Важное объявление: В связи с блокировкой в России зеркала ruslit.live, открыто новое зеркало RusLit.space. Добавте пожалуйста его в закладки.


Библиотека / Поэзия Драматургия / Пушкин Александр: " Разговор Книгопродавца С Поэтом " - читать онлайн

Сохранить .
Разговор книгопродавца с поэтом Александр Сергеевич Пушкин

        #

        Пушкин Александр Сергеевич
        Разговор книгопродавца с поэтом

        Книгопродавец
        Стишки для вас одна забава,
        Немножко стоит вам присесть,
        Уж разгласить успела слава
        Везде приятнейшую весть:
        Поэма, говорят готова,
        Плод новый умственных затей.
        Итак, решите; жду я слова:
        Назначьте сами цену ей.
        Стишки любимца муз и граций
        Мы вмиг рублями заменим
        И в пук наличных ассигнаций
        Листочки ваши обратим.
        О чем вздохнули так глубоко,
        Нельзя ль узнать?

        Поэт
        Я был далеко:
        Я время то воспоминал,
        Когда, надеждами богатый,
        Поэт беспечный, я писал
        Из вдохновенья, не из платы.
        Я видел вновь приюты скал
        И темный кров уединенья,
        Где я на пир воображенья,
        Бывало, музу призывал.
        Там слаще голос мой звучал;
        Там доле яркие виденья,
        С неизъяснимою красой,
        Вились, летали надо мной
        В часы ночного вдохновенья.
        Все волновало нежный ум:
        Цветущий луг, луны блистанье,
        В часовне ветхой бури шум,
        Старушки чудное преданье.
        Какой-то демон обладал
        Моими играми, досугом;
        За мной повсюду он летал,
        Мне звуки дивные шептал,
        И тяжким, пламенным недугом
        Была полна моя глава;
        В ней грезы чудные рождались;
        В размеры стройные стекались
        Мои послушные слова
        И звонкой рифмой замыкались.
        В гармонии соперник мой
        Был шум лесов, иль вихорь буйный,
        Иль иволги напев живой,
        Иль ночью моря гул глухой,
        Иль шепот речки тихоструйной.
        Тогда, в безмолвии трудов,
        Делиться не был я готов
        С толпою пламенным восторгом
        И музы сладостных даров
        Не унижал постыдным торгом;
        Я был хранитель их скупой:
        Так точно, в гордости немой,
        От взоров черни лицемерной
        Дары любовницы младой
        Хранит любовник суеверный.

        Книгопродавец
        Но слава заменила вам
        Мечтанья тайного отрады:
        Вы разошлися по рукам,
        Меж тем как пыльные громады
        Лежалой прозы и стихов
        Напрасно ждут себе чтецов
        И ветреной ее награды.

        Поэт
        Блажен, кто про себя таил
        Души высокие созданья
        И от людей, как от могил,
        Не ждал за чувство воздаянья!
        Блажен, кто молча был поэт
        И, терном славы не увитый,
        Презренной чернию забытый,
        Без имени покинул свет!
        Обманчивей и снов надежды,
        Что слава? шепот ли чтеца?
        Гоненье ль низкого невежды?
        Иль восхищение глупца?

        Книгопродавец
        Лорд Байрон был того же мненья;
        Жуковский то же говорил;
        Но свет узнал и раскупил
        Их сладкозвучные творенья.
        И впрям, завиден ваш удел:
        Поэт казнит, поэт венчает;
        Злодеев громом вечных стрел
        В потомстве дальном поражает;
        Героев утешает он;
        С Коринной на киферский трон
        Свою любовницу возносит.
        Хвала для вас докучный звон;
        Но сердце женщин славы просит:
        Для них пишите; их ушам
        Приятна лесть Анакреона:
        В младые лета розы нам
        Дороже лавров Геликона.

        Поэт
        Самолюбивые мечты,
        Утехи юности безумной!
        И я, средь бури жизни шумной,
        Искал вниманья красоты,
        Глаза прелестные читали
        Меня с улыбкою любви;
        Уста волшебные шептали
        Мне звуки сладкие мои…
        Но полно! в жертву им свободы
        Мечтатель уж не принесет;
        Пускай их юноша поет,
        Любезный баловень природы.
        Что мне до них? Теперь в глуши
        Безмолвно жизнь моя несется;
        Стон лиры верной не коснется
        Их легкой, ветреной души;
        Не чисто в них воображенье:
        Не понимает нас оно,
        И, признак Бога, вдохновенье
        Для них и чуждо и смешно.
        Когда на память мне невольно
        Придет внушенный ими стих,
        Я так и вспыхну, сердцу больно:
        Мне стыдно идолов моих.
        К чему, несчастный, я стремился?
        Пред кем унизил гордый ум?
        Кого восторгом чистых дум
        Боготворить не устыдился?

        Книгопродавец
        Люблю ваш гнев. Таков поэт!
        Причины ваших огорчений
        Мне знать нельзя; но исключений
        Для милых дам ужели нет?
        Ужели ни одна не стоит
        Ни вдохновенья, ни страстей
        И ваших песен не присвоит
        Всесильной красоте своей?
        Молчите вы?

        Поэт
        Зачем поэту
        Тревожить сердца тяжкий сон?
        Бесплодно память мучит он.
        И что ж? какое дело свету?
        Я всем чужой. Душа моя
        Хранит ли образ незабвенный?
        Любви блаженство знал ли я?
        Тоскою ль долгой изнуренный,
        Таил я слезы в тишине?
        Где та была, которой очи,
        Как небо, улыбались мне?
        Вся жизнь, одна ли, две ли ночи?

……………
        И что ж? Докучный стон любви,
        Слова покажутся мои
        Безумца диким лепетаньем.
        Там сердце их поймет одно,
        И то с печальным содроганьем:
        Судьбою так уж решено.
        Ах, мысль о той души завялой
        Могла бы юность оживить
        И сны поэзии бывалой
        Толпою снова возмутить!
        Она одна бы разумела
        Стихи неясные мои;
        Одна бы в сердце пламенела
        Лампадой чистою любви.
        Увы, напрасные желанья!
        Она отвергла заклинанья,
        Мольбы, тоску души моей:
        Земных восторгов излиянья,
        Как божеству, не нужно ей.

        Книгопродавец
        Итак, любовью утомленный,
        Наскуча лепетом молвы,
        Заране отказались вы
        От вашей лиры вдохновенной.
        Теперь, оставя шумный свет,
        И муз, и ветреную моду,
        Что ж изберете вы?

        Поэт
        Свободу.

        Книгопродавец
        Прекрасно. Вот же вам совет.
        Внемлите истине полезной:
        Наш век - торгаш; в сей век железный
        Без денег и свободы нет.
        Что слава?  - Яркая заплата
        На ветхом рубище певца.
        Нам нужно злата, злата, злата:
        Копите злато до конца!
        Предвижу ваше возраженье;
        Но вас я знаю, господа:
        Вам ваше дорого творенье,
        Пока на пламени труда
        Кипит, бурлит воображенье;
        Оно застынет, и тогда
        Постыло вам и сочиненье.
        Позвольте просто вам сказать: Не продается вдохновенье,
        Но можно рукопись продать.
        Что ж медлить? уж ко мне заходят
        Нетерпеливые чтецы;
        Вкруг лавки журналисты бродят,
        За ними тощие певцы:
        Кто просит пищи для сатиры,
        Кто для души, кто для пера;
        И признаюсь - от вашей лиры
        Предвижу много я добра.

        Поэт
        Вы совершенно правы. Вот вам моя рукопись. Условимся.

1824 (Михайловское)

 
Книги из этой электронной библиотеки, лучше всего читать через программы-читалки: ICE Book Reader, Book Reader BookZ Reader. Для андроида Alreader, CoolReader Библиотека построена на некоммерческой основе (без рекламы), благодаря энтузиазму библиотекаря. В случае технических проблем обращаться к