить скорбные ряды. Юра с досадой пнул колесо, но машина помочь ничем не могла. Эта модель не снабжена ни навигатором, ни бортовым компьютером. Скромненькая бюджетная машинка, никаких наворотов. Зато и отследить ее в разы трудней.
        «Зачем тебе? Закажи биота и гуляй, не теряя времени!»
        А что. Ощущения - почти оригинальные. А тратиться нужно только на аренду «биологической оболочки». Но только вот тогда придется и оборудование покупать на месте, и не ясно, будет ли оно нужного качества. И к тому же в том деле, которым Юра зарабатывает на хлеб с маслом, лучше лишний раз не отсвечивать. Вряд ли местные хозяева экстрим-бизнеса обрадуются, что их контент без договора тянут - и не просто тянут, а продают за грошики. И даже налоги с него не платят…
        Именно по этой причине Юра и ехал один, ночью, на машине без навигатора и бортового компьютера, в не самую ближнюю локацию, сторонясь главных дорог.
        Машину он планировал бросить где-нибудь в укромном месте, а потом, сложив съемочное барахло в сумку, потихоньку отправиться в город. А дальше - по отработанной схеме…
        Сбор информации, легальный «зрительский» заезд, ну и монтаж техники в самых выгодных точках для «картинки».
        Небо равнодушно подмигивало августовской россыпью звезд, лес вдоль обочин молчал, даже насекомых и птиц было не слышно.
        И непонятно, то ли возвращаться, то ли ехать дальше.
        Если назад, то еще километров пятьдесят никакого жилья не будет. А если вперед… что там впереди? Быть может, этот проселок ведет на ферму, на которой прилежно пашут биоты. А может - в какую-нибудь заброшенную деревню… или бывшую военную часть.
        Юра все-таки решил проехать с полкилометра, и если дорога эта ничем не кончится, то тогда - ладно уж. Он устроит авто у обочины и попробует остаток ночи поспать. Хотя и трудно представить, что сон на заднем сиденье его автомобиля может принести отдых…
        Решение оказалось правильным сразу с двух точек зрения. С географической и с практической.
        Потому что совсем скоро лучи фар выхватили покосившийся деревянный забор, зияющий дырами, что нижняя челюсть зомби из всех без исключения зомби-апокалиптических локаций. И, словно бы подтверждая ассоциацию, сквозь дыры в заборе стали видны кресты и надгробья городского кладбища. Что не могло не радовать. Кладбище - это прекрасная привязка к местности. Оно примыкает к городским окраинам как раз со стороны зоны отчуждения вокруг местного стадиона. А значит, не так уж и сильно Юра сбился с пути.
        Может, слишком рано свернул с бетонки на проселок… Ну, это не страшно. Это завтра можно будет высчитать уже точно.
        Практическая же выгода от того, что он проехал чуть дальше, заключалась в том, что впереди замаячил тусклый электрический свет. Не то там сторожка, не то контора. А может, и вовсе жилое строение, хотя кто в здравом уме согласится жить возле кладбища?
        Однако, подъехав ближе, Юра убедился, что дом как раз выглядит скорей жилым. Высокое, в викторианском стиле здание в два этажа, с увитым «бешеным огурцом» крылечком, над которым светит желтый фонарь.
        Дом стоит по другую сторону от дороги, но со второго этажа, наверное, открывается прекрасный вид на ближайшие могилки…
        То, что в паре окон горит свет, Юре показалось хорошим предзнаменованием.
        В пятне света две колеи, между которыми трава вровень с той, что на обочинах. Стоило остановиться, белые совки рванули биться глупыми головами о стекла фар…
        Юра погасил фары, хлопнул дверцей. Если в доме кто-то есть, то можно попроситься на ночлег. Или хотя бы дорогу спросить.
        Он поднялся на крыльцо, вдавил кнопку круглого звонка. Подождал немного, но никто так и не отозвался.
        Что же… хозяин спит. А свет погасить забыл.
        Видимо, все же придется ночевать в машине. Юра провел пятерней по встрепанному русому затылку и на всякий случай подергал за дверную ручку - кругляш белого, блестящего от многочисленных прикосновений металла. И дверь словно ждала этого.
        Без скрипа, без усилий она отворилась, приглашая гостя войти. Но там, за дверью оказалась не прихожая, а просторная лестничная площадка. Лестницу на второй этаж освещал тусклый свет луны, по ступеням скользили косые тени оконных переплетов.
        Оба увиденных с улицы светящихся окошка были внизу, так что Юру куда больше привлекла дубовая дверь напротив входа. Она была приоткрыта. Правда, помещение прямо за дверью тоже было темным. Юра нашарил в кармане фонарик-брелок, под ноги уперся синеватый луч. Давно бы следовало сменить батарейки, но кто ж знал, что фонарик понадобится для чего-то большего, чем необходимость подсветить замочную скважину…
        -Ау!- крикнул он в ждущую глухую темноту.- Есть кто живой?! Эй, хозяева! У вас дверь не заперта!
        И снова тишина была ему ответом.
        -Ну вот. Вторжение в чужое жилище… а с другой стороны…
        Что «с другой стороны», Юра не придумал. Ему было немного жутко, но и останавливаться на полпути он не привык. Отворил дверь. Снова на всякий случай окликнул хозяев. Но ответа уже не ждал.
        За дверью оказался длинный прямой коридор, оба конца которого упирались в торцевые окна.
        А слева, шагах в десяти, на паркет падал косой прямоугольник золотистого света.
        -Ага! Значит, мне сюда…
        Это оказалась кухня. Не обычная крошечная кухня типового блок-коттеджа, у которой кроме стола, морозилки и раковины есть только окно доставки, а основательная такая, под прошлый век, кухня с плитой, вытяжкой, разделочным столом и набором ножей, развешанных над ним в строго заданном порядке. Видимо, хозяева, вопреки трендам последних нескольких лет, предпочитали готовить еду сами.
        Самой банальной и ненужной вещью на кухне был зомби. Классический такой, облезлый зомби в плохо сидящей черной паре и черной же, порченной влагой и червями шляпе. Пиджак был расстегнут, две верхние пуговицы некогда белой, а теперь пятнисто-бурой сорочки - тоже. Под ней что-то неприятно шевелилось в такт дыханию. А дышал зомби качественно - со всхлипом и сипом, с хрипами в легких…
        Наверное, именно от зомби на всю кухню пахло прогорклым маслом и аптекой.
        «Банально,- хмуро подумал Юра.- Интересно, это аттракцион от местного стадиона или просто хозяин с причудами?»
        Биот даже голову не повернул в сторону гостя. Сидел и пялился на стакан, наполовину наполненный прозрачной жидкостью. Даже рука, лежавшая возле стакана, не дрогнула. Рука в ободранной нитяной перчатке…
        -Здравствуйте,- сказал гость, стараясь хранить вид независимый и невозмутимый.- У вас дверь не заперта.
        Зомби продолжал гипнотизировать стакан. Вполне возможно, он давно так сидит, не двигаясь и не отвлекаясь. Как любая биооболочка, он готов ждать несколько часов, пока не вернется «хозяин». А если хозяин не вернется, он отключится «до востребования»… во всяком случае, во всех инструкциях написано именно так.
        Юра обоих своих домашних биотов - и «официала», и «дублера» - перед отъездом отправил в отключку и на всякий случай обнулил все внешние контакты. А то, говорят, участились случаи воровства, причем руками «незасвеченных», чужих оболочек…
        Ну, если этот зомби на время оставлен хозяином, и оставлен «под парами», значит, хозяин рано или поздно вернется. Надо только подождать…
        И тут зомби повернулся к нему. Всем корпусом, разом. Удивительным образом не смахнув со стола стакан. Повернулся черным, узким лицом в обрамлении седой пакли волос.
        Ноябрьский сумеречный вечер, льдистый, безнадежный, напрочь лишенный теплого света и даже воспоминаний о том, что солнце вообще где-то может быть в природе - на другой стороне земли или же в соседней вселенной,- таким был взгляд желтых змеиных глаз биота.
        Юра невольно отступил назад, во тьму коридора. Он спиной ждал этой пустоты, чувствовал ее, был уверен, что она его укроет от безнадежно живого и безнадежно мертвого взгляда… но она подвела.
        Юрина спина неожиданно уперлась в упругое препятствие - да так неожиданно, что он невольно вскрикнул и сделал попытку отпрыгнуть в сторону и от зомби, и от двери.
        Запнулся, чуть не упал. Но кто-то придержал его за локоть и помог выровнять равновесие.
        Юра дернулся, чувствуя неприятную ватность в коленях.
        -Спокойно,- бесцветным голосом сказали из-за спины. Потом пояснили, уже для зомби: - Это гость. Просто гость. Он к нам ненадолго.
        -Да, я пойду…- пробормотал пристыженный «гость». Нужно было все же дозвониться. Нужно было ждать под дверью, пока хозяин не подойдет сам и не пригласит в дом.
        Зомби продолжал внимательно и странно смотреть на Юру, и ему больше всего на свете хотелось куда-нибудь спрятаться от этого взгляда. И он спрятался. Верней, обернулся к хозяину дома.
        Невысокий в старомодной, вроде бы военной, одежде, с устало-небритым лицом.
        Как будто только что из окопа…
        И руки. Руки у него были в земле. Почему-то Юра решил, что хозяин рыл могилу… и не просто могилу, а место вечного упокоения лично для него, Юрия Семенова, двадцати трех лет от роду, неженатого предпринимателя из локации Рассвет-11.
        Не зомби, не сам хозяин дома, не жутенькая атмосфера ночного кладбища, а именно испачканные в земле руки хозяина заставили Юру тихо охнуть и отступить к разделочному столу - под очевидную защиту двух десятков ножей.
        Хозяин же потер грязными руками лицо и неожиданно велел:
        -Сядьте!
        Юра дернул ближайший нож. Но то ли слишком разволновался, то ли нож был приделан намертво - завладеть оружием ему не удалось.
        В голове вертелось паническое - а если вырвусь, а машина не заведется? А если придется пробиваться с боем?
        Юра не был толстячком, но и походы в спортзал игнорировал, как многие сверстники, которых природа наградила худощавым сложением. Правда, небольшой животик он не так давно у себя обнаружил. Но решил, что это еще не тот случай, когда требуется тратить время на систематические занятия. Времени у Юры всегда не хватало. Как говорится, «волка ноги кормят»…
        А вот хозяин, очевидно, спортом не пренебрегал. И вообще, похоже, большую часть жизни проводил в собственном теле, а не вкалывая на трех работах, как большинство Юриных знакомых… видимо, не бедный он был человек. Да и дом этот огромный тоже на что-то содержать нужно… если это все-таки не аттракцион.
        Какие мысли в голову лезут! Юра сглотнул и все-таки выполнил приказ. Чинно сел на свободный стул с противоположной от зомби стороны стола.
        Хозяин меж тем включил воду, совершенно без страха повернувшись к Юре спиной. Юра видел, как стекает в раковину ржавого цвета грязь.
        -Как вас зовут?- спросил хозяин, перекрывая воду. Стало тихо. Только зомби продолжал хрипло дышать.
        -Юра. Я потерял дорогу, а у вас тут не заперто…
        Хозяин хмыкнул:
        -Жалеешь уже, что сунулся?
        -Ну, я не думал… хотел дорогу спросить.
        Юра замолчал, почувствовав, что сбивается с речи. Пережитой испуг никак не желал проходить. И повернуться лицом к зомби он все еще не мог себя заставить. Хотя вроде бы чего бояться. Зомби как зомби. Он сам таких уничтожил уже столько, что хватило бы на маленькое кладбище.
        Хозяин тщательно вытер руки белой салфеткой. Чуть прихрамывая, подошел к столу. Снова распорядился:
        -Смотрите, Юра, на свет. Не моргайте. Так. Отлично. Дайте руку. Левую… так… ну и пульс у вас. Неужели испугались?
        -От неожиданности,- смутился гость.
        -Давно в пути?
        -Вы врач?
        -В прошлом… отвечайте, пожалуйста.
        -Ну, часа четыре… уже четыре с половиной… это с последней остановки.
        Хозяин вздохнул, отпустил Юрину руку.
        Взял со стола стакан, ополоснул водой из чайника. Налил до краев. Достал из шкафчика над столом склянку прозрачной жидкости, накапал в воду. Запах жженого масла перекрыл куда более резкий неприятный запах.
        -Это валерьянка. Держите.
        Юра невольно посмотрел на зомби, у которого так бесцеремонно отняли стакан.
        -Сережа не нуждается в питье,- грустно пояснил хозяин.- Да и в еде тоже. Так что за свой мозг можете не волноваться. Что же, приглашаю вас переночевать в нашем доме. Да, собственно, вариантов у вас и нет… если, конечно, не предпочтете провести ночь в машине, в одиночку, на городском кладбище…
        Юра, который только что был согласен на машину, неожиданно подумал, что кладбище может хранить много неприятных сюрпризов и что лучше один знакомый искусственный зомби, чем с десяток зомби диких и настоящих… В эту ночь он вполне, кажется, был готов поверить в зомби настоящих.
        Оказалось, Юра не прогадал. Хозяин выделил ему просторную современную спальню с двуспальной кроватью и плазмой в полстены, молча принес откуда-то свежее постельное белье, пожелал доброй ночи и ушел. Вероятно, дальше копать могилу. Юра запоздало вспомнил, что хозяин так и не представился. Он был уверен, что после таких волнений заснуть не сможет. Но нет. Провалился в сон, стоило донести голову до подушки. Во сне не было зомби и вообще не было никаких ужасов. Только необходимость куда-то успеть, сделать что-то важное и правильное…
        Проснулся оттого, что яркий солнечный луч добрался до лица. Два вертикальных арочных окна почти от самого пола давали много света, и, наверное, если бы кровать стояла чуть иначе, утренние лучи разбудили бы Юру еще несколько часов назад…
        Интересно, что там, за ними? Понятно, что по ту сторону дома окна выходят на проселок и на кладбище. А вот что с этой стороны?
        Юра потянулся, оделся, подошел к окну.
        Отсюда, оказывается, открывался чудесный вид на зеленые лесные дали, тающие в утренней дымке у горизонта. Блестела серебром река - она была тоже далеко, под холмом, на котором расположился и дом, и кладбище…
        Но ближе, под самыми окнами, было интересней. Обычная вроде лужайка, постепенно переходящая в лесную поляну, окруженную деревьями и кустами, ничего особенного. Вот только почти вся она была покрыта пятнами рыжей подсохшей земли и песка. Где-то больше, где-то меньше. А почти под самыми окнами, метрах в шести, зияла свежевырытая могила.
        Около могилы обнаружился и хозяин дома. Он сноровисто засыпал могилку землей. Куча у края ямы была уже основательно срыта.
        Юра было подумал, что хозяин решил прикопать вчерашнего биота, но нет, зомби по имени Сережа тоже был тут. Цел и невредим. Сидел чинно на скамеечке в тени большой старой ели.
        Кого, интересно, он похоронил?
        А если приглядеться, на этой полянке закопанных и тщательно притоптанных вровень с землей могил - четыре минимум… четыре больших рыжих бреши в ровном зеленом слое травы. Эта могила будет пятой.
        Юра прикусил губу. Кого он тут хоронит? Подозрения вернулись и вспыхнули с новой силой. Юра зажмурился и тряхнул головой.
        Ничего. Я сейчас уеду. И можно будет забыть про то, что видел утром. А в городе будет работа, много привычной интересной работы. Я даже не вспомню про этого разваливающегося зомби и его хозяина… Но пока нужно выполнить обычные утренние ритуалы. Умыться, почистить зубы, причесаться. Или хотя бы просто умыться. Юра вспомнил, что кран есть в кухне. Он еще раз выглянул в окно - земляные работы приближались к завершению.
        На столе в кухне ждал завтрак - чашка кофе, яичница, колбаса, хлеб. Возле мойки стопочкой стояла уже помытая, но еще не прибранная посуда. По всему видно, хозяин уже позавтракал и сразу отправился кого-то хоронить… или не позавтракал… Нет уж… надо просто тихонько собраться, и в путь… нечего ждать.
        -Завтракайте,- донеслось из коридора.- К сожалению, мне надо ехать, я не смогу вас дождаться. Дверь не запирайте.
        -А…
        -Она сама затворится через четверть часа.
        -Вы работаете в городе?
        Хозяин зашел в кухню и ровно так, как вчера, принялся отмывать руки от земли.
        -Да. Извините, Юра, я не представился. Вчера не до этого было. Моя фамилия Глебов. Евгений. Вот, собственно.
        Он положил на стол визитку. Крупными буквами на ней значилось слово «Зачистка», мелкими - телефон и фамилия хозяина. Зачистка - это подразделение на Производстве, которое занято поиском и изъятием бесхозных биотов.
        Бывает ведь так, что человек умирает на работе. Или иначе - когда ненужный уже биот пылится где-то, застаивается гель, заменяющий ему биологические жидкости, или до него добираются бактерии… таких биотов Производство утилизирует. Тех, что еще способны работать, отправляют на стадион. Там под ловкими руками опытных гримеров они преображаются и превращаются в расходный игровой материал - зомби, упырей или еще каких-нибудь страхолюдин. А если биот старый, то и гримеры не нужны…
        Юра вновь вернулся мыслями к здешнему зомби, но хозяин уже ушел.
        На улице взревел двигатель, и как-то сразу стало ясно, что Юра остался во всем доме единственным живым человеком. Сначала пришла в голову мысль - побыть здесь еще немного, походить по комнатам… но как пришла, так и исчезла. Не хотелось ему, хоть что делай, вновь оказаться лицом к лицу с зомби по имени Сережа.
        Он, почти не ощущая вкуса, покончил с завтраком, аккуратно прибрал за собой.
        «Надо ехать!» - повторял всю дорогу к выходу. Прикрыл дверь, и тут услышал глухой удар, словно чем-то тяжелым по чему-то пластмассовому. Вздрогнул, обернулся. Сквозь зарешеченное окно справа от крыльца на него пристально смотрел зомби.
        Как же хорошо все-таки после Клавы становиться собой. Я устаю на этой работе. Ощущаю себя человеком, работающим ни для кого. Клава красивая сама по себе. Она очень красиво, изящно даже, поливает цветы, стирает пыль с полочек и выговаривает сотрудникам за нечищеную обувь. Клава - а не я. Пусть говорят, что у биотов нет личности. Отпечаток личности Клавы я сжигаю в себе, когда рисую на крыше город, которого нет… В последние дни ощущение безнадежности стало только сильней - возможно даже, придется сменить работу. Усталость словно накапливается, а сон не приносит отдыха.
        Отдыхаю я только здесь.
        Наблюдая, как кружится, не желая упасть на землю, первый желтый листок. Или как равнодушно и синхронно река хлопает ладонями по бокам серых камней набережной.
        В прицел моей винтовки я могу разглядеть перья голубя на соседней крыше, и если мне захочется - перенести их пурпурно-зеленые переливы на картон…
        Сегодня у меня тревожный вечер. Сегодня я добавлю больше кобальта и ультрамарина в тени на брусчатке и в само небо. И еще добавлю деталей витринам и парадным на дальней стороне улицы. И может быть, в паре окон зажгу свет.
        Мне надо спешить. Крыша Дворянского собрания - это не то место, где могут гулять все и всегда. Дней остается все меньше. Когда меня перестанут сюда пускать, придется искать другую точку, откуда город будет как на ладони.
        Я покинула крышу в глубоких сумерках. Было уже прохладно и по-осеннему темно.
        Я живу далеко от центра, возле зоны отчуждения городского стадиона. Зона огорожена двухметровым забором, но с моего второго этажа все равно видны давно заброшенные, облупившиеся дома, дорожки, где из трещин асфальта растет трава. Эту часть города не реконструировали, но и с землей не сровняли. Часть старых кварталов и сейчас остается естественным полигоном для желающих пощекотать нервы в руинах пережившего какую-то катастрофу мира…
        Мои окна всегда плотно зашторены.
        Путь неблизкий, но я привычно иду пешком - фонари льют на улицу прекрасный золотистый свет, деревья тихо шуршат, намекая на возможность дождя… а прохожие в это время редки. Рабочий день подошел к концу. Биоты продолжают впахивать, люди, чья смена уже закончилась, ужинают и делятся друг с другом сплетнями и новостями.
        Чаще, конечно, по Сети.
        Я еще не дошла до перекрестка, но уже почувствовала,- что-то не так там, за поворотом, за углом ближайшего дома. Перекресток был освещен ярко, а вот улица, что пересекает здесь центральную, тонула в тени. Я на всякий случай поправила ремень этюдника и перехватила удобней винтовку. Ну и что, что не стреляет. Зато выглядит солидно! А теперь - вперед!
        Оказалось, ходить далеко не нужно.
        Все, что случилось, случилось здесь, на перекрестке.
        На прутьях ограды, за которой черный ночной не то сад, не то парк, повыше, чтобы не сразу сняли, висел дворник.
        Висел, подвешенный за шею. В фартуке, в сапогах с металлическими подковками… двое мужчин спортивного вида, в брюках явно не дешевых моделей, торопливо прилаживали рядом темную табличку. Чуть в стороне стояли еще трое или четверо - зрители.
        На табличке корявыми буквами было написано: «Зомби навсегда!»
        Вообще, до шестнадцати лет контачить с биотами запрещается. Детский организм неприспособлен, и все такое. Да и после шестнадцати - не больше, чем по четыре часа в сутки.
        Я впервые примерила биота в двенадцать. Подружка подбила на эксперимент «пока мамки дома нету». Потом мы с ней не раз вместе бродили по городу - в родительских взрослых «дублерах». Знакомились с парнями, врали, что нам двадцать… это я сейчас понимаю, что с очень большой вероятностью тем парням тоже еще четырнадцати не стукнуло…
        Эти, похоже, были совсем малолетки. Я демонстративно медленно вскинула винтовку.
        -Я ж вас сейчас… устрою всем экстренное пробуждение!!!
        -Тикаем!- взвизгнул кто-то из зрителей.
        Те, что все еще прикручивали табличку, обернулись и мигом спрыгнули на землю. По улице разнесся звук многих бегущих ног. Бежали гаденыши шустро. Я даже пожалела, что реально не могу их разбудить выстрелом в голову. Вот бы получили паршивцы от родителей за утерю ценного имущества! Да еще при таких обстоятельствах…
        С проспекта переливчато зазвучал свисток полисмена…
        Что ж, похоже, сегодня экстренное пробуждение было только у дежурного дворника - если не успел выйти штатно, когда понял, что пахнет жареным. Вечер обещал быть долгим.
        Дорожка выглядела чистой. Юра улыбнулся краем рта - до выхода из секции оставалось совсем немного, а таймер показывал, что они идут на рекорд. Это льстило. Особенно если учесть, что стартовал он с минимальным комплектом снаряжения, даже броник пришлось стаскивать с подстреленного зомби. Заляпанный в розовом геле, броник, тем не менее, оказался впору… А потом еще и команда таких же экстремалов подобралась. Одного они правда потеряли два перекрестка назад, зато нашли ящик патронов и сумку с запасом средств экстренной помощи. Сумка почти сразу пригодилась инструкторше Лане, ее цапнул зараженный упырь. Укус обработали антибиотиком, но кто знает, что за бактерии были на гнилых зубах полуразложившегося биота?
        Воняло от него тухлятиной метров за десять, и если бы не горящие покрышки на перекрестке, команда непременно унюхала бы врага сильно заранее…
        На последний участок трассы они вышли втроем. И никто не остался совсем уж без повреждений.
        У Юры зудело обожженное плечо, он старался лишний раз не касаться им предметов окружающей обстановки. Даже рукав оборвал. Рана на мускулистом плече выглядела ненатурально. Все-таки гель - это плохая замена крови. Но болела она как настоящая - Юра заказал себе максимальную сложность. Игра это часть жизни. И если вступаешь в бой с зомби, то и условия у вас должны быть равные. А как их уравнять - если зомби вооружены только зубами и когтями, изредка - ножом. Если они слабей и медлительней тренированного тела боевого биота? Который внешне напоминает героя-морпеха из старого боевика?
        Юра решил, что если для него будет все по-настоящему, то игра станет честнее. Зомби с радостью согласились.
        -Интересно,- задумчиво разглядывая улицу, по которой одиноко брело нечто оборванно-человекообразное, спросил Юра,- этих биотов кто-то ведет или их специально программируют?..
        -У нас обычно студентов нанимают. По разовому контракту. А что, для студента деньги здесь платят хорошие. Надбавки, опять же. За риск. И еще есть такая строка,- Лана улыбнулась,- за успешные боевые операции. Это чтоб они не халтурили и не отсиживались в развалинах. Если зомби уделает игрока - бонус. А если игрок будет высокого класса, вообще хорошо… а этот на приманку похож…
        -Вот и я тоже думаю. И улица такая подозрительно чистая…
        -Может, обойдем?- нервно предложил Семен. У Семена рука была забинтована от самой шеи, и он хромал. Но хромал шустро, так что обузой не был.
        Повязку ему безжалостно наложила инструктор: «Чтобы был шанс доползти до выхода живым».
        Сейчас она вздохнула:
        -В руинах наверняка сидят. Охраняют и эту улицу, и вообще. В прошлый раз здесь было не пройти. Баррикада из мусора, и нежити толпа. Засада. И сейчас, чую, засада.
        -Сейчас посмотрим!- Юра прицелился и аккуратно снял шатающегося в конце улицы зомби.- SIG-шестьсот, все-таки лучшее, что придумано для городского боя…
        Зомби упал.
        Одновременно с этим на улицу из развалин повалили десятки разгневанных товарищей покойничка, и команда, не совещаясь, отступила.
        Не далеко. Ибо сзади к трупакам подходило подкрепление в виде десятков трех зомби разной стадии разложения.
        -В дом!- выдохнула Лана. Подъезд ближайшей пятиэтажки зиял черным провалом.
        Семен рванул туда, не требуя разъяснений. Юра только успел помянуть черта. Лана швырнула в медленно, но неуклонно приближающуюся толпу предпоследнюю гранату.
        Пришлось отходить к подъезду - других вариантов спасения Юра не видел. Разве только дать команду на пульт оператору стадиона и вернуться в собственное тело, не завершив маршрут. Юра прикрыл отход напарников, изредка давая короткие очереди по первым рядам нежити. Не чтобы уменьшить их число, а чтобы устроить препятствие и замедлить их приближение.
        Вошел, с силой захлопнул дверь, потом еще подпер ее найденной тут же жердиной. Когда-то она, наверное, работала дверным косяком в одной из квартир.
        Стало как-то тихо и удивительно пусто.
        Юра завертел головой, пытаясь понять, куда делись остальные. Но…
        Их не было.
        Вверх? Или в одну из незапертых квартир? Вот у этой, прямо напротив лестницы, и вовсе нет двери…
        Юра заглянул в прихожую. Пусто. В кухню - тоже пусто… в комнату!
        Зомби стоял у окна.
        Он был в камуфляжном костюме, бронежилете, в вязанной шапочке с прорезями для глаз. Сразу видно, не статист. Совсем еще недавно этот биот, похоже, был одним из игроков…
        В руке у него зажат нож, но это ничего. Нож не оружие против автомата, которым Юра только что уложил два десятка врагов…
        Еще у зомби была сероватая, в струпьях кожа, огромная рана в центре груди и желтые змеиные глаза. Безмятежные и невероятно похожие на те, другие. На глаза зомби из Дома-у-кладбища.
        Юра, как загипнотизированный, поднял автомат. Медленно, медленно потянулся к спусковому крючку. Он не мог отвести взгляда от глаз биота. Чуть сощуренных глаз в прорезях шапочки-полумаски…
        И он опоздал.
        Зомби кинул нож первым. Кинул ловко, быстро и удивительно метко…
        Через минуту Юра понял, что сидит в ванне с зеленоватой жидкостью, пахнущей еловым парфюмом, и двумя руками держится за шею, из которой должна вовсю хлестать алая кровь…
        Первой пришла досада. Второй мыслью было - «а все-таки здорово меня зацепило!». И только потом он подумал: «Надо найти того студента, который меня завалил. Наверняка он знает сектор как свои пальцы… денег ему предложить. А найти его наверняка будет несложно. Узнать, кто тут постоянно подрабатывает, и у кого всегда бонусы есть… но это завтра».
        Юра забрал пакет с чистой одеждой и побрел в душ. Предстояло еще очень много сделать…
        Сегодняшний вечер словно вырос из вчерашнего… или из позавчерашнего. Из всех прошедших дней. Наверное, меня просквозило на крыше - голова была пустой, мысли бродили по кругу в медленном хороводе. И я брела следом за ними, по пустым безлюдным улицам, под медленными фонарями, в сетях теней от неподвижных деревьев. Август дышал из темных переулков холодом долгой осени. Я ему не верила, мне казалось, лето не кончится никогда. Остался позади светлый проспект. Район стареньких купеческих особняков на прощание подмигнул мне крайними окошками. Я вошла в сумеречные кварталы делового города. Еще немного, и станет видна бетонная ограда Производства. Останется пройти вдоль нее метров семьсот, выйти к другой бетонной ограде, той, что огораживает зону отчуждения стадиона, и уже вдоль нее добраться до своей унылой пятиэтажки.
        Небо совсем потемнело, украсилось россыпью звезд, но я люблю возвращаться домой ночью, когда не видно двух этих безобразных загородок. Вообще, город ночью и красивей, и ярче, чем днем. И не из-за рекламы и огней развлекательных центров. Просто честнее. Контрастнее. В нем больше оттенков и полутонов. И тишины…
        Вот в этом месте тишина для меня и кончилась.
        От стадиона, прямо навстречу, шумно двигалась веселая толпа биотов. Некоторые при оружии. Ну, ясно, ребята возвращаются после игры. На взводе, довольны своей победой…
        Но вот только отчего именно тогда, когда здесь иду я? И почему так шумно?
        -…а стрелка я бритвой, прикинь? Он такой стоит, рот раззявил, оружие уже опустил. А я ему ррраз! И прощай, спецназ!
        -…круто! А я это, помнишь, того, который в каске… у меня даже ножа не было… я его камнем… а у него винтовка!
        -Да ты вообще отстой! Трудно было хоть что-то себе подобрать…
        -Тихо!
        Увидели меня, остановились. Я пожала плечами, дальше иду.
        -А хочешь,- говорит один,- покажу, как я толстого снял? У меня один патрон только был…
        Я еще подумала, ну стреляйте! Все равно ваши пукалки живых распознают и как мишень не воспринимают…
        Как сглазила, честное слово. Потому что сзади щелкнуло, и что-то сильно толкнуло меня в спину, вперед, на асфальт.
        Игроки заржали.
        Боли почему-то не было. Наверное, от шока. Я где-то читала, что если шок, то человек может не почувствовать боль. Я попыталась подняться, и тут же услышала:
        -Снял ты толстого… смотри, как надо!
        -А ну прекратили!
        -Что?
        -Оружие убрали, говорю. Быстренько. И по домам. Я ваши иды сохранил, если что…
        -Э, мужик, не борзей, а?!
        -Назад, сказано!
        Защелкал затвор, но…
        -Э, мужик, ты живой, что ли?
        -Живее всех живых. И у меня, в отличие от вас, пистолет. И полная обойма. И стреляю я неплохо… так кому срочно домой нужно? Ну?
        -Да ладно, че такого-то! Старый биот, все равно бы его на днях поменяли… ладно, ладно, уходим уже!!!
        Биот… это он обо мне? Его стрелялка сработала… значит, я не я? Я - биот? Такое бывает, говорят. Редко-редко… кажется, в процентах трех… даже есть специальный термин. Как же это… «потеряшки». Я, что же, одна из них?.. Я - потеряшка?
        Заблудилась в реальностях, в образах, которыми пришлось быть… да их у меня немного… я и Клава… или теперь следует говорить - я, Клава и художница? Или были еще кто-то?… другие? Те, кого я почему-то не помню?
        -Привет,- сказал человек, разогнавший тех, кто шел со стадиона.- Что же вы не вышли? Ваш биот долго не продержится…
        Я попробовала ответить как можно более ровным голосом. Но не получилось, конечно:
        -Не могу. Я заблудилась…
        Человек молчал несколько секунд, потом присел на корточки рядом. Мигнул тусклый синий свет. Фонарик? -Давно надо было батарейки поменять… меня Юра зовут.
        Юра проводил ребят взглядом. Досада - главное чувство сегодняшнего дня. Вот же он был. Тот самый студент, который «вел» зомби. Тот, с которым надо договориться, чтобы он расставил камеры в удобных для съемки местах. Стоить это будет, конечно, немало, но прибыль легко покроет расходы. Только теперь договориться не получится. Парень наверняка его запомнил…
        Эх, не стоило встревать в веселье. Подумаешь, попрактиковались в стрельбе на изношенном биоте. Прав парень, хозяйке давно следовало присмотреть себе новую модель. Эта поистрепалась, гель подсох, и лицо стало сероватым… да и вообще…
        Но словно что-то толкнуло Юру под локоть. Он не мог не встрять. Не мог пройти мимо. Почему-то весь день немым укором сквозь прутья решетки смотрели на него желтые ждущие глаза… Глаза зомби. Глаза в хлам изношенного биота в Доме-у-кладбища.
        Меж тем непутевая хозяйка биооболочки и не подумала бросать поврежденное имущество. Юра увидел, как она попыталась приподняться.
        Не веря глазам своим, он подошел ближе. Сказал:
        -Привет. Что же вы не вышли?
        -Не могу. Я заблудилась…
        Юра достал фонарик, посветил. Женщина лежала ничком, правда, чуть развернувшись - это, видимо, когда пыталась встать, а сил не хватило. А может, не сил, каких-нибудь других ресурсов. В сущности, что мы знаем о биотах? Производство тщательно хранит свои главные секреты…
        На спине, пониже правой лопатки, зияла страшенная рана, в которой матово блестел гель. Живой человек от такой раны скончался бы мгновенно. Но биоты прочнее людей.
        Света фонарика едва хватало, чтобы рассмотреть подробности. А может, и хорошо, что подробностей не видно.
        -Давно надо было батарейки поменять. Меня Юра зовут.
        Темные губы шевельнулись:
        -Нина…
        Рука ее, лежащая вдоль тела, дрогнула. Юра поспешил предупредить:
        -Вы лучше лежите, так меньше геля вытечет…
        -А толку?
        -Не знаю… точно не получается вернуться?
        -Я думала, я это я.
        Надо что-то делать. Кому-то звонить… В экстренную службу помощи? «Скорая» на биотов не выезжает.
        -Плохо… Нина, а родня у вас есть?
        -Нет. Верней, есть, но мы не поддерживаем отношений. Это дальняя родня, в другой локации…
        -Плохо… а адрес? Адрес свой вы помните?
        -Улица Старателей, четыре. Квартира шесть…
        -Так, давайте, я сейчас машину подгоню… хотя нет. Долго. Так, минуту…
        -Я ничего не чувствую. Это нормально?
        «Если бы я работал на Производстве, то знал бы, нормально ли,- подумал Юра.- А ведь кое-кто работает… только в городе ли этот кто-то?»
        Решение пришло мгновенно. Если Глебов даже не в городе, то он хотя бы посоветует, что делать… -Не знаю… я сейчас позвоню одному человеку…
        Глебов оказался в городе. Он появился минут через десять, пешком, один. Правда, с небольшим чемоданчиком, украшенным черным крестом по центру. Кивнул Юре. Открыл чемоданчик. Натянул одну пару перчаток, Юре протянул другую. Пористой салфеткой принялся убирать растекшийся гель.
        Юра с любопытством наблюдал за его действиями. Никогда раньше он не видел, чтобы биотов чинили. Чаще их просто заменяли. Отдавали на утилизацию старые образцы, приобретали в магазине, как новое платье, другие. Получше, покрасивей.
        Редко кто ходит по улицам не в виде биооболочки, а своими, природой данными, ногами. Сейчас стильно и дорого одетый биот - это и признак вкуса, и показатель достатка…
        -Вы не смотрите, что я делаю,- сказал Глебов Нине.- Могут возникнуть болевые ощущения.
        Она едва заметно кивнула.
        Глебов по телефону не задавал лишних вопросов. Узнал только, какие повреждения. Сейчас он тоже подробностями не интересовался. Спокойно, даже как-то неторопливо, подбирал трубочки и муфты, накладывал на полоски белой материи вязкий прозрачный клей… если это был клей. Изредка просил Юру что-то передать или подержать. Юра старался быть полезным. До него внезапно дошло, что они на самом деле сейчас спасают жизнь какой-то незнакомой потеряшки по имени Нина… которая, если подумать, может, вообще живет в другой локации… хотя адрес ведь она назвала.
        Глебов продолжал что-то делать с раной. У него на лбу ярко горел свеженький диодный фонарик…
        -Давайте машину подгоню. Я знаю ее адрес.
        -Хорошо. Давайте поторопимся… и вызовите туда врачей.
        -А вдруг она не там?
        -Оформят ложный вызов. Не страшно. Юра кивнул и поспешил назад, к стадиону. Машину он оставил на парковке для игроков и планировал забрать утром.
        Глебов зачем-то сунул в салон большой деревянный ящик, который обнаружился подле биота, и винтовку. У винтовки оказался испорчен блок распознавания. Она не стреляла, потому что все человекоподобное на всякий случай считала человеком. Юра торопливо завел мотор.
        -Теперь мы успеем,- сказал работник «Зачистки» с заднего сиденья. Нина сидела рядом. Очень прямо, словно боялась потревожить настоящую рану.- Я ее подлатал, сколько-нибудь продержится.
        -Улица Старателей, дом четыре, где это?
        -Это совсем рядом. Она, наверное, домой шла. Так, Нина?
        -Да.
        -Вы разговаривайте, не молчите.
        Голос у Глебова был ровный, но с легкой непонятной иронией. Словно он знал или догадывался о чем-то, о чем Юра еще не догадался.
        -Что говорить?
        -Ну, например… попробуйте предположить, как так получилось, что вы заблудились.
        Юра увидел в зеркале, как Нина нахмурилась. Честно попыталась вспомнить что-то.
        -Извините. Голова кружится. Я думала, что простудилась на крыше. Ничего не вспоминается. Это может быть отражением моего реального самочувствия?
        Глебов только кивнул.
        -А что вы делали на крыше?- спросил Юра.
        -Я там рисую. Договорилась с председателем собрания, он дал мне неделю. У меня еще день есть в запасе. Оттуда вид очень хороший. И город как живой. И не видно секции стадиона. Знаете, там такая надстройка есть, она всю восточную часть обзора закрывает.
        -Рисуете на заказ?
        -Нет, для себя. Мне кажется, мои картинки мало кого могут заинтересовать. Они же простенькие. А деньги зарабатываю в офисе. Работаю офис-менеджером Клавой. Биота зовут Клава… она красивая, и я ее ненавижу.
        -Потому что она красивая?
        Фары выхватили табличку: «ул. Строителей, 3». Почти приехали.
        -Она делает ненужные вещи. Перекладывает папочки, протирает полочки. Улыбается другим офисным биотам… и тем биотам, которые приходят в офис. Мне платят зарплату за то, что Клава красиво улыбается. Наверное, я ненавижу не ее, а себя. Когда я это она.
        -Приехали,- перебил Юра.
        Глебов, молчавший всю дорогу, помог Нине выйти. Машины «Скорой помощи» у дома не было. Нина достала из кармана ключи и протянула куда-то вперед, непонятно, кому. Глаза ее были полуприкрыты, и стояла она не твердо, будто пьяная.
        Шепнула:
        -Шестая…
        Юра кивнул, но Глебов опередил его, забрал ключи. А потом и свой чемоданчик с заднего сиденья.
        -Юра, присмотрите за биотом. Поднимайтесь потихоньку… Правильно. Он же, кажется, сам врач… или был врачом. Неважно. Главное, Глебов знает, что делает.
        Нина шла по лестнице, пошатываясь, и больше не отвечала на вопросы, как бы Юра ни пытался ее привести в чувство. Наверное, уже то хорошо, что она идет сама. А если бы пришлось нести ее на руках, было бы хуже… Дверь в квартиру оказалась приоткрыта. Юра вошел и сразу словно нырнул в застоявшееся болото, состоящее из резкого запаха хвойного парфюма и вони общественной уборной.
        Матовая дверь в ванную была открыта. Проходя, Юра заглянул туда, но ничего особенного не увидел. Спину Глебова только и край большой белой ванны, до половины заполненной бурой жидкостью. Кажется, источник запаха обнаружен…
        Как-то ему до этого момента не приходило в голову, что если человек «ведет» биота сутки, а то и двое, то естественные необходимости все равно никуда не исчезают.
        Он торопливо провел биота в комнату и замер на пороге, потому что не ожидал увидеть такое…
        Свет включился, как только они переступили порог. Датчик среагировал на движение.
        Да, Нина сказала - она рисует… но Юра почему-то думал, она рисует что-то небольшое, компактное… Одна из его подружек, например, вышивала крестиком. Очень красиво.
        Свет вспыхнул, произведя эффект театральных софитов, неожиданно для зрителей явивших сцену с уже поднятым занавесом.
        Вспыхнул, высветил десятки картин. Маленьких и больших. В основном - написанных маслом. Несколько портретов, один натюрморт с букетом сирени на окне. И очень много пейзажей. Все это были виды города. В солнечных лучах или в пасмурную погоду. Осенью или летом, вечером или днем. Летом или зимой. Пейзажи не были пустынны - там были люди. Дети, взрослые…
        Город на картинах отличался от того, что сейчас продолжал жить снаружи. Чем-то непонятно неуловимым, хотя формально все здесь было так, как было там. Некоторые места Юра даже узнал. За один день при желании можно успеть увидеть очень много…
        Вот набережная. А вот театральная площадь и городской театр, выстроенный в классическом стиле. А вот центральный сквер, и по нему торопится навстречу художнице девушка в синем платье с вырезом-лодочкой. Девушка улыбается, и кажется, что улыбается она лично Юре…
        Юра огляделся.
        Он даже не заметил, что в комнате помимо картин есть еще кушетка и два кресла, и стол у зашторенного окна. А на столе - вытертая клеенка, а на клеенке подставка и еще одна картина, незаконченная. На ней высокое мрачноватое здание, возвышающееся над прочими крышами грозно и мощно. Юра видел его, но только издали. Это старая католическая церковь на холме…
        А что же…
        Биот сидел - сидела?- в кресле, прикрыв глаза. Словно спала.
        И сразу видно, что это действительно старенький уже, изношенный биот, и его вправду стоило поменять… только, наверное, у хозяйки было не так много денег. И она поэтому тянула, ждала, откладывала покупку.
        То, что денег у нее немного, легко понять. Линялые шторки, мебель вся потертая, какая-то допотопная. Пол скрипит… да и сама квартирка - смех. Скворечник…
        Юра потоптался посреди комнаты, рассматривая картины. Потом вернулся в ванную. Вдруг Глебову помощь нужна? Или вдруг хозяйке этой квартиры-галереи стало хуже… и «где же эти врачи? Хотя, наверное, им просто дольше ехать… мы же вправду оказались здесь очень быстро…»
        Ванна была пуста, на дне только плескалось немного чистой воды. Раскрытый чемоданчик лежал на туалетном столике. В душевой кабинке шипела вода. Глебов обнаружился как раз там, возле этой кабинки. Френч его был расстегнут, рукава и серая водолазка вымокли, стали темными от воды.
        Он оглянулся, словно почувствовал, что Юра у входа.
        -Юра, подготовьте постель… и что-нибудь, чем ее укрыть. Я вколол стимуляторы и нейтралку на всякий случай. Хотя, судя по тому, сколько она времени тут провела, эмульсии в организме быть уже не должно… хотя… посмотрим. Может, в этом все дело.
        -А что вы делаете? Она в сознании? Просто биот «остановился»…
        -Не в сознании, что немудрено. А делаю… легкие гигиенические процедуры. Надо же смыть это…- Он кивнул на ванну.
        Юра понял.
        Вернулся в комнату. Отыскал в шкафу постельное белье и одеяло, расстелил на кушетке простыню с рисунком из васильков и ромашек. И почти сразу Глебов принес из ванной «пациентку». Юра первым делом увидел, что была она на своего биота внешне очень похожа. Невысокая, темные короткие волосы, челка до бровей. И круги под глазами. И впалые щеки. И…
        Оценить фигуру потеряшки Юра не успел. Глебов ловко переложил ее на кушетку и укрыл простыней.
        -Знаете, что мне во всем этом больше всего не нравится?
        -Что?
        -Сутки, минимум, она провела в ванне. Без еды, без движения… ну, почти без движения. И никакая служба не среагировала. Нигде никто не встревожился - а что с человеком случилось? А как она? Догадываетесь, чем бы все кончилось, если бы вы с ней случайно не встретились?
        -Насколько я знаю, когда эмульсия полностью расщепляется в организме, контакт постепенно теряется, и потеряшка возвращается все равно. Только чаще всего с необратимыми изменениями в психике…
        -Сутки. Или двое,- напомнил Глебов.
        -Хотите сказать, в нее кто-то вливал эмульсию, когда она уже вела биота?
        Глебов потер ладонями лицо и ничего не ответил. Потом неожиданно подошел к одной из картин, уставился на нее, как на откровение.
        Это был небольшой, даже не вставленный в рамку картон, на котором смазанное пятно солнца падало в дым заката, плавилось в нем, растекалось вдоль горизонта. Еще там была набережная, скамейка, человек на скамейке и девушка в летнем пальто…
        Человек, который был на картине, смертельно устал. Сил, чтобы драться дальше, у него не было… но у него была передышка, полчаса тишины. Полчаса, чтобы найти в себе те самые силы, без которых немыслима жизнь.
        Человек, который смотрел на картину, его понимал. Но ничем не мог помочь - так бывает.
        Всегда сложнее всего помогать самому себе.
        Но тут в дверь зазвонили, и комната стала тесной - медиков на «Скорой» приехало трое.
        -Привет, Жень,- словно бы и не удивившись, поприветствовал один из них Глебова.
        -Привет, Володя.
        -Что тут у нас…
        -Я поставил нейтралку, витамины… четвертый комплекс еще. Собственно, это все, что я мог.
        -Как вы ее нашли-то?- проворчала медсестра. Медсестра была биотом формации «профессионал за работой». Доктор биотом не был.
        -Случайно,- вставил слово Юра.- Ее игроманы подстрелили у стадиона.
        -Вот кому бы запретить ношение оружия…
        -Ясно.
        Сестра приладила под прическу стетоскоп. Второй санитар отошел к картинам - ему работы не нашлось.
        -Сам как?- спросил у Глебова доктор Володя.- Давно тебя не видать.
        -А то ты не знаешь?
        -Без изменений?
        -Без.
        -А…
        -Не начинай. Что там?
        -Похоже на синдром Дарга. Надо смотреть, когда в себя придет. А так… витаминчики попить, свежим воздухом подышать… не знаешь, чего она вообще-то на биота села?
        -Спрашивал. Сказала, не помнит. Но мне кажется, она в том состоянии ничего толкового и не ответила бы.
        -Понимаю. Ну, мы поехали. Еще два вызова… если вдруг будут проблемы, звони.
        -Конечно. Удачи.
        Медики уехали.
        Юра обратил внимание, что Глебов как-то слишком часто трет лицо и жмурится - так делают люди, борющиеся со сном.
        -Вам бы тоже отдохнуть,- заметил он как бы между делом.
        -Не выйдет. Надо еще до дома… Юр, приглядите за ней? Хотя бы до завтра? Завтра она немного придет в себя и…
        -Понимаю,- растерянно сказал Юра. На завтра у него были совсем другие планы…- просто, я боюсь, плохая из меня сиделка. Если только нанять кого…
        Глебов вновь повернулся к картине с закатом. Чем-то она его зацепила…
        Юре стало совестно. Он сказал:
        -Я побуду здесь. Пока она не проснется.
        -Вот и славно…
        Когда Глебов уехал, Юра подошел к той самой картине. Чтобы узнать изображенного на ней человека, долго всматриваться не пришлось. Почему-то ему захотелось отмотать время назад и вновь оказаться в Доме-у-кладбища. Что-то он не сделал, не сказал или не понял там и тогда. А сейчас и понимать, и делать уже и поздно, и глупо, и не получится. Или получится?
        Он посмотрел на «отключенного» биота в кресле. А если бы он не прогнал заигравшихся студентов? Если бы ушел, посчитав, что хозяин биота давно уже покинул оболочку? Что, Нина так и осталась бы потеряшкой? Да нет, ерунда. Потеряшка - это временное состояние. Люди возвращаются.
        «А тот зомби?» - возразил внутренний голос. Крыть было нечем. Юра устроился во втором кресле. Спать он не собирался. Думал просто посидеть, подумать… спланировать, может быть, завтрашний день. Но проснулся уже утром, оттого, что шея сильно затекла. Сквозь шторы пробивался слабый свет. В доме было тихо, лишь тяжело дышала потеряшка Нина. В этом была неправильность. Юра присел рядом, тронул девушку за плечо. Она открыла глаза, но в них не было и тени сознания. Юра окликнул ее по имени - ответа, конечно, не последовало. Планы снова начали меняться…
        Врач «Скорой» - совсем другой, не Володя,- равнодушно сказал: -Ну, если не знаете, кому ее поручить, мы, конечно, заберем. Только если это последствия Дарга, то здесь не мы нужны. Могу сразу дать направление к психиатру. Но там тоже - поддерживающая терапия. Умереть не дадут, и то хорошо. Жалко. Красивые картинки. Она рисовала?
        -А что это за синдром?
        -Есть небольшой процент людей, у которых эмульсия не полностью выводится из организма, а, наоборот, постепенно накапливается, раз за разом все больше облегчая контакт с биотом. В конце концов ее становится столько, что для контакта новую порцию пить уже не надо. И более того, известен случай, когда человеку стали не нужны вообще никакие специальные приспособления. В такой ситуации очень легко стать потеряшкой и не успеть вернуться назад до того, как собственное тело умрет. Я удовлетворил ваше любопытство?
        -Это не объясняет, почему она в таком состоянии…
        -А вот это уже к ученым. Ну, всего хорошего! И тогда, просидев почти час в ожидании чуда, Юра все-таки позвонил Глебову…
        Дом был таким, каким Юре запомнился. Мрачноватый, краснокирпичный, викторианский. Глебов уже стоял на крыльце, курил. Чувствуя себя крайне неловко, Юра вывел из машины кое-как одетую потеряшку. Собрать ее в дорогу оказалось той еще задачей: ему до этого дня ни разу не доводилось одевать полубесчувственных девушек…
        -Вот… вы извините, что я ее вам, получается, подкинул. Просто врач сказал - ее в психбольницу направят. А у меня работа. И сроки… и уезжать скоро.
        Глебов кивнул. От него пахло дымом и табаком. Молча подхватил Нину под локоть, повел к дому.
        -Погодите,- крикнул Юра вслед.- Тут же вот… ящик ее и винтовка.
        Он поспешно вытащил и поставил у крыльца Нинино имущество. Он не был уверен, слышал ли его Глебов.
        Пожал плечами, вернулся к машине. Уже открыв дверцу, обернулся, но дом стоял темный и пустой. Словно и не жилой. Надо было ехать, искать или того студента, или другое решение, альтернативное. Почему-то мысли упрямо возвращались к Дому-у-кладбища и его обитателям. Это было настоящим, а все остальное - затянувшейся бессмысленной игрой.
        Не больница. Это я поняла почти сразу. Просторное светлое помещение, современное оборудование - а мебель какая-то домашняя, стулья с витыми спинками, «венские», кровать существенно больше тех, что стоят в больничных палатах… И то, что ставить мне уколы оба раза приходил один и тот же человек…
        На третий раз я его даже узнала. Я всегда помню тех, кого рисовала. А этого человека я рисовала с крыши. Нашла его случайно, увидела сквозь прицел моей нестреляющей винтовки…
        Этюд я назвала «Полчаса тишины». Как будто бы у него впереди было сражение. Сейчас я написала бы другую картину и назвала бы ее «После боя». Только рука плохо слушалась, левая. И мысли текли медленно.
        Почему я не дома?
        Как же работа?
        На эту тему нужно что-то предпринять. Если потеряю место на Клаве, останусь без денег. А это значит - не оплачу квартиру и нового биота… а нового биота покупать надо, потому что мой старый уже, все сроки эксплуатации вышли… или не поэтому?
        Когда явился мой доктор с очередной порцией лекарств и инъекций, я встретила его сидя, завернувшись по шейку в простыню.
        Доктор выказал легкое удивление, приподняв брови. После чего разложил принесенные лекарства на том самом венском стуле.
        -Я вас помню,- сказала я.
        -Здорово,- согласился доктор.- А себя? Себя помните?
        -Да. Я Нина.
        -Вот и хорошо. Значит, недолго у меня прогостите.
        -Я вообще не собиралась гостить… у меня же работа. А давно я здесь?..
        -Второй день. Совсем не долго. Вы очень сильный и жизнелюбивый человек. А вот насчет работы… придется мне вас огорчить.
        -Меня уволили?
        Доктор выпустил воздух из шприца. Сказал:
        -Дайте руку.
        Вопрос он проигнорировал. Я думала, вообще не ответит. Но нет. Пристроив на месте укола ватку и велев держать, все же объяснил, в чем дело:
        -Вам, Нина, противопоказано вообще пользоваться биотами.
        -Почему?
        -Потому что синдром Дарга не лечится.
        -Плохо…
        -Найдете другую работу. Вы прекрасно рисуете.
        -Спасибо.
        -Отдыхайте. Я вернусь через час, позову вас обедать.
        -А как вас зовут? Если не секрет.
        -Глебов Евгений. Отдыхайте, Нина.
        -А можно я похожу? Устала лежать.
        -Конечно. Одежда на тумбочке. Дверь не заперта. Вы сейчас в цокольном этаже. Поднимитесь выше - там есть выход в парк. Кухня тоже там. Отдыхайте…
        С этими словами он ушел.
        Другую работу… ага. Разве только на Производстве, только вряд ли там нужны специалисты без биота. Там же все заточено под биотов. Все этапы создания и отладки биооболочек, техника…
        Или все не так плохо? Поговорить с врачами, выяснить, что это за синдром такой…
        Нет. Я просто туда не хочу. Не хочу работать на производстве деталей для никому не нужной игрушки… Картинами я много не заработаю. Вообще ничего не заработаю, если смотреть правде в глаза. Пробовала я их продавать… что-то никто не заинтересовался. Не выстроилась к моему виртуальному магазину очередь виртуальных покупателей…
        Первое, что я увидела в пустом полутемном коридоре - кровавый след на стене. Длинную смазанную полосу, оканчивающуюся отпечатком человеческой ладони. Почему-то в первый момент и мысли не возникло, что полоса может быть чем-то другим. Прогулялась на кухню, ага…
        Даже подумала вернуться, но я ее все-таки отогнала - уж больно запах по коридору разливался знакомый. Я дотронулась до кровавого следа и понюхала пальцы - пахло дисперсионной краской.
        Возвращаться смысла уже не было. Осталось только посочувствовать хозяину - кто-то над ним не по-доброму подшутил…
        Кухню я нашла быстро - дверь в нее была распахнута настежь, и в коридор оттуда лился свет. Просторная такая кухня… настоящая. Вот только обед, похоже, на сегодня отменяется по техническим причинам. Здесь много, очень много было этой самой красной краски. Ею оказались выпачканы стены, окна, даже духовой шкаф. Посреди учиненного безобразия находился и его виновник - страшенный зомби в рваной и грязной одежде медленно рисовал на столешнице круги. Рисовал всей пятерней, вдумчиво, словно писал жизненно важное письмо.
        -Кентервилльское привидение, помнится, было скромнее и обходилось только одним кровавым пятном,- сказала я в спину зомби. Движение руки не замедлилось.
        Может, зомби меня и не услышал, витая в каких-то своих эмпиреях. Что же… наверное, стоит прогуляться в сад, как рекомендовал доктор. Все равно на обед остается только надеяться.
        Я шагнула в коридор и столкнулась нос к носу с доктором. Только он скинул белый халат и ходил по дому в темно-серой водолазке и черных джинсах.
        Выражение лица у доктора было закаменело-нейтральным. Не понять, то ли он в ярости, то ли, наоборот, погружен в апатию и смирение.
        -Извините, Нина. Я сейчас все приберу. Обождите где-нибудь… Сережа. Идем, провожу. Идем, идем…
        Зомби нехотя оглянулся. Взгляд желтых глаз уперся мне в переносицу. Он смотрел так же, как я с крыши, когда у меня в руках была моя нестреляющая винтовка. Как будто прицеливался.
        Черный пиджак, перчатки, брюки зомби - все было в свежей красной краске.
        -Я - Нина,- сказала я.
        Биот словно потерял ко мне всякий интерес, опустил голову и плечи, зашаркал к выходу. Я посторонилась, пропуская его. По полу потянулась цепочка кровавых следов.
        -У него тоже этот синдром?- спросила я у доктора через голову зомби.- Синдром Дарга?
        -Почти,- нехотя ответил тот, подхватил биота под локоть и повел по коридору. Зомби по сравнению с ним казался слишком большим и неуклюжим…
        Я вернулась в кухню. Если уж предстоит провести здесь весь сегодняшний вечер… хотя почему, собственно? Я ведь могу в любой момент взять, собраться, уйти. Знать бы только, куда идти… да и есть хочется…
        Нет, реальность такова, что сегодня я отсюда, наверное, уже не уйду. Значит, нужно внести посильный вклад в уборку…
        Размышляя, я осмотрела шкафы. Нашла несколько больших пористых салфеток и ведро. Так что, когда хозяин вернулся, с пола я краску уже собрала. Глебов принес откуда-то щетки и совок и тоже включился в работу. У меня возникло ощущение, что он эти щетки специально держит под рукой. Наверное, зомби учиняет подобное не впервые…
        Через час кухня была почти как новая.
        -Вы молодец,- похвалил меня хозяин.
        -Просто кушать очень хочется!
        И это была истинная правда.
        -Минуту, я заказал готовый обед. Не думал, что так получится. Извините. Сейчас разогреем. Надо же, как быстро вы восстанавливаете силы. Я думал, еще дня два пролежите.
        -Если честно, я просто не люблю лежать. А так, чувствую себя… как зомби.
        -Ничего. Отдых, нормальное питание и никаких биотов - и скоро все будет нормально у вас… все. Будет. Хорошо.
        Он включил микроволновку. И в этот момент затренькал мобильный у него в кармане.
        Мне было отлично слышно, что говорит голос в трубке. То ли он кричал, то ли звук был не отрегулирован…
        -Глебов! Ты где, дома?
        -Да.
        -Приезжай. Тут по твоей части… стадион, третья секция. Эксперт уже приехал.
        -Я…
        -Глебов!
        -Да, еду.
        Он дал отбой, растерянно посмотрел на меня.
        -Надо ехать… Нина, вы куда-нибудь торопитесь?
        -Нет.
        -Могу я вас попросить?..
        -О чем?
        -Пока меня не будет, присмотреть за Сережей. Он в общем безобидный, но может что-нибудь сотворить такое…
        -Как сегодня с краской? -И да и нет. Он месяц назад вышел из окна на втором этаже. Это я тогда везде решетки поставил. А теперь… он… в общем, он копает могилу. Для себя. Каждый день - он выкопает, я закопаю… а он опять. А запирать его я не хочу. Это не дом уже, а клетка будет… и так вон - клетка. Все равно запираю, конечно, когда другого выхода нет… но если вы согласитесь?..
        -А как я его остановлю?
        -Попробуйте. Может, вас он послушает. А если нет, то позвоните мне. Вот визитка.
        Я, не читая, сунула визитку в карман. На языке вертелся вопрос - а кто он вам, этот зомби? Друг? Родственник?
        Почему-то спросить я не решилась.
        И Глебов уехал.
        Вот уж действительно задание… Нашла я его в одной из пустых, нежилых комнат. Дверь туда была распахнута, зомби мирно стоял у окна, любовался дорогой и кладбищенской оградой по ту сторону. Первые полчаса я старалась держать биота в поле зрения, но у него словно батарейка села. Он не двигался, только хрипло дышал.
        Я сочла, что стоять и любоваться на него в дверной проем как-то глупо и не очень честно.
        -Знаешь, Сережа,- сказала я,- я погуляю в парке немного. Если буду нужна - позови. Или приходи, вместе погуляем.
        Он сделал вид, что не слышал. Ну и пусть.
        Парк не парк, заросшая шиповником местность за лужайкой возле дома. Несколько яблонь и берез и толстая, старая, густо-зеленая ель. Под ней в плотной тени ждала кого-то некрашеная лавочка, про которую я почему-то подумала, что она родная сестра тех, что устанавливают на кладбище подле могил. Подходить к ней мне не захотелось. Тем паче что именно там, метрах в пяти от лавочки, зомби и вырыл себе яму.
        Хорошо было в парке, безмятежно. Синее небо, теплый воздух, начавшая уже подсыхать густая трава…
        И сам дом… сейчас солнечные лучи ложились на него косо, очерчивая, делая более выпуклым каждую линию сложного фасада.
        Если отойти немного влево, чтобы попал в поле зрения участок дороги и березняк между ней и домом, то, пожалуй, можно написать этюд… историю старого дома, в котором долго-долго никто не жил… а потом поселилась беда. И живет она тут одиноко много лет. Потому что больше нет ей места в счастливом и большом мире.
        Может, когда-нибудь я это сделаю.
        Я снова обошла дом. Заглядывала во все открытые комнаты. Просто так. Чтобы немного больше узнать о зомби и о человеке, который за ним присматривает.
        Но ничего нового не обнаруживалось. Комнаты в большинстве стояли пустые. Жилыми можно считать только три. Одна - безусловно комната Глебова. Аскетичное помещение с необходимым минимумом мебели, но с мощным компьютером и стеллажом, на котором компьютерные диски, книги и медицинские приборы. Второй была еще одна спальня с большими окнами, соответствующих размеров телевизором на стене и не менее солидной кроватью. Окна этой комнаты выходили в парк. Третье помещение - уже знакомая мне кухня. Зомби обнаружился там. Он сидел у стола, все так же безучастно вглядываясь в только одному ему ведомые дали где-то за границами стен, по ту сторону реальности.
        Я махнула ему рукой и побрела дальше.
        Я даже не очень удивилась, когда обнаружила в одной из пустых комнат свой этюдник и винтовку. Видимо, я ждала чего-то такого, какого-то завершения круга, исполнения подспудного желания. Самой себе я казалась Алисой в ожидании встречи с белым кроликом. А я о себе точно знаю. Когда у меня такое настроение, белый кролик придет обязательно… кем бы он ни оказался.
        И я решила, что буду рисовать, изредка совершая обход по дому, чтобы убедиться, что с биотом все нормально. Свет немного поменялся, но еще с полчаса нужного освещения мне было обеспечено…
        Кажется, я увлеклась, потому что в себя привел меня звук хлопнувшей двери. Этюд был почти дописан, осталось добавить некоторые детали, а значит, рисовала я сильно больше часа. Солнце, конечно, ушло. Но это было уже не столь важно - самое главное я успела поймать… Зомби шел медленно, словно нехотя. В руках у него была лопата, и я сразу поняла, что у него на уме.
        -Скотина,- прошептала я.- Урод. Я ж обещала… так что ничего ты с собой не сделаешь, пока я тут…
        Я отложила кисть и поспешила перекрыть ему дорогу.
        -А ну стой!
        Остановился. Уставился на меня желтыми, ничего не выражающими глазами. Я для него была как та елка или столб - препятствие, которое нужно обойти.
        -Послушай,- сказала я мягче,- ну зачем ты так? Ты же не умер еще?
        Опустил взгляд, зашаркал обходить меня. Ну, нет. Я шагнула в сторону, снова загораживая ему дорогу.
        -Да, я знаю. У тебя этот синдром Дарга. И ты не можешь выйти. Только ты зря думаешь, что ты один такой. У меня тоже этот синдром. Я тоже заблудилась, понимаешь? Только Глебов меня вывел. И тебя выведет! Если ты еще живой, значит, шанс есть!
        Я замолчала, а он все стоял, глядя себе под ноги. Словно намечал, где и как рыть новую яму, раз к старой больше нет хода. Не верил?
        -Сережа… я бы здесь не оказалась, если бы это не было правдой.
        С силой воткнул лопату в песок и побрел на этот раз мимо меня и мимо ямы - к этюднику.
        Жалко будет, если порвет картон. Но пусть. Пусть лучше картинку порвет, чем лезет в яму.
        Почему Глебов его тянет? Видно же, что человек отчаялся. Все, что он делает,- это словно крик о помощи. Только просит он уже не о спасении, он чувствует, что вернуться невозможно, он знает, что тело биота непрочно, что оно все едино не продержится долго - самое большее до осени. Он хочет уйти. А ведь Глебов, кажется, и сам считает, что надежды нет… но все равно почему-то продолжает упрямо восстанавливать биота, продлевать его жизнь, которая каждый день как пытка…
        Противоречие. А может, наоборот? Может, мне сейчас стоит сделать то, что никак не решается сделать Глебов? Просто дать ему умереть. Дать ему довершить любую из попыток…
        Это будет честно, и это будет по-человечески…
        Зомби остановился возле этюдника. Он просто смотрел на картинку, долго-долго. Тем же непонятно-тусклым взглядом, каким ранее смотрел на меня.
        Я по наитию достала из-под крышки новый лист грунтованного картона и поставила его перед Сережей. А свой убрала. Составила вниз, в траву.
        Я уже привыкла к тому, как медленно зомби принимает решения. Как много ему надо времени на то, что любому другому дается легко и быстро. И я начала привыкать, что действие, которое последует за долгим размышлением, будет для меня неожиданным, парадоксальным.
        Сережа всей пятерней провел по палитре, чтобы собрать как можно больше краски. А затем все собранное размазал по картону. Потом пальцами начал водить по белому, вмазывая в него цветные яркие пятна, превращая в бурую кашу в центре. А когда пятно добралось до краев, он пальцем процарапал на темном болезненном фоне прямоугольник.
        Я ни минуты не сомневалась, что он означает. У меня даже ни одной иной мысли не мелькнуло в голове. Это был контур двери. Контур плотно-плотно прикрытой двери, которую невозможно открыть.
        Я взяла кисть и решительно подрисовала ей дверную ручку.
        -Пойдем в дом, Сережа,- сказала я. Как ни старалась сказать это ровно, а голос все равно меня подвел. Дрогнул.- Пойдем, Глебов скоро вернется. Он пошел со мной.
        Юра повертел в руках мобильник, но звонить не стал. Сунул в карман. Монитор ноута выдавал качественное изображение со всех двенадцати камер. Выбирай любую! Картинка шла замечательно - все камеры давали прекрасный обзор, студент полностью отработал свои деньги. Пейзажами развалин, панорамами и боями при желании можно любоваться целые сутки. И бой шел. Шел монотонно и размеренно. Непрерывно. Днем и ночью. Таким бывает затяжной осенний дождь. Красочный, шумный, увлекательный, пугающий. Бессмысленный. Когда нет цели, не за что сражаться.
        Когда нет риска, обесценивается победа.
        Враг ли он, тот безымянный статист, что удачно подберется к тебе у очередного поворота и смачно разворотит череп куском железной арматуры?
        А ты ему - враг?
        В этой игрушечной войне даже смерть игрушечная.
        Настоящее остается где-то, когда-то. Его все трудней отличить. И так легко пройти мимо, не заметить.
        Его невозможно потерять - потому что нельзя потерять то, чего у тебя никогда не было.
        Юра захлопнул ноут - трансляция теперь будет идти и без его чуткого контроля, пока у нового шоу рейтинг не упадет до нуля. Руслан доведет работу на месте. Он знает, как получить от контента наибольшую выгоду.
        Ну что же, пора. Надо забрать машину, сдать номер в гостинице. Может, купить в дорогу еды и какой-нибудь сувенир. Ах, да. Еще есть одно дело. Ключ от квартиры по адресу улица Старателей, дом четыре, квартира шесть. Ключи он тогда Глебову почему-то не отдал. А позвонить казалось и глупо и неудобно. А ведь они, наверное, нужны.
        Или… или может, они вообще никогда больше не понадобятся.
        Вот это, пожалуй, было главным. Пока ничего не знаешь, можно убедить себя, что все как-то наладилось. Что не сбылись дурные предчувствия. Что для тебя лично эта история закончилась навсегда и можно спокойно ехать домой. Смотреть по вечерам трансляции собственного зомби-шоу и не помнить, не помнить, не помнить, ни Глебова, ни Нину, ни Сережу.
        Юра заплатил дежурному биоту за лишний день стоянки. Долго просто сидел на месте водителя, соображая, что делать прямо сейчас, а что отложить на потом.
        Все-таки снова вытянул из кармана телефон, набрал Глебова.
        -Евгений, здравствуйте! Помните меня? Это Юра Семенов… помните? Я хотел спросить про Нину. Как она? Ну, может, надо что-то. Помочь. Или…
        Глебов долго молчал, слушал. Потом ответил:
        -С Ниной? Все более или менее хорошо. Она выздоравливает. А насчет помощи…
        Юра заторопился:
        -У меня ключи остались. От ее городской квартиры. Я забыл вам сразу отдать, а они у меня. А я же уеду скоро.
        -Конечно. Юра, знаете что? А подвезите меня до дома. Если вам не трудно. Я тороплюсь, а с машиной какая-то беда. -Конечно. Где вас найти?
        Глебов вернулся только через час, не один. Я не сразу, но узнала в парне, с которым они вместе вошли, своего спасителя. Узнала не в лицо, а по голосу. А может, просто догадалась, когда он назвал меня по имени. -Здравствуйте, Нина. Вы, наверное, меня не помните? Вот, я привез ваши ключи.
        -Спасибо. Я вас помню, Юра.
        Смутился. Протянул мне жиденькую связку - ключи от квартиры, от мастерской и от подвала. Я взяла ее - и вдруг заметила, как улыбка мгновенно исчезла с Юриного лица.
        Не нужно было оборачиваться, чтобы понять, что на крыльцо вышел Сережа.
        …Все то время, пока ждали Глебова, мы разговаривали. Верней, зомби молчал, но не уходил никуда, слушал. А я рассказывала о городе, который только через прицел винтовки выглядит живым, и о кошках, которых на улицах все меньше, и о Клаве, и о квартире, в которой живу. Квартире, окна которой выходят на зону отчуждения стадиона.
        Я не могла знать точно, слышит он меня, понимает ли. Но остановиться не могла. Так было правильно.
        Глебов молча подхватил зомби под локоть и увел в дом.
        -Ну, мне пора,- сказал Юра.- Вот, держите. Это моя визитка. Вдруг решите когда-нибудь позвонить.
        Мне стало совестно. Как ни крути, если бы не этот парень, меня бы уже не было.
        -Юр, подождите. Только не уходите никуда!
        Я решила, что это отличная идея - подарить Юре мой сегодняшний этюд. На котором кусочек парка с березами и дом. Дом, очерченный скользящими лучами, с быстрыми тенями и бликами солнца на стеклах. Дом, не такой, как сейчас, а такой, каким бы он мог быть, если бы однажды в нем не поселилась беда.
        Я протянула Юре картон. Запоздало подумала, что глупо вот так отдариваться за собственную жизнь… Но с другой стороны, а как иначе?
        -Вот… это вам. И спасибо… Он взял подарок. Как-то странно посмотрел на меня, а потом быстро распрощался и уехал. Как будто вспомнил, что надо спешить.
        В дом возвращаться не хотелось, но еще одно дело осталось неоконченным. Глебова я нашла в комнате, где хранились инструменты. Кажется, он искал лопату - утренняя могила так и осталась незакопанной.
        -Лопата там, на улице. Мы про нее забыли.
        -Точно.
        -Я хочу с вами поговорить.
        -Да, конечно. Слушаю.
        -Не здесь. Это важно.
        -Хорошо, идемте.
        Мы вышли на крыльцо, Глебов закурил. Над кладбищем плыл теплый вечер, солнце казалось жидким металлом, готовым вылиться на горизонт. Так уже было однажды.
        -Послушайте… если надежды нет. Зачем вы его мучаете? Он же сам все понимает. Он видит, что вы не можете помочь… я же… я пусть немного, но побыла на его месте. Так нельзя. Он не заслуживает такого, это как тюрьма. Кто он вам? Друг? Родственник?
        Глебов нервно потер лоб, выкинул окурок в кусты.
        Ответил:
        -Как врач я должен бы с вами согласиться. Чудес действительно не бывает. Что же до остального… Он мой сын. Ему двенадцать.
        И вошел в дом, плотно прикрыв дверь.
        Почему я не догадалась? Все же было к одному… почему я сразу не догадалась? И теперь мои слова будут висеть в воздухе, пока не сбудутся… или не рассеются. Почему я всегда сначала говорю, потом думаю?
        Солнце сплющилось, проталкивая себя за линию горизонта, потеряло большую часть своего блеска. Еще немного, и станет совсем темно. И холодно.
        Надо, наверное, возвращаться к себе. Надо думать, как жить дальше, искать новую работу. В своей локации и без всяких биотов. Без всяких…
        Дом встретил меня сумрачной тишиной.
        Глебова нигде не было, на кухне шумно текла вода, я не стала туда входить. Заглянула в одну комнату, в другую. Обнаружила Сережу у окна в третьей комнате. -Сереж… ты в шахматы играешь?